Le Quidam Tapageur

Armes chimiques en Irak

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Tue, 11 Mar 2008 13:52:00 +0000

Je vous propose aujourd'hui un petit documentaire qui lève le voile sur l'utilisation d'armes chimiques par l'armée américaine lors de l'invasion de Falloujah, en 2004. Les Ricains ont utilisé du "phosphore blanc"; cette composé chimique, puisqu'il s'enflamme dès qu'il est en contact avec l'oxygène, sert généralement à illuminer un endroit lors d'un combat nocturne; en retombant sur la population civile de Falloujah, il a causé d'étranges blessures à plusieurs individus - combattants armés et civils confondus.

Avant de voir le vidéo, vous pouvez lire cet article, produit par le GRIP (Groupe de recherche e d'information sur la paix et la sécurité); il contient de nombreuses références reliées à la question.

Vous pouvez également lire cet article tiré de Wikipedia.

Bon visionnement!

L'Attentat - Chapitre 2

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Sun, 09 Mar 2008 18:19:00 +0000

Aller au Chapitre 1

* * *

Bien déterminé à aller foutre mon nez exactement là où il ne faut pas, je franchis à présent la distance qui me sépare du Log Cabin par excellence en un temps presque record; la capacité pour le moins réduite de ma fidèle Sundance rendant évidemment la concurrence inatteignable en ce qui a trait à la « performance sur route ». À vive allure sur la 323, entre Saint-André-Avellin et Montebello, peu de temps avant de pénétrer dans le domaine privé maintenant connu sous le nom de Fairmont Le Château Montebello, le passé de cet endroit me monte à la tête. La « feuille de route » du Québec, pour ainsi dire, est en quelque sorte résumée par l'histoire de cet hôtel de luxe. Je sais, je sais, vous ferez pas d'histoire...

Il était une fois une contrée amérindienne qui vivait aux abords d'une large rivière affluente du Saint-Laurent, qu'on nommera plus tard rivière des Outaouais, en hommage à une tribu amérindienne qui contrôlait le commerce vers les Grands Lacs. Située pratiquement à mi-chemin entre Montréal et Ottawa, il faudra attendre un stade relativement avancé de la colonisation avant de pouvoir y rencontrer autre chose que des coureurs des bois. En fait, cette région au confluent de la rivière des Outaouais et de la rivière Petite-Nation était habitée par les paisibles Oueskarinis, une tribu algonquine. Cela dit, cette paisible tribu sera décimée par les infâmes Iroquois, qui leur tendit une embuscade à la source

de la rivière Petite-Nation, tout près du Lac-Nominingue – n'est-ce pas ainsi que nos manuels d'histoire présente la chose, les méchants Iroquois qui aidaient les méchants Anglais, et les gentils Algonquins qui aidaient les gentils Français? Enfin, passons...

Le premier « propriétaire » de ce lieu fut nul autre que Mgr Laval, quand ce territoire lui est octroyé des mains de la Compagnie des Indes Occidentales. Le monsieur, ayant of course, d'autres chats à fouetter – ou d'autres Indiens à endoctriner, c'est selon –, n'entreprend pas l'occupation et la « civilisation » des lieux. La désormais célèbre famille Papineau obtient la propriété de la Petite-Nation à l'aube du XIXe siècle. Dès lors débute l'activité économique encore aujourd'hui la plus « importante » de la région: l'exploitation forestière. Fait intéressant à noter, le bois « récolté » à cette époque est principalement destiné à la machine de guerre d'Angleterre afin qu'elle écrase les Français de Napoléon.

Le plus célèbre seigneur de ce coin de pays est sans doute Louis-Joseph Papineau, leader bien connu de l'insurrection armée de 1837. Le « Patriote-en-chef », au retour de son exil aux États-Unis, se fait construire, en 1850, un manoir qui se trouve encore sur le site du Château Montebello. Vous imaginez? Pendant que les Patriotes pleurent leurs morts, notre honorable homme politique se replie sur ses activités de propriétaire foncier et jouit de sa vie bourgeoise à souhait. Décidémment, le bourgeois, s'il se décoit de la défaite, n'en ressent pas la douleur si vivement, après tout. Dans cette incursion où je viens chercher le trouble en toute candeur, j'essaierai de trouver le temps de visiter ce manoir historique – ne vous inquiétez pas, Parcs Canada s'en occuppe, de notre patrimoine..

Les descendants de Louis-Jospeh cèdent progressivement ce qu'il reste du grand territoire à des intérêts privés pour ne conserver, en 1929, que le territoire actuel du Château Montebello et ce qui est maitenant une « réserve privée » dédiée à la pêche et à la chasse pour le bon plaisir de riches américains et européens. Désigné maintenant sous le nom de Fairmont Kenauk, at the Château Montebello, cet immense territoire renferme les plus beaux lacs de la région – il a même obtenu la sanction hollywoodienne, lorsque Sandra Bullock y est venue tourner un film somnifère.

(Pour avoir une idée de l'énorme superficie de ce territoire privé, regardez le vidéo suivant.)

À l'aube de la crise capitaliste la plus connue de l'histoire, Harold Saddelmire acquiert ces deux territoires – les territoire actuels du Château Montebello et de Kenauk. Peu de temps après, celui-ci « cède » la propriété à une association américaine, la « Lucerne Community », qui baptise l'endroit « Lucerne-in-Quebec », laquelle deviendra presque automotatiquement le « Seigniory Club ». Il s'agit d'un club regroupant des membres influents de l'élite économique et politique de l'époque. La liste de ses membres fondateurs est éloquente: Sir Charles Gordon, président de la Banque de Montréal, Sir Herbert S. Cole, président de la Banque Royale, le Sénateur François-L. Beique, président de la Banque Nationale du Canada, Louis-Alexandre Taschereau, premier ministre du Québec et Sir Edward Beaty, président du Canadien Pacific Railway. La crème de la bourgeoisie canadienne de l'époque, quoi.

