La Web No Basta - Op. Cit.

La Tabla Esmeraldina, texto de Hermes Trismegisto

2009-09-24T21:10:00.000-05:00

[Op. Cit.]

Arriba y abajo por una tabla de esmeraldas.

La Tabla Esmeraldina

(Texto traducido)

(Texto latino medieval)

Es verdad, sin mentira, cierto y muy verdadero.
Lo que está abajo es como lo que está arriba, y lo que está arriba es como lo que está abajo, para hacer los milagros de una sola cosa.
Todas las cosas vinieron y vienen del Uno, y por mediación del Uno, así todas las cosas han nacido de esta cosa única por la adaptación.
El Sol es el padre; la Luna, la madre; el viento la ha llevado en su vientre, la Tierra es su nodriza. El Padre de toda la Perfección de todo el mundo está aquí. Su potencia está entera si se convierte en tierra.
Separarás la tierra del fuego, lo sutil de lo espeso, suavemente, con gran cuidado. Subirá de la Tierra al Cielo y de nuevo bajará a la Tierra y recibirá la fuerza de las cosas superiores e inferiores.
Por este medio, tendrás la gloria de todo el mundo, y por esto también, toda oscuridad huirá de ti.
Es la fuerza de toda fuerza, pues vencerá todo lo sutil y penetrará todo lo sólido.
Así se ha creado el mundo.
De ahí saldrán admirables adaptaciones, cuyo medio está aquí.
Por eso he sido llamado Hermes Trismegisto, porque poseo las tres partes de la filosofía de todo el mundo.
Lo que he dicho aquí de la operación del Sol, está cumplido y acabado.

Verum sine mendacio, certum et verissimum: quod est inferius es sicut quod est superius, et quod es superius es sicut quod est inferius, ad perpetranda miracula rei unius.
Et sicut omnes res fuerint ab uno mediatione unius,
sic omnes res natae fuerunt ab hac una re, adaptatione.
Pater eius est sol, mater eius luna; portavir illud ventus in ventre suo; untrix eius terra est.
Pater omnis telesmi totius mundi est hic.
Vis eius integra est,
si versa fuerit in terram.
Separabis terram ab igne, subtile a spisso, suaviter, cum magno ingenio.
Ascendit a terra in coelum, iterumque descendit in terram.
Et recipit vim superiorum et inferiorum.
Si habebis gloriam totius mundi. Ideo fugit a te omnia obscuritas.
His est totius fortitudinis fortitudo fortis.
Quia vincet omnem rem subtilem
omnem solidam penetrabit.
Sic mundus creatus est.
Hinc erunt adaptationes mirabiles,
quarum modum est hic.
Itaque vocatus sum Hermes Trismegistus,
habens tres partes philosophiae totius mundi.
Completum est quod dixi de operatione solis.

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Texto atribuido al mítico Hermes Trismegisto, y según la leyenda copiado de una gran esmeralda que cubría su tumba a manera de tapa, La Tabla Esmeraldina (o La Tabla Esmeralda) es la declaración básica del esoterismo universal, oscura, misteriosa, críptica… en una palabra hermética, y por ello sólo accesible a los iniciados, aunque por su sola lectura se logra captar algunos conceptos, como el de unidad de los contrarios y las bases de la Gran Obra de los alquimistas. Una introducción a la Filosofía Hermética aquí.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: ¿Saben de qué les voy a hablar?

2009-08-26T10:32:00.001-05:00

[Op. Cit.]

Yo, ni idea.

¿Saben de qué les voy a hablar?

Esta historia comienza cuando Nasrudin llega a un pequeño pueblo en algún lugar lejano de Medio Oriente.

Era la primera vez que estaba en ese pueblo y una multitud se había reunido en un auditorio para escucharlo. Nasrudin, que en verdad no sabía que decir, porque él sabía que nada sabía, se propuso improvisar algo y así intentar salir del atolladero en el que se encontraba.

Entró muy seguro y se paró frente a la gente. Abrió las manos y dijo:

-Supongo que si ustedes están aquí, ya sabrán que es lo que yo tengo para decirles.

La gente dijo:

-No... ¿Qué es lo que tienes para decirnos? No lo sabemos ¡Háblanos! ¡Queremos escucharte!

Nasrudin contestó:

-Si ustedes vinieron hasta aquí sin saber que es lo que yo vengo a decirles, entonces no están preparados para escucharlo.

Dicho esto, se levantó y se fue.

La gente se quedó sorprendida. Todos habían venido esa mañana para escucharlo y el hombre se iba simplemente diciéndoles eso. Habría sido un fracaso total si no fuera porque uno de los presentes -nunca falta uno- mientras Nasrudin se alejaba, dijo en voz alta:

-¡Qué inteligente!

Y como siempre sucede, cuando uno no entiende nada y otro dice "¡qué inteligente!", para no sentirse un idiota uno repite: "¡si, claro, qué inteligente!". Y entonces, todos empezaron a repetir:

-Qué inteligente.

Hasta que uno añadió:

-Si, qué inteligente, pero... qué breve.

Y otro agrego:

-Tiene la brevedad y la síntesis de los sabios. Porque tiene razón. ¿Cómo nosotros vamos a venir acá sin siquiera saber qué venimos a escuchar? Qué estúpidos que hemos sido. Hemos perdido una oportunidad maravillosa. Qué iluminación, qué sabiduría. Vamos a pedirle a este hombre que dé una segunda conferencia.

Entonces fueron a ver a Nasrudin. La gente había quedado tan asombrada con lo que había pasado en la primera reunión, que algunos habían empezado a decir que el conocimiento de Él era demasiado para reunirlo en una sola conferencia.

Nasrudin dijo:

-No, es justo al revés, están equivocados. Mi conocimiento apenas alcanza para una conferencia. Jamás podría dar dos.

La gente dijo:

-¡Qué humilde!

Y cuanto más Nasrudin insistía en que no tenia nada para decir, con mayor razón la gente insistía en que querían escucharlo una vez más. Finalmente, después de mucho empeño, Nasrudin accedió a dar una segunda conferencia.

Al día siguiente, el supuesto iluminado regresó al lugar de reunión, donde había más gente aún, pues todos sabían del éxito de la conferencia anterior. Nasrudin se paró frente al público e insistió con su técnica:

-Supongo que ustedes ya sabrán que he venido a decirles.

La gente estaba avisada para cuidarse de no ofender al maestro con la infantil respuesta de la anterior conferencia; así que todos dijeron:

-Si, claro, por supuesto lo sabemos. Por eso hemos venido.

Nasrudin bajó la cabeza y entonces añadió:

-Bueno, si todos ya saben qué es lo que vengo a decirles, yo no veo la necesidad de repetir.

Se levantó y se volvió a ir.

La gente se quedó estupefacta; porque aunque ahora habían dicho otra cosa, el resultado había sido exactamente el mismo. Hasta que alguien, otro alguien, gritó:

-¡Brillante!

Y cuando todos oyeron que alguien había dicho "¡brillante!", el resto comenzó a decir:

-¡Si, claro, este es el complemento de la sabiduría de la conferencia de ayer!

-Qué maravilloso

-Qué espectacular

-Qué sensacional, qué bárbaro

Hasta que alguien dijo:

-Si, pero... mucha brevedad.

-Es cierto- se quejó otro.

-Capacidad de síntesis- justificó un tercero.

Y en seguida se oyó:

-Queremos más, queremos escucharlo más. ¡Queremos que este hombre nos de más de su sabiduría!

Entonces, una delegación de los notables fue a ver a Nasrudin para pedirle que diera una tercera y definitiva conferencia. Nasrudin dijo que no, que de ninguna manera; que él no tenia conocimientos para dar tres conferencias y que, además, ya tenia que regresar a su ciudad de origen.

La gente le imploró, le suplicó, le pidió una y otra vez; por sus ancestros, por su progenie, por todos los santos, por lo que fuera. Aquella persistencia lo persuadió y, finalmente, Nasrudin aceptó temblando dar la tercera y definitiva conferencia.

Por tercera vez se paró frente al publico, que ya eran multitudes, y les dijo:

-Supongo que ustedes ya sabrán de qué les voy a hablar.

Esta vez, la gente se había puesto de acuerdo: sólo el intendente del poblado contestaría. El hombre de primera fila dijo:

-Algunos si y otros no.

En ese momento, un largo silencio estremeció al auditorio. Todos, incluso los jóvenes, siguieron a Nasrudin con la mirada.

Entonces el maestro respondió:

-En ese caso, los que saben... cuéntenles a los que no saben.

Se levantó y se fue.

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Si eso no es escurrir el bulto, no sé qué es.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: Los Granjeros… a los que se les daban bien los números

2009-08-25T10:23:00.000-05:00

[Op. Cit.]

Ahora uno larguito.

Los Granjeros… a los que se les Daban Bien los Números

De entre todos los pueblos que el Mulá Nasrudin visitó en sus viajes, había uno que era especialmente famoso porque a sus habitantes se les daban muy bien los números. Nasrudin encontró alojamiento en la casa de un granjero. A la mañana siguiente se dio cuenta de que el pueblo no tenía pozo. Cada mañana, alguien de cada familia del pueblo cargaba uno o dos burros con garrafas de agua vacías y se iban a un riachuelo que estaba a una hora de camino, llenaban las garrafas y las llevaban de vuelta al pueblo, lo que les llevaba otra hora más.

"¿No sería mejor si tuvieran agua en el pueblo?", preguntó Nasrudin al granjero de la casa en la que se alojaba. "¡Por supuesto que sería mucho mejor!", dijo el granjero. "El agua me cuesta cada día dos horas de trabajo para un burro y un chico que lleva el burro. Eso hace al año mil cuatrocientas sesenta horas, si cuentas las horas del burro como las horas del chico. Pero si el burro y el chico estuvieran trabajando en el campo todo ese tiempo, yo podría, por ejemplo, plantar todo un campo de calabazas y cosechar cuatrocientas cincuenta y siete calabazas más cada año."

"Veo que lo tienes todo bien calculado", dijo Nasrudin admirado. "¿Por qué, entonces, no construyes un canal para traer el agua al río?" "¡Eso no es tan simple!", dijo el granjero. "En el camino hay una colina que deberíamos atravesar. Si pusiera a mi burro y a mi chico a construir un canal en vez de enviarlos por el agua, les llevaría quinientos años si trabajasen dos horas al día. Al menos me quedan otros treinta años más de vida, así que me es más barato enviarles por el agua."

"Sí, ¿pero es que serías tú el único responsable de construir un canal? Son muchas familias en el pueblo."

"Claro que sí", dijo el granjero. "Hay cien familias en el pueblo. Si cada familia enviase cada día dos horas un burro y un chico, el canal estaría hecho en cinco años. Y si trabajasen diez horas al día, estaría acabado un año."

"Entonces, ¿por qué no se lo comentas a tus vecinos y les sugieres que todos juntos construyáis el canal?

"Mira, si yo tengo que hablar de cosas importantes con un vecino, tengo que invitarle a mi casa, ofrecerle té y halva, hablar con él del tiempo y de la nueva cosecha, luego de su familia, sus hijos, sus hijas, sus nietos. Después le tengo que dar de comer y después de comer otro té y él tiene que preguntarme entonces sobre mi granja y sobre mi familia para finalmente llegar con tranquilidad al tema y tratarlo con cautela. Eso lleva un día entero. Como somos cien familias en el pueblo, tendría que hablar con noventa y nueve cabezas de familia. Estarás de acuerdo conmigo que yo no puedo estar noventa y nueve días seguidos discutiendo con los vecinos. Mi granja se vendría abajo. Lo máximo que podría hacer sería invitar a un vecino a mi casa por semana. Como un año tiene sólo cincuenta y dos semanas, eso significa que me llevaría casi dos años hablar con mis vecinos. Conociendo a mis vecinos como les conozco, te aseguro que todos estarían de acuerdo con hacer llegar el agua al pueblo, porque todos ellos son buenos con los números. Y como les conozco, te digo, que cada uno prometería participar si los otros participasen también. Entonces, después de dos años, tendría que volver a empezar otra vez desde el principio, invitándoles de nuevo a mi casa y diciéndoles que todos están dispuestos a participar." "Vale", dijo Nasrudin, "pero entonces en cuatro años estarías preparados para comenzar el trabajo. ¡Y al año siguiente, el canal estaría construido!"

"Hay otro problema", dijo el granjero. "Estarás de acuerdo conmigo que una vez que el canal esté construido, cualquiera podrá ir por agua, tanto como si ha o no contribuido con su parte de trabajo correspondiente."

