Pasaporte negro

Hombres trabajando

2009-09-02T08:28:00.000-07:00

Por motivos que escapan a los editores de Pasaporte negro, momentáneamente este blog entrará en una etapa de reestructuración. Por el momento no habrá más entradas.
Mientras tanto lean. Les recomiendo el último libro de Andrés Neuman, El viajero del siglo (Premio Alfaguara 2009). Aquí pueden empezar a leerlo.

Un sueño cumplido

2009-09-01T09:24:00.000-07:00

Señores, el ídolo máximo del rock español y latinoamericano, llega a Lima. Enrique Bunbury se presentará por primera como solista este 22 de Octubre en el Estadio de Miraflores (Niño héroe Manuel Bonilla). Un sueño cumplido.

Enrique Bunbury es mi ídolo musical, creo que él sabía que yo nacería un 28 de noviembre de 1984, y me eligió a mí para ser su seguidor más ferviente seguidor. Doce discos oficiales, otros nueve en vivo y más de seis colaboraciones, es lo que tengo en mi poder. Todos ellos originales, adquisiciones que en muchas ocasiones me han dejado al borde de la banca rota. Pero Bunbury es Bunbury.

Hoy, después de trece años (1996) desde que escuché por primera vez Héroes del silencio (gracias a mi primo, Omar – un grande de la música-). No dejé pasar la oportunidad de seguir a Bunbury como solista. Radical Sonora, una apuesta que se acercaba a la electrónica, con influencias de la música árabe y un poco del tecno-rock más psicodélico.

En 1999, llega uno de los mejores discos de Bunbury, ‘Pequeño’, un tributo al rock cabaretero y guitarras que lloran. Hacen del español uno de los mejores cantautores del Universo.
Durante estas semanas iré dando mayores alcances del concierto y discos que tengo. Inclusive les dejaré links para que se los bajen.

Remember

2009-08-30T00:01:00.000-07:00

(Para leer este post es necesario leer los comentarios de El carro de Joja y Aclaraciones pertinentes)

A los comentaristas

Siempre oí por ahí que los remembers son geniales, nunca había tenido uno, así que ahora, recién ahora, con conocimiento de causa, puedo decir que fue espectacular. Sobre todo si esa persona continuamente estuvo proliferando insultos hacia mí durante semanas en el blog. A través de esos sucios coments que bastante daño ya habían hecho a mi tan honorable identidad.

Nunca podría describir lo bien que la pasamos, mi caballerosidad no me lo permitiría así lo quisiera, lo que pasa es que nunca jamás he hablado mal de una dama, ni mucho menos hecho algún daño, al contrario, me he cansado –y mucho–, me he desvivido por esperar una sonrisa de ellas como recompensa a mi tan abnegada labor de "amigo".

Aunque la conciencia me pese, es algo que nunca lo deberá saber mi querida Mary. Ella nunca me lo perdonaría, se pondría tan triste hasta el punto de dejarse al abandono, no se pintaría más el pelo y las raíces negras se harían más notorias en su cabeza grasienta, no armonizaría con el resto de su cabellera rojiza que se había hecho imitando el color de nuestra ídolo, Magaly.

Pero no sé qué puedo hacer, cómo puedo dejar a Mary para regresar con la otra que a partir de ahora la llamaremos Florinda para no confundirla de las demás mortales, tan preciosa mujer que había sabido hacerme tan feliz y que ingratamente había despreciado sus bondades y cariños. Como me arrepiento.

Por San Juanka, que difícil es esto de ser infiel, nunca me había pasado, lo siento tanto, no sé cómo pedirle perdón a mi Mary, Mary lávate la cabeza, Mary despíntate el pelo, Mary córtate las uñas, Mary rasúrate las axilas. Te quiero tanto Mary. Necesito ayuda, sé que no es normal lo que me pasa, necesito un sociólogo sanmarquino que analice todo este problema y hasta dónde ha llegado.
Así me hablen cojudeces y media, todos y a toda hora, me gusta. Lo siento, las respiro, luego las sudo, por todo el cuerpo, encima del cuerpo de Florinda, encima del cuerpo de Mary, y nadie más. Dobletear es muy difícil.
Últimamente estuve tomando ese Kiwigen golden, combinación de maca, kiwicha y quinua que te deja cañonazo. Lamentablemente se siente el peso de los años.

Como mi pata el Chato dice, la vida del hombre y el sexo es como la vida de un tenista, tienes 10 años de darle a full, después todo está en bajada.
Saquen su cuenta. Él que comenzó a los 15, sexo diario, a los 25, ya no es el mismo de antes. Ojo que no hablo de sexo ocasional, sino de vida de "casado", por supuesto que no hablo de mí, estoy poniendo el ejemplo. El tenista desde que comienza su carrera tiene 10 años para ser el número uno, si no lo hace, ya está en bajada al onceavo año. Bueno esa es la teoría del Chato.

Pero dobletear es otra canción, diario es un abuso. Obviamente concluyo que eso es un don, que afortunadamente yo no lo tengo.
Siempre que he tenido relaciones extramatrimoniales por así llamarlo, lo he hecho lo peor que he podido, entre precocidad y aburrimiento y largarme al instante consigo lo que quiero, que no me llamen nunca más.

Muchas veces han criticado amigos míos mi forma de ser, llamándome huevón y muchas cosas más que no las puedo repetir acá por tratarse de un blog respetable y también la persona respetable que soy, pero siempre me han dicho eso. Yo la verdad que feliz con la idea de no saber de ellas nunca más, hasta que decido llamarlas, claro que siempre es bueno tener un par de fijos con los cuales uno si se raja y por supuesto valen la pena, por supuesto Florinda no era una de ellas. Pero no sé por qué ahora la amo.

En una actitud enfermiza por buscarla y poder saber de ella más allá de sus anónimos comentarios, pude encontrar el IP del servidor de donde ella postea religiosamente sus calumnias contra mí, ¿No es genial? ¿No soy genial?

Acertadamente nunca le dije sino nada, y nunca se lo diré a nadie tampoco, es cosa de ella si quiere seguir odiándome, lo hará sin importar lo que yo haga, asi la ame como la amo ahora. Tan enamorado estoy de ella que pude retener en mi corazón y en mi video cámara el último encuentro que tuvimos en un hostal, y siempre lo veo recordando nuestros momentos de amor e intimidad de pareja.

Como no soy egoísta este encuentro también lo subí en distintas páginas de Internet como yuvutu y el popular cholotube. Estoy muy complacido por ello ya que no solo puedo verla en mi tv cuando estoy en mi casa, sino que también desde cualquier cabina de Internet. Eso es amor.

No dejo de sentirme culpable por mi pobre Mary, que dirá de mí cuando me vea en posiciones de danzante de tijeras en Internet y encima de otra mujer que no es ella. Espero me sepa comprender, espero que se puedan conocer y entablar una gran amistad, por algo se empieza, podrían ser amigas primero y luego las dos vivirían conmigo, seria fantástico tener a tan gratas mujeres para compañeras en mi vida, las dos que me amen así como yo las amo a ellas.
Florinda y Mary, mis dos mujeres.

