Lovochancho http://lovochancho.com/ Blog de Juan Arias Bermeo en-us Nucleus CMS v3.64 � Weblog http://backend.userland.com/rss http://lovochancho.com//nucleus/nucleus2.gif Lovochancho http://lovochancho.com/ Lovochanchohttp://feedburner.google.com Libros http://lovochancho.com/index.php?itemid=278  No sé nada de mis libros...

¿Quién se los llevó?

¿Salieron en manos de mis congéneres?

¿De pocos o de muchos?

Atendiendo  el testimonio del único testigo,

fue un ciempiés humano el que los cargó. 

  

 

Los libros alineados cual escuadras suicidas prestas al ataque,

se han dispersado sin dejar huella alguna de cadáveres vegetales,

acaso los leerá el ciempiés humano que nunca conoceré,

los amará en su desfloramiento,

procreará ángeles endemoniados con ellos,

o dormirán ajados en  cubiles putrefactos y,

mientras incuban gas metano ,  

se dará el cambio de sitio,

donde encarnarán árboles planetarios.

 

Libros vendidos baratito a los ávidos lectores de nuestros sueños,

Libros intercambiados con la versátil  y gentil fauna de colegas enferiados,

Libros donados a la ilusión de una mórbida divinidad,

Libros rifados en la alegre tómbola de estudiantes de colegios populares, 

Libros esfumados gracias al pudor de los que sólo disfrutan de las letras hurtadas.

 

Todos ellos son  la forma perecible del papel

la obra indeleble permanece con el creador,

nunca se aleja de él,

aguarda el punto final de la vida-muerte.  



tags: , , , , ]]> Poesía http://lovochancho.com/index.php?itemid=278 Tue, 8 Jan 2013 11:13:56 -0600 Hurra por los bípedos http://lovochancho.com/index.php?itemid=277 Asistimos a la Feria Internacional del Libro Guayaquil 2012, para presentar por primera vez a orillas del río Guayas, en el Centro Cultural Libertador Simón Bolívar, nuestra obra transferida al papel a la fecha, bajo el sello de Editorial Bípedos Depredadores. ¿Qué es ser autor editor?, fue una interrogante que colgamos en la trivia (palabra inglesa que deriva del latín y que significa trivialidades, la que se usó para denominar un concurso de preguntas y respuestas, realizado entre los estudiantes asistentes a la feria del libro). Al final instruimos sobre la cuestión, más que a los jóvenes participantes de la trivia, a los muchos ciudadanos que acudieron al quiosco de los bípedos para enterarse de su propuesta novelística. En suma, la contestación, con sus variables, era: el autor-editor hace un trabajo integral con su obra, primero la escribe (requisito ineludible), luego imagina e implementa el diseño de portada, la imprime por su cuenta y riesgo, y por último la promociona y presenta donde la coyuntura es propicia.  

Ser autor-editor no es un invento de nuestros días, eminencias del pensamiento humano lo fueron hace mucho, así el filósofo del martillo y poeta de la dinamita F. Nietzsche, sacó ediciones de cincuenta copias de sus obras hasta el colapsó en Turín. El ex doctor en física nuclear Ernesto Sabato, tras cerrarle las puertas once editoriales de Buenos Aires, publicó El Túnel en la revista Sur, junto con cuentos de Borges y otros escritores que la fundaron. Walt Whitman, al inicio de la hasta su muerte aumentada y corregida obra maestra Hojas de hierba, se publicó acompañándose de anónimas reseñas que él mismo escribió, y costeó, en los periódicos del New York de mediados del siglo diecinueve. Aquí dos flores de su autocrítica: “Resultará ser la falla más lamentable o el triunfo más glorioso en lo que se conoce de la historia de la literatura”, y “He aquí un libro que nos deja anonadados, ¡al fin un bardo americano!”.       

Hubo muchas otras preguntas que teníamos que resolver al paso de posibles lectores por nuestra tienda, como ¿en qué se inspiran?: en la naturaleza aulladora y palpitante, en los ángeles y demonios que pugnan por emerger de las profundidades del ser conflictuado. ¿Son autobiográficas sus obras?: en el sentido que nuestros personajes de ficción son extensiones de nuestra personalidad, sí; en el sentido de empaquetarnos en una biografía que oculte nuestros fantasmas y monstruos interiores, no. Y no faltó la que indaga en el nombre que le dimos a la editorial, porqué Bípedos Depredadores. Un generoso cronista de un diario decano de la ciudad nos dedicó menos de una línea proclamando que, “los autodenomidados Bípedos Depredadores”, tenían un puesto en la feria, cosa que en vez de desencanto nos provocó hilaridad porque con esa lógica del absurdo habría que mentar a los demás colegas expositores –chicos y grandes, privados y públicos- de igual manera, diga usted: los autodenominados Santillana, los autodenominados Libri-Mundi, los autodenominados Trama, los autodenominados Autores Nacionales, los autodenominados Esencia de la sabiduría, los autodenominados Ministerio Coordinador de Patrimonio, etcétera.

 

La productora independiente Puerto Pymes, nos hizo una entrevista espontánea, llena de colorido y sobriedad, vídeo que está colgado en la página www.bipedosdepredadores.com . 

Juan Arias Bermeo  

 

Es pasmante constatar en situ que ciertos comunicadores sociales, de todo credo y color político que visitan “las fiestas de la imaginación”, distan mucho de ser auténticos sabuesos de las letras ecuatorianas, su olfato está devastado por la inmediatez, apenas husmean en lo sabido de memoria, sólo acuden con sus artilugios en pos de novedades fatuas para levantar espantables reportajes, sin sustancia y humor pensante, nada que los inste a usar el caletre los entusiasma, apenas cumplen con las cuatro líneas, o los tres minutos que llenan un espacio-tiempo de información anoréxica que, por suerte para la aristocracia lectora, desaparece sin dejar huella, cual albóndiga en las fauces de un cerdito feliz. “¿Son lectores exigentes los periodistas que cubren las ferias de libros?”, habrá que lanzar esa interrogante básica en una próxima trivia. La apatía por convertirse en lectores exigentes, está muy difundida en la amplia gama de profesionales jóvenes, quedan exhaustos después de tantos años de estudio borreguil, incapaces de inventar por sí mismos. Cualquier literatura retadora, que no provenga del entretenimiento fácil y dé servido un popurrí digerible al instante, los aterra. No faltan las personas que nos confiesan de frente no topar libros que no sean técnicos, o que no tienen voluntad para leer nada que vaya más allá de una tira cómica. ¡Vaya novedad! El materialismo intrascendente que genera la educación de nuestro tiempo ya lo advirtió A. Schopenhauer, hace más de siglo y medio.

