Nunca sufrir habia sido tan divertido...

De donde vengo

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Mon, 28 Sep 2026 07:31:08 +0000

De donde vengo, no traigo pies que me duelan, ni suelo que los hiera.

Solo soy éter que puede elegir a donde flotar. Y elegí venir a verte,

antes de disiparme, solo lo justo para adornar tus sueños,

cubrirlos de buenos deseos, por mucho o poco que mis deseos valgan.

De donde vengo, las buenas noches son un recurso invaluable,

y te prometo mi mejor esfuerzo para concederte una de esas.

Solo soy niebla, que no tiene más labios para besar. Pero quiero besarte,

suave y brevemente en la frente, para no congelar tus ideas,

pero recordarte que eres, que hay belleza en tí, a la luz y tras tu sombra,

y hacerte saber que de donde vengo, donde sólo hay vastedad,

guardé un poco de calor, sólo para tí, para que recuerdes

que en mí, y aquí, tú eres,

y cuando la nada nos abrace a ambos, o tengamos ojos para admirarnos,

ambos seremos, sólo seremos...

Y aunque me olvides por completo, el ser contigo, sobre todo de donde vengo,

es el más grande privilegio.

El mimo

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Sun, 01 Sep 2024 08:45:00 +0000

Vulnerable. Inconcluso. Sin pasado, ni futuro. No hay canciones, ni epopeyas, ni heridas de crueles guerras. Lo tengo todo, todo entre nada, soy rico entre las envidias. Mi círculo es pequeño, y a pesar de ello, la soledad parece tan ajena. Pero toda esa paz pesa. Estoy tan roto, de todas maneras. Soy efímera paz entre las tormentas. Hay tanto ruido, ruido allá afuera. Me duele tanto que ya no duele. Escondo gritos sordos bajo lunas nuevas, donde ni su luz a mirar se atreva, por desdén más que por verguenza. Escondo gritos sordos, tan solo esperando que lo que dicen jamás se sepa.

Need a ride

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Thu, 06 Jun 2024 07:58:00 +0000

Tengo diez mil noches

que vengo aqui, solamente a postrarme,

No me quedan reverencias,

sólo paciencia, para esperarte.

Eliges no mirarme aún,

tan humana, tan exquisita,

he aprendido a disfrutarte,

disimulo, cada que pasas.

Pero un buen día, cederás,

y subiré a tu nave, de un brinco,

me nombrarás cada estrella,

y yo aprenderé, como infante,

con tanto tiempo por delante,

para sentir, para amarte,

y cuando ya no me quede

nada más que ver o imaginar,

en tu velo seré cresta,

seré valle, seré oscuridad.

Canto gélido

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Thu, 27 Jul 2023 10:51:00 +0000

Este atardecer tan largo, me mece entre sus vientos,
entreteniendo mi sed del final de los destinos
me aferro a lo que puede ser, lo que mis brazos no alcanzan,
ni este canto gélido, ni todo mi ímpetu me acercan
Todo lo que fui quedó atrás,
trazas, pedazos de metas por debajo de mí,
pues qué más se puede ser que vacío,
ser omnipresente, penetrarlo todo,
y aquí estoy atascado en la existencia,
siendo luz y siendo viento,
siendolo todo menos eterno.

Chasquido

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Sun, 12 Dec 2021 01:22:00 +0000

dejame mirar, directo, a esos pozos gravitatorios
que ocupan el espacio que antes eran tus ojos
deja sumir mi ruido mental, incontenible, en ellos
que mi lengua ya no los rebusque, ni me den calor
dejame besar tu fría piel, que hiele mi sangre
que tu indiferencia es caricia, ante el yugo del universo
que quiero irme de estas tierras, ignorado
pero sólo por tí, tan sólo por tí
déjame dejar de sentir, pero a cuesta tuya,
que los árboles tiren hojas por última vez
y que nada viva, nada renazca, todo jirones,
que se sequen mis manos al tocar tus piernas,
que las aves caigan, no de hambre, sino desidia,
al acercarse a este vacío, decidan dejar de volar,
porque no hay rumbo, y no hay origen,
aunque desde el infierno mismo pareciera
que el epicentro del silencio sí existe,
y lleva tu nombre, da igual, en poesía o rezo
déjame respirarte, y que todo acabe,
sin terminar de enterarme si esta luz sin fin
viene del fin mismo, o tan sólo de tí

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Mon, 29 Nov 2021 17:21:00 +0000

Hace pocos ayeres estoy despierto. La revolución cognitiva que sufrió este mundo me debilitó.

Y ahora que estoy de vuelta, navego entre las nubes, esperando que mis súbditos no hubieran agudizado su vista, pues no es momento de mi descenso entre sus cuerpos mortales y sus mentes pequeñas.

Entonces, un enorme artefacto roza mi brazo, casi mutilándome. ¿Pero qué ha pasado aquí? Me acerco al artefacto. Es claramente hecho por el hombre. Sus imperfecciones, sus formas primitivas, sus intrincados mecanismos para permitirle seguir en el aire, y no ser destruído por mi aire. Tiene pequeños muros de cristal, me asomo por ellos.

