Mirá cómo somos

Testimonio de un perro abandonado

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Sun, 13 Nov 2011 13:53:00 -0300

Chistes para los que no saben contar

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Thu, 7 Jul 2011 23:15:00 -0300

No todos somos buenos para contar chistes. En homenaje a ellos, que son muchos, les dedico esta tonelada de chistes sacados de distintos sitios web para que los impriman, los metan en la guantera del auto y así no estén con las manos vacías en los inoportunos e imprevisibles momentos de contar chistes en una reunión de amigos. Ahí va:

Hombre: He descubierto que mi mujer le tiene miedo al agua. Amigo: ¿cómo se sabes? Hombre: Hoy cuando me fui a casa, ella estaba en la bañera con un socorrista…	- Señor, ¿Tiene hora? - Sí, las diez menos diez. - ¡Ah... entonces no tiene hora!	¿Cuál es el colmo de Batman? -Que le Robín
Hay tres cosas con las que todo hombre sueña: Ser tan guapo como su piensa su madre. Ser tan rico como sus hijos creen que es. Tener tantas mujeres como su esposa sospecha …	Un cliente en un restaurante, llama al mozo: - Disculpe, ¿El pescado viene solo? - No, se lo traigo yo.	¿Quién es el hombre más manso ( bueno) del mundo? - El hijo de Superman. ¿Por qué? - porque es supermancito.
Se levanta un tipo después de la operación y dice: - Doctor, doctor, entiendo que se vista de blanco, pero ¿por qué hay tanta luz? - Es que no soy el doctor hijo mio, soy San Pedro.	-Sabes porque la mujer del Increíble Hulk pidió el divorcio? -Porque quería a un hombre más maduro.	¿Dónde cuelga su ropa Superman? En super-chero.
Llega un señor a su casa y le dice a la mujer: - Mi amor, tengo un grave problema en la oficina. Y su mujer le responde dándole aliento: - No te preocupes, gordito. Y nunca digas tengo un problema, deci tenemos un problema, ya que la oficina es "nuestro" trabajo. A lo que el marido replica: - Bueno, muy bien! Entonces,... ¡Nuestra secretaria va a tener un hijo "nuestro"!	Una señora va a sacar el pasaporte. El funcionario en turno le pregunta: -Cuantos hijos tiene, señora? -Diez. -Como se llaman? -Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo, Bernardo y Bernardo. -Todos se llaman Bernardo? Y como le hace para llamarlos cuando, por ejemplo, están jugando todos afuera? -Muy simple, grito "Bernardo" y todos entran. -Y si quiere que vayan a comer? -Igual. Grito "Bernardo" y todos se sientan a comer. -Pero si usted quiere hablar con uno en particular, ¿cómo hace? -Ah! En ese caso, lo llamo por su apellido.		Llega un borracho a su casa, llama a la puerta, su esposa le abre la puerta y muy disgustada le dice: -”Buenos días Superman ” El borracho sorprendido le pregunta: -¿Por qué me llamas Superman? -Porque vienes con los calzoncillos por encima de los pantalones

Un señor llega al doctor con su bebe en brazos. Doctor, doctor, mi hijo tiene 6 meses y no abre los ojos. El doctor le hace un chequeo al bebe y le dice al padre: Señor, el que debe abrir los ojos es usted, este bebe es chino.	Esta era una niñera que regresa de un paseo en el parque con el bebé, cuando llega a la casa la madre sorprendida ve que la niñera trae a otro bebé y angustiada le pregunta: ¿Que sucedió? ¿Por qué no trae a mi hijo y trae a este niño? Y la niñera contesta: Señora usted me ha dicho, si el bebé se ensucia lo cambia.	Una pareja subiendo a un auto: - Mi amor, viste lo tierno y cariñoso que es el nuevo vecino con su esposa? ¿Viste como la besa y acaricia? ¿Por qué tú no haces lo mismo? -¡Ay mija, porque yo casi no conozco a esa señora!
¿Cuál es el lápiz más húmedo y mojado? La pis-cina	¿Cómo se llama el campeón de buceo japonés? Tokofondo. ¿Y el subcampeón? Kasitoko.	¿Cuántas mujeres entran en un huevo? ... dos, Clara y-Ema.
¿Cómo se dice suegra en chino? Lin-Chen-La	¿Qué hace Drácula arriba de un tractor? Sembrando el pánico.	No es lo mismo, los dolores de las piernas que las piernas de Dolores.
Había una vez un niño que era tan fanático de las computadoras y de los videojuegos que decidió cambiar su nombre por el de Nintendo. Un día estaba cruzando la calle y un coche lo atropelló. Entonces su mamá, conmocionada, le dijo: _¡Hijo, hijo, dime algo!_ Y él le respondió: GAME OVER.	Llega un paciente donde el dentista con molestia de una muela, es revisado de la misma y entonces le pregunta el paciente al dentista: ¿Voy a perder mi muela, doctor? Y el dentista le contesta: Eso no lo sé señor, yo se la voy a entregar en una bolsita, y si la pierde es problema suyo.	Un señor va al dentista pues tenía los dientes muy amarillos. Llega donde el dentista y le dice: Doctor, tengo los dientes amarillos, ¿Qué me recomienda? El doctor responde, corbata marrón.
¿Como se dice gallina viuda en chino? -Shingallo	¿Como se llama el arquero de la selección china? Notoko Nibola	Como se dice ascensor en árabe??? - Alibaba y abajo también!!

Había una vez un tipo tan tacaño, que estaba soñando que se estaba tomando un café y se despertó para no pagarlo.	Le pregunta el papá a su hijo: ¿Por qué estás tan transpirado? Para ahorrarme unos pesos, me vine corriendo detrás del autobús. Hombre hijo, no sea bruto, vengase corriendo detrás de un taxi, y así se ahorra más.	Era una vez un señor tan tacaño, exageradamente tacaño que evitaba pararse bajo el sol… para no dar sombra.
Había una vez un hombre tan, pero tan tacaño, que un día fue a un bar a tomarse un trago, el muchacho del bar le sirvió el trago y de repente aparece una mosca. El hombre muy preocupado porque la mosca podía caer a su vaso, da unos manotazos, y justo le pega a la pobre mosca la que cae en el vaso, entonces, el hombre la toma de sus dos alitas y le dice: ¡Escupe lo que tragaste, escupe lo que tragaste!	Había una vez un hombre tan flaco, pero tan flaco, que limpiaba mangueras por dentro. Había una vez una mujer tan gorda, pero tan gorda, que cuando se ponía tacones sacaba petróleo. Había una mujer tan gorda, pero tan gorda, que cuando se caía de la cama, se caía de los dos lados. Había un hombre tan feo, pero tan feo, que cuando picaba cebolla hacía llorar a la cebolla. Había una mujer tan gorda, pero tan gorda, que cuando se pesaba, la balanza decía: Continuará...	Había una ollita que no quería ser olla, y las otras ollas le insistieron y la presionaron tanto, tanto para que lo fuera, que terminó convirtiéndose en una olla a presión Un tipo fue al Registro Civil a cambiarse el nombre: _ Señorita, vengo a cambiarme el nombre ya que mi nombre actual no me gusta_ La señorita le preguntó: ¿Cómo se llama? y el tipo le dijo: _Me llamo Vitor. Y la señorita le preguntó: _¿Y cómo se quiere llamar ahora? _Hetor.
Este era un hombre tan, tan tacaño, que cuando murió su esposa se casó con la cuñada para ahorrarse la suegra.	Había una vez una ciudad tan seca, pero tan seca, que las vacas daban leche en polvo.	Había una vez un señor tan vago, pero tan vago, que soñó que estaba trabajando y amaneció cansado.
Había una vez un tipo tan, pero tan chorro que una vez robó una tienda y se llevó también los maniquíes para no dejar testigos	Había una vez un hombre tan, pero tan optimista, que una vez le dio un infarto y dijo que era una corazonada.	una vez un tipo tan pesimista, pero tan pesimista que un día se desmayó y en lugar de volver en si volvió en NO.
¿Como se dice minifalda en chino? Cachi che le ve.	¿Como se dice tener un orgasmo en chino? Ya tá	¿Como se dice naufrago en chino? Chinchulancha

Dos amigas están en un café y una de ellas le dice a la otra: - ¿Sab{es que tu novio antes fue mi novio? - No, no lo sabía. Él me ha comentado que cometió algunas estupideces, pero nunca me dijo cuales.	A un tipo lo estaban por operar. Al entrar al quirófano el médico le dijo: - Vamos a ponerle anestesia. Y el hombre le respondió: -Anestesia no!, prefiero la Cenicienta.	- Papá, papá, todos los cuentos empiezan con "había una vez..." ? - No hijo, algunos empiezan con "si mi partido gana las elecciones..."
Un tipo era tan tan tan pero tan tan tan....... ......que lo llamaban campana	¿Qué hace un borracho en una computadora? - Buscar el CD-RON.	- Hola, buenas. Venía a pedir la mano de su hija. - ¿Cuál, la mayor o la menor? - Ahhhh, ¿no tiene las dos manos iguales?
El jefe entra en la oficina y ve bebiendo al nuevo funcionario: - ¡Señor Pérez! No sabe que está prohibido beber mientras se trabaja. - No se preocupe jefe, que no estoy trabajando.	Había una vez una señora que tenía un ataque de risa y otro ataque de risa y otro ataque de risa. Un día la señora se murió e inmediatamente fue trasladada para hacerle la autopsia, ¡y no dieron con el chiste!	- ¿Cuál es el colmo de un fotógrafo? - Que su hijo sea negativo y que se le revele...
Había una vez un presidente que iba en su helicóptero y le dijo a su mano derecha: - Sabes voy a tirar desde aquí arriba un billete de 100 € para hacer feliz a una persona. No mejor tiro dos de 50 € para hacer feliz a 2 personas. No mira mejor tiro cinco de 20 € para... - Mire mejor tírese usted y hace feliz a todo el país.	Le comenta un tipo a alguien en una boda: - Oiga ya se fijó que la novia es bastante horrible la pobre. - Óiga, ¿qué pasa?, ¡no se exprese así que es mi hija! - ¡Ay! usted perdone no pensé que usted fuera su padre. - No soy su padre... soy su madre!	- ¿Cuál es el colmo de una azafata? - Enamorarse del piloto automático. -¿Y el colmo de un jorobado? - Estudiar Derecho.
¿Cómo se dice el tren mató al perro en francés? “Le chuchu mató le guao guao”	¿Cómo se comen los chinos el jamón? ATAKITO!	¿Cómo se dice espejo en chino? - AHITOYYYYY

¿Cuál es el colmo de un bombero? Tener un hijo chorro y una hija manguera

¿Cuál es el colmo mas pequeño? -el colmillo

¿Cuál es el colmo de un pelado? que le regalen un peine.

¿Cuál es el colmo de una botella?, que se resfrie por dormir - destapada- .

¿Cuál es el colmo de un bombero? - Apagar un incendio con galletas de agua.

¿Cuál es el colmo de la soda? -Que las burbujas le produzcan gases.

¿Cuál es el colmo de una aspiradora - tener alergia al polvo.

¿Cuál es el colmo de un pintor? - Que lo dejen colgado de la brocha !

¿Cuál es el colmo de un carnicero que es boxeador? Que le den un gancho al hígado....

¿Cuál es el colmo de un cerdo? - Que le regalen un jamón por su cumpleaños.

¿Cual es el colmo de un dentista? Tener un diente de ajo.

¿cual es el colmo de un aviador? - que le salga un hijo volao

¿Cuál es el colmo de una prostituta? El mundo, porque no tiene esquinas

¿Cuál es el colmo de una silla? Tener patas y no poder caminar

¿Cuál es el colmo de un enano? Que un policía le diga "¡alto!"

Cuáles son los TRES colmos de un carnicero? Pues: tener un perro salchicha, tener un hijo chorizo, y tener una hija chuleta.

¿Cuál es el colmo de un elefante? Que no tiene colmo sino colmillo.

¿Cuál es el colmo de un boxeador? Tirarse de un edificio y esquivar el golpe.

¿Cuál es el colmo de un disco? Tomar viagra para convertirse en un disco duro.

¿Cuál es el colmo de un astronauta? Tener una mujer lunática.

¿Cuál es el colmo de un jorobado? -Estudiar derecho

Había una vez un hombre tan flaco, pero tan flaco, que limpiaba mangueras por dentro

¿Qué le dijo el mar a los que se ahogan? - Nada.

¿Sabés el chiste de oto? -No -… Oto más que no lo sabe

Encuesta incompleta

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Tue, 31 May 2011 13:05:00 -0300

Imagen: la-adopcion.com

La conciencia no siempre te da la razón en el instante presente, aunque siempre deja indicios de cuándo se hace la acción correcta. Y ahora les cuento por qué.

¿Se acuerdan que este blog nació como parte de la web de Diario Uno? Quizás nadie se dio cuenta de que una vez desapareció de esta web uno de los links relacionados llamado Aborto, holocausto underground. Si bien este sitio formaba parte de los links relacionados, la verdad fue que una vez me ordenaron sacarlo de allí cuando esta web integraba el staff de blogs del Uno. En ese entonces pasó algo que hace menos de un mes me confirmó que yo había actuado bien.

Todo comenzó por una noticia de una menor embarazada, cuya mamá reclamaba a la justicia un aborto.

Trabajaba como jefe de noticias y colgué la siguiente encuesta: ¿Tiene que hacerse un aborto?, con tres opciones de respuestas: sí, no y no, debe tener el bebé y darlo en adopción. Esta última opción arrancó ganando la encuesta por goleada, hasta que desde las altas esferas me convocaron. Allí me dijeron que sacara la opción "darlo en adopción" y que quedara sólo el sí o no. Desde ese momento el rumbo de la encuesta cambió y pasó a ganar el sí, es decir, la opción a favor del aborto. Yo sabía que ésto iba a ser así y efectivamente, así ocurrió.

Dos años después, ya fuera del diario, con mi mujer nos dirigimos al Registro de Adopción, en la calle Patricias, para inscribirnos. Mientras hacemos cola allí veo un afiche pegado a la pared. ¿Qué decía? Que si alguien conoce a alguna mujer desesperada y con ganas de abortar, que llamara a un teléfono específico para que un cuerpo profesional la asista para que tenga el bebé y lo dé en adopción. Al finalizar, ese afiche expresaba que hace falta difundir esta alternativa que muchas mujeres desconocen.

Qué casualidad. Justo yo tuve una buena oportunidad de difundir esa opción...pero bueno, no todos los medios de comunicación trabajan por el Bien Común y la paz, como nos enseñaron en Deontología Periodística, en la Austral.

