Nuova Società Peschiera 1984

2013

2013-05-04T12:10:00.000+02:00

Meno di zero

“Ci sedemmo dalla parte del torto
visto che i posti migliori erano già occupati”

Bertold Brecht

L’equilibrio necessario per una vita felice è illusorio.

Non esistono posizioni sicure e immutabili.

E quando a causa della presunzione insita nella nostra natura pensiamo di averle raggiunte, finiamo per cadere di sotto.

Non mantieni l’equilibrio restando fermo.

Lo mantieni muovendoti di continuo.

Del resto, c’è un solo modo per resistere in piedi su un pianeta che rotola nello spazio: fare sempre nuovi passi.

Settant’anni fa, nella primavera del 1933 venne aperto il primo campo di detenzione per chi violava il Paragrafo 175 del codice penale.

I condannati portavano un braccialetto giallo al polso. Nel 1940 venne sostituito con triangolo cucito sul petto. Un triangolo di stoffa rosa.

I detenuti erano omosessuali.

Stando al Paragrafo 175, il rapporto tra due persone dello stesso sesso era un crimine contro la sicurezza nazionale e la morale pubblica.

Quando le truppe alleate e quelle russe terminarono l’occupazione della Germania, i campi di concentramento vennero chiusi e i prigionieri liberati.

Tranne quelli con il triangolo di stoffa rosa cucito sul petto.

Furono controllati i casellari giudiziari nazisti, e i pochi rimasti vivi vennero spediti a scontare la pena nelle carceri comuni.

Quando nel maggio del 1945 venne chiuso l’ultimo campo di concentramento, ventimila omosessuali erano morti in prigionia.

Non si riuscì mai a calcolare il numero degli omosessuali ebrei uccisi. Statisticamente, era intorno ai trecentocinquantamila.

Poi il muro crollò, la Germania tornò ad essere una nazione democratica e unita; il Paragrafo 175 del codice penale venne abolito.

Era il 1994.

E’ impossibile parlare di certi argomenti in questa nazione.

Urlare sì, litigare pure, ma parlare proprio non ci si riesce. Finisce sempre in una Guerra Santa di idee contrapposte. Come se non bastasse, una lunghissima crisi socio-economica sta divorando, oltre ai risparmi, ogni altro argomento. Siamo tutti concentrati su un organo importante ma tutto sommato periferico del corpo umano: il portafoglio.

Siamo così attenti alle sorti dei nostri portafogli che a volte dimentichiamo di avere anche un cuore, nascosto in qualche tasca segreta.

Noi ci ritagliamo uno spazio per rendergli giustizia.

Non è tanto grande, misura sei metri per otto. Se non abbiamo sbagliato a tirare su le travi, dovrebbe essere alto sette metri e mezzo.

E’ uno spazio piccolo, e anche scricchiolante, ma è tutto quello che abbiamo.

Sono i cinquanta metri cubi di legno e gesso in cui decidiamo di uscire allo scoperto, di fare coming out per mettere i piedi dalla parte sbagliata.

E’ un’atto di lealtà verso i nessuno che sono costretti a fare i conti con la propria vita in segreto; quelli per i quali i paragrafi 175 non sono stati aboliti mai. I meno di zero che a furor di popolo hanno cuori che sbagliano.

Fanno riflettere, questi cuori. Pare che non valgano niente. Come se fossero fatti di stoffa rosa e non di carne.

E poi sono pochi, quasi non entrano nelle statistiche, contronatura come il sole di notte o la neve d’agosto, eppure riescono a mostrare i limiti di quella che viene comunemente chiamata libertà.

La libertà non è un metallo prezioso. Se fosse oro, non tutti potrebbero permettersela. Diventerebbe un privilegio. La libertà deve essere di un materiale utile ed efficace. Tipo il cartone. In una nazione civile, l’esitenza dei meno di zero è la dimostrazione che ancora oggi gli uomini non nascono uguali, ne davanti alla legge, ne davanti a Dio.

Valgono talmente meno di zero che anche il loro Dio deve per forze essere niente. Non ha niente da offrirgli, niente per abbracciarli.

Niente nostro, che sei nei niente, niente sia il tuo nome; niente il tuo regno. Sia fatta la tua Nientità.

Per la Repubblica Italiana, nel 2013, vale meno di zero l’unione tra una coppia omosessuale. Non esiste. Non c’è. E se Dio vuole non ci sarà mai.

Meno di zero, nel 2013, valgono le ultime volontà di un malato terminale, che vorrebbe andarsene da questo mondo con un po’ di misericordia, e non infilzato nello spiedo dei tubi dell’alimentazione forzata, a rosolare al fuoco lento dell’agonia.

Nel 2013, per la Repubblica Italiana, valgono meno di zero i sogni delle ventimila coppie sterili che ogni anno sono costrette a fuggire all’estero, in clandestinità, con la speranza di diventare genitori.

L’esistenza è già di per se una serie di operazioni complicate in cui è difficile fare tornare i conti: per quelli che valgono meno di zero, è impossibile.

Sarà perchè non siamo stati attenti alle lezioni di matematica alle elementari, ma anche i nostri conti sono tutti sbagliati.

Crediamo che dividere gli esseri umani in base alla loro sessualità sia un modo stupido di intendere la vita, come lo sarebbe dividerli per il colore dei loro capelli o per il loro peso, e sbagliamo.

Sbagliamo pensando che moltiplicare gli sforzi sia l’unico modo per crescere, piuttosto che starsene fermi e schifati tra le parentesi della propria casa.

Sbagliamo i conti credendo che la vita ci appartenga, che ne subiamo le ferite e ne portiamo addosso per sempre le cicatrici, anche quando sta per finire: e sottrarsi al mondo con un poco di pietà, con il lume della ragione ben acceso, sia meglio che farlo infarciti di tubi e di morfina.

Sbagliamo i conti credendo che la sterilità peggiore sia quella di certi cervelli, e non degli organi riproduttivi, quando condannano all’aridità il grembo di una donna, come se non poter generare figli fosse una volontà divina e non una malattia.

Sbagliamo credendo che uno più uno non possa fare solo qualcuno.

Uno più uno fa tutti.

Questi sono i nostri errori.

Questa è la nostra dignità.

(Ps: tra tutti i sopravissuti all’olocausto, i prigionieri omosessuali sono gli unici a cui la Germania si è sempre rifiutata di riconoscere un risarcimento. L’ultimo è morto nel 2011, a Parigi. Si chiamava Rudolf Brazda. Nessuna giustizia per loro. Mai più.)

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2012

2012-04-26T18:14:00.000+02:00

Continenti scomparsi

Il reddito medio pro capite di questo continente è ancora molto alto, anche se ci sono sempre più persone in giro che vorrebbero sapere di preciso in quale sportello lo pagano.

Qualcosa però sta davvero affondando, perchè un po’ di cose stanno andando sottosopra; i lupi vengono messi di guardia all’ovile e la guerra alla povertà è diventata la guerra ai poveri.

I numeri se la passano meglio della gente; loro avranno un posto nei libri di storia universale, noi qualche trafiletto nella cronaca nera locale.

La voce di chi comanda non è più modulata per spiegare, ma per nascondere: chiamano sacrifici l’elemosina che stiamo elargendo a chi ha già tutto.

Quando ce li chiedono dovrebbero avere almeno il coraggio di togliersi gli abiti di sartoria e indossare le tonache degli antichi sacerdoti, perchè per sacrifici intendono quelli umani; e visto che del nostro cuore non hanno mai saputo che farsene, preferiscono colpirci al portafoglio, un metodo altrettanto infallibile quando si vuole dissanguare qualcuno.

E’ la famosa divisione internazionale del lavoro: pochi incassano i profitti, tutti gli altri forniscono le vittime.

Recitiamo il ruolo di pezzi di carne a meraviglia.

Da molto tempo abbiamo accettato che le persone seguissero il destino degli oggetti: lanciati sul mercato dei consumi, sempre nuovi e facili da usare.

Il sudore del nostro lavoro trattato come una merce: da spremere e liquidare alla prima occasione quando non serve più.

Come ogni buon azionista di minoranza, siamo stati diligenti complici silenziosi.

Abbiamo esercitato un solo diritto: quello di vedere, ascoltare e tacere, mentre le cose diventavano il fine ultimo della creazione.

Tanta fatica per staccare come dividendo un mucchio di cianfrusaglie.

Tra i nostri splendidi sogni fatti di Paesi della Cuccagna e la spicciola pratica quotidiana, lasciamo sempre troppa luce, varchi sconfinati in cui continiuamo a perderci.

Così ci tocca affondare; in un mare di paccottiglia.

2400 anni fa, mentre l’antica Atene si avvitava in una crisi economica e sociale senza fine, il suo filosofo più importante, Platone, prese a raccontare di un’isola perduta, sprofondata negli abissi nel volgere di una notte.

La cupidigia segnò la fine di quel continente; la ricerca della perfezione attraverso la ricchezza non ha mai portato bene agli esseri umani, si raccomandava Platone; l’agio assoluto è una noia che dovremmo imparare a lasciare agli dei.

I suoi concittadini non ci prestarono molto caso.

Si trattava del resto di uno strano signore che per vivere inventava delle favolette; loro avevano lavori importanti da portare avanti, roba da uomini seri: commerci, edificazione di nuovi palazzi, guerre.

Platone raccontò invano, e nel giro di pochi anni la sua Atene seguì la sorte di quell’isola scomparsa.

Atlantide, si chiamava.

Ad ingoiare Atene però non furono le onde di un oceano, ma un mare di fuoco e di miseria.

2400 anni dopo, guardando cosa sta accadendo in quella stessa città, viene da pensare che il passato non dica mai ‘addio’ ma ‘arrivederci’.

C’è una beffarda uniformità nel destino degli uomini. Le nostre vite sembrano svolgersi secondo cicli immutabili, come le maree.

I desideri non si avverano mai e non appena incominciano a fare acqua, comprendiamo all’improvviso che le gioie maggiori sono al di fuori della realtà.

Non appena li vediamo affondare, ci consumiamo di nostalgia per il tempo in cui brulicavano dentro di noi.

La nostra esistenza scorre in questo eterno naufragio di speranze e rimpianti.

Noi siamo già sopravissuti a un continente scomparso.

Qualcuno lo ricorda?

Aveva un suono tutto suo e un’ accordatura particolare in cui le cose accadevano diversamente.

Era un luogo in cui non accendavamo mai niente: a tutto ci davamo la molla.

Da piccoli non ci si limitava a giocare; laggiù, facevamo le meraviglie.

Eravamo bravissimi a fare delle meraviglie, in quel continente.

Non eravamo tanto ricchi ma non ci facevamo molto caso, visto che nessuno in casa ero così serio da occuparsi di cose come il prodotto interno lordo o il reddito medio pro capite.

C’era una dignità, nella nostra ingavagnata imperfezione; forse perchè avere poco non era ancora un crimine.

Popolavamo Atlantide.

Poi ci siamo dedicati a cose più importanti, e non c’è bastata più.

Dall’abisso in cui è scomparsa, sopravvive solo nell’eco delle nostre voci meticcie, nelle nostre strane parole di adulti coniugati in italiano al presente ma che sono nati in dialetto nel passato remoto.

Come le favolette di Platone, pare abbiano qualcosa da dirci.

Di fronte alle delusioni e alle difficoltà di questi anni, ci chiediamo come tutto questo possa accadere proprio a noi, come abbiamo fatto a cascarci così.

Noi che ci davamo la molla e facevamo meraviglie tutto il giorno, noi gliela avremmo fatta vedere a tutti quanti come si fa a sgavagnarsela da Atlantide.

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2011

2011-04-29T09:36:00.016+02:00

3D(La Terza Dimensione)

“Potevamo stupirvi con effetti speciali,
ma noi siamo senza,
non fantascienza”

Parodia della pubblicità Telefunken, metà anni ottanta circa

Quando Galileo presentò all’Accademia Vaticana i risultati sull’osservazione del moto terrestre, i cardinali scapparono dalla sala con le mani nei capelli.
L’umanità se n’era stata beata al centro dell’universo per migliaia d’anni, con il firmamento che gli ruotava attorno come il più collaudato dei carillon, e da un giorno all’altro si ritrovò su uno dei tanti pianeti che giravano senza posa nel vuoto.
Qualcosa di simile accadde alla proiezione di uno dei primi filmati dei Lumière, L’arrivo del treno alla stazione di La Ciotat; la gente fuggì dal teatro perchè temeva di essere travolta dal treno.
Le paure e lo stupore degli uomini davano profondità al mondo che abitavano.
Un secolo dopo è uscita la pellicola di maggior incasso nella storia, girata in 3D.
In milioni ci siamo ritrovati al cinema per poterla vedere.
Era un film interessante, con quei colori improbabili e le prospettive insolite; sembrava un quadro.
E’ buffo, no?
Ci servivano occhiali scuri, in una sala buia, per poter vedere un’imitazione di ciò che ogni giorno avviene sotto i nostri occhi.
Guardare è un modo diverso di toccare, ed è una capacità che stiamo perdendo.
L’abbiamo barattata con la comodità; siamo abituati a tutto e devono fare i salti mortali per inventare qualcosa che riesca a farci alzare un solo sopracciglio.
Come se il mondo avesse seguito il destino degli schermi dei nostri televisori: sempre più piatto.