L'objectif à court et moyen terme semble être la mise sur pied d'une communauté ultra-riche, centrée sur le loisir et la détente. La pierre angulaire de ce bourgeois projet est la construction d'un grand bâtiment en forme d'étoile. L'ensemble de la construction – sauf les fondations – est constituée de cèdre venu de l'Ouest par train – histoire de rentabiliser la chose pour CPR, sans doute. 3500 ouvriers, travaillent comme des forcenés pendant trois mois pour ériger la plus grande construction de bois rond au monde – le summum du fantasme de la « cabane au Canada », en somme. À peine revampée, peut-être, à l'auge d'une esthétique suisse, dominée, « empreinte » d'une ambition toute « américaine ».

Ce lieu demeurera la chasse gardée de l'élite économique et politique de l'époque, inaccessible au public, jusqu'à sa vente à CP Hôtels au tournant des années 1970. La période Seigniory Club, sur près de quarante ans, a vu se dérouler, paraît-il, nombre de secrètes « rencontres au sommet »; derrière les portes closes, qui sait quelles machinations les riches crapules de ce monde ont préparé afin d'asseoir leur pouvoir et leur fortune...

En 1999, CP Hôtels acquiert Fairmont Hotel & Resorts, et adopte son nom en même temps que son prestige – questionnement de « rayonnement », paraît-il...

Enfin, devenu lieu de villégiature de luxe, Le Château Montebello est peut-être aujourd'hui le théâtre d'une comédie dramatique macabre, avec, en tant que main feature et principale attraction, la mort annoncée du président détesté et honni de par le monde. Jadis lieu de résidence de l'un des principaux acteurs des premiers balbutiements de l'affirmation nationale canadienne-française de cette Amérique défrancisée, brutalement passé ensuite aux mains des vestiges – je dirais presque des décombres – du jadis « glorieux » et « incouchable » Empire britannique; puis, finalement, américanisé jusqu'à la moëlle, le Château Montebello affiche les stigmates de l'évolution politique et culturelle de la société québécoise. Aujourd'hui, le 4 juillet y est souligné avec plus d'entrain que le 24 juin, la plupart des Québécois-e-s n'ont pas les moyens d'y séjourner, et les conditions de travail se détériorent constamment – vous savez, le 11 septembre, la concurrence de la Chine, etc...

L'hôtel n'appartient pas officiellement à une compagnie américaine; mais tout le monde sait que, de nos jours, les compagnies aussi gigantesques que Fairmont ne connaissent pas de « pays »; pour ses actionnaires, d'où qu'ils viennent, il n'y a que l'accumulation continue du capital. Il n'y a que de riches clients à attirer, par tous les moyens. Il y a déjà belle lurette que l'appât du gain est essentiellement apatride; bien, sûr, l'État-Nation joue encore son rôle de « protection », et il se double parfois d'un nationalisme exacerbé, mais ce n'est qu'utulitairement...

Le paysage familier qui m'entoure me sort de ma rêverie. Montebello approche à toute vitesse, et je n'ai toujours pas de plan.

Poésie

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Fri, 07 Mar 2008 12:03:00 +0000

Tu as toujours préféré la douceur d'une mangue aux débris de rage qui tachent les murs. Je m'essouffle, moi, à la première barrière, celle que, pourtant, tu esquives d'un sourire à peine déguisé. En coin, vers ces fosses qui désarment tout, tu défigures ce qu'il y a de plus laid, la maladie et ses symptômes. Malgré eux, malgré moi et les restes anonymes, tu enfonces les plaies, les rires et les morts, comme d'autres attendraient la suite, coincés par les désertions et les espérances calculées. Tu me fixes. Tu me demandes, dans un excès désemparant de sérieux, "Te prends-tu pour un autre, ou fais-tu simplement semblant?" Je ne riposte plus. Ou à peine, à petits pas comptés, à même la chair que tu m'offres parfois, quand, la bouche ouverte, j'oublie de serrer les dents.

Uqotastique

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Thu, 06 Mar 2008 03:47:00 +0000

Réunis pour la première fois en un même endroit (pour plus de convivialité, cela va de soit!): les vidéos d'Uqotastique et leur intarissable source d'inspiration: la connerie innommable les vidéos de la FEUQ et de l'administration de l'UQO!

1) Lors du référendum de désaffiliation de la FEUQ à l'Université McGill, à l'automne 2006, la Fédération diffuse ce petit vidéo pour dire: rester avec nous, on fait tellement de choses pour vous!

La réponse du collectif Uqotastique:

Et lorsque McGill se débarasse enfin de ce nid de petits politiciens en devenir:

2) L'administration de l'UQO lance une campagne de pub à la fin de la session hiver 2006. Pas fort:

Et Uqotastique se surpasse: 3 parodies!!!

3) Février 2008. La FEUQ récidive avec un vidéo inepte:

Et, encore une fois, Uqotastique frappe:

Bill C-10 : à quand une police de la pensée?

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Wed, 05 Mar 2008 14:47:00 +0000

La droite ultra-conservatrice moralisante et débilitante gagne du terrain à Ottawa. Pour ceux et celles qui n'auraient pas encore eu vent de cette histoire, en voici le résumé. Le bill C-10, adopté à la Chambre des Communes, propose d'octroyer au ministre du Patrimoine un pouvoir discrétionnaire inquiétant: celui de refuser des crédits d'impôt aux oeuvres considérées "offensantes" ou "contraires à l'ordre public".

