Nota Preta

Silhueta e Flor Amarela II

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Sat, 25 Jan 2020 11:34:00 +0000

Novos ventos sopram loiros

Vida viva, verde e bela

Visa converter as coisas

Valsa avessa, vento e vela

Venho ver-te, versos tenho

Os meus sonhos buscam aquela

Cuja a boca é fruta doce

Das estrelas, paralela

Qual cometa, vidra os homens

Silhueta, que olhos comem

Ai de ti, flor amarela!

Joinville, princípios de 2020

Silhueta e Flor Amarela

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Fri, 19 Apr 2013 14:19:00 +0000

Discutia-se primeiro a silhueta
Fui eu quem propus pauta a ela
Sobre o belo da silhueta
E o quão prazeroso era tocar nela
Depois surgiu a flor amarela
Quem citou, então, foi ela
Não bastasse a silhueta
Havia uma flor amarela
Perto da orelha dela
E tão linda quanto a silhueta
Era a tal flor amarela

Joinville, lindo Outono de 2013

Não era Mississippi

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Fri, 19 Apr 2013 06:56:00 +0000

Jackie Gleason como Minnesota Fats em The Hustler - 1961

O Bar onde eu costumava jogar sinuca, e saía-me mui bem, estava em recesso. Fui jogar noutra sede com uns camaradas. Primeiramente taquearíamos mano a mano, porém, coisa de alguns minutos antes, meu oponente ligou advertindo-me de que levaria um parceiro, o jogo seria de dupla. No bar onde eu bebia, havia poucas horas, estava um professor de história, jogávamos conversa fora. Levei-o pra mesa. O tal parceiro do meu amigo era um gordo ruivo, eu já o conhecia, mas não das caçapas. Pois foi que o bicho saiu debulhando... E eu meio quis ganhar no grito, só que o homem era frio. Lembrei na hora de um filmaço com o Paul Newman cujo adversário a ser batido era um gordo chamado Minnesota Fats. E eu, de tão atordoado com as bolas que o ruivo nos aplicava, apelidei-o de Gordo Mississippi. E não era Mississippi. Ora, perde-se porque errei, no entanto, ganha-se pela originalidade involuntária. Há agora um verdadeiro e único Gordo Mississippi.

Minicontos .12

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Wed, 31 Oct 2012 04:56:00 +0000

"O medo não é como a coragem."

Sidnei Cardoso Aires

A bola oito alinhou-se definitivamente. Não erraria. Não naquela noite. Tomou, com toda a elegância, a postura de vencedor, enquadrou a posição quando, ao fundo, diagonalmente, sentiu penetrar em seus olhos a mirada ameaçadora de um sujeito sentado de braços cruzados. Num ato inconsciente, por covardia, fez desmanchar a pose e, ao dirigir-se, em marcha ré, à soleira da janela, onde beberia um gole de cerveja, observou seu adversário e alguns demais companheiros que com esse interagiam descontraidamente. Esteve ali um pouco, acendeu um cigarro, depositou no cinzeiro e tornando, pois, à mesa de jogo, ajeitou-se novamente, sentindo, mais uma vez, os perfuro-cortantes olhos do tal sujeito. Houve um novo recuo, sendo que, dessa vez, o rival, ansioso, encarou-o interrogativamente. - Vou ao banheiro, disse, já a meio caminho. Não tinha a mínima vontade de urinar, mas, enquanto forçava a bexiga, pensava: o que aconteceu comigo, por que não acabo com isso de uma vez? ora, que bobagem! De volta ao salão, olhou as bolas e, também, o cigarro queimando feito incenso. Foi-se ao cigarro. – Mas e aí, jogas ou não jogas? bradou o taqueador inimigo. A linha imaginária que da bola branca, passando pela preta, ia dar na caçapa, era perfeita, sobretudo, havia o fitar perturbador do homem agourento. Olhando, assim, à vista simples, não parecia que o indivíduo tinha alguma ligação com qualquer dos que jogavam. Era nada mais que um camarada acomodado em seu canto. Porém, nesses bares onde a madrugada não é nada, sempre pode haver alguma má intenção. Ante a impaciência do oponente, pôs-se a esfregar o taco com giz e, de súbito, um dos mais nobres instintos humanos - a coragem - lhe sobreveio. E atirando-se sobre o pano verde, golpeou com exímia certeza, vencendo a partida.

Joinville, Primavera de 2012.

Minicontos .11

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Wed, 19 Sep 2012 22:39:00 +0000

Lembranças de um Andarilho - Tereza Rondinelli

"A felicidade é um problema individual.

Aqui, nenhum conselho é válido.

Cada um deve procurar, por si, tornar-se feliz."

Sigmund Freud

A felicidade é coisa que não é, sem deixar de ser. Ao tempo que jamais desfaz sua reputação de inatingível, não permite que deixemos de almejá-la. Ainda que tentemos, vez ou outra, não dar caso a ela, a dita sempre reaparece e põe-se a espreita, dissimuladamente perceptível. Conhecendo-nos bem e manjando nossas inumeráveis fraquezas, sabe que dentro em breve persuadir-nos-á com promessas vazias e inseguras. Uma vez embasbacados, embarcamos na barca mais vã que há: a das ilusões. Nela, experimentamos a brisa suave e o balanço sereno das vagas, doce quimera, desde a partida até a dissipação da primeira miragem. Depois, a curva do rio, a ribanceira, a desembocadura, a queda livre... E tantos quantos forem os convites, serão, pois, as viagens. É que a gente gosta de querer ser feliz. Mesmo dando com a cabeça numa pedra após despencarmos do topo de uma catarata, tornamos, compulsivamente, a repetir o ciclo. É que a gente não quer morrer sem ser feliz. Lágrimas, sangue, dor e desespero, tudo! tudo é suportável em prol de causa tão nobre: a busca pela felicidade. Deixamos o lar, a família, o cônjuge, os filhos, o dinheiro... Que importa?... É que a gente quer um dia ser feliz. Uma mochila com poucas peças de roupa, uns pilinhas no bolso, mal e mal pro cigarro, baixa escolaridade, conhecimentos rasos em alguma função pela qual eles pagam quase nada. Que vida, tchê! É que a gente quer saber o que é ser feliz.

Joinville, primavera de 2012.

Minicontos .10

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Sat, 28 Jul 2012 13:25:00 +0000

A Extração da Pedra da Loucura, Hieronymus Bosch

Relatos Esquizofrênicos em Companhia de Madelaine Helll

Meu objetivo é ser direto, portanto devo ilustrar, primeiramente, concepções sobre as pernas de uma mulher: por mais que o mundo, como é sabido, e fujo aqui de um lugar comum, pois inúmeros sujeitos discorreram já sobre o assunto, seja um celeiro de desgraças; uma perna bonita de mulher atravessada sobre o tronco de um homem faz-lhe muito bem iludido a respeito da vida, podendo o levar a conclusões equivocadas. Pois, quando Madelaine Helll despejou sobre mim seu bom bocado de pernas, cheguei a conclusões precipitadas sobre tudo, inclusive cheguei a perceber a vida como uma grande maravilha. E fui me perdendo em enganos, por exemplo: quedou-se sobre minha mente a certeza da vida eterna no momento em que cochilei sobre o colo de Madelaine Hell e, num dado momento, quando entre as pernas dela, cheguei a sentir-me imortal. Foi que, quando, como por uma obrigação, beijamo-nos em despedida. Pude ver o mundo com sua arquitetura, seus automóveis e seus habitantes nervosos e apressados. E como me doeu; e como me doeu. Em festa de samba o sotaque é bem outro. Eu, nas piores das situações dessa vida, vi entrar Madelaine Helll no salão. Quem duvidar do fato de eu nunca, em hipótese alguma, ter imaginado tal corpo sobre o meu estará louco. Segui com minha cerveja, porém, não sei por que cargas d’água, tirei aquela mulher pra sambar. O corpo dela era, literalmente, uma serpente. Fui muito bem enroscado. Quem cogitaria um convite dela pra jantar? Tem coisas nesse mundo que são de uma boniteza, mas... Madelaine Helll... Jantei. Jantei de tudo. E estive por noites a fio em boa companhia. Dormi juntinho, tipo conchinha. E quando vieram me levar, nu, dum galpão abandonado, ouvi minha mãe chorando e resmungando: não dêem choque nele, por favor.

Joinville, inverno de 2012.

Minicontos .9

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Wed, 25 Jul 2012 23:44:00 +0000

O encontro de duas personalidades assemelha-se ao contato de duas substâncias químicas:

se alguma reação ocorre, ambos sofrem uma transformação.

Carl Gustav Jung

Ele, na realidade, não era jeitoso com as mulheres. Mas que pegava, pegava. Lembro de uma vez em que fomos há um baile gaúcho – morávamos ainda no interior. Pois o bicho, sem saber dançar, quase arranja uma briga de facão, de tanto que ouriçou a prendaiada. E eu fico mais impressionado é com desapego o dele. A frieza com que ele agarra as mulheres é a mesma com que ele as descarta. Ele é daqueles que, se bobear, numa noitada, azucrina, psiquiatricamente, a cabeça de umas sete ou oito mulheres. Já ela é bem diferente. Sinceramente, até dia de hoje não ouvi dizer de quem a tenha mascado. Inúmeros são os que almejam. E pior é que a tipa, não é nojenta nem abusada. É simpaticíssima! Daquelas que ao te cumprimentar acendem um sorriso bem no meio da cara e te passam a mão no peito, causando-te, no mínimo, uma ereção instantânea. Já ouvi tantos casos de sujeitos apaixonados por ela dando com os burros n’água, que, lá atrás no tempo, duma vez em que meio quis me fresquear praqueles lados, sentei, pensei, passei as duas mãos na cabeça e desisti. Só não entendo qual é, agora, a desses dois pra ficarem se olhando e rindo de copo na mão às três da madrugada.

Joinville, Inverno de 2012.

Problema Matemático

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Wed, 04 Jul 2012 09:23:00 +0000

Problema Matemático

Tínhamos, agora, um fogão. Não tínhamos, porém, botijão. O que faríamos, então? Pensemos que um isqueiro pudesse servir. Algum mecanismo que fosse conseguir a chama que nos poderia servir. Precisávamos tanto cozinhar. Que fogo um isqueiro iria nos dar? E quatro isqueiros, quanto iam funcionar?

Com Rullio Rafael, Joinville, Inverno de 2012

Em Branco

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Sat, 09 Jun 2012 01:52:00 +0000

Joinville, Outono de 2012.

Uma página em branco é, talvez, das coisas mais amplas deste mundo. Pois do que cabe nela ninguém ousaria esboçar o cálculo. Temo-a e creio não ser o único. Não a terão temido o demente russo, o bon vivant francês, o barbudo do pince-nez ou, por que não, o sábio oriental? Quem diante dela não hesitou, alguma vez, tanto que acabou por não intervir em seu silêncio? Um bocado de coragem é indispensável ao homem que almeja imprimir coisa qualquer em campo vazio. Da letra primeira ao ponto derradeiro há um universo de perspectivas tão indizível que toda e qualquer ideia ou inspiração tornam-se partículas ínfimas. E tremelicamos diante do vácuo acobardador. - Atrever-me-ei a despertar o sono atemporal de todas as palavras? - Terei, logo eu, algo sensato a declarar? A mente, ainda que verdadeiramente criativa, choca-se com a brancura, enregela-se e perde muito da sua força original. Todas as vaidades são postas à prova no confronto entre o que será dito e o que seria possível dizer. É sentir-se, fatalmente, amarrado e amordaçado ante a maior de todas as lacunas: a página intacta. E redunda neste texto que encerro sem nada ter sido escrito.

Estação do ano gentilmente corrigida por Jozi.

A Revelação

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Tue, 03 May 2011 01:46:00 +0000

Porto Alegre, Outono de 2011.

Sabia que a esposa o traía, só não queria que lho revelassem. Por volta das três da tarde, no escritório, foi surpreendido por um recado, digamos, chato: - "Fernando, estou indo aí agora, preciso falar contigo, é urgente!" Era seu primo, o Flávio - que há muito tentava desmascarar a esposa de Fernando. Não haviam sido poucas as vezes em que Flávio tentara expor suas desconfianças ao primo, porém Fernando fugia feito uma lebre e não se deixava alertar jamais. - Dona Alice, por favor! chamou a secretária pelo interfone. - Pois não, Dr. Fernando. - Faz quantos minutos que a senhora recebeu esse recado? - Cerca de meia hora, doutor. - O quê? Meia hora! Fernando deixou transparecer tanto terror em sua face que acabou assustando a pobre moça: - Mas, doutor, o senhor estava em reunião e... - Fique calma, Dona Alice – a muito custo, fingia tranquilidade – só lhe peço que em se tratando de meu primo Flávio, transmita-me os recados imediatamente, interfira nas reuniões se for preciso, “mas me mantenha a par das intenções desse ordinário” – confesso ao leitor que meu personagem não chegou a proferir a oração entre aspas, embora a tenha pensado. Assim que dispensou a presença da secretária deu de mãos no telefone: - Alô? tudo bem, Dona Sílvia? gostaria que a senhora informasse a meu primo, o Flávio, que eu estou saindo agora, à tarde, para uma viagem e não poderei recebê-lo, mas não faltarão oportunidades... o quê? ele saiu faz vinte minutos? ah, sim... já deve estar chegando aqui? ok, obrigado, Dona Sílvia, muito obrigado! Repôs o telefone no gancho, foi até o cabide, vestiu o paletó e ajeitou a gravata. Pegou sua maleta e chaveando a porta do seu cubículo, dirigiu-se à sala do Diretor. - Sinto muito, Fernando, mas você não pode sair agora, os japoneses estarão aqui em questão de minutos, esqueceu? você é o palestrante! - Mas chefe... - Não quero saber, Fernando, se tivesses me avisado antes... mas agora não dá, simplesmente não dá! Saiu da diretoria e se foi corredor a fora, a passos largos, decidiu sumir de dentro daquela empresa a qualquer custo. Quando estava chegando ao final do saguão, viu abrirem-se as portas do elevador e de dentro surgir uma corja de japoneses, todos iguaizinhos com seus ternos pretos e seus óculos de grau, exceto um sujeito que vestia calça jeans e tênis. - Que droga! é o Flávio. Fernando deu as costas e foi saindo em direção ao outro lado, onde poderia tomar o elevador de serviço, antes de virar a curva, ainda pôde ouvir um berro do primo em meio ao bate-boca ininteligível dos empresários orientais: - Fernando! Dois funcionários tentavam enfiar uma mesa enorme dentro do tal elevador quando Fernando chegou desesperado dizendo: - Com licença, com licença... Entrou e desceu direto para o subsolo, porém não conseguia encontrar a chave do carro, metia as mãos pelos bolsos da calça, do casaco, da camisa, abriu a maleta e pôs-se a escarafunchar em meio à papelada até que, descontrolado, espalhou a coisarada toda pelo chão e não encontrando a maldita chave, começava pisotear os documentos quando ouviu um som: - Plim! Virou-se para o mostrador do elevador e sentiu um arrepio nas vértebras ao visualizar uma contagem regressiva. O Flávio estava descendo, precisava sair dali. Subiu pelas escadas até o térreo e, saindo à rua, abordou um táxi. - Pra onde, patrão? - Vamos embora daqui, por favor, pra qualquer lugar. Mal o motorista arrancou e já o Flávio apontou na porta da empresa: - Fernando! Fernando! Fernando! Era tarde demais, o táxi foi seguindo pela avenida, deixando pra trás a imagem nervosa do primo. Algumas quadras adiante, parado numa sinaleira, Fernando viu Flávio descer, indignado, da carona de um motoqueiro, dar um soco no vidro do táxi e gritar: - Fernando, tu é corno!

Texto gentilmente revisado por Jozi Fleck

O Tempo Passado

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Fri, 22 Apr 2011 23:02:00 +0000

Porto Alegre, Outono de 2011.

O passado é a grande verdade da vida. Muitos não sabem disso. E há quem aconselhe a toda a gente: “viva o presente”. Mas o que vem a ser o presente? Sabemos que o passado é um mosaico recordatório girando feito um carrossel em nossa mente. Temos, também, a certeza de que o futuro é algo incerto, inviolável. E o presente, que deveria situar-se, naturalmente, entre passado e futuro, não existe. A existência dele é relativa, ou seja, nós mesmos, por convenção, delimitamos alguma área da relação espaço-tempo e a chamamos de presente. O tempo é ininterrupto, ao dizermos que determinado instante é o presente, estamos tentando, em vão, fazer com que ele pare. Ele, entretanto, não para. Mentalize um cronômetro digital e observe o avanço interminável dos numerais em direção ao infinito. Não há como estancar, tampouco retardar tal fluxo. Então, onde está o presente? Qual a sua duração? Se tomássemos a mais infinitésima das unidades de contagem do tempo, ainda assim não teríamos o instante presente. Porque o presente é um espectro, um ente volátil e seu tamanho varia conforme a intensidade do momento, podendo ser um minuto, uma hora, um dia ou, talvez, mais. O instante não pode ser retido no presente e é por isso que existe o passado, um amontoado de instantes cronologicamente armazenados. É o que denominamos: memória, entidade que, apesar da grande capacidade cumulativa, não guarda em si a totalidade dos instantes vividos, até porque nem todos são importantes. Nossa mente realiza um processo de seleção em que são aproveitados os momentos mais marcantes. E é claro, esta classificação possui, decerto, graus e subdivisões, mas não estudei nada nem ouso explanar aqui qualquer teoria séria, sou um mero artista e este palavrório cá está como uma ideia que, de súbito, me sobreveio. Mas o fato é que a memória trabalha de forma autônoma, diferente de um computador, por exemplo, este salva o que ordenamos, aquela salva determinado instante independentemente da nossa vontade. Quantos são os momentos que gostaríamos de esquecer e seguimos, todavia, lembrando pela vida inteira? Assim, pode também ocorrer de não conseguirmos, de jeito algum, recordar algo importante. Pois não cabe a nós, ao menos conscientemente, organizar os retalhos que formam a complexa colcha do passado rememorável. O homem mais sábio, segundo as filosofias, seria, então, aquele que conseguisse captar e dominar a tênue passagem do presente, pois é tão somente ali que a vida acontece e neste ponto vulnerável definem-se passado e futuro. Porém, os tempos idos são a única coisa palpável disso tudo, ainda que se trate de um arquivo morto, imutável, irremediável. Mas quando, a qualquer hora, chegardes ao topo dos vossos dias e a morte, que sempre andou a vossa cata, enfim, vos alcançar, fazendo-se presente, o futuro terá se esgotado e a vida será apenas um enorme fardo de lembranças vãs que cairá sobre vós como uma colcha de retalhos.

Revisado por Jozi Fleck

Sexo & Literatura

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Mon, 28 Mar 2011 22:25:00 +0000

Porto Alegre, Outono de 2011.

Era um casal tal e qual tantos outros casais.

Um fato extraconjugal comum, apesar de não serem eles,

nem iguais nem desiguais. Dessemelhanças e pequenas desavenças,

convenhamos, são coisas tão naturais. Dois eram os seus gostos e

temáticas principais, em medidas, porém,

distintas: um, simplesmente, gostava

do que o outro gostava demais – e vice-versa.

Sexo e literatura, em doses desproporcionais,

entretinham longuíssimas noites de remotos carnavais.

Enquanto um, sobre a cama,

ardia em desejos carnais, o outro

inventava, à mesa, mil viagens literais. Por vezes,

irresistente, qualquer um poderia ceder, tanto saltando,

enfim, para o leito, como sentando

um pouco para ler. Não que houvesse desapego

por o que o outro propunha fazer, é que uma das coisas

queria-se, porém, a outra

era bem mais que querer. Assim todos os dois faziam,

não davam o braço a torcer,

ao tempo que um implorava, o outro

negava-se a atender. O trecho de um conto inspirado,

ou um verso bom de se ouvir contrastavam

com um corpo pelado que intentava

o outro despir. Seduziam-se mutuamente,

noite afora sem dormir, um querendo mais que o outro,

custavam-se a decidir. Um tinha o domínio das letras,

sua forma de viver, portanto, queria, naquele momento,

gozar como quem fosse morrer. Já o outro

gostava de amar e sabia dar prazer, porém,

trazia entranhadas na mente, coisas por escrever. O fato é que

um rejeitava o assunto que mais conhecia,

sendo que o outro pagava pra ver

e sabia o quanto valia. Queriam, ambos, um do outro,

aquilo que os comprazia e por mais que entre si discordassem,

pairava uma terna harmonia. Propostas e tratativas,

negócios e acordos mesquinhos, trocava-se beijo por verbo

ou sinônimos por carinho. Quantas expressões fingidas,

num fazer-se interessado, em poesias

que eram lidas ou em afagos

que eram dados. Porque quando um se perdia

no que mais lhe interessava, queria trazer o outro

pro mundo que ele sonhava. Mas o outro,

doidivanas, tinha também seu reinado, punha-se, então,

a contender de um jeito leve e encantado. Decidiam-se, às vezes,

em concordância, evitar qualquer rancor,

assim, transavam, dizendo versos ou liam, fazendo amor.

Deus – lá do céu – é que sabe

o quanto sentiam-se vivos,

quando amanheciam

exaustos, fartos e

nus entre livros.

Revisado por Jozi Elen Fleck.

Seu Eli

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Mon, 14 Mar 2011 21:53:00 +0000

Porto Alegre, declínio de Verão, 2011.