Eppure le leggi naturali che ci insegnano a scuola non esistono: sono solo ipotesi che reggono fintanto che qualcuno non ne trova di migliori.
Anche le più solide hanno bisogno di qualche toppa, di tanto in tanto.
La famosa legge di gravitazione universale di Newton, che diamo tutti per scontata, non funziona perfettamente.
Quando gli scienziati sono andati a controllare i mattoncini che compongono la nostra vita, le particelle elementari di cui ogni cosa è formata, è saltato fuori che la gravità non conta niente e che anche il limite assoluto della velocità della luce scricchiola.
Nell’infinitamente piccolo, nessuno seguiva il copione scritto e tutti recitavano a casaccio.
Il nucleo stesso della nostra esistenza è affidato all’improvvisazione.
La fisica e la matematica non bastavano più per spiegarlo e hanno dovuto sviluppare discipline più simili alla magia che alla scienza.
Meccanica quantistica.
Il mondo accade perchè esiste la possibilità che possa accadere, e non si può nemmeno osservarlo o spiegarlo come si deve, perchè l’atto stesso di guardare influisce su ciò che si vuole vedere.
Ma occorre un po’ di immaginazione e curiosità, per apprezzarlo.
Ne è rimasta solo agli scienziati: noi paghiamo un sacco di soldi in libri di testo per i nostri figli e per i contratti di Alberto Angela, affinchè ci spieghino che tutto ruota alla perfezione, come quel vecchio carillon smontato da Galileo.
Viviamo dentro al più meraviglioso effetto speciale in 3D dell’universo, sospesi in bilico sulla punta di un atomo, e lasciamo che accada quotidianamente a nostra insaputa.

Quanti effetti speciali che non funzionano più abbiamo disseminato per il mondo?
Tantissimi.
Molti per esempio vengono chiamati musei, che fa meno impressione.
Qualcuno di tanto in tanto gli fa visita, come si usa con certi lontani parenti, solitamente quando non è più possibile rimandare oltre.
Eppure, per centinaia di anni, quei rettangoli di stoffa incorniciata, spennellati con macchie di colore, hanno saputo incantare quanti ci si trovavano di fronte.
Non venivano sepolti nei cimiteri, ma facevano bella mostra di se nelle case e nei palazzi.
Anche allora erano immobili, anche allora non emettevano alcun suono, però avevano così tante cose da dire.
Avevano un grande difetto, questo sì: si fidavano dell’immaginazione e della curiosità di chi gli stava di fronte.
Miravano al cuore delle persone e non al portafoglio di un pubblico pagante.
Ma l’immaginazione e il cuore sono faccende che da anni non servono più, come le manopole per sintonizzare meglio i canali della televisione.
Qualcun altro si prende la briga di immaginare al posto nostro, ed è sufficiente lasciare sette euro alla cassa.
Come i moscerini, che sbattono contro al vetro del solito lampione, noi ci siamo evoluti per cozzare contro i pixel di uno schermo panavision con dolby surround.
Ci viene risparmiata la fatica di alzarci dalla poltrona, figurarsi quella di camminare su e giù per le gallerie di un cimitero di quadri; senza contare quanto ci abbiamo guadagnato in pop corn e coca cola.
Il prezzo dell’immaginazione.
Sette euro a film, otto l’anno prossimo, e l’abbonamento annuale alla pay tv.
I quadri sono l’ultimo dei nostri problemi, questo è evidente.
Però richiedevano l’attenzione che richiede una storia d’amore, e c’è qualcosa di terribilmente guasto nella nostra incapacità di toccarli.
Cosa stiamo guardando di preciso?
Eravamo noi la terza dimensione delle cose e non avevamo bisogno di occhiali scuri per trovare la profondità del mondo.
Sta succedendo qualcosa ai nostri occhi, forse si sta inceppando qualcosa nel nostro cuore.

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2010

2010-04-29T17:32:00.020+02:00

Calamitati

“Ad ogni sorpresa siamo preparati. Solo le cose quotidiane
ci cascano addosso come calamità naturali...”

Stanislaw Lec

Il mondo ha conosciuto innumerevoli giorni del giudizio.
Ci sono le prove.
Bloccate per milioni di anni nell’ambra, o impresse nelle pietre.
I fossili sono istantanee dalla fine di un mondo.
Non c’è bisogno dei calendari Maya o delle quartine di Nostradamus, per sapere che accadrà di nuovo.
Tutto ciò che è già stato, un giorno sarà di nuovo.
Panta Rei, dicevano i greci: tutto scorre.
E a volte, ritorna.
Il pianeta Terra si evolve da 4 miliardi di anni; i suoi continenti navigano su un oceano di lava, che ruota attorno a un nucleo di metallo, una immensa calamita di piombo.
E questa è la sua natura: una incessante calamità naturale.
Siamo calamitati, in ogni senso.

Il nostro sguardo sul tempo che passa è prigioniero di bende e guinzagli, fin dai tempi in cui vivevamo nelle caverne.
Identifichiamo il mondo come qualcosa di indipendente da noi, qualcosa di immutabile e su cui non possiamo fare niente.
Non è una casa che condividiamo, della quale prendersi cura, ma uno scoglio ostile, che gira in un vuoto infinito.
Ci consola cercare molto lontano da noi le cause di tutte le nostre tribolazioni.
Siamo ciechi e sordi ai veleni che ogni giorno seminiamo in giro, alla spazzatura radioattiva che sprofondiamo negli oceani, alle foreste abbattute per fare spazio ai deserti, mentre siamo attratti irresistibilmente dalla possibilità di una catastrofe imminente.
Una sottile paura che riempie le sale cinematografiche.
Del resto si sa, un’influenza di polli in Asia copre il palinsesto televisivo meglio delle polveri sottili che respiriamo ogni mattina quando usciamo di casa.
Forse ci consola pensare ad una fine distruttiva e violenta, che saremo obbligati a subire senza poter muovere un dito, senza nemmeno doverci alzare dal divano.
Guardiamo il mondo con un cannocchiale tenuto al contrario.
Rimpiccioliamo le cose e le allontaniamo, che tra l’altro è esattamente ciò che fanno gli schermi televisivi e le pellicole su cui vengono stampati i film.
Ma quando capita davvero una catastrofe, ecco che ne è bella pronta un’altra all’orizzonte, che distoglie la nostra attenzione.
Forse, tutti gli esseri umani sono presbiti.
Ci vedono male da vicino e mettono a fuoco solo ciò che è distante.

Nel 2012, pare che il mondo finirà.
Ci sono innumerevoli profezie al riguardo, un’infinità di calcoli complessi, certificati addirittura dalla fine di uno dei più antichi calendari creati dall’uomo, quello Maya.
Il calendario Maya è una gigantesca macina dentata, sui cui ingranaggi scorrono altre due ruote, la più piccola interna a quella più grande.
Il cinema e le trasmissioni televisive para scientifiche ci vanno a nozze.
Peccato che raramente il destino arrivi annunciato da una raccomandata con ricevuta di ritorno.
Il destino è quel genere di cosa che ti capita di mercoledì pomeriggio, alle 5 meno un quarto, e non alla mezzanotte in punto tra sabato e domenica.
Nel passaggio al 2000, la nostra vita fu monopolizzata dal millenium bug, il verme informatico che avrebbe precipitato la nostra civiltà al paleolitico, perchè i computer non avrebbero più saputo indicare la data.
Poco importa che proprio quell’anno ci fu il record di bambini morti per malaria.
Sbagliamo apocalissi, ogni volta.
O forse siamo furbi, attratti solo da quelle alla moda.
Siamo prigionieri di una strana calamita, che ci attrae verso i problemi meno pressanti.

La nostra civiltà è un condominio costruito su un’area sismica.
Alcuni, come noi, vivono nelle suite all’ultimo piano, altri occupano alla meglio gli scantinati.
Perchè preoccuparsi di quando arriverà il terremonto che sbriciolerà le fondamenta, quando nelle riunioni condominiali - come i vertici alle Nazioni Unite o i Forum sul clima - litighiamo invece di decidere come regolare il sistema di riscaldamento che non funziona più tanto bene?
Anche l’Arca di Noè era un condominio di tre piani; gli animali immondi stavano nella stiva, quelli nobili nell’attico.
Passavano il loro tempo a lisciarsi le piume e la pelliccia, incuranti dell’oceano in tempesta che li circondava.
La nostra Arca galleggia su un mare di lava; perchè preoccuparsi di quando arriverà l’onda capace di travolgerci, se abbiamo già tante piccole falle nello scafo?

Non sappiamo cosa ci aspetta oltre la fine dei nostri giorni, ma la vita che conduciamo su questa terra non è guidata da entità metafisiche e non segue calendari di civiltà sepolte.
Non sono le quartine vergate con penna d’oca da un farmacista francese del 1500 a condannarci e nemmeno le catastrofi naturali a plasmarci.
Siamo noi.
Solo noi.
I duecentomila morti di Haiti, che hanno conosciuto una delle innumerevoli apocalissi di questo mondo in continuo mutamento, hanno incominciato ad esistere quando era ormai troppo tardi.
Del resto, siamo presbiti, no?
Non contavano niente quando morivano a rate sotto i nostri occhi, giorno dopo giorno, con un salario di quindici euro al mese e i figli a rovistare nelle discariche in cerca della colazione.
Abbiamo cominciato a vedere la loro tragedia quando era ormai troppo tardi.
E litri su litri di inchiostro per piangerci sopra.
Il mondo ha un senso solo se lo costringiamo ad avercelo.
E un giorno, finirà; è sicuro.
Siamo calamitati, no?
Ma è un problema fasullo.
Non importa niente come si muore.
Importa come si vive.

2009

2009-04-21T14:24:00.010+02:00

La misura della solitudine

“...perché le stirpi condannate a cent’anni di solitudine
non hanno una seconda opportunità sulla terra.”

Gabriel Garcia Marquez

La luce che il nostro stile di vita proietta sul mondo, anche se un poco appannata in questi tempi di vacche magre, continua ad attirare a sé creature affamate, come i lampioni richiamano insetti nelle notti d'estate.
Non facciamo che vantarci e ostentare questo modello ai quattro venti, cercando però di negarlo a chi, incantato da tanta buona pubblicità, ne desidera un pezzetto.
Ma le barriere e i muri alzati per proteggerlo lasciano passare i veri predatori, i grandi squali in giacca e cravatta quotati in borsa, tenendo ammucchiati alle frontiere quelli di piccola taglia, condannati a muoversi in eterno per sopravvivere; premono contro le recinzioni facendole scricchiolare.Questo sistema nega alla gente ciò che non si sognerebbe mai di proibire agli animali: migrare alla ricerca di cibo e di speranza.
Incalcolabili capitali si spostano senza dover mostrare il passaporto o le impronte digitali, facendo franare intere economie, perdendosi nei meandri dei conti cifrati e delle scatole cinesi finanziarie; i piccoli squali affamati che non possono permettersi il doppio petto vengono braccati o, se riescono a passare, controllati a vista.
Le classi dirigenti coltivano ad arte le nostre paure ed esibiscono il buon esempio dell'impunità: in basso si punisce ciò che si applaude in alto.
Il furto è un reato contro la proprietà, il furto su vasta scala è un rischio dell'iniziativa privata.
Il primo è soggetto al codice penale, il secondo è una conseguenza del libero mercato.
Giorno dopo giorno, cresce il fastidio per i piccoli squali che si intrufolano nelle nostre acque territoriali, sgattaiolando nei varchi lasciati dalle barriere.
Siamo diventati chirurgicamente ipocriti e cinici: il problema non sono tutti gli stranieri, ma quelli che non servono.
Quelli che non si occupano dei lavori che non ci degniamo più di sbrigare, in un sistema che ci obbliga a lavorare fino alla tomba, assorbendo la parte migliore del nostro tempo. Quelli che non accudiscono i nostri vecchi o crescono i nostri figli, per esempio.
Riconosciamo la dignità a questi piccoli squali solo in base alla loro utilità.
Spacciamo questo compromesso per buon senso, e non ci rendiamo conto di come la paura ci abbia reso tutti prigionieri.
In ogni città i luoghi pubblici sono circondati da inferriate, tutte le case sono recintate e ogni negozio ha la sua bella serranda.
Proteggiamo le cose ad ogni costo.
Gli unici paradisi disponibili su questo mondo sono quelli fiscali, e spettano al denaro.
I sogni e gli incubi sono impastati con la stessa materia prima, ma questo incubo ha la pretesa di essere l'unico sogno a noi concesso; uno stile di vita che disprezza le persone e venera le cose.
La misura esatta della nostra ricchezza.