Sé que por el momento es más fácil convencer a Mary sobre esta situación, ya que Florinda es más brava, hasta un par de denuncias me puso en una ocasión, una por agresión y otra por tentativa de hurto, así especificaba el papel que me llevó el patrullero. Afortunadamente el Estado me salvó, porque tanto los mata de hambre a los policías que me resultó fácil bajarle un par de panes con mantequilla para que esto no llegue al Poder Judicial. Me reí mucho al salir de la comisaría, incluso imagine a un policía despidiéndome desde la puerta con una lágrima recorriendo su mejilla y en los labios un “vuelve pronto” que jamás olvidaré.

Es tarde ya, hace frío en este cuarto de La Victoria, me cuesta 80 lucas al mes, no me siento solo, me acompañan las cucarachas y los gemidos adyacentes. Mi vecina es una puta, hasta ahora no requerí de sus servicios aunque sí la invite a tomar lonche una tarde, conversamos hasta tarde y se quedó y a dormir. Me siento cómodo con ella.

Espero pronto que ambas consigan trabajo y poder proponerles lo del cuarto y vivir juntos los tres, espero acepten y así vivir finalmente tranquilo, feliz, como Dios manda.

Quebranto

2009-08-29T01:00:00.000-07:00

En algunos aspectos voy a dejar de ser un cobarde. Por ejemplo, por fin tendré la valentía de decirte algunas cosas que no me atrevía a decirte, pero a la vez tendré la cobardía de decírtelo por este medio. Sé que eso sonó a cobardía pura al cuadrado, pero hay cosas que todavía me aterran.

Sé muy bien todo lo que puedo soportar, pero me aterra percibir en ti un fingido interés. Soy capaz hasta de tolerar tu indiferencia y, acaso, también tu desdén. No creo, en cambio, tener suficientes agallas para soportar un desprecio cínico.

Tu voluble estado de ánimo, me horroriza. Y me aterra más pensar que, precisamente, eso haya sido mi pasaporte a tu encuentro. Mi equipaje todavía sigue siendo ligero, porque aún no hallo morada alguna en este largo viaje. La estancia a tu lado sigue careciendo del calor de un hogar.

Esta soledad no solo me preocupa, sino me aterra y me enferma. Es que, acaso, nuestro amor no es un árbol ni frondoso ni florido, sino una rama descolorida y sin hojitas. Dime que esto no es un vil remedo de amor y pasión. Asegúrame, por favor, que estoy equivocado y créeme que te creeré.

Fui y sigo siendo un olvidadizo. Por eso, voy a olvidarme de muchas cosas, menos olvidarme de ti por supuesto. Y, si olvido con la misma facilidad con que te creo, voy a creerte y voy a olvidarme de mis abrojos. Quiero aclarar que no me voy a olvidar de creerte, porque eso lo aprendí muy bien.

Amor es un término universal. Por eso, a riesgo de ser cursi y estúpido, me estoy sumando al coro universal de lo que ya se ha dicho del amor. Mis lugares comunes también son los mismos, acaso los he hurtado y no me he dado cuenta. Perdóname, creo que mi regalo no es original, aunque sí es sincero. No sé si eso vale.

No importa, sé que no podré escribir los versos que te mereces. Quisiera pedirle ayuda a Brecht, pero temo que otros ya lo hayan hecho –debe de andar muy ocupado–. Puedo apostar que ya se me adelantaron por lo menos con medio siglo de anticipación. Recibe estos párrafos burdos y confusos, desprovistos de rimas y técnicas, pero eso sí, totalmente sinceros.

Insisto, te pido disculpas por pretender enseñarte lo que es el amor con palabras cuando soy yo quien ignora su significado. Creo amarte, pero no estoy seguro. Si tú puedes enseñármelo, te lo ruego, por favor, hazlo. Aunque debiera decir que después de todo no soy tan malo, logré poner tu nombre y eso me enorgullece. Creí no poder hacerlo.

A veces me confundo. Perdóname, creí ser valiente y acabo de confirmar que todavía sigo siendo un cobarde.

Deliberación III: la vida

2009-08-28T01:00:00.000-07:00

La vida es uno de los temas del que más se ha filosofado; sin embargo, las conclusiones no son convincentes del todo, porque se antepone la muerte como el más oscuro enemigo que la vence por incognoscibles precipicios. A mi manera de pensar, la vida sólo sirve cuando le damos un sentido positivo y le buscamos un camino, que con nuestra voluntad y nuestra razón lo hacemos transitable. Si esto no se hace, la vida no tiene ningún sentido.
Nuestros padres nos traen a este mundo y nos brindan lo que para ellos es lo mejor. En recompensa a ello debemos aspirar solamente a hacer el bien. Para ello, debemos buscar a Dios y Él nos recibirá en su regazo, llenará de esperanza nuestro corazón, de alegría nuestra alma. Y el día que tengamos que partir nos iremos contentos, nuestra estirpe quedará agradecida. Nos llevará en su recuerdo sólo si con la vida que Dios nos dio hicimos cosas de mérito, actos de amor, de solidaridad y de justicia.

La vida es una espléndida quimera
una frágil realidad
oscura a veces
transparente como el alba
en ciertos días
lo importante es que cada
mortal la vive como puede
y por eso vale más que un tesoro
por la vida yo quiero dar
la flor más hermosa
la estrella más próxima
y aun todo lo que no poseo
la vida es rauda
pero no me aflige
tanto así como la tristeza
tanto así como la nada
la vida es hermosa
sólo cuando no tiene muerte
sólo cuando es el trino
de un pájaro bendito
y el cauce de un río cristalino.

Golpiza brutal

2009-08-25T21:43:00.000-07:00

Según San Juanka

El ser humano goza del privilegio de autodenominarse pensante, pero muchas veces este pensamiento discrepa de ser racional. Al cambiar de latitudes, cambian las formas de pensar y actuar.

En la lejana Corea, un párvulo de apenas 6 años salió a jugar una calurosa tarde de verano. Como todo niño alegre y juguetón pensó que una travesurilla no le haría daño, o al menos eso creía.

De regreso a casa encontró un manzano cuyos frutos fueron demasiado tentadores para su noble espíritu. Intentó por todos los medios hasta conseguir su objetivo: llevarse a casa una jugosa y roja manzana como “trofeo de guerra”.

Cuando el padre llegó y preguntó sorprendido sobre aquella manzana, su hijo, muy orgulloso de sí, narró su hazaña.

Al terminar la historia, en varias casas aledañas se oyó un estrepitoso sonido: un soberano bofetón que tumbaron todos los dientes de leche del pobre infante. El resto es inenarrable.

Lo último que se oyó decir al padre: “No regreses hasta que no pongas esa manzana donde la encontraste”.

Al día siguiente, el vecino dueño del manzano toca la puerta del maltratado niño y cuando éste salió, le regaló uno de los frutos del árbol, por ser un travieso tan alegre y juguetón.

Ciertamente no le quedaron ganas de repetir la travesurilla, pero ¿fue la manera adecuada de aprender la lección?

Mi álbum favorito

2009-08-25T18:53:00.001-07:00

Los álbumes de Panini, los de los mundiales de fútbol, siempre fueron mi debilidad. He coleccionado decenas de álbumes de animes y dibujos animados, la mayoría de ellos de Navarrete, pero los de Panini, los oficiales, no tenían comparación. La calidad de los cromos era impresionante, el material del álbum sin igual. Pero sobre todo los datos eran magníficos. Recordar que antes no había Internet y todo eran estadísticas de biblioteca.

Demás está decirles que soy un fanático del fútbol, y que no puedo vivir sin ver partidos, así sean de la tercera división de kazajistan o del descenso de Papúa Nueva Guinea y se imaginarán lo que significa un Mundial de Fútbol.