Acudimos a la tierra del querido Don Goyo (libro premonitorio de Demetrio Aguilera Malta, anunciando el fin del vasto y mítico manglar de su época), con las novelas comandadas por el buque insignia Remoto, escoltado por los potentes cruceros Virus del sentimentalismo y La soledad del murciélago; navegando en el flanco derecho el galeón pirata De montañas, hombres y canes, y en el flanco izquierdo la grácil e infatigable fragata Las ruinas de Galadriel, quien arribó a puerto con su segunda edición recién salida del horno de la serranía. A esta contundente comitiva oceánica se unieron, desde el infinito firmamento y más allá aún, los dragones fractales de La rebelión del silicio y Fauna Cuántica. Con estas huestes poderosas dimos la pelea librera durante once días, en un acto de catarsis expusimos lo que hacemos con la viperina por delante, aunque siempre está por detrás -y muy lejos- de la complejidad que encierra una novela. Toda obra de la imaginación que se precie es un universo, un orden que surgió del caos primigenio del creador. Allí pululan verdades sustentadas por las ficciones, las que sirven de despertador al durmiente bípedo risible. La obra del artista no es aprehensible con la lengua que apenas emite chispazos, o borboteos, de ésta. Sin embargo, algo se avanza apoyándose en las gigantografías pegadas en las paredes del quiosco, pues, las imágenes que usamos en las portadas de los libros no son gratuitas, dicen de la obra ya sea a través de los cuadros que han pintado amigos, o de las fotografías que hemos tomado de los silencios de la Pachamama.      

Nuestro perene deseo de regresar de las ferias con una carga liviana en lomos de Rocinante, a las faldas del cerro Ilaló, se cumplió nuevamente a cabalidad. Entre libros vendidos, intercambiados, obsequiados, y extraviados, nos tocó volver casi vacíos de fajos de palabras. Guayaquil resultó una plaza animada, ofrecimos nuestra obra baratito en aras de llegar al mayor número de gente amable y perspicaz que se acercó a ese navío anclado al pie del tradicional barrio de Las Peñas, que devino el lugar que nos permitió contemplar el curso incesante del río, y de nuestros estados emocionales cambiantes entre acecho y acecho. ¡Buscamos lectores!, era el letrero invisible que pendía de los montones de libros que por encantó desaparecieron de la feria, como nosotros mismos. ¡Hurra por los bípedos!

virus del sentimentalismo 

Ávida lectora llevándose el Virus del sentimentalismo   



tags: , , , , , , , , ]]> Expolibro http://lovochancho.com/index.php?itemid=277 Tue, 6 Nov 2012 10:28:01 -0600 Ecos del murciélago http://lovochancho.com/index.php?itemid=276 -III- 

De los palomos picoteando en iridiscente hierba emana canto alado,

refrescante chubasco ha dado fulgores a la sequedad amarillenta,

descienden aromas de flores epífitas del árbol de podocarpus.

Haces de luz otoñal inyectan fuego púrpura al chereco,

su ramaje retorcido danza con el benigno aire del crepúsculo,

flotantes  hojas sudan las vitaminas de la vida. 

  

Tras la muralla que filtra el maná eónico de las esferas,

se enciende el concierto de cuerdas de las galaxias,

fenece el  rugido fúnebre de la factoría de bloques,

no abro los ojos a dormitorios que han sepultado el bosque andino,

tiendo las manos a las líneas femeninas de la cordillera languideciendo,

abrigo paisajes cargados de exquisitos silencios,

llenando el espacio con los santuarios del vividor.

 

Es tiempo del entrelazamiento con los trópicos que intima el murciélago,

y prenderse al higuerón sagrado a la vera del arroyo que corre al río-mar,

hincar los colmillos en el fruto millonario de la tierra sensual,

succionar del néctar que brinda el pecho henchido de la diosa nutricia,

donde aún no llega la coyuntura desbrozadora del obediente ciudadano.

Tan cerca del brazo ejecutor de la magnificencia para lo obtuso,

habrá un horizonte de dragones persiguiendo náyades escarlatas,

habrá máquinas animales voladoras esparciendo la semilla de la selva.

 



tags: , , , , , , ]]> Poesía http://lovochancho.com/index.php?itemid=276 Tue, 9 Oct 2012 17:39:42 -0500 Ecos del murciélago http://lovochancho.com/index.php?itemid=275    -I- 

Glorioso despertar el del murciélago…

Vine a luz cargado de mujer silvestre,

la noche del mar salobre nos preñó

de los perfumes de la gran salud,

nos llenó con el vino que mana

dulce de los surtidores del rapaz. 

Amaneciendo a los grises del cielo celta,

el verdor que repta hasta las simas

          había alumbrado fanerógamas azules,  

          y las aguas se tragaron a la meiga

          dejando una sabana de sargazos.

 

¡Qué tragedia la de Diana de Bergantiños!,

ella amó conociendo de qué iba a morir.

¡Qué tragedia la de Salvador Pineda Pinzano!,

él amó ignorante de qué iba a renacer.

Sólo sé que el zorro volador era pesadilla antes de ti,

sólo sé que volaré la vida entera después de ti,

entre el pozo proteico del noctívago pescador

          y el paraguas vitamínico del higuerón solar.

 

 

-II- 

¡Modernización de la naturaleza!,

eres la plaga de la era antropoceno,

eres la madre de la resignación…

 

Oh, desarrollador a ultranza,

todo en ti es monetizar,

¡padre del futuro hambriento!

 

No riges en la inmensidad de este contemplador,

no eres el ojo de agua que encierra y cría a la trucha arco-iris,

no eres el trueque para comer y beber de la vecindad campesina,

no eres el mediodía de mis perros guardianes,

no eres la música de hamaca del amanecer,

          no eres la ardiente deidad de la montaña.

 

 ecos del murciélago



tags: , , ]]> Poesía http://lovochancho.com/index.php?itemid=275 Mon, 3 Sep 2012 19:28:25 -0500 Arupo en levitación http://lovochancho.com/index.php?itemid=273  

Renaces entre el aloe feroz y la vigilia del eucalipto,

festonando la selvita monocromática.

Eres la floración de la tierra parda,

el surgimiento del color en el reino verde. 

Donaste tus drupas al mirlo tragón,

en tu ramaje nacieron pichones de paloma,

de tu hojarasca brotaron estambres rosados,

y el lobo amaneció uncido a tu larga sombra.