Viaje a la unidad vía México

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Sun, 1 May 2011 18:47:00 -0300

Imagen: Aci Prensa

También podría haberlo titulado El día más importante de mi vida. ¿Cómo? ¿Recién a los 41 años vas a decir que viviste el día más importante de tu vida? ¿Y la infancia, la facultad, la mañana de 2005 cuando llamé desde Buenos Aires a Mendoza a mi viejo, para sorprenderlo con la noticia de que había escrito la nota principal del domingo del diario La Nación; los recitales con La Cachorra; el momento que toqué el teclado y canté Popotitos junto a David Lebón en el auditorio Calle, con los periodistas del grupo Los Culpables de la Verdad, y la noche de diciembre de 2006, cuando uní mi cuerpo y mi alma con Graciela en la iglesia de la Merced de Chacras de Coria? Al fin y al cabo, ¿cuántos momentos más importantes de tu vida han existido o existirán?

Imagen: static.aztecanoticias.com.mx

Es verdad y no estoy seguro de que si ando exagerando. Probablemente, muy probablemente vuelva a existir el momento más importante de mi vida. Y me siento agradecido con el sólo hecho de saber que eso va a ocurrir.

Como alguna vez dijo Maximiliano Guerra en Talento Argentino, lo que mostrás en el escenario debe tocar la sensibilidad del espectador. El tema es que en la TV ya nada me hace emocionar. Hace una semana dejamos de ver El Elegido porque ya era demasiado grotesco. Un matrimonio evangélico, amigo de nosotros, hizo lo mismo. La TV y prensa pública se sintetiza en propaganda y mensajes con odios, y la TV privada es mostrar lo peor de nosotros para llegar a fin de mes y de paso, ganar un Martín Fierro. Lo digo en líneas generales. Creo que en el 85 fue cuando Charly sacó Hablando a tu corazón en el disco Tango, que hizo con Pedro Aznar. Allí preanunciaba que la TV y el periodismo, por elección, había dejado de ser feliz por no hablarles al corazón de los lectores. En Apuntes de Periodismo Digital hago énfasis en que existe en las provincias un periodismo hipertextual, sobrecargado de textos, que diluye las emociones y la sensibilidad de los lectores por falta de multimedia, pero también de contenidos cuyo ADN sea la experiencia como noticia. Esa experiencia superadora que se convierte en la respuesta final que busca el lector, también, para darle sentido a su vida.

Puede que cuando uno encuentra algo que le da sentido a la vida se le escape decir, entonces, que acaba de experimentar el momento más importante de su vida. Creo que ahora me estoy explicando mejor. Entonces vamos a los detalles:

Homenaje a Juan Pablo II en el estadio azteca
Imagen: Telediario.mx

Desde que dejamos de ver El elegido es que miramos en casa la TV mexicana. Y Televisa -que además de iluminar la tele con tiras como La Rosa de Guadalupe, basado en historias de vida enviadas por los televidentes- viene transmitiendo desde hace una semana su informativo nocturno –que aquí se ve a la medianoche- desde el Vaticano, por la beatificación de Juan Pablo. Y hoy beatificaron a Juan Pablo. Y los mexicanos, además de darle una cobertura total, también aprovecharon lo que mueve Televisa en la industria cultural de ese país para organizar un concierto de artistas de la talla de Enmanuel en el estadio donde en el 86 Diego levantó la Copa del Mundo y se consagró como el mejor futbolista de la historia. Esta vez el protagonista fue “el papa mexicano” y el evento, llamado sencillamente Homenaje a Juan Pablo II, arrancó con el papamóvil vacío ingresando al estadio azteca.

En realidad, a lo largo de sus numerosas visitas a México, Juan Pablo II no se destacó por decir grandes frases. En el colegio, la semana pasada le enseñé a los chicos que el 65% de la comunicación es no verbal. Y eso alcanzó para que, a más de cinco años de su muerte, un papamóvil vacío desate lágrimas de emoción, pero también lágrimas de unidad, en todo el gigante azteca. La unidad es algo que sacude, que estremece adentro y quien no lo crea así los invito a que vean la celebración que se hizo cuando beatificaron a Chiara Luce Badano.

A Juan Pablo II lo vi muy poco aquí en Mendoza, cuando vino al predio de la Virgen. Yo estaba repartiendo agua en la intercepción del Acceso Sur y Acceso Este. El papamóvil pasó frente a mi, pero sinceramente no recuerdo mucho. Tenía 17 años. No todos en esa edad tenemos sensibilidad para disfrutar, sino más bien para llorar cuando se acabó la Coca Cola en el cumpleaños, como a todo adolescente niñito.

Ya son las 18 y desde la mañana que he estado con el televisor prendido a la beatificación de Juan Pablo. Qué lástima que no haga lo mismo la televisión argentina, se lamentó Graciela. Cuando ves a millones de personas unidas y removidas por dentro por alguien dejó traslucir en su mirada el Amor de Dios, y un canal grande de televisión que lo acompaña, realmente da para decir que el día más importante de tu vida no lo va a ser cuando sólo lo sea importante para mí, sino para todos. Hoy lo estoy viviendo así, porque lo que es importante y no se comparte, no es importante.

Estuvo nublado en Mendoza y un poco, también en Roma. Inclusive se quemó el foquito del baño del departamento. Pero la luz, cuando es verdadera luz, se las arregla para iluminar hasta las sombras más inamovibles del alma. Y ojalá que al igual que Televisa, los medios argentinos empiecen a iluminar más y a sembrar rosas, como las de Guadalupe.

Una luz en el prostibulo

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Sun, 17 Apr 2011 03:47:00 -0300

15 de enero de 1988. ¿Qué hacemos? Ese día cumplía 18 años y con Charles Rubens, compañero del Martín Zapata, que tres años antes –cuando empezaba el día y lo terminaba sólo escuchando “Rocas Vivas, se mueven las sillas, te quiero ver bailar” me había enseñado una ingeniosa técnica de estudio para aprobar los tormentosos y complicadísimos exámenes de Contabilidad- nos lanzamos a la calle para hacer lo que legalmente ya se podía a partir de los 18: ir al cabaret. Si bien desde hacía dos años que ese colegio se había convertido en mixto, la amistad con las chicas del curso era demasiado formal y respetuosa como para pasarlas a buscar (en colectivo, porque de autos, ni ahí), llevarlas a bailar, pagar la entrada del boliche, el trago, el taxi que la llevara a su casa y de ahí la limousine o lo que me arrastrara lo más cerca posible de mi domicilio. Salía más barato comer un pancho en Aruca, frente al Normal. y arrimar al boliche bizarro de la galería Caracol, o lo que por ahí cerca estuviera perfumado por delicioso sexo opuesto. Así fue que caímos a un cabaret chanta de la calle Las Heras, llegando a Mitre. Tan chanta que no tenía nombre.

Entre que entramos y no entramos, más los cinco mangos que se esfumaron con los panchos, miramos para arriba y sin pensar abrimos la puerta y entramos: veinte pesos (para lo que era ese entonces, más o menos). Negociamos. 18,5. Listo, nos sentamos en un sillón con amplia vista al escenario. Las muchachas ojos de video tape porno vinieron por nuestros tragos para ellas. Dos moneditas que valían cero pesos. Nos fuimos así como entramos, sin terminar de escuchar la canción de 9 semanas y media, que en esa época ponían hasta en la Fiesta del Melón y la Sandía, en Costa de Araujo. Al cohete, si bien Charles Rubens me enseñó a sacarme 9 en Contabilidad, en esa noche los dos fuimos un 3,5. Es el único caso en que podés elevar la nota poniendo más dinero, por lo que suponemos que la conciencia de ambos estaba configurando un código fácil de interpretar pero difícil de aceptar. Tal cual era la primera vez que aterrizábamos en un cabarute y seguramente no volveríamos a pisar uno hasta el día en que nuestros bolsillos se emanciparan y comenzáramos a ganar como escribanos. ¡Qué gente de principios éramos? Sin dudas que si cerré esta exclamación con una interrogación fue porque teníamos muchos principios pero muy pocas veces finalizábamos. Fue por eso que decidimos juntar el doble de plata e ir el sábado siguiente a Tiffanys, el mejor cabarute céntrico -calle España, entre Rivadavia y Peatonal- que había en la Mendoza de los ochenta.

Y llegó ese sábado a la noche (¡qué rápido pasó!). Nos vestimos mejor. Esta vez, con los bolsillos asegurados. Llegamos a la puerta de Tiffanys. Oscuridad hasta en el color del traje del engominado vigilante de la puerta. Faltaba el bulldog. No nos pidieron el DNI porque yo ya medía casi un metro noventa, aunque el acné me daba menos de 18. ¿A cómo la entrada? "Cuarenta pesos, muchachos". Era todo lo que teníamos. Poniendo estaba la gansa. Bolsillos vacíos otra vez. Entramos y la primera escena mostraba el claroscuro de la conciencia que describe ciertas escenas de noches con mujeres exuberantes en los films mafiosos de Scorsese. La misma situación que siete días atrás: bolsillos en default para el micro de vuelta. Decí que Charles Rubens traía el abono del colectivo 30 que cada amanecer lo llevaba de la Paso de los Andes de Godoy Cruz hasta el Martín Zapata.

"Hola muchachos", rugió la primera leona, cuarentona y pico special, nomás. No fue esa gran cosa de un cabaret que cualquiera te cuenta con voz narradora de campeón del mundo cuando en los recreos había que contar una experiencia ganadora que jamás había hecho en la vida. Ella me miró como si su conciencia, bien cubierta por su cuerpo, tuviera una carta escrita con el alma para mi. La escuché:

"Mirá, yo soy madre de tres hijos y tengo que hacer este trabajo porque no alcanza con lo que trabaja mi marido. Una al final se acostumbra pero, ¿sabés qué? Vos sos un muchacho (ojo: no dijo "creo que vos sos un muchacho") que tenés que ganarte las minas en la calle. Los hombres que vienen acá son perdedores. Vos sos joven y este lugar no es para personas como vos. Macho es el que enfrenta a la mujer cara a cara y no a las escondidas y con dinero y poder, como es acá, ¿me entendés?".

Para zafar se me ocurrió preguntarle si allí caían los diputados o senadores de la Legislatura y ella no sólo me contestó que sí, sino que agregó que sus clientes también eran esos hombres de poder que jamás cualquier mendocino imaginaría. Está claro que esto último no fue lo más importante que me dijo. Nos fuimos (sí, más vale, vimos un show, para decir luego que tuvimos la experiencia de ir a un cabaret y listo).

El regreso a la plaza Independencia para tomar el colectivo fue silencioso. Madrugada del domingo, día del Señor, con un ángel de la guarda que nos acompañaba con las manos en los bolsillos, imitándonos. Alguien dijo que cuando hay palabras de amor es porque Jesús está en medio de nosotros. Y quizás esta señora, que sinceró su cruz ante nosotros, vio a Jesús en nuestras miradas y su mensaje, desde ese infierno ricotero y rico de placer, fue directo a esa persona que sabe que la ama en forma incondicional. Fue una luz donde menos los esperábamos.

Ninguno de los dos jamás regresamos a un cabaret y como ella dijo, finalmente el amor de mujer nos llegó a la vuelta de la esquina.

El miedo a salir con un amigo del mismo sexo

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Sat, 12 Mar 2011 04:02:00 -0300

Imagen: todoencelulares.net

"Con Mariana estuvimos en Viña de Mar durante la segunda quincena de enero. Fuimos a un hostel. Estaba lleno de parejas. A nosotras nos dio vergüenza creer que algunos pensaran que éramos lesbianas", contó Verónica el fin de semana último, en una reunión de amigos en el glorioso barrio Ujemvi. Y hace mucho que nos viene contando historias como ésta: que salieron a tomar un café con las amigas, que al principio los hombres las miraban, después que se fueron yendo las amigas hasta quedar una sola -que no tenía plata para el taxi y que ella podría acercarla a casa en su coche - y que finalmente las dos se quedaron mal por cómo eran observadas por algunos prejuiciosos. Todo ésto, ya sea en la Arístides o en el Bonafide de Palmares, o en el Havana de Peatonal. Sea la historia que sea, mientras sean muchas amigas, a beber y a brindar por todos rocíos de miradas picaronas. Pero cuando quedan dos sonamos: apareció el fantasma que te dice que si a los 38 años sos soltera y charlás en la calle con una amiga, seguramente más de uno creerá que sos lesbiana. Esa es la historia de Verónica, ese tipo de mujeres soñadoras, que es capaz de deber un mes de alquiler, con tal de que suene su celular y el que llame sea cualquier voz varonil del mundo, menos la de su hermano y familiares masculinos.

Imagen: recetassimples.com

Hasta los 34 años yo fui un eterno colgado total, con la cabeza puesta en la mujer más linda que viera en la vereda mientras estuviera caminando. También, el típico de los que hacían cola en la fila poblada por alguna chica que le pusiera queso a mi ratonera cerebral, o bien, donde cobrara la cajera más atractiva del supermercado. Solía hacer eso en el Vea de Paso de los Andes, Luzuriaga y Pueyrredón. Es el instinto awebonado de cazador, que intenta rescatar una imagen erotizada por la imaginación para maquillar una siesta con la ratonera poblada. Ahora que empiezo a conocer casos como el de Verónica, ¿cuántas mentes malintencionadas habrán pensado que por estar solo habrán creído que mi elección de vida era el de no recibir el cariño y el afecto de alguna soñadora, que quizás alguna vez intentó encriptar sus deseos en el mapa del sitio erótico de mi cabeza?

"¿Ese amigo tuyo...Matías...está solo?", me preguntó una vez la amiga de una amiga de mi mujer. Le tuve que decir que sí. "¿Es gay?", puso ella la segunda con un embrague que ni se sintió, pero que dolió. Por pensar dos segundos, ella creyó que mi silencio estaba otorgando. "No. Está solo porque quiere estar solo. No todos los tipos quieren formar parejas. Hay gente que la pasa mejor así, en soledad. O quizá nunca le presentaron una mina que le gustara. No sé". Así respondí una y mil veces, que yo recuerde, cuando se presentaron casos como éste.

Imagen: proyectowebmixta.com

Las mujeres -más que los hombres- son las que se mandan los piletazos prejuiciosos, que en la mayoría de los casos terminan incrustadas en el fondo de la piscina sin agua. Yo creo que les preocupan ver hombres que valen la pena en soledad, pero mucho más a aquellos que se cambiaron de bando. Es lógico: son más conocidos los casos de hombres atractivos que doblan la muñeca que de mujeres hermosas convertidas en cazachabombas. A ellas les preocupan que falten hombres, mientras que gran parte de ellos celebran a las lesbianas, como creyendo que también son bisexuales. En el fondo, es una máscara: yo creo que al hombre también le cuesta creer que un sueño de mujer ideal pueda ser sólo un deseo para ellas.

