Kameliendamen News

2009-09-08T18:23:00.003+02:00

Dienstag

Schon wieder Alptraum.
Ich komme nach Hause, trete durch den Flur und merke, dass etwas nicht stimmt.
Ich gehe ins Schlafzimmer. Mein Bettgestell ist weg, die Matratze auch. Nur das grosse Daunenduvet liegt ausgebreitet auf dem Boden, die beiden Kopfkissen auch, so als läge alles aufgeschüttelt und ordentlich auf der Matratze, nachdem

Nanine das Bett gemacht hat. Darüber ist eine grosses leinenes Tuch gelegt, als decke man die Möbel eines kürzlich Verstorbenen ab, bevor die Wohnung aufgelöst wird.Und an der Wand gegenüber der Bettstatt lehnt ein Kreuz. Es ist aus rohen, billigen Latten dürftig zusammengezimmert.
Ich gehe alarmiert ins Boudoir. Dort bin ich plötzlich gemeinsam mit diesem Armand. Wir sehen zunächst nichts ungewöhnliches, bis Armand mich auf ein paar, flauschige Federbüschelchen aufmerksam macht, die an Dartpfeilen in der Wand stecken. Armand schiebt eine Feder zur Seite und dahinter steht mit Tinte an die Wand geschrieben: DU BIST KEIN CHRIST.
Mir wird angst und bange, nun finde ich überall die Zeichen, in der Küche lehnt auch ein Kreuz, auf dem Spiegel im Bad steht mit meinem Lipliner von Sïssley geschrieben: SCHLAFE.
Ich laufe aus dem Haus, gehe in eine merkwürdige Einkaufsmeile und suche mein Bett. Ich denke, das war doch so teuer, ausserdem brauche ich es, in verschiedenen Läden frage ich, ob es dort abgegeben wurde. Ich suche und suche und renne immer schneller, werde immer panischer

Dann bin ich aufgewacht.

2009-09-07T18:19:00.001+02:00

Verlasse volltrunken den Ratskeller - und es schneit. Denke augenblicklich an Maman und ihren Kummer mit frühem Schnee im Herbst, fühle mich schuldig, auch heute noch, und denke, ich kann doch gar nichts dafür. Ich habe ihn weder bestellt noch zu verantworten, und ich leide nicht weniger, als sie gelitten hat! Ich übergebe meine Austern der Kloschüssel, sie sind blutrot und in Stückchen gehackt. Erniedrigt vor mir selbst.

2009-09-06T17:00:00.000+02:00

Traum.

Bin mit Prudence, Graf G., Gaston, Baron von R., dem jungen Mann namens Armand, der mich vor Wochen einmal becirct und seine Liebe gestanden hat und allen übrigen üblichen Verdächtigen auf einer Party.

Wir stossen mit unseren Gläsern an und beim Trinken merke ich, dass mein Glas zerbrochen ist und ich nur noch den Stil mit ein paar spitzen und scharfen Kelchresten in der Hand halte. Ich merke, dass mein Mund voller Splitter ist und versuche sie vorsichtig auszuspucken, um mich nicht zu verletzen. In meinem Mund sind aber viel mehr Splitter, als dort von einem Glas sein könnten. Schliesslich klaube ich mir mit Zeigefinger und Daumen Stücke von orangefarbenen Rücklichtern eines Autos und immer wieder zarte Stücke des Weinglases aus dem Rachen. Ich spucke zwei Mini-Brillen-Gläser mitsamt Fassungen aus dem Mund. Ein kleiner Splitter klemmt mir hartnäckig quer im Rachen und ich weiss, ich darf nicht schlucken, weil ich mir sonst die Hauptschlagader durchtrenne. Ich suche das Stück mit den Fingern, vor allen Leuten und kann mich nicht erklären.

2009-09-05T19:41:00.001+02:00

Sonntag

Ein kalter Vorherbst. Von vorne wärmt die Sonne, als wäre nichts gewesen, von hinten kriecht die Schneekönigin unter meine Wäsche und stanzt Eiskristalle in mein Herz.