A mi edad he visto, bien, bien, cuatro mundiales. Tomen nota USA 94, Francia 98, Japón Corea 2002 y Alemania 2006. De Italia 90 recuerdo solo las figuras del mundial y a un argentino antipático que se llamaba Diego y se apellidaba Maradona. Y de México 86 absolutamente nada.

Ahora, los videos han hecho que recuerde cada partido de los Mundiales. De todos, Se de memoria los equipos que participaron en cada mundial, los goles de Pelé, las alineaciones de los campeones, etc.

Pero el Mundial lo empezaba a vivir dos meses antes cuando Panini traía sus álbumes, que además eran complicados de conseguir. Lo normal era tener uno de Navarrete, que también eran buenos, pero Panini, Panini era el original.

En el 90, mi primo con 11 años me mostró lo que para mí fue el paraíso, el álbum de Italia. A medio completar, pero con figuras que años después me daría cuenta que valían oro. Romario, Roberto Baggio, Koeman, Maradona, Rudi Völler, etc. Como dato importante debo decir que mi primo completó ese álbum en 1992.

Mi viejo y mi tío, el papá de Omar, nos llevaban al Centro de Lima, al jirón Carabaya a comprar los paquetes de figuras, que además costaban bastante caro, eran muy escasos. Solo muy pocos coleccionaban los cromos y afortunadamente nosotros formábamos parte de ese exclusivo grupo.

Me atrevo a contar esta historia, para los amantes del fútbol, y sobre todo para aquellos privilegiados que vieron a Perú en un Mundial. Par ellos va este homenaje. Las paginas de Perú en los mundiales.

Y acá en Argentina 78:

Aquí en México 70:

Con-penetración

2009-08-23T23:37:00.000-07:00

Todo empieza con mas que miradas, un coqueteo, acercamiento, seducción, proposición, disposición. Es acaso una manifestación de amor o deseo.

Los personajes de esta serie no simplemente son flores reproduciéndose; sino que también demuestran atracción, contacto, muestran ese jugueteo previo a una delicada penetración terminando con unos pistilos entrelazados haciendo resaltar una vez más la unión y satisfacción.

Con esta serie de cuatro fotografías busco demostrar la sexualidad de las flores, todo lo que esconden tras su color, sus formas, aromas. Con sus delicados pétalos y duros botones, la pasión mezclada con la delicadeza que nos lleva a meternos dentro del acto y sentir el mismo placer al observarlas.

Flores teniendo sexo, mas que sexo, haciendo el amor, como cada quien lo llame, esto es la con-penetración de dos seres.

Capicúa

2009-08-22T22:41:00.000-07:00

Iba a 120 por hora, de repente su frente choca con el asiento de adelante y se le escapa una mentada de madre al chofer, y un “maneja bien, carajo”. La posición específica de don Ernesto era el asiento que está detrás del copiloto. Era un tipo un poco gruñón, sólo lo que la edad se lo permitía, ni más ni menos, había sido albañil en su juventud, tenía las manos hinchadas, ajadas, toscas por el cemento, tantas veces amoldado con sus manos en construcción de innumerables casas, donde aún hoy se forman innumerables historias también. Pero la vida es dura y a nadie le importa las vivencias de un viejo desmuelado. Ropa rota, zapatos sucios, porque de su paradero tiene que caminar unas 6 cuadras de arenal para luego llegar a su casa, en donde se limpia los zapatos para entrar a un piso de tierra un poco humedecida para evitar que se levante polvo, y se cierra bien la puerta para que no se apague un primus viejo, lleno de grasa, en donde se cocina pocas veces otra cosa que una olla de sopa.

A la izquierda de él, pegado en la ventana, estaba Juan José, que se iba a la universidad en ómnibus, ya que su auto se le había malogrado por echarle petróleo en vez de gasolina y tenía que estar en el taller hasta el jueves, una de las pocas ideas que se le puede ocurrir a un hombre cuando está borracho, aparte de conducir, es suplantar petróleo por gasolina, pero JJ recordó una clase de primaria en donde su profesora tan linda, que casi siempre le hablaba en inglés, le dijo que el petróleo era la materia prima de la gasolina.

Ahora con cara de pocos amigos, con los audífonos en las orejas, sentado en el asiento de atrás del chofer, obligado por su papá a ir a la universidad sin carro, con un asiento libre a su derecha y esperando que no se ocupe por nadie, pero que al final se ocupa por una señora que sube con un niño en la espalda y un costal de alfalfa para poner encima del motor e incomodándose le dice que se aparte mas allá, está apestando todo el carro, “tasumare” susurra. Y sigue su viaje furioso.

Más atrás esta Janette, trae puesta una chompa negra larga mas abajo de las rodillas, maquillaje esparcido por la cara aparentemente se lo quiso quitar pero quedo ahí, está dormitando un poco, se le abre un poco la chompa, y queda al descubierto un polo brillante muy escotado que me revelan sus grandes pechos, pechos con algunas notorias venas, podría ser que ya es mamá, pero no me importa, me gusta verle los pechos, me agrada, espero que nadie se de cuenta, no es muy bonita. ¿O será el trajín de una noche de arduo trabajo?, talvez trabaje en un night club.

El carro frena otra vez y adelante escucho a don Ernesto, Juan José sigue furioso, y Janette se despierta, me mira un poco desconfiada y se tapa muy bien la chompa, me avergüenzo un poco, y cambio de lugar girando 180 grados, ahí había una chica muy linda, la miraba y ella también, a veces sonreía, y yo, ja, yo también, “si quieres llevo tu mochila”, me dice, “gracias que amable eres”, no hable más por 15 minutos, ella me dice, “oye ya tengo que bajar, toma”, “ah bueno, ya gracias”, pero no me senté, había un viejo alto con bastón, que minutos antes no había permitido que la chica se parara para darle asiento, pero era capaz de gritármelo, “párate oye no ves” tenía canas, era blanco, cara despectiva, me cayó mal a la vista aunque esté mal decirlo, pero le di el asiento.

En eso estábamos todos ocupados en nuestro viaje, uno furiosos otros con sueño, otros preocupados por el tiempo.

De repente sin que nadie lo previera el carro comienza a detenerse, don Ernesto comienza a zapatear con su “avanza, avanza, oe”, JJ mira furioso al chofer, sin quitarse los audífonos le menta la madre mentalmente, lo mira con asco y voltea hacia la ventana de nuevo, Janette sólo mira hacia adelante intrigada, mira a la derecha e izquierda, le pregunta a la señora del costado…

El cobrador anuncia: “Amiguitos por favor van a tener que bajarse porque el carro se malogró, tomen otro carrito, por favor". La gente reclama, “pitea”, pero todos bajan y comienzan a seguir al cobrador para que les devuelva su pasaje, todos hacen cola y le dicen cuanto le habían dado para que les devuelva el dinero.

Después, con el pasaje en la mano devuelto por el cobrador, todos en el paradero esperan el siguiente ómnibus, en medio del sol que ya asoma por las nueve de la mañana, disgustados, retrasados, sienten calor y siguen esperando el siguiente micro.