La cuestión está en que ahora los solteros o solteras mayores de 30 se sienten observados, por lo tanto ya no son tan libres. Esos grandes momentos, humanos por cierto, en el que podías hablar a fondo con un amigo en el café o en algún lugar concurrido para darle un buen consejo o algo por el estilo, ahora se ve reducido a la mirada de algunos prejuiciosos que intentan ponerle una carátula sexual a ese tipo de relación interpersonal.

¿Se puede decir, entonces, que tener un amigo hoy es polémico? (se los dejo picando). Yo tengo una fórmula, a la que considero superadora: prefiero mirar lo positivo de las personas y no lo polémico, lo íntimo, lo íntimo polémico o de ese tinte.

Gracias a la guitarra

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Tue, 22 Feb 2011 10:38:00 -0300

guitaracordes.com

Llegaba la época de los exámenes y la mayoría se la llevó a rendir. Era su primera experiencia. Venían de la primaria y durante el año prefirieron desoír la advertencia de que las cosas no iban a ser fáciles en diciembre si en cada clase seguían sin tomar apuntes ni estudiar. Y así que pasó que en la última clase del año, cuando anoté los temas del examen en el pizarrón y que el mismo iba a ser oral y escrito, les llegó el agua al cuello porque les tocaba, de un día para el otro, abandonar definitivamente el pelotero y convertirse en una suerte de estudiante universitario, a punto de rendir un examen final que pudieron haber evitado. En mi época yo lo vivía como un castigo, como una película de terror y por eso fue que en toda la secundaria sólo me llevé a rendir una materia: matemática financiera, en sexto año. Ahora la cosa la veía distinta (como tendría que haber sido siempre): un examen final no es un castigo, sino que la oportunidad de aprender bien. El objetivo es aprender. No es más que eso. Pero el entorno sigue siendo, como cuando egresé del Zapata en 1988, el del castigo.

Tres mamás de alumnos vinieron a pedirme explicaciones. Las recibí en el aula y en menos de tres minutos ya estaba todo dicho: “Nunca tomó apuntes y nunca estudió. ¿Se acuerdan cuando nosotros íbamos a la secundaria? Al menos, hasta el peor de los alumnos tomaba apuntes. Su hijo, ni eso. Si lo dejo pasar a noveno, la profesora que vendrá tendrá el doble de trabajo”. Las respuestas de ellas tenían que ver con la necesidad de confesar problemas familiares, de miedos al futuro y de la impotencia de que su hijo no reconozca el esfuerzo que hoy hacen sus padres para llegar a fin de mes. ¿Nosotros no éramos así, acaso? Puede que sí, pero intentábamos evitar meter mucho la cabeza en la realidad. Es la Edad del Pavo. Así se lo llama en la vida real.

Toco y Canto, junto a Cantarrock
fueron las revistas que me enseñaron
a tocar la guitarra.

Tomás era uno de los tantos que se rascaban todo el tiempo, aunque no se portaba mal, salvo cuando se dejaba arrastrar por un “líder negativo” (como llaman los docentes a los que llevan a los que no tienen personalidad a portarse mal). En los momentos difíciles del aula –cuando se portan mal a rajatabla- suelo percibir la temperatura de la brújula de la vida en cada uno de ellos. Es una reacción de mi imaginación –creo yo- para intentar rescatar algo humano y positivo. En el caso de Tomás, sin dudas que se notaba que uno de los lemas de la existencia, resumido en la expresión “la vida es bella”, rondaba cerca de sus entrañas, pero la música fuerte de la distracción y de los gritos del aula le impedían oírlo. Y por eso es que su último examen fue un desastre y se la llevó a diciembre. Pero ese fue, para mi, su día más lindo.

La experiencia de tocar la guitarra al cierre de un trimestral le había cambiado el rostro a un curso de alumnos de primero del Polimodal. Poniéndome en el lugar de ellos, y sí, rendir es feo. Entonces cerremos el examen con una guitarra y buena música. No sé si iba a resultar en un octavo. Pero la sorpresa fue que Tomás entró al aula con la guitarra, luego de rendir su espantosa prueba.

guitarraparatodos.com

Empezó con unos punteos básicos de tres acordes de la canción de una película que ahora no recuerdo. Todos los que aprendimos guitarra, al principio, éramos así. Te preguntaban qué sabés tocar y tenías dos opciones: Yo tengo unos ojos negros (de LA, MI y RE) o el punteo de la musiquita de Batman. Nos quedamos con el último, y a repetirlo porque sí, o porque la canción era tan corta que había que tocarla mil veces.

Se me escapó la pregunta difícil: ¿qué canción sabés tocar? Cuando tenía 13, en el Zapata, aprendí a tocar guitarra en la coprogramática del sábado. Si me preguntaban qué canción sabía tocar mi deseo hubiera sido “Del 63”, del primer disco de Fito, pero tenía tantas notas imposibles que prefería decir “Del 63, pero todavía no aprendí a tocarlo bien”. Mi respuesta de fondo era “yo quiero tocar rocanrrol, pero no conozco una canción que sea fácil de tocar porque recién estoy aprendiendo”. Un tiempo después, en la Toco & Canto, salían los acordes de “La rubia tarada” de Sumo: todo en MI mayor. Pudo haber sido mi primera canción, pero bueno, tenía la cabeza puesta en Charly y Fito, como casi todos. Volviendo a Tomás él se atrevió a intentar tocar una canción. Lo intentó, pero ese intento fallido fue mucho más que ver a un guitarrista que la descose con un tema que no le sacuden las fibras.

Le pedí la guitarra (está mal: en el aula los protagonistas son los alumnos, no el profesor) y toque dos temas míos. Se acercaron los revoltosos y revoltosas. Me miraban distinto. Parecía que recién allí tenían ganas de aprender. También parecían experimentar lo que se llama recibir amor a través de la expresión musical. Tenían ganas de quedarse allí. El peor alumno y más callado del curso se puso a filmar con el celular (sonamos). Terminé los dos temas y le devolví la guitarra a Tomás. No recuerdo qué pasó después.

taringa.net

Lo que sí pasó es que a la semana siguiente aprobó Lengua. No se la tenía que llevar a marzo. Y después de rendir volvió con la guitarra. Y después me dijo que quería formar una banda conmigo y con otro de los alumnos más revoltosos. La temperatura de la brújula de la vida se elevó al punto que sus fibras se removían al punto de querer gritar “mi primera canción será una canción mía, quiero que sea ya”.

Un regalo de la vida fue para mi. Contagiar a alguien de lo más lindo que uno ha vivido y en el momento justo para contagiarlo, porque al ver cómo muchos alumnos le gritan y hasta le pegan a sus compañeras de curso, que alguien encuentre una buena forma de expresarse, que le abra la cabeza y el corazón, es una bendición, sobre todo, porque ya comienza a encontrarle sentido a la vida. (Aclaración: Tomás no es su nombre verdadero).

Lo que me dejó Gesell

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Thu, 3 Feb 2011 09:29:00 -0300

Heladería Hulk es lo único que recuerdo de ese instante de mi infancia en que con papá y mamá recorrimos en el viejo Ambassador marrón algunas cuadras de la Calle 3, hace casi 30 años, cuando veraneamos en Pinamar. Y nada más que eso. Acabo de sumar más razones para recordar: pizzería Panzón, carnicería El Ternero Loco, panadería El rey de la medialuna, parrillada Pipona, heladería Frío’s y supermercado Mingo Center. Welcome to Gesell Village.

Nos alojamos cerca del extremo sur de la eterna Avenida 3, ahí nomás de Mar de las Pampas, que no conocía y que es para pasar una segunda Luna de Miel junto al océano abierto, las cabañas y las artesanías autóctonas.

El idioma oficial es el porteño. Se caracteriza porque se habla fuerte, con muchas palabras de más. Si alguna vez viste alguna tira de Polka, allí encontrarás todos los rasgos y cualidades de ese idioma. “Hola, sho soy de Tupungato”, llegué a escuchar. Encontrar un porteño humilde es un hallazgo científico. Yo tuve suerte de conocer a Joselino, un gran tipo, de esos que no salen en las tiras de Polka, justamente. Quizá por la TV sea difícil hallar un porteño humilde. En la vida real, no.

Vi a dos turistas con la camiseta del Tomba y a otros dos con la azul de Independiente Rivadavia. Pese a haber minoría de mendocinos, en la primera noche vi cómo un cantante de folclore entonó Pónganse por las hileras. En la mesa de al lado había una familia típica de hoy: mamá, papá y el hijo menor comiendo; la nena de 13 ó 14, chateando con una notebook. Toda la noche, así. Exiliada de los vínculos de la realidad.

El sachet de leche, a cinco pesos. Guau! Las toallitas femeninas, a 7 pesos en el Mingo Center y a 4,5 pesos cruzando la calle, en los Cinco Hermanos (aquí sale 3,5). Los precios igual en Gesell que en Pinamar y Mar de las Pampas. El Carcasone, el vino que más suena en las parrilladas pop, a 12 pesos. Nunca lo había probado y me gustó. Un Estancia Mendoza básico, a 10 pesos. En el Zapata nos enseñaron que la cuenta Fletes y Acarreos hace más caro a una mercadería. Luego de ver los precios accesibles a vinos en Gesell supe que los mendocinos pagamos siempre la cuenta Fletes y Acarreo cuando compramos en el supermercado del barrio.

Lindas minas, aunque reconozco, tenía a mi mujer y a mi suegra en mis espaldas todo el tiempo, más que todo porque las dos caminaban más despacio que yo, del modo que sus ojos siempre estaban pendientes de alguna mirada picarona a otro barco de mi. Vi Belgrano con Pablo Rago y allí sentí frustración al notar que este año mucha gente va votar a Kirchner. Está bien, no te hagás dramas, Mario. Mucha artesanía. El helado más barato, 12 pesos. Cada empanada sale 4 pesos. Un pollo en la rotisería, entre 45 y 50 pesos, 15 más que aquí en Mendoza. Sólo dos cajeros automáticos para tremendo pueblo (seguro que hay otros dos más escondidos por ahí). En San Rafael, al menos, había cuatro cajeros en dos cuadras, un alivio (no Perafán, para los seguidores de Pedro el escamoso).

Alirio Perafán - Imagen: Caracol TV

Pongamos un cambio y doblemos. Cosas indescriptibles: todo lo que agradecí. Quisiera hacer un listado de los gracias totales que elevé, pero dejé que las sensaciones cumplieran la función que habitualmente hacen las palabras. Y sí, hay mucho. Por primera vez descubrí que recibimos muchísimos favores al día. Que gracias a pequeñas palabras y gestos nos sostenemos cada día. Que si el día estuvo lindo y despejado no fue porque tenía la obligación de ser así, sino porque las cosas se dieron para que yo viviera la mejor de mis tardes. Leí una frase que me empezó a removerme por dentro: “puedo estar orgulloso, satisfecho y no sé cuántas más de mi mismo, pero nunca agradecido de mi mismo porque siempre se es agradecido con otro”. Y ese otro, un montón de cosas a medida que lo vas descubriendo, te mueve a valorar las cosas de verdad; a por ejemplo, cuando bendecís la mesa, a no hacerlo por repetición sino que agradeciendo de verdad con el corazón.

Te puede alegrar dos perritos que van juntos a la playa, una anciana que intenta ser feliz sólo arrimando los pies al agua del mar, los nombres graciosos de los locales comerciales de Gesell, el momento del saludo de la paz en misa, las piruetas del lobo marino de Mundo Marino, el verdulero de Tandil que se sintió halagado porque adiviné al decirle por qué esa ciudad bonaerense es famosa en el mundo, que nos hayan dejado usar un baño en la playa sin pagar, que un negocio venda algo mucho más barato que el negocio de enfrente, una parrillada que por la calidad de carne sólo lo comés en Mendoza en dos o tres restaurantes, un joven que se ofreció a revisar las ruedas del coche, el buen estado de la ruta que une Realicó con Alvear, que el auto haya funcionado sin problemas, el mensaje de texto que recibí por mi cumpleaños mientras iba manejando, el gallego que me atendió con amabilidad en la rotisería de la 3 y 143; sobre todo, que esté junto a mi la mejor mujer del mundo (agradeciendo conocés mejor a quien te acompaña siempre), etc.

Y sí: damos muchas cosas por hecho sólo porque estamos acostumbrados a recibirlas, o porque tenemos derecho a que siempre estemos bien. Me di cuenta que con sólo agradecer comenzamos a mirar a los ojos a las cosas que agradecemos, más que mirarlas pasar con un “hola, chau”. También, por qué no, vale la pena buscar una sonrisa para generar sonrisas.

Heladería Colo Colo. Y sí: no pega ni con plasticola. Qué importa. Agradezco haber sonreído cuando vi ese negocio de la avenida 3 y todos los demás comercios gesellinos que están hechos para los turistas se rían un poco de las formalidades de las marcas y de la imagen.

La magia de no tener un mango

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Tue, 11 Jan 2011 14:59:00 -0300

Tres matrimonios sentados en una mesa del patio de comidas del Mendoza Plaza Shopping. Se me ocurrió decir que la noche en que conocí a mi esposa tenía puesto un jeans comprado hacía diez años en un local de vestidos usados en Munro, provincia de Buenos Aires. Un compañero moishe, que se sabía de memoria el mapa de las ofertas del conurbano bonaerense, me llevó hasta allí. También dije que esa noche llevaba puesta mi remera más nueva, comprada tres años atrás. Y que en ese entonces, las zapatillas me duraban 15 años, es decir, hasta que estuvieran bien hechas pelotas.

La segunda parte de mi discurso fue más breve: “ella me cambió”, “ella me hizo ver que podía estar mejor vestido”. Igual, traduzcámoslo al lenguaje de los Banelcos, ahora mi zapatilla más vieja –la única que tengo- apenas cumplió los dos años de vida; el jeans nuevito que uso el sábado a la noche me lo compré el verano último en Mar del Plata y la mayoría de mis remeras tienen entre 2 y 5 años, cuando durante mi infancia y adolescencia directamente no usé remeras nuevas, ya que al ser el menor de cinco hermanos mi ropa ya venía usada por dos personas más de mi misma sangre.