2009-09-04T08:55:00.003+02:00

Ich kann kaum atmen. Doktor Rotwein hat mir ein Asthmaspray gebracht, das für die Füchse ist. Ich sterbe. Ich kann nicht mehr. Ich werde sterben. Wie alle. Und gleichzeitig rauchen.

Von R. hat mir ein schriftliches Angebot gemacht: getrennte Wohnsitze, 12'000 Franken Unterhalt, monatlich plus 2'000 Franken Spesen; Soirées extra (Bezahlung variabel). Für Apanage Einmalzahlung von 125’000. Meine Schulden wären damit zumindest gestundet.

Die Schere kam gesondert als Express-Päckchen, gewickelt in kamelbraunes Kaschmir, geschnürt mit fliederfarbenem Band aus Crêpe de Chine.

Was tun?

2009-09-04T08:55:00.000+02:00

Ich kann kaum atmen. Doktor Rotwein hat mir ein Asthmaspray gebracht, das für die Füchse ist. Ich sterbe. Ich kann nicht mehr. Ich werde sterben. Wie alle. Und gleichzeitig rauchen.

Von R. hat mir ein schriftliches Angebot gemacht: getrennte Wohnsitze, 12'000 Franken Apanage par mois, Soirées extra (Bezahlung variabel); monatlich 2'000 Franken Spesen. Für Exklusivität Einmalzahlung von 125’000. Meine Schulden wären damit zumindest gestundet. Die Schere kam gesondert als Express-Päckchen, gewickelt in kamelbraunes Kaschmir, geschnürt mit fliederfarbenem Band aus Crêpe de Chine.

Was tun?

2009-09-02T09:07:00.000+02:00

Seine Scham ist grau und licht - und von unendlicher Seidigkeit. Seine Hoden haben die Grösse von Lytschi-Kernen, die sich in ihrem Säckchen aus samtweicher, aber welker Haut verborgen halten. Sie haben sich von seinem Schaft entfernt, der - gekrönt von einer zeitlos vollkommenen Eichel, aus der kein Tröpfchen zu gewinnen war - bloss und erschöpft auf seiner dünnen Matratze aus gelocktem Haar ruht. Die Hoden umrahmen ihren Schaft wie zwei greise Diener, die gemeinsam mit ihrem Herrn alt geworden sind und alles wissen. Nur ein wenig haben sie Abstand genommen, als bäten sie um Ruhestand, wie sie da liegen. Als lächelten sie im Schlummer. Sie sind ihm zugewandt; versichern ihm, dass sie auf immer bei ihm sind, trotz tiefer Müdigkeit vor endgültigem Schlaf.

2009-09-01T14:53:00.004+02:00

G. ist zurück. Von R. ist gegangen. Am Samstag schon.

Heute morgen haben mich die Amseln geweckt. Sie haben gesungen, als würden sie mich auslachen. Fleur hat geschrieben, sie hat sich ein Kleidchen bestickt mit kleinen gelben Kücken und vielen Margeriten (!) und einem blauen Haus. Sie hat Krach mit Henri, weil sie ihre Hausaufgaben nicht gemacht hat und will jetzt zu mir ziehen. Die Süsse. Bei mir ginge sie in eine schlechte Schule, la mala educacion... ist das nicht ein Film?

Von R. hinkt stark. Er hat ein Hüftleiden, eine Kriegsverletzung sagt er. Er hat eine hohe Stirn und eine feine Nase, volles, fast weisses Haar und trägt feinstes englisches Kaschmir. Massgeschneidert. Er hatte am Freitag eine Suite im Baur au Lac reserviert. Mit einer Limousine sind wir vorgefahren. Der Portier hat mich erkannt, aber dicht gehalten, ich bin ihm ewig dankbar.

