Ojo Travieso

El cuac del microcuento

2013-05-16T17:25:00.000-04:00

Foto: L. E. Por Lilian Elphick El microcuento es un peligroso juego de silencio. Para llegar a esta conclusión mis ojos se han vuelto oscuros leyendo historias, y no precisamente brevísimas. Podría nombrar a Quiroga, Cortázar, Rulfo, Borges, María Luisa Bombal. Cuentos como “Diles que no me maten” o “Las Islas nuevas”, “Las babas del diablo”, “El muerto”, “La gallina degollada”. El

Seis fugas

2013-05-14T09:05:00.000-04:00

Fuga I Antes de morir, Kafka sueña con el escribiente Bartebly. Lo ve sumergido en legajos y papeles timbrados y firmados por él mismo. Bartebly desespera; no sabe cómo organizar la letra K. Pronto llegará el jefe y lo encontrará rodeado de escarabajos y chacales disputándose el ingreso al hueco ficticio. -Preferiría no hacerlo –dice Kafka al despertar. Dora Diamant y el Dr.

Pronto: Confesiones de una chica de rojo

2013-05-11T11:15:00.000-04:00

Confesiones de una chica de rojo Lilian Elphick ocupa a ratos el sitio de la narradora; y a ratos largos, que se van transformando en una parcial eternidad, la piel de los lectores. ¿Y entonces? Entonces sus personajes balbucean, se alzan, se mofan, cuentan historias de inverosímil realismo que terminamos por creer a pie juntillas. Luego, ¿qué hace que Elphick metamorfosee hasta su

IV Encuentro Nacional de Minificción "Sea breve, por favor".

2013-05-05T11:25:00.001-04:00

Programa de Actividades IV Encuentro Nacional de Minificción "Sea breve, por favor".Santiago de Chile, 13-14-15 de mayo de 2013Universidad Católica Silva Henríquez (UCSH)Centro Cultural de España (CCE) PROGRAMA ACTIVIDADES SEA BREVE 2013Lunes 13 de mayo, Universidad Católica Silva Henríquez(Casa Central, Gral. Jofré 462, Salón de Eventos)11:30 a 11:45

Recorrido K

2013-04-26T10:05:00.000-03:00

Hacer el recorrido K, en la ciudad de Praga, es algo que no olvidaré fácilmente. Lo busqué y lo encontré en todos lados, sobre todo en mi corazón viajero que recorrió doce mil kilómetros. Lo que más me importó fue ir a verlo al Nuevo Cementerio Judío, Žižkov, Praha 3, lejos de la fastuosidad de las iglesias, relojes, calles doradas. Le llevé una piedra de canto rodado de mi patio, que se salvó

4 fábulas 4

2013-04-05T07:00:00.000-03:00

Tigre y Fábola I Érase una vez un tigre mudo en el espacio sagrado de los tigres. Érase una vez una escena repetida: alguien ama y pregunta. Alguien que lee cuerpos y pregunta. Alguien que imita un rugido sin historia. Sólo será una (des) esperada que busca y de tanto tigrar cae en esos huecos que produce la voz: un tiempo enorme y fugitivo en su espiral. ¿Fue sólo un nombre brutal, una

Trío de fábulas

2013-03-29T07:00:00.000-03:00

Fábula del silencio -Bebamos el silencio de a poco, Tigre. Sorbo a sorbo, como si estuviéramos deshidratados. -De tanto hablar se nos fue la predicción de los días, volaron los mirlos del calendario, el deseo quedó encima de la mesita de noche, junto al manual de los olvidos. Y de las noches, mejor no decir nada. Sólo vi que te deslizabas hacia el abismo de mis rayas. Y cuando quise amarte

Bajo tierra

2013-03-22T09:00:00.000-03:00

Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga lava las ropas en el río de piedras de canto rodado. Restriega y estruja. Coloca las prendas en la arena de la orilla, y entona una historia de manchas que no salen. Luego, irá a cosechar uvas, higos y papayas. No para en todo el día, ni siquiera para respirar y pensar que en 1889 yo entré al mundo con el mismo nombre. No sabe leer ni