"Lo entiendo", dijo Nasrudin. "Incluso si quisierais, no podríais vigilar todo el canal."

"Pues no", dijo el granjero. "Cualquier caradura que se hubiera librado de trabajar, se beneficiaría de la misma manera que los demás y sin coste alguno."

"Tengo que admitir que tienes razón", dijo Nasrudin.

"Así que como a cada uno de nosotros se nos dan bien los números, intentaremos escabullirnos. Un día el burro no tendrá fuerzas, el otro el chico de alguien tendrá tos, otro la mujer de alguien estará enferma, y el niño, el burro tendrán que ir a buscar al médico.

Como a nosotros se nos dan bien los números, intentaremos escurrirnos el bulto. Y como cada uno de nosotros sabe que los demás no harán lo que deben, ninguno mandará a su burro o a su chico a trabajar. Así, la construcción del canal ni siquiera se empezará."

"Tengo que reconocer que tus razones suenan muy convincentes", dijo Nasrudin. Se quedó pensativo por un momento, pero de repente exclamó: "Conozco un pueblo al otro lado de la montaña que tiene el mismo problema que ustedes tienen. Pero ellos tienen un canal desde hace ya veinte años."

"Efectivamente", dijo el granjero, "pero a ellos no se les dan bien los números."

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A veces pensarla mucho no es práctico.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: La Miel en el Fuego

2009-08-24T10:14:00.001-05:00

[Op. Cit.]

Hay que ser práctico.

La Miel en el Fuego

El Mulá calentaba miel en el fuego, cuando un amigo llegó de improviso.

La miel comenzó a hervir y Nasrudin le convidó a su visitante. Estaba tan caliente, que el otro se quemo.

-¡Haz algo! -exclamó el amigo.

Entonces el Mulá tomó un abanico y lo agito por encima de la olla... con el propósito de enfriar la miel.

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No entiendo para qué calentar la miel, pero bueno…

La Yapa:

El Angel y el Ermitaño, cuento cristiano medieval de La Tebaida

"Yo también te quiero... pero sólo como amigo"

Caso de familia

Prueba Psiconalitica

Cuentos de Nasrudin: La Sopa de Pato

2009-08-23T16:08:00.003-05:00

[Op. Cit.]

¿Receta de cocina?

La sopa de Pato

Cierto día, un campesino fue a visitar a Nasrudin, atraído por la gran fama de éste y deseoso de ver de cerca al hombre mas ilustre del país. Le llevó como regalo un magnífico pato. El Mulá, muy honrado, invitó al hombre a cenar y pernoctar en su casa. Comieron una exquisita sopa preparada con el pato.

A la mañana siguiente, el campesino regresó a su campiña, feliz de haber pasado algunas horas con un personaje tan importante. Algunos días más tarde, los hijos de este campesino fueron a la ciudad y a su regreso pasaron por la casa de Nasrudin.

-Somos los hijos del hombre que le regaló un pato -se presentaron.

Fueron recibidos y agasajados con sopa de pato. Una semana después, dos jóvenes llamaron a la puerta del Mulá.

-¿Quiénes son ustedes?

-Somos los vecinos del hombre que le regaló un pato.

El Mulá empezó a lamentar haber aceptado aquel pato. Sin embargo, puso al mal tiempo buena cara e invitó a sus huéspedes a comer. A los ocho días, una familia completa pidió hospitalidad al Mulá.

-Y ustedes ¿quiénes son?

-Somos los vecinos de los vecinos del hombre que le regaló un pato.

Entonces el Mulá hizo como si se alegrara y los invito al comedor. Al cabo de un rato, apareció con una enorme sopera llena de agua caliente y llenó cuidadosamente los tazones de sus invitados. Luego de probar el líquido, uno de ellos exclamó:

-Pero... ¿qué es esto, noble señor? ¡Por Alá que nunca habíamos visto una sopa tan desabrida! Mulá Nasrudin se limito a responder:

-Esta es la sopa de la sopa de la sopa de pato que con gusto les ofrezco a ustedes, los vecinos de los vecinos de los vecinos del hombre que me regaló el pato.

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Hay gente más caradura…

La Yapa:

El Angel y el Ermitaño, cuento cristiano medieval de La Tebaida

Chiste Virgen

Caso de familia

Prueba Psiconalitica

Cuentos de Nasrudin: Sacarse el Ojo Dolorido

2009-08-20T16:55:00.000-05:00

[Op. Cit.]

Consejo no convencional.

Sacarse el Ojo Dolorido

Basándose en los informes que le habían dado a él, el Califa nombró a Nasrudin Consejero Mayor de la Corte y puesto que su autoridad no le provenía de su propia competencia sino del patronazgo del Califa, Nasrudin se convirtió en un peligro para todos cuantos acudían a consultarle, como se evidenció en le siguiente caso:

-Nasrudin tú que eres un hombre de experiencia -le dijo un cortesano-, ¿conoces algún remedio para el dolor de ojos? Te lo pregunto porque a mi me duelen tremendamente.

-Permíteme que comparta contigo mi experiencia -le dijo Nasrudin-. En cierta ocasión tuve un dolor de muelas, y no encontré alivio hasta que me las hice sacar.

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Si tu ojo te hace pecar... perdónalo.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: Una Capa Pesada

2009-08-19T20:47:00.003-05:00

[Op. Cit.]

Ruido en la noche.

Una capa pesada

Una noche la gente oyó un ruido espantoso que provenía de la casa de Nasrudin. A la mañana siguiente y apenas se levantaron lo fueron a visitar y le preguntaron:

-¿Qué fue todo ese ruido?.

-Mi capa cayo al suelo -respondió Nasrudin.

-Pero... ¿una capa puede hacer tal ruido? -le cuestionaron.

-Por supuesto, sí usted está dentro de ella, como yo lo estaba.

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Obvio, ¿no?

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: La Importancia de la Luna

2009-08-17T20:27:00.003-05:00

[Op. Cit.]

Luna, lunera...

La importancia de la luna

Nasrudin entró a una casa de té y declamó:

-La luna es más útil que el sol.

-¿Por qué? -le preguntaron.

-Porque por la noche todos nosotros necesitamos más luz.

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Dame luz dame.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: Gratitud

2009-08-16T18:33:00.004-05:00

[Op. Cit.]

Ver siempre el lado amable.

Gratitud

Cierto día, mientras Nasrudin trabajaba en su granja, una espina penetró su pie. Increíblemente él dijo: "¡Gracias Dios mío, gracias!" y prosiguió:

-¡Es una bendición que el día de hoy no estuviese con mis zapatos nuevos!

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Ver el vaso medio lleno también.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: ¿Dónde ir?

2009-08-14T20:42:00.002-05:00

[Op. Cit.]

Yéndose.

¿Dónde ir?

La gente preguntó al Mulá Nasrudin:

-¿Dónde debemos ir en una procesión fúnebre, al frente, en la parte trasera, o al lado?

Nasrudin contestó:

-¡No importa donde vayas, mientras no vayas dentro del ataúd!

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Este sí fue corto.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: Las Apariencias

2009-08-13T20:34:00.002-05:00

[Op. Cit.]

¿Cómo me veo?

Las Apariencias

Cuenta el Mulá Nasrudin que cierta vez asistió a una casa de baños pobremente vestido, y lo trataron de regular a mal y ya para salir dejó una moneda de oro de propina.

A la semana siguiente fue ricamente vestido y se desvivieron para atenderlo... y dejó una moneda de cobre, diciendo:

-Esta es la propina por el trato de la semana pasada y la de la semana pasada, por el trato de hoy.

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Por eso yo no dejo propina.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: La Mujer Perfecta

2009-08-12T19:36:00.003-05:00

[Op. Cit.]

¿Eso existe?

La Mujer Perfecta

Nasrudin conversaba con un amigo.

-Entonces, ¿Nunca pensaste en casarte?

-Sí pensé -respondió Nasrudin-. En mi juventud, resolví buscar a la mujer perfecta. Crucé el desierto, llegué a Damasco, y conocí una mujer muy espiritual y linda; pero ella no sabía nada de las cosas de este mundo.

Continué viajando, y fui a Isfahan; allí encontré una mujer que conocía el reino de la materia y el del espíritu, pero no era bonita.

Entonces resolví ir hasta El Cairo, donde cené en la casa de una moza bonita, religiosa, y conocedora de la realidad material.

-¿Y por qué no te casaste con ella?

-¡Ah, compañero mío! Lamentablemente ella también quería un hombre perfecto.

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La verdad que a veces queremos recibir lo mejor sin haberlo dado antes.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: El Costo de Aprender

2009-08-11T20:56:00.000-05:00

[Op. Cit.]

Regateando la educación.

El Costo de Aprender

Nasrudin decidió que podía beneficiarse aprendiendo algo nuevo y fue a visitar a un renombrado maestro de música:

-¿Cuánto cobra usted para enseñarme a tocar la flauta? -preguntó Nasrudin.

-Tres piezas de plata el primer mes; después una pieza de plata por mes -contestó el maestro.

-¡Perfecto! -dijo Nasrudin-; comenzaré en el segundo mes.

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Un nuevo cuento cortito de Nasrudin. Espero que lo hayan disfrutado.

La Yapa:

Cuentos de Nasrudin: Buscando la llave

2009-08-10T21:20:00.001-05:00

[Op. Cit.]

El que busca encuentra dicen.

Buscando la llave

Muy tarde por la noche Nasrudin se encuentra dando vueltas alrededor de una farola, mirando hacia abajo. Pasa por allí un vecino.

- ¿Qué estás haciendo Nasrudin, has perdido alguna cosa?- le pregunta.

- Sí, estoy buscando mi llave.

El vecino se queda con él para ayudarle a buscar. Después de un rato, pasa una vecina.

-¿Qué estáis haciendo? - les pregunta.

- Estamos buscando la llave de Nasrudin.

Ella también quiere ayudarlos y se pone a buscar.

Luego, otro vecino se une a ellos. Juntos buscan y buscan y buscan. Habiendo buscado durante un largo rato acaban por cansarse. Un vecino pregunta:

- Nasrudin, hemos buscado tu llave durante mucho tiempo, ¿estás seguro de haberla perdido en este lugar?

- No, dice Nasrudin

- ¿Dónde la perdiste, pues?

- Allí, en mi casa.

- Entonces, ¿por qué la estamos buscando aquí?

- Pues porque aquí hay más luz y mi casa está muy oscura.

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Con este comienzo un ciclo con varios cuentos del Mulá Nasrudin, el "iluminado de la risa", personaje mítico de la tradición popular sufí, una especie de antihéroe del Islam que se supone vivió en la Península de Anatolia (Asia Menor) en una época indeterminada entre los siglos XIII y XV. Muchos de sus cuentos sin embargo han llegado a occidente y se han hecho populares como chistes, extraño destino para su objetivo original que era (similarmente al Koan del budismo Zen) guiar al oyente para que se ponga en contacto con una realidad superior, más allá de la lógica cotidiana, en este caso a través de las doctrinas sufíes. Por eso te pregunto: ¿entendistes dónde buscar tu llave?

La Yapa:

Amor Constante Más Allá de la Muerte, poema de Francisco de Quevedo y Villegas

2009-07-22T21:02:00.000-05:00

[Op. Cit.]

Poesía.