La formulation a le mérite d'être claire: les artistes qui désireraient manoeuvrer hors du "socialement acceptable", ou, pis encore, qui désireraient oeuvrer à miner le sacro-saint ordre public devront le faire sans le coup de pouce de l'Agence du Revenu du Canada; on ne parle pas de financement direct, mais bien de "tax relief", de "soulagement fiscal" mis en place pour favoriser l'activité culturelle. Or, à mon humble avis, une grande partie de l'art repose sur ceci: remettre en cause les fondements de l'ordre établi. Je n'irais pas jusqu'à dire que ce qui glorifie un ordre déjà en place n'est pas de l'art, même si ce n'est pas l'envie qui manque. Voici une série d'articles sur le sujet:

Pas d'argent pour troubler l'ordre public, Radio-Canada
Des raisons de craindre le pire, Marc Cassivi, Cyberpresse
L'idée d'annuler les crédits d'impôt aux films "offensants" sème la controverse, Pressse Canadienne.
Le retour à la Grande noirceur?, Manon Dumais, Voir.ca
Evangelist takes credit for film crackdown, Bill Curry and Gayle Macdonald, Globe and Mail.

S'il ne s'agit pas à proprement parler de censure, il s'agit tout de même d'un attaque en règle contre tout ce qui contrevient aux valeurs conservatrices. Je suis allé voir le texte de loi présentement à l'étude. Le changement proposé est le suivant: le paragraphe 119(3)(b) - vous pouvez rechercher "119" dans le texte et descendre jusqu'à (3) - se lirait comme suit: "le certificat de production cinématographique" - le crédit d'impôt - serait délivré par le Ministre du Patrimoine "s'il s'agit d'une production cinématographique ou magnétoscopique canadienne relativement à laquelle ce ministre est convaincu que le fait d'accorder à la production un soutien financier de l'État ne serait pas contraire à l'ordre public." That's it. Quelle interprétation sera faite de ce tout petit bout de loi? Est-ce qu'un film qui conteste la présence canadienne en Afghanistan, par exemple, est contraire à l'ordre public?

Les tenants de cette modification sortent l'arsenal habituel des réactionnaires: c'est pour protéger nos enfants, nos familles, contre les ravages de la pornographie et de la violence excessive. Cependant, regarder les directives quant à l'octroi du fameux certificat, détaillées sur le site de Parimoine Canada: à la section 5, parmi les productions non-admissible (déjà) se trouve... la pornographie!

Pour comprendre l'optique dans laquelle cette modification est apportée, l'article du Globe and Mail apporte un éclairage intéressant: l'idée vient d'un évangéliste, Charles McVety, qui fait partie du groupe Canada Family Action Coalition. Leur site fait peur...

Pour terminer, une petite citation du même article: "Mr. McVety said films promoting homosexuality, graphic sex or violence should not receive tax dollars (...)"
Et voilà...

Il existe un groupe Facebook pour ceux qui s'opposent à cette partie du bill C-10. Il existe un autre qui le supporte... mais vous devrez le trouver seul-e-s!!!

L'Attentat - Chapitre 1

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Mon, 03 Mar 2008 21:39:00 +0000

Je vous propose, à la demande générale de mon seul et unique lecteur, une nouvelle encore non-achevée. L'écriture de cette nouvelle a débuté il y a quelques années. Je vous l'offre en pâture! Cela dit, histoire de vous faire languir, je vous l'offre en feuilleton. La suite d'ici quelques jours!

* * *

Cuba coule encore au milieu du continent tandis que les choses descendent au fon du baril. Elles descendent, penses-tu, au moins depuis la Chute. Qu'est-ce qu'il disait, donc, Kassowitcz? "C'est l'histoire d'une société qui tombe, qui tombe... " Oui. Les choses tombent, s'affaissent, se démembrent et descendent. Les résistances, les luttes, les ventres et les visages, même les Twin Towers ne peuvent se tenir debout; tout obéit à la loi du plus bas qui soit.

Et moi, vous dites? Oh, moi, je viens de me lever, pénard comme seul un habitué des matins longs et gras peut l'être. Mon petit-déjeuner café-cigarette en campagne, les oiseaux, Radio-Can en toile de fond. Un bon petit répit avant le retour hebdomadaire à la semaine des quarante heures.

9h00.

Simplement d'être si tôt debout, il y a de quoi s'ouvrir une bière en récompense! Mais non, je déconne. Je vais au moins attendre à 11h00. Le bulletin de nouvelles vient de se conclure. Pourtant, l'indicatif caractéristique retentit de nouveau dans la maison vide. La voix, grave et posée, lit: « Bulletin spécial. Le président américain, Goerge W. Bush, vient d'être victime d'un attentat lors de sa visite au Canada. Nous ignorons pour le moment les détails du délit. »

Fuck! C'est le premier assassinat du président américain depuis ma naissance! Et pas n'importe quel! The asshole from down south himself!

Vaincu, je m'ouvre une bière et allume le téléviseur. Ce dernier n'a pas asservi depuis longtemps. Une baffe bien placée, juste sur le côté, vient rétablir un semblant de communication entre l'appareil et l'onde projetée par la tour, pourtant très proche. C'est à croire que ces petits diables sont conçus pour ne fonctionner correctement que s'ils sont allumés quarante heures par semaine. Enfin. Je parviens à faire fonctionner le truc pour qu'il se stabilise à Radio-Canda – décidément, la raison d'État est partout, surtout en région...