Tutti gli esseri umani nascono liberi, recita la dichiarazione universale dei diritti dell'uomo.
Guardandolo dallo spazio, il nostro pianeta sembra perfetto per questo scopo.
E' una bellissima sfera verde, marrone e blu, con una spruzzata di bianco a seconda del capriccio dei venti e delle nuvole; il luogo ideale da percorrere in lungo e in largo a perdifiato.
Dopo innumerevoli millenni di prove, i quattro elementi che lo compongono, l’aria, l’acqua, la terra e il fuoco, paiono avere raggiunto un loro equilibrio, e le stagioni si alternano seguendo le cadenze del suo sole e della sua luna.
Nell'ultimo secolo, un quinto elemento ha raggiunto la capacità di lasciare il segno su questa palla colorata, forse ancor più degli altri quattro.
E’ un elemento composto da esseri umani; visti da una certa altezza sembrano quasi trascurabili: per il sole e la luna, per esempio, sono invisibili.
Quasi per uno scherzo del destino, l'unica opera realizzata dall’umanità che si nota dallo spazio è un muro.
La Grande Muraglia Cinese.Da così in alto è impossibile accorgersene, ma la maggior parte degli abitanti di questo pianeta è in realtà perduta in uno stupefacente dedalo, un groviglio di muri più o meno reali che ha edificato con le sue stesse mani.
Chi vive su questa terra e guarda ad altezza d'uomo, non ha alibi se non nota la differenza.
E’come precipitare dalle semplici cartine fisiche delle elementari, verdi, marroni e blu, alle mappe politiche delle scuole superiori, un intrico di confini neri, su una coperta di pezze sbiadite, rattoppate alla meglio l'una all'altra.
Che siano tracciate con inchiostro o costruite con mattoni, queste piccole e grandi muraglie sono oggi la misura della nostra libertà.

Su una faccia delle monete da un euro coniate dalla Repubblica Italiana è incisa una figura.
La disegnò Leonardo Da Vinci, esattamente cinquecento diciannove anni fa.
E’ uno studio sulle proporzioni umane e una sfida a chi riteneva impossibile fare quadrare il cerchio.
Quello che nessuno era riuscito ad ottenere con formule e numeri, Leonardo Da Vinci lo raggiunse disegnando un semplice essere umano, ritratto nudo, così come era nato.
La centralità della persona rispetto a tutto il resto: era questo il pensiero che lo aveva mosso.
Scelsero di incidere questo disegno sulle nuove monete per simboleggiare l’uomo come misura di tutte le cose.
Oggi, smarriti dietro i nostri inutili confini, senza nemmeno l’illusione di sentirci protetti, sono le cose che misurano noi, i passaporti che portiamo, gli abiti che indossiamo, il denaro che possediamo.
Bisognerebbe chiamare la Zecca di Stato e dirle di pensare a qualcos’altro, perché il modello dell’uomo vitruviano di Leonardo Da Vinci è andato a farsi benedire ed è irriconoscibile.
Ecco la misura degli esseri umani che siamo diventati.

La vita opera spesso per simboli, e di simboli ci siamo sempre serviti per raccontare il nostro percorso su questo mondo.
Il labirinto è uno dei più antichi, con le sue figure apparentemente immutabili; il Minotauro, Teseo ed Arianna.Ma viviamo esistenze complicate: le vittime passano per carnefici e i carnefici si riciclano come vittime.
Il Minotauro è un mostro dalla testa di toro assetato di sangue innocente, e allo stesso tempo un figlio rinnegato prigioniero della sua stessa dimora.
Un avventuriero in cerca di fortuna, Teseo, può trasformarsi in un eroe armato solo di speranza, che si innalza alla ricerca della libertà.
Arianna, che lo aiuta a salvarsi grazie a un gomitolo di lana, è contemporaneamente complice nell’omicidio del fratello.
Questa è la potenza dei labirinti.
La loro indecifrabile e fuorviante essenza.
Nell’infinita combinazione di scelte possibili e vicoli ciechi, il destino di tutti è legato all'esistenza di un gomitolo di lana.
Finché esisteranno barriere, quel filo sarà la misura della nostra solitudine.

2008

2009-02-04T22:39:00.010+01:00

Un centimetro alla volta

‘Arbeit macht frei’
Rudolf Hoss, 1939 (più o meno)

A volte basta una domanda, anche stupida, e tutto il mondo cambia. E’ come se un velo sottilissimo che fino a quel momento ha offuscato e distorto la realtà scivolasse via.
Prendete una persona che vi hanno appena presentato: la prima cosa che gli chiedete è “E tu, che lavoro fai?”.
E lei lo chiede a voi.
In un mondo diverso, dovremmo essere curiosi di sapere se anche lui ama il gelato alla fragola o se per fare gli occhi dei pupazzi di neve usa vecchi bottoni o sassolini.
E invece, la cosa più importante è: “E tu, che lavoro fai?”.
Come se fossimo solo quello.

Basta un piccolo dubbio a volte, anche stupido, e tutto quanto finisce a testa in giù.
E se quello che esce dalle ciminiere delle fabbriche in cui lavoriamo, dalle macchine dei cantieri o dai camini degli uffici che occupiamo, non fosse anidride carbonica, ma fantasmi?
Riusciremo ad accorgercene?
Se la spazzatura che produciamo non fosse semplicemente il resto di ciò che non digeriamo e che non ci serve, ma vite spezzate che urlano, ce ne importerebbe qualche cosa?

I palloni che i nostri figli usano per giocare vengono cuciti da loro coetanei dall’altra parte del mondo.
Milioni di donne vengono umiliate e lasciate ai margini a causa dell’imperdonabile vizio di rimanere incinta e di dover poi perdere del tempo per crescerle, quelle creature.
Ragazzi costretti ad accettare impieghi senza futuro, da tre mesi alla volta, sono ridotti a vivere come equilibristi senza reti di protezione, sperando che non si alzi il vento.
Tutto è lecito, nel nome del lavoro.
E’ un altoforno che divora ogni cosa; vite, speranze, passioni: ha ucciso persino il nostro tempo libero.
Lo trascorriamo a riposarci abbastanza in attesa che ricominci il nostro turno.
La metà dei morti dell’industria petrolchimica non sono gli operai, ma i loro famigliari.
La metà dei morti dell’industria petrolchimica sono le mogli che stirano le tute da lavoro mentre i bambini fanno i compiti in cucina: i solventi chimici imprigionati nei tessuti evaporano nell’aria e li infettano a ogni respiro.
Mogli e bambini vengono consumati giorno per giorno, un centimetro di polmone dopo l’altro.
Tutto questo accade ora.
Anche oggi.
Un centimetro alla volta.

E tu?
Tu che lavoro fai?

Quando i nostri governanti si radunarono a Kyoto per fare il punto della situazione, scoprirono che così non si poteva andare avanti.
Il nostro sgangherato pianeta non poteva sostenere ne lo stile di vita della metà del mondo, ne gli sforzi dell’altra metà per raggiungere lo stesso livello.
Troppa anidride carbonica nell’atmosfera e immondizia ammucchiata sotto il suolo.
Fantasmi ovunque.
Così rilasciarono solenni promesse alla stampa e firmarono un sacco di fogli.
Poi si turarono il naso e se ne tornarono a casa in ordine sparso.
Decisero di non scegliere.
Se avessero conosciuto la teoria del salto di tre metri, forse qualcosa sarebbe cambiato.
E’ una faccenda piuttosto buffa.
Come tutte le cose buffe, potrebbe davvero servire a qualche cosa.
Secondo questa teoria, se tutta l’umanità si ritrovasse nello stesso luogo e ciascuno saltasse giù da una scala alta tre metri, si riuscirebbe a spostare l’asse della terra.
Saltando giù tutti insieme da tre metri di altezza, potremmo spostare il mondo di un centimetro esatto.
E romperci nello stesso momento tutte le caviglie, chiaramente.

Un centimetro non è molto.
E’ qualcosa di piccolo, e di fragile, eppure a volte è l’unica cosa che davvero conta.
A volte, è l’unico spazio pulito che rimane dentro di noi: l’unico luogo in cui possiamo essere veramente liberi.
In mezzo a tutta l’immondizia e l’ingiustizia a cui ci siamo abituati, sarebbe già qualche cosa.
Chissà, potremmo fare la raccolta differenziata delle idee.
Scegliere di non turarci il naso di fronte a certe schifezze, in attesa che passi il camion dell’Hera a portarsele via.
Sarebbe un po’ come metterci in cammino verso Kyoto con una scala sotto il braccio.
Per alcune cause potremmo decidere di lottare anche solo per guadagnare un centimetro.
E’ pur sempre una meta.

Un centimetro per i bambini incatenati ai telai.
Un centimetro per le donne umiliate e tenute ai margini.
Un centimetro per gli equilibristi senza futuro.
Un centimetro per le mogli che stirano mentre i figli fanno i compiti in cucina, ignari dell’aria impestata che respirano.
Un centimetro per i fantasmi che escono urlando dalle ciminiere.
Massacrare di fatica noi stessi chi ci sta intorno, per quei centimetri.
Combattere con le unghie e con i denti per conquistarli e proteggerli.
Spezzarsi le caviglie, se necessario.
Perché alla fine, quando li andremo a sommare, il totale farà la differenza tra la vittoria e la sconfitta, la differenza tra vivere e morire.
La vita in fondo è tutta lì.
In quei pochi centimetri d’aria pulita che abbiamo davanti alla faccia.

‘Arbeit macht frei’ è la frase che Rudolf Hoss fece scrivere sul cancello della fabbrica che dirigeva nella prima metà degli anni quaranta in un piccolo paese della Polonia sud orientale, Oswiecim.
Rudolf Hoss però era tedesco, e il paese lo chiamava Auschwitz.
‘Arbeit macht frei’.
Il lavoro rende liberi.
Era vero.
Chi non passava subito per i forni – come le donne, gli anziani e i bambini meno robusti – si guadagnava un’ unica libertà; quella di morire di fatica.

“E tu, che lavoro fai?”
Come può essere così importante?
A me piuttosto piace il gelato alla fragola.
E per i pupazzi di neve uso i bottoni, ovviamente.

2007

2009-02-04T22:38:00.013+01:00

Le Colonne d’Ercole

"Non puoi ottenere sempre quello che vuoi,
ma solo se ci provi, a volte,
riesci a trovare quello di cui hai bisogno"

The Rolling Stones,
‘you can’t always get what you want’

La prima cosa che ti insegnano, è che devi mettere la testa a posto.
E visto che i grandi non dicono mai veramente quello che pensano, per testa a posto intendono i piedi.
Quello che chiedono è di comportarti da grande, è di fare il buono sulla casella che ti è stata assegnata.
Magari ti lasciano scegliere il ruolo che preferisci; se il pedone che ogni mattina deve correre per timbrare il cartellino in orario ti sta stretto, allora puoi anche diventare il re in parata che mostra i suoi gioielli in Costa Smeralda. Per quelli che proprio non possono fare a meno di scorazzare a destra e a sinistra, ecco che c’è il cavallo; l’importante è muoversi a L e non superare i confini della scacchiera.
I pedoni, i cavalli, le regine, non li varcano mai.
Hanno la testa a posto, loro.
Ti insegnano a tenere i piedi sulle caselle perché le cose più importanti sono nascoste, e se tutti si mettessero a cercarle, verrebbe fuori uno scompiglio incredibile.
I grandi non sopportano lo scompiglio.
Ci sono sempre troppe camere in disordine e idee campate in aria, per i loro gusti.
La cosa buffa è che il mondo è stato cambiato da quelle persone che la testa, a posto, non l’ hanno messa mai.
Erano quelli con la camera in disordine, che a scuola non fissavano sempre la lavagna, ma ogni tanto s’incantavano a guardare fuori dalla finestra.
Non per ammirare il panorama, ma per progettare piani di fuga.
Quando smetti di progettare piani di fuga, allora sei diventato grande , pronto per occupare la tua casella nella scacchiera.

Fino al 1492 c’erano le Colonne d’Ercole.
I grandi, allora, ti spiegavano che il mondo finiva lì; non si dovevano superare.
La terra era piatta come una scacchiera; se varcavi i confini, cadevi di sotto.
Alla fine del quattrocento c’era un sacco di gente con la testa talmente a posto che nemmeno sentiva il bisogno di andare a controllare.
Era da migliaia d’anni che esistevano quelle Colonne d’Ercole: impossibile che così tanta gente per bene si fosse sbagliata.
Anche a quei tempi i grandi non dicevano mai quello che pensavano; in realtà, avevano paura che qualcuno troppo curioso, simile a quelli che progettano piani di fuga guardando fuori dalla finestra, scoprisse qualcosa che avrebbe mandato all’aria tutte le loro comode idee.
Mandare all’aria le comode idee, è peggio che creare scompiglio in camera.
La scacchiera in cui viviamo è presidiata dalle Colonne d’Ercole.
Sempre sarà così.
Ma la cosa peggiore è che un po’ alla volta si insidiano di nascosto anche dentro di noi.
Ce ne accorgiamo solo pensando a quante cose non proviamo a fare perché è così, o perché non sta bene, o perché è scritto da qualche parte e visto che sempre è stato così, non ha senso cambiare.

