También encajó el tema de la bebida, pude darle la mía a un visitante británico mientras exprimía lo que le quedaba de agua a mi termo, menos de lo que me gustaría, recordándome que siempre debo tener lleno de agua fresquita mi supertermo zojiroshi (que por cierto, os recomiendo, hay muchos parecidos, pero ninguno igual, mantiene la bebida fría o caliente… hasta varios días). Un termo que es uno de los pocos recuerdos bonitos que persiste a mi etapa brasileña.

Pero a lo que voy, que siempre me desvío ¿Estaba delirando yo al ver un guiño del destino en esos dos tenedores?
Han tenido que pasar muchas cosas en estos días de mudanza para que nadie los toque o los tire y lleguen a nosotros en el momento adecuado…
En lugar de extender el post, os dejo ahí esas preguntas:
— ¿Crees que el Universo nos hace guiños que no tienen explicación científica?
— ¿Esos guiños, en caso de existir, son de un Dios consciente, del azar o de una energía mesiánica?
— ¿Qué guiños como estos has tenido tú en tu vida y tuviste claro venían «de lo más alto»?

Imagen de Wilawan Pantukang en Pexels

Si me ves
por alguno de tus pensamientos,
abrázame fuerte
que te extraño.

 

Julio Cortázar (1914-1984)

Ahí estaba ella, con su sensual figura de nuevo ante mí. Durante años habíamos jugado al gato y al ratón, y a estas alturas yo seguía sin saber cuál de los dos papeles me tocaba. Si era por las ganas de atraparme, estaba claro que ella era la gata; pero si era por las ganas de devorarla sin dejar rastro, el felino era yo.

Era una de esas relaciones con mareas: iban y venían. Siempre desde el cariño y el respeto a la tensión que nos unía, pero haciendo malabares sobre una cuerda floja de la que ambos podíamos caer en cualquier momento.

Cuando yo intentaba sentar la cabeza con alguien más, ella se enfadaba o se alejaba durante meses. Sin embargo, cuando esas relaciones acababan, ella siempre aparecía como mi motivo perfecto para sonreír y celebrarlo.

Más de una vez me escurrí entre sus dedos cuando intentaba ser ella quien construyera algo más serio conmigo. Había algunos frenos invisibles que me echaban para atrás.

El sexo se nos daba de maravilla, pero siempre he pensado que el clímax de una buena intimidad llega cuando, después de gemir, te ríes. Y con ella, a menudo, no sabía qué decir ni de qué temas hablar. Le tiraba de la lengua y acababa sumergido en un monólogo sobre sus conflictos laborales y familiares hasta que «El retorno del Jedi» (o la vuelta de mi erección) dejaba de ser una posibilidad en esta galaxia.

Me enfadaba conmigo mismo. Era una mujer fantástica, preciosa y muy buena gente, pero nuestra química era de un solo carril.

Después de un año y pico sin vernos, las envenenadas redes sociales hicieron su magia para que retomáramos el contacto. Yo había recuperado mi soltería y no pude evitar lanzar un anzuelo que ella, tímidamente, mordió.

Tras una cita de cine y cena a modo de preliminares, acabamos en su casa, nerviosos como dos adolescentes. Y entonces, cuando me besó, recordé algo que había olvidado cegado por sus curvas: no había química al besarnos.

Gestioné como pude lo que vino después, que supo a algo parecido a una bebida caliente, tibia y sin azúcar. Esa noche, de camino a casa, recordé una gran verdad:

Todo gran castillo de pasión en el que quieras morir calcinado debe empezar por algo tan vital como un buen puñado de buenos besos.

Sin eso… sencillamente, no hay hoguera que arda.

Imagen de BOOM Photography en Pexels

No quiero que seas mía.
Quiero que seas libre,
y que sigas escogiendo
estar conmigo.

 

Khalil Gibran (1883-1931)

Puede haber amigos que te hagan la misma pirueta veinte veces,
y ensalcen a menudo vuestro vínculo, con parafernalias barrocas,
pero en los maravillosos actos que le darían realidad y sustento,
te des cuenta del enorme vacío que hay tras unas palabras huecas.

Y lo curioso de estas cicatrices, es que como todas en la vida,
la piel se endurece y cada día que pasa son menores las heridas,
y curan más rápido, y se olvidan antes, y curan en paz, no sin dolor.
Hasta que un día… ni siquiera perforan tu piel, pues ya sabes qué esperar.

Ha anidado en tu corazón la indiferencia, y entonces sí, estás perdido.

Ambos los estáis.

Imagen de Leah Newhouse en Pexels

Tienes que aceptar que algunas personas ocuparán un lugar en tu corazón para siempre sin tener un lugar en tu vida.

 

Haruki Murakami (1949-hoy)

Pero bueno, a lo que voy, era la primera vez en mi vida que soñaba con este ex-compañero.
Me he pasado gran parte de la noche soñando con que veía con él diferentes problemas técnicos de ese terminal.
Lo conectábamos a una pantalla, y no se acababa de ver bien del todo, y mirábamos como solucionarlo.
Que si tenía una configuración Tablet y otra teléfono y no hacían una transición natural… y otras cosas.

Hoy me crucé con la mujer de este chico, que sigue siendo mi compañera.
Le comenté, a modo de broma, que había soñado con su marido, y que me planteaba diferentes dudas sobre ese móvil.
Su respuesta me dejó sin palabras:

«¡Sí! No sé que le pasa que está obsesionado con comprarse ese teléfono ¡Le encanta!«

¿Cómo explicaríais algo así?

Todo se pierde al final.
Pero mientras tanto,
puedes beber un poco,
amar un poco,
escribir un poco,
y con suerte,
encontrar algo que te haga olvidar
lo jodido que está todo.

 

Charles Bukowski (1920-1994)

Escuchar es un acto de valentía y presencia absoluta. Es apagar tu propio ruido mental por un instante para sintonizar con la realidad del otro. Es leer los silencios, sostener la mirada y acoger la vulnerabilidad de quien se está abriendo a ti.

Cuando alguien solo te oye, te sientes invisible, incluso estando a medio metro de distancia.
Pero cuando alguien te escucha de verdad, la conexión es visceral.
Sientes que importas.
Sientes que existes.

Conectar activamente con lo que dice una persona no requiere tener las respuestas correctas, ni tratar de solucionar su vida. Solo requiere transmitirle un mensaje silencioso pero poderoso:

«Estoy aquí. Te veo.»

En un mundo que no para de gritar y de mirarse el ombligo,
tu silencio atento es el regalo más revolucionario que puedes ofrecer.

Imagen de Cottonbro Studio en Pexels

Nadie nos advirtió
que la soledad se multiplica
cuando se comparte
con la persona equivocada.

 

Haruki Murakami (1949-hoy)