Vor dem Himmelbett stand eine Spanische Wand. Er hat mich aufs Bett gesetzt und sich hinter die Spanische Wand zurückgezogen und mich gebeten, mich auszuziehen. Er bat mich, es langsam zu tun, Stück für Stück, von unten nach oben. Ich habe meine neuen Weitzmann-Stiefelchen langsam aufgeschnürt und von meinen Füssen gestreift. War, glaub, ein bisschen ungelenk. Er bat mich, dabei leise ein Lied zu summen. Mir fiel nur Abendstille überall ein; hat Maman mit uns gesungen. Er hat den Kanon angestimmt! Musste gleich wieder heulen. Dann habe ich versucht, den Reissverschluss von meinem Rock aufzuziehen. Die Bluse hat sich darin verhakt. Ich hab gezerrt und gerüttelt, j’étais ridicule! Schliesslich ist er aufgegangen (Loch in der fliederfarbenen Bluse) und ich habe ihn auf den Boden gleiten lassen. Schön sah er aus, wie er da so lag, der Rock, kamelbraunes Kaschmir mit einem violetten Innenfutter (von Etro). Ich wollte die Reste der Bluse aufknöpfen, aber er hat hinter der spanischen Wand in der Abendstillemelodie gesungen: e-erst die Strü-ü-mpfe, u-un-bedingt. Ich sollte die Strumpfhalter nicht lösen, sondern mit dem linken Zeigefinger unter den rechten Strumpf fahren und mit dem rechten Ringfinger - an dem mein Amethyst prangte - unter den linken Strumpf und dann langsam mit den Händen hinterher bis zu den Knöcheln. Hab ich gemacht: linker Strumpf kaputt - und ich, wie ein kleines Paket auf dem Bett mit gekreuzten Armen gefangen in meinen Strümpfen - klappe vornüber auf den flauschigen Teppich! Da lag ich dann, mein rechtes Jochbein brannte wie Feuer vom Kuss mit dem Teppich. Ich sah wahrscheinlich ein bisschen so aus, wie La Danaïde von Rodin. Mit Selbstfesselung. Dann bat er mich nicht mehr, sondern befahl mit sanfter Stimme, meine Augen zu schliessen. Ich gehorchte. Ich hörte, wie er hinter dem Paravant vorhinkte und sich über mich beugte. Mit einem nach Endymion von Penhalligon duftenden, leinenen Taschentuch verband er mir mit geübten Fingern die Augen. Dann hinkte er wieder hinter den Paravant und war minutenlang nicht zu vernehmen. Kein Atmen, kein Seufzer, nichts. Nach einer Ewigkeit hörte ich ihn wieder in meine Richtung hinken. Mit einiger Mühe begab er sich auf die Knie. Dann wieder Stille. Ich bekam am ganzen Leib Gänsehaut, als läge ich wie letzte Woche im Fieber, meine Nackenhaare stellten sich auf, Schweisströpfchen perlten auf meiner Oberlippe. Ich konnte nicht mehr orten, wo Tür und Bett und Fenster waren. Stille. Dann kaltes, hartes Metall auf meinem Steissbein, das mir der Wirbelsäule entlang bis hoch zum Nacken fuhr. Mich durchfuhr ein Schauer, dass mir die Zähne klapperten. Er zerschnitt mit einer Schere erst meinen String, dann meine Bluse. Mühelos haben sich die Klingen durch den Crêpe de Chine gegraben, sie müssen unglaublich scharf gewesen sein.

Bin müde. Morgen den Rest.

2009-08-30T07:19:00.002+02:00

zwei Tage ohne Alkohol - Mon Dieu. Heut trink ich eins. Ruhe und Stille in meinem Reich. Ich liege wie der Herrgott mich geschaffen hat zwischen meinen kühlen Laken und ein später Sommer blitzt durch die zugezogenen Vorhänge ins Zimmer; in den ausgeschnittenen Kreisen werden die Kristalle durch das leise Lüftchen, das herein weht, bewegt; die Sonnenstrahlen brechen sich in ihnen und werfen tausende flirrende Prismen auf mein Bett und an die Wände. Allerliebst. Unten am Fluss höre ich die kleinen Kinder, wie sie mit Kieseln die Enten bewerfen und sich freuen wie Schneekönige, wenn diese wütend schnatternd davon fliegen. Meine Gedanken fliegen auch. Bin allein und froh damit.