 

De repente asoma el arupo en levitación,

el festín está servido en la mesa vegetal,

el diorama hierve con el  fuego del poniente,

son instantes que extasían,

que fabrican inmolaciones, 

un segundo demás de perfección

y asesinaría el encanto.

 

Antes que te trague el vórtice de la belleza,

que al abismo te eche tu ambición de volar,

ha de liberarte la tarde decapitada,

la brisa de las montañas te depositará

en la fresca noche otoñal.

 Arupo levitando



tags: , , , ]]> Poesía http://lovochancho.com/index.php?itemid=273 Mon, 30 Jul 2012 18:59:27 -0500 Martes callejero http://lovochancho.com/index.php?itemid=271  

Rocinante fue internado en un centro de recuperación rápida,

los doctos lo pondrán  a galopar con la tardecita,  

es el pretexto para encarnar un martes callejero,

andar con rumbo fijo cercado por  la entropía rodante,

confundirse con la metrópoli ahíta de gases estridentes.

La hermandad entre ciudades ecuatoriales es tácita,

no requiere de papeles firmados,

el caos vehicular no discrimina por el tamaño,

las abrasa y ahúma con igual simpatía,

no se distingue cuál es más pujante en su trapío metálico.

 

Me uno solidariamente a las esponjas de carbono,

eso somos  moviéndonos bajo un azul lavado,

enfermándonos,

oxidándonos,

románticos de la bipedalización y la bicicleta.

 

Arribo a un territorio que refulge entre dispersos árboles,

llamado a ser un remanso,

llamado a ser parque,

mas apenas alberga un mínimo nicho biológico, 

y el jardín botánico es pagado para el paseante:

¡vete a suspirar gratis donde reluce lo baldío y el polvo!

 

En este pulmón azotado por el asfalto,

no hay manera de entrar en lo frondoso,

imaginar ahí un bosque es una quimera,

se extraña un fondo nutrido de árboles de sombra,

no es posible perder de vista, oído y olfato,

a los emisarios del cemento y los fierros,

y sendas placas de bronce los celebran por doquier,

son los donantes de la aridez.

 

Los auspiciantes de un oasis de hormigón,

pululan para ahuyentar la frescura silvestre.  

  

  La Carolina - Yoan Linares

     "La Carolina" - Yoan Linares                

 



tags: , , , ]]> Poesía http://lovochancho.com/index.php?itemid=271 Mon, 25 Jun 2012 18:41:54 -0500 Gran Madre http://lovochancho.com/index.php?itemid=258 Ciento cincuenta años después de Henry David Thoreau...

Gran Madre, nos levantamos otra vez para saquearte,
pero te celebramos orando en los templos del consumismo.
Tus hijos tardíos, los dementes bípedos risibles,
acudimos prestos a las efemérides maternales con sendos presentes,
las baratijas que adornan nuestra enajenación son tuyas,
bendita seas en el cerebrito que sirve al dios desarrollista.
Adoramos nuestro estilo de vida sustentado en la tecnolatría,
el fruto divino de los cielos ya es encarnado robot,
nos despertamos para producir infiernillos,
eriales con letreros rutilantes de paraísos,
aupando la consigna de la estupidización globalizada:
¡traguémonos todo!

El pan de cada día del maquinismo de carne y hueso se amasa
en hediondos hornos que laceran tu piel ayer lozana;
de saludables poros abiertos al sudor natural pasaste,
en un santiamén geológico, a ser nuestra matriz leprosa.
Proyección estridente y humeante de la belleza artificial.

El festín de los gusanos con fósiles detritos
ya tiene titulares en los portales del mañana:
Era antropoceno,
Edad de oro del positivismo irracional,
Progreso para la destrucción...

Gran Madre, con los milenios renacerás en otros verdores,
atrás ha de quedar el fulgor nefasto del mono pensante,
por fin mimetizado en tu epidermis no será más un virus letal.





tags: , ]]> Poesía http://lovochancho.com/index.php?itemid=258 Tue, 15 May 2012 18:58:08 -0500 Caminando con H. D. http://lovochancho.com/index.php?itemid=257 (...a Henry David Thoreau)
Amanecer alerta entre las flores,
siendo el amo de lo que se explora.
Solo ante el día en que se está despierto,
naciendo irrepetible para regir en lo crudo.
Pasible otra vez tras reparador viaje onírico,
retoñando con la eufonía de los jilgueros.
Caminar en el tiempo espacio libre de cercas,
fractal como las raíces que hacen un bosque.
Dar pasos en la inmensidad cubriendo tierra de nadie,
es abrir las dimensiones que abarcan
tantos senderos solares,
cual pensamientos asombrados.

Vislumbrar a la golosa ardilla con su nuez,
presentir al lobo gris trotando tras su presa ,
imaginar al oso negro atiborrándose de miel,
oír el himno de los habitantes de la floresta,
danzar con los colores de la mañana invicta,
ascender con los árboles a tomar baños de sol,
sentir al venero entrando tremulante al hogar,
contemplar en el oleaje verdeazulado del vate.

Las ventanas abiertas al silencio de la hojarasca
beben del aire aromatizado por yerbas invisibles,
se han quitado de la influencia del próspero,
sacudiéndose del pozo de luz que enceguece.


tags: , , ]]> Poesía http://lovochancho.com/index.php?itemid=257 Tue, 24 Apr 2012 10:05:28 -0500 La muerte de mi amor (posible final) http://lovochancho.com/index.php?itemid=256 amorrr..., a la criatura que te sobrevivió porque de alguna manera teníamos que poner coto a tu apogeo viril, al que me arrastraste siendo tú el principal cómplice y encubridor...”. Está fresquito, Beltrán huele a menta silvestre y a setas comestibles nacidas de hojarasca de arrayanes. Recién, por la mañana, leyó de las crónicas de cierto caminante, de alguien que podría ser nuestro contemporáneo pero también un cazador recolector de los albores del Homo sapiens metafísico, que decía cobraba un ciervo estrictamente para su sustento de semanas de proteína animal, y, ese ungulado sacrificado, al ser destajado, expelía aromas a bosque de coníferas, donaba perfumes de especies brotadas de la rugiente madre Tierra. ¿Religiosa coincidencia...?
“Aquí me refocilo, como la cazadora respirando de los aires olímpicos que brotan del cuerpo inerte del hombre-bestia. Ha transcurrido el lapso justo de tiempo desde que caíste para que despidas esos perfumes melíferos que nos contó el caminante-agrimensor de Walden manaban del ciervo sacrificado. Sin desguazarte, soy la receptora de los efluvios boscosos que desprende tu cuerpo yerto, cual tillandsia fiesta descendiste del techo de la jungla para desparramar en el aire el aroma germinativo de tus tentáculos tricolores”. Estas aglomeraciones feéricas no están medidas por el reloj, le han sobrado minutos para el sosiego, la ducha masaje de agua caliente y el sahumerio de sándalo la relajaron tonificándola. Ahora bebe del zumo de zanahoria, remolacha, guineo y naranja; la mezcla deportiva preferida de ella y Beltrán para recuperar los electrolitos idos en combate. Suspira porque apenas le resta recibir a la doctora Digmary trayendo a Pegaso, habiendo ya puesto en juego el regio paquete exequial de Paradiso, será otra refrescante pausa para que chispazos del pasado reciente acudan a ella. No asistirá a las pompas fúnebres de Beltrán, y es laudatorio que esto lo haya aclarado hasta la saciedad la eficiente ejecutiva Ríos, sino a la celebración de su deceso. Asoma vestida con el traje azul de motivos campestres, prendas tropicales pero de un corte sobrio, que Beltrán le regaló para que lo use en el brindis de su posible futura incorporación de chofer de Pegaso.