Amor Constante Más Allá de la Muerte

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevaré el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado.
medulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

--------------

De Quevedo, el satírico, el burlón Quevedo, se cuentan relatos picarescos que lo tienen como personaje. Sin embargo, este su soneto amoroso más conocido es acaso una de las cimas de la lírica española. Transcribo un pequeño análisis sobre éste (sacado de la web de Eurosidentes):

En apenas catorce versos Quevedo condensa parte de la mitología griega sobre el más allá: tras la muerte("la postrera sombra que me llevare el blanco día"), el alma se separa del cuerpo y tiene que atravesar la siniestra laguna Estigia, conducida a bordo de la barca de Caronte. La ley impone que al atravesar la laguna el alma tiene que dejar todos sus recuerdos en la ribera de la que se parte, de modo que cuando se llega al destino final, los infiernos, ningún recuerdo le quede a esa alma.
Ahora bien, el amor del poeta es tan intenso que esté dispuesto a desafiar la ley de los infiernos:
"mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama el agua fría,
y perder el respeto a ley severa."
La alusión a la "llama" ha de ponerse necesariamente en relación con la conocida metáfora que identifica al amor con un fuego intenso, lo que se simplifica aludiendo únicamente a la llama, en ese conceptualismo propio de Quevedo. El recuerdo de ese amor no puede quedarse en la ribera de la laguna, viendo como se aleja el alma que lo albergó("alma a quien todo un dios prisión ha sido"). Será capaz de "nadar el agua fría" persiguiendo a esa alma atormentada.
Y llegamos a la parte final, la descripción de ese profundo amor, inolvidable incluso después de la muerte. Para entender correctamente el poema hay que desentrañar el sentido de los últimos seis versos, y colocarlos correctamente, porque el poeta ha jugado con los mismos para realzar el emocionante final, de modo que, ordenados, resultan del siguiente modo:
"Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
su cuerpo dejará no su cuidado"
"venas que humor a tanto fuego han dado,
serán ceniza, mas tendrá sentido"
"medulas que han gloriosamente ardido,
polvo serán, mas polvo enamorado".
Ese alma que ha sido como una prisión para ese amor dejará su cuerpo, pero nunca el cuidado del mismo; las venas por las que ha corrido el fuego de ese amor serán ceniza como consecuencia de la muerte, pero tendrán sentido... Medulas (medula, no médula porque la expresión "médula" no se empleó hasta el siglo XIX), que han gloriosamente ardido, esto es, un amor que llegaba hasta lo más profundo de los huesos; "polvo serán, mas polvo enamorado", siendo esto lo que da sentido a toda la existencia.
El poema, por tanto, describe un amor de tal profundidad que resulta inolvidable incluso después de la muerte, y es tal la intensidad de ese amor que no solo daba sentido a la vida del poeta, sino que también da sentido a su muerte: "serán ceniza, mas tendrá sentido; polvo serán, mas polvo enamorado".

¿“Tan fuerte como la Muerte es el Amor” no dijo Alguien alguna vez por allí?

La Yapa:

El Cantar de los Cantares, poema del Rey Salomón

2009-07-08T21:37:00.003-05:00

[Op. Cit.]

Una sorprendente joya a mitad del Antiguo Testamento.

El Cantar de los Cantares

Cantares 1

¹ Cantar de los cantares de Salomón.

Primer Canto

La amada

² Ah, si me besaras con los besos de tu boca...
¡grato en verdad es tu amor, más que el vino!
³ Grata es también, de tus perfumes, la fragancia;
tú mismo eres bálsamo fragante.
¡Con razón te aman las doncellas!
⁴ ¡Hazme del todo tuya! ¡Date prisa!
¡Llévame, oh rey, a tu alcoba!

Los amigos

Regocijémonos y deleitémonos juntos,
celebraremos tus caricias más que el vino.
¡Sobran las razones para amarte!

La amada

⁵ Morena soy, pero hermosa,
hijas de Jerusalén;
morena como las carpas de Cedar,
hermosa como los pabellones de Salmá.
⁶ No se fijen en mi tez morena,
ni en que el sol me bronceó la piel.
Mis hermanos se enfadaron contra mí,
y me obligaron a cuidar las viñas;
¡y mi propia viña descuidé!
⁷ Cuéntame, amor de mi *vida,
¿dónde apacientas tus rebaños?,
¿dónde a la hora de la siesta los haces reposar?
¿Por qué he de andar vagando
entre los rebaños de tus amigos?

Los amigos

⁸ Si no lo sabes, bella entre las bellas,
ve tras la huella del rebaño
y apacienta a tus cabritos
junto a las moradas de los pastores.

El amado

⁹ Tú y tus adornos, amada mía,
me recuerdan a las yeguas enjaezadas
de los carros del faraón.
¹⁰ ¡Qué hermosas lucen tus mejillas entre los pendientes!
¡Qué hermoso luce tu cuello entre los collares!
¹¹ ¡Haremos para ti pendientes de oro
con incrustaciones de plata!

La amada

¹² Mientras el rey se halla sentado a la mesa,
mi perfume esparce su fragancia.
¹³ Mi amado es para mí como el saquito de mirra
que duerme entre mis pechos.
¹⁴ Mi amado es para mí como un ramito de azahar
de las viñas de Engadi.

El amado

¹⁵ ¡Cuán bella eres, amada mía!
¡Cuán bella eres!
¡Tus ojos son dos palomas!

La amada

¹⁶ ¡Cuán hermoso eres, amado mío!
¡Eres un encanto!

El amado

Una alfombra de verdor es nuestro lecho,
¹⁷ los cedros son las vigas de la casa
y nos cubre un techo de cipreses.

Cantares 2

La amada

¹ Yo soy una rosa de Sarón,
una azucena de los valles.

El amado

² Como azucena entre las espinas
es mi amada entre las mujeres.

La amada

³ Cual manzano entre los árboles del bosque
es mi amado entre los hombres.
Me encanta sentarme a su sombra;
dulce a mi paladar es su fruto.
⁴ Me llevó a la sala del banquete,
y sobre mí enarboló su bandera de amor.
⁵ ¡Fortalézcanme con pasas,
susténtenme con manzanas,
porque desfallezco de amor!
⁶ ¡Ojalá pudiera mi cabeza
reposar sobre su izquierda!
¡Ojalá su derecha me abrazara!

El amado

⁷ Yo les ruego, mujeres de Jerusalén,
por las gacelas y cervatillas del bosque,
que no desvelen ni molesten a mi amada
hasta que ella quiera despertar.

Segundo Canto

La amada

⁸ ¡La voz de mi amado!
¡Mírenlo, aquí viene!,
saltando por las colinas,
brincando por las montañas.
⁹ Mi amado es como un venado;
se parece a un cervatillo.
¡Mírenlo, de pie tras nuestro muro,
espiando por las ventanas,
atisbando por las celosías!

¹⁰ Mi amado me habló y me dijo:
«¡Levántate, amada mía;
ven conmigo, mujer hermosa!
¹¹ ¡Mira, el invierno se ha ido,
y con él han cesado y se han ido las lluvias!
¹² Ya brotan flores en los campos;
¡el tiempo de la canción ha llegado!
Ya se escucha por toda nuestra tierra
el arrullo de las tórtolas.
¹³ La higuera ofrece ya sus primeros frutos,
y las viñas en ciernes esparcen su fragancia.
¡Levántate, amada mía;
ven conmigo, mujer hermosa!»

El amado

¹⁴ Paloma mía, que te escondes
en las grietas de las rocas,
en las hendiduras de las montañas,
muéstrame tu rostro,
déjame oír tu voz;
pues tu voz es placentera
y hermoso tu semblante.

El amado y la amada

¹⁵ Atrapen a las zorras,
a esas zorras pequeñas
que arruinan nuestros viñedos,
nuestros viñedos en flor.

La amada

¹⁶ Mi amado es mío, y yo soy suya;
él apacienta su rebaño entre azucenas.
¹⁷ Antes de que el día despunte
y se desvanezcan las sombras,
regresa a mí, amado mío.
Corre como un venado,
como un cervatillo
por colinas escarpadas.

Cantares 3

¹ Por las noches, sobre mi lecho,
busco al amor de mi vida;
lo busco y no lo hallo.
² Me levanto, y voy por la ciudad,
por sus calles y mercados,
buscando al amor de mi vida.
¡Lo busco y no lo hallo!

³ Me encuentran los centinelas
mientras rondan la ciudad.
Les pregunto:
«¿Han visto ustedes al amor de mi vida?»
⁴ No bien los he dejado,
cuando encuentro al amor de mi vida.
Lo abrazo y, sin soltarlo,
lo llevo a la casa de mi madre,
a la alcoba donde ella me concibió.

El amado

⁵ Yo les ruego, mujeres de Jerusalén,
por las gacelas y cervatillas del bosque,
que no desvelen ni molesten a mi amada
hasta que ella quiera despertar.

Tercer Canto

El coro

⁶ ¿Qué es eso que sube por el desierto
semejante a una columna de humo,
entre aromas de mirra e incienso,
entre exóticos perfumes?
⁷ ¡Miren!
¡Es el carruaje de Salomón!
Viene escoltado por sesenta guerreros,
escogidos entre los más valientes de Israel.
⁸ Todos ellos portan espadas,
y han sido adiestrados para el combate;
cada uno lleva la espada al cinto
por causa de los peligros de la noche.
⁹ Salomón mismo se hizo el carruaje
con finas maderas del Líbano.
¹⁰ Hizo de plata las columnas,
y de oro los soportes.
El asiento lo tapizó de púrpura,
y su interior fue decorado con esmero
por las hijas de Jerusalén.

¹¹ ¡Salgan, mujeres de Sión!
¡Contemplen al rey Salomón!
¡Lleva puesta la corona que le ciñó su madre
el día en que contrajo nupcias,
el día en que se alegró su corazón!

Cantares 4

El amado

¹ ¡Cuán bella eres, amada mía!
¡Cuán bella eres!
Tus ojos, tras el velo, son dos palomas.
Tus cabellos son como los rebaños de cabras
que retozan en los montes de Galaad.
² Tus dientes son como ovejas recién trasquiladas,
que ascienden luego de haber sido bañadas.
Cada una de ellas tiene su pareja;
ninguna de ellas está sola.
³ Tus labios son cual cinta escarlata;
tus palabras me tienen hechizado.
Tus mejillas, tras el velo,
parecen dos mitades de granadas.
⁴ Tu cuello se asemeja a la torre de David,
construida con piedras labradas;
de ella penden mil escudos,
escudos de guerreros todos ellos.
⁵ Tus pechos parecen dos cervatillos,
dos crías mellizas de gacela
que pastan entre azucenas.
⁶ Antes de que el día despunte
y se desvanezcan las sombras,
subiré a la montaña de la mirra,
a la colina del incienso.

⁷ Toda tú eres bella, amada mía;
no hay en ti defecto alguno.
⁸ Desciende del Líbano conmigo, novia mía;
desciende del Líbano conmigo.
Baja de la cumbre del Amaná,
de la cima del Senir y del Hermón.
Baja de las guaridas de los leones,
de los montes donde habitan los leopardos.

⁹ Cautivaste mi corazón,
hermana y novia mía,
con una mirada de tus ojos;
con una vuelta de tu collar
cautivaste mi corazón.
¹⁰ ¡Cuán delicioso es tu amor,
hermana y novia mía!
¡Más agradable que el vino es tu amor,
y más que toda especia
la fragancia de tu perfume!
¹¹ Tus labios, novia mía, destilan miel;
leche y miel escondes bajo la lengua.
Cual fragancia del Líbano
es la fragancia de tus vestidos.

¹² Jardín cerrado eres tú,
hermana y novia mía;
¡jardín cerrado, sellado manantial!
¹³ Tus pechos son un huerto de granadas
con frutos exquisitos,
con flores de nardo y azahar;
¹⁴ con toda clase de árbol resinoso,
con nardo y azafrán,
con cálamo y canela,
con mirra y áloe,
y con las más finas especias.
¹⁵ Eres fuente de los jardines,
manantial de aguas vivas,
¡arroyo que del Líbano desciende!

La amada

¹⁶ ¡Viento del norte, despierta!
¡Viento del sur, ven acá!
Soplen en mi jardín;
¡esparzan su fragancia!
Que venga mi amado a su jardín
y pruebe sus frutos exquisitos.

Cantares 5

El amado

¹ He entrado ya en mi jardín,
hermana y novia mía,
y en él recojo mirra y bálsamo;
allí me sacio del panal y de su miel.
Allí me embriago de vino y leche;
¡todo esto me pertenece!

Los amigos

¡Coman y beban, amigos,
y embriáguense de amor!

Cuarto Canto

La amada

² Yo dormía, pero mi corazón velaba.
¡Y oí una voz!
¡Mi amado estaba a la puerta!
«Hermana, amada mía;
preciosa paloma mía,
¡déjame entrar!
Mi cabeza está empapada de rocío;
la humedad de la noche corre por mi pelo.»

³ Ya me he quitado la ropa;
¡cómo volver a vestirme!
Ya me he lavado los pies;
¡cómo ensuciarlos de nuevo!

⁴ Mi amado pasó la mano
por la abertura del cerrojo;
¡se estremecieron mis entrañas al sentirlo!
⁵ Me levanté y le abrí a mi amado;
¡gotas de mirra corrían por mis manos!
¡Se deslizaban entre mis dedos
y caían sobre la aldaba!

⁶ Le abrí a mi amado,
pero ya no estaba allí.
Se había marchado,
y tras su voz se fue mi alma.
Lo busqué, y no lo hallé.
Lo llamé, y no me respondió.
⁷ Me encontraron los centinelas
mientras rondaban la ciudad;
los que vigilan las murallas
me hirieron, me golpearon;
¡me despojaron de mi manto!