Hab heut ein Gedicht von John Berger gelesen:

Wunderbar eine Handvoll Schnee im Mund

der Männer, die Sommerhitze leiden.

Wunderbar das Frühlingswehen

für Seeleute, sehnsüchtig, Segel zu setzen.

Und noch wunderbarer das gemeinsame Laken

über zwei Liebenden in einem Bett

Schön.

2009-08-29T15:00:00.003+02:00

Sonntag

Er hat meine Hände genommen, noch bevor ich mir selbst das feine Kalbsboxleder von den Fingern ziehen konnte und die Handschuhe mit einem geübten Handgriff abgestreift. Er hat mir vollendet die Hand geküsst. Er hat mich und sich, trotz Gehstock mit Silberknauf, zum Tisch balanciert. Er hat auch meinen Mantel im Vorübergehen von meinen Schultern gestreift und dem Kellner in den Arm gedrückt. Er hat mich auf dem Chippendale-Fauteuil unter dem blauen Chagall placiert. Er hat mit blitzenden Augen offen in mein Gesicht geschaut; ohne Wertung, ohne Anzüglichkeit, ohne Geilheit. Er sagte ansatzlos "Madame, Sie sehen müde aus, erschöpft. Mürbe wie ein kleines Kind nach zu langem Spiel, Sie brauchen Ruhe, Schlaf und Tränen. Fürchten Sie sich nicht, weinen Sie." Ich habe sofort losgeheult. Er hat Tee bestellt.

2009-08-25T14:25:00.000+02:00

Mitwoch 7 Uhr

Gütiger Gott! Sehe aus wie Zombie. Kann kaum aus meinem rechten Auge schauen. Eine riesen Schwellung, raue Haut auf beiden Unterlidern. Bin in totaler Panik. Fühlt sich an, als wäre ich beim Zahnarzt gewesen. Dabei habe ich kein Tröpfchen getrunken. Vielleicht kommt das vom Codein? Oder von der neuen Kanebo-Augencreme? Maman, hilf mir, mon Dieu! So kann ich nicht aus dem Haus, geschweige denn in die Kronenhalle morgen! Was mach ich bloss. Maman hatte immer Augentrost, das hat sie in kleine Leinensäckchen gelegt, das sie aus alten Laken genäht hat, weil der Stoff dann besonders fein und mürbe war. Und darauf stickte sie kleine Augen in den verschiedenen Farben unserer Augen, zwei mal braun, zwei mal grün, mit Wimpern und Pupillen. Und einem weissen Fleck in der Iris, dass man wirklich geglaubt hat, das Licht spiegle sich darin. Und so hatte jeder sein Säckchen. Meines hatte das grünste Auge und die längsten Wimpern. In die Ecke hat sie noch ein kleines Krönchen mit meinen Initialen gestickt. Comme elle me manque. Und dann musste ich mich aufs Bett legen, die Augen schliessen und sie legte mit ihren warmen trockenen Händen das duftende Säckchen auf mein Gesicht und hat mich getröstet mit Kräutern und ihrer warmen Stimme. Ich musste 20 Minuten still halten, was schwierig war.

So kann ich doch nicht bei Trois Pommes reinschauen. Muss sofort zu Dr. Rotwein!

Nachmittag

Dr. R., dieser Idiot! Hat ein bisschen in meinem Gesicht rumgefummelt, die Lider hoch und runter gezogen, irgendwas von Allergie gefaselt, aber das könne er auch nicht genau sagen, dazu seien umfangreiche Tests nötig. Ob ich eine Katze hätte. Ja, meinen Kater Carlo, hab ich gesagt. Dann müsste ich mich von ihm trennen, zumindest vorübergehend. Nur über meine Leiche! hab ich geschrieen und die Tür geknallt. Seine Vorzimmerdame hat ziemlich blöd aus der Wäsche geguckt. Er kam hinterher gestürzt und hat mich beschwichtigt, dann waren wir Mittagessen bei Donati. Risotto und Seezunge in Zitrone. Ich sass mit meiner Fliegen-Sonnenbrille von Gucci im Eckchen und habe gewütet. Kater Carlo weggeben!

2009-08-23T15:20:00.000+02:00

Montag

Wittere langsam Morgenluft. Meine Bronchien haben sich beruhigt, das Codein von Dr. Rotwein alias Dr. R. tut seine Wirkung. Hab schon drei Zigaretten geschafft. Freitag kommt Baron von R. angereist. Wir treffen uns um 17 Uhr in der Kronenhalle. Er hat wieder einen Brief mit Kurier geschickt, in seiner schönen Handschrift, ganz fein und weitläufig, gar nicht die Schrift eines alten Mannes. Vielleicht lässt er schreiben? Er hat in der Brasserie den Tisch unter dem blauen Chagall reserviert.

Muss unbedingt vorher bei Trois Pommes vorbei und mir was Passendes an meinen Leib legen lassen. Bin ein bisschen mager im Moment, aber er wollte ja „slim“. Habe ein sehr edles Kleid im Auge, frühlings- und mädchenhaft. Von Moschino glaub ich. Prudence wollte Freitag mit mir ausgehen; die muss ich mir für diesen Abend vom Hals halten. Ich werde sie in das Schiff-Stück mit T.N. schicken, da kann sie hinterher mit ihm ausgehen.

Als ich krank lag, hat an allen vier Tagen ein junger Mann beim Concierge seine Aufwartung gemacht und sich nach mir erkundigt.

Bin ein bisschen matt. Eigentlich zu traurig für ein so wichtiges Treffen. Müsste Bäderkur in E. machen.

2009-08-14T21:20:00.001+02:00

Samstag

Bin wohl von den Toten wieder auferstanden. Kalt und grausig waren die letzten Nächte, zähneklappernd im Fieberwahn, als sei ich im ewigen Eis; von Prudence, von Schnee, der auf meinen blossen Rücken fällt und von einem Engel geträumt (Maman?):

Ich: „Er hat geklopft.“

Pudence: „Geklopft?“

Ich: „Ja.“

Pudence: „Angeklopft?“

Ich: „Nein, geklopft. Er hat geklopft. Ich habe hinter der Tür die Klingen gekreuzt und gewartet.“

Pudence: „Gewartet.“

Ich: „Abgewartet. Er hat noch einmal geklopft. Dann hat er die Tür eingetreten. Ich kauerte in der Hocke hinter der Tür. Ich hatte die Klingen vor meinen Knien gekreuzt, mein Kopf lag in meinem Schoss, mein Rücken war nackt und von frischem Schnee bedeckt.“

Pudence: „Schnee?“

Ich: „Pulverschnee, eine Schicht aus kaltem Pulverschnee, so fein, dass er mit meiner Haut gar nicht in Berührung kam, so leicht, dass er nur auf der höchsten Wölbung meines Rückens, auf dem Flaum meiner Nackenhaare zu liegen kam.
Das Wappen über der Tür fing an zu leuchten. Zum ersten Mal machte das Familienwappen Sinn: gekreuzte Klingen. Immer habe ich mich gefragt, warum unser Wappen ein kriegerisches Zeichen ist.“

Pudence: „Euer Wappen?“

Ich: „Ja. Das Familienwappen. Er hat also die Tür eingetreten. Eigentlich wäre das nicht nötig gewesen, sie lag nur im Schloss, er hätte lediglich die Türfalle niederdrücken müssen. Er hat die Tür eingetreten und sofort seinen Stiefel auf meinen Nacken gesetzt und den Schnee in meine Haut gerieben. Auch das wäre nicht nötig gewesen, der Schnee war ja so leicht, ein Wedeln mit der Hand hätte genügt und die Flocken wären durch die Luft getanzt. Mit dem Stiefel in meinem Nacken hat er sich gebückt und nach den Klingen gefasst. Der Schnee auf meinem Rücken schmolz und perlte über meinen Kopf hinweg auf den Boden. Komisch, das Wasser war blutrot, in kürzester Zeit entstand eine Lache. Er versuchte die Klingen zu greifen, aber sie glitten ihm durch die Finger.
Ohne ihn zu verletzen.
Dabei sind die Klingen sehr scharf.
Dann nahm er meinen Kopf in seine Hände und strich mir das nasse Haar aus dem Gesicht.
Ich war sehr glücklich.“

Wir haben doch gar kein Wappen. Bin verwirrt.