“Hay en ti la placidez del sueño inretornable; la paz ha reposado en tu faz, te has elevado como el cóndor en una cálida corriente de aire. No mostraré tu máscara mortuoria como trofeo, pues no habrá velorio sino regocijo de mantel largo con tus cenizas. Al fin, ¡qué alivio!, no pronunciaré discursos de despedida, como los que inventaba soñando despierta, recreando el derrumbe una y otra vez. La Ríos, nos eximió de cualquier adiós plañidero. No habrá deudo, amigo, subordinado, o conocido, que lance peroratas a cuenta de la pena por un hombre que se fue íntegro, cual varón... Salvo repetir con el cura en la misa coral que se efectuará en la Catedral de los Vitrales: nosotros, tus invitados, aceptamos tu convite y te alabamos....”.

Doña Fátima sacó a relucir a la tumbadora que asumió que en lo sucesivo trataría con un tipo de hombre-bestia que la señora Jelinek lo describió mordisco a mordisco, a golpe de metáforas predatorias, haciendo de lo abominable una poética tragedia, la que no da tregua al lector hasta que suelta su frase terminal: ¡Ahora descansad un rato! “¿Es lo de la Jelinek mera ficción, invento, irrealidad...? Es más que eso: es cruda realidad del animal humano; es carnalidad pura, inocente; es fuego eterno en el bello hogar; es la excitación primaria tras la moderación platónica de los desposados... Ustedes dirán que esto no sucede así nomás, pero les pasa a ortodoxos seguidores de los preceptos de la Santa Madre Iglesia como si nos aconteciera a nosotras mismas. Amor mortal, eso es el Deseo, de la Jelinek, señoras mías... culinchas”, les había espetado a las lectoras del grupo Ocho -exceptuando lo de culinchas claro está-. Las señoras culinchas, aquellas que se atrevieron en algo con la literatura de la Jelinek a instancias de doña Fátima, decían que no compaginaban con “esas cochinadas de la teutona”, aunque, mejor dicho, lo que atraparon correctamente fueron las cuatro palabras con las que concluye la novela: ¡Ahora descansad un rato! Las lectoras del círculo Ocho, para bien hacer de doña Fátima, no podían vislumbrar que ella había vivido intensamente leyendo Deseo, y que de ahí surgió la decisión de pelear como iguales con Beltrán, y, lo fundamental, a diferencia de la protagonista de Deseo, que se desquitó del macho cabrío sacrificando a su retoño -al hijo que nunca debió traer al mundo del hombre-bestia-, ella fue a por la cabeza del erómano, a ejecutarlo a él y a nadie más que a él. Doña Fátima sí tuvo los arrestos del corazón y la inteligencia para someter a un Beltrán que acabó amándola tras continua, larga y extenuante, temporada de lidia, repleta de emociones sin paragón en toda su existencia de cultivadora del arte del engaño. ¿Cuánto le debe a Deseo su inspirada victoria?: Fue el resorte que disparó la dinamita. Los flujos y reflujos de la pasión criminal del Deseo jelinekiano, precipitó su propia metamorfosis.

De nuevo se pregunta qué habría sido de ella si escogía el camino lógico, o sea, la senda amplia del divorcio, y el olvido del ultraje refundiéndolo en un casillero de la inconmensurable estulticia humana. La respuesta es la misma con diferente forma: ella se hubiese petrificado entre las paredes narcóticas del palacio de cristal, pretendiendo ser más platónica que antes pero sin salir de la cueva de las sombras, la que ya abandonó cuando dejó de ser una sombra. Y él se hubiera condenado a devolverse a la opereta de los cuartos de Soraya Kandela. De haber tomado la autopista del divorcio, ambos consortes se habrían volcado a un destino apócrifo, muriendo de espaldas a la gloria de enfrentarse sin máscaras en las planicies de Eros. Beltrán no hizo ningún movimiento para explicarse mutuamente o buscar el perdón de ella, para ese consumado episodio violento no había remedio, y sólo aguardaba la decisión comprensible de la ofendida para acatarla sin chistar. El lapso dado a la incertidumbre, en la que uno y otro conocían que el bendito matrimonio se fue al traste, Beltrán no se atrevía ni a ver a su esposa, su mayor miedo era encontrase con el rostro de su propia locura a través de ella. Habiéndose desvanecido el falso respeto que se había acumulado formando murallas de hipocresía, se desencadenó la carnalidad con plena aquiescencia y voluntad de las partes para rendir lo máximo de sus epidermis a los dioses de la concupiscencia, a los dioses de lo mórbido y la tumefacción. Ser razonables habría sido alejarse de un conflicto que más allá del intercambio de fluidos protoplásmicos fue purificador. “Yo callo pero no haré concesiones al que será mi víctima secreta”, se arengó doña Fátima. “El silencio de mi amorrr... me otorga permiso para en lo que sigue amarla como un poseso...”, se dijo Beltrán la tarde que se decidió a usar de nuevo, a lo macho endemoniado, y de corrido, a doña Fátima.