⁸ Yo les ruego, mujeres de Jerusalén,
que si encuentran a mi amado,
¡le digan que estoy enferma de amor!

El coro

⁹ Dinos, bella entre las bellas,
¿en qué aventaja tu amado a otros hombres?
¿En qué aventaja tu amado a otros hombres,
que nos haces tales ruegos?

La amada

¹⁰ Mi amado es apuesto y trigueño,
y entre diez mil hombres se le distingue.
¹¹ Su cabeza es oro puro;
su cabellera es ondulada
y negra como un cuervo.
¹² Sus ojos parecen palomas
posadas junto a los arroyos,
bañadas en leche,
montadas como joyas.
¹³ Sus mejillas son como lechos de bálsamo,
como cultivos de aromáticas hierbas.
Sus labios son azucenas
por las que fluye mirra.
¹⁴ Sus brazos son barras de oro
montadas sobre topacios.
Su cuerpo es pulido marfil
incrustado de zafiros.
¹⁵ Sus piernas son pilares de mármol
que descansan sobre bases de oro puro.
Su porte es como el del Líbano,
esbelto como sus cedros.
¹⁶ Su paladar es la dulzura misma;
¡él es todo un encanto!
¡Tal es mi amado, tal es mi amigo,
mujeres de Jerusalén!

Cantares 6

El coro

¹ ¿A dónde se ha ido tu amado,
tú, bella entre las bellas?
¿Hacia dónde se ha encaminado?
¡Iremos contigo a buscarlo! La amada
² Mi amado ha bajado a su jardín,
a los lechos de bálsamo,
para retozar en los jardines
y recoger azucenas.
³ Yo soy de mi amado, y mi amado es mío;
él apacienta su rebaño entre azucenas.

Quinto Canto

El amado

⁴ Tú, amada mía, eres bella como Tirsá,
encantadora como Jerusalén,
majestuosa como las estrellas del cielo.
⁵ Aparta de mí la mirada,
que tus ojos me tienen fascinado.
Tus cabellos son como los rebaños de cabras
que retozan en Galaad.
⁶ Tus dientes son como rebaños de cabritas
recién salidas del baño.
Cada una de ellas tiene su pareja,
ninguna de ellas marcha sola.
⁷ Tus mejillas, tras el velo,
parecen dos mitades de granadas.
⁸ Pueden ser sesenta las reinas,
ochenta las concubinas
e innumerables las vírgenes,
⁹ pero una sola es mi palomita preciosa,
la hija consentida de su madre,
la favorita de quien le dio la vida.
Las mujeres la ven y la bendicen;
las reinas y las concubinas la alaban.

El coro

¹⁰ ¿Quién es ésta, admirable como la aurora?
¡Es bella como la luna,
radiante como el sol,
majestuosa como las estrellas del cielo!

El amado

¹¹ Descendí al huerto de los nogales
para admirar los nuevos brotes en el valle,
para admirar los retoños de las vides
y los granados en flor.
¹² Sin darme cuenta, mi pasión me puso
entre las carrozas reales de mi pueblo.

Los amigos

¹³ Vuelve, Sulamita, vuelve;
vuélvete a nosotros,
¡queremos contemplarte!

El amado

¿Y por qué han de contemplar a la Sulamita,
como en las danzas de los campamentos?

Cantares 7

¹ ¡Ah, princesa mía,
cuán bellos son tus pies en las sandalias!
Las curvas de tus caderas son como alhajas
labradas por hábil artesano.
² Tu ombligo es una copa redonda,
rebosante de buen vino.
Tu vientre es un monte de trigo
rodeado de azucenas.
³ Tus pechos parecen dos cervatillos,
dos crías mellizas de gacela.
⁴ Tu cuello parece torre de marfil.
Tus ojos son los manantiales de Hesbón,
junto a la entrada de Bat Rabín.
Tu nariz se asemeja a la torre del Líbano,
que mira hacia Damasco.
⁵ Tu cabeza se yergue como la cumbre del Carmelo.
Hilos de púrpura son tus cabellos;
¡con tus rizos has cautivado al rey!

⁶ Cuán bella eres, amor mío,
¡cuán encantadora en tus delicias!
⁷ Tu talle se asemeja al talle de la palmera,
y tus pechos a sus racimos.
⁸ Me dije: «Me treparé a la palmera;
de sus racimos me adueñaré.»
¡Sean tus pechos como racimos de uvas,
tu aliento cual fragancia de manzanas,
⁹ y como el buen vino tu boca!

La amada

¡Corra el vino hacia mi amado,
y le resbale por labios y dientes!

¹⁰ Yo soy de mi amado,
y él me busca con pasión.
¹¹ Ven, amado mío;
vayamos a los campos,
pasemos la noche entre los azahares.
¹² Vayamos temprano a los viñedos,
para ver si han retoñado las vides,
si sus pimpollos se han abierto,
y si ya florecen los granados.
¡Allí te brindaré mis caricias!

¹³ Las mandrágoras esparcen su fragancia,
y hay a nuestras puertas
toda clase de exquisitos frutos,
lo mismo nuevos que añejos,
que he guardado para ti, amor mío.

Cantares 8

¹ ¡Ah, si fueras mi propio hermano,
criado a los pechos de mi madre!
Al encontrarte en la calle podría besarte,
y nadie me juzgaría mal.
² Tomándote de la mano,
te llevaría a la casa de mi madre,
y me enseñarías el arte del amor.
Te daría a beber vino con especias,
y el néctar de mis granadas.

³ ¡Ojalá pudiera mi cabeza
reposar sobre su izquierda!
¡Ojalá su derecha me abrazara!

El amado

⁴ Yo les ruego, mujeres de Jerusalén,
que no desvelen ni molesten a mi amada,
hasta que ella quiera despertar.

Sexto Canto

El coro

⁵ ¿Quién es ésta que sube por el desierto
apoyada sobre el hombro de su amado?

El amado

Bajo el manzano te desperté;
allí te concibió tu madre,
allí mismo te dio a luz. La amada
⁶ Grábame como un sello sobre tu corazón;
llévame como una marca sobre tu brazo.
Fuerte es el amor, como la muerte,
y tenaz la pasión, como el sepulcro.
Como llama divina
es el fuego ardiente del amor.
⁷ Ni las muchas aguas pueden apagarlo,
ni los ríos pueden extinguirlo.
Si alguien ofreciera todas sus riquezas
a cambio del amor,
sólo conseguiría el desprecio.

El coro

⁸ Tan pequeña es nuestra hermana
que no le han crecido los pechos.
¿Qué haremos por nuestra hermana
cuando vengan a pedirla?
⁹ Si fuera una muralla,
construiríamos sobre ella almenas de plata.
Si acaso fuera una puerta,
la recubriríamos con paneles de cedro.

La amada

¹⁰ Una muralla soy yo,
y mis pechos, sus dos torres.
Por eso a los ojos de mi amado
soy como quien ha hallado la paz.

¹¹ Salomón tenía una viña en Baal Jamón,
que dejó al cuidado de aparceros.
Cada uno entregaba, por sus frutos,
mil monedas de plata.
¹² ¡Quédate, Salomón, con las mil monedas,
y ustedes, aparceros, con doscientas,
pero mi viña sólo a mí me pertenece!

El amado

¹³ Tú, que reinas en los jardines,
pendientes de tu voz están nuestros amigos;
¡déjanos escucharla!

La amada

¹⁴ ¡Apresúrate, amado mío!
¡Corre como venado, como cervato,
sobre los montes de bálsamo cubiertos!

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Tomado de BibleGateway.

Interpretados como alegoría del amor de Dios a la Humanidad o el de Cristo a su Iglesia, a veces nos olvidamos su primera lectura: que los Cantares son una muy sensual conversación entre dos enamorados. ¿Cómo es que un poema amoroso (erótico) semejante llegó a la Biblia? No sé.

La Yapa:

Poliñka, un cuento de Antón Chéjov

2009-06-23T22:35:00.003-05:00

[Op. Cit.]

Sentimientos confusos.

Poliñka

Ya hace rato que ha dado la una. La mercería Novedades de París, enclavada en uno de los pasajes de la ciudad, está en plena animación.

Suenan monótonas las voces de los dependientes, con ese sonido que se oye en los colegios cuando el profesor hace estudiar algo en voz alta. Ni la risa de las damas, ni el abrir y cerrarse de la puerta de cristales que da acceso a la tienda, ni el correr de los muchachos interrumpe este ruido uniforme. En el centro de la tienda y buscando a alguien con los ojos está Poliñka, la hija de María Andreevna, dueña de una casa de modas; joven, rubita, pequeña, delgada. Un muchacho de negras cejas se le acerca apresurado, y mirándola, le pregunta con mucha seriedad:

-¿Qué desea usted, señora?

-Nikolai Timofeich es el que me atiende siempre –contesta Poliñka.

Nikolai Timofeich, dependiente esbelto y moreno, de cabellos rizados, vestido a la última moda y con un gran alfiler en la corbata, estirando el cuello, ha despejado ya el mostrador y mira sonriente a Poliñka.

-Pelagueia Sergueevna! –dice en tono muy alto, con una bonita y lozana voz de barítono-. ¡Tenga la bondad!

-¡Ah!… Buenos días –dice Poliñka, acercándose a él-. ¿Ve usted?… Ya estoy otra vez aquí… Déme agremán.

-¿Para qué lo precisa?

-Para un corpiño… y una espalda. En fin, para todo un juego.

-Al instante.

Nikolai Timofeich presenta a Poliñka diferentes clases de agremán. Esta hace perezosamente su elección, y empieza a discutir el precio.

-¡Por Dios!… ¡Un rublo no es nada caro! –dice el dependiente en tono persuasivo y sonriendo con indulgencia-. ¡Es un agremán francés!… Lo tenemos también de clase corriente, que se vende al peso. Vale la vara cuarenta y cinco kopekas, pero no es de la misma calidad.

-Necesito también abalorios. Un costalillo de abalorios con botones de agremán –dice Poliñka inclinándose sobre el agremán y suspirando, quién sabe por qué-. ¿Podría usted procurarme unos colgantes de abalorios que hicieran juego con este color?

-Sí que puedo.

Poliñka se inclina aún más sobre el mostrador y pregunta en voz baja:

-¿Por qué se marchó usted de nuestra casa tan temprano el jueves pasado, Nikolai Timofeich?

-¡Hum!… ¡Es extraño que reparara en ello!… –contesta con una ligera sonrisa el dependiente-. ¡Estaba usted tan entretenida con el señor estudiante, que… es extraño que se diese cuenta!

Poliñka se ruboriza y calla. Con un temblor nervioso en los dedos, el dependiente va cerrando las cajas y colocándolas, sin la menor necesidad, unas sobre otras. Transcurre un minuto de silencio.

-Necesito también encaje de abalorios –dice Poliñka, alzando unos ojos culpables hacia el dependiente.

-¿De cuál quiere? El encaje de abalorios sobre tul negro, o de color, es el adorno más de moda.

-¿A qué precio los tiene?

-Los negros, desde ochenta kopekas, y los de color, a unos dos rublos cincuenta… Ya no volveré más a su casa –añade en voz baja Nikolai Timofeich.

-¿Por qué?

-¿Que por qué?… Pues muy sencillo… Usted misma tiene que comprenderlo. ¿Para qué mortificarme?… ¡No sé verdaderamente por qué!… ¿Acaso puede serme agradable ver hacer papeles junto a usted a ese estudiante?… ¡Yo lo observo todo, y todo lo comprendo!… ¡Ya desde el otoño le hace la corte en serio… y usted se pasea con él casi diariamente, y cuando le tiene de visita en su casa, se lo come con los ojos, como si fuera un ángel!… ¡Está usted enamorada de él! ¡Para usted no hay hombre mejor!… Pues si es así… ¡perfectamente! ¡No hay nada más que hablar!

Poliñka guarda silencio y, turbada pasa un dedo sobre el mostrador.

-¡Todo lo veo muy claro!… ¿Qué razón hay, por tanto, para que vaya a su casa?… ¡Yo también tengo mi amor propio!… ¡A nadie le gusta ser el undécimo!… ¿Qué me pedía usted?

-Mi mamá me encargó que comprara muchas cosas, pero ya no me acuerdo de cuáles eran… Necesito también plumas.

-¿De qué clase las desea?

-De las mejores. De las que estén más de moda.

-Lo que más se lleva son los alones, y el color de moda es el heliotropo o el color de can-cán, o sea, burdeos con amarillo. Tenemos un surtido inmenso… ¡Lo que no comprendo, decididamente, es a qué conduce toda esta historia!… Usted está enamorada…, pero ¿Cómo va a terminar todo esto?