E’ sempre stato così e non ha senso cambiare.
Però, prendete queste quattro persone, per esempio.
Non profeti, o segretari di partito o generali pluridecorati.
Persone normali.
Alessandro Volta, i coniugi Curie e Fleming.
Adesso, se le guardate nei ritratti, sembrano gente con la testa a posto, vestiti a modo, come se dovessero fare la cresima.
Quando qualcuno fa crollare delle Colonne d’Ercole e salta fuori che aveva ragione, si affannano a dargli una sistemata, in modo che sembri serio, come un alfiere in parata.
Non bisogna farsi ingannare.
Alessandro Volta veniva preso in giro dalle dame del suo tempo; uno scienziato che pastrocchiava intorno alle rane. Che schifo. Svenivano al solo pensiero.
‘Ma perché non metti la testa a posto?’ è probabile che gli chiedessero prima di schiantarsi sul pavimento.
Dietro a quelle Colonne d’Ercole, c’era la pila e il segreto dell’elettricità.
I coniugi Curie, e tutti i fisici che all’inizio del secolo scorso cercavano le radiazioni, facevano andare su tutte le furie i giornali: non avevano qualcosa di più serio da cercare, piuttosto che dare la caccia ai fantasmi?
Già.
Grazie alla caccia ai fantasmi, oggi possiamo vedere dentro al nostro corpo.
Non è poco, se vi siete rotti una gamba a fare le capriole o se siete stati schiacciati da un cavallo sulla scacchiera…
Fleming, poveretto, non lo lasciavano in pace.
Lui si incantava sempre a guardare fuori dalla finestra, probabilmente.
Era un medico, e studiava le muffe.
Roba dell’altro mondo; uno scandalo.
Poi, da un giorno all’altro, salvò cento milioni di moribondi.
Quelle muffe nascondevano la penicillina.

Verso la fine del 1400, un marinaio disoccupato sostenne di poter raggiungere l’Oriente via mare.
Le cose più importanti non sono mai facili da raggiungere.
Ma ci sono uomini che non possono fare a meno di andarle a cercare.
I grandi si strappavano i capelli dalla disperazione. Si sgolavano per spiegargli che non si poteva; tra lui e il ricco Oriente c’era l’Oceano Incognito (allora lo chiamavano così).
Le Colonne d’Ercole lo presidiavano.
Oltre c’era la morte.
Ma lui non sentiva ragioni. I marinai disoccupati sono così. Sono maestri nell’inseguire idee campate in aria che sembrano piani di fuga.
Ruppe talmente le scatole, con la sua causa persa, che qualcuno gli affidò tre barche.
Ammuffivano nel porto di Palos, in Spagna.
La più grande, la Santa Maria, era la metà esatta degli yacht che i Re dello stampo di Briatore espongono ogni estate in Costa Smeralda.
Quando partì (il marinaio, non Briatore), gli venne impartita l’estrema unzione.
A quell’epoca, erano convinti che superando le Colonne d’Ercole si finiva tra le grinfie dell’angelo della morte.
Chissà quanti ne aveva già catturati.
L’angelo della morte era specializzato nell’incatenare al volo quella gente con la testa tra le nuvole.
Ma quel marinaio disoccupato non ne voleva sapere di stare fermo sulla sua casella.
Magari era solo un po’ matto.
Forse è così.
E’ bello pensare che quel po’ di pazzia era a bordo con lui, insieme ai viveri e alla scorta di acqua potabile; stava a poppa, e gli soffiava nelle vele.
Nell’agosto 1492, sospinto da quel barlume di pazzia e dagli alisei estivi, Cristoforo Colombo attraversò l’Oceano Incognito, infranse le Colonne d’Ercole e…sbagliò mira.
Non raggiunse il ricco Oriente, ma inciampò nell’America.
Capita di fallire, quando si inseguono le cause perse.
Però scoprì le patate, i tacchini, e l’ultimo luogo sulla terra all’altezza della sua capacità di meravigliarsi.
Quando sbarcò, non mise i piedi su una spiaggia bianca come una nuvola, con i granelli di sabbia che scivolavano tra le dita come la seta, ma posò i piedi su un sogno.

Da un secolo, un giorno all’anno, noi attacchiamo dei carri allegorici a un trattore.
Le uniche cause perse ricoperte di gesso.
Sono lenti come la messa cantata, mentre scendono per via Roma, ma continuiamo a illuderci che come piano di fuga non siano poi così male.
Ma ogni volta sbagliamo mira.
Davvero, non impariamo mai.
Da un secolo, un giorno all’anno, mettiamo il piede fuori dalla scacchiera, nella speranza di arrivare prima o poi da qualche parte, o di cambiare qualche cosa, e invece ruzzoliamo di sotto senza nemmeno scoprire l’America.
Facciamo sempre più fatica ad avere negli occhi la meraviglia di un bambino incantato a guardare fuori dalla finestra, e non riusciremo mai a posare i piedi su una spiaggia con la sabbia bianca che ti scorre come seta tra le dita.
Ma non importa.
Per quante Colonne d’Ercole si alzeranno a ostacolare il suo cammino, ci sono un sacco di storie a dimostrare che, da qualche parte, è già nato chi riuscirà a raggiungerla anche per noi.

GALLERIA FOTOGRAFICA

2006

2009-02-04T22:36:00.008+01:00

Nella filosofia orientale lo yin e lo yang rappresentano l’eterna contrapposizione tra luce ed oscurità.

Non si escludono a vicenda, ma si compenetrano e si compensano.
Il bene racchiude il male ; l’ odio definisce l’amore.
Non sono esattamente la faccia diversa di una stessa medaglia.
Prendete una mano.
In sé, non è né buona né cattiva.
Diventa l’una o l’altra, a seconda che la usiamo per accarezzare o per colpire .
Come vedrete, abbiamo raffigurato il buono che è in noi con delle ragazze, perché abbiamo voluto riparare nel nostro piccolo a una sfilza di ingiustizie. A cominciare da Dio, che è raffigurato sempre come un vecchio con una lunga barba bianca, e non da una vecchietta dai capelli candidi, i primi esseri viventi in tutte le storie sulla creazione sono maschi , così come tutti i supereroi e la stragrande maggioranza di quei personaggi che nei libri, si dice, hanno fatto la Storia.
Tutta colpa di Eva : a quanto pare era troppo golosa di mele.
Sconta ancora la pena di averci fatto cacciare da quel gran buffet a scrocco che era il giardino dell’ Eden.
Poco importa che chi ha fatto la Storia, o chi l’ha subita, venga da quel ventre.
Come il nostro cuore, anche la nascita di un essere umano è un immenso paradosso.

Yin e Yang, no ?
Il dolore più forte, che annuncia la gioia più grande.
Aiuta a credere che è la vita, più della morte, a non avere limiti.

La cruna dell'ago

Da bambino restavo incantato guardando le donne che rammendavano la biancheria in cortile.
Il pianeta Terra era molto piccolo e pulito, allora, e io mi illudevo di conoscerlo tutto quanto.
Le donne inumidivano il filo tra le labbra, dopo averlo pescato dal cestino, e cercavano di farlo passare attraverso la cruna.
Stavo molto attento.
Ero un uomo di mondo, a quei tempi, ma evidentemente non abbastanza.
Mi sembrava di assistere a un rito complicato, come se stessero tentando di dirmi qualcosa che mi sfuggiva. Un alfabeto che non riuscivo a decifrare.
Pensavo che fosse soprattutto una questione di mira , avvolta però in un mistero.

Poi il mondo è cresciuto. E’ straripato da tutte le parti.
La strada per il cimitero non finiva nel nulla ; arrivava a Faenza.
Alcuni miei amici sostenevano che poteva portarti anche più lontano.
Incredibile.
Il mondo usciva dai giornali, urlava alla radio e a volte ti balzava in salotto senza chiedere permesso, passando direttamente dal televisore.
Era popolato da gente strana.
Per loro non era per niente grande.
Non ne avevano abbastanza, e volevano tenerselo tutto per sé.
Erano disposti a uccidere, per questo.
Ragazzi simili a noi in tutto e per tutto, non alieni piombati da chissà quale pianeta.
Una bella mattina prendono la metropolitana, come tutti i giorni, e invece dei libri di scuola, nello zainetto hanno dei fili elettrici, un detonatore e un po’ di esplosivo.
Ecco cosa succede quando ti fai fare la cartella dalla morte, pensavo.
Non so se lo sapete, ma i detonatori che usano si chiamano “a farfalla”.
Costano qualche euro e li producono in Asia.
Io non ritornerò mai più l’uomo di mondo che ero da bambino, però questa cosa mi ha fatto pensare.
A quella teoria secondo cui i battiti d’ala di una farfalla nell’ oceano Indiano possono trasformarsi in un uragano dall’altra parte della Terra.
Londra e Madrid, mi dicevo, pensa un po’.
L’altra parte della Terra era il marciapiede di una metropolitana o un treno di pendolari, nell’ora di punta.

Il mondo è grande sul serio, e non puoi illuminarlo tutto.
Metà resta sempre all’ombra, no?
C’è il male in agguato, a ogni passo, pronto ad acchiapparci al volo.
E chiunque può scegliere di percorrere quella strada al buio, quella che incomincia con il battito d’ali della farfalla.
Perché quando decidi di odiare qualcosa, quando decidi di odiarla fino in fondo, la strada da seguire è molto semplice.
Non devi nemmeno prenderti la briga di seguire il filo del tuo destino.
Niente più preoccupazioni ; la rabbia si mangia tutto quanto.
Deve essere a quel punto che la morte incomincia a farti la cartella per andare a scuola. Prima toglie i libri, poi la merenda, e quando non rimane più niente incomincia a riempirla con i suoi marchingegni.
E se hai un po’ di tempo per pensarci su, magari è solo un attimo prima della fine ; e ti ritrovi in agguato, nell’ora di punta, ma è troppo tardi per tornare indietro, semplicemente perché non c’è più un “dietro”.
Hai consumato tutto, seminato per strada ogni alternativa e quel po’ di destino che ti potevi costruire si è perso per sempre, come un rotolo di filo ruzzolato fuori dal cestino.
E allora chiudi gli occhi, respiri un’ultima volta e mandi tutto a gambe per aria.

Io cerco di non perdere il mio filo, come quelle signore in cortile.
Certo, a volte si mette di traverso ; sembra farlo apposta per farmi lo sgambetto.
In romagnolo c’è una parola che indica con precisione quello che faccio. Io mi ci ingambarello.
Non è che inciampo.
Inciampare è una questione indipendente dalla nostra volontà.
Chi si ingambarella fa tutto da sé, come quando da bambini si impara a camminare.
E’ come cadere con dolcezza.
Mi ingambarello negli errori, nei compromessi, nell’ ipocrisia ; a volte faccio finta di non vedere e di non sentire.
Lì, mi accorgo di essere molto vicino al buio, però quelle stesse gambe impacciate mi rimettono in piedi.
A volte mi sembra di essere un kamikaze al contrario.
Sacrifico la mia vita un po’ alla volta, giorno dopo giorno, e il mio zainetto della scuola si svuota e basta.
Cerco di lasciare quel poco che posso a chi incontro.

E’ un modo come un altro di seminare.
Qualcosa prima o poi crescerà, penso.
Del resto, ci sono sempre un sacco di alberi in giro a dimostrare che non tutti i semi vanno perduti.
A volte mi sembra di vederne anche sui marciapiedi della metropolitana, o alle fermate dell’autobus, nonostante tutto.

Quando mi prende lo sconforto, penso a quelle signore con i loro cestini in cortile.
Non era solo biancheria da rammendare.
In realtà, stavano semplicemente prendendosi cura di qualcosa.
E’ quello che nel mio piccolo cerco di fare , anche se a volte non mi viene bene.
Ma ci metto tutto me stesso.
Il mondo non ritornerà più quel luogo piccolo e pulito che conoscevo da bambino, questo lo so.
Continuerà ad essere pieno di luoghi oscuri e di gente in agguato.
Però io non perdo di vista il mio filo.
Quelle donne, in cortile, più passa il tempo e più mi sembra di capire cosa facevano.
Non era una questione di mira.
Era pazienza.
La pazienza è la versione umana della speranza.
Mi prendo cura del mio filo, perché so che un giorno tornerà utile per rammendare questo mondo che va’ a brandelli.

2005

2009-02-04T22:34:00.008+01:00

Aufheben

Guardi questo carro sfilare, e all’improvviso mi chiedi a cosa serve.
Annusi un fiore che hai rubato dalla corona deposta questa mattina sotto il monumento ai caduti, e dimentichi che non potrò mai risponderti.
Siamo sotto questi alberi incendiati dalla primavera, e potrei dirti che non serve a niente e che hai una scarpa slacciata.
Indossi un vestito leggero, e l’ombra delle tue piccole gambe è una forbice che nulla taglia sulla terra.