Se introdujo en el grupo de lectura Ocho, invitada a sondear lo que leían y transmitían de ese noble ejercicio mujeres rondando en la madurez que dan los años enjaulados. Madurez que ella sólo pretende alcanzar por arte de la experiencia que da la sabiduría de puertas y ventanas abiertas a lo verde frondoso. Por excepción, en el grupo Ocho, pasó a ser la Nueve, que así la dieron en motejarla con gracejo. Las culinchas, en inicio, la ayudaron con sus experimentos, en especial las que tenían un amplio bagaje marital ya sea en una o varias uniones, pero ninguna se había acercado a una lucha –cuerpo a cuerpo- ni de lejos comparable a la suya. De hecho, las ocho, eran mansas aunque aparentaban ser de pelea, sufrían calladamente su resignación a una vida muelle, exenta de toda aventura salvaje que las remeciese desde los cimientos, y la lectura suave era una pantalla para simular su íntimo tedio, repitiendo maquinalmente criterios ajenos de tal o cual libro, opiniones importadas de tal o cual escritor. Periodiqueros, revisteros, libreros, y otras conspicuas yerbas académicas, transferían sus preferencias lectoras a las Ocho. Más que leer había que retener en la memoria técnica las reseñas de libros y autores que entran a golpe de tirabuzón, a través de los medios avasallantes, aquellos que fascinan y dictan su parecer a los cándidos. La Nueve, vino al grupo Ocho cual católica díscola, ella las contradecía partiendo de su silueta altiva, cargaba consigo un hálito de vigor natural, fibroso, ágil, que no se adquiere tras largas sesiones en el gimnasio, sino en los paseos al aire libre, y ella se iba a la finca Salcedo a caminar, a caminar y caminar, a disfrutar a todo pulmón del paisaje silvestre que se libró -debido a su enérgica oposición- de ser parte de la cosecha de habas, de papas, de zanahorias, chochos, porotos, alverjas... Jamás se interesó por la producción de finca Salcedo, eso quedaba para el emprendedor Beltrán, ahora le tocará asumir la administración de esas tierras cebadas por las cenizas volcánicas de siglos. Ella no se hará problemas por eso, seguirá aplicando la teoría del justo medio, o sea, una mitad de finca Salcedo está para ofrendarla a los jardines de la Pachamama, y la otra mitad continuará sirviendo al engorde del género humano.

La indescriptible diferencia de la Nueve frente a las culinchas, su presencia retadora, vino a ser el acuífero que da oxígeno a una laguna de aguas estancadas. Las ocho le permiten hacer sin cortapisas en sus predios, y todas ellas aupando el contraste que les provee aires de libertad. Con la Nueve, las numeradas ocho, abrigan la ilusión de que se están constituyendo en mujeres con albedrío añadiendo a sus reuniones una pizca de impudicia. Las culinchas, en lo que se refiere a la lectura en sí, son casi nulas para meterse en obras que enciendan su frigidez imaginativa, no se atreven a dar un testimonio personal de novelas duras de roer que con estupor y resentimiento las tildan de ¡malditas!, y a sus autores de ¡malditos! Las ocho huyen de las obras malditas y de los escritores malditos, se lamentan con argumentos de esta laya: “Por qué nos atormentan con sus laberintos indescifrables... No nos alcanzaría la vida para entenderlos... Cómo entrar en esos seres perversos, conflictuados y plagados de complejidades...”. A la Jelinek no la pudieron leer a morir, o a vivir, se devanaron los sesos tratando de entender lo que no había que entender sino sentir, sólo sentir. Ellas necesitan de un traductor, de alguien que descienda a su enclaustrado lenguaje, que las seduzca y endulce con sueños de papel periódico, y les diga: “Esto es lo que quiere decir doña Elfriede Jelinek en su Deseo...”. A semejanza del juego de edición de noticias urgentes, tiene que arribarles como sea lo útil del libro que no las sacudió, que no las transformó debido a que sólo están motivadas para uncirse a lo que ayuda a no aceptar la oscuridad que reside dentro de ellas. Qué habrían de asimilar las buenas señoras culinchas de la ingenuidad de la pareja que apenas se tocaba en aras de cumplir con los preceptos sacros del matrimonio, la que se trastocó en placer sordo y furia demoniaca.

Sin la presión de cuidarse en cuerpo y alma en función de capear las arremetidas de Beltrán, usará esa fuerza para algo que de niña le producía pánico: subir árboles. Sí. Sabrá trepar a lo alto de los árboles hasta dar con brotes de flores del aire desconocidas. Los baños de campo que ha venido tomando en finca Salcedo, le han dado lozanía, pero el poder que fue cogiendo en el corazón, músculo de la mente, y en el estómago, centro de operaciones de la fortaleza concreta, se lo debe al difunto tendido a sus pies, al que no había que taparlo con una sábana para evitar verlo, si lo que más quiere es contemplarlo así tal como está, no es un hecho de sangre, no lo arrolló un camión ni ha sido desfigurado su rostro por los pelacaras. “Estás hermoso Beltrán, ¡divino!, como nunca lo fuiste en tu acción de oso abrasante, tu sacrificio nos unió... Estás listo para entrar en la batalla póstuma a la manera del Cid Campeador, guapeando aun desaparecido. Tu amorrr... dio la orden para que la fiesta que encargaste a Paradiso se ejecute fiel a tus afanes dionisiacos. Me llamabas mi esposa precavida cuando no cabías de la dicha en las últimas reuniones sociales donde las gentes constataban tu buena estrella, tus días postreros fueron brillantes como una pléyade. Ahora yo aullaré con orgullo que tú fuiste el precavido, contrataste un paquete de máxima categoría para las honras de la imagen de tu figura avasallante, apenas di el código de tu servicio adquirido y la cosa reventó como si hubiese abierto los ojos a una selvita de orquídeas... Has de arribar a Paradiso cual príncipe apolíneo, en alas de Pegaso, una vez que el parte del fin lo levante el 911... ¡Y aquí arriba nuestro ángel, la doctora Digmary!”.

DIGMARY.- ¡Virgen del Cisne, cuánto hemos tardado, parece que viajamos una eternidad! Es de suponer que nos demoró el espanto que es abrirse paso en el tráfico crepuscular de esta ciudad de colinas ahumadas, de valles copados por la congestión motorizada...

DOÑA FÁTIMA.- ¡Ahí lo tienes al grácil reflejo de lo que fue mi amado Beltrán! No me hallas sollozando porque... ¿acaso hay lágrimas para revertir lo que está consumado? Falleció con gallardía, se desplomó guardando el tipo. Hice todo lo que me enseñaste para resucitar al infartado, pasando por el ejercicio de electrochoque. Quedo muy agradecida, Digmary, es invaluable el apoyo que me das en estos trances mortuorios. De lo que me conoces has de concluir que no soy mujer de lágrimas programadas sino de las intempestivas...

