Ojo Travieso

K en Das Schloß

2012-05-24T11:28:00.000-04:00

Me llamaron a interpretar la tierra, pero yo ya sabía cuántos escalones tenía el castillo y cuál era la distancia entre la gran colina y el pueblo de empedrado angosto. Tres golpes al portalón y doscientos cincuenta y cinco peldaños. El viento gruñía en las solapas de mi chaqueta. Me mantuve quieto, esperando que abrieran. Ese día no tuve suerte. Bajé al pueblo y dormí en el altillo de una

La línea verde

2012-05-15T08:18:00.000-04:00

Voy en el metro rumbo al hospital. Alguien “se ha precipitado a las vías del tren”, avisa una voz neutra. Todos abajo. Alguien. No sé si es hombre o mujer, si se levantó temprano con la decisión instalada en sus ojos, si salió en ayunas de su casa, si se despidió de su familia. Alguien. Un nadie que ya ha muerto. La calle me recibe con su aletazo de siempre: mendigos mano estirada,

Corvus frugilegus

2012-05-11T17:24:00.001-04:00

K significa grajo. Soy judío, checo, alemán; quizás por mis venas corre sangre lituana. Soy hombre –no quiero engañar a nadie-; escribo de insectos y encierros, grazno a mediodía. Escribo. Mis plumas están manchadas de tinta. Es tanto el peso, que no puedo volar. Ningún grajo me reconoce. Los hombres me espantan. Escribo desde mi trapecio. «Sólo soy literatura y no puedo ni quiero ser otra

K en Riva

2012-05-04T14:53:00.000-04:00

Yo seré siempre esclavo de mí mismo, eso es lo que soy, y debo tratar de vivir con eso. (Carta de Franz Kafka a Felice Bauer) No cuento las palabras que he escrito; si lo hiciera, tendría que medir mis pasos en las baldosas rojizas del sanatorio e imaginar números en cada ventanal que no se empaña con mi exhalación diminuta. Cómo quisiera respirar libremente, pero no basta el amor, no basta

Amazilia tzacatl

2012-04-23T16:24:00.000-03:00

Siempre andamos migrando, como si pudiéramos encontrar un no sé qué en un no sé cuándo. (Sergio Astorga) -He migrado hasta tus historias, K, y me he enamorado de tu mano y de tu tinta. Ya no quiero batir mis alas en la rapidez del viento; quiero libar la rosa de tus labios para ser, finalmente, el monstruo de la palabra. -Te equivocas, Amazilia, soy yo el que migro. Mira mi cansancio,

Mar de Chile

2012-04-18T17:12:00.001-03:00

Nos quedamos de encontrar en Huérfanos con Mac Iver. El Café Colonia sería más discreto. Yo pediría café y ella té con leche; quizás, un triángulo de pastel. La vieja camarera nos dejaría solos. Ahí, en ese momento, le pasaría los papeles por debajo de la mesa. La esquina se llenaba de humo y ella no aparecía. La gente corría, asustada. Y yo la esperé, la esperé para siempre, incluso cuando,

El sueño de K

2012-04-11T09:26:00.000-03:00

Rufino Tamayo Soñé que era una mariposa; al despertar tenía cuatro alas y tres pares de patas. La noche anterior había estado creando la historia de Gregorio; los papeles quedaron arriba de la mesita de noche. Los miré con mis ojos compuestos. De las blancas hojas escritas con tinta negra voló una mariposa. Nunca más pude volver a dormir.