Preguntas

2009-08-22T01:00:00.000-07:00

Estudié periodismo por pura y simple casualidad de la vida. Poco antes de terminar la secundaria, mi futuro era un tanto incierto. No tenía ni la más remota idea de qué diablos hacer o a qué coños dedicarme. Papá y mamá no tenían dinero suficiente para costarme la universidad. Lo más cercano a lo que podía aspirar era un instituto público de mala muerte, el mismo que para ingresar exigía rendir un examen de admisión.

Cuando me inscribí en ese proceso de admisión, la secretaria me informó que el siguiente domingo realizarían un simulacro. Afanoso por saber en qué nivel académico me encontraba y por tantear las posibilidades que tenía de ingresar, pagué los 10 soles que costaba y rendí dicha prueba. Al día siguiente, a pesar que mis conocimientos en ciencias exactas no eran ni son muy sólidos, mi nombre aparecía en el casillero 33 de los más de 700 que rendimos ese examen. Los resultados publicados, indudablemente, eran alentadores.

Con ese aliciente, regresé confiado a casa y no me preocupé hasta el día del dichoso examen. Con la misma sonrisa estúpida que llegué a casa después de ver los resultados del simulacro, me fui a conseguir lo que hasta entonces yo creía sería mi pasaporte para estudiar computación e informática –de todas las especialidades, era la única que me llamaba la atención–. Al salir de ese salón pensé, “mejor hubiese postulado a San Marcos, total este examen no estaba tan difícil”. Convencido totalmente de que había logrado mi cometido, me fui tranquilo.

Al día siguiente, grande y colosal fue mi sorpresa al saber que mi puntaje no alcanzaba ni para ingresar a mecánica automotriz –especialidad en que la cantidad de vacantes era superior a la de postulantes–. Alcanzar es un decir, en honor a la verdad no había sumando punto alguno. Y es que a diferencia de otros que obtuvieron puntajes paupérrimos de entre 8 ó 5 y otros que incluso debían puntos, mi puntaje no dejaba de sorprenderme. Si tomamos en cuenta que respondí 40 de las 50 preguntas, es seguro que erré en 32 y acerté sólo en 8. Solo así podía entender el monumental cero que obtuve, ya que otorgaban 4 puntos pregunta bien contestada y quitaban uno por la mal contestada. Con el hocico partido y con el rabo entre las piernas, regresé a casa.

Un año después, con 146 puntos ingresé a ese instituto. Cinco meses más tarde, papá me dijo que buscara alguna universidad ya que ahora si podía costear mis estudios. Por entonces, la idea de escribir ya me rondaba, pero hoy como hace 6 años me sigo preguntando si algún día podré vivir de las cosas que quiera escribir. Es probable que no. Ahora entiendo porque estudié periodismo.

Deliberaciones II: la muerte

2009-08-21T01:00:00.000-07:00

Escribir sobre la muerte no es una novedad, la poesía más bien trata de responder a las múltiples preguntas que, desde siempre se ha hecho el hombre de cualquier cultura, época o creencia. Los poetas desde los tiempos antiguos y de las diversas civilizaciones han plasmado su visión personal o colectiva acerca de la muerte como el final de todo que el hombre hizo o deseó hacer. Gracias a ellos quizá nosotros los vivos entendamos que la muerte es algo natural, de la cual no se puede huir.

Muchos de los poetas de la lengua española han imaginado y respondido a su vez, a muchas de las preguntas que aún se hace acerca de la muerte y del más allá. Jorge Manrique en sus Coplas ya manifestó el tema de la muerte, otro libro en el que hallamos este tema es en Poemas de la Consumación, Nacimiento último de Vicente Aleixandre, Sonetos a la muerte de la Nobel Gabriela Mistral, el gran Neruda también escribe un poema llamado Solo la muerte, aparte de su monumental Residencia en la tierra; Enrique Linh escribió un buen poema llamado Monólogo del viejo con la muerte; Federico García Lorca, Leopoldo Panero y Miguel Hernández, en muchas de sus composiciones; el eterno poeta joven Javier Heraud también expresa su parecer sobre la muerte en muchos de sus poemas; Ernesto Sábato, en Héroes y tumbas; Miguel Otero Silva en Casas Muertas; Gabriel García Márquez en Crónica de una muerte anunciada. Reseño este poema del gran Tagore.

XCIII

Ha llegado la hora de mi despedida. ¡Desead-
me buen viaje, hermanos míos! ¡Oh saludo!
Dejo mi llave puesta en la puerta; renuncio a
todos mis derechos sobre mi casa. Concededme
tan sólo, al marchar, unas palabras de afecto.
Durante mucho tiempo hemos sido vecinos, y
recibí de vosotros más de lo que os pude dar.
Ahora el día apunta, y la lámpara que iluminó
mi oscuro rincón se ha apagado. Me han llamado,
y estoy dispuesto para emprender el viaje.

Todo entra por la vista

2009-08-18T20:59:00.000-07:00

Según San Juanka.

Un buen truco que nunca falla.

Solamente a un genio se le ocurriría pactar una reunión para el mediodía, hora de la merienda. Yo me opuse pero en vista que todos podíamos en ese momento, fui claro al decirle al dueño de casa: ¡Bueno! Por lo menos que nos toque un almuerzo consistente.

Llegada esa fecha, mi mamá se sorprendió cuando le dije que no almorzaría en casa. Sin embargo, al final de cuentas llegó a comprender.

Una vez que la “manchita” estuvo completa, pusimos la agenda sobre la mesa. El primer punto: almorzar.

Salivando por la emoción, aunque más por el hambre, llegó el tan esperado estofado.

Mi primera impresión fue sorprendente, ya que creí no poder acabar con lo que tuve al frente; sin embargo, no ocurrió eso. Incluso, cuando terminé tuve una extraña sensación de vacío.

Tan sólo horas después, reflexioné que todo ello fue pura “finta”: la presa bien bañadita en jugo con algunos trocillos de zanahoria picada, dos mitades de papa blanca y un poco de arroz blanco bien pero bien esparcido. Por si fuera poco, sirvieron en plato tendido.

Del sabor no me puedo quejar, pero cabe resaltar la astucia del anfitrión: almorzó en plato hondo y no con un poquito de arroz, sino con un cerrito de éste.

Ciertamente, el dueño de casa sale ganando.

Angelicales palomas

2009-08-17T23:43:00.000-07:00

Según San Juanka.

"Una imagen vale más que mil palabras, pero siempre hay que explicarla" es una frase de un reconocido semiólogo.

Desearía entrar en detalles, pero creo que en ocasiones debemos dejarnos llevar por las maravillas que nos ofrece la naturaleza.

Perú: país de oportunidades… de morir II

2009-08-17T11:39:00.000-07:00

Había dormido durante casi todo viaje, soñando quizá en las charapitas que se follaría al llegar a Pucallpa, o siendo menos especulativos con el periplo a Huaraz o el viaje a Machu Pichu, así cuando faltaban pocos minutos para aterrizar en el Jorge Chávez, despertó para hablar con Walter sobre el hospedaje y el itinerario del viaje.

Al pisar suelo peruano, el cuarteto de amigos y una parte del equipaje de nombre Juan Salvador Gavilán salieron rumbo a un hotel. El peruano, que se había pegado como una lapa a los suecos, se ofreció llevarlos a un buen hostal, que según sus reglas gramaticales tenía, no 3 b, sino 5. Bueno, Bonito, Barato, visitable, vistoso (entiéndase que algunos compatriotas tienen algunas falencias de tipo ortográficas).