DIGMARY.- Ésas, las que surgen de repente, son las lágrimas de quilates... Por eso lloro por llorar, cuando no es preciso hacerlo. Eres testigo de cómo calé en el 911, en la medicina social, y sé que lo que sufre el corazón no necesariamente se muestra en llanto público, cual plañidera del dolor humano... La procesión al otro lado es una tragedia introspectiva. ¡Qué tragedia nos ha legado Beltrán!

DOÑA FÁTIMA.- Ya es mi tragedia porque la de Beltrán concluyó... Actúa en consecuencia, verifica su fin y levanta el acta de defunción, tenemos la noche entera para el agasajo que él nos brinda colocando su postrera firma de generosidad. Se espera a una abigarrada multitud de invitados que él mismo escogió para el banquete exequial. En mi calidad de anfitriona, tú eres mi invitada principal al evento que se dará en Paradiso. Allí lo despediremos con música de los inmortales, brindarán variados bocaditos bajo el sello exquisito de la mar salobre, y habrá un derroche de añosas bebidas espirituosas, no faltará chocolate espeso y el elixir de finas yerbas. Beltrán era un sibarita... ¿Ya estas enterada? ¡Qué detalle! Pero, viniendo del bueno de Beltrán, no es una sorpresa.

DIGMARY.- He sido muy honrada por la gentileza póstuma de Beltrán. Mientras driblábamos coches, me lo participó de viva voz una cantarina operadora de Paradiso, reforzando todo con una invitación formal y exclusiva a mí correo. Me ha conmovido este gesto de Beltrán, en lo poco que tratamos no éramos lo que se dice compatibles, mas me tomó en cuenta para una despedida que marcará un hito en lo necrológico festivo de las hoyas andinas. Aquí me tienes, como a propósito, embutida para la ocasión en este vestido recto de lana multicolor, acatando la orden de no portar trapos fúnebres. Veamos, comprobemos... Luego me vas a ayudar a cubrir dignamente esta unidad de carbono en franca desbandada de sus diminutos... La camilla hidráulica hará el resto por nosotras.

DOÑA FÁTIMA.- Cuerpo que tal cual arribó al otro lado me ha llenado de luz, esperanza, y negritud inmedible del multiuniverso. Duerme, duerme... Beltrán, es un sueño divino el que está disolviendo tu materia.

DIGMARY.- Lo querías... lo querías mucho...

DOÑA FÁTIMA.- Lo amo, lo amo este instante, así como quedó para regocijo de mi espíritu. Aquí tengo su mortaja, cobijémosle con el kimono de samurái que alguna vez me dijo le encantaría estrenar camino a su cremación. Él dejó de ser ave emigrando de la luz a la sombra y viceversa. Soy yo la que aún anda erecta rumbo al cadalso, martillando y cincelando, aún puliendo los detalles del mármol de mi tragedia.

DIGMARY.- ¡Se percibe que aquí reinó el amor ritual! No hay química ni física que lo encajone en fórmulas abstractas. De hecho flota todavía su aura en el ambiente, estamos ante una de esas tragedias que tienen un desenlace perdurable, como diría el vate de La Gran Nación Pequeña.

DOÑA FÁTIMA.- Algún día te contaré el episodio completo.

DIGMARY.- No será necesario, es un reto dejarlo así, que una pueda inventar esta historia de amor crudo ya no por tu influencia sino por mí capacidad de hacerlo... Mejor expresado, yo aspiro a mi propia tragedia y no a escuchar y recontar la tragedia de otro.








tags: , , , , , , ]]> La muerte de mi amor http://lovochancho.com/index.php?itemid=256 Mon, 26 Mar 2012 18:44:54 -0500 La muerte de mi amor (iii) http://lovochancho.com/index.php?itemid=255 Pampas del Dorado. El voluntariado social es un ejercicio humanitario que la redime, allí se familiarizó con las escenas violentas, incorporándose a los hechos de sangre como un ángel salvador. Ella adquirió su propio equipo portátil de reanimación, lo tiene a mano en el vestíbulo para salir disparada el rato que la doctora Digmary la recoge en la ambulancia Pegaso.
Manipula el cuerpo de Beltrán con el rigor de una socorrista, ha de cerciorarse de que no hay halito de vida en él. No escatima esfuerzos para revivirlo, da vigorosos masajes al corazón y habrá de recurrir al electrochoque. Nada, el vencedor de cien batallas había sido derrotado para eterna memoria en la única lucha que enterró todas sus victorias pasadas. Con los hechos a la vista, procederá a culminar lo que empezó con mente calculadora y corazón pundonoroso. Nunca sabrá cuánto influyó en el derrumbe fulmíneo de Beltrán su química, la dosis de adrenalina extra que le inyectaba a un macho que de por sí poseía una virilidad endemoniada y era hiperactivo en la jornada laboral del fabricante de Superhelados Vitamina, que posesionó en el mercado de los países andinos. Beltrán tenía que sucumbir así, en él había ese designio de no capitular, y ella no hizo otra cosa que darle un pequeño empujón para que se caiga el momento preciso antes de que afloje en su ímpetu devorador. Han transcurrido cien batallas desde que empezó a introducir su pócima en los glúteos de Beltrán, y este rato sería cándido afirmar que esa química, por sí sola, lo desbarató. El fin se ejecutó por un cúmulo de circunstancias, y se morirá sospechando que el pinchazo que le propinaba a Beltrán no fue más que un tentempié psicológico para ella, y no algo que efectivamente coadyuvó a acelerar la caída abrupta del otro.

Se comunicó con la empresa de pompas fúnebres de punta Paradiso, la que tiene el sugerente lema que prendó a Beltrán, “despídete de este mundo tal como viviste en él”. Una vez que tecleó la clave para que se haga efectivo el paquete exequial que compró hace semanas el hombre de negocios previsor, la operadora la conectó con la ejecutiva de Paradiso que le tocó en suerte para que resuelva todo lo concerniente al sepelio. Ríos, era el apellido ecológico de quien la atendió con un esmero y seguridad que le transmitieron confianza inmediata. La Ríos se encargaría del asunto con la mayor presteza, el evento iba a rodar tal como Beltrán lo anheló, las bienaventuradas instalaciones de Paradiso estaban a su disposición para hacer de lo fúnebre un festejo. “Para cuando usted arribe a los predios de Paradiso, ya nuestras operadoras habrán cursado las invitaciones de viva voz a la multitud de personas elegidas para asistir a esta celebración, quienes sabrán acudir vistiendo ropas informales y de tonos tropicales, tal cual se les pedirá comedidamente lo hagan so pena de quedarse afuera –así lo dejó especificando enfáticamente don Beltrán, que se recalque cuantas veces sea necesario lo de celebración en vez de usar términos lúgubres como consternación o velorio, nosotros acatamos sin chistar imprimiendo la alegría que él ordenó se le dé a este magno e irrepetible evento-. La cremación será cosa de diez minutos o menos y, el frondoso árbol de chereco escogido por don Beltrán, recibirá amaneciendo sus cenizas, estará como a propósito destilando el saponáceo perfume de sus drupas primaverales. Nuestro servicio de comidas y bebidas saldrá a pedir de boca apenas entre el primer invitado, la música de fondo sonará con la fidelidad que nos caracteriza tanto dentro de la sala de celebración como en la misa de cenizas presentes en la Catedral de los Vitrales. Tenga la seguridad, doña Fátima, que no la defraudaremos, usted dará testimonio de nuestro acatamiento estricto a los deseos póstumos de don Beltrán, y le digo esto ya en el plano personal: disfrutaré haciéndolo como cabra perdida en un bosque de faiques”.