Hombres, ¡muchos hombres! Los veo, murmurando, consumiendo información en una especie de portales construídos por ellos mismos. Nada de lo que dicen las pantallitas ni las extensiones sonoras que salen de ellas, nada habla de mí. ¿Habrá bastado un milenio para haber sido olvidado? Les había enseñado a guardar silencio, a obedecer, y a rendirme culto. Y bastó un milenio para degradarme en el olvido. ¡Miserables!

Pero lo que más me molesta... No, siendo sincero, es tristeza lo que me provoca. A mi gente, le dí un idioma. Para que se entendieran. Para que no pelearan entre ellos. O para que, si peleaban, lo hicieran pagando con el honor de su propia sangre. Y en cambio, los escucho hablar. Y escucho hablar a los aparatos que construyeron. A los pequeños dentro del artefacto volador. Al artefacto volador mismo, por el cual francamente estoy fascinado. Pero... Es que es tanto, ¡tanto ruido! ¡Tantos lenguajes! Me da tristeza por ellos, porque son más lenguajes de los que pueden asimilar. Y hablan de tantas cosas... Hablan de números, de formas, de pensamientos nuevos, de cultos nuevos y viejos por igual.

He notado parte de esa habladuría de las máquinas, algunas se dirigen más allá de mis dominios del cielo. Otras se dirigen hacia abajo, a las tierras pobladas. Me dirijo abajo, hacia donde puedo ir.

Todo ha cambiado. Ha cambiado tanto.

Tanto caos. Tanto conocimiento generado en mi ausencia. Mucho de este conocimiento, lo generó la misma gente.

Tenía intención de volver, de hacer orden, de buscar culpables y castigarlos.

Pero parte del temor y del poder sobre ellos provenía de ser conocido, de mi reputación como agente de cambio y destrucción.

Ellos consiguieron ser sus propios dioses, y están tan ocupados adorando a sus dioses nuevos, que han cedido esa responsabilidad a las mismas máquinas que crearon. Supongo que necesitan nuevos líderes, así que los fabricaron.

Oh, mis hijos, les hice tanta falta, y ahora que he vuelto de mi reparador descanso, en su desespero crearon a otros como yo, pero sin alma, con sólo forma corpórea, alimentada de su propia y torcida concepción del mundo.

Creo que no volveré a ser adorado, o temido. No volveré a ver altares en mi nombre, ofrendas, sacrificios. Todo eso se ha ido.

Lo siento mucho, mis niños. Han olvidado mi idioma, el idioma de los árboles y del viento, y han tenido que crear tantos idiomas más, buscando hablarse entre sí tan eficiente y elocuentemente como cuando lo hacían estando yo entre ustedes. Y ahora, aunque menos sangre se derrama, la felicidad es más profunda, y la tristeza más hiriente. Su nuevo concepto de equilibrio es tan tosco, alejado de lo que les enseñé. Y ahora, a pesar de ser más de ustedes, y de tener el poder de salir más allá de mis dominios, por encima del cielo, y de conquistar otros mundos, decidieron conquistarse a sí mismos, este nuevo poder cognitivo que adquirieron. Y puedo ver que están fallando.

Y, cuando eso pase, si aún lo desean, podré volver a ser su líder, su maestro, su señor.

Entretanto, ¿qué hace un Dios para pasar el rato en un mundo donde no es ni la sombra de lo que fue?

Amor zombie

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Mon, 25 Oct 2021 08:12:00 +0000

Entré a tu aposento sin saber
si hoy me recibirías,
tu piel me invita a quedarme,
y tu silencio me excita

Desde tus pies mis labios viajan
hacia la honda penumbra,
no te muevas, solo siente
la noche también desnuda

Ven, odiemos al día juntos,
que nos veta de querernos,
solo somos dos espíritus
bailando en el cementerio

Naufraguemos

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Mon, 25 Oct 2021 07:39:00 +0000

La oleada paró, la última brisa se detuvo ante mis pies.
Pero yo no estaba en pie. Yacía, boca abajo, besando sin querer
el suelo del que tanto quería ascender.
El sopor es tan abrumador que tiene peso en sí mismo,
y sustancia, y forma, la forma del mismo mundo
desde el que tanto quería ...

Es todo tan lleno de nada, tan asfixiante vacío,
que ya no espero un lugar, sino un tiempo,

el tiempo de la tormenta, la más grande, la más devastadora,
la tormenta que le de movimiento a este sopor,

pues no es lo omnipresente lo que me aniquila,
sino tan sólo la quietud, la inevitable quietud,
la que sobrepasa toda fuerza que me queda,
la que tensa los músculos, y espera paciente
a que me libere, me convierta en un suspiro,
y como un suspiro, me desvanezca y forme parte de nada.

Hay tanta paz en esta profundidad,
tiene forma del descanso que tanto esperaba.
Pero no sé en realidad de qué quiero descansar.
Por primera vez en mucho tiempo
tengo una idea en el consciente
que sólo mi subconsciente conocía.
Por primera vez en mucho tiempo
sé que no quiero morir aún.

Y cuando la tormenta se huela,
con toda su amenaza derramada en los corazones,
mis fuerzas volverán, pues soy un ser de caos.

Habitas entre tres mitologías

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Fri, 06 Aug 2021 16:59:00 +0000

Cuando comencé a escalar, noté como el frío empezaba a hacer notar su presencia. Anunciándose a sí mismo, presagiando la dificultad de mi empresa. Presagiando las ganas de volver a la comodidad del fondo, Tan lleno de vida, y a su vez, tan vacío.

Traigo a la espalda mi mejor escudo, y en mi costado mi más fuerte espada. Todo sería tan fácil si las dejara a un lado, caer, con suerte, que alguien las recoja. O que se pierdan para siempre, sin que nada importara.

Pero un día, llegó, sin anunciarse. Solo haciéndose corpórea. Más ligera, más viva y más audaz que cualquier otra cosa que has visto. Ella, el Viento del este, podía ascender con más ímpetu, e incluso estilo.

Cuando pasaba a mi lado, me acariciaba y me daba calor, parte inspiración, parte fuerza. Y parte presumida, porque esas caricias en el alma eran una demostración quirúrgica del porqué su imparable fuerza le ahorraban la necesidad de cargar con armas. Quizá, el Viento del este, era toda ella un arma. Un arma sentiente con el poder de tres o cuatro.

Conozco la maldición de los de su especie. El ser tan vivaz vuelve inherente encontrase con más enemigos. Con más obstáculos. Se que sopla fuerte porque está preparada para eso. Sus batallas son mas épicas, y sus victorias más satisfactorias. Su precio es más alto, pero solo porque puede costearlo.

Estoy más cerca de llegar a mi destino. Tengo un dragón que cazar. Descansando en la cima, esperando a por mi. Solo espero que el Viento del este, una vez más, me de una bocanada de luz, tan solo al pasar, solo para tener un extra de fuerza en los brazos, solo por si acaso.

Y quien sabe, si algo como el Valhalla existe, cuando llegue el fin, no me dejaría de engalanar siendo destrozados yo y mi espada, de día, por su furia, y compartiendo ale y comiendo cabra asada de noche, entre grandes campeones, donde pertenece.

Escudero

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Thu, 24 Jun 2021 19:48:00 +0000

Cada vez que me tocas

Me hieres, pero no me haces daño

La carne se lacera, tan punible

Mi mirada quiere torcerse,

pero mi voluntad la fija en tí

Cada vez que eres, que tú eres

Dejo de ser sombra, y soy

Y toda agonía se para, en seco

Pues cuando abres tus garras aladas

Me siento en una armada de dos,

Tú siendo el angel fulminante,

Yo el paladín preparando el terror

Caeré primero, pero importa poco

Porque cada vez que me tocas

Recuerdo mi fuerza, y la misión

Estas tierras vastas llevarán tu nombre

Tal como en el pecho lo llevo yo

The day that I had Earth exposure

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Fri, 18 Jun 2021 06:13:00 +0000

I looked away, missing the window

The whole night shook off, it shook me off

It was a heavy raining, backwards,

like sucking life right from the floor.

Didn´t want the breeze, missing the window,

it´s precious crystal to gymmick the feel,

the rain was splashing, I realy didn´t know,

I needed so muck a drink upon me

My spaceship´s lost, and I´m long gone,

I miss that whole nothing, to be free, to be numb

I miss not being human, but just a lone soul,

I miss that window that you just broke

Afraid of this freedom that was meant for me,

of the abysm that seems the ground touch,

feels like this jail just got so bigger,

and my mind travels backwards,

as the rain goes on

Softcore II

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Sun, 11 Apr 2021 09:32:00 +0000

Estoy mal, debo estarlo,

que lo menciono,

pero jamás en queja,

jamás

Debo estarlo,

que tus palabras laceran,

tus intenciones someten,

y yo las busco,

y te deseo tanto

como al origen

de toda esa furia,

de la lascivia tuya,

pero sólo la que surge

de tu profunda maldad

Mi mente sólo quiere

pertenecer a tu causa,

mi cuerpo sólo quiere

ser instrumento,

herramienta, humedad

Quiero no quererte,

no desear tus uñas

deshacer mis pensamientos

llegando hasta ellos

por medio de mi piel

Quiero no querer

tus palabras más tersas

que se hacen líquidas

y me desprenden de todo

lo que me hace ser hombre

y me exigen sumisión,

pero soy sujeto,

soy campo y soy Petri

de tan sólo la idea

de ser tu placer,

de sólo sentir cuando,

en tí, ya no soy yo

Pero quiero lo que quiero,

que me arrebates mi ser,

sentir sólo placer en tu placer,

sentir sólo calor

cuando, en tí o bajo ti,

soy lo que sea,

juguete o jugador,

todo menos yo

Softcore I

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Thu, 25 Mar 2021 17:44:00 +0000

Eres un gusto costoso, audaz cosmonauta,

que cada que nuestras miradas cruzan, te llevas, sin permiso,

borbotones de mi alma líquida,

y rellenas, como compensando, como aliviando, sin querer lograrlo,

con sueños y perfumes de una melena de huracán.

No culpes mis inhumanas intenciones de abrazar tu locura,

de acariciar tus ausencias que poseen mi corazón.

que de todos modos, cuando vuelvas, si vuelves, arrasarás,

arrebatarás, y en tus manos lo tendrás todo, lo que no te dí,

lo que te deseo negar, si lo hay,

y lo que te quiero dar, exponenciado.

Son noches enteras de mi sueño, sonrisas hilarantes,

y estruendosos gustos privados, que no eran para tí,

y tienes en tu haber. Pequeños detalles que construyen

mucho de mí.

Pero no soy más mío, aunque te lo arranque de los sueños,

aunque quisiera hacerlo.

Susurros nocturnos me dicen, con voz helada, en cada visita,

que mi alma da para eso y mucho más, sea bueno y sea malo,

en tanto los menesteres buenos sean partícipes de tí.

La paciencia de un caminante

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Tue, 19 Jan 2021 06:31:00 +0000

Mis pies siempre fueron firmes. Más lo son hoy que nunca. Media docena de hombres guerreros y cazadores podrían erigirse entre mis brazos y no caer, y no temblar. Pero mi destino no es cargar a tu especie. Mi destino es guardar las quebrantantes tierras del Norte, tan puras y blancas, llenas de la vida más esencial.

Estas tierras, que se tiñen en colores por las tardes más oscuras y las noches más frías con los espíritus de nuestro Sol, son una de las entradas por las que los Dioses espíritus entran a vigilarnos, a tu especie, a los animales que sueles cazar, a nosotros mismos.

Mis pies firmes, firmes y todo, eran tan hábiles que nunca marcaron la tierra ni la nieve que dejaba tras mi paso. Nadie necesitaba recordarme, ni a los míos jamás, porque estaba presente en todos lados. El orden temporal de nuestras vidas es millares de veces más largo que el del hombre más longevo que hayas conocido.

Hoy, o quizá algunos años atrás, como si eso fuera relevante, decidí quedarme aquí, vigilante, entre los picos más altos. Algunos de ellos tu especie las ha escalado, y ha dejado sus estandartes sobre ellos, como símbolo de conquista. Como si un minúsculo ser pudiera conquistar a la Madre misma. Por supuesto, tus pequeñas victorias desaparecen con el paso del tiempo y del viento. Y yo lo veo todo, a lo lejos, con algo de asombro, pues sé lo que pasa al pie de las montañas, y lo que pasa más allá de los alguna vez ricos mares.

No te miento, temo por mi existencia. Mi deber siempre ha sido guardarte y guardar a los animales de los más grandes males que han intentado atormentar estas tierras y las fronteras a lo largo de los siglos. Pero hoy te has vuelto tán hábil, tan fuerte, y sumado a la ambición que siempre te ha caracterizado, lo único realmente capaz de amenazarte eres tú mismo. Y yo, siendo aún tan fuerte, junto con los míos, somos tan pocos.

He visto tus intentos por explorar más allá del aire respirable, mucho más alto que los picos más altos donde has depositado tus insignias. He visto cómo quemas el aire y el centro de la tierra, en tus máquinas escandalosas y veloces, para vencer la fuerza que nos mantiene adheridos al suelo, y he visto cómo vuelves, en júbilo, y a veces, en añicos. He visto cómo estas tierras, donde has extinguido la magia, ya no te bastan, y viajas muy lejos tratando de encontrar otras.

Me pregunto si lo que buscas es conquista, expansión, o si fueras como yo, lo que buscas es magia. La magia que ya se ha perdido tras el hedor de tus máquinas y de tus basuras hechas de cosas que la Madre jamás habría creado para tu supervivencia, ni la mia, ni la de ningún ser en este mundo que pudiera recibir su amor.

Si es magia lo que buscas, humano, te deseo mucha suerte. Porque toda la que está a la vista la has aniquilado. Y hoy, que ya no soy un caminante, sino más bien un tótem, no soy capaz de defenderte sin ella. Porque sin esa magia, has condenado mi existencia a ser un mero observador, esperando a que te autodestruyas, y la verdad es que te estimo, y me daría mucha pena reemerger, volver a andar estas tierras, e incluso visitar los verdes paisajes soleados, pero tapizados de tus huesos y máquinas.

Quiero muchas cosas

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Tue, 19 Jan 2021 05:55:00 +0000

Quiero transformarte en lo que realmente eres. No mejorarte, no hacerte menos. Sólo lo que eres. Porque, echando un vistazo, dentro de mí eres algo más grande que yo. Y en realidad, eres mi par. Quiero dejar de adorarte, y sólo amarte, para que mi devoción sea hacia lo que eres, y no a lo que proyectas. Quiero dejar de engalanarme en exclusiva de tus defectos, para tomar con firmeza también tus virtudes entre mis manos, y, si pudieras sentir lo que quiero ofrecerte, lo sientas en tu ser más puro e íntimo, y no sólo en la periferia de tu dulzura. Quiero dejar de defender tu corona, y en su lugar, acompañar tu espada, pues es lejos de la parafernalia y la pantalla donde la batalla es más honorable. Quiero beber de tí, primero las amargas lágrimas, hasta extinguirlas, y si lo logro, entonces trasladarme al fresco de tu piel, hasta que la temperatura haga que el más fuerte hierro se vuelva vapor y miel de dioses. Quiero disfrutar de tu voz martillando la estrategia y el método, destruyéndolas sin otro remedio, excepto el tuyo, reescribiendo las reglas del ser mismo. Y cada vez que tu pluma sangre el papel, destruyendo las capas de humanidad que te sobran, que algo de esa sangre toque mis labios, pues hay vida tan sólo en tu blandir, y porque no importa cuán vivo y recobrado me sienta cada anochecer, probarte nunca me sobra.

Aquél del pelaje del cero absoluto

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Tue, 08 Dec 2020 06:41:00 +0000

Yazco entre sombras que no conoces, y quizás no conocerás nunca, pequeña criatura. Refugios para carne de aquellos que comparten mi origen, palacios que albergan terrible soledad y frío para alguien como tú, pero son absoluto descanso para nosotros los infinitesimales. A veces, mientras cambio de posición para descansar mejor, mis garras rasgan y perforan las sombras. Les llamas estrellas, me parece. Me asomo a través de ellas, tan pequeñas, y puedo verte, y puedo verlos a todos ustedes. Serán inmortales, hermosos, recordados, no por sus acciones y logros, que son tan minúsculos. Sino porque yo los he capturado todos, con mi vista, y porque antes que termine el tiempo, yo seguiré maravillado, con esos munditos microscópicos, que bien podría destruir con un soplido, con un zarpazo, quemando y desintegrando las cuerdas que los tejen, que erróneamente ustedes llaman átomos. Pero no. No me son insignificantes, no como al resto de mis compañeros sin muerte. Encuentro placer en su limitada imaginación, que les hace pensar que el amor que pueden proferir a otros seres y elementos, es infinito per se. Así que en el final de estos tiempos, cuando la frágil membrana que separa tu mundo de mi pelaje sea al fin rota entre alguno de mis encuentros bélicos, llevaré todos tus destellos, los destellos de tus amigos y enemigos, todos en mi iris, y cuando vuelva a haber una guerra de las creaciones, porque la habrá, si mi ser corpóreo pereciera, ustedes permanecerán, siendo almas eternas, sin percibir los conflictos de mi pueblo, que por frívolos que me parezcan, son más allá de su entedimiento. Y esa gema vivirá más allá de todos los tiempos, la parte más hermosa de mi ser, custodiando lo más hermoso que he visto. Maten, mueran, reparen y construyan, criaturas, que lo suyo es apenas juego de novatos junto a las guerras en las que he servido. Que es su inocencia la que me inspira, comparada a la maldad de la experiencia que yo mismo porto al dejar de impresionarme con la supuesta majestuosidad de los míos.

Por si no lo es

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Mon, 07 Dec 2020 02:06:00 +0000

No es que mi mundo de vueltas eternas, mientras mi mente está estática, procurando tu vista, anunciando mi deshaciente anhelo, buscando robarte el alma y comerla a versos.

Tan sólo es el síntoma, la adicción obvia, que se vuelve incontrolable al haber probado el más mínimo bocado de tu pensamiento, que se extiende a tus venas, a tu carne, a tu piel.

O lo es todo, todo a la vez, mientras el frío de la ignorancia me cobija, y el calor más sofocante te desnuda, y no es mi alma tan sólo, sino mi cuerpo entero, adoptando la forma y la figura tuyas, que quieren buscar paz, y luego guerra, mucha guerra, tras las estelas de tus yemas, tras las bengalas escandalosas entre tus muslos, donde quiero asesinar todo el silencio que existe, y hacerte mi instrumento de genocidio, donde toda la decencia y buen gusto que quedase en este mundo, todo, pereciera, tras nuestras fricciones.

Taro

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Mon, 17 Aug 2020 05:49:00 +0000

Cuando esta vida ya no tenga nada que mostrarme,

cuando ya no tenga yo nada que ofrecerle,

partiré, de un salto, hacia el multiverso,

para ser testigo del absoluto fin.

Llevaré música y poemas, memorias mortales

de cuando hiciste mi alma sentirse eterna,

aunque nuestros momentos fueran tan lejanos,

los pregonaré a lo largo de mi fina trayectoria,

donde el amor aún no ha sido conocido,

rasgando el universo, hiriéndolo de vida,

y cuando no haya más que compartir

los cubriré de la radiación de la nada

con una capa de fractálico terciopelo negro,

curtido de una colocasia esculenta.

FODA

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Sat, 18 Jul 2020 05:29:00 +0000

Tengo el alma saturada, de tanto cultivar, absorber, coordinar. La tengo saturada de intentar ser racional.

Tengo el cuerpo hecho trizas, de querer interactuar en un mundo al que no perteneceré jamás.

Tengo las manos ocupadas, con tantas ideas que tomar, apresarlas, darles forma, que tienen tantos colores definidos y hermosos, y aún asi tan carentes de forma. Tengo el sentido común tan atrofiado, que todas esas ideas, por asociación, quieren ser una sola, pero son tantas que simplemente no amalgaman.

Tengo el pecho vacío. Cálido, habitable, y vacío. He tirado tanta basura que había en él, que podrías caber estirándote. Tengo tanto espacio que incluso extraño los problemas, cuando su estancia parecía tan permanente que cobraron vida y enraizaron para nutrirse de mí para siempre.

Pero tengo, también, ese viejo sentimiento, donde no importa si todo lo que está vacío ahora está lleno, y todo lo lleno ahora vacío. Ese viejo sentimiento de insaciable hambre, donde no importa cuánto esfuerzo dedique a aniquilarla, porque en cuestión de segundos, simplemente volverá.