Listo. No tenía nada más que decir. Ahora, a escuchar. En realidad, a ver cómo las dos esposas restantes observaban con dejo de cariño a sus respectivos maridos, Alberto y Sergio. Luego el primero confesó una historia muy parecida a la mía. “Las mujeres le damos a nuestros maridos todo su potencial de belleza. Antes de conocernos ellos eran unos Aníbales (referido al personaje de Calabró), pero ahora son unos modelos”, concluyó Isabel, apuntando su mirada a ya sabemos quién (de esos dos).

Sergio decidió no cerrar su historia, aunque siempre fue el más sencillo de los tres. Ahora yo me pregunto si tan mal me veía en todos los años de mi vida anteriores a conocer a mi mujer. Y para ser sincero, quizá sí, pero apenas un poquito. Lo que cambió –y traté de expresarlo lo menos ofensivo posible- es que ustedes (ellas) transportan nuestros cuerpos al de los modelos fotográficos de las revistitas de Avon o Martina Di Trento. Digo, ¿qué tal un tipo común y corriente, que sólo se viste para vestir y no para otra cosa más?

Estoy seguro de que nuestros abuelos usaron casi toda su vida la misma ropa, lavada 18 mil veces, pero la misma ropa. ¿Por qué comprar, comprar y comprar? ¿Por qué mirarse al espejo y soñar con ser más lindo de lo que uno es? ¿Por qué no mirar en el espejo a un ser humano íntegro, más que a un cuerpo elegantemente vestido?

Esta cultura actual, con muchos ingredientes izquierdistas y derechistas liberales, nos lleva incluso a que en ese patio de comidas (del Shopping) esté prohibido que te den una copa de vino de damajuana, como es en el campo. Según ellos, porque todo lo que se sirve tiene que ser descorchado. Según yo, porque una copa de vino de damajuana tiene un costo inferior al de dos pesos, por lo que chocaría gravemente con esta tendencia que hay en Mendoza de que los negocios te cobren lo más caro posible hasta las tortillas de la comida mexicana (antes te lo regalaban, ahora te sale dos pesos). Mi hermana yanqui, de visita en Mendoza, me dice que un Big Mac en Estados Unidos sale tres dólares y medio. Aquí, casi cinco dólares.

Tenemos más ropa en la pieza y a la vez, tenemos menos ahorro, porque tener mucho te impide ahorrar. Pobres por dentro, lindos por fuera. También ocurre que cuando somos lindos por fuera nos resulta más fácil ocultar nuestra miseria de adentro. Así pareciera que quisiéramos ser ahora.

Gracias Jesús, pobre Jesús

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Wed, 22 Dec 2010 02:26:00 -0300

Navidad celebra el nacimiento de Cristo. El resto es puro relleno.

leetudestino.com

En mi infancia, el momento de mayor paz interior llegaba luego del brindis de la Nochebuena: allí, en el pesebre del arbolito, el instante eterno del nacimiento, donde el mundo entero se transforma en Belén, y sí, cuando la alegría profunda –de eterna niñez- ya se había expandido en toda el alma, era el momento de abrir los regalos. De los regalos de Navidad hoy no me acuerdo ni de uno. Lo que sígo recordando de cada año es el minuto a minuto del brindis de la Navidad en la Elevediez o Nihuil (yo interrumpía la música navideña del equipo de música para sintonizar la AM) y el pesebre que parecía brillar de vida al ritmo mundial de los fuegos artificiales, que nos estaban avisando que el cielo se había abierto y la luz de Belén iluminaba a nuestras familias.

Era el único momento del año en que no circulaba ni un coche o colectivo por la Paso de los Andes. Era la única vez del año en que me paraba en la mitad de esa calle, en el cruce con Martín Zapata, para ver cuántos coches podían aparecer en ese horizonte marcado por un Big Bang de fuegos artificiales. En las páginas de Los Andes venían apareciendo desde hacía unas semanas las imágenes del pesebre con una suerte de eslogan que no era otra cosa más que el saludo del Colegio de Escribanos, Centro de Empleados de Comercio y no sé cuántas instituciones más. El pesebre y el niño Jesús también solían aparecer mezclados en avisos publicitarios, pero sobre todo en los spots institucionales de Canal 9 y Canal 7 Mendoza. Noche de paz. Noche de amor. Paz y amor de diciembre, el momento más esperado del año para ser feliz, aunque sea para llorar de tristeza por esa alegría tapada por una tragedia en la ruta, un crimen o un cáncer que no tuvo paciencia para cerrar el capítulo final de una vida. Todo eso es Navidad, más la misa de las 21 y que termina una hora antes del momento más celebrado de la Nochebuena, más las llamadas telefónicas de la hermana que vive en Estados Unidos o Canadá y que ya nos dice “feliz Navidad”, pese a que ellos aún deben esperar tres horas más, o del pariente que hace cinco horas expresó su “feliz Navidad” en una helada noche en Madrid o Milán.

A la Navidad de hoy le falta lo más importante: el niño por nacer y que nació, Jesús.

lasescapadas.com

“Les decimos que no porque eso nos trae problemas”, fue la respuesta de una figura de peso del Mendoza Plaza Shopping a una muchacha que pedía permiso para regalar imágenes artesanales del niño Jesús en ese centro comercial, el sábado último. Por suerte pudieron hacerlo en Palmares Open Mall. Allí, un grupo de niños se acercaron a los mendocinos que venían con la bolsa repleta de regalos para ponerlo en el arbolito y sólo les ofrecíeron la imagencita del niño Jesús. Yo vi que muchos jóvenes –de esos que nunca ves en misa- directamente les cortó el rostro. La otra cara de la moneda eran los ancianos, las mujeres cincuentonas y muchos matrimonios cuarentones. Y gran parte de ellos se sorprendieron cuando les estaban regalando algo en un lugar en donde uno se acostumbra sólo a pagar 450 pesos por remeras, que si no fuera por la marca, apenas costarían 40 pesos.

Ese sábado a la noche, con mi mujer decidimos cenar en el Shopping. Y decidí echar un vistazo en todos los negocios para ver si había…no, no hubo ni uno solo, ni un pesebre y ni una imagen del niño Jesús. Santa Claus hasta en los sobrecitos de té para las expendedoras gratuitas de agua. Todo porque eso que me dio los mejores recuerdos de mi infancia y los mejores momentos de paz en mi alma “puede traer problemas”.

aciprensa.com

Yo me ofrecí a cubrir sacar fotos, filmar un video y registrar un audio de los niños del movimiento Focolares repartiendo las imágenes del niño Jesús. Me contacté con los medios y hasta el director de uno de ellos me dijo que daría curso de acción a ese reporte.

Al día siguiente, tras revisar los diarios digitales de Mendoza, le tuve que decir a mi mujer que esa nota conn texto, audio, video y fotos no lo publicó nadie. Ella, o el corazón de ella, miró al niño Jesús y dijo con mucha tristeza “pobrecito”.

El siguiente video es un mensaje de Chiara Lubic que lo dice todo:

Medifé y la barbarie

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Fri, 3 Dec 2010 13:42:00 -0300

Medifé Mendoza

¿Por qué? Es una historia larga (y arranca así): Hace 10 años, cuando trabajaba en negro en Los Andes Online, quise afiliarme a OSDE, Medifé u OMINT. Ninguno me dejó porque tengo diabetes. Las telefonistas de esas empresas no sabían cómo responderme. “Soy monotributista, ¿igual no puedo?” era uno de los tantos peloteos que hacía en busca de una buena salida.

La prepaga me cayó encima al mes de trabajar en Diario Uno. Como todos entramos en blanco, para este tipo de empresas fuimos un buen bocado, porque igual se llevaban unos buenos mangos extras: la obra social por sueldo me cubría 160 pesos y el resto, para llegar a los 800 pesos de la cuota salía de mi bolsillo. “¿Por qué mi mujer figura con 40 años si ella tiene 34”, pregunté. “Es que por ser matrimonio la edad se ajusta al más grande de los dos, por lo tanto ella paga (más) como si tuviera 40 años”, me respondió el promotor de Medifé.

Yo me encargué de apagar la enorme sonrisa que traía el vendedor de Medifé cuando fue a vender su paquete en la flamante redacción de diariouno.com.ar, en abril de 2008: le dije que tengo diabetes. “Bueno, hagamos una cosa: vos te anotás y dentro de un año declará tu diabetes. Así se hace en estos casos”, me aconsejó. Dentro de todo el tipo me caía bien. “¿Si OSEP (que lo tenía gracias a mi mujer) me cubre lo más caro de la diabetes, que es la insulina y las tiras radiactivas para medir la glucemia (hoy estimo en más de 2.000 pesos al mes), qué objeciones puede ponerme Medifé?”. No. Igual me sugirió inscribirme y declarar mi enfermedad un año después.

Meses después, mi mujer empieza a padecer otosclerosis y le hace falta un audífono. Teníamos OSEP y Medifé. El primero puso 1.000 pesos y el segundo, 1.500, para ese dispositivo de 2.500 pesos. Pero quien puso las condiciones fue Medifé: nos obligó a escoger el audífono más barato y por ende, el más peor. Hoy ese audífono no funciona, gracias a los pocos mangos que quiso ahorrarse Medifé. Es que yo iba sacando las cuentas: pagaba por los dos entre 800 y 900 pesos al mes y ¿cuánto de esa suma gastábamos nosotros? En algunos meses ni siquiera fuimos al médico. Toda la guita para Medifé.

Llegamos al clímax de la obra. Presten atención.

equinoxio.org

A mediados de junio me dan de baja de Diario Uno. Por ley, la obra social tenía que durar hasta septiembre. Justo el primero de ese mes voy a reumatólogo, afectado por una reciente hernia de disco. La secretaria del médico, que atiende en la calle Perú de Ciudad, me informaba que Medifé me dio de baja. No pude atenderme y con el cuerpo dolorido fui a la oficina de 25 de Mayo y Espejo. Efectivamente, me confirman que me dieron de baja. “¿Por qué no me avisaron por teléfono con tiempo?”, les dije. Sin respuestas del otro lado. “¿Y ahora cómo sigue esto, si yo venía bien, con la cuota al día?” (y por dentro pensaba “a estos tipos les debe convenir porque son 900 pesos al mes”). La simpática chica de atención al público me hizo llenar un nuevo formulario de inscripción. “¿Por qué otra vez este papel, si ustedes ya tienen mis datos?”. No recuerdo qué me respondió, pero lo último que me dijo fue “cuando tengamos novedades nos comunicamos con usted por teléfono”. La llamada llegó un mes y medio después para decirme que “usted no fue admitido”. “¿Por mi diabetes?”. “No, en realidad es un tema multicausal y complejo, se analizan muchas cosas”. “Pero yo tengo capacidad económica para pagar esa cuota”. “No, no lo podemos admitir”. "Bueno, quiero que me lo exprese por escrito". "No podemos comunicárselo por escrito". "¿Por qué?" "Porque es política de la empresa no expresar por escrito los rechazos a los que quieren inscribirse". “¿Y qué hago con mi señora?”. “Que venga a la oficina y que llene la planilla de inscripción”.

Como dice este aviso, más que espectadores es más que
un curro

Graciela y yo fuimos a la oficina de 25 de Mayo y Espejo (en la imagen de arriba). La chica le hizo completar ese formulario, en el que tenía que detallar qué enfermedades padecía. Puso lo de la otosclerosis. Y al final la muchacha le preguntó cuándo había sido su última menstruación. Ahí yo no entendí un pomo (luego mi mujer me aclaró que era para saber si estaba embarazada. Se entiende: una mujer que espera un bebé sale más caro). Esto último fue hace más de dos meses. Es decir, ella -pagándolo del bolsillo de su propio sueldo, tampoco fue admitida por Medifé.

Publicidad de Medifé en Salta

Hace poco me enteré de que un directivo de una prepaga decía que era imposible “para el sistema” admitir a enfermos crónicos. Intenté comprenderlo, pero no pude cuando vi el afiche luminoso de Medifé en las calles de Mendoza: la médica bella y rubia, el paciente lindo made in Chacras de Coria, el ejecutivo que representa a la iniciativa privada y al que llegó arriba por méritos propios, tras título universitario, máster y doctorado. Y sí, yo nunca era de prestarle atención a esos detalles, pero el mensaje me llegó.

bureaudesalud.com

Mi mujer, como buena trabajadora social, me dijo con gran sinceridad que la salud para ellos es un negocio. Y a mi se me ocurre comparar esta situación con la estructura del pecado al que se refiere la Doctrina Social de la Iglesia, cuando sostiene que se trata de formas corruptas en las que estamos acostumbrados a funcionar y que muchas veces ni nos damos cuenta. En este caso, con empresas que juegan con la salud y dejan de lado a los que más los necesitan, que son los enfermos crónicos y los mayores de edad. Las prepagas deberían ser exactamente al revés: poner el negocio en quienes más los necesitan. Pero creo que la solidaridad y el bien común no son en sí negocios rentables, ya que exigen que el dinero sea un medio para llegar a un fin y no el fin en sí. Y esto los da vuelta totalmente, porque de la cultura de la vida pasan a ser integrantes de la cultura de la muerte.

Gracias a que en las prepagas el dinero (que debería ser el medio) está por encima de la salud (el fin) es que son una estructura de pecado y barbarie en este país, a tal punto que discriminan a las mujeres que estando embarazadas quieren asociarse para que sus hijos lleguen bien al mundo..

Padre Darío

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Sun, 28 Nov 2010 13:29:00 -0300

cadenamaxima.com

Hace un par de semanas pasó por Mendoza el padre Betancourt. El primer día, martes, fueron unas cinco mil personas y el segundo día, miércoles, esa concurrencia se triplicó. Salvo un camarógrafo y un periodista de Canal 7 y Radio Nihuil, la prensa estuvo ausente y se perdió de registrar y dar a conocer los milagros que allí ocurrieron.

¿Si los milagros fue lo más importante? Está claro que no, más allá de que se supone que de antemano uno va a esos encuentros masivos con la idea de recibir un regalo del Cielo. Bueno, para ser sinceros, lo que moviliza estar allí es el milagro, entonces. Pero el resultado final es un golpe de Fe tan fuerte que a uno lo lleva a replantear si realmente hacemos bien los periodistas y las personas en general en no hablar de Dios por respeto a los no creyentes y a los de otras confesiones.

Por alguna razón que mucho se construyó desde los medios de comunicación y otro mucho, desde el arrebatamiento ideológico en las universidades públicas, el nombrar a Dios se ha convertido en un tema prohibido. Porque molesta. O da la idea de que molesta, porque en realidad nadie te lo prohíbe. Pareciera que se ha constituido un pacto por el cual está prohibido hablar bien de la Iglesia Católica porque todo lo bueno de la misma es una idea impuesta por quienes nos criaron, y que la realidad, la verdad de la cuestión, está en la calle, en lo que se ve. Otra cuestión que sostiene ese extraño pacto es el hecho de que no se puede hablar bien de la Iglesia porque su función y su obligación es hacer el bien, por lo tanto sólo se hablará de la misma cuando no cumpla esa misión.