La segunda conexión fue con la cardióloga Digmary, funcionaria del 911, jefa de operaciones de la ambulancia Pegaso, su mejor amiga desde que se conocieron en las complejidades del socorrista. Digmary la guió y le dio valor para que siga con ventura en las prácticas de primeros auxilios, ahí es una alumna aventajada y más lo será cuando sea una firme aspirante para conducir a Pegaso. La doctora Digmary es mujer que aborrece la institución del matrimonio sin ser sacrílega, por efecto de su acendrada vocación al servicio público del 911 tiende a lo sagrado libre de todo ritual impuesto desde la Madre Iglesia, de su pecho pende la medalla de la virgen del Cisne para que la proteja de la esclavitud de los desposados por obligación de un condicionamiento social; “bienvenidos a mí los vampiros que no buscan hogar seguro en mis viñas”, suele repetir. A Beltrán no le entonaba el discurso del “no-compromiso con otro pero comprometida con la vida de una”, que esgrimía Digmary -esbelta trigueña ojizarca, de tórrida sonrisa que de improviso se trocaba en palidez, como esculpida en mármol de carrara-, pero admiraba el temple de la doctora enfrentándose a los cuadros sanguinolentos que pintan los demonios citadinos. A Digmary le venía inquietante la zalamería del sujeto que representaba al marido feliz dentro de un templo conyugal con tufo a santo-infierno. “Esto va más allá de la fotografía de los enamorados de la profilaxis matrimonial, aquí se me hace que pastan los sátiros al par que los ángeles”, le dijo en son de chanza la intuitiva doctora a un perplejo Beltrán en una de las contadas ocasiones que husmeó en su feudo. El industrioso heladero hacía gala de una cortesía e higiene hiperbólica, tanta pulcritud a la vista era ofensiva para alguien que se debatía en la zona oscura del fragor ciudadano, la que palpaba a los ciudadanos con las tripas afuera, unos muriendo en sus manos y otros renaciendo en alas del auxilio que les brindó.

“Las amigas que se ufanan de serlo no tienen obligación en revelar sus secretos íntimos, callarlos es dejar que la otra los imagine espontáneamente”, había dicho la doctora Digmary para que doña Fátima no se sienta presionada a compartir lo que es indigno de explicar, lo que sólo la acción puede y debe resolver en la soledad del porvenir. Doña Fátima le participó la verdad a Digmary, o sea, la verdad que la doctora podía constatar en situ por la humanidad entera. Con voz conmovida pero firme le contó sucintamente lo que sucedió: “...por excepción, estábamos entretenidos en el vestíbulo con un inocente juego amoroso celebrando tardíamente nuestro aniversario de bodas, y sobrevino la tragedia que vas a verificar... Cuánta gratitud por tu comprensión, Digmary, sabes que nunca dejaré de apreciar tu ayuda para manejar esta desgracia con la discreción del caso... Sí, amiga de alma, no sé cómo te voy a pagar por entender lo engorroso de esto, te imaginas estar contando por ahí los detalles de lo que presidió al paro cardíaco de Beltrán... ¡Te espero, te espero...!”.

La luchadora botó a la basura la licra biodegradable que, aunque partida en dos y con hilachas, esta vez no le fue despojada en la arena. Él falleció sin hacerla cendales con los dientes, y masticar esa tela sudada para robar con fruición sus aromas como era el gusto del troglodita, y luego escupir los trapos sin sustancia al piso. Acude al cuarto de la ducha masaje y los sahumerios, se llena de los perfumes del sándalo, tiene para sí un momento de gracia, podrá quitarse la tensión del combate, el tufo postrero del gladiador derrotado que azoga en su piel. Es un tiempo para relajar sus nervios defensivos y de contraataque, es el ritual de limpieza que se concede después de cada refriega con Beltrán, con la salvedad que enseguida no le aguarda el reposo absoluto de la guerrera en el dormitorio de cristal sino una larga jornada de agasajos, pues, tras las palabras que cruzó con la ejecutiva Ríos, quedó claro había que desterrar cualquier actitud triste entrando a Paradiso. La apuesta de esta noche es diferente, vendrá a ser como irse de parranda tras el agotador esfuerzo de haber batallado en lo más espeso de la selva amazónica. Ella ha retornado íntegra de la guerra, la aguardan los parques elíseos para el desfile de la victoria. Merced al estado físico envidiable que ha logrado por la constante refriega animal, su alma es resistente y maleable. En este paréntesis de lucha a muerte con Beltrán, su personalidad ganó lo que no le brindaron años de educación inferior y superior, es una mujer de provecho social por la tumbadora. Qué ganas tiene de empezar y concluir el seminario teórico práctico para conseguir la licencia de chofer de ambulancia, especialidad que se sumará a su talante de auxiliadora sin ánimo de lucro, no sólo reanimará a los caídos en desgracia sino que también llegará a ellos más rápido conforme su cuerpo se haga uno con Pegaso.