Hombre bueno

2013-03-15T10:03:00.000-03:00

Ulises Eugenio Pérez Bonifacio nació y murió en el pasaje Ítaca 444, en el país de nombre pronunciable, pero prohibido. Si el desocupado lector mira el globo terráqueo podrá discernir que no se trata del fin del mundo. La zona no “cuelga” como ropa tendida, los barcos no zozobran en el estrecho pasadizo entre un mar y otro. Ulises Eugenio Pérez Bonifacio se crió con esa certeza. Fue un hombre

Veinte siglos después

2013-03-09T21:15:00.000-03:00

Arriba de su Lamborghini descapotable blanco, Julio César Avendaño Avendaño recibe los vítores del pueblo. ¡Viva Julito!, gritan las mujeres; ¡gracias, compañero!, vocean los hombres. Una lluvia de papeles de colores se posa en las hombreras de su saco Armani. Julio César Avendaño Avendaño infla su pecho de un orgullo desconocido; hace unos años era un pobre traficante y ahora es un gran,

Fantasmas

2013-02-28T09:44:00.000-03:00

Ángulos del amor imposible El fantasma me escribe día a día; cuando yo respondo, él es mi reflejo. Y así han pasado estos meses de permanente vacío. El silencio es lo que más nos gusta y si pudiéramos no escribirnos lo haríamos, sólo que siempre hay un espejo que nos devuelve las palabras que nosotros mismos hemos desechado, como el mar arroja un cadáver a la orilla de la playa.

¡Ah,no!

2013-02-25T22:33:00.000-03:00

Por Lilian Elphick Tres integrantes de la compañía teatral Los hijos de la china buscan casa. Tres mujeres jóvenes, actrices de la Universidad de Chile. Revisan el diario, internet y otros medios. Precios altos para espacios pequeños, ratoneras estudiantiles, dormitorios en donde no cabe la cama, cocinas de un metro cuadrado, vista a los ladrillos de otro edificio, calefón que explota, tendido

La risa al revés

2013-02-22T00:00:00.000-03:00

"The unmade bed" Imogen Cunningham, 1957 Una risa al revés no es una lágrima, deberíamos haberlo sabido en aquellos tiempos en que caminábamos por las calles del centro de la ciudad conversando de libros y de amores incompletos. Una risa al revés no es la implosión de la risa misma; si bajas la cabeza y miras tus manos te darás cuenta que la risa es un verbo y que la lejanía comete el acto

Jugarse la muerte

2013-02-15T00:00:00.000-03:00

Cuando eligieron al presidente Salvador Allende usaba pantalón "pata de elefante" y poleras bordadas a mano. Para el fatídico día once, andaba en bicicleta por el barrio y vi pasar los Hawker Hunter rumbo a Tomás Moro. Era sólo una adolescente enamorada de un vecino de veinte. Ese día no lo encontré en su casa. Luego, con estado de sitio, no pude volver a la calle. Mi vecino no regresó nunca más

Pieza cuatro

2013-02-08T10:23:00.000-03:00

Somos capaces de esperar que las palabras nos duelan... Enrique Lihn Jesús Jiménez, alto, ojos nostálgicos por el trópico, de huesos firmes y largos, de oficio caracolero, deja el billete en la mesita del velador. Es sólo agradecer con realidades, una continuación del cariño feroz que ella, pieza cuatro, puede otorgarle.

K en la torre de flanqueo

2013-02-01T00:00:00.000-03:00

Iba yo de torre en torre diseñando maneras de decir que no. No a la escritura rápida. No a la palabra inútil (ésa que se quiebra como un huevo). No al deus ex machina. Me atacaron a punta de silencio. Desde la atalaya, escribía y miraba el inconfundible paisaje de la memoria. Te escribía, K, oyendo venir el tren azul de John Coltrane, y yo me descarrilaba allá arriba, pensándote, K,

Graznidos V

2013-01-25T00:00:00.000-03:00

Señora Julie Löwy Calle U Radnice, 5 Praga Querida madre: ¿Puedes decir que albergaste a un grajo por nueve meses? ¿Puedes dar fe que era una criatura pequeña, que cabía en la palma de la mano y que, a veces, graznaba de hambre y sueño? Nunca me diste una jaula que me protegiera en las noches sin luna. Duérmete, ordenabas, y yo era sólo ojos en un mar de sábanas. Me visitaban otros