O Seu Eli, já falecido, era um velho muito gaúcho. Não sei que idade ele tinha, mas sei que contava histórias encantadoramente antigas. Da emancipação do lugar, Vila Sul, dizia: - Terras de meu pai. Tinha dois temperamentos, um lúcido e um ébrio. Na lucidez, gostava de negros: - Essa negrada é de fundamento. Embriagado, baba-se aos urros: - Não tem um que não seja ladrão. Nunca vi pessoa pra gostar mais de pelejas. Trazia o trabuco sempre na cinta e não custava muito pra puxar. Ao menor dos desaforos: - Deus que me perdoe! Sua esposa, Dona Rosinha, pouco fez caso do acontecimento que venho contar. Fatos ocorridos uns dias antes da morte do bagual. Dizem: o delegado reuniu a tropa para, a custo de bala, ir prender o homem velho que, cheio de cachaça, havia feito “bruzuras”, inclusive disparando tiros ao ar. - Atenção, sentido! soube que ele está em casa agora, vamos ver se conseguimos entrar e pegá-lo. Eram sete homens: o delegado, um sargento e cinco soldados armados. - Vamos chegar devagar. Todos meio acocados, organizados, cochichando entre dentes: - Temos que gritar com ele. O delegado fez um gesto parecido com o “antecantar” dos galos: - Salta pra fora, Eli, queremos falar contigo. Um ajuntamento grande começou a rodear a casa, na mais vil das curiosidades. Que profunda sensação de silêncio houve, parecia um velório. Não obtendo resposta, o delegado tornou a gritar: - Só queremos conversar. Mais um tanto sem barulho e o resmungo veio: - Podem entrar. Fazendo-se desentendido, o delegado soluçou: - Quê? O Eli replicou: - Passem pra diante, a porta tá só encostada. Mudos, entreolharam-se os soldados, falando com os olhos. O delegado retirou o quepe, coçou a cabeça: - Mas, Eli, tu tem que vir aqui fora, homem. E maltratado por mais uns instantes vazios ouviu: - Capaz, deixem de cerimonia! ué sai! a casa é nossa, delegado. Inseguros, os militares tremiam e a “gentarada” que apreciava o causo silenciou, escutando: - O que é isso? venha com seus homens! vamos tomar um mate! faz horas que eu quero falar com o senhor, delegado. - Não sejam bobos! quero muito que vocês entrem! façam-me o favor de achegarem-se. - Ora, passem pra diante! é uma honra recebê-los! não me levem a mal. A risadagem do povo foi forte quando o delegado decidiu-se: - Batamos em retirada.

Revisado por Jozi.

Vamos Embora

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Wed, 09 Mar 2011 14:13:00 +0000

Porto Alegre, Verão de 2011.

- Vem, vamos sair daqui, vamos voando. Se um dia alguém resolver perguntar por nós, já estaremos tão longe... Além, quem sabe, desse mundo real, de coisas certas como dois e dois são quatro. Vem comigo. Vamos buscar incessantemente pelo que não existe, vamos mentir um ao outro como fazem o poeta e a musa – entre versos. Que essas verdades já têm nos machucado demais. Sabe. Temos perdido tantos pores-do-sol, tantas fases da lua, tantas marés e redemoinhos que nem sei. O que nos prende a uma cidade tão dura, meu bem? Partamos antes que seja tarde. Antes que acabemos nos acostumando às pedras e moedas daqui. Ainda há tempo de fugir. Saiamos pela culatra, escondidos, de mãos dadas como aqueles pares enamorados que há muito não se vê. Lembra-te daquela esperança tola e sem nenhum sentido? Aquela grande bobagem? Pois, busquemo-la, meu amor, decerto a encontraremos, ainda que venhamos dar com ela pra lá do infinito. Que importa? Busquemos outro mundo, porque este, minha cara, tem fim. Entreguemos, aos demais, de mão beijada, as coisas ditas de valor, deixe que morram por elas, nada disso nos serve. Nosso tesouro é diferente. Que fique tudo pra trás. Do que haveremos de sentir falta? Oh, distância imaginária que nos separa dos sonhos todos, haveremos de alcançá-la em tempo, antes que as horas vãs nos tenham devorado. O tempo urge. Cada dia vivido em meio ao caos torna-nos mais fracos. Nós não somos daqui, mulher, temos nosso lugar. Em nada parecemos com essas pessoas tão vis. A gente é como criança, sempre querendo saber os porquês, mas ninguém tem boas respostas. Do que temos a explicar, eles não querem saber. Pouco importa os diferentes azuis, matizes e contrastes que o céu apresenta a quem não o percebe. Somente nós, querida, contemplamos a performance contínua da beleza ao nosso redor. Um passarinho aprendendo a voar conhecerá paisagens inenarráveis, ele não sabe, exatamente, o que o espera, mas há algo após a temível queda livre. Saltemos, pois. Não tenhamos medo. Nada pode ser ruim como a rotina, a imposição, a padronização, o condicionamento. Como poderemos seguir as mesmas regras, meu anjo, se não somos iguais? Vamos sumir. Quero crer que exista um lugar onde possamos enxergar com mais clareza. Vem comigo agora. Encontremos a paz. Vamos embora.

Revisado por Jozi

Um Crime Excêntrico

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Sat, 22 Jan 2011 08:09:00 +0000

Porto Alegre, Verão de 2011.

Após alguns minutos imóvel e reflexivo diante do tão excêntrico cadáver, o tal delegado voltou-se para mim e disse: - Que tipo de relacionamento havia entre tu e esta senhora, meu jovem? Meus olhos estavam ainda semiabertos, podia-se ver claramente pela minha cara que eu ainda dormia e não tinha acordado para aquele pesadelo: - Nada, seu delegado, nenhum relacionamento, eu estava num bar e ela chegou, só isso, pediu pra se sentar e pagou toda a despesa... - Pera aí, guri! tu tá me dizendo que a conheceu nesta noite? retrucou a autoridade, puxando, imediatamente, do bolso, um bloquinho e uma caneta. Comecei a suar na sola dos pés – quando meu pai me intimava, questionando-me sobre alguma arte de infância, meu primeiro sintoma de nervosismo era o suor na sola dos pés: - Sim, doutor, ela me trouxe pra cá, e foi tirando a roupa, eu nem queria entrar, mas ela disse que o apartamento era dela, delegado. Eu juro! ela disse que era dela, até chave ela tinha, eu juro... - Tá, tá, tá! acalme-se, rapaz! o apartamento era dela sim, aliás não só o apartamento, mas o prédio inteiro. Fiquei pasmo. O policial prosseguiu: - O senhor se lembra do que ela dizia? - Sim, lembro sim, assim que ela entrou, disse: - Olhe bem pra mim, guri, tu nunca me esquecerás. O delegado recebeu aquela informação com os olhos arregalados, como se tivesse visto um fantasma ou coisa parecida: - Ela lhe ofereceu dinheiro ou alguma coisa, moço? Cheguei a me perguntar duas ou três vezes, antes de responder, se deveria ou não dizer a verdade, mas diante de uma situação tão delicada, fui sincero: - Bem, doutor, enquanto se despia, ela arrancava as joias do corpo e as jogava na minha cara, dizendo: - Fique com o ouro, que eu prefiro a eternidade. - E onde estão as tais joias? indagou-me. Apontei para o meu velho par de tênis que fedia, jogado aos pés da cama, recheado com um punhado de correntes e pulseiras. - Por que as escondeu? tornou a me indagar, cada vez mais intrigado. - Ela me deu, doutor, jogou pra mim como se não valessem uma moeda, se desfez, eu não escondi, delegado, só guardei, sou pobre, doutor, sou um coitado e... - Entendo, rapaz, entendo, mas me diga: vocês fizeram o que depois? - Nós transamos, doutor! ela estava desvairada, parecia possuída por algum espírito, gemia e gritava feito uma louca, pedia para que eu pusesse... - Me respeite, guri! pela primeira vez o delegado fez cara de brabo, me agarrou forte pelo braço e questionou: - E quanto tempo durou essa brincadeira? - Umas quatro horas, respondi. O homem levou as duas mãos ao alto da cabeça como fazem os torcedores quando o time do coração sofre um gol: - Quatro horas, meu Deus, quatro horas! - Sim, quatro horas – confirmei. - Meu querido, por acaso tu sabias que esta senhora morta aí, na cama, tinha um estado clínico muito delicado e que estava terminantemente proibida pelos médicos de praticar qualquer atividade sexual pelo resto da vida? Eu bem sabia que aquilo era uma interrogação, mas não fui capaz de responder, fiquei mudo e surdo, olhando o delegado mexer com a boca e fazer gestos agressivos, mas eu não entendia nada. E em minha mente se repetiam infinitamente as últimas palavras da mulher: - Ai, me mata, me mata, guri, que eu morro agarrada em ti!