Todo esto lo digo para apuntar lo siguiente: vi milagros y sentí la presencia de Dios, ¿por qué esto no se puede constituir en una noticia periodística? La primera respuesta es la más obvia: por vago, por falta de voluntad. Con el 2.0 hoy podés meter cualquier noticia tuya en un periódico digital. La segunda respuesta es algo más compleja: porque el milagro no es un show con efectos especiales en el que uno aplaude parado. El milagro es una construcción social (en este caso, de los quince mil que concurrieron) en base de oraciones constantes. Todos le hablamos a Dios y todos le pedimos que nos sanase. Y Él decidió otorgarles ese favor sólo a algunos, porque Dios no negocia, sino que hace su propia Voluntad, esa es la verdad. Ahora, ¿esto se entiende?, entonces ¿cómo se comunica?

Lo que llega al corazón y al alma se comunica, muchas veces, con una simple mirada que ilumina las sombras de la desesperanza. Convertirlo en palabras y fotos es algo complejo y difundirlo tras filmarlo, aún más, porque no se va a entender salvo que quien lo vea por TV haya permanecido en oración junto a los quince mil que acompañaron al padre Darío en el anexo del club Leonardo Murialdo de Guaymallén.

Dios existe. Esa es la gran noticia, para empezar. Y Dios nos da una gran libertad que hasta nos permite olvidarnos de Él, esa es la segunda gran noticia. Y la tercera gran noticia es la siguiente: ¿por qué muchos hombres y mujeres se niegan a recibir amor de Dios? ¿Acaso hay un tipo de amor mejor? (para decirlo con otras palabras, ¿existe una mejor opción?). Sinceramente, para mi esto último sigue siendo la gran noticia: tenemos ojos, pero preferimos ser ciegos.

La musiquita

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Fri, 5 Nov 2010 14:29:00 -0300

“Apaguen el lavarropas”, les digo en clase y la bobada responde con risas: “Jo, jo, jo, el profesor dijo que escuchamos el lavarropas, jo, jo”. Maldita cumbia. La rectora escuchó un poco y no pudo filtrar las palabras porro, que se repetían en cada estrofa de esas canciones difíciles de detectar estrofas o estribillos. Argentina es el país latinoamericano que más consume cocaína, como lo cuenta esa musiquita (a través de historias de miserables vidas). Y suena en el celular. Escribo un ejercicio en el pizarrón y otra vez el lavarropas. Me doy vuelta y se apaga. Está prohibido, pero hay que romper las reglas para ser adolescente. Lo que me gustaba hacer a mi hace algunos años (algunos no, como 20, ¡vamos Mario!) ahora me repugna que me lo hagan a mi. Y sigue la musiquita.

Ahora estoy escuchando la radio online “80 Nacional” de Cienradios.com.ar. Dentro del paquete de radios online de esa web es la que más se escucha. Por suerte, dentro de su paquetón –que incluye a Calamaro, Soda, Charly, The Police, Pink Floyd, lo mejor de los 70 y no sé cuántos más- no incluye una radio online que suene semejante a un lavarropas (concretamente, no hay cumbias villeras ni nada de eso).

El domingo pasado la Mona Jiménez se despidió de Mendoza para siempre en la cancha del Lobo del Parque. Fue gente, sí, es cierto. Pero es la Mona Jiménez. ¿Y el Videlazo que se hacía en el estadio? Por suerte que “se hacía”. En fin, a lo que voy es que la música….

http://www.infojardin.com/foro/showthread.php?t=122241&page=2

… en la escuela ahora soy un docente-contenedor de alumnos con conflictos familiares. ¿La cumbia de mierda no es más o menos lo mismo? Música que contiene haciendo recordar a la persona lo peor de sí misma: que el porro y el porro. Nunca nada que alimente el corazón, los ideales y el alma. Sólo esa cosa prohibida que termina quitándote la vida al largo plazo (si es que el que lo consume es moderado).

En los 80 y los 90 la música leía el alma y te pintaba el momento más felíz que querías vivir en la vida. A tal punto fue mi caso que tuve la suerte de armar dos bandas de rock, La Tripa en Buenos Aires y La Cachorra en Mendoza. Y parecía que el hecho de tocar un tema propio en una banda se aproximaba a lo que más quería en la vida. No sé por qué lo sentía así pero lo que estaba comunicando con esas canciones tenía mucho que ver conmigo, con esas cosas que justamente no logro comunicarlas con palabras, pero que sé que son cosas buenas y comunes a todos.

¡Y ahí está la diferencia: música vs….musiquita! Soñar porque es posible vs no soñar porque todo huele a cementerio. Soñar porque me esperan muchos años de amar y recibir amor vs soñar con nada porque hoy la sociedad te lo sirve todo en bandeja, inclusive la tentativa oferta de no hacer nada porque siempre porque nada vale la pena.

La música te puede llevar a lo más alta y eso sí que uno se da cuenta. Pero la música también puede decirte lo chato que estás y eso sí que uno no se da cuenta.

La música es el alma. La musiquita es apenas una descripción del cuerpo. Ahí está la diferencia.

Catamarca

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Mon, 18 Oct 2010 20:04:00 -0300

Un mastín napolitano cayó de improvisado en la plaza
principal de Catamarca

Hace una semana estuve allá. Fuimos a conocer a la Virgen del Valle. Y también, para sumar una nueva provincia en mi primera vez. Ya conocía algo de La Rioja y Tucumán, pero nada de Catamarca. Con este viaje ahora me quedan Salta, Jujuy y Formosa. Sí, hay que seguir viajando.

Fuimos con una pareja de amigos, Mónica y Rodrigo. Por primera vez viajé en un Andesmar, coche cama en esta ocasión, y reconozco que fue el mejor viaje en colectivo que hice. Recuerdo que apenas salimos de la Terminal, el auxiliar avisó a todos los pasajeros lo de siempre: que el baño del bondi es sólo para los líquidos porque los sólidos dejan mal olor abajo. Ni bien terminó de dar ese mensaje, un sólido acababa de cruzar esa línea roja en el inodoro. Al cuete. Somos y seremos por siempre subdesarrollados.

Salimos a las 21.30 y a las 7.30 entramos a San Fernando del Valle de Catamarca. Durante la noche pasamos por la capital de San Juan y antes del amanecer, en la moderna La Rioja (no es la primera vez que escucho decir que Menem hizo mucho por esa provincia). La primera impresión fue la de mucha pobreza. La segunda impresión, la de mucha desigualdad y la tercera impresión, la de una tierra bendecida, a pesar de todo.

Catamarca es como su terminal de ómnibus: muy viejo y chico por afuera, pero un shopping en el que nada falta por adentro. Tierra de contrastes. Es de lo más latinoamericano de esta porción de Latinoamérica, así que era de esperarse que fuera así. Nos fuimos caminando hasta la plaza 25 de Mayo, la principal. Al igual que en la capital de otras provincias chicas, la plaza y junto a ella la Casa de Gobierno, la Catedral, la cuadra con los cajeros y los bancos y el café más antiguo de la ciudad.

El exterior de la catedral de Catamarca

Me impresionó la Catedral. Es que en realidad fuimos allí para encontrarnos con la Virgen del Valle en esa iglesia. Una peatonal une la plaza principal –con una estatua (cuándo no) del general San Martín en el medio de la misma- con la Catedral y la Casa de Gobierno, ambas muy pegadas. Una carpa con docentes protestando por una suba de un mínimo de 150 pesos (eso fue lo que leí) acampaba en la plaza, con la nariz pegada en la sede de la administración de Brizuela del Moral. Rodeando la Catedral, la calle de la city y los bancos, y del otro lado, las santerías en medio de las farmacias y otros negocios céntricos. Y sí, Catamarca es una mini Tierra Santa, por suerte, porque lo religioso y trascendental es una conexión directa con la historia, con las cosas buenas de antes que dejaron huellas.

Algunos aprovechaban los escasos segundos que podían permanecer frente a la imagen de la Virgen del Valle para pedir por sus intenciones, para orar, para expresarle todo lo que quiso decirle siempre. Otros, lamentablemente, para sacarse una foto con el celular. ¿Se imaginan qué pasaría hoy si Jesús o María se presentara ante las personas? ¿Qué haría la gente? ¿Pedirle que lo sane, pedirle por su familia o…pedirle que se quede parado para sacarle una foto con el celular..?

El valle, desde arriba al oeste

San Fernando del Valle de Catamarca es un valle de verdad, no como el Valle de Uco, que sólo tiene montañas en el oeste (no sé por qué se llama “valle” ese lugar). Lo único que le falta al valle de Catamarca es un gran lago. El resto ya lo tiene.

Luego de ir a misa en la gruta donde se encontró la imagen de la Virgen del Valle, un paisano nos llevó a conocer la casa de fray Mamerto Esquiú. Fuimos por una calle que no recuerdo el nombre pero que se ve que era importante porque allí estaba la casa donde vivió María Soledad Morales, el lugar en el que apareció su cadáver y la casa donde la habrían matado. Y dando una vuelta, el boliche en el que afirman que bailó por última vez. A pesar de que no más que una hora de paseo, el pasar por tantos lugares no significó en este caso decir que estábamos en un pueblito, sino que todo lo contrario, en una ciudad en el que si me ofrecieran un buen trabajo sin pensarla dos veces me iría a vivir allí.

Aquí se apareció la Virgen del Valle por primera vez entre
1616 y 1620.

Recuerdo que el hombre que nos llevó de paseo estacionó su coche en el puente de su casa. El vehículo quedó a centímetros del que estaba detrás. Frente a su hogar, un drugstore y un grupo de muchachos con pinta de patota. Uno de ellos no sé si me encaró o me quiso decir algo (por la inseguridad uno supone lo peor, es decir, lo primero). Luego ese joven cruzó la calle, se subió a ese coche y retrocedió un poco para no dejarlo tan pegado al de adelante, que correspondía al del dueño de la casa. Me sorprendió esta actitud generosa, de buen paisano. En realidad es lo que se ve siempre es lugares más chicos que Mendoza: gente un poco más generosa y educada.

Imagen original de la Virgen del Valle

El viaje de vuelta no fue tan lindo como el de ida. La mayoría de los pasajeros que se subieron al autotransporte San Juan bajó en la ciudad siguiente, La Rioja. Y se volvió a llenar de gente que luego se bajó en los pueblos de San Juan que pasamos, como Chepes y Media Agua. Y el raid culminó lleno en el tramo San Juan – Mendoza. Un viaje lechero, según los viejos paisanos, y que yo no experimentaba desde cuando era estudiante en Buenos Aires, en los noventa. Llegamos a Mendoza a las 7.40 y me fui volando a la escuela a dirigir el acto del 12 de octubre, con la banda del Liceo Militar General Espejo. Como pasa siempre en todos los viajes, vos te quedás con las ganas de quedarte más tiempo. Y lo que queda, por suerte, es lo positivo de todo: un bello rincón de Argentina con aire social puro y no tan contaminado como sí lo imagina quien sólo lo conoce desde los tags catamarca, saadi, caudillismo, corrupción, etc.

Iluminados

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Wed, 6 Oct 2010 09:30:00 -0300

Imagen del padre Thomas Mathew (Mdzol.com)

Cualquier ser humano daría todo por ver a Dios. Pero por lo que yo tengo entendido, los ojos humanos no están preparados para eso por toda la basura que en los años hemos ido acumulando. Es que para ver lo perfecto hay que estar perfectos y si la visión del alma no es perfecta, directamente no se puede ver a Dios. Igual, quienes lo han intentando y hoy lo intentan logran llegar a ello en forma gradual, mediante una vida con oraciones y ejemplos de santidad.

Ok, para estos casos no podemos adaptarlo todo a las necesidades humanas. Tampoco creo yo que sea un requisito imprescindible tener que verlo para creer más, o para sentirse realmente tocado. Jesús lo advirtió en su momento: bienaventurados los que creen sin ver. Al final, ¿para qué ver al Creador si ya se lo puede apreciar con todas las cosas bellas que existen en el mundo y que no los creó el ser humano? Sí, pero aún así, como dice Mick Jagger, “no puedo estar satisfecho”.

El lunes pasado, en la iglesia de la Sagrada Familia, a unas siete cuadras de la escuela de donde doy clases en Guaymallén, llegó el padre Thomas, un indio con el don de la sanación. Fui por mi diabetes, por la imposibilidad de tener hijos, por los recientes dolores en la columna, por el insomnio crónico, por la falta de posibilidades de trabajo en el periodismo, por la salud de mi madre, por…., por…. y con tantos signos de multiplicar todo se agranda en progresión geométrica.

Pero también les seré sincero: fui para pedir un poco más de fe. El haber incursionado en el periodismo en tiempos de anticlericalismo me debilitó un poco. El mundo no ayuda y a veces da la impresión que Jesús nos traslada demasiado lo que Él le dijo a su Padre en la cruz: “¿por qué me has abandonado?”.

Fueron como tres horas de cola. La iglesia de la calle Libertad, hasta las patas. El padre fue bendiciendo a cada uno de los presentes. Y la mayoría se desvanecía apenas concluía esa bendición. Cuando llegó mi turno resumí todos mis pedidos en uno solo: que me diera más fe. Al fin y al cabo, con las enfermedades uno se parece más a Jesús en sus peores momentos y quizá así puede entender más a los que hoy sufren en la vida. Pero tampoco digamos que es lindo sufrir. Pero no sé, fue lo que sentí en ese momento.

El cura con piel morena puso sus manos en mi cabeza y no me desplomé. No sé si el padre Lalo, a cargo de esa parroquia, estaba en condiciones de llamar una ambulancia para sacar a un grandulón de 2 metros de ahí, pero por suerte se ahorró ese trabajo. Sin embargo mi mujer fue bendecida y cayó al piso. Vi a una chica que me había dicho que este miércoles la iban a operar de un tumor en la cabeza, pero no se animaba a pedir su bendición. La animé a hacerlo y fue. Y sí, también se desplomó.

Desplomarse no es justamente el “¡plop!” con que cerraban las viñetas de las historietas de Condorito. Según me dijo mi mujer después, es sentir la fuerza de la bendición de Dios en un estado de paz plena, que uno se desvanece.