La mirada de K

2013-01-18T09:18:00.000-03:00

El viejo mundo se muere. El nuevo tarda en aparecer. Y en ese claroscuro surgen los monstruos. (Antonio Gramsci) Quería abarcarlo todo con mi mirada, ser la torre de vigilancia, ingresar a la zona de reflejo hecho trizas. La vieja Europa me prodigó las guerras necesarias para izar mi tumba al viento. Es cierto que morí sin alcanzar los ojos de Milena ni la boca de Felice, y que no pisé el

K en la redundancia

2013-01-09T11:36:00.001-03:00

Quería estar dentro del mundo, ser un trapecista, un médico rural, un agrimensor, el que llegó a América. Escribí arriba de lo escrito, clavé el clavo hasta ver el hueso, bajé abajo destruyendo mis nudillos. Las palabras colgaban en ganchos curvos. Vociferaban en el mercado de artificios. Yo tenía el ojo opaco, las plumas sucias, el corazón rapiñero. -¿Por qué estoy aquí? -Porque estás

K en tierra de nadie

2012-12-31T17:03:00.000-03:00

Está oscuro. Oigo el chillido de los ratones. Hay excrementos, cadáveres, llantos de hombres solos. Afuera, el humo de los hornos. Barracón número 5, Birkenau. Mi última patria después de muerto. Sé que Ana y Margot Frank tienen tifus y ya no necesitan mantas para cobijar su horror. Mañana moveré piedras de aquí a allá, sin propósito alguno. Un kapo gritará su látigo en mi espalda. Una

Microcuentos de fin de mundo

2012-12-21T08:00:00.000-03:00

Letras de Chile presenta este conjunto de veintiséis microcuentos relacionados con el fin del mundo. Agradecemos a cada uno de los participantes el envío de textos. Mientras sigamos teniendo literatura nuestro mundo continuará girando. Leer es resistir. MICROCUENTOS DE FIN DE MUNDO <!--[if gte mso 9]>

K en refugio

2012-12-09T10:56:00.001-03:00

Yo vine a celebrar mi hueco, /el que cuida mi miedo luminoso (Ramón Gil) No sabría decir cómo llegué aquí. Luego de muchas variaciones, el refugio estaba tejido. Escribí mi nombre en él. Una gran K envuelta en la seda del embudo. Yo entraba y salía de mi esencia y traía conmigo las articulaciones del sueño. A veces, vomitaba de tanto escribir. Volvía a comer mis deshechos y nuevas ideas

K en la escritura

2012-11-30T11:44:00.002-03:00

Porque escribo estoy así. Por Qué escribí porque escribí 'es Toy vivo', la poesía Terminóo con- migo. (Rodrigo Lira. Ars poétique, deux) Me interrumpían los grajos y el silbido de mis bronquios a medianoche; me interceptaba mi padre con sus bastonazos. Cuando quebró los diez dedos de mis manos, escribí con la boca. Me molestaban los dientes y la baba que mojaba la historia, haciéndola

K al final de sus días

2012-11-23T10:25:00.000-03:00

3 de mayo de 1924 He pensado en suicidarme, dado que casi no puedo comer y mi escritura será llevada por el viento. Todo lo que he escrito ha sido mi alimento. He tragado piedras, filos, aristas, puntas de flechas. Me he dedicado al arte, pero el arte me ha visto de reojo. Nunca fui a Jerusalén ni a Bayt al-Maqdes. Mis cartas serán confiscadas por la Gestapo. Nado en el vacío. <!--[

K ante la puerta

2012-11-16T10:15:00.000-03:00

Guardián cuida la puerta. K se acerca a él. K: -Buenos días. G: - La Ley no me permite darle los buenos días. K: - Permiso, entonces. G: -No puede pasar. K intenta abrir la puerta K: -¡Abra la puerta! G:-No tengo las llaves. K: -A ver, señor guardia, entendámonos. Tengo que visitar a mi amigo Gregorio que está muy enfermo, agonizante. Mi padre… G:- No me es permitido escuchar