2009-08-09T19:24:00.001+02:00

Montag

Ein beschissener Tag. Regen und Hagel partout. Meine Stiefelchen sind ruiniert. Mein Kopf ist leer, meine Bronchien blutig und ich taumle nur noch vor Schwindel. G. ist heute nach C. abgereist, nicht ohne vorher noch einmal vor mir auf die Knie zu gehen und mich ganz erbärmlich anzuflehen, ihn zu begleiten. Er ist sich für nichts zu schade. Widerlich. Schliesslich hat er mit mir Erbarmen gehabt, als er endlich merkte, dass ich (abgesehen von meiner Abneigung, ihn zu begleiten) gar nicht reisefähig bin und seine lauwarme, labbelige Hand auf meine glühende Stirn gelegt. Ich mag nicht mehr. Keinen Geist, pas d’esprit. Total erschöpft.

2009-08-09T02:56:00.003+02:00

Sonntag

Mon Dieu, quelle vie. War im Atelier von Chris Solarski. Très interessant. Il a d'la classe. Er malt unglaublich schöne Bilder, grosse und kleine. Die bezauberndsten Stilleben, Landschaften. Da wird sogar der schreckliche Schnee zur sanften Verführerin. Und Akte von Frauen, ganz vortrefflich. Werde mich von ihm portraitieren lassen. Gross, so gross, dass das Gemälde nur im Salon über dem Kamin Platz finden wird und alle werden staunen. Entblösst. Er spielt ein eigentümliches Spiel mit den Farben, alles in Sepia und dann wieder kühl und beruhigend wie ein tiefer Brunnen.

2009-08-07T23:54:00.002+02:00

Samstag

Riesen Kater und riesen Krach mit G. Er hat meine Beule und das Pflaster an der Stirn gesehen und sofort los geschrieen, wer derjenige sei, mit dem ich ihn betrüge. Hab ihn selten so die Contenance verlieren sehen. Ich bin ihm sanft mit meinen feinen Kalbsleder-Handschuhen über die Wangen gefahren und habe ihn gebeten, mein Schlafzimmer zu verlassen und im Salon Platz zu nehmen. Ich habe mich eine Stunde lang restauriert und ihm Zeit gegeben, sein Mütchen zu kühlen. Dann habe ich ihm einmal mehr deutlich gemacht, dass er zwar Apanagen bezahlt, aber keinerlei Besitzanspruch auf mich hat, unser Verhältnis auf Freiwilligkeit beruht und er es jederzeit auflösen könne, wenn er denn wolle. Er hat die Zähne zusammen gebissen, sich entschuldigt und ist davon gestürzt. Er tut mir leid. Aufrichtig. Er ist gequält. Was bin ich für eine Person, eine schlechte Gestalt. Ich bin nichts. Ich kann nichts! Und in der Tat: ich bin nichts ohne ihn. Mir rücken die Gläubiger auf die Pelle, ich brauche Geld, und G. gibt es mir; im Grossen und Ganzen ohne zu murren. Und ich gebe ihm nichts. Wird Zeit, Baron v.R. zu treffen.

Pin-up

2009-08-05T09:12:00.003+02:00

Pin-up
By Cornelia Wittwer
Oil on canvas
August 2009

2009-08-05T08:05:00.003+02:00

Donnerstag

Prudence m’a énervé! Sie hat heute Morgen die Korrespondenz mit Baron v.R. auf meinem Toilettentisch gefunden und angekündigt, ebenfalls auf seine Anzeige zu reagieren! Saloppe! Sie ist zu sich nach Hause gelaufen, in ihre beschissene Kemenate, hat Bilder von sich zusammen gesucht, ist wieder zu mir gekommen und hat mich dann noch gefragt, ob ich ihr beim Brief schreiben helfe! Sie findet, das sei doch ganz normal, schliesslich habe er ja eine öffentliche Anzeige aufgegeben und jeder könne sich bewerben. Wir sind uns wirklich in die Wolle geraten; ich habe eine kleine Platzwunde an der Stirn und sie aufgeschürfte Knie und ein Veilchen. Sie hat klein beigegeben, nachdem ich ihr zu verstehen gegeben habe, dass sie voll und ganz von meiner Vernetzung hier abhängt. Dann haben wir uns wieder versöhnt, viele Zigaretten geraucht, zwei, (naja drei, die zweite war verkorkt, aber das haben wir erst zum Schluss hin gemerkt) Flaschen 98er Château Margeaux, 1er grand cru geleert und viel gelacht. Nanine hat eine Bouillabaise gezaubert und wir haben „Frühstück bei Tiffany’s“ geguckt. Zum Piepen schön, dieser Film.

2009-08-04T20:21:00.001+02:00

Mittwoch

Der Maler Chris Solarski hat mir seine Aufwartung gemacht: Ob ich die Gnade hätte, ihm Portrait zu sitzen. Warum nicht? Wenn er zahlt?

2009-07-30T07:51:00.002+02:00

Freitag

G. hat einen Brief schicken lassen:

„Geliebte, Blume meiner Nacht, traurigschönes Kind

mein Sehnen zu dir hin, du stürzt dich auf und in mich mit aller deiner Gewalt und kaum halte ich dich in Händen, zerrinnst du zwischen meinen Fingern, immer Verheissung, nie Erfüllung. Was kann ich tun, wie kann ich dich zähmen, wie dich behalten, dich besitzen! Dich umweht ein kalter Duft wie Schnee im April, selten - und tödlich für alles was wachsen will. Ich träume von dir ohne Unterlass, wild und böse.

Sei mein. Du erhältst alles, was du willst. Fordere, frage, bestimme - aber sei mein!

Am Wochenende reise ich nach C. Komm mit mir, meine Königin aus tausendundeiner Nacht, sei mein Tand, mein Gold, mein Leben; schmücke mich!

In schmerzhafter Liebe

G.“

Der hat sie doch nicht mehr alle.

Pleasant Company

2009-07-24T23:57:00.001+02:00

Pleasant Company
By Chris Solarski
Oil on primed card
30 x 42 cms
April 2009

2009-07-22T09:31:00.002+02:00

Donnerstag

Der US-UK-Mann hat sich gemeldet. Er ist Baron und heisst P. v. R.. Ein Foto geschickt und in schöner Handschrift ein paar Zeilen geschrieben. Will mich treffen, will hierher kommen. Er lebt in S. bei B. in einer Villa am See und hat ein Stadtpalais in „Unter den Linden“. Er ist Streichholzfabrikant. Dass man mit so kleinen Dingern so reich werden kann? Er hat mir eine Schachtel dazugelegt; die Hölzchen entzünden sich, wenn man sie an irgendeiner rauen Fläche reibt, sogar an der dünnen Ledersohle von den Prada-Stiefeletten funktioniert das, und sie haben verschiedenfarbige Zündköpfe. Es gibt eine kleine Stichflamme in der jeweiligen Farbe und bei manchen regnet es ein bisschen Glitzerstaub. Toll. Hab schon fast alle abgebrannt und mir bei jeder Flamme was gewünscht. Er war schon oft im Regenwald, dort überwacht er das Abholzen der Bäume für seine Streichhölzer. Eigentlich könnte er doch gleich noch Zahnstocher herstellen, die Zündköpfchen weglassen und das Holz anspitzen, dann hätte er zwei Geschäfte, aber gleich viele Angestellte und noch mehr Geld. Oder am Besten eine Kombination aus beidem: nach dem Essen ein Zahnstocher und sich dann mit dem gleichen Hölzchen die Zigarette anzünden! Uhh ich bin aufgeregt. Er sagt, ich soll ihm auf seine Kosten eine Depesche zuschicken, wann ich ihn erwarten kann. G. hat nächste Woche Geschäfte in C., das trifft sich gut. Der J-UK-B-Kerl ist wirklich steinalt. Aber interessant.

17 Uhr: Habe Nanine zur Post geschickt und die Depesche aufgegeben. Aber selbst bezahlt. Wäre ja gelacht.

2009-07-19T19:40:00.001+02:00

Montag

Une soirée étrange. De tout d’un coup steht Fleur mit Henri vor der Tür, im Schlepptau Andràs und Cathérine. Sie haben einen Ausflug gemacht, hatten Lust mich zu besuchen. Eine Begegnung der dritten Art, alle miteinander völlig deplaziert in meinen Gemächern. Mais c’est l’anniversaire de Maman! kreischte Fleur durch das Treppenhaus, als sie meinen befremdeten Blick empfangen - und sofort richtig gedeutet hat.

Maman. J’ t’ai pas oublié. Où est tu? Vielleicht flatterst du da oben durch die Gegend und kommst nicht zur Ruhe und schaust uns allen zu und sagst mit leiser Stimme „mais non mais non...“, schaust Fleurchen auf die Finger, die von nichts eine Ahnung hat und alles weiss, vor sich hin träumt und luzide Gedichte schreibt; quälst dich mit mir durch meine Qualen, verachtest G. wie ich, oder denkst, nimm ihn, sei doch endlich bescheiden, Kind. Unvorstellbar ein Leben ohne dich, immer noch; Dein Tod existiert nicht, ist nicht wahr, hat nicht stattgefunden. Ich schleiche mich zum tausendsten Mal in dein Schlafzimmer, da liegst du mit schmalen Lippen, deine geschlossenen Augen tief in ihre Höhlen gesunken; ich überwache deinen lautlosen Schlaf und sterbe vor Angst, dass du nicht mehr atmest.

Wir haben in der Fischerstube gegessen, Rösti und Leberle, wie Henri es kennt und mag. Er hat keine Fragen gestellt, am Ende nur gejammert und die Hand aufgehalten: „L’éducation de la petite...“ - Cathérine und Andràs haben sich in ein Séparé verzogen und kamen grinsend zurück. Dann sind sie im Splendide eingekehrt, Prudence sass an der Bar und prustete los. Saloppe. Tant pis. Je l’aime quand-même. Jetzt sind sie wieder fort in meine andere Welt geritten und ich sitze hier und heule.

Marguerite Miniature Potrait

2009-07-19T17:04:00.002+02:00

Marguerite
By Chris Solarski
Oil on canvas board
10 x 10 cms
July 2009

2009-07-17T02:08:00.001+02:00

Donnerstag

G. zappelt und drängelt. Kam gestern an mit einem zugegeben entzückenden rotgoldenen Amulett, darin ein Miniaturportrait von ihm. Mich würgt, wenn ich denke, dass ich das am Busen tragen soll. Er bestand darauf, es mir um den Hals zu legen, hat in meinem Nacken gefummelt mit seinen dicken Wurstfingern, die nach seinen Zigarren stinken. Er flehte mich an, mit ihm auszufahren und so haben wir eine kleine Fahrt ins Oberland gemacht, danach Mittagessen bei Petermann, der See hat geglitzert und ein bisschen sah der Himmel nach Frühling aus, das hat mich versöhnt. Eine langweilige Nacht mit viel falschem Gestöhne. Aber die neue Hermès-Börse ist voll. Fleurchen hat geschrieben mit ihrer Kinderschrift, ein kleines Gedicht mit einer Zeichnung von einem gefiederten Hund!:

Blauvogel heisst der junge Hund,

Trag ihn an deinem Herzen

Ein kleiner Mann hat ihn gebracht,

Ich geb ihn dir mit Schmerzen.

Nimm ihn an deine holde Brust

Und lass ihn nie mehr ziehen

Es gibt nichts schlimm’res auf der Welt

Als Hunde die gern fliehen

Lustig.

Seit gestern wieder Schwindel und ein Eisen um die Brust. Krieg kaum Luft