Se instalaron en Jesús María e invitaron a almorzar Juan, con esto pagarían la buena voluntad del retaco de origen peruviano. Comieron ceviche, bien picante, ají de gallina, chicharrón de calamar, arroz con pollo, rocoto relleno, y una serie de manjares que los suecos jamás habían probado. Durante el almuerzo Juan les hizo un paquete turístico y les dejó el teléfono de una agencia de viajes para que les haga un descuento.

“Para bajarla su chicha de jora y su botellita de pisco. Ah?, como para no olvidarse del Perú”, esas palabras fueron lapidantes.

Lamentablemente, en el hotel, Walter no podía ni pararse del inodoro, una sería diarrea lo había condenado a dormir en el baño. Las vacaciones empezaban a complicarse de manera intempestiva. Lo llevaron a un hospital tras perder dos valiosos días en cama y algunos kilos que fueron expulsados por el excusado. Paseando por los parques del centro de Lima, decidieron empezar un corto viaje a Cusco.

Las fotografías en la fortaleza y el paisaje andino, eran espectaculares. La memoria de la cámara de Hans estaba intacta y la caída no había destruido nada. 180 fotos en el Cusco, fueron suficientes para inmortalizar esos 4 días. El segundo destino fue Huaráz. Bastaron dos horas en la fría noche de esta ciudad para que Ludivic cayera enfermo con una terrible gripe que lo mantuvo al margen del la subida a Pastoruri.

Walter, Hans y un experimentado guía de 17 años, iniciaron el recorrido. El tiempo era malo, pero Peter Chumbivilca, el experto, aseguró que no había problema. “Siempre hay problemas, nada más hay que subir rápido, no vaya ser que nos gane la noche”, dijo.

Los suecos se hicieron los suecos. No quisieron escuchar el aviso poco alentador sobre la subida. Hans que sufría de asma, no podía seguir el ritmo de sus acompañantes, el frió lo consumía pero ya estaban en medio camino. Eran las cuatro de la tarde y la llegada estaba prevista para las seis.

Peter andaba a paso demasiado ligero y en verdad la niebla estaba muy densa, apenas podían ver, pero el mediano conocimiento de la ruta hacía que el joven guía se ubique.

“Se hacía tarde, pero ya me habían pagado por adelantado. Tenía miedo que me digan que los estaba estafando. Si hubiera sido por mí me bajaba ahí mismo”, me había dicho después Chumbivilca, que fue juzgado por vender sus servicios como guía y no tener las credenciales.

Walter estaba exhausto y faltando mucho para llegar se rompió el tobillo. Sus gritos eran desgarradores, afortunadamente el frío no se lo hacía sentir verdaderamente. Entre Peter y Hans cargaron a Walter, pero este cometido parecía imposible.

“A las cinco de la tarde casi no hay nadie sobre el nevado. Creo que cometimos un error”, comentó Peter durante su interrogatorio.

Hans perdía el control, estaba asustado y sospechaba que esa misma noche podía morir. No estaba lejos de la realidad. Walter no vio nada y Peter estaba al borde de las lágrimas, cuando el grito de Hans se perdía ente el abismo.

Peter intentó bajar pero, no podía dejar solo a Walter, aunque la verdad era que tenía miedo. Pasaron cuatro horas entre gritos desesperados y llantos desorbitados. Hasta que la patrulla nocturna de rescate apareció.

“Yo estaba esperando eso. Ellos siempre hacen patrullaje por helicóptero. Ese día, para mala suerte, llegaron tarde”, dijo Peter.

El cuerpo de Hans fue rescatado luego de tres días y el informe policial indicó que el camino que siguió el guía era para profesionales, asegurando que la zona era demasiado peligrosa.

Walter pasó dos meses en Lima junto a Ludivic antes de partir a Suecia. Las investigaciones, como son naturales en el Perú nunca dieron resultados. Siendo el informe una negligencia compartida de Peter y los extranjeros.

El cuerpo de Hans fue enterrado en su país, quizá un lugar de donde no debió salir nunca. Ludivic volvió a Lima para casarse con una peruana, y fue así que conocí su historia. Me contó que luego de todo lo sufrido por Walter, este siguió un tratamiento siquiátrico y aún cojea de la pierna izquierda.

Hans Carrick entendía que el Perú, era uno de esos países exóticos, que sería imposible conocer completamente, quizá por eso se quedó acá. Inmortalizado en la nieve, aunque su cuerpo esté lejos. Nunca aprendió castellano, pero supo maldecir en español.

Si uno ve las fotografías de ese viaje podría decir que la existencia de estos muchachos en el país fue alegre, todos riéndose incluidos Juan Salvador Gavilán. Más de 180 imágenes mostraban a los jóvenes contentos, satisfechos; En fin, cómodos sin tragedias. Nadie imaginaba lo que iba a suceder. Nadie fotografía algo que quiere olvidar. Sin embargo, dentro de ellos este pasaje, quiso ser borrado de sus mentes.

La mirada de Lizardo

2009-08-17T08:55:00.000-07:00

A los treinta y cinco años (35) Lizardo Castillo Balvin quedo ciego a causa de un desprendimiento de retina al complicársele la enfermedad llamada Toxoplasmosis causada por una mordedura de roedor en el almacén del centro donde trabajaba.
La enfermedad de Toxoplasmosis tiene cura si sigue un tratamiento, pero Lizardo no le dio mayor importancia, al principio ni sabia que se trataba de esta enfermedad, al recibir la mordida se vacuno inmediatamente contra la rabia, teniendo el antirrábico al costado de su centro de trabajo no dudo en vacunarse, luego siguió con su vida normal.
Jugaba fútbol, tomaba los fines de semana hacia una vida normal, al poco tiempo empezó a esforzarse para ver, veía nublado continuamente, es ahí en donde con ayuda de su jefe amigo le hacen un examen y descubren que tiene dicha enfermedad y que esta complicando la vista que si no mantenía reposo y el tratamiento se le desprendería la retina, siguió el tratamiento y descanso solo los primeros meses, y luego siguió con su vida normal haciendo desarreglos, tomando, jugando futbol, excediéndose.
Hasta que un día en pleno partido de futbol se le nubla la visión, cae al suelo y pierde la conciencia, en instante lo llevaron de emergencia al hospital y descubrieron que había pasado lo que todos temían se le había desprendido la retina y quedaría ciego.
Al principio Lizardo no quiso aceptar el echo de no volver a ver, se deprimió por un corto tiempo como él me cuenta su familia le dio esa fuerza que el necesitaba, la fuerza para vivir, para luchar, nos podemos imaginar cuan difícil debe ser perder la visión de un momento al otro y mas aun saber que fue por nuestro descuido.
Poco a poco fue superarlo su miedo a causar lastima, no se sentía inútil, tenia hijos que mantener y que necesitaban de un padre, fue a si que pudo salir del breve luto en que se encontraba rápidamente y empezar a estudiar en CERCIL un centro para ciegos, en donde aprendió a desarrollara sus otros sentidos a agudizarlos, a aprender a leer y escribir Braille, y a adaptarse a la sociedad.
Con ayuda de amigos y la fuerza de su familia, Lizardo ahora con cincuenta (50) años trabaja de administrador del personal y mano derecha del director de un centro de rehabilitación en Chosica, una persona muy hábil, inteligente y sobre todo con fuerza para seguir adelante.

“No hay nada que no pueda hacer sin mis ojos, mas que ver” Lizardo Castillo.

Aclaraciones pertinentes (algo tardías)

2009-08-16T05:51:00.000-07:00

Hola, soy Pablo, este es el post más real que escribo, y me lo permito debido a la cantidad de comentarios y suspicacias que se han ido generando a través de semanas sobre mi persona (que huachafo sonó eso).

Lo primero, es que me sorprende bastante los comentarios y al nivel que han ido llegando, podría decir que no me interesa y seguir escribiendo, pero creo necesarias algunas explicaciones ya que se han ido sumando gente que ni siquiera ha leido los posts sino que sólo ha leido los comentarios anteriores y han sacado sus propias conclusiones, lo que es bastante reprochable ya.

No soy el diablo, eso es lo primero que quiero aclarar, las historias que han sido posteadas a través de esta columna llamada Pasos resueltos son ficticias, FICCIÓN, CUENTOS, HISTORIAS, etc y demás sinónimos que se pueda encontrar. No son de verdad. Si a alguien he llegadoa ofender su ultra sensible suceptibilidad, bueno las disculpas del caso, aunque en realidad no es mi problema, si tanto se sienten ofendidos por esto simplemente no lo lean.

Sobre las viudas, exelente nombre titulado por Andrés un ferviente acidísimo kritico que resalta mis errores horto-graficos. No tengo idea de quienes sean, pienso y pienso y verdaderamente no creí conocer a tantas mujeres, en serio mis queridos lectores super hinchas (jaja), no pensé conocer tantas mujeres ni tantas que se solidaricen con las otras. Aunque ese es un tema también bastante personal, ya que no no he ventilado ninguna relación vía blog o mucho menos, repito todo es FICCIÓN.

Lo recalco porque se han ido sumando a las críticas gente que ni me conoce pero sólo lee los comentarios y se unen en este interminable apanado y llega a incomodar que se unan a una causa sin saber el porque.

La verdad tengo muchas impresiones encontradas respecto a este asunto, algunas me dicen que pida disculpas por el nivel mostrado de groseria y mal gusto y otros me dicen que mande a la PTM a todo el mundo porque finalmente la mayoría son anónimos o se esconden con nombres falsos, entonces porque tendría que responder yo a una mancha de gente sin nombre.

Me sorprende tambien que tantos hombres se metan a este cuento y sigan la novela escrita por una flaca que puso el primer comentario diciendo conocerme, y luego saltaron muchos nobles caballeros en la defensa de la mujer. Seamos sinceros tios, como saben si ella no miente y que me juzgan sin conocerme solo leyendo esos cuentos.

Para las chicas solidarias: No me parece justo que se unan en una causa que no tienen la certeza de si es verdad o no. Sus comentarios no hacen más que animar a la primera chica que escribio esto, al final esto se lo pasaran por debajo de la teta y no les importará lo que les diga y seguiran destruyendome, no importa en realidad, pero les sugiero más sensatez ya que no tenemos el gusto de conocernos y no creo que sea justo que me juzguen por unos cuentos publicados en un blog.

Para los caballeros sin armadura: Queridos colegas, creen sinceramente que vale la pena todo esto, estamos realmente a ese nivel de chismosería y rumores de viejas?, ya pues tios, estamos viejos, no pueden creer lo que diga una flaca y luego hacerme leña, supuestamente el codigo es proteger siempre al hermano y ustedes siguen el cuento y le sacan lustre a la novela.

Mis respectivas disculpas si contestando un comentario suyo atice sus ímpetus de hacerme mierda. Andrés disculpa por lo dicho, tu ya sabes.

Sobre los errores ortográficos y gramaticales: Realmente no los creí tan importantes, mi Word nunca corrige los errores y lo tengo que hacer yo releyendo el post, aunque muchas veces sólo he copiado y pegado sin releer por el reducido tiempo que tengo. No se me pasó por la cabeza que para publicar en el blog requería corregir al milimetro todo, aunque si es cierto he releido algunos cuentos despues de publicados y me dieron verguenza, pense en corregirlos y releerlos pero al final dije "son huevadas" ya esta hecho. Disculpas por ello también si están siguiendo el blog se merecen todo mi respeto y mi pulcritud a la hora de escribir. Tratáré pero no lo prometo.

Sobre los insultos: Sinceramente creo que me exedí en algunas respuestas a sus comentarios e incluso me burlé, me apeno bastante por ello, espero no sea tarde. Pero tambien me resulto bastante ofensivo que insulten o especulen sobre gente que me rodea como mi hermana o mi pareja, es incómodo realmente y no justifica mis respuestas pero fueron bastante molestas. Si fueran contra mi realmente no me importa y las paso por alto.

Me pareció necesario decir esto asi muestre mi punto débil, es bastante sincero lo que digo.

Básicamente eso era todo, a pesar de todo me alegra bastante haber podido interactuar con ustedes a lo largo de esta semana que me encontraba en Ayacucho y leia sus comentarios, no me sentía solo, sentía que alguien quería apuñalarme o meterme un tiro, pero quien lo hiciera estaría en Lima afortunademente.

Fuera de bromas gracias por todo, no por hacerme recapacitar y llevar otro tipo de vida porque yo no soy el personaje asi se llame Pablo y esté escrito en primera persona, sino que gracias por el poder conversar y llegar a conclusiones nuevas. Hemos discutido, hemos peleado y nos hemos odiado, si algo no les parece correcto escribanlo o comenten como hasta ahora, pero hablando del personaje no de mí.

A los que me apoyaron en los comentarios tambien mil gracias, aunque nose el porque de sus nicks, pudieron poner sus nombres y no pasaba nada, al menos podria reconocerlos.

Jaime Bayly dijo una vez, después de las duras criticas a una novela suya y sobre todo a el, hablaba del sacrificio de escribir en primera persona e incluso contó algunas anécdotas y todo el mal nombre que se había hecho, justo después escribio "Los amigos que perdí".

No me considero un escritor, pero es una de mis pretensiones serlo algún día, pero vaya que si es un sacrificio escribir en primera persona, aún siendo niño cuando vi a Jaime decir esto no lo entendía y me parecía una ligereza, ahora se realmente a lo que se refería.

Bueno eso sería todo, era imperativo que haga este descargo y dé mis puntos de vista sobre lo sucedido. Muchas gracias y espero sonrían con este videíto "Perdón" para todos los que me leen.

Promesas

2009-08-15T01:00:00.000-07:00

Prometí nunca escribir algo de ti o, mejor dicho, para ti. Pero, fiel a mi convicción –que es no tener convicciones–, rompo una vez más una de las tantas promesas que hecho. Espero que esto no te sorprenda, pues nunca te prometí nada, me lo prometí a mí mismo. Y, si no te lo prometí es porque nunca me dejaste que te prometiera nada. Hoy no solo confirmo que tenías razón, sino, además, compruebo cuan equivocado estaba yo.

Si algo me sorprendía de ti era tu obstinado pensamiento de no creer en las promesas. Intuyo que sabías que yo jamás podría cumplirlas. O, será tal vez que sabías que la especie humana nació, precisamente, para romper ese axioma. Solías decir que mis promesas tenían la misma contundencia que el albor de la mañana. Me decías que, como la alborada del campo, mis promesas era bellas, pero inconsistentes. E inconsistente, de algún modo, lo sigo siendo. Aunque pusilánime es un término que no solo me describe a cabalidad, sino me sienta bien.

Me gustabas –y creo aún me gustas– porque no podía ni podría enseñarte nada. Todo lo que sé, de alguna manera, lo aprendí de ti. De ti aprendí que el amor tenía que ser simplemente amor y, amor, era precisamente lo que ninguno sentía por el otro. Ahora, me pregunto si será por eso que nunca creíste en mis promesas o eso era lo que te impedía creer en mis promesas.

Condenabas mis manías, pero celebrabas que las hiciera frente a ti. Me decías que la única manera de querer a alguien es conociéndola. Todavía me pregunto cómo te quería (no te amaba) si de ti ignoraba todo. Tu misterio era lo que más adoraba en ti y, contrariamente, a lo que yo suponía tú decías conocerme a la perfección. Tus maneras eran unos sortilegios de los que no podía y, a veces, no quería escapar. Tus afanes de lucir un look sexy y casual, todavía me gustan. Y, aunque yo sabía que mentías cuando decías que no preocupaba tu look, me encantaba llegar a ese farsante consenso, sabiendo que los dos mentíamos. Tú me mentías diciendo que no te preocupada la manera de vestirte y yo te mentía asintiendo que te creía.

No sé cuál de los dos mentía más. Si yo con las promesas que, a pesar que no te gustaban, igual te las hacías; o tú, que decías no creerlas, pero que en el fondo te encantaban y que, estoy seguro, alguna vez llegaste a creerlas. Tranquila niña –te acuerdas, así te gustaba que te llamase–, aunque sigo siendo el mismo miserable que conociste, algo de caballerosidad queda en mí. No te preocupes, no diré tu nombre. Por todo ello, quiero rendirte el merecido tributo de tu niño y prometerte –una vez más– algo que, como siempre, intuyo que no cumpliré: no hablar más de ti.

Deliberaciones I: el amor

2009-08-14T01:00:00.002-07:00

Largos e intensos han sido los días que he agotado mi alma y mi pensamiento deliberando acerca de múltiples temas –los más importantes según mi parecer–, pero también, los menos trascendentales para muchos. Entre los temas que me han quitado mi ocupado y desocupado tiempo son: el amor, la justicia, la vida y la muerte. En esta primera meditación me ocuparé ligeramente del amor. Sobre el amor son tantos los escritos que se han hecho desde las primeras civilizaciones hasta nuestros días. Considerando sólo los poemas, cuentos y novelas de temática amorosa es probable que tarde mucho en hacer la lista.

El amor es una “padecimiento” del que nadie puede estar libre, pues es una combinación difícil de entender; hay mucho de sentimiento, de pasión, de euforia, de quimeras que ciñen y no sueltan al corazón, sea para bien o para mal. A aquél que ya le llegó, pareciera que permanece en un estado diferente al del resto de sus semejantes. Sus concepciones del mundo cambian y muchas acciones de su quehacer cotidiano también. Ningún hecho histórico, por cruel que sea, (guerras, desastres, epidemias) han podido ni podrán destruir el amor. Leamos este poema del poeta peruano Salazar Bondy.

Escribo la palabra amor

porque tiene luz propia,

pero enseguida se apaga.

Es un estambre que brilla

en mi papel,

y empalidece.

El amor sobreviene

como el nocturno de la pradera,

y en vano se lo escribe

si encierran su fuego de máquina

como un felino,

como un loco.

Escribo la palabra amor,

trazo su chispa

y me quemo los dedos.
Nieva la vida de mi cuaderno.

Ropa de desvestir

2009-08-11T23:49:00.000-07:00

Según San Juanka

Si bien es cierto, existen muchos tipos de vestimenta: gruesa para el invierno, delgada y fresca para el verano, casual, sport. Pero, me pregunto si existe la ropa de vestir. Y si así fuera, ¿existe la ropa de desvestir? (Ojala que sí)

Hace unos domingos un amigo de la familia nos había invitado a una reunión de no sé qué vaina para celebrar no recuerdo qué.

A todo esto, mientras todos se vestían, le pregunté a mi mamá qué debía ponerme para la ocasión. Ella cándidamente me respondió que por tratarse de una ocasión especial y tenía que ponerme ropa de vestir.

En un claro gesto que ella desconocía el término correcto, de inmediato la corrijo diciéndole: “Ah, ropa elegante”.

Pero en vista que es bastante obstinada, no quiso aceptar el error e insistió con su palabrita: Ropa de vestir.

Para que no tuviera opción a responder, esta vez le dije: “Mejor que haga una reunión con sus hijas y vayamos con ropa de desvestir. Total, no vería nada nuevo”.

Como en esta ocasión no hubo respuesta, se convirtió en un personaje camaleónico (de muchos colores debido a la cólera) y de “picona” requintó: ¡Apúrate y déjate de tonterías que ahorita mismo nos vamos y si no estás listo, te dejamos!

Perú: país de oportunidades… de morir

2009-08-10T12:19:00.000-07:00

(Un lugar en donde lo más raro es vivir)

Un viaje no siempre termina siendo la experiencia desestresante que tanto buscamos luego de largas jornadas de trabajo. Un viaje no se parece, a veces, a la recompensa soleada y calurosa de un verano que pasó. Un viaje puede convertirse en la peor pesadilla del gestor del mismo y a veces en el desventurado final de una existencia aún prometedora. Esta es la historia de Hans Carrick, un ciudadano sueco, que en compañía de dos amigos encontró la muerte en donde menos esperaba. En un país sudamericano, de comida picante y abundante contaminación, un lugar que nosotros llamamos Perú.

Estocolmo es una de las capitales más modernas del norte de Europa, en donde el agua es una parte más de la geografía sueca. Precisamente el mar, fue el maldito móvil de llevó a Hans Carric, un Ingeniero geofísico de 25 años, a Sudamérica. Walter Brolin y Ludivic Grey, dos amigos de la infancia decidieron acompañarlo en un periplo que en primera instancia estaba previsto para Ecuador. El objetivo: Conocer la línea ecuatorial y saber en qué preciso lugar se parte el hemisferio en dos.

Al igual que las películas de terror o suspenso, los eventos fortuitos, a veces inexplicablemente caprichosos, suelen cambiar el rumbo de la vida. Los tres amigos cargados de algunos miles de euros y algunas mochilas de equipaje, hicieron su primera parada en el aeropuerto de Madrid -lugar de donde pueden salir aviones para casi a cualquier parte del globo-, y es aquí en donde empieza a desviarse el destino de los tres tipos. Aquí es donde Hans empieza morirse de a pocos, quizá sin que el mismo pueda darse cuenta.

Las vacaciones europeas de junio empezaban y el clima en Ecuador era tan perfecto como lo esperaban. El trío buscaba sol y vaya que lo iba a encontrar en ciudades como Manta y Cuenca. Tres semanas serían suficientes para botar el estrés. Sin embargo, el azar pudo más. Los vuelos a Guayaquil se habían suspendido por mal tiempo y en la aerolínea no les daban una respuesta clara.

En la sala de espera se encontraron para desventura de ellos con un peruano, típico espécimen humano, amiguero y hablador, que al escuchar en de boca de los turistas algunas ciudades sudamericanas. Decidió entrometerse fiel a sus características naturales. Metiche como el solo, Juan Salvador Gavilán, un limeño mazamorrero, marketero de humo y sabelotodo de nada. Empezó con un poco afortunado inglés a comentarles que Lima o mejor dicho Perú sería mil veces mejor que cualquier país en el Mundo. Infelizmente para ellos, Walter Brolin hablaba español y pudo entender mejor lo que decía el perucho.

Que la comida, que Machu Pichu, el Pisco, y que las mujeres del oriente, etc. Posiblemente este petizo cobrizo nunca probó los manjares que ofrecía y tampoco visitó la fortaleza de Sacsayhuamán, pero ahí iba, con su verbo florido, con esa característica de vendedor de golosinas en los carros, engatusando a los suecos. Atrayendo riquezas a los nuestros.

Era tal el poder de convencimiento de tal Juan, que los anonadados gringos cayeron rendidos ante las bondades de nuestro país. Cuando escuché la historia, pensé este tipo debió negociar el TLC con EE.UU..

“Además, el vuelo sale en 50 minutos. Y mira brother si no te gusta la primera semana te vas para Ecuador. Hasta por tierra te vas para allá”. Esto último terminó por convencer a los tipos que luego de una hora y media ya estaban en el avión, desconociendo que se estaban acercando su final, en un viaje que no tendría retorno.

En próximo lunes, la segunda parte de esta historia.

Inside Us

2009-08-10T08:37:00.000-07:00

Serie de fotografías microscópicas del "Aparato Reproductor Femenino"

El carro de Joja

2009-08-09T08:29:00.000-07:00

Dos cuadras más faltan, pensaba, ojala esté alguien, me llega al pincho caminar tanto por tres soles cincuenta, yo el gran José Javier López Román caminando y caminando, con la espalda mojadita, la cara llena de sudor, mi calzoncillo, ni pensar, por tres soles cincuenta.
Es que José Javier tiene su carro, se prestó plata de donde sea y ahora esta endeudado hasta el cuello, lindo es su carro, pero es muy tragón, nunca lo ha llenando ni a la mitad del tanque, pero a el le gusta y lo tiene en su casa. Le da cólera no poder conducirlo ni pasear como él desea, ir a los lugares a donde quería ir cuando tuviese un carro, odia no tener un trabajo decente para poder pagar su deuda e ir a comer con su carro, tal vez no a Kintaro ni a Tanta como él quería, ahora se conforma con invitarle unos picarones a su novia al salir de la misa, por supuesto dentro del carro. Bonito es, color ladrillo bien brillante, es un carrazo, mucho carro para el .
En su casa para estacionado y él camina y camina sudando, haciendo encuestas, ganando tres soles cincuenta por cada una, él, él gran José Javier López Román, no puede disfrutar del aire acondicionado de su carro por el cual había aumentado poco más de 100 dólares y que ahora tanto necesitaba. Él camina con la espalda mojada, tocando la puerta, mentando la madre y pensando en esos tres soles cincuenta que inmediatamente pagará por ese carro tan lindo que esta en su casa, grandazo, americano, con un motorazo.
El gran José Javier López Román llega a su casa a las 11 de la noche, mira su carro, lo palmea con cariño, saca la manguera y lo lava muy bien, lo seca y lo mira con ternura, entra a su casa, va a su cuarto y cae muerto en su cama, debe descansar, mañana trabajara para ganar de nuevo tres soles cincuenta para pagar su carro tan lindo que no puede mover ni moverá de su garaje.

Cartas a un novel poeta VIII

2009-08-07T01:00:00.000-07:00

Novel poeta, éste es otro de los tantos poemas que hemos escrito después que entramos en ese mundo de correspondencias, sin ser oídos ni leídos por nadie.

Si de mí dependiera todo

yo personalmente

cerraría Palacio de Gobierno

y con una escoba muy grande

llena de candela

barrería todos los escondites

para ver si así mueren

todos los gérmenes de la mafia

si de mí dependiera todo

yo personalmente

cerraría el Congreso nacional

y a todas las oficinas del Estado

luego con abundante ácido y lejía

lavaría aun los rincones más oscuros

haber si así fallecen las bacterias

madres de la imperante corrupción

sucedido esto

y, como quien dice,

después de una limpieza general

y con todo bien perfumadito

entregaría nuevamente

el Palacio de Gobierno a un digno gobernante

el Congreso nacional a hombres insobornables

las oficinas del Estado a hombres que busquen

el verdadero progreso de la patria.

A Cristina Ojeda & No dejes de mirarme amor

2009-08-06T01:00:00.000-07:00

A Cristina Ojeda

Era su cabeza propicia para la catarata de sus cabellos
y sus labios exhalaban la perfección de la vida
y eran sus vestidos humildes y tristes
como las ojotas
tercas a la voluntad del tiempo

No alcanzó la edad del amor
aquella en que la mujer renace a cada instante
el pecado la encontró reacia
el hombre no la contempló despojada de niñez

Y la tierra que la alimentó
fue su rosario y ataúd

No dejes de mirarme amor

No dejes de mirarme amor
así
de esa manera tan tuya
que me bendice
y me estimula

Son tus ojos mi único credo
pero cuando los apartas de mí
hierven los celos
crece mi congoja
se sublevan mis miedos

¡Cómo te amo!
cara henchida de deseo
eres la mirada opresorade este famélico anhelo

Primeras experiencias cerveceras

2009-08-04T23:00:00.000-07:00

Según San Juanka.

¿A los cuántos años probaron por primera vez alguna bebida alcohólica? Es muy posible que la mayoría responda entre los 12 (para los muy avezados) y los 15 (para aquellos más tranquilos).

Y también recuerdan los clásicos síntomas ocasionados por aquella travesurilla juvenil: mareos, dolor de cabeza, inestabilidad para andar y hasta mantenerse de pie. Eso sin olvidarnos de la dificultad para abrir los ojos y lo gracioso que sonamos al intentar comunicarnos sin decir a todos – a si no los conozcamos – que son nuestros mejores “patas”.

Pero, no cabe duda que en pleno sigo XXI la juventud actual es sumamente adelantada a la época.

En una de las últimas reuniones familiares – celebrando el cumpleaños de una tía “joven” – no faltó nadie: tíos, primos o sobrinos, e incluso algunas amigas de la familia. Como ya es costumbre, la comida agradable se había organizado con tiempo, pero más rápido se organizó el viaje a la tienda de la esquina para las respectivas “provisiones” del día (algunas refrescantes cervezas).

Pasadas las horas, los envases vacíos quedaban de lado y todos los presentes conversaban como si nada hubiese pasado. Hasta los más pequeños seguían divirtiéndose.

Pero hubo una de apenas 10 años que tenía mucha sed y en vista que nadie le servía gaseosa, solucionó el problema de manera poco ortodoxa: tomó un vaso transparente y comenzó a reunir todos los conchos de cerveza, pero como al probarlo le pareció desagradable, lo combinó con algunos sobrantes de gaseosa negra.

Lo más sorprendente es que nadie se daba cuenta de ese contenido, hasta que le sirvieron un pedazo de torta y tuvo que darle el vaso a su papá, quien por no soportar la sed, ingirió el sobrante de este brebaje.

Para suerte de ella, su papá creyó que alguien le dio el vaso a su retoño, incluso me dijo que lo terminara porque no sabía de quién era. Cuando lo recibí, recordé que en numerosas ocasiones había visto a mi pequeña prima detenerse y beber de ese vaso.

¡Felizmente nadie más se enteró!

Ah me olvidaba, prima nunca tuvo el menor síntoma de haber provado ni una sola gota de alcohol.