Este lapso de la guerrera anónima, de la socorrista voluntaria, también le trajo una fiebre por leer repensando lo que había leído, haciendo tanto ejercicio con el espíritu como lo hacía con su cuerpo. Esta tercera arista sumó bastante al régimen saludable que la apartó de la irrealidad televisiva, nada de lo que la sujetaba a tragarse culebrones y noticieros podía compararse a los momentos vívidos que trajo el ser integrado entre la letra y la sangre. “Leer en serio es verse a fondo con los símbolos que ha creado otro para que despertemos”, les había dicho a las impávidas del grupo Ocho, las culinchas, que se recomiendan entre ellas la lectura como un pasatiempo intrascendente. Así había sido cuando su vida también fue un aparente juego perfecto, sadomasoquismo de vitrina, el que a ojo de un lector distraído no llegaría a consecuencias fatales. Pero llegó el auténtico Beltrán, él erómano dispuesto a tragarse cada poro de su piel de hembra prieta. ¿Y si la cosa hubiese sido al revés, que ella perecía extenuada por el exceso físico ya que en fuerza espiritual no había duda de que la tumbadora llevaba la batuta desde que apareció en la arena? ¿Qué habría sido del pobre Beltrán?... Él enterrando a doña Fátima, él condenado a la culpa de haber ultrajado a su mujer hasta la tumba. No imagina esa situación al revés, no puede verlo a Beltrán actuando con el meticuloso cálculo de la tumbadora, no tenía arrestos para ser otra cosa que el hombre-bestia, y por eso se aferró a su personalidad de troglodita moderno, y qué feliz fue muriendo así. “No podía ser más trágico este final, ¡hermoso, hermoso!”. Ella pudo vencer merced a que dentro de sí incubaba a una monja shaolin, la que reventó para aguantar y esquivar el castigo con maestría milenaria, y de rato en rato replicar con precisos golpes al hígado y a los riñones del cuerpo que no se cuidaba de recibir esos ganchos; el hombretón los consideraba inocuos, le provocaban cosquillas.

Previo al primer ataque lúbrico de Beltrán, que contradictoriamente vino a ser el despertador por antonomasia de la autoestima de doña Fátima, se distraía además de ver el culebrón de las veinte horas treinta, con lecturas del tipo autoayuda para conciliar el sueño, librillos que le sonaban así de plácidos: Te voy a contar un cuento del guanchaco Claudio, el amiguito de dormitorio de las gallinas que nunca se comió por amor a ellas... Aquí tiene algo que remitirles a las señoras culinchas pasado mañana, o más prudente sería posponerlo para el próximo mes. “Escuchen mi discernimiento cofrades del grupo Ocho, anteayer amanecí preguntándome, ¿pero por qué ese infeliz raposo carnívoro con nombre de emperador se inhibe de tragar pollos cuando miles de millones de humanos lo hacen sin que les importe una pepa la cortedad de la existencia de esos animalitos y, lo peor, el calvario al que han sido sometidos apenas abrieron los picos no a los corralones románticos, aquellos donde habitaban las aves de granja servidas en banquetes pantagruélicos, sino al hacinamiento de criaderos infectos e insufribles? ¿Acaso el guanchaco Claudio es una nueva deidad que se sacrifica para cargar la culpa del bípedo devorador por excelencia? El sabio Beltrán, en los momentos en que algún erudito de la justa alimentación lo tentaba con hacer dietas vegetarianas parciales, y no obligarse a la carne por temporadas prudentes, solía replicar: Mire jefazo, no dudo de su autoridad sobre el espinoso tema, cierto es que me repugnan las pavos revoloteando en pradera o constreñidos en jaulas, les tengo aversión desde muy chiquito cuando me picó un pavón en la nariz haciéndola sangrar; sin embargo, me los trago con resignado placer. Lo mismo hace la pequeña hija, de mi hermano nutricionista, que tiembla con solo mirar en libertad a esa gama de animalitos que le fascinan en estado de peluches, o apacentando allá en el planeta de los dibujos animados donde nadie se come a nadie y todos se perdonan a todos amándose los unos a los otros. Sí, esa niña de lujoso condominio horizontal monta en pánico ante una gallina de campo concreta sin dejar de amar a las gallinas de sus cuentos infantiles, contradicción que se resuelve engulléndolas con mucho gusto, ya sea fritas o apanadas, a las que trae su mamá del supermercado. Yo, grandote como soy, hasta les corro a los pavos reales que adornan la finca Salcedo, pero no puedo dejar de zampar hasta los huesos si me ponen al frente una pavita al horno, bañada con salsa de ciruelos y almendras”.

Después de la eclosión de la tumbadora, se volcó a la literatura exenta de edulcorantes, a los libros que no desfloraba de la preciosa biblioteca que los mostró a los Beltrán, en una prestigiosa revista rosa ecuatorial, reos de las lecturas duras. “Se atiborran de palabras cual iniciados voraces...”, tal había sido la frase que hizo las delicias de los mentados, las que asentó Vladimiro, uno de tantos periodistas encadenados en los cuartos del oropel, de esos que recuperan una sola realidad: la que pasa estridente, con bombos y platillos, ante sus ojos de corrido miopes porque no hay graduación que los corrija para que sean profundos. Al día siguiente de la primera batalla perdida con el hombre-bestia, comenzó a leer a grandes trancos a la Jelinek, concretamente se explayó en la novela señera de esta autora, Deseo. Fue un acto compulsivo, quizás incentivado por la prohibición que recayó sobre dicha obra, la que dictó en cierta ocasión social un barbado escarabajo de librería, quien se permitió decir que nunca la tope porque hasta él siendo ecuánime, templado en la lectura de las más febriles y descarnadas obras existencialistas de todos los tiempos, había sufrido vergüenza ajena leyéndola, “...le soy sincero, doña Fátima, me sonrojé literalmente mil veces... Fui afectado por ella aun siendo el curtido académico que me honro de encarnar, no se diga el impacto que sufrirá alguien refinado como usted... Se lo preciso con todo mi ser, no se meta con el Deseo, de la Jelinek, le podría hacer mucho daño, mejor aparte esa obra atroz donde luce bien sin subrayarla, en su linda biblioteca”. Y a ella jamás se le hubiese ocurrido sacarlo de su sueño, en el estante de cedro libanes, al temible Deseo, de no ser porque su instinto de sobreviviente se lo mandó así, intuyó que por ahí tenía que partir la estrategia que la haga ganar la guerra al hombre-bestia, aunque sufra muchas derrotas consecutivas en batalla. Se metió de cráneo en el Deseo y, para el momento que aconteció la segunda lidia con Beltrán, tenía lista su estrategia de envolvimiento y muerte del invasor, “te voy a dar tu medicina mi amorrr...”. Las tácticas de combate se fueron desarrollando conforme aprendió a luchar dentro del cuadrilátero, fajándose como una cobra pequeña frente al gigante turón que terminó sucumbiendo ante la ponzoña que sutilmente le introducía la serpiente mientras él sólo quería jugar rudo, y nunca eliminarla a ella porque en esa diversión potente anclaban sus días, de eso vivía el poseso, no iba a matar al ser que lo hacía dar todo de sí.



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