Il carro passa lentamente, e dici che le spine pungono.
Già, e non puoi immaginare con quanta tenacia le hanno seminate e coltivate. I libri che studierai a scuola non te la racconteranno così. Seppelliranno tutto di paroloni e numeri, e sarà come fare la conta. E invece era un campo coltivato a spine e quando è stato il momento della mietitura, hanno raccolto sangue e macerie. Come ogni volta.
Imparare è una questione di passione, ecco cosa vorrei dirti, e sbagliare è l’arte che gli uomini imparano più in fretta.
Ti alzi sulle punte dei piedi, e vedendo i fiori i tuoi occhi si illuminano, perché ci sono delle ragazze dentro, e per un attimo riesci quasi ad afferrare l’inutile e portentosa verità di questi carri: non servono a un granchè, ma per un giorno reinventano il mondo.
Sorridi, e mi dici che le pagine volano.
Vorrei spiegarti che capita, quando si seminano le parole giuste. Che ci si possono ricostruire i palazzi sventrati e dare un senso alla vita che ci troviamo a condividere.
Mi piacerebbe sussurrartelo piano piano, sotto queste foglie di aprile, in modo che possa capirlo anche tu. Ma non posso farlo, e dovrai impararlo un po’ per volta, sbagliando e ricominciando da capo, giorno dopo giorno.
Poi vedi i rottami, e pieghi un poco la testa da una parte, come se il mondo fosse diventato storto all’improvviso.
Dici che sembra un pezzo di un aereo.
Come tutto il resto, non puoi ricordartene.
Vivi in un paese strano, ecco cosa potrei dirti, in cui si possono seminare anche i rottami. Per anni e per chilometri e chilometri quadrati.
Se ti raccontassi che le parole hanno smesso di volare e che gli aerei sono esplosi all’improvviso, mi prenderesti per matto. E non avresti tutti i torti.
Sei una bambina con le scarpe slacciate, e non riuscirei mai a spiegarti come un intero popolo ha smesso di riconoscersi da un giorno all’altro.
A cosa serve, mi chiedevi.
Io non lo so.
Posso dirti che il denaro non riesce a nascondere le crepe di una nazione che va in frantumi; ma stai annusando il tuo fiore, e guardi già da un’altra parte.
Non riesco a spiegarti quello che vedi di dietro, perché è quello che stanno seminando adesso, e non si può conoscere il germoglio finchè non esce dalla terra.
Questo lo sai anche te; non si vede la farfalla finchè non si libera dal bozzolo.
Guardi in alto, e a un tratto dici che gli uomini dovrebbero essere fiori di loto.
Io non ricordo nemmeno come sono fatti, ma so che crescono nel fango, e contengono allo stesso tempo il seme e il frutto.
Sono belli i fiori di loto, mi spieghi.
Qualcosa potrei dirti, ma è meglio di no.
Che le bambine che annusano i fiori non sanno allacciarsi le scarpe, e i nonni lo fanno per loro.
Che le statue sono periscopi affacciati sul mondo, emergono dal passato, e sono testimoni immobili della marea del tempo, che va e viene.
O di come vorrei rubarti la faccia, rubartela, rubartela, e mettermela io.
Ma la rovinerei.
Si consumerebbe in fretta su di me, perché mi va piccola, e dovrei tirarla troppo.
Forse mi sarebbe stata giusta quando ero giovane, e cercavo di rompermi il collo aggrappato al manubrio di una bicicletta.
I telai delle biciclette possiedono un magnetismo incredibile, sui ragazzi.
Ma questo lo saprai già; molte cose sai già, e tante altre scoprirai di averle dimenticate solo quando avrai sbagliato.
Ti guardi intorno, e vedi tutta la gente affollare questo 25 aprile.
Non puoi sapere cosa vuol dire.
Non lo sai che sessant’anni fa è stato forse il nostro giorno più bello, e a volte è così difficile credere che ci sia stato un passato così tremendo prima, e anni così complessi dopo, che mi stupisco di trovarmi ancora qui.
Altre volte invece mi sembra che tutto quel tempo sia così vicino, da poterlo quasi toccare, come se fosse rimasto bloccato in un carro di gesso.
Mi sembra che se potessi allungare una mano, passarti le dita tra i capelli, o soltanto chinarmi per annodare i tuoi laccetti, potrei portarti sempre con me, verso un futuro diverso, senza spine o rottami o scelte difficili.
Vedi, gli uomini imparano, ma non è mai per sempre.
Forse è per questo che ci sono i bambini intorno: per ricordarglielo in continuazione con le loro domande.
Tutti fanno quello che possono, ma non devono mai accontentarsi.
E se non basta, non devono rassegnarsi.
Guardi il carro che si allontana, e mi sfiori una mano. E’ di metallo, come i fiori che hai visto prima. E’ già da un pezzo che sono una vecchia statua acciaccata, piantata in questo angolo dei giardini pubblici, e posso assicurarti che una volta brillavo anche io.
Il tempo rende opache le statue, e anche i cuori degli uomini.
Il soldato del monumento ai caduti non è sempre stato così triste, per esempio, e c’è sempre abbastanza amore in giro per far nascere un bambino che ruba un fiore proprio il 25 aprile.
Sai, il terreno del cuore degli uomini è duro.
Ognuno deve piantarci il meglio che può, e averne cura.
Anche se non serve a niente.
Perché se riesci a mantenere vivo il ricordo di un ragazzo che corre a perdifiato in bicicletta, o di una bambina che non sa allacciarsi le scarpe, c’è sempre la possibilità di lasciare una buona traccia nel mondo.

Aufheben era il verbo preferito da Hegel.
Secondo noi ad Alfredo Oriani sarebbe piaciuto.
Aufheben significa, ad un tempo, conservare e annullae;
un’omaggio alla storia dell’umanità, che rinasce morendo, e distruggendo crea...

2004

2009-02-04T22:33:00.007+01:00

Da: “STORIA DEI SOGNI CASOLANI”

Cap. XX

‘Con i piedi saldamente appoggiati sulle nuvole’

Pare che il modo migliore per catturare un unicorno sia portare una ragazza in una foresta, e aspettare.
Gli unicorni sono molto sensibili alle ragazze, e nessuno di loro resiste alla tentazione di posarle il capo sul ventre.
A quel punto, si può catturarlo con molta facilità.
E’ un po’ più difficile catturare i sogni.
I retini per cacciare le farfalle hanno maglie troppo larghe, per esempio.
Non bisogna farsi ingannare; possono sembrare grandi, i sogni, immensi quasi, ma in realtà sono piccole creature sfuggenti, tipo i girini, o i ragni d’acqua.
E sono molto preziosi, anche.
Sono così preziosi che vengono macinati di continuo.
A guardare bene, tutto ciò che ci circonda, tutte le persone che abbiamo intorno, noi compresi, sono circondate da sogni infranti.
Ma non scricchiolano come i cocci, quando li calpestiamo: i sogni sono fatti di una specie finissima di minerale, e non lasciano macerie.
Quindi, è molto più facile catturare un unicorno in una foresta, che acchiappare al volo un sogno.
I sogni sono anche commestibili. Hanno un alto valore nutritivo.
La speranza si nutre di sogni, per esempio. Li macina come farina.
La speranza consuma sogni come un neonato si nutre di latte.
E’ un mulino a vento a forma di cometa, che ci lascia l’illusione di poterne afferrare un giorno la coda.
Ci vogliono un sacco di chili di sogni, solo per nutrire quell’effimera illusione.
Questo non è un male.
Sperare è un’attività utile, come seminare.

I mulini-martello, invece, sono più complicati.
Loro macinano sogni solo per sopravvivere.
Molti smetterebbero di darsi tutto questo gran daffare, se i sogni circolassero liberamente; devono stritolarli prima che a qualcuno possa venire in mente di inseguirli.
Ci sono un sacco di mulini a forma di martello, in giro per il mondo, tanti quanti quelli a forma di cometa, ma molto più visibili. Di solito non li chiamiamo così, e spesso nascondono la propria identità.
A volte si camuffano da ‘Ufficio’ o ‘Borsa di Milano’; pare che una volta ne sia stato avvistato uno travestito da ‘bolletta della luce’. Non che siano cattivi, in se; il problema è quando diventano troppo ingombranti, quando iniziano ad occupare più spazio del necessario.
Ma non è solo questo.
C’è qualcosa di peggio, purtroppo.

Produciamo i nostri sogni migliori nel sonno, nell’unico momento della nostra vita in cui è impossibile realizzarli.
Sogniamo sdraiati, con il cuore che batte piano, ad occhi chiusi, le mani fuori dal nostro controllo e il sangue che scorre lento; è impossibile dare la caccia a qualcosa, in queste condizioni. E quando ci svegliamo, quando siamo pronti, di tutto quello che abbiamo immaginato non rimane che un ricordo sbiadito, una mappa stropicciata su cui è impossibile ritrovare il tesoro.
Gli esseri umani sono i peggiori dei mulini a vento.
Forse le nostre non sono gambe e braccia, ma pale che mettono in movimento la più potente delle moli.
Quasi fossimo inadeguati ai nostri sogni.
Come trovarsi in un bosco pieno di unicorni senza una ragazza per acchiapparli.
Come avere solo chiodi e legno, un po’ di grisolo e gesso, per costruire una trappola per sogni, che funziona solo un giorno, per poi scomparire per sempre, lasciando dietro di se il pulviscolo della scia di una cometa, delle assi da sistemare e i conti in ferramenta da pagare.
Trainiamo i nostri sogni con il trattore, con la banda che ci suona ‘Piumazzo’ davanti, e non troviamo niente di brutto, o di strano, nel fatto che scricchiolino, a forza di usarli.

Molto tempo fa, un soldato spagnolo, scrisse un libro bellissimo che forse parlava di questo.
Era un soldato sconfitto, chiuso nella segreta di un carcere, con una mano storpiata dalla battaglia.
Nonostante tutto fosse buio, intorno a lui, nonostante non potesse muoversi, tirò fuori da dentro di se le pagine più luminose e libere che fossero mai state scritte.
Raccontò di un uomo che sfidava i mulini a vento, e le prendeva di santa ragione.
Un uomo che mandò gambe all’aria il mondo, pur di vivere dentro al suo sogno.
Quell’uomo non eravamo noi.
Noi eravamo da un’altra parte, ci chiamavamo Sancho Pancho, e cavalcavamo un asino.
Ma è bello sapere che c’è qualcuno che ci prova.
E’ confortante.
Da qualche parte c’è qualcuno che vive così: con i piedi saldamente appoggiati sulle nuvole.

(Il titolo non è nostro. Fortuna che non ci paghiamo i diritti d’autore. E’ di Ennio Flaiano, grande esperto di gioco d’azzardo, sogni e assegni a vuoto. Uno di noi, insomma)

2003

2009-02-04T22:31:00.008+01:00

Più in alto delle scimmie, più in basso degli angeli

Vorrei che fosse più facile, spiegare tutto questo.
Ma le parole hanno dita grosse, e non riescono mai ad arrivare in quel punto nascosto in profondità dentro di noi.
E anche quando ci arrivano vicine, lo fanno con fatica, e si ammucchiano, come una piccola montagna, quando la Verità è tutto il contrario.
La Verità è molto piccola, e fragile, come uno di quegli animaletti di vetro dalle gambe sottilissime che si comprano come souvenir nelle botteghe.
Ci provo, comunque, ben consapevole dell’inadeguatezza dei miei mezzi.

Il nostro carro vorrebbe parlare di quello che siamo e di quello che non siamo più.
Di come una singola cosa ci abbia resi diversi da tutti gli altri esseri viventi.
Quella cosa è l’amore.
Come la verità, anche l’amore è fragile.
Fragilissimo, come il vetro soffiato o i fili d’erba.

La Nuova Società Peschiera presenta:
Più in alto delle scimmie, più in basso degli angeli.

Primati:
1) Ordine di Mammiferi Euteri, sono provvisti di una dentatura completa e hanno piedi prensili, pollici spesso opponibili alle altre dita, due mammelle sempre pettorali, corpo rivestito da una pelliccia, a volte dal colore vivace; noti com. col nome di scimmie. (Lat. Scient. Primates, dal lat. Tardo primas –atis, ‘principale’ perché occupano il primo posto nella classificazione zoologica.
2) Gli stadi più avanzati di un determinato campo, per lo più connessi a una posizione di prestigio e a una funzione, universalmente riconosciuta, di guida. ( p. filosofici, artistici, tecnologici)…
3) Risultati massimi ottenuti, nelle condizioni fissate dai regolamenti, in una determinata specialità.

Il mondo dei Primati

Prima cosa, pensiamo alle cose più importanti.
Pensiamo alla Storia.
Se gli uomini avessero scelto di rimanere selvaggi per sempre, avrebbero potuto farlo, no? Siamo forse rimasti nella giungla con le tigri? No. O nell'acqua, con gli squali? Neanche.
A un certo punto abbiamo lasciato la zampa calda del gorilla.
A un certo punto, abbiamo rinunciato ai denti da carnivoro e abbiamo cominciato a masticare un filo d’erba.
Abbiamo messo paglia e sangue, nella nostra filosofia, per molte generazioni.
E abbiamo finito col considerarci più in alto delle scimmie, ma più in basso degli angeli.
Non era una cattiva idea e l’abbiamo affidata ai disegni sui muri della caverna, ai geroglifici, ai libri e a tutte le forme d’arte che abbiamo inventato per raccontarci.

Così, alla fine, che cosa siamo?
Siamo creature che sanno, e sanno troppo.
E questo ci carica di un peso che ci impone una scelta: dobbiamo ridere o piangere.
Nessun altro animale può farlo.
Nessun altro animale deve decidere momento per momento, in ogni istante della sua vita, se deve essere buono o cattivo.

Immagino una notte di tanti anni fa, in una caverna accanto a un fuoco, quando uno di quegli uomini irsuti si deve essere svegliato all’improvviso e ha guardato la sua donna e i suoi figli come se non li avesse mai visti.
Migliaia di anni fa, per la prima volta, quell’uomo deve aver pensato che potessero morire, sparire per sempre da un momento all’altro.
Allora quell’uomo, che non era ancora un uomo, ha pianto.
E deve aver teso la mano nella notte verso la donna che un giorno sarebbe morta, verso i figli che l’avrebbero seguita.
E per un po’, il mattino seguente li trattò un po’ meglio perché capiva che come lui portavano in se il seme della notte.
Deve aver sentito quel seme come terriccio nel suo sangue, scindersi e riprodursi in attesa del giorno in cui avrebbe consegnato il suo corpo alle tenebre.
Ecco, quell’uomo seppe per primo ciò che noi spesso dimentichiamo: il nostro tempo è breve, l’eternità è lunga.
Solo con questa consapevolezza, vennero la pietà e la misericordia, e imparammo a risparmiare gli altri per i benefici più complessi e misteriosi dell'amore.

Qui le parole incominciano a essere troppo grosse, la Verità comincia a essere piccola e quasi irraggiungibile.
Cosa posso dire che abbia un senso, come posso spiegarmi?
Posso dirvi innanzitutto che l’amore è forse una causa comune, un’esperienza condivisa.
E’ difficile spiegare ciò che provo per il fatto che siamo tutti qui, su questo mondo che ruota attorno a un grande sole, il quale precipita attraverso uno spazio immenso e questo spazio precipita a sua volta attraverso una infinità ancora più grande, forse avvicinandosi o forse allontanandosi da qualcosa.
Ecco: condividiamo questo volo a un miliardo di miglia orarie.
Bisogna cominciare da piccole cause comuni.
Come quel dolce filo d'erba, migliaia di anni fa, o quella prima carezza nel buio della caverna.

Perché ridiamo quando i clown vengono colpiti dalle torte?
Perché sentiamo il sapore della vita.
Perché amiamo il ragazzino corre su un prato, in un giorno di marzo, con un aquilone in mano?
Perché le nostre dita ricordano il bruciore dello spago che ci graffia la mano.
Perché amiamo la persona che è al nostro fianco?
La sua bocca respira l'aria di un mondo che conosco; per questo amo la sua bocca.
Le sue orecchie sentono la musica che potrei cantarle tutta la notte, per questo amo quelle orecchie.
I suoi occhi si riempiono dei colori delle stagioni, così io amo quegli occhi.
La sua lingua conosce la pesca, il mirtillo, la menta e il cioccolato: io amo sentirla parlare.
La sua carne conosce il caldo, il freddo e l’afflizione: io conosco il fuoco, la neve e il dolore.
Esperienze condivise, sempre.
Milioni di tessuti che formicolano: il ricordo della felicità vi resta impresso per anni, e la sofferenza lascia cicatrici che non vanno più via.
Ma non siamo angeli, e tutto è destinato a perdersi.

“E poi ci fu la volta che fu la prima volta, e fu quando la bestia umana si alzò e le sue quattro zampe si trasformarono in due braccia e due gambe e, grazie alle gambe, le braccia furono libere e poterono costruire una casa migliore della cima dell’albero o della grotta di passaggio. Una volta eretti, la donna e l’uomo scoprirono che si può fare l’amore faccia a faccia e bocca a bocca, e conobbero la gioia di guardarsi negli occhi durante l’abbraccio delle loro braccia e il nodo delle loro gambe”

Più in alto delle scimmie, ma più in basso degli angeli.
Abbiamo abbandonato tutte le grotte, tranne una.
La paura della sofferenza è in un angolo oscuro della nostra mente.
Ricordate?
Siamo creature che sanno, e sanno troppo.
Ognuno di noi, alla fine, continua a essere solo dentro se stesso, chiuso in quella caverna, terrorizzato dalla propria ombra.
Non so spiegarlo meglio.
Quello che ci ha liberato, ci tiene prigionieri: la conoscenza di se, degli altri, del dolore e della gioia che possiamo subire o distribuire; la consapevolezza delle tenebre che ci aspettano.
Siamo innamorati di un amore che finisce.

2002

2009-02-04T22:28:00.004+01:00

Controvento

(con amore e dolore)

Il Tempo se la ride dei confini che noi inventiamo per illuderci di poterlo controllare.
Da cattolici, abbiamo da poco celebrato il secondo anno del 21° secolo.
Per i mussulmani siamo nel 1380.
Per gli ebrei, 5763.
Se esistesse ancora qualche Maya, per lui saremmo nel 5115.
E' il tipo d'occasione sempre propizia, per gli oratori dalla retorica infiammata, per disquisire sul mondo che verrà.
Però, come dire… parliamo come i protagonisti dei film di fantascienza di 50 anni fa.
Clonazione, scienziati pazzi, scudi stellari, computer, esperimenti genetici.
Non lo so; è un po’ come essere fuori dal tempo.
E forse non può essere diversamente, visto che una cosa è certa: nel 21° secolo, tutti noi che stiamo qui ora, saremo gente del millennio passato.
Per questo il nostro carro allegorico rende omaggio a quello che siamo stati.
Lo facciamo bloccando nel gesso 5 piccole schegge, 5 persone che hanno saputo credere in un mondo diverso; alcuni in modo tenace e disincantato, altri con malinconia e rabbia.
Alcuni sconfitti, altri in qualche modo vincitori.
Ma tutti capaci di amare l'immagine di quello strano mondo: diverso da ciò che era, contro ciò che era.
Una donna e quattro uomini. Cinque frammenti di vita: cinque esempi che si alzano sugli altri.
Un presidente cileno, una casalinga americana, un pugile mussulmano, un arcivescovo cattolico e un rivoluzionario leninista.
Mentre nascevano le grandi liste dei diritti umani, liste ancora oggi molto simili ai tappetini che si mettono sull'uscio di casa per pulirsi i piedi, queste persone proclamarono l'unico diritto che non è mai stato messo sulla carta: il diritto di sognare. E di delirare.

Questo carro allegorico è per loro.
E per lo scrittore che ha saputo raccontarceli, strappandoli dall'oblio e dai polverosi libri di testo.
Eduardo Galeano.

"Siamo qualcosa di più di un mucchietto di ossa,
qualcosa di più di un istante che passa
nell'infinita solitudine dell'universo."
da Il libro degli abbracci

Uno dei cinque in basso:

1973
Santiago del Cile

Gli piace la bella vita. Ha affermato più volte di non avere la stoffa dell'apostolo, ne le qualità del martire.
Ma ha anche detto che vale la pena morire per quelle cose senza le quali non vale la pena vivere.
I generali ribelli gli chiedono le dimissioni. Gli offrono un aereo per lasciare il Cile. Lo avvertono che il palazzo presidenziale verrà bombardato da terra e dall'aria.
Insieme ad un pugno di uomini, Salvador Allende ascolta le notizie. I militari si sono impossessati di tutto il paese. Allende si mette un elmetto e prepara il fucile. Risuona il fragore delle prime bombe. Il presidente parla alla radio, per l'ultima volta:
- Non cederò.
Sono venuto a trovarmi in un momento critico della nostra storia, e pagherò con la vita la lealtà del popolo. (scariche elettrostatiche) E vi dico che il seme che consegneremo alla coscienza e alla dignità di migliaia e migliaia di cileni non potrà essere completamente distrutto…(uno scoppio di granata) Loro hanno il potere. Potranno asservirci, ma i processi sociali non si fermano con il crimine e con la forza.
La storia è nostra, e la fanno i popoli…

Un altro:

1967
Houston

Lo chiamarono Cassius Clay: si chiama Muhammad Alì, nome che ha scelto.
Lo fecero cristiano: si fa mussulmano, fede che ha scelto.
Lo obbligarono a difendersi: picchia come nessun altro, feroce e veloce, carrarmato leggero, piuma demolitrice, indistruttibile padrone della corona mondiale.
Gli dissero che un buon pugile lascia la rabbia sul ring: lui dice che il vero ring è un altro, dove un negro vincitore combatte per i negri vinti, per quelli che mangiano avanzi in cucina.
Gli consigliarono discrezione: da allora grida.
Gli misero sotto controllo il telefono: da allora grida anche per telefono.
Gli misero l'uniforme per mandarlo alla guerra del Vietnam: si toglie l'uniforme e dice che non ci va, perché non ho niente contro i vietnamiti. Loro non mi hanno mai chiamato sporco negro.
Gli tolsero il titolo mondiale, gli proibirono di salire sul ring, lo condannarono al carcere e lo multarono: gridando ringrazia per questi elogi alla sua dignità di uomo.

Un'altra, adesso:

1909
New York

Cosa accadrebbe se una donna si svegliasse una mattina trasformata in uomo? E se la famiglia non fosse un campo di addestramento dove il bambino impara a comandare e la bambina a obbedire? E se ci fossero asili nido? E se il marito collaborasse alle pulizie e alla cucina? E se l'innocenza diventasse coraggio? E se la ragione e l'emozione andassero a braccetto? E se i predicatori e i giornali dicessero la verità? E se nessuno fosse padrone di nessuno?
Charlotte Gilman delira. La stampa nordamericana l'attacca chiamandola madre snaturata; e ancora più ferocemente la attaccano i fantasmi che abitano nella sua anima e la mordono dentro. Sono loro, i temibili nemici che Charlotte porta dentro di sé, che a volte riescono a sconfiggerla. Ma lei cade e si rialza e cade e nuovamente si rialza e torna a slanciarsi nel suo cammino.
Questa tenace camminatrice viaggia senza tregua per gli Stati Uniti e a voce e per iscritto va annunciando un mondo alla rovescia.

Un'altro:

1980
San Salvador

Fino a un paio di anni fa, si capiva solo con Dio. Ora parla con tutti e per tutti. Ogni figlio del popolo tormentato dai potenti è il figlio di Dio crocifisso; e Dio resuscita nel popolo dopo ogni crimine commesso dai potenti.
Monsignor Romero, arcivescovo del Salvador, aprimondo, spaccamondo, non ha più nulla a che fare con quel titubante pastore di anime che i potenti applaudivano.
Ora il popolo interrompe con ovazioni le sue omelie che accusano il terrorismo di stato.
Ieri, domenica, l'arcivescovo ha esortato i poliziotti e i soldati a disobbedire all'ordine di uccidere i loro fratelli contadini.
In nome di Cristo, Romero ha detto al popolo salvadoregno: Alzati e cammina.
Oggi, lunedì, l'assassino arriva alla chiesa scortato da due autopattuglie della polizia. Entra e aspetta, nascosto dietro una colonna. Romero sta celebrando la messa. Quando apre le braccia e offre il pane e il vino, corpo e sangue del popolo, l'assassino preme il grilletto.

E l'ultimo:

1967
Quebrada del Yuro

La raffica di mitra gli spezza le gambe. Continua a combattere seduto, finché gli fanno saltare il fucile dalle mani. I soldati si contendono a spintoni l'orologio, la borraccia, la cintura, la pipa. Diversi ufficiali lo interrogano, uno dopo l'altro. Lui tace e perde sangue. Il contrammiraglio Ugarteche, audace lupo di terra, capo di stato maggiore della Marina di un paese senza mare, lo insulta e lo minaccia. Lui gli sputa in faccia.
Da La Paz arriva l'ordine di far fuori il prigioniero.
Una raffica lo crivella. Muore così, colpito a tradimento, poco prima di compiere quarant' anni, esattamente alla stessa età in cui morirono, anch'essi colpiti a tradimento, Zapata e Sandino.
Nel villaggio di Higueras, il generale Barrientos mostra il suo trofeo ai giornalisti. Lui giace sulle pietre di un lavatoio. Dopo le pallottole, lo crivellano i flash.
La sua ultima faccia ha gli occhi accusatori e un sorriso malinconico.
E' morto qui, in questo 1967, in Bolivia, perché ha sbagliato il momento e il luogo, il ritmo e il metodo? O non è morto mai, da nessuna parte, perché non si è mai sbagliato in ciò che conta davvero in tutti i momenti e per tutti i luoghi, i ritmi e i metodi?
Pensava che bisogna difendersi dai tranelli dell'avidità, senza mai abbassare la guardia. Quando era presidente della Banca Nazionale Cubana, firmava Che le banconote, per burlarsi del denaro.
Per amore della gente, disprezzava le cose.
E' malato, pensava, il mondo in cui avere e essere hanno lo stesso significato.
Non mise mai da parte niente per se stesso, ne chiese mai niente.
Vivere è darsi, pensava; e si diede.

Viviamo tutti la stessa vita. Percorriamo lo stesso cammino. Difficile. E in qualunque modo giochiamo, non porteremo a casa la pelle.
E lasciamo delle macchie, lungo la strada.
Lasciamo tracce del nostro passaggio. Impronte ovunque.
Impurità, crudeltà, valanghe di errori, spazzatura, cose che avremmo voluto fare e che non ci sono mai riuscite; e che se ci sono riuscite, non sono venute come le avevamo sempre sognate.
Ma con il male, insieme a noi, è fuso il bene. Con l'odio, tutto l'amore di cui siamo capaci.
E ci accompagnano.
Portiamo ognuno la propria bandiera.
Andiamo avanti, finché possiamo.
Cercando di lasciare dei semi.
Molti si perderanno sull'asfalto, altri si seccheranno nel deserto o marciranno delle pozzanghere.
Ma ci sono milioni di fiori al mondo che dimostrano che non tutto va perduto.
Alcuni troveranno terreno fertile.
E cresceranno.

Non c'è altro modo per essere qui.

"Siamo, ecco il punto, siamo quello che facciamo
per cambiare quello che siamo…"
Da Il Libro degli Abbracci

GALLERIA FOTOGRAFICA

2001

2009-02-04T22:27:00.009+01:00

Un ultimo giorno di festa

Ecco…
e per un altro anno dobbiamo spiegare per filo e per segno cosa rappresenta il nostro carro allegorico.
Come ogni anno dobbiamo far finta di credere che importi qualcosa a qualcuno di quello che diciamo.

* * *

Io ci ho pensato molto a questa faccenda della Festa di Primavera.
Ho pensato a tutta la gente che viene per passare un pomeriggio divertente, a farsi i fatti suoi, e ho pensato al motivo per cui dovrebbe importargli qualcosa dei carri che noi ci ostiniamo a fare sfilare da 100 anni.
Non siamo Viareggio, o Cento. Non siamo una carnevalata. Non siamo neanche la Sagra dell'Uva di Riolo Terme, se è per questo.
Produciamo carri allegorici seri, magari sconclusionati e ingenui, molte volte tristi, che nel migliore dei casi disturbano appena chi li guarda.
Sarebbe anche troppo.
Sostanzialmente, annoiamo il nostro pubblico.

* * *

Questa è l'ultima relazione che faccio.
Ne ho scritte tre, prima di questa, e credo ancora in ogni parola che ho scritto.
Le ho scritte perché pensavo che i carri fossero capaci di colpire nel profondo le persone che li guardavano; le ho scritte mettendo tutta la passione di cui ero capace in ogni riga.
Vedete, non è solo l'obiettivo di creare qualche cosa di bello a spingere gli ideatori dei carri.
Noi vorremmo dire qualcosa. Vorremmo farvi vedere il mondo attraverso i nostri occhi, vorremmo farvi notare che la realtà è composta da miliardi di realtà: vorremmo che per un attimo vi metteste nelle nostre mani e cercaste di seguirci nei nostri dolori e nei nostri alterchi.

* * *

Non presupponiamo di avere ragione.
Anche se in questo carro noi ci siamo messi in alto non è certo perché ci sentiamo superiori o perché crediamo di essere in qualche modo diversi.
Ci siamo messi lassù perché quello è il punto di vista migliore per vedere i nostri fallimenti.

* * *

I nostri fallimenti di gesso che finiscono nel dimenticatoio una volta terminata la sfilata.

* * *

Noi, in un certo senso, siamo anche la figura sotto la cascata, che cerca di rinascere purificata da una nuova fonte battesimale: pura, certo, ma anche sola e indifesa, esposta a tutti i dolori, nella speranza di rinascere in una forma più forte e duratura.

* * *

Quello che esprimiamo durante la Festa di Primavera è la parte incontaminata che ci è rimasta. In questo giorno di Festa, i nostri carri sono la fonte.
E sopra di noi, in cima, la Festa di Primavera vista con i nostri occhi: un urlo in cerca di qualcuno disposto ad ascoltarlo.
Non è un caso che la sua posizione sia quella più distante dal pubblico, credetemi.

* * *

Con questo carro smettiamo di essere l'entità astratta che lo produce ogni anno.
Io mi chiamo Cristiano, per esempio, e abito in Viale Neri, qui a Casola.
Claudio è il nome del ragazzo che ha progettato il carro, come gli anni scorsi.
E potrei citarvi nomi e cognomi di tutti quelli che hanno lavorato, se avessi più spazio, dalla A di Alberto alla V di Valentina.
Claudio non ha fallito del tutto. I suoi carri hanno vinto due volte.
Io ho fallito in pieno.
Nessuno ha fatto una piega, leggendo le mie relazioni.
I carri piacevano, ma cosa volessero dire, nessuno lo ha mai capito in pieno. Probabilmente per pigrizia. Ma del resto, questo è un giorno di festa, no? Chi vuole fare un briciolo di fatica, in un giorno come questo?
Così va la vita.

* * *

Noi, lassù in alto, abbiamo cercato di mettere uno spessore a quello che costruivamo, oltre che la solita, gradevole immagine piatta.
Umanità, è la parola che mi viene in mente se penso ai nostri lavori.
Nessuno se n'è accorto.
Prendete il bassorilievo posteriore, la parete arcuata.
E' un caso che sia l'ultima cosa che si vede?

* * *

Dio deve essere stupido stupido stupido se ci ha dotato di un chilo e mezzo di cervello solo perchè ci corazzassimo in continuazione, perché ci gravassimo di una zavorra inutile anno dopo anno.
Nasciamo tutti nudi e indifesi, e lanciamo in aria promesse.
Ma crescendo diventiamo lenti e pesanti, c'infiliamo in circoli viziosi, ci perdiamo in riti artificiali di purificazione e manchiamo puntualmente quelle promesse che avevamo lasciato al vento.

* * *

Sapete, esiste un mondo, ad un livello basso, vicino alla terra, in cui non servirebbe tutta questa faccenda dei carri allegorici, in cui non avrebbe senso tutto questo urlare contro lo schifo che ci circonda e di cui nessuno vuole parlare.
Un mondo che continua a vivere in luoghi nascosti in cui quel chilo e mezzo di poltiglia che ci hanno messo dentro la testa serve solo come ricettore di profumi, suoni aromi forme e colori.

Lo abbiamo rappresentato nel carro: se avete voglia di cercarlo, lo trovate facilmente. Come ho detto, è in basso, giù, dove l'acqua si riposa.
Oh, lo so, è un mondo molto primitivo, davvero, e povero probabilmente, ma ditemi solo una cosa: che c'è di più gratificante di far l'amore con la persona che ci piace o di dormire quando siamo stanchi?

* * *

Ma chi vuole rischiare?
Io che parlo tanto non ci riesco.
Il bello è che non so neanche come spiegarvelo.
Ad un certo punto le parole non servono a niente, diventano vuote; ridicole, nel migliore dei casi.
Sentite questa: "Chi cazzo se ne frega dei televisori, dei Computer, della globalizzazzione, delle catene di montaggio, dei telefonini e delle playstation, dello star system". Non suona falsa? Come posso dire… insapore? Anche se fosse vera, le parole la sminuiscono, non vi pare?
Tutta quella roba lì io la chiamo armatura. Armatura è una bella parola.
Anche zavorra, è una bella parola. E' densa.
Ascoltate: nella vita di tutti i giorni, io mi vedo un po' come la figura che è riuscita a spogliarsi ma non è riuscita, per vigliaccheria o paura, a scendere al livello più basso, in mezzo all'acqua, e ricomincia a recuperare l'armatura che aveva lasciato lungo il cammino.
Solo quando scrivo per i carri riesco a scendere in basso: nudo e indifeso, sì, ma puro, forte solo della mia semplice vitalità.
Al diavolo la zavorra.
Ma dura troppo poco per servire a qualcosa.

* * *

Lo so, sono noioso.
E' un giorno di festa.
Lo so.
Solo un'ultima cosa, poi finisco e tolgo il disturbo.
Che razza di mondo è questo, dove viviamo ognuno nel proprio guscio?
Un mondo che non è più una dimora da condividere ma un animale da cui difendersi, che mondo è?

* * *

Viviamo in un modo da far vergognare anche Dio.

2000

2009-02-04T22:24:00.005+01:00

Un Mondo Perfetto

“… possiamo dimenticare il passato.…”
ma il passato non si dimentica di noi…”

Questa relazione sarà un fallimento.

Perché non c’è niente da dire, su un Mondo Perfetto che cancella ogni traccia delle vittime.
Guardate questo carro.
Le vedete delle vittime?
Guardate bene, non è difficile; girà così vorticosamente, il nostro dannatissimo Mondo Perfetto, da sembrare immobile.

C’è un potere, da qualche parte, che controlla il flusso di energia che l’evoluzione fornisce, col suo cordone ombelicale da 220 volt: è il nostro Mondo Infallibile.
Forniamo energia per poterla consumare.
C’è il sogno di un uomo perfetto, da qualche parte, l’incubo di un uomo macchina: continuiamo a trascinarceli dietro, persi in un punto imprecisato della storia.
Un grande futuro, dietro di noi, non c’è da dire, mentre acceleriamo verso il nulla.
Ci sono segmenti dell’ingranaggio come altari sballati, su cui onorare i nuovi santi ed esorcizzare gli ultimi demoni. Scegliete voi i ruoli, davvero, coi loro nomi vuoti da parole senza anima: economia, internet, mutazioni genetiche, virus informatici, decidete voi i buoni e i cattivi, tanto il Mondo Perfetto continua a funzionare.
Vedete?
Gira ancora così veloce che è fermo.
Sotto, da qualche parte, abbiamo perso l’umanità dei nostri sensi, scartati come zavorra, soppiantati da nuovi surrogati ad alta definizione scollegati dalla mente.
Non percepiamo più il mondo; lasciamo che ci si inchiodi ogni giorno nel cervello.
Continuate a guardare?
Lottiamo per i posti d’onore, nel nostro Medioevo Tecnologico, pagando con una vita vissuta da elettrodipendenti, morendo come muoiono i rifiuti.
In questo Mondo Perfetto.
C’è la memoria, da qualche parte, che ci abbandona, come figure stanche di recitare, immobili, in un quadro che nessuno ricorda, lezioni di un passato che non riesce più ad insegnare.
Ma le vittime, quelle, le avete trovate?
Questa bugia chiamata carro allegorico è gonfia del loro sangue.
E’ stato costruito da complici, verrà guardato da complici: non abbiamo più cuore, né passione, per vederle, o un respiro di coraggio per rappresentarle.

Questa relazione è stata un fallimento, e non poteva essere nient’altro, perché non c’è niente di intelligente da dire su un massacro.

1999

2009-02-04T22:16:00.009+01:00

Casola Valsenio 23 maggio 1999

“ La Guida Galattica è infallibile.
E’ la realtà, spesso, ad essere inesatta”.

La Giuda Galattica dei Carri Allegorici definisce il lavoro della Nuova Società Peschiera come “ una istantanea tridimensionale dell’umanità, un mondo compresso, congelato e ovviamente semplificato, perché 6 miliardi di persone difficilmente riuscirebbero a salire su un carro di qualche metro quadrato.”

Sappiamo dai reperti che la giuria di quell’anno lo definì invece come “ un caos senza senso di un mondo visto con troppo pessimismo, con una pessima relazione.”

La Guida Galattica dice anche che le giurie non erano che un gruppo di gente ignara catapultata in una faida di paese, che sarebbero state le prime a venir messe al muro dalle società perdenti se non fosse venuta la rivoluzione.

Il carro della Nuova Società Peschiera per l’ultima sfilata del millennio cercava di non prendere una posizione precisa, limitandosi a mostrare una situazione senza giudicare niente e nessuno.

Sta di fatto che la visione d’insieme risultò un tantino pessimista, ma è storicamente accertato che la Terra non sia mai stata il paradiso, almeno non per tutti i suoi abitanti. E i terrestri del 1999 non potevano sapere che c’erano mondi molto peggiori del loro.
Stando alla Nuova Società Peschiera sulla Terra c’era un pezzo di paradiso (nel carro il triangolo sul lato destro) sorretto dallo sforzo di chi ne era escluso, una calca indistinta che aspirava a farne parte.

“ Il concetto di avere fortuna al momento della nascita – prosegue la Guida Galattica – è espresso dalla figura della Sorte (sul vertice più basso del triangolo centrale) che influisce sul futuro degli uomini a partire già dal concepimento; sotto di lei, infatti la Maternità.” La Guida Galattica dice che si trattava di una bella ragazza. “ Due bambini (esseri umani non ancora in età di riproduzione) le erano legati con due cordoni ombelicali: uno, sulla sinistra, guardava in alto uno spiraglio di irraggiungibile giustizia, l’altro, a destra, cercava di salire nel paradiso che gli era stato negato. Non è detto che non riuscisse nel suo intento.”

Al centro del triangolo maggiore si diffondeva un cancro oscuro che gocciolava a contagiare tutto lentamente. Intorno due figure; la Forza dei Potenti, il mastino del paradiso sul vertice più alto e, più in basso, un personaggio chino, con una certa religiosità addosso, bloccato nell’atto di gettare qualcosa verso il piano inferiore.

La Guida Galattica spiega che probabilmente rappresentava la carità e la comprensione dei fortunati, un modo abbastanza comodo per scaricare la coscienza sporca e allo stesso tempo portare un po’ di bene a chi non ne aveva.

Nel triangolo sopra questa figura c’era dio, un dio qualsiasi, a caso, ma probabilmente quello Cattolico-Protestante, il dio della parte paradisiaca della terra, che pareva all’oscuro di quanto gli stava accadendo sotto i piedi, impegnato ad illuminare le sfere alte del Suo Cielo, capace comunque di legare a sé gli umani specialmente, ed è paradossale, i più lontani dal paradiso.

La Guida Galattica precisa che non è da interpretare come pessimistica questa parte del carro: “ un umano del 1999 effettivamente non aveva mai visto il suo Dio, e il giudizio universale sul suo pianeta non arrivò che secoli dopo.”

“ Nella parte posteriore del carro – continua la Guida Galattica - si alzava una grande trivella che perforava il piano del carro: una vite senza fine, col suo lavoro incessante, il suo moto perpetuo, che partiva da un mistero e si avvitava in un altro mistero, senza posa, un movimento, bloccato dall’istantanea del carro, che momento dopo momento trascinava sempre più in alto i piani del paradiso distanziandoli inesorabilmente dal basso.”

Ai suoi piedi scene di guerra, un’altra costante del pianeta, guerre mosse dall’alto e combattute in basso, guerre di sopravvivenza o di vendetta: comunque Dis-umanità varie.
All’apice della vite la giustizia mascherata e i suoi due volti; quello visto dal bambino in basso, la Legge creata dagli uomini per gli uomini, davanti e il volto vero della Giustizia sul retro, come qualcosa di divino che non guardasse al mondo e aspettasse forse al di fuori.

La Guida Galattica fa notare come “ gli esseri umani a volte dimenticassero la differenza fra Giustizia e Legge; solo la seconda gli spettava e non è detto fosse giusta: bastava notare come nel carro questa figura fosse più vicino ai fortunati del paradiso che al resto delle persone.”

Resta da spiegare il personaggio sui trampoli nella parte anteriore del carro, figura che destò per secoli la perplessità degli esperti.
Si credette per molto tempo che si trattasse di un operaio dell’Enel inglobato per sbaglio dai costruttori della Nuova Società Peschiera mentre stava montando un traliccio dell’alta tensione.

“ In realtà – precisa la Guida Galattica dei Carri Allegorici – era il Progresso che piegava e plasmava il mondo con il suo impetuoso passaggio, completamente autonomo da ciò che lo circondava, totalmente impegnato nella sua corsa. Visione azzeccata – afferma la Guida Galattica – è costante in tutta la Storia Universale che il progresso se ne vada sempre per i fatti suoi, in tutta indipendenza.”

Dove va ?
La Guida Galattica dice che nessuno lo ha ancora capito. Probabilmente, dice, sta scappando da qualche parte.

Quanto al lavoro della P.S.I.C.A, la Guida Galattica afferma …..

1998

2009-02-04T22:13:00.003+01:00

Casola Valsenio – 1 Maggio 1998

FORME DI VITA…

“ Le creature umane formano una strana fauna, una strana flora.
Da lontano paiono trascurabili; da vicino possono sembrare brutte e cattive. Ma soprattutto occorre che abbiano intorno aria, spazio sufficiente-spazio, anche più che tempo…”

A Noi, i perdenti di questa terra, gli animali incomprensibili delle foreste più nere, pazzi e sognatori;
Che non siamo cresciuti come ci si aspettava, l’erba cattiva nei vostri campi di grano pronti alla mietitura,
Che spuntiamo nel deserto con spine da cavar sangue a chi solo osa toccarci, costretti nelle zone d’ombra del Vostro Spazio, Scoperti quando fa comodo, fenomeni da baraccone in questo povero pianeta, trasformati in un circo che da secoli ha smesso di essere divertente;
A Noi, che siamo stati braccati e inseguiti, umiliati etichettati controllati e schedati,
Che verremo torturati e mutilati, trasformati in alibi o comode pellicce, magari imbalsamati e messi in mostra.
A Noi, gli intrusi, le Forme di Vita Diverse, sempre sull’orlo dell’estinzione stretti in assedio attorno al vostro territorio, attaccati coi denti all’esistenza;
Che non verremo mai ascoltati, solo derisi e studiati, coi nostri nasi rossi da pagliaccio, maschere tragiche con biglietti di solo andata per il nulla se il Tempo non riuscirà a trasformarci in carnefici di ciò che siamo stati
A Noi, che vorremmo solo crescere, come piante, e salire fino al paradiso o nascere dalle onde, come delfini, e sfiorare la luce con la pinna: scaturire dei vortici d’aria e volare diritti al sole;
A Noi, con le nostre assurde metamorfosi, avvolti in bozzoli di sogni, speciali ed indifesi, che verremo uccisi prima di diventare farfalle;
A Noi, che non invecchieremo mai, che piangeremo e piangeremo e piangeremo e urleremo senza cambiare nulla;
A Noi, cristo, i Perdenti di questa terra, abbandonati senza cura in questo mondo del cazzo, col nostro amore e con i pugni chiusi
Illuminati di speranza

“… e mentre meditavo sul mondo sconosciuto pensai allo stupore di Gatsby la prima volta che individuò la luce verde all’estremità del molo di Daisy.
Aveva fatta molta strada per giungere a questo prato azzurro e il suo sogno doveva essergli sembrato così vicino da non poter sfuggire più.
Non sapeva che il sogno era già alle sue spalle, in quella vasta oscurità dietro alla città, dove i campi oscuri della Repubblica si stendevano nella notte.
Gatsby credeva nella Luce Verde, il futuro orgiastico che anno per anno indietreggiava avanti a noi.
C’è sfuggito allora, ma non importa: domani andremo più in fretta; allungheremo di più le braccia… e una bella mattina…
Così continuiamo a remare, barche contro corrente, risospinti senza posa nel passato”.

(Citazioni tratte da Henry Miller, “Tropico del Cancro” e F. S. Fitzgeralg, “Il grande Gatsby”)

GALLERIA FOTOGRAFICA

1997

2009-02-04T22:11:00.004+01:00

TRASH

C’è chi sostiene che la poesia sia morta in questo fine secolo, ricevendo il colpo di grazia dalla massificazione della cultura, dalla banalizzazione televisiva, dalle bordate di pubblicità, dagli assalti “nazional-popolari” di varietà e rubriche di informazione.

Attraverso questo linguaggio da spot tutto ha acquistato un sapore di uniformità. Molti programmi televisivi sono basati sullo spettacolo delle liti familiari, delle incomprensioni, degli amori finiti o feriti, o sugli antichi rancori. Il tutto fra i giudizi taglienti degli ospiti in studio, ancora meglio se incapaci di una grossolana misericordia. Le sfilate di moda sono diventate importanti al pari di un evento politico, e la politica uniformata anch’essa, sta diventando piano piano una questione di moda.

Un litigio, una caduta di stile e poi lo spot: modelle strabelle e stramagre, ragazzi eleganti e passivi che non hanno fame o non devono chiedere mai, il valore/veleno di essere comunque di tendenza, alla moda e indifferenti.

La televisione-trash crea il desiderio che la vita sia levigata e saponata come quella della pubblicità e che quei prodotti di vita ci spettino di diritto, cancellando in un colpo solo, quella sacralità dell’esistenza che si esprime attraverso la costanza, l’impegno, la responsabilità e a volte anche il sacrificio e la rinuncia.

Il “Tutto e Subito” imperversa e tra le pieghe cattoliche affievolisce la capacità di attesa e di costruzione di se stessi nei tempi giusti. Può accadere che chi non riesce a raggiungere le mete patinate proposte dalla televisione, rimanga deluso e frustrato dai falsi bisogni sempre inappagati.

Il consumo ci avvolge, consumiamo oggetti, ma anche persone, promesse, sentimenti, rispetto. Si distorce il senso della vita intesa come soddisfazione per ciò che si è, per ciò che si fa, per l’impegno impiegato.

L’informazione, cultura, intrattenimento, si trasformano in ottundimento, tra i lustrini di varietà e le sovrabbondanze, tra gli omicidi, gli stupri e le violenze dei film, le distorsioni amorose delle soaps e delle telenovelas e gli orrori reali, le guerre, le stragi, i soprusi contro i diritti dell’uomo e l’ambiente, la fame nel mondo.

La televisione ci rincuora, mette tutto vero e falso, in un enorme mixer. Ci serve un cocktail in una tavola imbandita, tette e cosce di prima qualità, polvere che non graffia, assorbenti con le ali, campane da raccattare, piatti e dolori in diretta.

I bisogni indotti sono il sostentamento del mercato, la pubblicità il suo spirito, un certo uso della televisione è la sua voce imbonitrice. Avere sempre presente il proprio impegno diventa essenziale per assumere un atteggiamento più distaccato.

L’abbraccio della televisione, l’alito del mercato, non sempre sono evidenti, ma sono subdoli e assopiscono nel tempo. La crescita economica, il mercato e le multinazionali, non devono interferire quantificando la vita come se fosse un valore di consumo, facendoci credere di valere ciò che possediamo e ciò che sembriamo.

I pochi uomini che governano il mondo con il denaro sorridono e incassano. Hanno inventato per noi un mondo che assomiglia maledettamente al Paese dei Balocchi. Impariamo ad essere accorti, dipende solo da noi se vogliamo o meno diventare dei ciuchi.

GALLERIA FOTOGRAFICA

1996

2009-02-04T22:07:00.005+01:00

CASOLA VALSENIO 28 aprile 1996

ASTRUSO
“Gli Dei giocano con i numeri
Che compongono l’universo”

Da sempre ai numeri è stato attribuito un significato che va ben al di là del calcolo matematico: dalla mistica numerica dell’antichità alle moderne forme di superstizione. Ogni cultura, alta o popolare, l’occidente e l’oriente, hanno dato alle cifre un valore di simbolo: religioso, filosofico, cosmologico, predittivo.

L’inconscio si esprime per simboli ed immagini. I numeri sono forse i simboli, i segni per eccellenza.

Ma a queste immagini, miti, leggende sogni, l’uomo ha guardato sempre meno, ne ha smarrito il valore. E a disagio su questo terreno sottile, preferisce concetti precisi al fluttuante ed ambiguo popolo dei sogni e dei segni.

Purtroppo il concetto non è che una pallida approssimazione, una traduzione imprecisa e parziale di quell’immagine profonda che l’inconscio cerca di esprimere.

L’umanità, smarrendo la pienezza del simbolo nel vuoto della parola, ha smarrito anche il rapporto con l’inconscio, e ne soffre. Allora si manifesta un bisogno di riconciliazione con le visioni, attraverso le quali l’anima dell’uomo si è sempre espressa.

Il campo della musica e della magia dei numeri, affascina l’uomo da millenni. Il sole e la luna, le apparizioni nel grande libro della natura, hanno fatto intuire che i numeri possiedono qualcosa di misterioso. Non cercano soltanto di catturare il tempo e lo spazio in forme astratte, ma sono anche in misterioso contatto con gli astri e quelle manifestazioni naturali che gli antichi amavano identificare in spiriti e demoni.

Conoscere un numero e la sua misteriosa forza interiore ha permesso all’uomo di servirsi della potenza ad esso legata, di compiere “magie” o di dare maggiore efficacia alle loro preghiere.

La conoscenza dei significati reconditi dei numeri si riflettono nelle credenze popolari come nella letteratura colta. Così Dio è uno e trino, dodici sono gli apostoli, le tribù d’Israele, i mesi, i segni zodiacali divisi per tre nei quattro elementi. Quattro sono gli elementi dell’ordine materiale, quattro sono i venti. Sette è la sapienza, come sette sono i peccati capitali. Nell’Apocalisse, sette sono le chiese, gli spiriti, le lampade, gli angeli.

Se il sette in ebraico è simbolo di pienezza, forse da qui nasce l’imperfezione del sei: il sei sei sei dell’apocalisse è il simbolo dell’Anticristo, come il nove a sua volta diventa il simbolo dell’ordine delle gerarchie celesti.

Fatalità, caso, destino. Cabala Lotteria, lotto. Numeri collegati alle immagini, fantasmi semiotici che scaturiscono dalla mente dell’uomo. Rimaniamo così, affascinati di fronte a tanta incertezza, attoniti di fronte a tanta fatalità.

Un linguaggio ASTRUSO che nella nostra mente, assetata di sicurezza e logica, ci fa inchinare di fronte alla vastità del creato, facendoci conoscere i limiti del nostro sapere.

Finendo così per non restare più indifferenti ai messaggi che, palesi o occulti, i numeri ci inviano.

“Nuova Società Peschiera”

1990

2009-02-04T22:05:00.006+01:00

L’ALTRO

Testimonianze scritte, films, ricostruzioni storiche, raccontano di soprusi morali, culturali e fisici che l’UOMO BIANCO ha inferto nei secoli alle altre razze, alle cosiddette culture primitive. La Storia si dipana nei secoli, sterminio fisico e culturale, sfruttamento di intere popolazioni.

Fino ai nostri giorni l’UOMO BIANCO si scaglia contro l’ALTRO. Che siano Neri, Gialli o Rossi, quando l’UOMO BIANCO incontra un colore diverso, una cultura diversa, ha una reazione che raggiunge apici di intolleranza e di violenza non riscontrabili nelle altre razze. Una reazione che dimostra che è l’UOMO BIANCO ad aver subito il vero trauma dall’incontro con l’ALTRO, il quale non ci ha più permesso di dimenticare che l’UOMO BIANCO non ha vissuto SECONDO NATURA, ma SECONDO CULTURA, potere, frammentazione meccanica del tempo e dei ritmi.

Il trauma per questa «non naturalità» ha portato l’UOMO BIANCO ad intravedere nelle altre razze, il selvaggio, la forma animalesca e naturale, non contaminata dalla Civiltà e dalla Cultura, una Natura Primigenia che non conosce il desiderio di riscatto dal peccato originale.

Ma il vero trauma per l’UOMO BIANCO, quello che ha impiegato diversi secoli per giungere alla soglia della consapevolezza, è l’interrogativo sul concetto di ALTRO.

E’ un interrogativo che ha dietro di sé tutta la storia dell’Occidente e che è il vero punto di crisi della specie: stiamo continuando a pensare noi, all’UOMO BIANCO, come al centro del mondo e all’ALTRO come qualcosa da esorcizzare e negare, perché non ci ricordi il nostro trauma e non ci ponga l’umiltà necessaria per affrontare la diversità, la naturalità, o un concetto culturale non omologato al nostro.

Se la nostra mente si liberasse da questo trauma, potremmo guardare l’ALTRO come parte integrante di noi.
Riusciremmo allora a pronunciare un NOI, un NOI pieno ed armonioso come il dispiegarsi di un fiore nella compresenza del tutto.

Mai più l’ALTRO.

La Nuova Società Peschiera