A Nikolai Timofeich le han brotado unas manchas rojas junto a los ojos. Su mano arruga una cinta delicada y vaporosa, al tiempo que sigue balbuceando:

-¡Quizá se figura usted que se va a casar con él!… ¡En lo que se refiere a esto último, deje tranquila la imaginación!… ¡Los estudiantes tienen prohibido casarse, y, además…! ¿Es que, acaso, va a su casa con buen fin?… ¡Eso es lo que a usted se le figura!… ¡Los estudiantes no nos consideran personas!… ¡Si van a las casas de los comerciantes y de las modistas es solamente para reírse de su falta de instrucción y para emborracharse!… ¡En sus casas y las casas distinguidas les da vergüenza beber; pero en las de la gente sencilla y sin instrucción, como nosotros, no se avergüenzan de andar patas arriba! ¡Así es!… Entonces, ¿qué plumas llevará usted?… ¡Si le hace la corte y juega al mor, ya se sabe para qué es!… Cuando algún día sea médico o abogado, recordándolo, dirá: “En mis tiempos tuve una rubita… ¿Qué habrá sido de ella?…” Segura que ya, ahora mismo, entre los estudiantes se jacta de tener echada la vista a una modistilla.

Políñka se sienta en una silla y mira, pensativa, la montaña de blancas cajas.

-¡No!… ¡No llevaré plumas! –suspira-. ¡Que compre mi mamá las que quiera! Yo podría equivocarme. Déme seis varas de fleco. Del de a cuarenta kopekas la vara. Déme también botones de coco con la anillita de metal. Se sujetan mejor…

Nikolai Timofeich envuelve el fleco y los botones. Poliñka, fijando en él la mirada culpable, espera, al parecer, que siga hablando; pero él, mientras ordena las plumas, mantiene un silencio sombrío.

-¡Por poco me olvido de los botones para la bata! –dice ella después de algún silencio y secándose los pálidos labios con el pañuelo.

-¿De cuáles quiere usted?

-Son para una comerciante, así que déme algo que no sea corriente.

-Bien… Si son para una comerciante, habrá que escoger algo llamativo. He aquí los botones. Como combinación de colores, la de azul, rojo y dorado es la más a la moda. La más vistosa. Para más fino, se llevan de un negro mate, sólo sólo con un borde brillante… Lo que no entiendo es que usted misma sea incapaz de comprenderlo…, porque si no…, ¿a qué vienen todos esos paseos?

-Yo misma no lo sé –murmura Poliñka inclinándose sobre los botones-. Yo misma no sé lo que me pasa…, Nikolai Timofeich.

Por detrás de la espalda de Nikolai Timofeich y oprimiendo a este contra el mostrador, pasa un dependiente de aspecto respetable y patillas, que resplandeciente de la más exquisita galantería, va diciendo en voz alta:

-¡Sea tan amable, madame, de pasar a este departamento! Tenemos tres modelos de blusas de jersey. Lisos, con soutache y con abalorios. ¿De cuál desea usted?

Al mismo tiempo junto a Poliñka pasa una gruesa dama diciendo con una voz profunda, casi tan profunda como la de un bajo:

-¡Lo que sí quiero, por favor, es que no tengan costuras! ¡Que sean tejidas y que lleven el marchamo!

-Haga como que mira detenidamente el género –dice Nikolai Timofeich, inclinándose hacia Poliñka con una sonrisa forzada-. Está usted pálida y parece que se siente enferma. Ha cambiado usted de cara completamente. Él la abandonará, Pelagueia Sergueevna, o si se casa con usted algún día, no será por amor sino por hambre. Su dinero será el que le atraerá. Con su dote se instalará y después se avergonzará de usted. La esconderá a los ojos de sus invitados y de sus amigos, porque no está usted instruida; la llamará mi paletita… ¿Y es que, acaso, sabría usted alternar en una sociedad de doctores y abogados?… Para ellos es usted una modista…, una criatura sin instrucción…

-¡Nikolai Timofeich! –grita alguien desde el otro extremo de la tienda-. ¡Esta mademoiselle pide tres varas de cinta!… ¿Tiene usted?

Nikolai Timofeich, con una sonrisa forzada y volviendo el rostro, grita a su vez:

-¡Sí la tengo! ¡La tengo de otomán con raso y de raso con moaré!…

-¡Ah!… ¡A propósito!… ¡Por poco se me olvida el corsé de Olia!

-Tiene usted los ojos llenos de lágrimas –se asusta Timofeich-. ¿Por qué?… ¡Vamos a la sección de corsés! Yo la taparé, porque si no, va a resultar violento…

Sonriendo a pesar suyo, y con exagerada desenvoltura de movimientos, el dependiente conduce rápidamente a Poliñka a la sección de corsés y la esconde a las miradas del público tras una elevada pirámide de cajas de cartón.

-¿Qué corsé desea usted? –dice en voz alta, murmurando a continuación-: ¡Séquese los ojos!

-Yo… Lo necesito de cuarenta y ocho centímetros… Sólo que, por favor, lo quisiera doble y forrado… Con ballenas de verdad… ¡Tengo que hablarle, Nikolai Timofeich!… ¡Venga hoy!

-Hablar, ¿de qué?… No hay nada de qué hablar.

-¡Usted es el único que me quiere!… ¡Aparte de usted no tengo a nadie con quién hablar!

-No es bambú ni hueso, sino ballena de verdad. ¿De qué vamos a hablar? ¡No tenemos nada de qué hablar! Seguramente irá usted luego a pasear con él.

-Iré…

-Pues, entonces. ¿de qué vamos a hablar? La conversación no tiene objeto… ¿Está usted enamorada?

-Sí… –murmura Poliñka, indecisa, y en sus ojos brotan gruesas lágrimas.

-¿Qué conversación va a haber en ese caso? –balbucea Nikolai Timofeich, encogiéndose de hombros y palideciendo-. No hay necesidad ninguna de conversación. Séquese los ojos y nada más. Yo…, yo… no quiero nada.

En ese instante, a las pirámides de cajas se aproxima un dependiente alto y escuálido, que va diciendo a su cliente:

-Aquí tiene usted un magnífico elástico para ligas, que no corta la circulación y ha sido aprobado por la Medicina…

Nikolai Timofeich cubre con su figura a Poliñka y, esforzándose en ocultar su excitación y la de ella, frunce el rostro en una sonrisa, al tiempo que dice en coz alta:

-¡Hay dos clases de encaje, señora! ¡Los de hilo y los de seda!… Los orientales, los británicos, los de valencienne, los de crochet y los de torchon son de algodón, mientras que los rococó, la soutachette y los de Cambrai son de seda… ¡Por amor de Dios, séquese las lágrimas! ¡Vienen hacia aquí!

Pero luego, viendo que las lágrimas continúan derramándose, prosigue, alzando aún más la voz:

-¡Españoles, rococó, soutachette, Cambrai!… ¡Medias de hilo de Escocia, de algodón, de seda!…

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Antón Chéjov es catalogado a menudo como el epígono del poderoso realismo ruso que nos diera también a Tolstoi y Dostoievski. Pero a diferencia de estos últimos, grandes novelistas, Chéjov destacó en el cuento, hasta el punto de convertise en modelo a seguir por todas las siguientes generaciones de cuentistas. De sus historias, hechas de situaciones y personalidades mínimas, emana una gran fuerza sugestiva, donde los sentimientos, las dudas, las vivencias de sus personajes son mostrados en primer plano con soberbia técnica, y que nos hacen sentirnos identificados a pesar de lo ingenuos que nos pueden sonar sus diálogos en nuestros desvergonzados oídos posmodernos.

Poliñka es uno de esos tantos cuentos chejovianos que te atrapan y subyugan. Trata, como lo has leído, de dos jóvenes humildes y sus sentimientos encontrados. Y es que la juventud es así, confusa. Y el maestro lo sabía.

La Yapa:

El día que me quieras, poema de Amado Nervo

2009-06-13T19:15:00.002-05:00

[Op. Cit.]

Aunque también hay una canción con ese título que la he oído cantada originalmente por Gardel, e interpretada luego por Roberto Carlos y Luis Miguel (entre otros), es sólo una coincidencia.

El día que me quieras

El día que me quieras tendrá más luz que junio;
La noche que me quieras será de plenilunio,
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo
sus inefables cosas,
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.

Las fuentes cristalinas
irán por las laderas
saltando cristalinas
el día que me quieras.

El día que me quieras, los sotos escondidos
resonarán arpegios nunca jamás oídos.
Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras
que hubo y habrá en el mundo
serán cuando me quieras.

Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por los montes y praderas,
delante de tus pasos, el día que me quieras…
y si deshojas una, te dirá su inocente
postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente!

Al reventar el alba del día que me quieras,
tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras,
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,
florecerán las místicas corolas de los lotos.
El día que me quieras será cada celaje
ala maravillosa, cada arrebol miraje
de “Las Mil y una Noches”, cada brisa un cantar,
cada árbol una lira, cada monte un altar.

El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.

Amado Nervo (México 1870-1919)

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Bello poema, de lo mejor que nos dejó el Modernismo. Acá abajo una versión declamada.

Video subido por zadriamcr. Lo puedes ver aquí.

Aunque ya quedó claro que El día que me quieras de Carlos Gardel no está basado en este poema, debo precisar que el mexicano Jorge Negrete sí hizo una musicalización de la composición de Amado Nervo en 1944:

Video subido por solitariodark. Lo puedes ver aquí.

Un bello poema que te llega a estremecer.

La Yapa:

Promesa de Amor, un poema de Hafiz

2009-05-24T19:23:00.005-05:00

[Op. Cit.]

Versos así me hace sentir inadecuado para la poesía.

Promesa de Amor

Por el encanto de tus ojos, dichosa niña; por el maravilloso vello de tus mejillas;
Por el aliento de tu boca de rubí; por tu color y tu perfume, ¡oh, bella y fascinante primavera!;
Por el polvo de tu camino; por la tierra que pisas, de la que tiene envidia el agua clara;
Por tu andar, semejante al vuelo de la perdiz montañesa; por tus miradas, más dulces que los ojos de las gacelas;
Por tu gracia refinada y por tu aliento, perfumado como la mañana; por la seducción de tus cabellos, olorosos como el viento de la tarde;
Por ese ojo de ónix, que es sello del mío; por esas joyas, que son las perlas del cofre de tu palabra;
Por esa flor de tu mejilla, ¡oh, rosa de inteligencia!; por ese jardín divino, hogar de mis sueños,
Hafiz jura, si hacia él vuelves tu mirada, que por darte contento sacrificará no sólo todos sus bienes sino también su vida.

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Hafiz Shirazi fue un poeta persa que vivió en el siglo XIV. En mi biblioteca municipal local hallé algunas composiciones suyas en una pequeña compilación, de las cuales (como la transcripción que hice del cuento de El Angel y el Ermitaño) no he encontrado publicación castelana en internet hasta ahora. Las imágenes son ricas, muy orientales y tan encantadoras como las de los más conocidos Cantar de los Cantares que escribiera cierto sabio e inspirado rey poeta.

La Yapa:

El Aleph: Borges prefigurando la Internet

2009-04-23T18:31:00.001-05:00

[Op. Cit.]

Borges (¿qué duda cabe?) fue un grande. Poeta, traductor, profesor de literatura inglesa, cuentista, bibliotecario, ensayista, políglota, crítico literario, guionista, inspector municipal de pollos, y (acaso) el hombre que profetizó la Red de Redes.

El Aleph (fragmentos)

...El 30 de abril de 1941 me permití agregar al alfajor una botella de coñac del país. Carlos Argentino lo probó, lo juzgó interesante y emprendió, al cabo de unas copas, una vindicación del hombre moderno.

-Lo evoco -dijo con una admiración algo inexplicable- en su gabinete de estudio, como si dijéramos en la torre albarrana de una ciudad, provisto de teléfonos, de telégrafos, de fonógrafos, de aparatos de radiotelefonía, de cinematógrafos, de linternas mágicas, de glosarios, de horarios, de prontuarios, de boletines...

Observó que para un hombre así facultado el acto de viajar era inútil; nuestro siglo XX había transformado la fábula de Mahoma y de la montaña; las montañas, ahora convergían sobre el moderno Mahoma.

Tan ineptas me parecieron esas ideas, tan pomposa y tan vasta su exposición, que las relacioné inmediatamente con la literatura; le dije que por qué no las escribía. Previsiblemente respondió que ya lo había hecho: esos conceptos, y otros no menos novedosos, figuraban en el Canto Augural, Canto Prologal o simplemente Canto-Prólogo de un poema en el que trabajaba hacía muchos años, sin réclame, sin bullanga ensordecedora, siempre apoyado en esos dos báculos que se llaman el trabajo y la soledad...