Ok, todo esto para contar lo siguiente: después de que me bendijeron vi a dos niños en el suelo, en estado de paz, ya que acababan de ser bendecidos. Durante unos largos tres minutos parecían ángeles que acababan de partir hacia el cielo. Quizá si algún día yo les cuento el rostro que tenían nunca me van a creer.

Nunca en mi vida había visto dos rostros en paz, dos rostros en plenitud serena. Recordé los testimonios de los chicos que vieron a María en Fátima y Lourdes. Y fue la misma escena: el haber visto a Dios y el desear estar con Él para siempre. Creo que los niños son especiales para Dios. ¿La fórmula de la vida será definitivamente ser como niños?

Sí, realmente no vi a Dios. Pero me alcanzó con ver su gran Reflejo de Paz en el rostro de dos niños, que no querían despertar a la realidad de este mundo.

¡Ah!, me faltó decirles algo: ayer recibí una buena oferta laboral en un medio periodístico de Mendoza...

Cuando la soliedad es el único remedio

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Wed, 29 Sep 2010 15:15:00 -0300

Plaza de San Carlos. (gloriaflores.blogia.com)

Paz. Pasado. Eterno. Solitario. Llegamos a San Carlos’s City a la hora más pesada de la siesta. Ni el gato. Nos bajamos de la grúa y luego este vehículo descargó nuestro Renault en la entrada del hotel, un ex monasterio situado a una cuadra de la plaza principal y del Fuerte. Ni el gato, gracias a Dios.

Y sí, pasamos de quinta a punto muerto sin hacer cuarta, tercera y segunda. Nos detuvimos de pronto en lo que más deseábamos: un campo sin horizontes para que las garras de nuestras almas destrozaran las rejas del estrés y salieran a correr, rumbo al planeta eterno y misterioso de la intimidad, vestida de ese verde amarillento y primaveral.

Dejamos el bolso en nuestra habitación, situada junto a un living pituco de estancia de campo, y nos fuimos a recorrer el minizoológico que aparecía tras abrir la puerta del patio: dos pavos reales con majestuosas alas-ramas-con-hojas, dos loros que hablan, perros de la calle en paz y sumisos a las caricias de extraños, conejos en blanco y negro y algunas llamas –una de ellas, bebé-, que te miraban con cara de opa. Una mirada tan, pero tan tranquila que la conciencia automáticamente situaba el GPS del sentido común en el lugar que había perdido hace muchísimo tiempo. Un reloj con tiempo en pausa y una naturaleza que ordena los desórdenes mentales en su lugar.

Fuerte de San Carlos (hosteria-nomades.com.ar)

El domingo nos levantamos tempranos y fuimos a misa de 9. Muchos jóvenes, bien vestidos, casi como si estuvieran por partir hacia el boliche. Familias enteras, de la mano, rezando el Padrenuestro. Adolescentes que se abrazan con un amor sencillo y manso que sorprende durante el saludo de la paz. Una familia grande y bien fuerte. Un momento en el que uno quisiera permanecer siempre, por su sentido común y por una sensación de amor que camina, juega y sonríe entre los juegos de la plaza.

Veinticuatro horas después regresamos a Mendoza. En ese poco tiempo dos desconocidos me contaron toda la historia de sus vidas. Al fin y al cabo éramos extraños con oídos predispuestos a cultivar una contención a través de testimonios de vida. En cada una de esas historias, alguien que se fue para siempre y no volvió. Nosotros también nos fuimos. Pero nos quedó la idea, por suerte refrescante, de que el mundo avanza al ritmo del hombre incierto, perdido, ambicioso y ávaro, pero también al ritmo del hombre que sigue los pasos y los tiempos de la naturaleza. En fin, toda una respuesta.

Según como se lo mire

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Mon, 20 Sep 2010 20:14:00 -0300

Imsgen: escuelajohnkennedyd-561.
blogspot.com

Me levanté a la hora prevista. Puse el café con leche en el microondas (1.44 segundos). Prendí la computadora para imprimir la clase de hoy. Impresora desconfigurada (¿por qué?, no sé). Apago, prendo y reintento. Nada. Again: apago, prendo y reintento. Nada. Chau. Cierro la puerta y antes de llegar a la parada del colectivo tengo que recargar el celular y la tarjeta del colectivo. No pude cargar el celular porque falló el sistema. Me voy al kiosco de la otra esquina. Allí, gracias a Dios, sí. Pero justo, justo, justo cuando finalizo la carga el colectivo que me lleva al trabajo frena en la esquina y estoy a 30 metros de la parada. Chau. Llegué a la parada y pasaron como tres, pero no el que tenía que tomar. Si no fuera porque el fin de semana último el coche se me quedó entre Tunuyán y Santa Rosa, en plena ruta 40, hoy iría a dar clases en mi vehículo (que es 0 km pero vino con una falla de fábrica). Y sí, ley de Murphy, el colectivo se tomó su tiempo y llegué casi media hora tarde a la escuela.

Todos los chicos jugaban en el patio, así que no llegué tarde a la escuela. Mañana es 21 de septiembre y hoy tocaba jugar al voley y a elegir a la reina y rey del colegio. Bueno, me puse a jugar al voley. Para qué: pegué un saque y la pelota fue a parar justo en la nuca de una alumnita que miraba otro partido, de espalda y sentada sobre una mesa, y para el colmo bien cerquita de la vicedirectora. Todo el mundo estalló en risas. “¿Quién fue?”, preguntó la vice, muy preocupada, por cierto. Todo el mundo apuntó su dedo moralista hacia mi. Para ún poco, Mario, afiná un poco el día que las cuerdas están muy flojas y desafinadas. Y sí: esa tarde tenía ganas de tocar la guitarra, así que decidí volver al colegio con mi viola. Ok. Hice lo que tenía que hacer, vi Pedro El Escamoso y volví a la escuela, también en colectivo. No estaba apurado pero el bondi llegó recontrapuntual. Llego la escuela y todos los alumnos bailando en la cancha de voley. Estaban eligiendo a la rey y a la reina de la primavera. Los de 1º 1ª me pidieron que votara por ello. Todos los profesores votamos y elegimos. Sacamos el menor puntaje. Luego, por los altoparlantes, me invitan a presentarme con mi guitarra a tocar algo. Yo había preparado algo íntimo para un grupo de alumnos. Bueno, hay que hacerlo. Se me ocurrió una canción de amor que compuse cuando tocaba en mi banda, La Cachorra. Un fragmento de la canción dice “ya no siento la magia del secundario ni ese beso de los quince años”. Qué huevón. Era la mejor canción no-indicada. Pero todo el mundo aplaudió. Vino un alumno que ni conocía y me felicitó. Los de 1º1ª me pidieron que hablara en chino. Le dije que todo eso era una mentira. Segunda metida de pata, aunque menos boluda que la otra. Seguimos. Pero con punto aparte.

Empecé a ver sonrisas. Un ex alumno me dijo que comenzó a escribir después de que yo concluí mi reemplazo de Lengua en su curso. En su momento le dije que era un tipo con muchas cosas para expresar y parece que lo tuvo en cuenta. También escuché otra cosa que me alegró y creo que nada más. Nada más, pero mucho. Será porque se estaba acercando el final del día y el resultado de la cuenta no iba a ser el producto de la sumatoria total. Y sí, es verdad eso de que una buena noticia tiene un efecto multiplicador. O será porque mañana comienza la primavera y adentro de la escuela todo vuelve a ser como lo vivimos nosotros en aquellos años de “Rocas Vivas, se mueven las sillas, te quiero ver bailar. Pelo mojado, mi piano afinado, sólo una noche más”.

En fin. No sé. Pareciera que todo es muy sencillo. O no. Según como se lo mire.

Tardanza y media

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Mon, 13 Sep 2010 16:16:00 -0300

Fuente: blogs.clarin.com

V.J. Wok nos invitó a cenar. Era el epílogo de una tarde de campo más 40 minutos de bicicleta fija en Regatas, donde dejé un alfajor torta –por si se me bajaba el azúcar- en el compartimento del agua mineral de esa bici que daba hacia el Parque. Finalizaba el sábado y empezaba el sábado a la noche. Cuando tuve 15, 16 ó 17 jamás imaginé pasar la noche más soñada de la semana en una misma mesa con mi mujer y la suegra, pero bueno, los tiempos cambian y si ella paga, mejor.

La pizzería de 25 de Mayo y Pedro Molina estaba hasta las patas. Y sí, ya son las 22.50. Metimos segunda y tercera, hasta avanzar 200 metros hacia el Parque. Allí frenamos y entramos al restaurante de esa esquina, un lugar misterioso sólo para el que nunca tuvo la oportunidad de entrar y que lo seguirá siendo misterioso hasta que el telón se corra y se descubra que no es más que una sorpresa prefabricada por uno mismo. Efectivamente, entramos y en todo caso lo único sorprendente por masticar fue el bonito escenario de madera, justo a dos pasos de nuestra mesa. Luego, la de siempre: el menú más barato, el vino más barato y un agua mineral sin gas para los tres. Por suerte ahí nomás aterrizaron las dos botellas. El resto, la picada de mejillones, carne a la masa, rabas y tortilla de papa llegó…como 45 minutos después.

La incógnita fue si la gran sorpresa de la noche iba a cerrar una cena de gala o iba a cumplir la difícil tarea de tapar el sol con la mano. El sol que iluminaba las mesas vacías porque la comida no llegaba por el mismo problema de siempre: mozos voladores y fortificados con estrés, a máxima velocidad y pendiendo sus nervios de un hilo frágil y débil.

Trento y Capri seguramente son los dos únicos restoranes de Mendoza donde la comida te llega entre 5 y 10 minutos. Mc Donalds, se supone, también. En 1992, cuando laburé en uno situado en la calle Florida de Buenos Aires, la orden de arriba era que el pedido tenía que estar resuelto en un minuto, ya que esa era la fórmula del éxito de ese fast food. Como mendocino awebonao tuve que cambiar las bujías, el filtro de aceite y los cilindros de mi cuerpo para adaptarme no sólo a la vorágine porteña sino también a la vorágine de hacer y entregar el morfi en un minuto. El otro día fui al Mc Donalds de acá y noté que aquí no rige ese principio: al mendocino le da lo mismo esperar 1 minuto o 10 minutos que una hora. ¿Es realmente así? Si te digo que sí te miento porque pasado un buen rato una mesa de vejestorios con tapados de piel levantaron la queja al pobre mozo centrifugado de estrés y abandonaron una mesa para, al menos, unas 10 personas. Listo: 10 menos.

En la caja se armó una batahola. A la vez, los tres mozos que atendían esas, al menos, 16 mesas seguían volando como murciérlagos nerviosos y desorientados, hasta llevándose por delante algunas sillas y corchos que accidentalmente quedaron en el piso. Nuestra jarrita de medio litro de vino damajuanero tenía tan poco que si me paraba sobre la mesa y ponía dentro de allí el dedito más chiquito de mi pie seguramente hacía pie, valga la redundancia.

Fuente: Taringa.net

Otro lugar que te traen rápido la comida en Mendoza es el restaurante árabe de la calle Arístides (Cocina Poblana). El resto, el resto de los que fuimos con la mujer y la suegra, reconozco, tienen otros tiempos, algunas veces por escasez de mozos y otras veces, por escasez de cocineros. Digamos que en los restaurantes sucede lo mismo que en los cajas de los bancos y supermercados de Mendoza: la mitad siempre está vacía y la cola es larga. Conclusión: si trabajaran más mozos, más cocineros y más cajeros en los lugares que hoy funcionan no sólo bajaría el desempleo sino que también tendríamos que esperar menos. Pregunta: ¿para qué esperar menos? Dejamos el final abierto.

Finalmente tres bailarinas de flamenco llegaron al escenario. Y luego un grupo de música que parecía Simpecao y que interpretó música española. Los impacientes apenas aplaudieron al concluir las tres primeras canciones. Luego la cosa se fue calentando, siempre a favor del restaurante, hasta que ese público que esperó un millón de años luz su cena hizo clic en el smile y puso cara de galletitas Sonrisas. Y la mufa se acabó. Y nos fuimos todos contentos, con ganas de ir a una plaza de toros a seguir comiendo paella, más que todo.

La gran pregunta: ¿eso será siempre así o por haber sido esa noche el día del maestro, algunos mozos se comportaron como docentes titulares y aprovecharon la ocasión para pegar el faltazo que habitualmente suelen hacer en las escuelas?

1耐力1 º ª！

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Mon, 6 Sep 2010 19:07:00 -0300

“Uno de mis sueños más importantes es que algún día mi papá vuelva. Pero es un sueño imposible. Ojalá yo nunca despierte. No quiero caer en la realidad de saber que él ya no vuelve más. Es triste, pero todavía lo puedo aceptar”.

Levanté la mirada para buscar a la chica que escribió esa nota. El aula de octavo año en que daba clase por primera vez estaba muy revuelto de adolescentes, que intentaban escapar de esa ratonera que se llama la clase de Lengua. Intenté pero no vi ese rostro. Era cuestión de pescarlo en ese revoltijo de caras, tizas y borradores. Me di por vencido. Miré la planilla: estaba su nombre y apellido. Listo. ¿Para qué más?

Esa mañana fría, muy fría, desbordaba de sol congelado. Y todos, amontonados en la estufa, me suplicaban quedarse allí. No se dieron cuenta de que a sus espaldas había un sol que me miraba con ganas de reproducir una sonrisa, mínima, pero al menos para recordar que la vida puede ser bella si uno va a la escuela para reescribir esa existencia que hasta ese momento vivió plagada de claroscuros.

Al mediodía bajó el telón y a las 14 volvió a subir. Y en el segundo acto, la máquina del tiempo avanzó mil años. Ya no tenían 13 sino que 15 años. Miraban distinto. Son distintos. Entre tantas cosas dije que la ficción sirve para expresar mejor la realidad. Así lo hizo Jesús con la parábola de los talentos y del buen samaritano, entre otros. Y el color de las almas comenzó a cambiar como por obra de ficción: pasamos del drama a la comedia romántica.

Imagen: srbyte.com

A los 15 ya había visto a Soda Stereo y a Miguel Mateos en Pacífico. No sé si a esa edad compuse “Aixa”, mi primera canción, pero sabía tocar la guitarra (porque aprendí un año antes, en 1984, en el mismo secundario que fui). Pese a que en esos años también hubo muchas tardes adolescentes extremadamentes nubladas y lluviosas, si el sol no estaba afuera lo tenía adentro de mi alma, pero siempre estaba: nunca faltó luz. Si no era luz de realidad era luz de ficción que fabricábamos los sábados a la noche. Historietas y cuentos cortos, que hacía en casa, en el cuarto donde mi hermana estudió arquitectura. Música, música. Deseos. Amor. Optimismo. Ficción. Un tiempo hermoso y libre de verdad. Y con una vida por delante.