Entrevista con Lilian Elphick

2012-04-09T15:20:00.000-03:00

En Revista Narrativas N°25 Abril/Junio 2012 NARRATIVAS: ¿Cómo resumirías tus comienzos literarios y el camino recorrido hasta ahora? LILIAN ELPHICK: Creo que nací escribiendo. Siempre me gustó leer, actividad íntimamente comprometida con la escritura. Primero, era la poesía: Neruda, Parra, Machado, Aleixandre, Lorca, Hernández, y así... Luego, los cuentos, las novelas. A los

Homo sapiens

2012-04-04T09:14:00.000-03:00

Aquella mañana, luego de un apacible sueño de amapolas, Gregorio despertó convertido en un horrible ser humano. Estaba en posición decúbito prono, arriba de un armatoste y cubierto por un lienzo blanco. Sintió tres golpes en la puerta y la suave voz de una mujer: -K, el desayuno está listo. Intentó bajar, pero se fue de bruces al suelo. Miró con pavor sus extremidades inferiores y las

Apis mellifera

2012-03-31T11:57:00.000-03:00

K. escribe; a veces, llora. Yo misma construí su celda, que es hexagonal, pero es Zánganus el que lo vigila. -Hoy has escrito muy poco, K. –dice el carcelero –Tendré que notificar a mi reina. -No le digas nada, por favor; luego querrá que la fecunde una y otra vez. Y K. desespera y vuelve a estampar historias poco convincentes, que lee en voz alta, aleteando en el delta de la miel. -

El sinuoso camino de lo breve

2012-03-22T09:40:00.000-03:00

Microlecturas- Lilian Elphick Unos de los primeros microrrelatos que leí fue “Amor 77”, de Julio Cortázar: “Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son”.... En este texto, a mi modo de ver, no sólo se condensa la anécdota, sino la narrativa completa de Cortázar.

Glossina sp.

2012-03-19T11:17:00.000-03:00

"Un artista del hambre", de F. Kafka, por Óscar Grillo Quería saber quién era K. Mientras escribía lo aguijoneé en el cuello. Me dio un manotazo pero alcancé a huir. Muy pronto se quedó dormido. La pantera me miró fijamente. Soy Tse-Tse y vengo del África, le dije. Será mejor que conozcas al artista del hambre, a dos jaulas de la mía, contestó ella rugiendo. Entonces, lo vi. Me alimento

Para una ontología del ser social

2012-03-14T12:07:00.000-03:00

Porque te amo escribo y soy el peine de cristal que siempre quisiste tener. Porque te amo soy un camaleón en la selva de tu lujuria. Porque te amo me atrevo a ser la diosa de los lugares comunes y me pellizco para que siempre lo real sea verosímil. Porque te amo soy todas las que quisiste amar y nunca amaste: por cansancio, timidez, aburrimiento. Porque te amo mi memoria te sostiene en cada una

Mimus polyglottos

2012-03-06T12:22:00.000-03:00

"Cenzontle", de Sergio Astorga A Sergio Astorga Mientras yo escribía, él cantaba en el alféizar de mi ventana. ¿Cómo te llamas?, pregunté. Cenzontle, dijo él trinando historias náhuatl. Soy grajo, pero también escarabajo, confesé; me puedes llamar K. Cenzontle pidió permiso para entrar. Se posó arriba de mis papeles y comenzó a dictarme las leyendas del aire donde yo realmente volaba

Hilos conceptuales

2012-03-03T15:52:00.000-03:00

yo tenía un ojo en la garganta y el ojo hablaba me habían tapado la boca me habían cosido hasta los dientes era la amordazada y la ensacada en la cajuela de un Chevrolet Biscayne el ojo hablaba de las guerras perdidas de esa adolescencia raya muros lanza panfletos lanzallamas de las cosas triviales como comer pan y quemarse la lengua con el té de las 12 de la noche de los

¿Qué dijo Chuang Tzu antes de morir?

2012-02-23T10:30:00.000-03:00

Quiero dejarle mi colección de mariposas a Gregorio Samsa. Susana Weingast San Sebastián, 23 de febrero de 2012.

Teoría del cuento (para las largas tardes de verano)

2012-02-14T15:45:00.000-03:00

Christine Von Diepenbroek Por Lilian Elphick a.- Edgar Allan Poe [1] Se dice que E.A. Poe es el padre del cuento moderno, a partir del siglo XIX. En la reseña a Twice Told Tale, de Nathaniel Hawthorne (1842), [2] Poe establece sus propios parámetros acerca del género. Según él, tanto el cuento como el poema, por su brevedad, poseen una unidad de efecto o de impresión (single effect

Blatta orientalis

2012-02-05T23:55:00.000-03:00

Un corrido mexicano me inmortalizó. Su música es pegajosa, como yo. Pero, hay algo que me inquieta: un hombre escribe de insectos. Él no me ve cuando paso entre sus zapatos y no sospecha que cuando duerme yo trepo a la mesa y cabalgo las hojas tatuadas. Leo y leo; no me canso. A veces, mastico las esquinas. Su sabor es muy similar a la corteza de los árboles. Al amanecer vuelvo a mi escondrijo

Acherontia atropos

2012-01-30T13:57:00.000-03:00

Me dejaron sola. Abraxas grossularatia dijo que era terrorífica; Vanessa polychloros quiso envenenarme; Cossus cossus me sedujo para después bloquearme; Rumia luteolata era una murmuradora; Lymantria dispar tenía otra identidad; Papilio machaon era veleidoso, y Macroglossum stellatarum aseguró ver una calavera en el dorso de mi tórax. Mi mejor amigo, Samsa, me trajo jazmines y un poco de

Nicrophorus vespillo

2012-01-25T16:45:00.000-03:00

Soy como soy, señores del jurado. Mi familia es la más antigua del planeta. Ya en el año 1300 A.C., momificábamos los cadáveres de los otros, los inocentes que paseaban cerca nuestro, alardeando de sus élitros transparentes. Silphidus era el encargado de engañarlos. Hasta las ratitas caían en sus juegos de tenazas. Es cierto que maté a Gregorio. Se miraba todo el día en el espejo, esperando

Esto sí es literatura

2012-01-18T10:21:00.000-03:00

Para León y Sofía Natalia lo trajo de San Pedro de Atacama el año 2000. Era un bebé. Vivió sus primeros años en maceta. Creció y creció y lo traspasé a la tierra, junto a las Espostoa lanata. Tuvo varios hijos, y de noche cantaba letanías del norte de Chile. Se hizo monstrua alargada: un metro, dos, tres. ¿Cuándo vas a florecer, madrecita?, le preguntaba año tras año. Y ella me respondía

El crujido de la seda VI

2012-01-07T23:35:00.000-03:00

Godoy finalmente acuchilla a los harapientos. Los dos hombres se desangran en una esquina oscura. La ciudad continúa su ritmo de lagartija con la cola cercenada; bocinazos lejanos, perros hurgueteando en los tarros de basura, una puta disfrazada de mucama espera apoyada contra una pared hedionda a orines. -En todo caso, me alegro. -¿Y de qué te alegrai, huevón? Ya nos pifiaron el paño. -

El crujido de la seda V

2012-01-01T00:00:00.000-03:00

Dos harapientos conversan en una esquina. El gentío repleta la gran avenida. Hay luces multicolores, música, pantallas gigantes, serpentinas. Un animador vestido de esmoquin avisa que sólo quedan tres minutos. Todos gritan y alzan sus botellas de champaña. -Por aquí debe andar Godoy. -Mira, ahí está. -¿Dónde? -Ése de ahí, ése. El que le está mirando las tetas a la rubia. El de gorro

Relato del leproso

2011-12-25T00:00:00.000-03:00

Si deseáis comprender lo que quiero deciros, sabed que tengo la cabeza cubierta con un capuchón blanco y que agito una matraca de madera dura. Ya no sé cómo es mi rostro, pero tengo miedo de mis manos. Van ante mí como bestias escamosas y lívidas. Quisiera cortármelas. Tengo vergüenza de lo que tocan. Me parece que hacen desfallecer los frutos rojos que tomo; y creo que bajo ellas se

sesilU

2011-12-20T09:01:00.000-03:00

Me han de llamar sesilU porque me vi en el espejo de las aguas. Antes, los graznidos de las gaviotas alertaron la desesperanza. La arena era gruesa, no podía caminar. El dolor del retorno era más fuerte, sin embargo. Volver, mientras una mano suave retenía la mía. Volver a la otra orilla, pero ¿cuál? No había viento. El sol se iba de mis ojos, y la muerte llegaba dócil a mojarme los pies. ¡