(...)

Vaciló y con esa voz llana, impersonal, a que solemos recurrir para confiar algo muy íntimo, dijo que para terminar el poema le era indispensable la casa, pues en un ángulo del sótano había un Aleph. Aclaró que un Aleph es uno de los puntos del espacio que contienen todos los puntos.

-Está en el sótano del comedor -explicó, aligerada su dicción por la angustia-. Es mío, es mío; yo lo descubrí en la niñez, antes de la edad escolar. La escalera del sótano es empinada, mis tíos me tenían prohibido el descenso, pero alguien dijo que había un mundo en el sótano. Se refería, lo supe después, a un baúl, pero yo entendí que había un mundo. Bajé secretamente, rodé por la escalera vedada, caí. Al abrir los ojos, vi el Aleph.

-¡El Aleph! - repetí.

-Sí, el lugar donde están, sin confundirse, todos los lugares del orbe, vistos desde todos los ángulos. A nadie revelé mi descubrimiento, pero volví. ¡El niño no podía comprender que le fuera deparado ese privilegio para que el hombre burilara el poema! No me despojarán Zunino y Zungri, no y mil veces no. Código en mano, el doctor Zunni probará que es inajenable mi Aleph.

(…)

Arribo, ahora, al inefable centro de mi relato, empieza aquí, mi desesperación de escritor. Todo lenguaje es un alfabeto de símbolos cuyo ejercicio presupone un pasado que los interlocutores comparten; ¿cómo transmitir a los otros el infinito Aleph, que mi temerosa memoria apenas abarca? Los místicos, en análogo trance prodigan los emblemas: para significar la divinidad, un persa habla de un pájaro que de algún modo es todos los pájaros; Alanus de Insulis, de una esfera cuyo centro está en todas partes y las circunferencia en ninguna; Ezequiel, de un ángel de cuatro caras que a un tiempo se dirige al Oriente y al Occidente, al Norte y al Sur. (No en vano rememoro esas inconcebibles analogías; alguna relación tienen con el Aleph.) Quizá los dioses no me negarían el hallazgo de una imagen equivalente, pero este informe quedaría contaminado de literatura, de falsedad. Por lo demás, el problema central es irresoluble: La enumeración, si quiera parcial, de un conjunto infinito. En ese instante gigantesco, he visto millones de actos deleitables o atroces; ninguno me asombró como el hecho de que todos ocuparan el mismo punto, sin superposición y sin transparencia. Lo que vieron mis ojos fue simultáneo: lo que transcribiré sucesivo, porque el lenguaje lo es. Algo, sin embargo, recogeré.

En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.

Sentí infinita veneración, infinita lástima.

-Tarumba habrás quedado de tanto curiosear donde no te llaman -dijo una voz aborrecida y jovial- . Aunque te devanes los sesos, no me pagarás en un siglo esta revelación. ¡Qué observatorio formidable, che Borges!

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El Aleph, publicado en 1949, constituyó junto con Ficciones (su anterior colección de cuentos, de 1944), la revelación de Borges dentro de la literatura latinoamericana y mundial, y su conversión casi inmediata en un clásico de nuestras letras, acaso el escritor en lengua castellana más releído del siglo XX y XXI. ¿Qué decir de su estilo donde brilla la erudición y la fantasía sometida a la razón? ¿Qué decir de sus relatos precisos como un teorema matemático? ¿De sus artificios, laberintos, espejos, tigres, dioses olvidados, mitologías, gauchos y compadritos, bibliotecas infinitas, inmortales y teólogos, sueños y duermevelas? El Nóbel de Literatura que pudo ser y no fue, y que nos hace dudar del criterio de selección de Estocolmo, a veces tan incomprensible como el de cierta Academia, no llegó a ver el desarrollo de lo que sería después la World Wide Web y las herramientas 2.0, pero en estos fragmentos que cito (y en otros relatos como Tlön, Uqbar, Orbis Tertius, Funes, el Memorioso, La Biblioteca de Babel…), se siente como un eco, como una memoria del futuro actual. Ya está cerca la Biblioteca que para él era imagen del paraíso, depósito del saber total de la Humanidad, no hecha en papel sino en bits, y también los mundos nuevos creados virtualmente y que reclaman su propia Enciclopedia, y los Mahomas en torre albarrana. ¿Qué sería Borges ahora, sino un blogger, seguramente, y wikipedista, y twittero, pero siempre Borges, el argentino universal?

La Yapa:

El Angel y el Ermitaño, cuento cristiano medieval de La Tebaida

2009-04-11T09:42:00.003-05:00

[Op. Cit.]

En estos días de Semana Santa no se me ocurrió nada mejor que compartir esta pequeña joya de la narración corta. Se podrá o no estar de acuerdo con su mensaje pero es evidente que es un cuento bien escrito. Nada de “Copy and Paste”, todo tipeado por mí mismo.

El Angel y el Ermitaño

Vivía en Egipto un ermitaño que desde su más tierna juventud se había retirado a la soledad, pasando toda la vida en el ayuno, las lágrimas y la oración. No conocía el mundo, pero lo poco que recordaba de él le llenaba de asombro. Vemos a Dios, se decía, colmar de dones a los que menos le sirven y no conceder nada a los que le invocan con más ardor. La fortuna de los hombres no tiene nada de estable: cambia como las estaciones del año, pero sin que podamos adivinar la causa ni la época de los cambios. Sin duda que Dios no hace nada sin motivo: pero ¿quién podría explicarme sus juicios misteriosos? Iré al mundo y veré si encuentro un hombre que me sepa dar razón de ello, pues este pensamiento me atormenta tanto que no lo puedo soportar.

Aunque no conocía el país, cogió su cayado y se puso en camino, marchando en línea recta. Al cabo de cierto tiempo encontró una senda y la siguió; había dado solamente unos pasos cuando notó que alguien iba tras él. Se volvió y vió a un joven que se acercaba rápidamente. Era hermoso y bien formado, parecía servidor de un gran señor; iba en traje de viaje y en la mano llevaba una azagaya. Cuando llegó junto al anciano le saludó, y éste le dijo deteniéndole:

–¿A quién perteneces, hermano?

–Pertenezco a Dios –contestó el joven.

–En él tienes un buen señor; y, ¿dónde vas?

–Tengo amigos en este país a los que voy a visitar.

–Si pudiera acompañarte, sería para mí una gran cosa, pues esta tierra me es completamente desconocida.

–Con mucho gusto, padre mío; os conduciré con seguridad.

Siguieron su camino, el joven delante, el ermitaño algo más atrás diciendo sus plegarias.

Anduvieron hasta la noche, en que fueron alojados por un ermitaño que les acomodó lo mejor que pudo y les dio parte de todo lo que tenía. Después de la cena, mientras se entregaban a la oración, su huésped se ocupó algún tiempo en lavar y secar la copa en que les había dado de beber y que parecía tener en mucha estima. El joven se fijó en el lugar en que la guardaba, y mientras el ermitaño miraba hacia otro lado, se apoderó de ella. Al llegar el día, se marcharon y cuando estuvieron de camino enseñó la copa a su compañero.

–¿Qué has hecho? –exclamó éste–; devuélvela en seguida.

–Callad, padre mío –dijo el joven–, y aprended a no asombraros de nada de lo que veáis hacer.

Hablaba con tal autoridad que el ermitaño no osó replicar y le siguió, bajando la cabeza.

Al anochecer llegaron a una ciudad; pidieron hospitalidad, pero no la encontraron por ninguna parte, pues no tenían dinero y aún hoy puede verse a menudo que se ama más al dinero que a Dios. Había llovido todo el día: los dos viajeros, cansados y empapados, llamaron a una casa grande e intentaron hablar al dueño, pero en vano, porque no accedió a recibirlos.

–Resignémonos –dijo el ermitaño–; he aquí un resguardo que al menos nos protegerá de la lluvia.

–No –dijo el joven–, nos recibirán.

Tanto llamaron, gritaron e imploraron, que les abrieron de mala gana. La sirvienta les señaló un poco de paja bajo un escalón.

–Podéis descansar ahí hasta por la mañana –dijo.

No tenían ni lumbre ni luz ni habían comido ni bebido en todo el día. El dueño de la casa, rico usurero, vivía con desahogo, pero no hubiera dado por amor de Dios ni un solo denario. Aquella noche dejó unos pocos guisantes de su cena; la sirvienta les llevó estas sobras, que fueron toda su comida. Cuando llegó el día el ermitaño dijo:

–Vámonos.

–Primero hay que dar las gracias a nuestro huésped –contestó el joven.

Y subiendo a la habitación del burgués le dijo:

–Venimos a despedirnos; aceptad esto a cambio de vuestra hospitalidad.

Y le tendió la hermosa copa de que había despojado al huésped de la víspera. El burgués la tomó muy contento y los dos viajeros se fueron.

–¿Ha sido para burlarte de mí –preguntó el ermitaño cuando estuvieron en el campo– por lo que has obrado de una manera tan extraña? ¡Quitas su copa al excelente hombre de ayer para dársela a este usurero que tan mal nos ha tratado!

–Mucho más veréis, padre mío –dijo el joven–. No conocéis el mundo, no sabéis lo que está mal y lo que está bien.

Siguiendo su camino llegaron a un puente en el que se encontraba un anciano implorando la caridad de los que pasaban.

–Más allá hemos de llegar a una encrucijada –le dijo el joven, deteniéndose ante él–. De los caminos que allí se cruzan, ¿cuál debemos seguir para llegar a la ciudad?

–El de la derecha –respondió el mendigo.

Y se volvió hacia ese lado para indicárselo. En aquel momento, el joven, que se encontraba detrás de él, le dio un fuerte empujón en la espalda y desde lo alto del puente, que no tenía protección, le precipitó en el río, muy impetuoso en aquel lugar. Le miró ahogarse con aire satisfecho y después se unió al ermitaño que, mudo de terror y temiendo para sí mismo una suerte análoga a la del enemigo, le siguió toda la jornada sin decir palabra.

La ciudad a la que llegaron al anochecer era rica y próspera. El joven, que conocía a las gentes, fue derecho a una casa donde sabía que serían bien recibidos. En efecto, les dispensaron una buena acogida, pues el dueño y su esposa eran espléndidos y hospitalarios. Ya no eran jóvenes y no tenían más que un hijo, nacido tardíamente, aún de corta edad y al que ambos amaban por encima de todo. La cuna estaba en la misma habitación a que fueron conducidos los viajeros después de cenar. Durante la noche, el niño lloró y los despertó. El ermitaño vio a su compañero levantarse, acercarse a la cuna, estrangular al niño y luego volverse a la cama y dormirse. En cuanto a él, horrorizado, no pudo cerrar los ojos. Pero cuando llegó el día le dijo el joven:

–Daos prisa, conozco una puerta por la cual podemos huir antes de que se den cuenta de la muerte de este niño.

El ermitaño le siguió y le acompañó aquel día, no atreviéndose a separarse de él, pero convencido de que iba en compañía de un demonio.

El cuarto día pidieron asilo en un monasterio. Los monjes les dieron una buena cena y albergue, pues eran ricos en rentas y en tierras y los edificios que habitaban eran amplios y magníficos. Llegada la mañana, los viajeros se vistieron y se calzaron; al salir de la habitación, el joven prendió fuego a la paja de su lecho; como había mucha paja y la habitación era pequeña, el fuego la invadió en seguida. El ermitaño, espantado, corrió tras él. Cuando llegaron a lo alto de un otero que dominaba la comarca, el joven se detuvo:

–¡Mirad –dijo, volviéndose– qué bien arde ese monasterio y qué llamas arroja!

El ermitaño se golpeó el pecho y, mesándose la barba:

–¡Ay! –gritaba–. ¿Por qué habré nacido?, ¿por qué habré vivido hasta hoy?, ¿por qué habré abandonado mi retiro?, ¿por qué habré seguido a este fatal compañero? Heme aquí cómplice suyo, heme aquí asesino, incendiario. ¡He perdido mi vida y mi alma, este mundo y el otro! ¡El diablo me ha seducido y me ha llevado a la perdición! ¡Ay, ay!