…Y así volví a entrar. A compartir. ¿Qué cosa? Sonrisas, ¿te convido una? "Ok, quien termine primero el examen se lleva esas galletas con rostros smiles de frambuesa". Música, sí; canciones de amor y canciones para soñar ¿adentro de la trinchera miedosa del examen trimestral, profe? Es imposible. Pero mi SOL (ese acorde luminoso) se me escapa de las manos. No puedo. “¿Ya todos entregaron el examen?”. “Sí, profe”. “Bueno, vamos a traer la guitarra”. Never say guau guau, Oh, oh, oh, oh, the choca get excited, aha, aha ey! (¿?), Si duermo la siesta que labure mi negra. Podría beber de tus labios y dibujar el cielo en el bosque. Ey, no seas tan cruel, no busques más pretextos. Por más que tengas los volúmenes al taco, exprimiendo tus membranas, saltando como una rana.

“Espere profe: tóquelo de nuevo”. Ok, ahí va. RE: Y ahora tu padre volverá a reír, REsus4: y tu maldito novio volverá a hablar de él (LA), solo de él (MI). Sí, ya sé. Es un lío. Ya está: se perdió hasta la coherencia y la cohesión…este párrafo se fue a la loma de cochinga.

La vida pudo, es y podrá ser bella. A los 15 y a los 40. Porque la bella (ficción) desborda siempre, a pesar de los claroscuros que arrancan lágrimas de sangre desde los 13 y mucho antes. Es increíble los límites indescifrables de las palabras compartir y unidad.

Coleccionistas

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Wed, 31 Mar 2010 09:35:00 -0300

Más de 12 años no tenía en ese entonces y los domingos por la mañana se juntaba un grupo de vejestorios VIP a intercambiar estampillas en el club español de la calle llamada avenida España, entre Rivadavia y Montevideo. Mi viejo coleccionaba sellos de caballos y yo, barcos. Ese club español desapareció: el viejo edificio fue atravesado por la espada láser del maestro Yoda y ahora es un rascacielos elegante. ¿Y los coleccionistas?

Federico también era coleccionista. En la época en que los coches se diferenciaban mucho y no ahora, en que cualquier auto se parece a un Fiat Duna o VW Gol, él miraba un vehículo a 50 metros y te detallaba la marca, el modelo y de dónde era ese auto –aún con las patentes alfanuméricas de ahora. Una tarde, en la conocida “esquina de los choques de la Quinta Sección”, Rufino Ortega y Paso de los Andes, un Rastrojero de los tiempos de la revolución industrial se llevó por delante un Volvo importado. Mientras la policía hacía los peritajes, Federico fue al lugar y sacó de la acequia el escudito de Volvo y lo puso en una placa de madera. Durante muchos años fue como un diploma colgado en su cuarto.

Pero la cosa más extravagante que vi en una habitación lo tenía el hermano de mi amigo Adriano, el enano: un semáforo en su mesita de luz. Gigantesco e incómodo, el cascajo amarillo con las tres luces era el adorno principal de su cuarto. Cuando ésto se lo comenté a una amiga, me dijo que su hermano, en su habitación, tenía un cartel de “Máxima 40”, la señal vial del círculo rojo con ese número adentro. Cuántas veces habré puteado a los que se chorean los carteles de las rutas, ¿quién no?

Algo que aún tengo guardado y que yo creo que vale es una lata de Coca Cola que me lo trajeron a principios de los ochenta, cuando en Mendoza y en Argentina aún no se comercializaban las latitas de esa gaseosa. Es una marca que cambia permanentemente su diseño y es una obra de arte. Ahora me estoy acordando del guashamboy, hoy un conocido productor multimedia de Mendoza, fanático de esa marca y que tenía la botellita de vidrio original de la primera Coca Cola de todos los tiempos, que también alguien se lo trajo de Yanquilandia.

Mi hermano coleccionó latas de cerveza importada y mi otro hermano, avioncitos, de esos que se arman y que ya creo que no existen, pero que en una época eran el juguete de los pequeños artesanos. Mi sobrino Pablo fabrica barcos adentro de las botellas y luego se dedicó a la magia: empezó con los libros con trucos de grandes magos y todo eso. Su hermana, estudiante de diseño, colecciona las revistas dominicales del diario La Nación por los diseños de sus publicidades. En el Martín Zapata, cuando surgió la movida del rock nacional ochentoso, unos cuantos coleccionaban la Cantarrock y Toco & Canto. También estaba el experto, que sin entrar a Internet y sin gastar un mango, se las arreglaba para conseguir todos los acordes de las canciones de Luis Alberto Spinetta.

Marcelo, dueño de un videoclub, tiene un VHS con el recital de Soda Stereo en la avenida 9 de Julio, aquel que convocó a 150 mil personas. Luego, rastreando un cacho, me encontré con un verdadero videoclub paralelo con joyas musicales.

El récord absoluto lo tiene mi suegra: ella colecciona botellas de plásticos (gaseosas, jugos, aceite, etc). Muchas señoras de antes y ancianas de hoy conservan la maña de no desperdiciar estos objetos contaminantes y desde la década de los 80 que no echó ninguna de estas botellas livianas e irrompibles al tacho: una habitación repleta de botellas y la producción va en aumento. También, y eso no sé, es de juntar todo tipo de papeles en su cartera, del modo que cuando tiene que buscar la tarjeta para viajar en colectivo tarda en encontrarlo todos los años que ella ha vivido más el IVA e impuestos a las ganancias. Al fin y al cabo una botella de plástico y un ticket del micro -de esos aburridos de ahora que no sirven para buscar números capicúa- hacen en milésimas de centavo al patrimonio de cada uno.

Bueno, bonito y barato

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Fri, 19 Mar 2010 11:25:00 -0300

“Caro, pero el mejor” (¿se acuerdan de ese anuncio de Grundig de los 80?).

Ese eslogan quedó muy marcado en todos. En esa época apareció otro, de una tienda local, que le hizo competencia a la de la marca de televisores alemanes, desde la vereda de enfrente: “Bueno, bonito y barato” (¿se acuerdan?).

Y así nos quedamos con un dilema superclásico que duró por años: “caro, pero el mejor” vs “bueno, bonito y barato”.

Si bien en los 90, cuando se abrió la importación tecnológica a precio dólar = peso, gran parte de la gente empezó a disfrutar chucherías baratas de gran calidad made in Japan or Korea, y eso se tradujo en productos locales, como los cartones de leche marca supermercado donde lo comprés. Entonces uno empezó a igualarse con el otro, hasta que apareció la marcha china Durabrand y la cosa volvió a ser como antes (al menos, en este caso).

Ahora la cosa viene en la ropa: hasta hace dos años aquí en Mendoza por 30 pesos te podías comprar una remera buena, de esas XL que no se achican ni se agrandan con el lavarropas. Pero si en este momento salís y recorrés cualquier tienda del centro, Shopping o Palmares, te vas a encontrar con remeras común y corriente desde 100 pesos para arriba. Algunas marcas reconocidas se pasan de chantas y cobran hasta 200 pesos por esas remeras cortas que te la tenés que sacar cuando el termómetro supera los 30 grados porque te caen todos los chivos de Malargüe a la zona escondida del brazo.

Como deportista irregular reconozco que en Mendoza no encontré negocios dónde comprar a precio normal (es decir, hasta 50 ó 60 pesos) un pantaloncito corto para el gimnasio o una remera para ese fin, también.

Las dos remeras que tengo las compré por 50 pesos de acá hace dos años en La Serena, en una liquidación 2x1 de una tienda que competía con Falabella, es decir, ropa de buena calidad. En ese momento eso se conseguía en el centro de Mendoza desde 80 pesos para arriba cada remera.

Y el pantaloncito corto, que me sorprende aún por lo bien que funciona, lo compré a 20 pesos este verano en Mar del Plata, en la primera cuadra de la peatonal San Martín, en un outlet. Realmente tiene calidad. Veinte pesos, nomás, con cierre en los bolsillos.

Bueno, bonito y barato, pero el mejor, a 70 pesos en total. Es posible.

Dicen que en Francia, cuando las estaciones de servicio aumentan el precio de la gasolina, todos los coches se detienen y deciden no avanzar ni ir a las estaciones de servicio hasta que baje el precio. Y obviamente que bajan. En Estados Unidos hablar por celular sale barato, en parte, por todas las medidas de protesta encaradas por los usuarios.

En síntesis: si el usuario no quiere que salga caro, entonces no sale caro.

En Mendoza, si una tienda del centro se acostumbró a vender caro es porque los turistas compran ese merchandising. ¿No será bueno, en este caso, que en vez de echar a los persas de la calle Patricias, España y Godoy Cruz se abra allí un shopping de outlets?

Seguro que se llenaría de turistas…y de mendocinos.

Al fin y al cabo, todo sea por “El precio justo”, como se llamaba aquel programa de TV.

Guitarreros

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Thu, 11 Mar 2010 10:30:00 -0300

"Mi sobrina nunca escuchó una tonada. Es de Buenos Aires. Cuando yo era chico, aquí en el barrio Bancario era pura viña. Y todos andábamos en carreta. Todos nos parábamos en la esquina cuando pasaba un automóvil. Era la gran cosa. En la época de los Beatles yo también tenía el pelo largo. Pero nunca olvidé mis raíces. Antes, desde las siete de la tarde hasta la noche en casa caía un guapo con una guitarra y ahí arrancaba la tonada, con mate y luego con asado. Éramos un montón. Sí, en Carola Lorenzeti y Beltrán era por donde vivía. Hoy no encontrás un pibe que sepa tocar la guitarra. Y en la radio pasan toda música en inglés...".

Allí tuve que interrumpirle:

"Amigo, eso era hace mucho. Ahora casi todas las radios pasan música en español. ¿Música? Bué, digamos que un poco de ruido con dos notas, en casi todos los casos (¿cumbia, nena?)".

Después, cuando regresé caminando a casa entendí lo que me quiso decir: el sonido de la música extranjera no difiere mucho del sonido de la música argentina, a simple oído. Desde Technotronic y Jazzy Mel (¿así se escribía? en adelante nos globalizamos todos.

A los 12 años -cuando fue la guerra de Malvinas- lo primero que distinguía de las canciones de la radio era si el tema que pasaban tenía guitarra eléctrica, guitarra acústica o guitarra criolla. De allí a si esa canción iba a ser aburrida o no escucharlo. Después, con el tiempo, se borraron esos prejuicios.

El hombre que me contó la historia también me habló de algo que jamás escuché: de paisanos de Nueva California, San Martín, que se han perdido y han muerto en el campo por largarse a caminar sin una brújula. Admitió que un día andaba tan desesperado que caminó 80 kilómetros y allí empecé a no creerle, pero...

Eran (y aún los deben haber) hombres que desafiaban a la naturaleza que los acompañaba. Y se metían al desierto. Y se hacían machos así. Horas y horas castigados por el sol y sin agua porque creían que a ese cerrito se llegaba en dos horas y no en ocho o nueve. Algo que suele pasarnos cuando vamos a subir un cerro en Potrerillos, que creyendo que por esa lomada llegamos más rápido, a la larga terminamos haciéndole carrera a la puesta del sol para que no nos gane la oscuridad. A mí me pasó un par de veces...estando solo y sin Coca Cola para cubrirme de una hipoglucemia.

Algún día ya no escucharemos largas historias de vida y tradición, como la que me contó aquel buen hombre mientras hacíamos la gimnasia que la kinesióloga nos había dejado para recuperarnos de la espalda en un consultorio de Godoy Cruz. Esas historias sólo quedarán en los libros. Y aún pocos más en Google Books.

Tuvimos historia y eso me enorgullece. Quizá, como dijo este señor de 60 años, antes un cumpadre del Gran Mendoza vivía frente a una viña y tocaba la guitarra para compartir horas con los amigos. Y nuestras madres (o abuelas), por lo general aprendían piano (así fue el caso de mi vieja en San Rafael y de mi suegra en Montecomán). Quizá por el guión de la vida se escribía con romanticismo.

Cuando Ricardo Mur nos recuerda al cierre del noticiero que comparte con Laura que seamos felices, el mismo Sui Generis inconsciente que todos reproducimos cada 21 de setiembre en el Parque o en algún camping nos musicaliza en la cabeza ese "hubo un tiempo que fui hermoso y fui libre de verdad", y lo primero que se me viene es la ganas de agarrar la viola y listo, lo que salga de adentro, una canción propia o una versión de algo que ya está, qué se yo.

Como dijo el flaco Spinetta, "toda la vida tiene música", gracias a Dios mucho antes de que un desafinado pronunciara "¿cumbia nena?

Una marciana flogger que pasó por Mendoza

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Thu, 25 Feb 2010 00:02:00 -0300

Luna de Valencia, 2050. Así se llama el primer planeta habitable y con seres vivos que descubre el hombre. Y como son modernos como nosotros, los terrícolas, inventaron la máquina del tiempo (ellos dicen que recién los humanos lo inventarán en 2030, así que paciencia). A diferencia de la Tierra, en ese planeta sólo hay dos sexos: hombres y mujeres. Una de estas últimas decidió meterse en la máquina del tiempo. "Mendoza, Argentina, Planeta Tierra, 2010", tradujo el lector mental del dispositivo. Apretó "Okocha" (yes o sí, para los de acá) y entró en una profunda siesta. Se despertó en algo que no conocía: una cama.

"En la Luna de Valencia dormimos en el aire, porque justamente estamos todo el tiempo en la Luna de Valencia" le dijo ella, con profunda sinceridad, al conductor radial Fernando Bocha Monetti en los estudios de la radio UTN. Y esperó que le consultara si finalmente si esa cosa que los seres humanos llaman como "extraterrestres" efectivamente existe. No. Estaba ante el Bocha Monetti y él lanzó una típica carta de su mazo: "¿Alla en Marte, Esquéletor es tan boludo como lo conocimos acá?", disparó. En realidad lo que sí se disparó fue un ida y vuelta de preguntas sobre cosas de los seres humanos que Eskribil3 (verdadero nombre de password para una mina moderna de otro planeta) ignoraba, aunque Casanova, Aguilar, el Bocha y otros utedeínos intentaran hacerses los que creían. Y descubrió que aquí también existía la televisión. Y quería ver si acá la TV muestra las cosas tal como son en la realidad.

Se había traído del futuro un reloj MP4 que sintonizaba todos los canales de televisión del planisferio.

Lo que sintonizó fue algo que todos conocemos: Valientes, Los Rodríguez, Los Roldán, Mujeres asesinas, Trátame bien, Botineras y otros por el estilo. Bajó a comer una pizza a la Arístides. Y pasó que se enganchó con un vago.

_ Fuera de la televisión, ¿existen familias donde el papá y la mamá se lleven bien?

El menduco qué miércole le iba a contestar. Más bien le festejó.

_ ¿Tus padres aún viven juntos?
_ Sí
_ ¿Y se quieren?
_ Tienen sus días. En el único lugar donde las familias no se pelean es en la Luna de Valencia, ¡jaaaaa!!!_ tiró él, sin pensar en los 300 puntos que acaba de anotar con semejante triple multiplicado por 100, por el tremendísimo acto fallido que acababa de mandarse y que, obvio, a ella no le gustó ni ahí.

No le gustó que se riera de que en su planeta eran todos, efectivamente, felices, como el mismo huevón le confirmó. Absorbió el trago en su duodeno de cinc y continuó:

_ ¿Y conocés a otras familias donde los padres también se quieran entre ellos?
_ ¿Pa qué me preguntás todas estas güevadas? _ contestó el chavón, ya empezándose a embolar un cacho.
_ Es que acabo de ver un montón de programas de televisión de acá y en ninguno vi a un matrimonio (¿así lo llaman, no?) feliz, una familia que más o menos progrese.
_ ¿Y qué viste?_ le siguió la corriente él, amaneciéndose de que esa mina, efectivamente, podía ser de otro planeta.
_ Lo que vi es que el marido de ella anda con su secretaria o con la mujer de otro, y a la vez la mujer de él anda con el marido de otra que resultó ser su mujer amiga. A la vez, la que parecía tener un poco de sentido común terminó siendo abandonada por el hombre que le hizo parir dos nenas. Es decir, ustedes, los seres humanos son los seres más modernamente despelotados. No creo que haya otra criatura en la galaxia que haya evolucionado tanto en las formas de complicarse la vida.
_ Y bueno_ ya siguiéndole completamente la corriente_ para nosotros todos esos despelotes hacen a la evolución de humana...
_... ¡qué pelotudos que son para evolucionar!

Parecía que todo se iba a pudrir. Por suerte ella empezó a conocer más "vida real". Y encontró historias de parejas felices en los verduleros, zapateros, cajeros de supermercados y viñateros. En la gente sencilla cuyas historias de vida aún no eran reflejadas por la televisión. Eskribil3 tomó nota, escribió un guión y se lo llevó a su planeta..

La ciudad donde todos son porteños

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Mon, 15 Feb 2010 13:37:00 -0300

Pedro Luro es avenida Santa Fe y Colón es avenida Corrientes, más sobre todo en la cuadra que concluye en la plaza con el viejo casino provincial, que se asimila bastante a la plaza porteña que acompaña al teatro Colón. Sí, nombres de calles parecidas y bien porteñas, como Alsina (¿cuántas calles con el nombre de ese ex gobernador de Buenos Aires hay en Mendoza?). Y bueno, nosotros tenemos calles exclusivas, como Granaderos, Vicente Gil, Pedro Molina y Martínez de Rosas (allá prevalece Martínez de Hoz, para muchos escleróticos de la ideología, seguramente una calle “oligarca”).

En el medio del hormiguero humano y nocturno, un pelado de unos 52 años se para y grita a lo canillita: “¡Che, sho soy de Buenos Aires, si hay alguno de Mar del Plata que me diga dónde queda la calle Belgrano!”. El sólo hecho de hacerlo de por sí llama la atención y la mitad que va a “socorrerlo” no tiene ni la menor idea de la respuesta, pero el estar al cuete convierte cualquier historia mínima en un mini espectáculo callejero.

“Los verdaderos artistas somos nosotros, los que hacemos teatro en la calle…”, empieza uno a vociferar este eslogan que seguramente repetirá todos los santos días del año y que servirá de introducción para los capítulos de los discursos con insultos secos, breves y bravos, que caracterizan a gran parte de los humoristas callejeros en la peatonal San Martín (parecida a la Lavalle de Buenos Aires).

Landriscina recordaba que una cosa son los chistes, contados por personas de las ciudades, donde los individuos no tienen nombre y ni se dice adónde van, y otra cosa son los “cuentos” (los que él hace), en el que fulano lleva un nombre y se dice de dónde es, por qué está en el escenario del chiste y sabe hacia adónde va. De allí que lo que cuenta el chaqueño es más largo y pausado que lo que lanzan los que comúnmente cuentan los chistes. Al menos así lo entendí mientras regresábamos en un colectivo –sin aire acondicionado- del bosque energético de Miramar.

Mar del Plata, al fin y al cabo, es eso: un escenario urbano porteño habitado por el individuo de discurso breve y anónimo, y el provinciano que te mira a los ojos y trata de llamarte por tu nombre. Y además, con otro particular: al verano se lo acepta como tal, del modo que no es común encontrar ventiladores y aires acondicionados en los establecimientos y adentro de los colectivos de paseo. De eso me di cuenta, sobre todo, cuando volví a Mendoza y fui al edificio de la Bolsa de Comercio en calle 9 de Julio: allí adentro es siempre invierno y entre golpes de calor y de frío, la garganta termina silenciando su grito de auxilio por la afonía. ¿Si hace mal pasarla sin ventilador ni aire acondicionado? No. Es una cuestión psicológica. Mar del Plata es también la Felíz y eso se nota en el espíritu urbano –sobre todo, en el famoso “tren de la alegría”, que parte de la zona de la Rambla, donde mi mujer aún se ríe cuando le hago recordar a ese individuo de contextura esquelética y con calzas, disfrazado de un Spiderman rosa, más de peluquería que de historias de superhéroes. Todo es alegría. Como decía Alakrán, viva la joda. Y el verano es verano y al diablo con los aires acondicionados.

En la Perla nos hicimos amigos de una pareja que, tras escuchar cómo lograron tener su primer hijo luego de intentarlo durante siete años, nos dimos cuenta de que no eran porteños sino que cordobeses: es que no hablaban como el loro “cordobés” de la publicidad de Movistar. En la cola del cajero Banelco –es verdad, son pocos- sabía que quien estaba detrás de mi era una pareja salteña, por su tonada, apenas perceptible. Las ocho personas restantes no decían ni mu, es decir, provincianos no más. El porteño se hizo anunciar 15 metros antes de llegar a la cola con su verborrágica de taxista que lo sabe todo (del estilo el Bombero Jubilado en diariouno.com.ar: cualquier verdura y en voz alta vale). Definitivamente no existe el porteño humilde y de perfil bajo.

Pero hablando de lógica de taxista, la sorpresa de los dos viajes en taxi que hice allí fue que uno conocía San Rafael…porque era entrenador de un equipo importante de fútbol de Mar del Plata (no alcanza con un solo laburo). Y otro, porque era oriundo de Rama Caída. El taxista-entrenador me dijo algo que no sabía: un DT no sólo sabe de fútbol, sino que también le enseñan psicología –para entender lo que pasa en la cabeza del jugador-, biología y lengua, entre otros. Y me contó una anécdota del burrito Ortega cuando entrenó con Independiente Rivadavia hace un año en el club donde trabaja en Mar del Plata. Y remató diciendo que el problema de Maradona es que piensa como futbolista, más que como DT.

“¿Usted es mendocino? ¡Lo felicito por Cobos! ¡Qué personalidad tiene ese hombre!”, disparó una señora en la cola del supermercado Toledo de la céntrica calle La Rioja. Y el resto de la gente nos empezó a mirar, como esperando meter algún bocado “sí-positivo” también del vicepresidente. Le tuve que decir que Cobos no solucionó la inseguridad en Mendoza, por eso perdió las elecciones en 2007 (aunque le aclaré que peor fue el que vino después). “No importa, ese problema ya no lo soluciona nadie”, me respondió. Es evidente que fuera de Mendoza, la gente quiere a Cobos porque es el único que se le plantó a los K. Y si de algo están harto los porteños que vi en Mar del Plata es de los K. Clarín gana todos los días la pulseada: en los kioscos ese diario se vende como agua y TN es el canal de noticias más visto en los comedores de los hoteles y restaurantes. Para el colmo, la única vez que entré a una librería, en la caja un hombre pagaba con una enorme sonrisa en la boca los 70 pesos por “El dueño” de Luis Majul.

Pero el premio mayor de Mar del Plata, respecto de Mendoza, por supuesto, está en los precios: 6 pesos la hamburguesa en la playa, 25 pesos una parrillada; outlets a rolete con remeras y jeans de marca desde 25 pesos y un capucchino adentro de un glamouroso yate Anamora (imagen, a la derecha) que recorre el puerto, a 8 pesos. Andá a cualquier café de la Peatonal y pedite lo mismo. Cualquier cosa te cobran acá. La pregunta: ¿por qué Mendoza es más cara, entonces? Y se me ocurrió la siguiente respuesta:

En el colectivo, de regreso a Mendoza, el volumen de las películas en DVD te reventaban el cerebro. Bloopers de mujeres gritando desaforadamente en la montaña rusa mientras que por la ventana veía a las tranquilas vacas en los campos verdes de Tandil. Uno ve campo para respirar campo, se entiende. Hasta cuatro veces le pedí al auxiliar del micro que bajara el volumen del DVD. Era raro, porque todo el mundo estaba molesto con ese aparato, pero a la vez si no fuera por mi, llegábamos sordos a Mendoza. Creo que allí se explica todo: en Mendoza te cobran lo que quieren porque muchos se quedan con la boca callada. En este sentido, un poco de histeria porteña nos vendría bien para aprender a ser más justo entre nosotros mismos.

Facebook, no; ocuparse de la casa, sí

noreply@blogger.com (Mario Simonovich) — Fri, 22 Jan 2010 12:29:00 -0300

Con anillo de bodas más el correspondiente cintillo, las redes sociales dejan de ser una solución para algunos.

Anabel vive en Chacras, está entre los 30 y 40 years old y gracias a Facebook conoció a un novio chileno, otro from EE. UU. y finalmente uno de algún punto inubicable por Google Maps del Gran Mendoza, con quien pudo conocerlo un poco mejor que los dos anterior. Aún así, se seguían viendo (escribiendo) por Facebook, más allá de que tenían sus butacas reservadas los sábados a la noche en el cine de Palmares. Ahora Anabel sigue sola, es una excelente cocinera y pese a lo vivido, sigue apostando por Facebook. Es que en Mendoza no es fácil para un 30 y Pico Special conocer al hombre o mujer de su vida, por más que haya un boliche con ese nombre.

Elena es una ex UJEMVI, barrio que reparte ADN mendocino en todo el planeta. Uno de ellos, el país que limita con Mendoza hacia el Este: San Luis. Desde que se casó vive en ese país y cada noche yo y mi mujer recibimos en nuestro correo de Yahoo una tonelada de emails con sus respectivos PowerPoint enviados por ella. Power Points de amor, de política, de religión, de religión que termina siendo de política, de humor pero que termina siendo una moraleja de un autor ruso, de chicos de Haití pero que termina pegándole a los Kirchner y a Cavallo, o al que venga.

La cuestión es que cuando lo visitamos en esa nación vimos que Elena le dedica dos horas a la noche a la notebook de su marido para hacer circular todos esos powerpoint pedorros. Entonces mi mujer, también una ex UJEMVI, me dijo “por culpa de la computadora tiene la cocina desordenada”. Se me ocurrió contestarle: “pobre, la distancia y la lejanía de su familia le afecta. Facebook es un consuelo mínimo, apenas”. No sé por qué lo dije: me acordé de mi hermana Titi, que cuando se casó en los 80 y se fue a vivir a Estados Unidos apenas tenía tiempo para mandar una carta por correo postal por mes y una mínima llamada telefónica (no más de dos minutos) cada 15 días. Cuando privatizaron Entel y apareció Internet, la cosa cambió y ahora estamos con los videochats. Pero no nos vayamos por las ramas.

Facebook no es algo que a mi me genere pasión de multitudes como los blogs. Será porque Facebook, Twitter, Linkedin y otras redes son para hacer contactos, para la vida social, para generar una movida, una comunidad; en cambio, los blog son como una porción de libros publicados en forma gratuitas a todo el mundo. Pero al fin y al cabo es una herramienta de comunicación útil. Y por eso es que yo mismo le abrí la cuenta de Facebook a mi mujer, Grachi. Bueno, eso fue hace como cuatro meses. Y desde entonces sólo entró dos veces. Y siempre por iniciativa de mi (recordándole por ciento su nombre de usuario y contraseña, porque esos datos se los puse yo al abrir la cuenta).

La cuestión es que hace poco los dos cumplimos años en el mismo día: yo 40 y ella 34. Entonces su parentela joven de Buenos Aires le despachó mil saludos vía Facebook. Cuando ella entró a la otra noche –esperando a que yo llegara de trabajar del diario- finalmente me dijo: “No tengo tiempo para Facebook: o te dedicás a Facebook o te dedicás a la casa”.

No puedo negar que mientras yo estoy en la computadora trabajando, leyendo mails e inclusive revisando mi cuenta o la del diario de Facebook, Grachi está allí limpiando la cocina, regando las dos macetitas del jardín, colgando en el balcón del departamento los calzoncillos y otras prendas que sacó del lavarropas, leyendo la revista de Cormillot para prepararme una cena con una receta para diabéticos como yo, también hablando por teléfono con mi suegra para hacerle acordar que tiene que tomar las pastillas para la artrosis, y así mucho más. Y sí, la comprendo, Facebook te lleva tiempo.

También creo que están las personas que prefieren el cara a cara, la sensibilidad del diálogo personal o la llamada telefónica, que la construcción de la comunicación hecha con la cabeza (es decir, con las ilusiones y pensamientos a tu favor) hecha desde la computadora. Por culpa de ese tipo de comunicación es que me clavé un viaje a México y Bolivia por dos amores que resultaron fallidos, a finales de los 90. Allí aprendí que el chat y todas las cosas lindas de Internet sólo son una herramienta de comunicación, no el salvavidas de tu vida.

Y sí, están las personas que apenas tienen tiempo para vivir y las personas que apenas tienen tiempo para hacer algo útil, y el resto del tiempo se lo dedican a Facebook y a hacer la cola toda la noche para sacar la entrada del Boca-River en el Malvinas Argentinas. Bueno, no seamos tan extremistas, reconozco que suena lindo decirlo así. Sí creo que vale la pena que Facebook sólo sea un puntapié virtual. El resto está en la calle, en los hechos o simplemente en el día a día de la casa.