A Professora

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Tue, 11 Jan 2011 05:19:00 +0000

Porto Alegre, Verão de 2011.

Professoras, definitivamente, não me atraem. Nada contra quem goste, mas é que, sejamos sinceros, todo mundo sabe que professoras não têm sensualidade. Disse-me certa vez o grande filósofo amador, F. Dionízio, meu amigo: “- Noventa e nove por cento das professoras não são sexy, no entanto, muitas escondem no âmago uma ninfomania radical.” Como não senti vontade de conferir as palavras do meu camarada, tratei de ir, primeiramente, recusando o convite para jantar que uma vizinha professora me fez, dia desses. Porém, após uma insistência chata, aceitei, a contragosto. - Ai, que bom, amigo! disse-me num timbre de voz que considero, sinceramente, irritante, como se falasse com alguma criança ou com outra professora. Amigo! que amigo que nada. O que me me entedia é a tal da meiguice: - Ai, que bom, amigo! “Que maçada”, diria Fernando Pessoa. No apartamento dela, eu, logo de cara, quis dar meia volta e ir-me socar num bar onde houvesse bêbados e mesas de sinuca, pelo amor de Deus, a mulher estava de saia comprida, cabelo amarrado e óculos na cara. Tenha paciência. A camisa dela, vou lhe dizer, não tenho bem certeza, mas acho que era masculina, só podia, um troço quadrado, sem corte, sem desenho. Que horror. E cada colherada daquela polenta com rúcula que ela me deu pra comer descia-me arranhando a goela, nem tanto pela ruindade da comida, mas pelo papo sem atrativos: - Trabalhar com crianças é tão recompensador, o senhor nem sabe, elas são tão carinhosas, tão sinceras, é como se... E eu lá quero saber alguma coisa sobre crianças? Já nem casei por não aturar crianças. Assim que terminei o tal rango comecei a dar pinta de que estava de saída, mas ela teimou em me servir algo para beber: - O senhor aceita um café ou chá? Nunca pude descobrir de qual tenho mais nojo, café ou chá, eu estava sendo gentil até ali, mas, café ou chá, café ou chá... - Obrigado, mas não vou aceitar, fui sincero. Então ela atacou novamente: - Uma bebidinha? Bebidinha! Bebidinha! Até bebida alcoólica pra ela tem conotação infantil. Mas, confesso que o convite de certa forma me animou, talvez ela tivesse alguma cerveja por lá - valeria a pena arriscar? Aceitei e ela me veio com uma garrafa, uma taça e um saca-rolhas, disse que não sabia abrir porque, afinal de contas, nem bebia e que eu estaria fazendo um grande favor em tomar aquele vinho que há séculos estava guardado em seu armário. Abri, servi e fiquei ali bebendo e ouvindo mais um bocado de asneiras: - Fizemos uma apresentação, o senhor tinha que ver, todas as crianças vestidinhas de felino, com narizinho pintado e tudo, vou buscar as fotos pra lhe mostrar... Ai, meu saco! Ela quer me mostrar fotos de crianças fazendo teatrinho. Não! Tudo menos isso. - Querida, não é necessário, estou sem tempo agora, vou indo. Fui já levantando. Ela se frustrou: - Mas é cedo, disse-me com cara de cachorro perdido. Resolvi então dar uma última cartada, tanto faz, ela não me interessava mesmo, que ficasse brava ou ofendida, eu não estava nem aí: - Só faltou falarmos sobre sexo né, professora? Ela imediatamente pegou a garrafa de vinho e bebeu de “gute-gute” quase a metade, depois tirou um pé de sapato e jogou no interruptor, desligando a lâmpada. Fiquei meio apavorado, não enxergava um palmo adiante dos olhos. Ela me empurrou, caí sentado no sofá. Me assustei, fiquei perdido, não sabia o que estava acontecendo, então, falei: - Minha senhora, eu acho que... Levei um golpe no pescoço que até hoje me dói e caí deitado sem uma gota de ar pra respirar. Ela havia tirado a roupa e sentado na minha cara.

O Voluntário

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Thu, 06 Jan 2011 04:43:00 +0000

Porto Alegre, Verão de 2011.

- Me dá uma cachaça aí, moço, por favor! Uma coroa loira de um metro e oitenta proferiu essas palavras ao pé do balcão de uma bodega de quinta categoria, por volta das quatro horas de uma tarde em que o solaço parecia que ia derreter a cidade de Porto Alegre, após ter desembarcado de um carrão vermelho, rebolando um traseiro largo e bem cuidado – traseiro daqueles de fazer inveja a muita guria nova que tem por aí – entrou e espalhou seu perfume inebriante pelo ar. Em seguida, todos os presentes foram surpreendidos pelo estalo forte de um taco de sinuca que um indivíduo vestido com trapos encardidos deixou cair no chão por estar de boca aberta apreciando a loira, sendo que seu companheiro de partida, também encardido, nem foi capaz de fazer qualquer menção à continuação do jogo, tão abobalhado estava, admirando a beleza daquela dama de sociedade. Sabe lá Deus o que estaria ela fazendo naquele boteco imundo. A dondoca pegou naquele pequenino e vulgar copo de vidro com umas mãos tão alvas e macias, unhas bem feitas, dedos delicados e derramou o trago pela goela a dentro exibindo a todos uma careta que fez transparecer um bocado de rugas, pois já não era jovem, ainda assim trazia a face muito bem tratada, maquiagem perfeita, olhos esverdeados – era, sem sombra de dúvida, uma mulher bonita. Além de mim e dos dois encardidos, estavam presentes o dono do bar e um velho da barba sebosa que passava a vida a beber naquele estabelecimento, e eu nunca entrei ali que ele não estivesse no mesmo lugar: sentado num banquinho, escorado na parede, junto à porta de entrada. A mulher disse: - Ui! me dá outro, por favor! e desatou a mexer na bolsa de grife trazida a tira colo, pelo ruído podia-se perceber que ela trazia de tudo um pouco ali dentro, depois de algum tempo em que demonstrou nervosismo e ansiedade, sovando e arregaçando aquele couro dourado, tirou dali uma carteira de cigarros e pediu fogo ao dono do bar, que saltou tropicando por cima de uma caixa de garrafas no desespero de servir com presteza a nobre senhora. A madame deu uma tragada profunda no cigarro, soltou uma baforada, empinou o segundo copo de cachaça, franziu a cara novamente e fazendo-se observar por todos, bradou: - Quero pôr um par de chifres no desgraçado do meu marido, quem aqui pode me ajudar? Um dos encardidos grelou o branco dos olhos para o dono do bar que, mortificado, fincou os olhos no outro encardido que, abismado, não tirava os olhos da mulher que, insinuante, pôs os olhos bem dentro dos meus e deixou-se estar me encarando e eu, atônito, perplexo, estupefato... O velho da barba sebosa ergueu muito educadamente a mão, como faz um aluno em tempos de colégio, oferecendo-se como voluntário. A mulher jogou sobre o balcão uma nota de dinheiro, calçou bem a bolsa sobre os ombros, pôs o cigarro no cinzeiro e passando pela porta, disse: - Pois, bem! E foi puxando o velho bêbado pela gola da camisa fedida, jogou-o dentro do carrão vermelho, bateu com a porta e saiu cantando pneus. Juro, caro leitor, juro. Até o dia de hoje não pude me perdoar por ter, naquela tarde, ficado apenas atônito, perplexo, estupefato...

Agradeço a Jozi

do blog O Lugar das Cores Escritas,

que me ajudou a revisar este texto.

Visite-a!

O Caso do Amigo

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Mon, 03 Jan 2011 12:44:00 +0000

Praia de Quintão, Verão de 2011.

O Homem tinha acabado de mijar e vinha ainda fechando o reco da bermuda quando avistou ali sentado à mesa de um bar à beira mar um grande amigo seu, dos tempos de colégio de interior. Muitas haviam sido as vezes em que O Homem, saudosamente, se perguntava: que será feito do fulano? Brincando brincando já fazia mais de vinte e tantos anos que não se viam. O Homem chegou a enveredar em direção ao amigo numa atitude impulsiva gerada pela saudade dos tempos de juventude, das brincadeiras maldosas, do futebol no recreio, do beijinho das gurias, mas estancou no terceiro passo. Meteu a mão no bolso, pegou um cigarro e se parou fumando e observando o velho camarada: - Quanto tempo heim, pensava consigo. O ex-colega estava ainda jovem, muito bem cuidado, não tinha envelhecido nada, cabelos bem cortados, visual alinhado, roupas de boa marca. - Quem te viu, quem te vê, refletia O Homem, enquanto, baseando-se apenas em aparências, fazia uma análise da vida do antigo camarada e imaginava seus sucessos. De repente o amigo ergueu-se da cadeira e fez gesto ao garçom solicitando que fechasse sua conta. Nesta hora, O Homem intentou um segundo arranco na ânsia de aproximar-se do seu parceiro querido: - Ah, que vontade de dar um abraço naquele cara, remoía-se por dentro. Não queria acreditar que depois de tanto tempo sem ver um sujeito que fez parte da sua vida, deixaria que ele levantasse e fosse embora sem ao menos dar-lhe um aperto de mão ou um tapa nas costas. Aproximaram-se do amigo, de braços abertos, uma jovem linda, sorridente e uma mulher que, apesar de madura, era tão linda e simpática quanto a menina. - Olha só! E o sem vergonha sempre dizia que casamento era pra louco, recordava consigo O Homem, emocionado, escondido ao pé de uma coluna de bambu que servia de decoração ao ambiente. O amigo abriu bem os braços e, numa única armada larga, envolveu a filha e a esposa, presenteando, esta, com um carinhoso beijo na boca. - Que esposa bonita, meu Deus, e a guria é a cara dele. O Homem observou de longe o amigo sair do bar e entrar com a família numa caminhonete de luxo importada. - Que tri, ele também mora em Porto Alegre, concluiu O Homem, ao ver a placa do veículo. Ergueu a mão, instintivamente, e fez no ar um tchau silencioso e triste ao amigo que sumia em meio às ruas de uma praia qualquer do litoral gaúcho. Tocou fora o cigarro e foi-se embora sentido de não poder botar a conversa em dia com o velho companheiro de escola, mas seria impossível evitar indagações acerca da vida e ele odiaria o constrangimento de ter que relatar a multidão dos seus fracassos.

Para quem quiser ler...

Hoje um texto meu está publicado no blog Quiosque do Pastel.

Espero que gostem.

Um abraço!

Réveillon

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Mon, 27 Dec 2010 17:50:00 +0000

"Um feliz ano novo a todos que me leram, ou não, em 2010."

Léo Santos

- “Grande porcaria essa espelunca!” Não estou até agora acreditando que ouvi um desaforo dessa bitola e fiquei quieto como uma galinha choca. Um cara suja desses, que não tem nem onde ser enterrado, três meses de aluguel atrasado, vir me falar uma barbaridade dessas e bem sério ainda... Como é, meu Deus, que eu posso aguentar essa gente? Tá certo que meu estabelecimento é humilde e precisa de uma certa reforma, porém, espelunca!... Espelunca é demais. Sou capaz de apostar que um rato desses nunca na vida dele dormiu em lugar melhor que a minha propriedade. Tenho até dó da pobre mulherzinha que se presta a servir de esposa a sujeitinho tão imundo e penso também – ora, porque não? - nas crianças, ainda que essas pestinhas ranhentas tenham, certa vez, me quebrado um cano da água, coisa que até hoje não pude reaver com o maldito infeliz, mas vou pô-lo no olho da rua – juro por tudo que há de mais sagrado – vou por esse cachorro fedido no olho da rua ou não sou o dono dessa porcaria de cortiço, ele, a piolhenta da mulher dele e todos aqueles barrigudinhos que ele tem por filhos. Mas, tchê, que cara de pau tem o vadio, cruzando pra lá e pra cá em frente a minha porta, ele e o outro vagabundo que é cunhado dele, com espeto, carvão, carne e batata pra fazer maionese, é demais, é muita falta de vergonha na cara, me devendo uma grana sem tamanho, ele pensa que tá lidando com quem? E agora baixou de novo pro armazém, dessa vez com um engradado de garrafas de cerveja, se ele pensa que vai encher o bucho e a cara com o meu dinheiro, ah, ele está completamente enganado, ele vai errar o pulo comigo, vai errar o pulo... - Ô Julinho! Tem como tu dá uma chegadinha aqui? Tenho que conversar sério contigo. - Seu Paulo, Seu Paulo, nem tinha lhe visto aí, tô na correria, pra cima e pra baixo. - É, Julinho, tô vendo, a coisa tá boa pelo jeito. - Mas , Seu Paulo, antes de tudo eu quero lhe desejar um feliz ano novo, pro senhor e pra toda a sua família, muita saúde, muito dinheiro, que em 2011 o senhor consiga realizar todos os seus projetos, que seja um ano de alegrias e boas surpresas! O senhor sabe né, Seu Paulo, o senhor tem sido um pai pra todos nós, e se não fosse pela sua compreensão, eu e minha pobre família teríamos que passar o réveillon a pão e água. O Senhor é uma pessoa santa, Seu Paulo... Deus foi quem mandou o Senhor pra... - Tá, Julinho, tá bom! Vá lá... Outra hora a gente conversa. Feliz ano novo pra ti também – desgraçado!

Noite Feliz

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Mon, 20 Dec 2010 20:39:00 +0000

"Neste natal, além de consumir em excesso - Deus abençõe a todos os que têm boa condição financeira - beber bastante aquela marca de refrigerante - patrocinadora do natal - e encher a cara de cerveja - isso até que é bacana - lembre-se de dizer que você ama a quem você ama, nem que você ache que essa pessoa já esteja careca de saber que você a ama, mas dê a ela o prazer de ouvir da sua boca : eu te amo! Não se esqueça também - essa é bem mais difícil - de lembrar que no mundo há muita gente que não tem um pinto pra dar água - não sei se esta expressão é usada fora do Rio Grande do Sul, se não for eu explico, quer dizer pobreza, miséria, fome - como hoje, por exemplo, um pai de família bateu à minha porta oferecendo-se para cortar minha grama por cinco reais ou um chinelo de dedos, disse-me ele que estava andando de porta em porta, pois, gostaria de ter algo a oferecer a seus filhos e esposa, há muitos casos mais graves que este. Pense que existem pessoas que estão sós e não têm ninguém por si, ou internadas, ou presas, ou seja lá por qual infortúnio elas não são felizes, mas o fato é que muitas pessoas não são felizes durante o natal. Lembre-se delas, peça a Deus por elas. Seja bonzinho.

Papai Noel te recompensará! Saúde a todos! Feliz Natal!"

Léo Santos

Naquela noite de natal, cheguei bem cedo em casa, bem antes da grande hora, quando o burburinho alegre dos festejos tornar-se-ia inevitável. Tranquei as portas à chave e fechei todas as janelas, qualquer coisa que pudesse me ligar ao mundo exterior e a todos os encantos daquela noite de inabalável felicidade foi por mim aniquilada, inclusive desliguei televisão, aparelho de som, celular, computador e tirei o telefone do gancho – vá que alguma pessoa contente me ligasse saudando-me com a velha expressão agradável: - Feliz Natal. Bem antes do momento crucial tratei de ir fazendo minha ceia. Não, não era peru, tampouco era leitão assado, bolos recheados com frutas, doces em calda ou qualquer dessas guloseimas saborosas que enchem as mesas das casas de família na noite de luz, o que eu havia trazido da rua numa sacolinha plástica eram uns pães cacetinho, salame e margarina que encontrei na única e bendita padaria que por sorte estava aberta, pois, era noite de natal e todos largavam o trabalho mais cedo para seguir a estrela guia. Dei uma revista geral em toda a casa em busca de lembranças inconvenientes, tipo, porta-retratos de família, roupas de criança, pertences de mulher, enfim, qualquer coisa que pudesse vir a machucar meu coração foi posta longe dos meus olhos. Estive jogado no sofá da sala por tempo indeterminado, refletindo friamente sobre todas as bobagens que tenho feito na vida, sobre as coisas que tive e perdi e sobre as coisas que nem cheguei a ter, por pura falta de fé e persistência, deixei-me levar de forma inconsciente pelo triste labirinto que era a minha vida até que estava já a ponto de cair no choro, mas, de repente, quando fui dar por mim, vi que o relógio já marcava vinte e uma horas, pus-me, imediatamente, de pé: - Meu Deus, como eu pude vacilar desse jeito? Já estava mais que na hora de eu estar dormindo, pois a ocasião especial estava chegando e eu, descuidado, permanecia acordado, correndo o risco de ser pego ainda desperto pela euforia da vizinhança. Dentro de poucos minutos eu era um anjo que dormia jogado sobre uma cama desfeita sem ter tirado ao menos os sapatos, meu corpo ficou tão leve que minha mente, antes agoniada, caía agora em profundo estado de relaxamento; e eu, como nunca, sonhava: feliz natal, um papai noel muito gordo, com a roupa muito iluminada, um vermelho perfeito, entregava-me presentes, inúmeras crianças, crianças muito alegres – que pai sou eu? - feliz natal, as pessoas da minha família, pessoas que já morreram, meus velhos amigos, todos os meus amigos, meu melhor amigo, a mulher que eu amo – que homem sou eu? - feliz natal, minha mãe, o sorriso de minha mãe, o abraço de minha mãe, o beijo de minha mãe – que filho sou eu? - feliz natal, meu pai, o aperto de mão de meu pai, a repreensão de meu pai, o tapa nas costas de meu pai – por onde andará meu pai? - feliz natal, eu feliz, eu rindo a toa, eu com as pessoas que mais gosto, eu de bem com a vida e comigo mesmo – quem, afinal, sou eu? Quando soaram as badaladas da meia-noite em que os sinos anunciavam a todas as pessoas que a festa se iniciava e os homens, mulheres e crianças estouravam seus champanhes, abraçavam-se e beijavam-se, trocavam presentes e entoavam canções de paz não só ali no prédio onde eu me encontrava como também naquele bairro, na cidade de Porto Alegre e no mundo inteiro, eu, surpreendido pelos estouros e clarões dos fogos de artifício que conseguiam, apesar de todo o cuidado que tive, alcançar-me na cama onde jazia infeliz, eu que tão perdido estava em sonhos acordei tomado pelo choro convulso, o mais convulso e vexaminoso de todos os choros. Assim, os soluços e lágrimas me engasgaram e sufocaram minha voz a ponto de me fazer parecer um bebê manhoso, meu rosto lavado, meus olhos vermelhos; minhas dores pessoais fizeram-me fiel companhia até que o dia raiasse, encerrando, finalmente, aquela noite insuportavelmente longa e feliz.

Poesia .10

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Thu, 16 Dec 2010 17:08:00 +0000

Porto Alegre, prenúncio do Verão 2010/2011

Ela disse que mora no mar
E entrou numas de me levar pra viajar

Pôs na minha boca o sal de mil litorais

Deitou nas pedras do meu cais

E foi demais.

Ela disse que veio do azul

E que de mil em mil anos ela passa aqui no Sul

No vestido dela tinha uma rosa-dos-rumos

Fez eu me perder do mundo

Por um segundo.

Ela disse nunca mais, nunca mais

E que foi bom ter me levado pra brincar com os corais

Olho o mar toda noite. E imagino-a - fugaz

Bailando ao som da fúria de mil temporais

Que esteja em paz.

Amanheci
na areia branca da praia

feito

estrela-do-mar

Queria ser
a onda pra me perder

no azul

até te encontrar

Chove em Porto Alegre

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Mon, 13 Dec 2010 20:17:00 +0000

Vale a pena viver - nem que seja pra dizer que não vale a pena...

Mario Quintana

A chuva anunciava lá fora que a vida é cheia de melancolias. E, solitário dentro do quarto, o homem que não tem uma razão de viver, ouvia e entendia, entediado. Havia dias em que não existiam livros nem poemas nem nada que fosse capaz de ocultar bem o tempo, e assim, iam-se as horas pingando do céu, escorrendo como as gotículas de chuva que brincavam na janela sob o olhar perdido do homem que não tem uma razão de viver. A cama, sempre desfeita, as nuvens, sempre sombrias, as roupas, sempre jogadas... O homem que não tem uma razão de viver não sabia o porquê de nada e há muito tinha já desistido de entender o sentido da vida, embora os que ouvissem falar dele jurassem que ele buscava incessantemente descobrir a verdade sobre todas as coisas, era um equívoco; o homem que não tem uma razão de viver não buscava nem procurava entender nada. E chovia... E perdiam-se as reflexões por incontáveis variações e linhas psicológicas, nuanças mentais que surgiam e sumiam infinitas entre desvios e descaminhos extremamente profundos e tortuosos, até os últimos confins de uma alma inquieta, contudo, apesar do muito pensar, o homem que não tem uma razão de viver não chegava nunca a conclusão alguma, era um tolo. A chuva, sinfonia triste que inundava-lhe o espírito, encharcava-o, deixando-o molhado, com frio e com vontade de chorar, mas ele não chorava, o homem que não tem uma razão de viver não reunia em si nenhum dos sentimentos nobres que são necessários para que uma lágrima se faça brotar no rosto de um homem, era frio como a chuva. O homem que não tem uma razão de viver não gostava de observar a rua de sua janela, magoava-se com a tranquilidade das pessoas que fugiam da chuva com suas capas e seus guarda-chuvas baratos, feito formigas tontas em meio àquele temporal, para o homem que não tem uma razão de viver todas as outras pessoas do mundo eram felizes. Nem mesmo os estrondos, trovoadas e relâmpagos eram capazes de interromper sua imobilidade permanente, parece que o homem que não tem uma razão de viver era uma pintura abstrata, imóvel e sem sentido. Dos sonhos nem lembrava, desde muito tempo não desperdiçava um segundo sequer com sonhos, um homem com muito dinheiro e muitas mulheres havia, tempos atrás, passado e levado embora todos os sonhos do homem que não tem uma razão de viver. E se a milhas e milhas dali alguém, porventura, se debruçava sobre os cotovelos a sonhar acordada com o amor vazio do homem que não tem uma razão de viver, lá se ia um pássaro encharcado d'água voar no azul até encontrar um pouso longe daquela tempestade de verão, levando no bico os versos e os delírios de loucos amores incondicionais – os amores do homem que não tem uma razão de viver... Tudo é muito relativo. Nada, nada, nada, absolutamente nada, guria, é absoluto!

Poesia .9

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Sat, 11 Dec 2010 00:01:00 +0000

Porto Alegre, Primavera de 2010

Calem-se os meus sonhos; silêncio!
Eu me inspiro demais

Ouço a voz de outros mundos

Fantasias reais

Eu pensei que pudesse ir

Muito além do que eu vejo

E queria enxergar lá no fundo

Além desse mundo

Pagar pra ver

E não sei onde vou parar assim.

Calem-se os delírios e medos!

Eu transpiro demais

Devaneios profundos

Histeria e paz

E nem sei se estou mesmo aqui

Ou se é só um tormento

E queria enxergar no escuro

Além desse muro

Que ninguém vê

E bem sei que não vou conseguir.

E pensei que pudesse ir

Muito além dos segredos

E queria prever o futuro

E além disso de tudo:

Me perder

Minicontos .8

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Fri, 03 Dec 2010 13:58:00 +0000

"Quando olhaste bem nos olhos meus e

o teu olhar era de adeus,

juro que não acreditei..."

Chico Buarque

Arrependeu-se profundamente, que bobagem havia feito. Na vida, muitas são as vezes em que uma atitude impulsiva nos transporta desse mundo diretamente para o inferno. E seria um longo e duradouro inferno. O homem olhou para trás e pensou: - Agora está feito, não há volta. Seus braços cansados carregavam agora o peso de uma parte da sua vida. Da maior parte de sua vida. A sua frente: o tudo novo, o desconhecido, o improvável, o sem perspectivas... Mas ele quis, em algum momento, consciente ou inconscientemente, que isso acontecesse, agiu à luz de pensamentos equivocados, porém, bastou que seu erro se concretizasse para que ele, imediatamente, se desse por conta do quão falho era seu raciocínio acerca da vida... E o demônio, ás gargalhadas, estridentes gargalhadas, punha-se a ensurdecer seus ouvidos espirituais. - Como eu sou idiota! Notava-se, de pronto, que os primeiros tempos daquela nova vida seriam de martírios e condenações psicológicas. Em uma fração de segundo ele ameaçou um passo em direção ao passado, hesitando ao mesmo tempo; e algo perfuro cortante entrou a mutilar sua alma... O infeliz sentiu uma vontade tão insuportável de chorar como a angústia daqueles mais tolos choros de infância. Sabe a criança quando sente falta da mãe? Contudo, limpou, com mãos trêmulas, a lágrima insistente que fazia balançar sua alma e erguendo a perna, a cabeça e o âmago ensaiava o passo mais triste da sua vida quando a porta as suas costas se abriu e a voz embargada da mulher cortou o silêncio: - Espera, vamos conversar! Enfim, o homem, por dentro, sorriu e pensou consigo: - Não foi dessa vez!

A Psicóloga

noreply@blogger.com (Léo Santos) — Tue, 30 Nov 2010 02:05:00 +0000

"A psicologia nunca poderá dizer a verdade sobre a loucura,

pois é a loucura que detém a verdade da psicologia".

Michel Foucault

Dra. Sílvia – Psicóloga. Tão somente o nome da doutora já me botava pimenta nos nervos: Sílvia, decerto era bonita. Existem diversos tipos de consultórios, odeio todos; os consultórios odontológicos são, disparadamente, os piores, não há dúvidas, as salas de espera dos dentistas são verdadeiros quartos do pânico, onde espera-se sempre o pior, assim como os consultórios médicos, ainda que nem tão terríveis quanto os odontológicos, também podem esconder muitas angústias. Mas eu me encontrava em um consultório de psicologia. Existe uma diferença considerável, a meu ver, entre consultórios médicos ou odontológicos e consultórios de psicologia, ainda que ambos me remetam ao terror: os primeiros me assustam pelo aspecto extremamente higiênico, pela brancura das paredes, do piso, do teto e das vestes dos funcionários e, sobretudo, pelo cheiro sufocante de alguma substância antisséptica que me causa a pior das fobias, o que me parece é que todo aquele aspecto hipócrita de asseio tem por objetivo esconder um ambiente macabro repleto de dor, morte e tripas ensanguentadas, até mesmo a simpatia dos atendentes e médicos me causa arrepios; já em se tratando da psicologia, meu medo é outro: não pense que por não haver sangue nem tripas ou pela ausência da brancura que minhas mãos não suam na antessala de um consultório de psicologia. Além do sufoco natural, causado pela pressão mental que os analistas exercem sobre os seus pacientes, nos forçando a revelar as podridões de nossas pobres almas, o que, particularmente, me deixa tenso é o tesão incontrolável que sinto diante da figura de uma psicóloga. Sempre me excito na presença de psicólogas e isso me causa um constrangimento tamanho, pois bem sei que elas leem a mente humana e podem perceber claramente que enquanto imaginam como é o meu interior psicológico estou perdido, divagando sobre o seu interior físico. Ali, sentado naquela poltrona confortável, frente a uma pintura abstrata que, não sei por quê, me remetia a luxúria e libidinosidade, eu punha-me a associar o nome Sílvia a longas pernas claras, sapatos de salto alto, saia curta, blusa com decote, colo jovem, rosto maquiado, cabelos bem tratados e bem cortados e bunda simetricamente perfeita. Nunca no decorrer da minha vida de depressivo tive a oportunidade de me deparar com uma psicóloga que não fosse dona de uma voz penetrante, a autoridade com que falam aos seus perturbados clientes, a superioridade que nos passam naquela hora de aconselhamento, tudo isso unido à beleza estonteante é de perturbar ainda mais quem já é por si perturbado. - Doutora Sílvia, o paciente a aguarda, disse a atendente ao interfone, despertando-me do meu devaneio sensual. Tratei de, desajeitadamente, controlar meus impulsos, respirei fundo, passei as mãos no rosto, corrigi as vestes, mas parece que quanto mais eu tentava me portar como um qualquer que possui perfeita sanidade mais minha postura se tornava desconexa, quanto mais eu lutava para endireitar a cara mais ela se entortava e minha boca e meus olhos tinham vida própria a ponto de vagarem desorientados face afora, as mãos, meu Deus do céu, eu não sabia onde diabos pôr as malditas mãos, iam pelos bolsos, pelos cabelos, pela ponta do nariz até que finalmente repousavam no último dos lugares onde deveriam estar naquele momento: no saco. Desnorteado, cravei os olhos estalados na porta que dava para o corredor de onde viria a mulher que me atentaria nos próximos sessenta minutos. Sei lá o porquê, mas as psicólogas sempre vêm buscar os pacientes na recepção e com um sorriso fantástico estampado num rosto perfeito estendem-nos a mão e saúdam-nos proferindo de forma angelical o nome que soa tão sublime que nem de longe lembra o nosso próprio nome. Quando ouvi o som de um taco de salto ressoar no ambiente a passos rápidos e precisos limpei rapidamente o nariz com a manga da blusa e dei três fungadas fortes para desobstruir por completo as vias nasais... - Olá! Era uma senhora de aparentemente sessenta anos de idade que me cumprimentava cheia de uma simpatia apassivadora. Relaxei tanto que a acompanhei com extrema tranquilidade e durante o trajeto por onde a segui até a sala onde deitei-me aliviado no enorme divã, pensei seriamente em abrir as portas do meu espírito sofrido àquela criatura agradável de tal forma que estava disposto a revelar-lhe todas as minhas mais profundas insanidades... Porém, quando a vi sentar, cruzar as pernas e pude mirar fundo os olhos enigmáticos dela, percebi algo de tão atraente que até hoje não sei o que era, e pensei comigo: - Que jovem gostosa não terá sido esta velha!