Cuando se desesperaba de este modo, el joven le tocó en la espalda y le dijo:

–Os equivocáis, padre mío, no soy lo que creéis y todo lo que hecho tiene una razón: Escuchad: sé lo que os ha hecho abandonar vuestro retiro: no podíais comprender los misteriosos juicios de Dios; habéis querido salir al mundo y encontrar un hombre sabio que os explicara el secreto. Era una tentación del enemigo, y os hubiera perdido si Dios, a causa de vuestra larga penitencia, no hubiese tenido piedad de vos y no os hubiera enviado un ángel para iluminaros. Yo soy ese ángel; te he enseñado lo que querías saber, lo que ibas a buscar al mundo; pero no lo has comprendido; te lo voy a explicar: Has murmurado viendo que quitaba su copa, que tanto apreciaba, al ermitaño que nos recibió el primer día. Aquella copa hubiera sido su perdición. No tenía más cosa que aquélla y la amaba por todo lo que no poseía. Ya viste cómo, a la hora de la oración, se preocupó de lavarla y secarla en lugar de pensar en Dios. Y Dios quiere que no se le ame más que a él, sobretodo para un ermitaño o un religioso que ha renunciado al mundo. Él había puesto su corazón en la copa; Dios quiso por eso que la perdiera, para que perteneciera al cielo por entero. Di aquella copa al usurero que nos recibió de tan mala gana porque su limosna, por pequeña que fuera, debía tener una recompensa. El día del juicio, viéndose condenado, hubiera podido preguntar: ¿Es justo Dios? He albergado a sus pobres y no he sido retribuido. La limosna de un usurero no vale nada ante Dios; no se puede salvar si no restituye lo que ha ganado. Si hace alguna obra de misericordia con sus bienes mal adquiridos, si alberga y alimenta a un pobre, Dios se lo devuelve de una mano a otra, es decir, en esta vida; no tendrá nada que reclamar más tarde. El mendigo que ahogué había vivido bien hasta entonces y no tenía malos propósitos. Pero de haber seguido su camino, hubiera encontrado aquel mismo día una tentación a la que no hubiera resistido y habría cometido un crimen que hubiese perdido su alma. Haciéndole morir antes, le salvé, y ahora da gracias a Dios en el cielo. En cuanto al niño, has de saber que su padre y su madre, en veinte años que llevan juntos, han dado ejemplo de todas las virtudes. Daban tanto a los pobres que les quedaba poco para ellos. Deseaban ardientemente un hijo que fuera su heredero y a quien educar en el santo temor del Señor. Dios les concedió lo que pedían, pero la llegada del niño cambió insensiblemente su corazón. Aunque la caridad no se extinguió en ellos, disminuyó de día en día; temían menguar la herencia de su hijo dando a los pobres. El padre no pensaba más que en ganar; para acrecentar el patrimonio de aquel niño iba camino de usurero. Esta idea le había penetrado ya el corazón y estaba a punto de perder todo el beneficio de su larga piedad y de preparar al mismo tiempo la ruina del alma de su hijo. El niño, que aún era inocente, se ha salvado, y sus padres, no teniéndole ya, entregarán su corazón a Dios y reanudarán sus buenas obras. Dios ha concedido a los tres una gracia muy grande. Cuando el monasterio donde hemos dormido fue fundado, los monjes no tenían ni rentas ni tierras y no se preocupaban, pues confiaban en la bondad de Dios; Dios era su único proveedor. Entonces llevaban vida santa; de la mañana a la noche nada les turbaba en sus oraciones. Pero las limosnas que les atrajo su reputación de santidad los fueron corrompiendo poco a poco; se preocuparon de mil asuntos; no quería sino aumentar su riqueza; olvidaron su regla; descuidaron a los pobres; se hicieron incluso desleales e injustos. Cada cual quería ser dignatario, abad, preboste o cillerero; la envidia y la codicia les devoraban; en su refectorio, en sus estancias, no se veía sino fausto y vanidad. Dios ha querido que perdiesen todas sus riquezas y volvieran a ser pobres como antes. El verdadero religioso ha de ser indigente; Dios habita en la casa de los pobres. Ahora no se distraerán en sus plegarias; no codiciarán dignidades que nada significan; construirán un monasterio menos hermoso, pero adecuado; los pobres obreros que necesitan para ello ganarán esos denarios que para los monjes no son más que un estorbo. He aquí por qué he provocado el fuego que contemplamos. Ahora me voy. Piensa en la lección que Dios te ha dado. Vuelve a tu retiro y haz penitencia.

Diciendo estas palabras, el joven cambió de apariencia, convirtiéndose en un ángel luminoso, y subió al cielo cantando ¡Gloria in excelsis Deo! El ermitaño no hubiera querido ya separarse de él; le parecía que no le había escuchado bastante. Se tendió en cruz por tierra y dio gracias a Dios por el beneficio que le había hecho. Regresó a la ermita que había abandonado locamente y pasó en ella el resto de su vida. A su muerte, Dios recibió su alma y la coronó en el paraíso. ¡Ojalá tengamos en este mundo tal deseo de bien obrar que gocemos en el otro de esa plena claridad por la cual conoceremos al hombre y a Dios!

Antología de cuentos de la literatura universal. Bilbao, 1955. pp. 64–67

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El doctor Ramón Menéndez Pidal fue el encargado de la antología de la cual este cuento ha sido extraído. Ya otra vez, en mi devenir de lector calichín, confundí su nombre por otro mencionado por el mismísimo Borges: “…Nadie puede compilar una antología que sea mucho más que un museo de sus «simpatías y diferencias» –sentenció–, pero el Tiempo acaba por editar antologías admirables. Lo que un hombre no puede hacer, las generaciones lo hacen… No hay antología cronológica que no empiece bien y no acabe mal; el Tiempo ha compilado el principio y el doctor Menéndez y Pelayo el fin…” (Elogio de la Sombra, Prólogo). Es famoso el sentido borgiano de la ironía. El Ángel y el Ermitaño (que está en las partes iniciales de este libro, que por grosor y papel usado más parece una biblia), fue expuesto por el buen doctor Menéndez Pidal como ejemplo de la manera cómo los cuentos tradicionales se adaptan a cada época y lugar, lo que los hace el género viajero por excelencia, trazando en su introducción el origen de muchas historias occidentales hasta el Indostán y la Mesopotamia. El Angel y el Ermitaño, al parecer de origen judío, es también un gran modelo de cómo construir una historia corta.

El Beso, poema de Federico Barreto

2009-03-29T16:44:00.004-05:00

[Op. Cit]

Federico Barreto, el más conocido de nuestros poetas tacneños es autor de buenos versos. El más conocido de tema amoroso éste donde explica a su amada qué cosa es un beso. ¿Y qué es un beso?

El Beso

Con candoroso embeleso
y rebozando alegría,
me pides morena mía
que te diga...¿Qué es un beso?

Un beso es el eco suave
de un canto, que más que canto
es un himno sacrosanto
que imitar no puede el ave.

Un beso es el dulce idioma
con que hablan dos corazones,
que mezclan sus impresiones
como las flores su aroma.

Un beso es...no seas loca...
¿Por qué me preguntas eso?
¡Junta tu boca a mi boca
y sabrás lo que es un beso!

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¡Qué rico poema! ¿Tengo o no tengo razón?

El Cuervo, poema de Edgar Allan Poe

2009-03-09T13:32:00.005-05:00

[Op. Cit.]

Poe , el maestro Poe, el desdichado Poe, padre del relato policíaco y uno de los más grandes escritores estadounidenses, despliega en este su más conocido poema lo mejor de sus recursos literarios. Mucho se podría decir de él: que es emotivo, musical, sugestivo, de su atmósfera gótica e inquietante… pero eso ya lo han hecho los especialistas. Más allá de ellos, para todos los lectores queda El Cuervo como una muestra de aquel genio torturado, capaz de afiligranar palabras con sublime técnica, y cuya “génesis” él mismo trazara (como anotó Baudelaire ) en su ensayo titulado Filosofía de la Composición, tan de lectura obligatoria que este poema que transcribo, en traducción (la primera que se hiciera en castellano) del venezolano Juan Antonio Pérez Bonalde.

El Cuervo

Una fosca media noche, cuando en tristes reflexiones,
sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones
inclinaba soñoliento la cabeza, de repente
a mi puerta oí llamar:
como si alguien, suavemente, se pusiese con incierta
mano tímida a tocar:
"¡Es — me dije — una visita que llamando está a mi puerta:
eso es todo y nada más!".

¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo,
y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.
Cuán ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura
procurando en vano hallar
tregua a la honda desventura de la muerte de Leonora;
la radiante, la sin par
vírgen pura a quien Leonora los querubes llaman, hora
ya sin nombre... ¡nunca más!

Y el crujido triste, incierto, de las rojas colgaduras
me aterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,
de tal modo que el latido de mi pecho palpitante
procurando dominar,
"¡es, sin duda, un visitante —repetía con instancia—
que a mi alcoba quiere entrar:
un tardío visitante a las puertas de mi estancia...,
eso es todo, y nada más!".

Paso a paso, fuerza y bríos fue mi espíritu cobrando:
"Caballero —dije— o dama: mil perdones os demando;
mas, el caso es que dormía, y con tanta gentileza
me vinisteis a llamar,
y con tal delicadeza y tan tímida constancia
os pusísteis a tocar,
que no oí" —dije— y las puertas abrí al punto de mi estancia;
¡sombras sólo y... nada más!

Mudo, trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños,
quedé allí, cual antes nadie los soñó, forjando sueños;
más profundo era el silencio, y la calma no acusaba
ruido alguno... Resonar
sólo un nombre se escuchaba que en voz baja a aquella hora
yo me puse a murmurar,
y que el eco repetía como un soplo: ¡Leonora...!
esto apenas, ¡nada más!

A mi alcoba retornando con el alma en turbulencia,
pronto oí llamar de nuevo, —esta vez con más violencia,
«De seguro —dije— es algo que se posa en mi persiana,
pues, veamos de encontrar
la razón abierta y llana de este caso raro y serio,
y el enigma averiguar.
¡Corazón! Calma un instante, y aclaremos el misterio...
—Es el viento— y nada más!»

La ventana abrí —y con rítmico aleteo y garbo extraño,
entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.
Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,
con aspecto señorial,
fué a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta
de mi puerta el cabezal;
sobre el busto que de Palas la figura representa
fué y posóse —¡y nada más!

Trocó entonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza
con su grave, torva y seria, decorosa gentileza;
y le dije: «Aunque la cresta calva llevas, de seguro
no eres cuervo nocturnal,
viejo, infausto cuervo obscuro, vagabundo en la tiniebla...
Dime: —«¿Cuál tu nombre, cuál
en el reino plutoniano de la noche y de la niebla?...»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!.»

Asombrado quedé oyendo así hablar al avechucho,
si bien su árida respuesta no expresaba poco o mucho;
pues preciso es convengamos en que nunca hubo criatura
que lograse contemplar
ave alguna en la moldura de su puerta encaramada,
ave o bruto reposar
sobre efigie en la cornisa de su puerta, cincelada,
con tal nombre: «¡Nunca más!».

Mas el cuervo, fijo, inmóvil, en la grave efigie aquella,
sólo dijo esa palabra, cual si su alma fuese en ella
vinculada —ni una pluma sacudía, ni un acento
se le oía pronunciar...
Dije entonces al momento: «Ya otros antes se han marchado,
y la aurora al despuntar,
él también se irá volando cual mis sueños han volado.»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

Por respuesta tan abrupta como justa sorprendido,
«no hay ya duda alguna —dije— lo que dice es aprendido;
aprendido de algún amo desdichado a quien la suerte
persiguiera sin cesar,
persiguiera hasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo,
sus canciones terminar
y el clamor de su esperanza con el triste ritornelo
de jamás, ¡y nunca más»

Mas el cuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,
mi sillón rodé hasta el frente al ave, al busto, a la cornisa;
luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía
dime entonces a juntar,
por saber qué pretendía aquel pájaro ominoso
de un pasado inmemorial,
aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso
al graznar: «¡Nunca jamás!»

Quedé aquesto investigando frente al cuervo, en honda calma,
cuyos ojos encendidos me abrasaban pecho y alma.
Esto y más —sobre cojines reclinado— con anhelo
me empeñaba en descifrar,
sobre el rojo terciopelo do imprimía viva huella
luminosa mi fanal—
terciopelo cuya púrpura ¡ay! jamás volverá élla
a oprimir —¡Ah! ¡Nunca más!