Après une bonne heure de « bulletins spéciaux » toutes chaînes non-spécialisées confondues, les choses s'éclaircissent un peu. Atteint d'une balle bien placée entre les deux yeux, le texan repose maintenant entre la vie et la mort, dit-on. Et le lieu de l'attentat? Les médias doivent sentir la muselière du Pentagone leur lacérer les mâchoires: tout semble parfaitement clair, mais on ne dévoile pas le lieu exact. En tout cas, on sait que c'est au Québec, en région, dans un hôtel de villégiature de luxe. Il n'y en a quand même pas des tonnes. Je ne fais ni une, ni deux, mais bien trois gorgées de ce qu'il reste de ma bière, j'empoigne mes clés et je file au premier endroit qui me vient en tête: le Château Montebello...

Aller au Chapitre 2

The Weather Underground

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Mon, 03 Mar 2008 16:19:00 +0000

Pour ceux et celles qui ne l'ont pas vu, voici le film The Weather Underground. Il s'agit d'un groupe de radicaux des années 60-70, issu du mouvement étudiant américain, qui a décidé de prendre le taureau par les cornes et d'entrer dans la clandestinité. C'est, en quelque sorte, la chronique d'une révolution avortée.

Anarchy in the USA!

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Fri, 29 Feb 2008 18:21:00 +0000

Voici un film intitulé Anarchism in America, dégoté sur Google Video. Ce n'est pas très récent, mais bon, il y a Emma Goldman!

Il y a peut-être un peu trop de références aux libertariens, mais bon...

Conspiration theory: le comble!

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Fri, 29 Feb 2008 13:15:00 +0000

Alors que les présidentielles américaines approchent - ou, si vous préférez, tandis que le grand cirque merdique offre le politique en mauvais spectacle d'un monde absurde -, je vous présente quelques vidéos sur les so-called "événements du 11 septembre".

Petite mise en garde: les théories de la conspiration mises en scène ici offrent des éléments intéressants pour remettre en cause la version officielle des autorités - version qui, il faut bien l'avouer, tient aussi peu debout que les tours du WTC. Cependant, elles présentent également leur lot de raccourcis un peu débilitants, de grossièretés faciles qu'il convient également de mettre en cause. Car, si l'idée d'une "conspiration" n'est pas à écarter du revers de la main, il ne faudrait pas se laisser tenter à comprendre le monde comme on lit un roman de Dan Brown; la réalité est toujours plus complexe qu'elle n'y paraît...

Commençons par un classique, Loose Change. Il s'agit d'un vidéo qui résume bien les objections présentées par ceux qui pensent que "911 was an inside job".

Voici maintenant une théorie plus audacieuse, présentée dans September Clues: les attentats du 11 septembre seraient une supercherie télévisuelle montée de toutes pièces. Si on conçoit assez bien qu'il est possible qu'aucun avion n'ait touché le Pentagon, il est plus difficile de croire que les tours jumelles non plus n'ont pas été frappées de plein fouet par des avions de ligne. Pourtant, cette analyse des vidéos du 11 septembre laisse perplexe. Jugez-en vous-mêmes!

Sur ce, bonne paranoïa!

Histoire d'huile

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Thu, 22 Nov 2007 21:32:00 +0000

Comme vous le savez probablement déjà, la lutte pour le contrôle des ressources naturelles est un facteur déterminant de la géopolitique mondiale. A fortiori, le contrôle de l'or noir est au centre d'une multitude de conflits passés et actuels sur cette pas si jolie planète. Rien bien neuf là-dedans.

Robert Newman, un humoriste anglais, propose une histoire du pétrole, The History of Oil. Il s'agit d'un spectacle multimédia hilarant. Plusieurs éléments fort intéressants sont mis en évidence par Newman. Certains d'entre eux mériteraient une recherche plus poussée. Je pense entre autres au rôle suprenant du pétrole irakien dans la première Guerre mondiale, de même qu'au désir des puissances pétrolières de mettre fin au monopole de la devise américaine sur le marché du pétrole.

Avertissement: L'accent brittish prend un certain temps à apprivoiser...

Y'en a pas un sur cent...

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Tue, 20 Nov 2007 23:54:00 +0000

Je vous propose une émission de radio anarchiste! La Radio des Étudiants et Étudiantes libre (www.reel-radio.fm), radio étudiante de l'Université du Québec en Outaouais, comporte une anomalie surprenante et persistante au sein de sa programmation de l'automne 2007. Eh oui, les anarchistes sont partour, même à la radio! L'émission "Et pourtant ça existe" traite d'actualités anarchistes et propose diverses chroniques reliées à l'anarchisme.

Vous pouvez écouter les élucubrations anarchistes de ces énergumènes en cliquant ici!

"C'est reculer que d'être stationnaire!"

Rencontres au Sommet

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Tue, 20 Nov 2007 14:57:00 +0000

Je vous propose ici une nouvelle que j'ai écrite il y a quelques années, après l'expérience du Sommet des Amériques. Je veux que ce soit clair: c'est une nouvelle. De la littérature, et non pas de la réalité factuelle. Disons simplement que c'est une histoire, qui, bien que fortement collée sur l'Histoire, s'en distingue néanmoins. En ces temps où la répression policière fait flèche de bois, et où la mobilisation est difficile, un peu de nostalgie de la lutte anti-mondialiste fera du bien!

* * *

Rencontres au Sommet

En ce moment, je suis inconfortablement assis dans l’autobus jaune qui me conduit vers ma première « barricade ». En fait, le mot « barricade » n’est peut-être pas très bien choisi : ce sont plutôt eux, les « grands » de ce monde, qui se barricadent de nous. Ils ont même senti le besoin d’ériger une clôture, haute de plusieurs mètres. Les rencontres au Sommet, c’est bien connu, sont intouchables. Tout comme les principes sur lesquels ils s’érigent, d’ailleurs.

Les nouvelles claironnent l’invraisemblable, sécurisant pour la populace : on a affecté huit mille policiers à lourde tâche de décourager les récalcitrants que nous sommes. Huit mille! Autant dire une armée! Eh non : l’armée, elle, est cantonnée sur une base militaire tout près, « au cas où ». Au cas où quoi? Au cas où on serait armés, peut-être? Crisse…

Ces dernières semaines, toutes bien remplies par une intense mobilisation, ont donné lieu à d’innombrables – et interminables – débats sur ce qu’on appelle la « diversité des tactiques » et sa pertinence. Pour ma part, bien que je comprenne l’argument qui justifie la « violence » manifestive – la vraie violence, c’est la paupérisation accélérée du plus grand nombre, c’est la famine ignorée, ce sont les brevets qui empêchent les sidatiques d’avoir des médicaments génériques, etc. –, bien que je saisisse, donc, l’utilité de l’action directe, j’ai tout de même l’impression que la « violence » nuit à notre « message » – médiatiquement parlant, du moins, ce qui n’est pas la moindre des choses. Aussi ne me suis-je pas réellement préparé à l’affrontement avec les flics. Tout au plus ai-je apporté avec moi un petit foulard : protection minimale contre les fameux gaz lacrymogènes, qui ne manqueront sûrement pas ce rendez-vous tant attend

De toute façon, j’ai pris la décision de me tenir loin des affrontements directs avec les forces de l’ordre établi. Les risques d’arrestation y sont un peu trop élevés à mon goût.

* * *

Ça y est. Des anarchistes organisés (!) ont déjà réussi à faire s’écrouler une section du « mur de la honte ». Comme une magnifique brèche dans le « consensus » libéral. À ce qu’on m’a dit, nous sommes au moins trente mille dans la très belle Ville de Québec, peut-être le double, à s’accrocher à l’espoir de voir cette brèche devenir béante. Il aurait suffi de foncer en trombe à travers l’ouverture créée par les plus téméraires d’entre nous. Mais les flics ont déjà la situation « bien en mains », comme on dit. Tout comme ils ont en mains, d’ailleurs, un arsenal impressionnant : « bazookas » chargés d’obus lacrymogènes, « fusils » à projectiles supposément « non-létaux », « grenades » au poivre de Cayenne, et, bien sûr, matraques télescopiques biens en vue, incontournables. Le tout accompagné d’une armure qui nous fait penser, à nous, de l’autre côté de la clôture, à celle Robocop. Parmi les troupes ennemies, quelques-uns de la SQ, le revolver – vrai, celui-là, avec d’authentiques projectiles meurtriers – accroché à la ceinture, bien visible lui aussi. Rien de très rassurant, quoi.

La première salve d’obus lacrymogènes s’abat sur nous : la « Bataille de Québec », qui allait durer trois jours, venait de commencer. Cette fois, non pas sur les Plaines d’Abraham, mais entre deux tragi-comédies : d’une part, le Grand Théâtre de Québec, juste derrière nous, et ses divers divertissements, et d’autre part, le petit théâtre où se joue à huis clos une pièce, celle des heureux ministres, affairistes véreux et autres puissants insipides. Celle où se noue, au moment où on pleure à chaudes larmes, le drame du monde.

Jusqu’à maintenant, je ne connaissais pas l’effet des gaz lacrymogènes. J’étais certain que ceux qui m’en avaient parlé avaient exagéré, comme on le fait tous quand vient le temps de raconter quelque chose à quelqu’un. Eh bien non, ils n’avaient pas exagéré. La fumée opaque qui se dégage de ces petits engins qu’on nous balance est intolérable : on ne peut que fuir, la vue troublée par les sécrétions lacrymales, les poumons comme enflammés de l’intérieur. Le siège du Sommet des Amériques vient de commencer, et j’envie déjà les brillants qui se sont équipés de masques à gaz : mon petit foulard, même aspergé de jus citron, est bien loin d’empêcher la substance d’entrer dans mon organisme. Depuis bientôt une heure, mes camarades et moi ne faisons que courir à chaque tir, reculer à chaque salve, puis nous rapprocher de la ligne de front, en attendant la prochaine salve.

Tandis que je me dis, encore candide, que ces trois journées seront certainement exténuantes, une bombe lacrymogènes passe juste devant mes yeux, comme un flèche. J’ai même senti l’air que déplaçait l’engin sur sa trajectoire. Le gars, juste derrière moi, n’a pas eu cette chance : il a reçu le projectile en plein thorax. En plus de recevoir directement au visage le plus gros du gaz. L’équipe de premiers soins le tire déjà plus loin de l’action, pour évaluer les dégâts.

Un peu plus loin le long du périmètre, un groupe de pacifistes, peut-être deux cent personnes, sont assis par terre, devant la clôture. La plupart ont les deux bras en l’air, arborant deux fois plutôt qu’une un signe de peace destiné aux policiers, scandant à tout rompre « Sit down for democracy!». J’ait dit plus haut que je ne suis pas nécessairement en accord avec la violence comme moyen d’action. Je ne suis cependant pas non plus du côté des pacifistes. Je préfère de loin, et cela me semble logique, le slogan « Stand up for your rights!» à celui que vocifèrent ces néo-hippies. Les policiers, faisant fi de la non-violence de ce groupe, leur expédient trois quatre lacrymos, et sortent fièrement le canon à eau. Il n’en fallait pas plus pour faire exploser la colère qui montait en moi, nourrie à chaque seconde par l’inégalité de l’affrontement.

* * *

Après une courte pause, loin de l’épais brouillard qui semble maintenant ne jamais devoir s’atténuer, nous revenons aux premières lignes de l’affrontement. Trois de mes amis et moi-même avons profité de ce petit répit pour faire le plein de munitions : le grand sac de toiles de Martine, seule femme de notre groupuscule, est désormais rempli de roches et de morceaux de pavés.

Voici notre plan : le côté nord du périmètre – nous nous situons à son extrémité nord-ouest – longe une petite rue. Celle-ci se trouve environ trois mètres plus bas que le niveau où se trouvent la clôture et les gendarmes. Ainsi, de cet endroit, nous sommes en mesure de lancer nos pierres vers les flics, à l’aveuglette, sans que ceux-ci aient de ligne de tir avec leurs balles de plastiques – qui peuvent être, soit dit en passant, soit entièrement de plastiques, soit simplement recouvertes de caoutchouc, soit remplacées par des petits sacs de sable; dans tous les cas, à voir ceux qui ont été touchés, cela semble très douloureux.

Laurent, Philippe et moi nous positionnons à l’endroit stratégique – Martine, elle, est restée en retrait. Nous avons environ une soixantaine de projectiles. Au signal, nous commençons notre attaque concertée. En une trentaine de secondes, les deux tiers de nos projectiles ont déjà été utilisés. Malheureusement, aucun moyen de savoir si au moins un de nos tirs a touché la cible. À ce moment, l’inévitable arriva : si les soldats adverses n’avaient pas de ligne de tir directe, rien ne les empêchait de nous expédier, suivant la même trajectoire – et la même logique – que nous, quelques bombes lacrymogènes. Trois d’entre elles tombent, simultanément, à moins de deux mètres de nous. Le temps d’un dernier essai, par orgueil, et déjà nous devons retraiter : la sensation de brûlure aux yeux est intolérable. Hypocondriaque comme je le suis, je me sens devenir aveugle.

Voilà maintenant une trentaine de minutes que nous tentons de nous remettre de notre lamentable tentative d’assaut. D’un commun accord, nous décidons de nous éloigner un peu de l’action, peut-être pour le restant de l’après-midi, celle-ci s’achevant bientôt. Passant devant un dépanneur, nous réalisons que les rues de la ville sont exemptes de policiers, tous affectés à la défense d’intérêts impérialistes : nous pouvons donc déguster une petite bière en pleine rue, à notre guise, sans risquer de se voir coller une inutile contravention. Nous prenons donc chacun deux canettes de Grolsch, histoire de faire descendre cette journée riche en émotions.

Nous marchons présentement au hasard, un peu grisés par l’alcool, ne sachant trop que faire. Le très français Laurent nous dit : « Alors, les gars, on se fume un tarpé? ». L’idée ne me déplaît pas.

Suite à cette fumette relaxante, nous nous sentons étrangement ragaillardis. Nous retournons donc, amortis pourtant que nous sommes, dans le feu de l’action. Nous décidons de nous diriger vers une section du périmètre que nous n’avons pas encore exploré. Arrivés sur place, il nous est impossible de voir vraiment ce qui se passe : un très épais nuage de gaz lacrymogène bloque toute visibilité. Décidés, nous avançons tout de même, légèrement euphoriques, et peut-être un peu insouciants. À mi-chemin, nous renonçons. L’air est complètement irrespirable.

Nous rebroussons donc chemin, et nous postons sur un coin de rue, plus bas, pour décider de la suite des choses. Tandis que, cigarette au bec, je tente de convaincre mes comparses d’aller se mettre quelque chose sous la dent – la lutte, vous savez, ça donne faim –, l’imprévisible vient nous happer. De l’intersection qui suit celle où nous sommes immobilisés, juste plus bas, accourent une cinquantaine de personnes, surgies de nulle part. Les sens encore altérés par l’alcool et la marijuana, nous ne comprenons pas ce qui se passe. Cela ne saurait tarder. Alors que le plus lent du groupe passe devant nous, nous nous rendons compte du danger imminent : une cinquantaine de policiers surgissent du même endroit que la troupe en panique, fonçant droit vers nous, leurs matraques tenues bien haut, déjà prêtes à l’attaque. Nous détalons de suite à notre tour, pour tenter d’échapper au péril. Les lacrymos sifflent, encore, juste au-dessus de nos têtes.

La seule fuite possible consiste à retourner dans l’épais brouillard larmoyant et de prendre à droite à la prochaine intersection. En espérant que cette rue ne soit pas, elle aussi, truffée de sympathiques anti-émeutes. Alors que nous rejoignons le groupe de fuyards se dirigeant, eux aussi, vers la seule issue possible, une jeune femme, tout près de moi, s’affaisse.

Elle a reçu une balle de caoutchouc sur la cheville. Je m’arrête un instant pour tâcher de lui venir en aide. Les policiers, qui m’apparaissent, pardonnez-moi le cliché, pires qu’une meute de chiens affamés, se rapprochent dangereusement, au pas de course. La blessée est incapable de supporter son poids elle-même : la cheville semble complètement détruite, ou, à tout le moins, temporairement inutilisable. J’empoigne donc l’inconnue, et tente, tant bien que mal, de rejoindre le groupe. J’entends la cadence des policiers de plus en plus fort. Ils se rapprochent de nous. Dans un geste qui me déchire le cœur, je me débarrasse du fardeau qui me ralentit : j’abandonne la pauvre aux mains de nos pourchasseurs, et cours de toutes mes forces, loin de l’ennemi.

* * *

Nous sommes présentement chez des amis de Laurent. Nous dégustons un souper tout ce qu’il y a de plus bourgeois. Tandis que tous s’amusent, je pense, moi, à cette fille. Et je me mords les doigts.

Michael Jackson parodié

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Tue, 20 Nov 2007 02:43:00 +0000

J'ai beau l'avoir écouté plusieurs fois, ce vidéo arrive encore à me faire rire...! Bon d'accord, le début est un peu homophobe... Mais bon, le rire en vaut quand même la chandelle!

Kundera et le métro

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Tue, 20 Nov 2007 02:35:00 +0000

Je vous soumets bien humblement, ô lecteurs et lectrices de ce petit blogue encore quasi-vide, une nouvelle que j'ai écrit il y a quelque temps déjà. Ce n'est pas grand chose, mais c'est un début (continons le combat!).

Kundera et le métro

Ce matin-là, je m’étais levé avec une sale gueule. Mais vraiment, comment dirais-je, une sale gueule. Si tout se passait comme je l'avais bêtement imaginé, je serais probablement "mort" avant le coucher du soleil. Ce matin-là pourtant, j’étais de toute façon déjà détruit, "pétrifié", en quelque sorte: une mort abstraite suffirait, avais-je conclu.

La "fuite" dans l’alcool et les drogues – la morale m’a gravement atteint, semble-t-il – est un travail éreintant, réellement dévastateur, me disais-je. Ce matin-là, sous la douche, arrosé par le peu d'eau chaude que le traitement royal que s'était permis mon coloc avait épargné, je me disais que, décidemment, on n’accordait pas aux milliers de gens qui nient leur réalité le mérite qui leur est dû. Pis encore, pour eux – ainsi, par le fait même, pour moi –, faire de cette fuite leur "réel" est une job à temps plein. Pour les athlètes de l’auto-destruction, l’impression de se séparer de sa propre vie, de vivre précisément "à côté" d’elle, procure un sentiment contradictoire : le plaisir qu'on en retire, s'il est horriblement éphémère, est assurément agréable, doux. Un baume sur les plaies béantes de l'esseulé. Mais la douleur, elle, bien qu’avec une intensité variable, est toujours présente. Tout le temps. Exactement comme si, à chaque seconde, une lame de poignard s’enfonçait plus ou moins creux. Juste sous les côtes.

Ce matin-là, j'exagérais ma misère. Et ça me faisait du bien.

J’avais décidé de commencer – puisqu’il faut bien commencer quelque part, me disais-je – par une petite excursion au centre-ville, sans but précis – et, espérais-je, sans coup férir. J’empruntai donc les merveilleux transports en commun montréalais.

À l’époque, lors de mes fréquents déplacements, je souriais souvent aux gens. Je les regardais directement dans les yeux, et j’esquissais un sourire sans équivoque. Jeu amusant, trouvais-je. Le sourire impromptu, il est vrai, provoque toujours divers effets. Limités, mais tout de même divers : gêne, amusement, malaise, mépris même. Fou ce que les gens ont de la difficulté à sourire quand ils ne sont pas heureux… Pour ma part, j’y excellais. C’était même, oserais-je dire, ma discipline favorite, la pierre angulaire de mon rapport au monde. Sourire, faire semblant que tout va bien : telle était la tâche la plus ardue, mais aussi la plus fascinante, de ma non-existence.

Le métro de Montréal m’a toujours fasciné. Il est comme la "face cachée" de la ville médiatisée, enjouée, estivale et festivalière à souhait. Le triste côté du double masque. Entassés dans les wagons, il n’y a que des individus, la plupart seuls. Réfléchissant à leur journée, peut-être. À leur existence, ou encore à leurs défaillances. Et, souvent, la vacuité de ces expériences transparaît. À même les mines déconfites des passagers.

Assis, ou plutôt "évaché" sur la banquette, je suivis du regard une fille, métro Laurier. Par les fenêtres du wagon, je l’observai, alors qu’elle dépassait le coin des marche, accélérait le rythme pour ne pas manquer le train. Elle prit place sur une banquette, pas très loin de moi, de biais, et elle se mit à lire. Voir quelqu’un lire dans le métro m’avait toujours procuré un étrange sentiment de "satisfaction". Je pense que ça me donnait l'impression qu'il y avait encore un mince espoir pour la race humaine. Mais cette fois, c’était, me semble-t-il, différent. Dès son entrée dans le wagon, elle m’a semblé emplir tout l’espace, occuper tous les sièges vides, en ce maussade dimanche après-midi.

L’image est encore nette dans ma mémoire; elle se détache, toujours aussi vivement, des autres images qui peuplent mes souvenirs. Le brun-roux de ses longs cheveux bouclés, le bleu-vert de ses yeux étincelants, bien visibles en dépit de ses petites lunettes rondes. Et le visage, quand on arrivait à détacher ses sublimes détails du tout, déjà incroyable. Unique, magnifique.

Elle dévorait les mots de ses yeux avides, les genoux repliés contre sa poitrine, le bout des talons reposant sur la banquette. Une position de lecture qui nous paraissait, à moi et à ma souplesse légendaire, complètement absurde et, qui plus est, parfaitement inconfortable. Mais irrésistible. À chaque fois qu’elle tournait une page – et elle lisait rapidement –, je tâchais d’apercevoir la couverture du livre, curieux d’en connaître le titre. En vain : elle tenait fermement le roman, appuyé sur ses cuisses, inaccessible.

À Berri, lorsqu’elle se leva, ma curiosité a enfin pu être rassasiée : L’insoutenable légèreté de l’être. Kundera. Et je fus séduit à nouveau, si besoin était… Elle se dirigea vers le quai de la ligne verte, direction Ouest. Je n’avais pas, bien entendu, de destination fixe – ce ne sont pas les bars et autres "lieux d’amusement" qui manquent dans la métropole. Je pris alors, sûr de moi, la ferme résolution de m’asseoir face à elle. Et de ne sortir qu’au moment où elle le ferait.

Entre McGill et Peel, elle termina sa lecture, referma la couverture et déposa le livre sur une banquette vacante, juste à côté d’elle. Quand les portes s’ouvrirent, sans crier gare, elle bondit vers la sortie, sans même un regard derrière. J’aperçus alors le roman, toujours sur la banquette. Je saisis l’occasion – et le livre, naturellement –, et voulus me ruer vers elle pour lui restituer son bien. Je dis « voulus », par la faute d’une légère, mais certes inutile, embûche inconvenue : les portes du wagon se refermèrent malencontreusement sur mon sac à dos. Après quelques désagréables secousses, ce qui m’apparaissait alors comme la mâchoire infernale d’un molosse qui m’empêchait de jouir d’un rare moment exaltant desserra enfin l’étau, et je pus me reconcentrer sur la mission que je m’étais donnée.

Au terme d’une course qui m’a semblé ne jamais devoir trouver son chemin, j’entrevis l’objet de ma quête, gravissant l’escalier "conventionnel". À bout de souffle, je la rejoignis. Quand, au contact de ma main sur son épaule, elle se retourna, j’ai bien failli être terrassé. Comme foudroyé sur place, figé. Je ne parvins qu’à bégayer un maigre " Mademoiselle, votre livre… ", presque inaudible.

Elle éclata de rire :

- Je me doutais bien que vous feriez ça! La subtilité, ce n’est pas votre truc, vous savez! Vous ne m’avez pas lâché des yeux de tout le trajet!, me dit-elle avec un demi-sourire, narquois, ou moqueur, je ne sais trop.
- Je…je…je suis désolé… C’est juste que j’ai pensé que….votre livre…j’ai pensé que vouliez le récupérer…vous l’avez oublié, sur le banc…
- Je ne l’ai pas "oublié", dit-elle en apposant de façon sonore les guillemets que je transcris ici. C’était intentionnel.

Entre ces deux phrases, elle avait fait une légère pause durant laquelle, sensiblement, très subtilement, son expression m’avait semblé changer.

- Euh… je ne suis pas certain de comprendre, fis-je, gêné comme jamais.
- Pour moi, le livre lui-même, en tant qu’objet, n’a pas d’importance réelle. L’important, c’est ce qu’il en reste dans ma tête, ce que j’en ai retiré, en somme. Mais ce qu’il y a de beau, c’est que ce j’y ai pris est toujours là, disponible pour d’autres. Ou les autres en tireront-ils peut-être autre chose. Telle est la beauté de la littérature. Pourquoi je le garderais, ce livre, si je sais que sa raison d’être est d’être "compris", d'être "ré-écrit", en somme, à chaque fois un peu différemment, par le plus d’individus possible?

Elle avait parlé avec une telle conviction que je n’arrivais pas à trancher : était-ce arrogant, comme pour démontrer une vérité si évidente qu’il était inadmissible que je ne l’aie pas comprise plus tôt, ou était-ce au contraire "bienveillant", motivé par une passion si intense qu’elle portait presque à la prédication?

- Je…je m’excuse, dis-je, mi gêné, mi amusé.
- Cessez d’être "désolé", et gardez le livre. Lisez-le, puis remettez-le dans le métro. Tu sais, les livres, ce ne sont que des objets…Je les considère comme un bien collectif qu’il est malsain de garder pour soi trop longtemps…

Ce "glissement" du vous au tu a semblé me redonner une certaine confiance; je n’ai ainsi pas pu m’empêcher de relancer la balle à ma si belle lectrice.

- C’est vraiment intéressant, mais je pense que je vais le laisser dans un café ou dans le métro. Je l’ai déjà lu trois fois, et ce serait bien égoïste de le garder pour moi!
- Tu aimes Kundera?
- Disons que j’en ai beaucoup lu entre 18 et 20 ans… Je dirais presque que toute ma vision du monde, si je peux m'exprimer ainsi, en a subi l'influence. J’ai peut-être fait une surdose, par contre… Ou peut-être que j'ai changé, assez pour ne plus être interpelé de la même façon par ce qu'il écrit.

- Je comprends. Cette relecture m’a aussi laissée un peu sur ma faim.

- Qu’est-ce que tu fais, là, maintenant?
- J’allais lire dans un café. Et toi?
- La même chose, mais dans un bar…
- Alcoolique?
- Ouais…peut-être…au moins un peu.
- Je peux t’accompagner dans ton alcoolisme? J’ai envie de discuter un peu…

Le retour du quidam

noreply@blogger.com (Le Quidam Tapageur) — Tue, 20 Nov 2007 02:17:00 +0000

Après des mois et des mois d'errance erratique, le quidam retrouve son blogue esseulé, et espère faire plus de tapage que la dernière fois. Le blogueur "anonyme" est, comme toujours, pavé de bonnes intentions; mais saura-t-il suivre la cadence effrenée du monde hyper-industriel, son exigence de production quotidienne et les quotas qu'impose la masse internaute? Il ne le sait pas encore... Sans le moindre remords, il espère toujours arpenter l'absurde vie moderne, flâner dans les coins sombres de l'existence et recracher le tout sans limite ni peur.