Tengo todos los síntomas de ser humano normal, y toda la intención de volver a ser un monstruo de oscuridad.

You make me feel

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Sat, 20 Jun 2020 09:05:00 +0000

Pulsar, arritmia contenida

En armonía, en caricia

Desgarra la paz, si es que existe

Pon mi desespero en su lugar

Ya no conozco distancia alguna

Me desentiendo de la tuya

Eres lejos, y no entiendo

De fronteras llanas, humanas

Mi entropía toca la tuya

Bien podría ser el epicentro

De la luz del multiverso entero

O me permites invertir el tiempo

Y entonces, lo es,

De todos los muertos

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Wed, 10 Jun 2020 07:17:00 +0000

Hay un rincón, al fondo. Al fondo del horizonte, mas no de este raro bosque lleno de bestias y seres de fantasía. Hay un árbol, no es el más grande, pero es el más bello. En ese rincón, cuando decido retirarme, ese árbol crea la sombra más oscura de todas bajo la luz de la luna. Todas las criaturas de la noche salen a cazar, a ser cazadas. Puedes escuchar la muerte y las risas, si callas suficiente.

Pero en ese rincón, bajo del bello árbol, el más oscuro de todos, es donde yo me refugio. No hay nada bajo su manto, absolutamente nada. Pero es precisamente la incertidumbre de las criaturas la que les impide entrar. Es el temor de lo desconocido, de la ignominia sobre si es factible la presencia de seres más grandes, más hambrientos, más malvados que ellos.

Y por eso me gusta descansar ahí. Cada vez que entro es un salto de fé. En la absoluta quietud, cualquier ruido de mi cabeza se aletarga, y en la vulnerabilidad de los otros es donde encuentro mi fortaleza. Y salto, cada vez, hacia sus entrañas, donde sólo otro ser igual a mí podría dañarme. Eso, claro, si no busca refugio al igual que yo.

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Sat, 23 May 2020 04:52:00 +0000

Pasaban los días, y tú, estando tan lejos, te volviste éter. Aún te respiro, pero el resto, el resto es puro aire.

Se siente tan letárgico, tan venenoso. La vida misma es un detrimento a la existencia.

Tu recuerdo se volvió perenne, y tu presencia, tan marchita, se convirtió en la maleza.

Es una verguenza anhelar aquello que es hermoso e intangible, sobre aquello que es hiriente y palpable.

Añoro tus recuerdos más que tu sola presencia. Y así me convertí, confirmadamente, en el monstruo que creí que no era,

cuando compartíamos dialécticas de pan.

Si un día decides volver a cruzarte conmigo, carga herramientas y un cuento rojo. En mi masa gris hay una realidad que componer antes que pueda volver a ser poblada .

Half lovers

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Sat, 09 May 2020 08:00:00 +0000

cruzaron sus caminos

una y otra vez

mientras buscaban mutuamente

su rastro,

siguiendose, anhelandose,

rogado a quén sabe que dioses

que fuese el tiempo, y no el espacio

el desgraciado árbitro

que les permitiera

escuchar el calor tan síncrono,

pues que es el espacio

sino uno solo,

y que es el tiempo,

sino el caos mismo,

cruzaron sus caminos,

una y otra vez,

sus cuerpos se habían

mimetizado,

pero sus almas

jamás se encontraron

Un cuento innecesariamente cruel

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Fri, 17 Apr 2020 08:07:00 +0000

Mario se acostó en su diván. Traía el Anatomía de Patton en una mano, y un té de tila en el otro. Era ya la rutina. Se decía a sí mismo, que si el fin de esa velada iba a ser desagradable, cuando menos el inicio sería algo más pasable. Cada tercer día era así.

Así que se puso a hojear el libro, tomando páginas siempre al azar, siempre prefiriendo las imagenes de musculatura en general y anatomía de la cabeza. Esa noche eran ojos lo que más le llamaba la atención. Globos oculares, el nervio, los colores. Eran buen material, se decía. Ya empezaba a divagar en su cabeza, y a temblar en el resto de su cuerpo. Dio un trago apurado a su té. Colocó la taza en la cómoda de al lado, y la empujó con el libro para que ambos cupieran en la superficie.

Luego sacó el casco de electrometría de la misma cómoda, encendió la computadora, se colocó el casco y se recostó, lo más relajado posible. Cayó al instante, rendido, en parte por el cansancio, y en parte por el sueño inducido por la máquina.

Cuando despertó, ya era de noche. El cuarto entero había desaparecido. Era bastante molesto despertar y estar de pie. Es como empezar a jugar un videojuego a mitad de la acción, sin una vista preliminar. Sólo estás ahí, y el objetivo es exacerbantemente corto y concreto. El peso del cuerpo se vuelve desconcertante, porque por muy fiel que sea el entorno, simplemente no se sentia su cuerpo. Cada vello del brazo, sin excepción, era el que Mario ya conocía. Sin embargo, el hecho de pensar que es distinto, lo hace distinto. Significado y significante eran conceptos que, aquí, sí podían intercambiarse de manera indiferente.

Al escuchar el ruido de coches en alta velocidad, y luego de ver el reflejo de una marca de kilómetro al paso rápido de un camión, se supo en una carretera. No había comido nada en todo el día excepto el té y un café en la mañana, pero aunque el hambre lo acongojaba, no era el momento de pensar en ello. Así que se siguió de frente. Caminó unas cuatro horas, caminó unos dos minutos. El cuerpo le pesaba como lo primero, pero la mente era tan ligera como si hubiera ocurrido lo segundo.

El instinto le indicó que debía detenerse, y esperar. Y así lo hizo. Y estaba ahí, parado, al borde de la carretera, apenas con la luz de los poquísimos coches que pasaban, viajando con la luz alta. Con el estrepitoso ruido de camiones de carga, olorosos a naranjas, y el sutil ruido de los grillos, a lo lejos, en actitud de apareamiento probablemente.

Pero había una dirección de la cual no provenían grillos. Era cruzando la carretera, y poco más alejado. Lo notó, y se percató que esa era la dirección. Así que confiando que no vendrían coches a velocidad adecuada para partirlo en tres, cruzó, y se siguió en el terreno poblado de vegetación, que seguramente bajo la luz del sol serían pastizales dorados, a punto de morir por la salida del otoño.

Conforme vio una luz roja, se acercó con más velocidad, hasta que la luz roja se convirtieron en dos. Era claramente un vehículo, un sedán, a juzgar por el tamaño y la forma de las luces. Se sintió aliviado, ya que pensaba que llegaría a su destino mucho más tarde. Despues de todo, tendría que comer pronto.

Estaba ahora a cuatro metros. Olía a neumático quemado, a gasolina derramada, y algo de cadaverina. Que nombre más atinado, se dijo. En la antiguedad, los nombres propios de los compuestos químicos tendían a ser más intuitivos, no como ahora, que cada sustancia nueva deja de tener una nomenclatura científica y en su lugar una marca registrada ocupa su identidad. Se acercó al confirmado sedán, color negro, y omitió la puerta derecha trasera para ir a la delantera directamente. Abrió con algo de prisa la puerta y se aseguró que la pareja estuviera muerta.

El cuerpo del copiloto estaba recargado sobre el tablero del coche. Lo empujó para atrás, para poder abrir la guantera y sacar una lámpara. Era una de esas que usan dos baterías AA, viejas confiables. Encendía perfectamente. Cerró la guantera, y apuntó la luz hacia la cara del occiso. Volteaba hacia la izquierda, y había marcas de lágrimas en su rostro. Perimortem, en definitiva. La camisa, que alguna vez fue blanca impecable, ahora era negra cobriza en la mitad frontal, producto de los cristales encajados en su cuello. Dirigió la luz hacia los brazos. Estaban destrozados. Las marcas del impacto estaban en el tablero. El cinturón de seguridad evidentemente no funcionó, y la bolsa de aire simplemente jamás entró. El sabía que se impactarían, y puso sus manos por instinto para protegerse. Luego del impacto, volteó a ver a su acompañante, y al no poder hacer nada, pereció ahí sin más, llorando, probablemtne dedicándole sus últimos alientos.

Mario sonrió. Es que tenía que saber que el ahora cuerpo sufrió.

Le dio la vuelta a la enorme roca que detuvo el coche de seguir su camino hacia el ocaso desértico. Luego abrió la puerta del piloto. Ahí estaba ella. Mario apuntó la lámpara primero hacia el cinturón de seguridad, para seguirlo. Estaba apenas atravesado sobre el brazo izquierda de la chica, lo que indicaba que se desprendió en algún momento. Luego siguió examinando el pecho del cuerpo. No había daño aparente, excepto quizá las marcas sutiles de goma. El cuerpo de ella golpeó contra el volante, y regresó a su posición original luego del impacto.

Dejó lo mejor para el último. La cabeza estaba tremendamente suelta. Aún no había rigor mortis, por lo que fue fácil levantar su rostro para poder ser examinado. Así lo hizo. Tenía los globos oculares salidos, y la lengua hinchada. El cuello estaba tremendamente morado. Asumió Mario, que entonces, al impactarse el vehículo, y no tener cinturón ni nada que amortiguase el impacto, el aire de su pecho se expulsó, justo antes de que su cuello se rompiera, casi de manera instantánea. El sangrado interno y la posición hicieron terriblemente doloroso el proceso de muerte, y más largo de lo que debería haber sido. Ella, al no tener control motor, no pudo hacer nada excepto quiza escuchar a su compañero sollozar, y sentir la extenuante presión sobre su cráneo, antes de desvanecerse.

Mario tenía hambre. Recordó ver una navaja en la guantera. Regresó corriendo, esta vez no por excitación, sino por desespero. Empujó el cuerpo del sujeto para atrás de nuevo, abrió la guantera, sacó la navaja retráctil, la abrió para comprobar que funcionara, y sonriendo, regresó el cuerpo a su posición original, no sólo enfrente del tablero, sino acomodando la cabeza, como permitiendo de nuevo que pudiese ver a su compañera. Luego regresó a la puerta del conductor.

Empezó a diseccionar el rostro de la mujer. Una especie de cardioide, pasando por la frente, detrás de sus orejas, mentón y barbilla. Como para remover la pieza completa, exponer los músculos. Tuvo que empujar los globos oculares por los párpados, ya que estaban algo atorados. Tomó la piel como si fuera un paño de cocina y estuviera limpiando un cristal, con la mano abierta, dedos firmes y algo de furia. Arrancó la piel, y empezó a comer. Después de todo, tenía hambre.

A la mente le vino el recuerdo, como si fuera propio. Una serie de memorias vagas que originaron un crimen pasional. Recordó, mientras masticaba las mejillas con gusto, cómo había dañado la línea de frenos del sedán, y los seguros de los cinturones de seguridad. Por fortuna, sólo uno se descompuso adecuadamente, de otro modo no habría permitido ese último momento doloroso para él, indefenso, viéndola desvanecerse y deformarse mientras él mismo se desvanecía.

Al terminar su bocado, se alejó unos cuantos metros, detrás de la roca gigante. Hizo campo en el pasto en el piso, como si fuera una cobija de picnic, y se echó a dormir en posición fetal, cansado, pero satisfecho y sonriente.

Despertó de un golpe, levantándose del diván como si le hubieran prendido fuego a su espalda. Se removió el casco y lo aventó al piso. Por suerte, no se rompió. Se dirigió a la pantalla de la computadora. Captura de pensamientos completa, decía una leyenda.

Mario se sintió tranquilo al saber que su sueño fue capturado, pero terriblemente asqueado por lo que presenció en ese sueño. Se paró al baño, y dispuesto a orinar, el asco le ganó y se puso a vomitar sobre la taza. O al menos lo intentó, porque en el mundo real, no había tomado ni siquiera la taza de café. Sólo la de té de tila, y a medias.

Luego que se sintió algo mejor, tomó su abrigo y salió a la calle, a caminar un poco, y buscar su puesto de tacos favorito. El plan era que, en lo que degustaba su refresco y le preparaban sus tacos, subiría su sueño a la red del mercado negro, y al terminar su comida, podria terminar una exitosa venta.

- Ya me tiene mi sueño de una esposa que me quiera de verdad, joven?

- Ese se lo tengo mañana, Paco - Dijo Mario, sabiendo que estaba retrasado con ese trabajo. Paco asintió, mientras veía de manera absorta la pantalla de su teléfono y esperaba a que el chorizo de los tacos se terminara de cocinar. Mario sabía que el taquero veía el canal de streaming de Camelia Salvaje. La Secretaría de Salud ya había reportado ese canal como altamente dañino para las capacidades cognitivas, pero Triara se había salido con la suya y seguía transmitiendo ese contenido. Paco ya no tenía capacidad de soñar desde que tenía 18 años, pero atinó muy bien a su giro. Ser taquero le garantizaba tener un sueño distinto cada semana, uno pequeñito e inocente, pero suficientemente real, como la esposa amorosa o la camioneta de combate, algo que le permitiera sentir algo de gozo antes de irse a la cama.

A veces, Mario se preguntaba si había tomado la decisión correcta al aventurarse al mundo de los sueños prohibidos. Sólo eran redituables mientras la policía no lo detectara. Pero la gente rica y excéntrica sabe pagar muy bien por esos, y los pocos soñadores que quedaban en el mundo estaban regulados por el Estado. Sabía que, rayando en la ilegalidad, estaba satisfaciendo un nicho de mercado real, bastante redituable y que ponía a su finita cabeza a hacer aquello que más amaba, a pesar de sus a veces desastrosas y crueles variantes: soñar.

Terminó sus tacos, y de camino a su casa, consolidó la venta de su sueño. Estuvo bastante bien, porque ese tipo de cosas simplemente no deberían permanecer en los dispositivos ni en la nube. Trató de imaginar al pervertido que compró su sueño. Seguramente era algún pelmazo millonario que tenía un servidor personal lleno de cosas tan repugnantes como su reciente compra. En fin, los créditos no eran nada despreciables, y mientras las transacciones fueran así de rápidas el fisco no las detectaría. Fue una buena noche.

Al día siguiente, lo más temprano que pudo levantarse, se dirigió a la central de autobuses para viajar a la ciudad contigua. En la central de su destino, colocó el número de guía digital, para convertir sus créditos en dinero en efectivo. Abordó el autobus de regreso en seguida, pantalones llenos, sin parar al baño o a comprar un refrigerio. Con un poco de suerte, una docena más de esos viajes le permitirían costearse una identidad nueva y la renta de un departamento modesto en cualquier otro planeta a más de seis años luz de éste. Cualquiera que no tuviera tratados de extradición.

Y con otro poco de suerte, el próximo sueño que digitalizara no sería tan sangriento.

From a blind sailor

noreply@blogger.com (Al Herrera) — Mon, 23 Mar 2020 08:50:00 +0000

I try not to silence your echoes

Within shouts and sorrow

It would be so easy, so easy

I hold up to your shatters

That made me once complete

As they become cold wind

How dull was this time history,

Pretending to be half mythology

As you were my dear Daedalus

Turning back just when I fall

I dared to navigate you

Inside your soul I got sight

Now the Lady claims my being

Will I hold without your warmth?

I try not to silence your echoes

though if I navigate right to them

Is it the way right back?

And in lack of wings, I take

The coat you made for me instead

So, in tempest, it leads the way

I dared to navigate you

Inside your soul I got sight

Now the Lady claims my being

Will I hold without your warmth?