Parecióme el aire, entonces, por incógnito incensario
que un querube columpiase de mi alcoba en el santuario,
perfumado —«Miserable ser —me dije— Dios te ha oído,
y por medio angelical,
tregua, tregua y el olvido del recuerdo de Leonora
te ha venido hoy a brindar:
¡bebe! bebe ese nepente, y así todo olvida ahora.
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

«Eh, profeta —dije— o duende, mas profeta al fin, ya seas
ave o diablo — ya te envía la tormenta, ya te veas
por los ábregos barrido a esta playa, desolado
pero intrépido, a este hogar
por los males devastado, dime, dime, te lo imploro:
¿Llegaré jamas a hallar
algún bálsamo o consuelo para el mal que triste lloro?»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

«¡Oh, Profeta —dije— o diablo —Por ese ancho combo velo
de zafir que nos cobija, por el mismo Dios del Cielo
a quien ambos adoramos, dile a esta alma adolorida,
presa infausta del pesar,
sí jamás en otra vida la doncella arrobadora
a mi seno he de estrechar,
la alma virgen a quien llaman los arcángeles Leonora!»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

«Esa voz, oh cuervo, sea la señal de la partida.
grité alzándome: —¡Retorna, vuelve a tu hórrida guarida,
la plutónica ribera de la noche y de la bruma!...
de tu horrenda falsedad
en memoria, ni una pluma dejes, negra, ¡El busto deja!
¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho! De mi umbral tu forma aleja...»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

Y aún el cuervo inmóvil, fijo, sigue fijo en la escultura,
sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura....
y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo,
las visiones ve del mal;
y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo arroja trunca
su ancha sombra funeral,
y mi alma de esa sombra que en el suelo flota... ¡nunca
se alzará..., nunca jamás!

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Para acabar, un par de videos. Primero uno donde el legendario Vincent Price escenifica una declamación del poema de Poe.

Video subido por MasterMagi

Y acá la versión Simpson, en uno de sus varios especiales de Halloween. Perdón Latinoamérica por el acento.

Video subido por Bash872

Versos del Carnaval, poema de Leonidas Yerovi

2009-02-24T09:47:00.008-05:00

[Op. Cit.]

Y llegó el Carnaval con sus excesos habituales (¡vivan los excesos cuando son mutuamente consensuados y mutuamente gozados!) por lo que se me antojó exhumar de una vieja recopilación este poemilla de aquel "bardo decadente del numen incandescente", aquel "pájaro burlón", el satírico de aquella mancha a la que su compañero Federico More bautizará años después como la Generación Infortunada: con ustedes, Leonidas Yerovi. Disfruten ese lado bufón y festivo que lo hizo conocido entre ese grupo de salvajes bohemios:

Versos del Carnaval

Pierrot estaba y no estaba,
pero yo estaba…

…Fue de pronto. Fue tras una
caricia con que la luna
me obsequió gratuitamente
sin rubor y sin malicia,
cuando repentinamente
fui a buscar al sin fortuna
guiado por la caricia
de la luna – consecuente…

Yacía el triste inconsciente
lívido en la estrecha fosa
en donde a ratos reposa
según el desdén le acosa
o le lanzan los literatos;
yacía lívidamente,
o congelada en su frente
una línea de sudor
surcaba la blanca harina
que humedeció Colombina
con sus ósculos de amor…

¿Estaba muerto? ¿Soñaba
con ella? ¿Estaba dormido?...
No lo sé, ni me importaba.
Pierrot estaba y no estaba,
Pero yo estaba bebido…

Su faz transparente y seca
se transía en una mueca
estupendamente loca
y era agresiva la hueca
negrura de su ancha boca…

Mas él estaba y no estaba
pero yo estaba… y buscaba
su bullente compañía,
y apuntalando a un ciprés
el fracaso de un traspiés
que me llevaba y traía,
le dije sarcástico:
–¡Ea!
ya ves que soy capaz
de venir por ti, así sea
porque no duermes en paz
o porque el mundo te vea!...

Y bajo el blanco disfraz
que de antaño le cubría
vi que Pierrot se movía
levemente estremecido.
¿Despertaba? ¿Suspiraba?
¿Estaba muerto? ¿Dormido?...
Pierrot estaba y no estaba.
¡Yo sí que estaba bebido!

–¡Arriba! –le dije– ¡Arriba!
Pierrot! La luna, cautiva
de la esfera sideral,
ha llegado de sorpresa
para besarte en la huesa
y amortajado te besa
porque llegó el Carnaval.

Rompe tu sueño fatal,
destroza tus ligaduras
y álzate, sal y acompaña
a quien te invita el champaña
de todas las aventuras;
olvida las amarguras
de aquella mujer… aquella
Colombina infiel y bella
de tus viejas ilusiones;
ven y bajo los pompones
rojos de tu molinera
goza la vida reidera
de todas las libaciones.

Y ante aquel nombre querido
vi cómo se levantaba.
Le vi de mi brazo asido…
Pierrot estaba y no estaba,
pero yo estaba bebido.

Surgimos en un salón
de baile, que era un manchón
de luces y de colores
en rara combinación.

Vahos de extraños olores,
aromas de ajadas flores,
rumores de loca fiesta,
giros, voces, ademanes
y desenfrenos de orquesta
que sabían a cancanes…

Brillaba como ascua de oro
aquel salón circular
donde era el estruendo un coro
elevado sin cesar.

Temblaban en los espejos
con luminosos reflejos
los focos de las cornisas,
y bajo las claras ondas
todo era frufrú de blondas
entre estallidos de risas;
fulgor de vivas miradas
encuentro de ojos traviesos,
diapasón de carcajadas
y húmedo sonar de besos…

Todo era luz en cambiantes
y color y animación;
todo notas discordantes,
hasta el saltar del tapón
de los vinos espumantes…
¿Y Pierrot? Pierrot asido
de mi brazo forcejeaba
por huir hacia el olvido…
Pierrot estaba y no estaba,
pero yo estaba bebido.

De improviso, dominante,
delatora, cristalina
una risa trepidante:
la risa de Colombina
que le reía a un amante;
y casi en el mismo instante
a un rudo brazo sujeta,
fatigada de bailar,
Colombina, – ¡la coqueta!...
que se marchaba a cenar…

Pierrot vibró al escuchar
la risa de aquel reír
y al ver a la infiel pasar
sintió el ansia de morir
pero sin resucitar.

Y yo que le sostenía
y yo que le comprendía,
pérfida, perversamente
le deslicé en el oído:
–Como tú estabas ausente…
¡y gozaba interiormente!...
¿Me escuchó? ¿No me escuchaba?
¿Estaba al fin convencido
de la traición que miraba?...
Pierrot estaba y no estaba…
¡como yo estaba bebido!...

Hice fácil presa de él
y fui a acordar a mi presa
sobre el más blanco mantel,
que engalanara una mesa,
y de improviso, – ¡oh sorpresa!...
junto a una mesa vecina,
un pastel… y Colombina
que devoraba el pastel;
y hacia el extremo distante
grotesco hasta en la silueta
el rostro del nuevo amante
detrás de una servilleta…

Sacudí a mi compañero:
–Pierrot –le grité– repara
¡escudriña aquella cara
vecina a ese caballero!

Y a mis voces de algazara
volvieron todos de frente
y nos faltó tiempo para
medirnos rápidamente.

Luego – Señor, qué divina
escena en ruido y tropel –
–¡Pierrot! – grita Colombina
–¡Colombina! – grita él.

El galán, cuyo papel
airoso decae bastante,
se interpone blasfemante
y yo acudo a la razón,
y al jolgorio de la fiesta
va a unirse la trapatiesta
del diminuto salón…

Una escena de balumba
– ¡Pierrot! – ¡Colombina! ¡Tú!...
(¡y el galán que siente su
decepción y su fracaso!)

Luego una fuente que zumba,
más tarde el zumbar de un vaso…
y ya armada la querella
el tremolar de una silla
el volar de una botella
y el adiós de la vajilla…
–¡Maravilla! ¡Maravilla!

Todo, decididamente,
era un rasgo sin igual,
¡por algo hay un esplendente
domingo de carnaval!
¡era noche de aventuras,
era una noche divina,
la figura de las figuras
de Pierrot y Colombina!

¡Por ellos todo! Qué bello
remendar su viejo afán
de amores…
Y loco en ello
fui a retorcer por el cuello
al incógnito galán…

Y el galán, a quien así
por bajo de la barbilla,
irguiéndose sobre sí
por no moler más vajilla
comenzó a molerme a mí…

Fue una lucha detestable,
¡cual se portó el miserable
valido de su poder!
¡Aun Colombina, la fina
silueta de Colombina,
optó por desaparecer!

Y mientras yo desvahido
de mi suerte blasfemaba
bajo el rencor del bandido,
¿Pierrot estaba?... ¡No estaba!
¡Pero yo estaba molido!...

Autor: Leonidas Yerovi (Lima, 1881 – 1917)

El Israel de Elogio de La Sombra

2009-01-25T09:33:00.006-05:00

[Op. Cit.]

El ejército israelí ha estado los últimos días acatando una tregua y retirándose de Gaza (varios dirían un alto a su masacre de palestinos en Gaza). Acaso sólo será hasta que caiga el próximo misil casero de Hamas en territorio israelí, que los provoque a responder con todo su mortífero arsenal de última generación. Pero al menos esta semana la muerte va recuperando sus ritmos habituales en la castigada tierra de los antiguos filisteos.

Verdaderamente, es increíble cómo Israel se ha desprestigiado ante los ojos del mundo. Casi no lo reconocemos en estos tres poemas que el maestro Borges le dedicara a fines de los 60s, con su estilo más sonoro y épico:

A Israel

¿Quién me dirá si estás en el perdido
Laberinto de ríos seculares
De mi sangre, Israel? ¿Quién los lugares
Que mi sangre y tu sangre han recorrido?
No importa. Sé que estás en el sagrado
Libro que abarca el tiempo y que la historia
Del rojo Adán rescata y la memoria
Y la agonía del Crucificado.
En ese libro estás, que es el espejo
De cada rostro que sobre él se inclina
Y del rostro de Dios, que en su complejo
Y arduo cristal, terrible se adivina.
Salve, Israel, que guardas la muralla
De Dios, en la pasión de la batalla.

Israel

Un hombre encarcelado y hechizado,
un hombre condenado a ser la serpiente
que guarda un oro infame,
un hombre condenado a ser Shylock,
un hombre que se inclina sobre la tierra
y que sabe que estuvo en el Paraíso,
un hombre viejo y ciego que ha de romper
las columnas del templo,
un rostro condenado a ser una máscara,
un hombre que a pesar de los hombres
es Spinoza y el Baal Shem y los cabalistas,
un hombre que es el Libro,
una boca que alaba desde el abismo
la justicia del firmamento,
un procurador o un dentista
que dialogó con Dios en una montaña,
un hombre condenado a ser el escarnio,
la abominación, el judío,
un hombre lapidado, incendiado
y ahogado en cámaras letales,
un hombre que se obstina en ser inmortal
y que ahora ha vuelto a su batalla,
a la violenta luz de la victoria,
hermoso como un león al mediodía.

Israel, 1969

Temí que en Israel acecharía
con dulzura insidiosa
la nostalgia que las diásporas seculares
acumularon como un triste tesoro
en las ciudades del infiel, en las juderías,
en los ocasos de la estepa, en los sueños,
la nostalgia de aquellos que te anhelaron,
Jerusalén, junto a las aguas de Babilonia.
¿Qué otra cosa eras, Israel, sino esa nostalgia,
sino esa voluntad de salvar,
entre las inconstantes formas del tiempo,
tu viejo libro mágico, tus liturgias,
tu soledad con Dios?
No así. La más antigua de las naciones
es también la más joven.
No has tentado a los hombres con jardines,
con el oro y su tedio
sino con el rigor, tierra última.
Israel les ha dicho sin palabras:
olvidarás quién eres.
Olvidarás al otro que dejaste.
Olvidarás quién fuiste en las tierras
que te dieron sus tardes y sus mañanas
y a las que no darás tu nostalgia.
Olvidarás la lengua de tus padres y aprenderás la lengua del Paraíso.
Serás un israelí, serás un soldado.
Edificarás tu patria con ciénagas; la levantarás con desiertos.
Trabajará contigo tu hermano, cuya cara no has visto nunca.
Una sola cosa te prometemos:
tu suerte en la batalla.

De Elogio de la Sombra, 1969

Alguna vez también dijo: “Mas alla de las aventuras de la sangre, mas alla del casi infinito y ciertamente incalculable azar de los tálamos, toda persona occidental es griega y judia”. Será cierto, pero igual lo sucedido en Gaza no tiene nombre.

Borges tituló a su libro Elogio de la Sombra pues ya para entonces estaba practicamente ciego…

La Yapa: