JOSÉ CHAGAS

São Luís de quatro séculos

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sat, 8 Sep 2012 08:50:00 -0700

JOSÉ CHAGAS

foto de Deusana Chagas

São Luís, no aniversário,

não sabe se canta ou chora;

no seu quarto centenário,

mal ou bem canta e aflora.

Chora a morte do poeta

que a encheu de poesia,

e com ela se completa

sempre que aniversaria.

O poeta não morreu,

no aniversário da Ilha,

o que ele deixou de seu

ainda faz com que ela brilha.

Cercada de sonhos, lendas,

como uma ilha de ouro,

sempre enfrentou as contendas.

dos que buscavam tesouro.

Perdeu sua identidade

com outros nomes que dão

e tanta gente que a invade

quer se permita quer não.

Por não saber a raiz

de sua origem arcaica

deixa de ser São Luís

para ser uma Jamaica.

Com já 400 anos,

é que a cidade assim é,

sofrendo perdas e danos

mas ainda está de pé.

São Luís ainda brilha

como o fez antigamente.

Em nosso mar, é uma ilha,

na cultura, é um continente.

Quatro séculos apenas

para incutir na história

uma simbólica Atenas

e uma França Provisória.

Ela não foi descoberta

por nenhum povo europeu.

A ilha é uma bela oferta

que a natureza nos deu.

Sei que ela não se envergonha,

mas talvez se sinta mal,

se por acaso ainda sonha

com França Equinocial.

Ela se fez patrimônio

da humanidade cansada,

nas mãos de um povo inidôneo,

que da terra não quer nada.

Todos amam São Luís,

só da boca para fora,

e o que só a boca diz

a alma não comemora.

Cidade que se fez minha,

como também me fiz dela,

por seu porte de rainha,

por ser cultural e bela.

Cantarei a vida inteira,

mas com alma e coração

esta terra sobranceira,

toda glorificação.

fonte: Jornal O estado do Maranhão edição especial

foto:Deusana Chagas

Pecado - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Mon, 20 Jul 2009 17:43:00 -0700

É necessário o pecado
para que haja perdão
e um deus que seja rezado
por quem se diga cristão.

O pecado é que nos faz
suportar melhor a vida;
só ele mesmo é capaz
da boa ação proibida.

Adão, que foi o inventor
do pecado original,
deu-nos o dom promissor
de tirar o bem do mal.

Sua provisória estada
no paraíso nos trouxe
a certeza consagrada
de como pecado é doce.

E a proibida maçã
conserva ainda o sabor
em nossa gula cristã,
como o fruto tentador.

Só que a maçã hoje é cara,
serpente alguma a oferece,
e o pecado só se encara
por força de alguma prece.

poema inédito

Carnaval e futebol - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sat, 11 Jul 2009 16:51:00 -0700

Carnaval e futebol,
futebol e carnaval,
mais nada, além desse rol
de esplendor nacional.

Eis tudo o que nos consola,
que nos alegra e inebria,
que tanto é o poder da bola
como o poder da folia.

Não fosse isso, o país
não suportaria mais
a atuação infeliz
dos políticos venais.

Chega a ser fenomenal
o que o pais alcançou,
com um grito de carnaval,
com um longo grito de gol.

E é essa a glória maior
do país, perante o mundo,
o que temos de melhor,
de mais belo e mais profundo.

O que garante o assomo
do Brasil como ele é,
na alegria do Rei Momo,
na glória do Rei Pelé.

poema inédito

Os sonhos realizados do poeta maranhense José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Tue, 30 Jun 2009 13:40:00 -0700

Artigo publicado no jornal "O ESTADO DO MARANHÃO"
no dia 28/06/09

Nauro Machado
Especial para o Alternativo

Como pela mão de um Bilac a

quem coube, longe do bulício

das ruas, o milagre da mais alta
poesia a vir rolando após
para as congeminadas mãos
molhadas com o sangue de
Cristo, o que ocorreu com o genial
Jorge de Lima, e à semelhança
de um Xavier de Maistre
a viajar pelo mundo em volta
do seu quarto, ou de um Amiel
a revolutear em torno dos infindáveis
problemas estéticoexistenciais
expostos no seu
“Diário Íntimo”, o poeta José
Chagas, há muito sabedor de
que “a melhor viagem é a de
quem fica “, escreve milhares e
milhares de versos, longe do
bulício das ruas, e no refluir das
ondas humanas de uma reclusa
praia a inexaurir-se jamais,
graças ao inesgotável das suas
invisíveis marés.
Longe pois, já agora muito
longe dos ruídos azucrinantes
das ruas onde outrora retumbaram
hinos - por ele ainda
ouvidos no mirante da sua
memória e nos becos e praças
por onde também absorveu
mimeticamente a voz do povo
trazendo-lhe a soma fenomenológica
do mundo -, o poeta
José Chagas, no desvelamento
cada vez maior daquela Esfinge
sentada sobre um trono de
pó ou eternidade, navega
solitário pelas águas heraclitianas
de outros oceanos, com
os ouvidos atentos ainda à
Odisséia dos seus pés andando
sempre sobre o calcinado chão
da sua Piancó natal, de onde,
pelos seus olhos outrora enxutos,
já fazia crescer as águas de
um açude a também espraiarse
após pelas águas do litoral
maranhense.
Não posso agora, apesar de
saber que navegar é preciso, no
ensinamento daquele poeta
com o qual Chagas divide tantas
coisas afins e não necessariamente
comuns, recapturar aqui
o somatório de todos os livros
por ele publicados, na infinitude
temporal de suas páginas, pelo
trabalho ininterrupto dos dias e
das noites com que - repito - no
mirante e nos quartos da sua vida,
intactos e parados no ar, e
vivendo-os à maneira monástica
do autor de ‘ A última canção
do beco”, escreveu sua verdadeira
biografia, escoimada da
circunstancialidade transitória
das coisas vãs, no balbucio inócuo
das vozes com subalternos
propósitos e ruídos.
Pois Chagas, exemplo de
solitário homem coletivo,
sabendo que em si subjaz a incoercível
necessidade ética a
mover e abrigar o cidadão
exemplar que ele é, constrói, simultânea
e paralelamente,
uma obra verbal de recolhida
prece, na solicitude de um verbo
ofertado à solidão de quem
sempre soube habitá-lo com a
limpeza do seu másculo compromisso
social, sem omitir contudo,
para vergastar-lhes os
crimes, aquilo que sabe perpetrado
pelas mãos e bocas de
homens, “privados e públicos”,
que melhor fora se já amputados
estivessem até mesmo
daquilo que as próprias feras repeliriam
em suas garras ou bocas
sem verbo.
Seu último livro, este “Sonho
irrealizado”, que vem somar-se a
mais de dez outros títulos também
inéditos, comprova sua inexaurível
força criadora, sem
tréguas ou possível solução, no
afrontamento daqueles problemas
que constituem o centro da
privacidade iniludível a cada ser
humano: a solidão e o amor, a fé
ou a descrença em Deus, a infância
e a velhice, o chão natal e o
exílio, com a repetição obsessiva
dos seus símiles mais recorrentes,
feitos pela junção antitética
do interior com o exterior,
do próximo com o longínquo,
o que se pode observar sobretudo
em alguns dos seus
passos antológicos, como neste:
“ o mar está longe,
mas seu existir nos banha.”

Ou ainda na quase totalidade
do seu “Os Canhões do silêncio”,
cujos versos ecoam como ecos de
uma história coletiva apreendida
e contada pelo silêncio de quem
se sabe ser a própria voz do seu
destino pessoal, acrescida pela
invulgar capacidade que o faz, na
introjeção do seu abissal silêncio,
ressuscitar os sons e as vozes da
nossa verdadeira História.
José Chagas, neste “Sonho irrealizado”
atinge em seus versos
o necessário apaziguamento de
uma sede de solidão somente saciada
quando na mesa posta para
a refeição de todos.
E essa refeição de todos, onde
a morte ocupa a cabeceira da
mesa, faz-se o alimento maior e
mais necessário para todos nós,
que temos o privilégio de privar
com essa lavoura azul de um
homem que trouxe, desde que
aqui aportou anos depois, vindo
do seu chão paraibano, a “cachorra
da poesia “, como disse em seu
discurso de posse na Academia
Maranhense de Letras.
Sou um homem feliz por
haver convivido tão proximamente
com o poeta José Chagas,
esse José sem chagas, exceto as
Chagas do Verbo com que vem
ainda agora dar continuidade a
uma das mais altas vozes da poesia
brasileira contemporânea.
E com que alegria da mais pura
tristeza, li nesse livro as estrofes
sobre o nosso grande pintor
Antonio Almeida, as quais se constituem
na mais límpida e verdadeira
biografia de quem, como
esse querido pintor, soube ver
ainda em vida, com os seus olhos
finais de cego, a verdadeira luz da
eterna vida presente apenas na
presença de Deus.

NauroMachado é poeta

Poema - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sun, 28 Jun 2009 13:51:00 -0700

De Deus não se sabe nada
e é melhor mesmo que não.
Deus não é coisa ensinada
por qualquer religião.

A fé é que cria Deus,
não é Deus que cria a fé,
e a crer nos mistérios seus,
Deus não existe, Deus é.

É... para quem nele creia,
não é para o que é ateu,
que Deus não planta na areia
o grão dos poderes seus.

Por entre flores e lodos,
entre perfume e bodum,
Deus semeia para todos,
mas não para cada um.

Porque sempre há os que pensam
que Deus é dúbio em seu dom,
que Deus é castigo e bênção,
e é tão ruim quanto bom.

É pau para toda obra
e se faz dele o que quer,
mas ora falta, ora sobra,
nas mãos de um cristão qualquer.

Ao que parece é que Deus
não é para todo dia;
cansado dos fariseus,
às vezes se refugia.

Ou parece que descansa,
desde quando fez o mundo
e deixou para a esperança
o trabalho mais profundo.
Xxx

Poema inédito

Dezenove de Junho - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sat, 20 Jun 2009 20:41:00 -0700

O poeta homenageia a sobrinha,Deusana,pelo seu aniversário, e espera contar com a sempre gentil participação de todos os amigos.

Aniversariar é ainda
um modo de ser e estar,
de mostrar que a vida é linda
e está posta em seu lugar.

Mas há quem goste, ao contrário,
de fazer anos sozinho,
tendo o seu aniversário
como um evento mesquinho.

Mas enfim, queira ou não queira,
cada qual tem o seu dia,
que é marco da vida inteira
e é por onde se inicia.

O dia do aniversário
de Deusana é dela e é nosso;
sou o primeiro usuário
que dessa emoção me aposso.

E é de nós todos também,
amigos, irmão, tios, pais,
pois esse é mais do que um bem,
por seus laços fraternais.

E essa alegria se expande,
não só porque é maior,
nem só porque seja grande,
mas por ser bela e melhor.

Esta é uma data e uma dita
que Deusana tem de seu,
e ela é uma graça infinita
que a natureza nos deu.

É um dia que é mais que um dia,
por ser divina semana
que se estende e se alumia
no coração de Deusana.

Pois quem aniversaria
na semana de São João,
sente uma dupla alegria,
num duplo fervor cristão.

São João é brasa, é fogueira,
é a labareda do ano
e é ritual que se queira
tão sagrado quão profano.

Há bandeirolas no ar,
nos corações e nas almas:
São João a nos enfeitar
com o brilho das noites calmas.

Há muitos balões de sonhos
de intensas colorações;
sobem, mas voltam risonhos
para os nossos corações.

Pois que a beleza se alteia
tal como um balão junino
que deixa a nossa alma cheia
da paz de um sonho divino.

Tem-se a humana natureza
festiva em seu dom profundo;
basta uma alegria acesa
para iluminar o mundo.

São João festeja Deusana,
no aniversário feliz,
com sua luz soberana,
que a própria data bendiz.

E há algo que nos pertence,
que é nosso e que sempre foi,
pois que a alma maranhense
ecoa no bumba-boi.

E quem aniversaria
tão perto assim de São João,
sobe em balão de alegria,
desce em nosso coração.

Bate a invisível matraca,
bate o pandeirão do sonho
e vê que a vida destaca
um mundo belo e risonho.

Em toda a vida eu suponho
que nada existe mais belo
que ver o real e o sonho
postos num feliz duelo.

O sonho se faz real,
o real em sonho se faz,
e se dá o festival
da completa humana paz.

Deusana é o quanto de humana
pode ser uma pessoa;
só uma Deusana é Deusana,
a que São João abençoa.

Qualquer um de nós, contente,
percebe, em tom solidário,
que ela mesma é que é o presente
de seu próprio aniversário.

Nós somos presenteados
por sua dádiva imensa,
por seus preciosos dados
de alegria e fé e crença.

Pois aniversariantes
somos todos, nesta data,
solidários e constantes,
com nossa presença grata.

Uma fogueira ilumina
a alma de todos nós,
na celebração junina,
cantada numa só voz.

Não esqueçamos também
que em São João também se come
e se bebe o que convém
tanto à sede quanto à fome.

E há o que entra pela boca:
bolo, canjica, pamonha,
pois ninguém tem fome pouca
nem vive só do que sonha.

Festejemos a alegria
desta data e deste mês,
pois só se aniversaria,
em cada ano, uma vez.

Junho é mês de muitos santos,
João, Pedro, Antônio, Marçal,
e os benefícios são tantos
que o mês é celestial.

É o mês que divide o ano
em suas duas metades,
mas une o sentido humano
que reina nas amizades.

E o dezenove de junho,
data jamais esquecida,
traz um bem que testemunho
como uma glória da vida.

Deusana louve São João,
louve São Pedro também;
bênçãos dos dois cairão
sobre nós todos. Amém.

Poema inédito

fontes:imagem
http://www.educadora560.com.br

http:www.abril.com.br

Cigarra e formiga - antifábula

noreply@blogger.com (José Chagas) — Mon, 15 Jun 2009 16:19:00 -0700

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Fala-se mal da cigarra,
fala-se bem da formiga,
pois que uma canta e farra
e outra em labor se fatiga.

Diz-se que uma só gasta,
e a outra guarda o que tem,
e em sua riqueza vasta
não quer ajudar ninguém.

É uma história que se narra,
sem graça, de tão antiga,
e nela nem a cigarra
se envolve, nem a formiga.

Ambas nada têm com isso
que seu La Fontaine inventa,
com um fundo moral cediço
de uma fábula odienta.

Cada qual cumpre a missão
que lhes deu a natureza;
nada têm com o que dirão
contra a cigarra indefesa.

Querem por força lançar
cigarra contra formiga,
a fingir-se um falso ar
de tradição inimiga.

Cigarra e formiga juntas
vivem, dando o que falar,
mas não respondem perguntas
de um mundo raso e vulgar.

Elas estão muito acima
do que nossa vida engana,
e nenhuma se aproxima
de nossa atitude humana.

Não é com cigarra alguma
nem com formiga qualquer
que alguém, a seu modo, assuma
a tolice que quiser.

Sem nunca cometer falha,
sem descuidar-se um instante
é que a formiga trabalha
para que a cigarra cante.

O canto é tão necessário
quanto o labor. E entre os dois
não se sabe, em seu fadário,
quem vem antes ou depois.

O homem, com braço e garganta,
suaviza a sua batalha,
e trabalha, enquanto canta
e canta, enquanto trabalha.

O canto é irmão do labor
e, irmãos, se dão por completos,
jamais iriam propor
uma disputa de insetos.

Deixe-se a cigarra em paz,
deixe-se em paz a formiga,
e seja o homem capaz
de amar trabalho e cantiga.

Não há povo que não cante
nem povo que não trabalhe,
e a poesia é reinante,
no todo em cada detalhe.
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Poema inédito

Tabuada de memória - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Wed, 27 May 2009 16:05:00 -0700

Tabuada de memória
José Chagas
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Volto agora à minha terra,
como quem de longe vem
e o seu caminho não erra,
porque o conhece bem,

porque, como já foi dito,
ninguém se perde na volta,
e sabe bem do infinito
a ave que as asas solta.

.....................................................................................

Voltei para recordar,
que recordar é viver
um sonho particular,
misto de angústia e prazer.

Que recordar não é só
chorar o que não há mais,
nem é recolher o pó
de antigos restos mortais.

É deixar de lado o mundo
de superfície ilusória,
que eterno é o que está no fundo
de nossa própria memória.

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Eu vi o nada como é,
depois de tudo haver sido
e senti sob o meu pé
o pó do que foi vivido.

Senti as dores ferinas
de todo o passado meu,
que duro é pisar as ruínas
da casa onde se nasceu.

Duro é ouvir nas pedras mortas,
que antes foram vitais,
o ranger de velhas portas
que já não existem mais.

Duro é ver com o peito em ânsia
sombras que vão e que vêm,
como os fantasmas da infância
lembrando alguém, sem ninguém.

Duro é ouvir o eco das falas
que entre balanços de redes
ouvi nas antigas salas,
agora chãos sem paredes,

chãos reduzidos a escombros
que nunca mais se erguerão,
e eu sentindo nos meus ombros
o fardo da solidão.

Ali olhei-me no espelho
do tempo e me vi menino
brincando no chão vermelho
onde plantei meu destino.

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A morte fica presente
no lugar do que se finda,
por mais que o mundo a afugente
é ela que fica ainda.

.....................................................................................

Eu vi a morte parada
em cada canto do chão
onde não havia nada
do que outrora amei em vão.

Vi a morte em cada pedra,
nos cacos das velhas telhas,
vi até como ela medra
ao sol se abrindo em centelhas.

A morte é proprietária
do chão que o mundo lhe deu
e em sua reforma agrária
cada um tem o que é seu.

Ela não tem compromisso
nem com rico nem com pobre,
seu caso é estar a serviço
de tudo o que a terra cobre.

Ela varre a terra inteira,
mas nunca será varrida
e sempre se posta à beira
do precipício da vida.

Na casa de minha infância
a morte tudo varreu,
varreu até a distância
entre mim e o que sou eu.

.....................................................................................

Tudo se foi lentamente
durante anos e anos,
sob a perdida semente
do sonho e dos desenganos.

Ficou a morte sozinha
dona de um poder maior,
e nenhuma ilusão minha
pôde manter-se em redor.

Ficou a morte da terra,
ficou a morte da casa,
porquanto a morte se encerra
no próprio chão que ela arrasa.

A morte é tudo o que sobra
de tudo quanto termina,
ela é sua própria obra
e a sua própria oficina.

E hoje tudo é só tristeza
de não existir mais nada
além da saudade presa
em si mesma e desolada.

A solidão é tão densa
que eu lhe sinto a solidez
pesando como uma prensa
sobre o que o tempo desfez,

ou pesa como uma porta
que se fecha sobre mim,
fantasma entre coisa morta
à espera do próprio fim.

E afinal tudo o que resta
é o não restar coisa alguma,
na abstração manifesta
do que se desfez em bruma.

Não há nem mesmo sinais
da mais longínqua espelunca,
e nunca mais, nunca mais
e nunca mais e mais nunca.

Fragmento do livro Tabuada de memória
______________
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Fragmento do poema Os canhões do silêncio - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sun, 24 May 2009 15:13:00 -0700

Igreja do Desterro - São Luís - MA

Mirante - São Luís - MA

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O mapa da fé
só mostra aqui
a linha devota do vento
e o horizonte caído aos pés do azul
como um crente abraçando
a cintura de Deus

Sem falar nas torres do Desterro
e de São Pantaleão
ao sul e ao leste do mirante
e que derramaram sinos
sobre quantas manhãs antigas
deixaram o passado ao alcance dos olhos
como uma paisagem de agora
para uma janela de ontem

O sopro de Deus
sustenta em pé na memória
o barro primeiro
que moldou a igreja no tempo

Os telhados congregam o ritmo
dos vôos
e a cidade é posta em frente à lembrança
como um distante mover de asas
se acomodando no pouso

Desde quando a janela me ensina o espaço
desde quando me ensino a ser eu
desde quando o silêncio me dá sua razão
eu não sei de mim senão que me perco
no uso do que me rodeia
como quem solto num deserto
não sabe livrar-se dele?

Ah é preciso saber quanto
de São Luís recai sobre
uma pessoa em estado de mirante

É preciso conter a cidade
no seu avanço contra o olho
que a espreita em trincheira de sonhos
mas se abre cego de si mesmo
perdida visão emborcada sobre o mistério

O vento na pele
o tempo na alma
a carga do passado exigindo
do osso e das ruínas
o equilíbrio de sua razão
porque recordar é uma força
que move o vento para trás
e pode romper o eixo da vida
quebrar em desastre o trem dos séculos

A cidade foi possuída
pelo tempo
está grávida
de seu passado
e dependendo de nós
poderá parir um demônio
ou um anjo

Poderá errar no verbo e na carne
sem distinguir
entre
corpo e
porco
ou entre
alma e
lama

Sem distinguir entre
grito e
trigo
na hora da fome
muro e
rumo
na hora de ir
furto e
fruto
na hora do lucro

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Fragmento do livro Os canhões do silêncio
___________________
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Canção Cigana

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sat, 23 May 2009 14:25:00 -0700

José Chagas

Quem pelo mundo se erra
e morre e nasce de novo
é filho de cada terra
e é filho de cada povo.

Quem pelo mundo se vai,
sem ter ninguém que o acompanhe,
de si mesmo se faz pai,
de si próprio se faz mãe.

E quem pelo mundo a esmo
gira e só em si é completo
torna-se irmão de si mesmo
ou é de si mesmo neto.

Assim conduzo a família
latente em mim mesmo, e ponho
a casa e toda a mobília
no seguro do meu sonho.

(Do livro Lavoura azul)

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Fragmentos do livro Portugal (Discurso em Versos) - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Tue, 19 May 2009 16:44:00 -0700

1

Portugal, tu és história
e também poesia pura.
A tua perene glória
te renova e reinaugura.

És tão velho quanto novo,
tão de ontem como de agora,
para a alegria de um povo
que te vive e rememora.

Teu passado está presente
na alma de todos nós,
como algo que se alimente
nos manes de teus avós.

...............................................................

2

Passaram tempos e vidas,
passaram sonhos e nomes:
sombras ficaram contidas
nas lembranças que consomes.

Foram-se embora teus reis,
teus heróicos navegantes,
e hás de ser mais português
agora do que eras dantes.

.......................................................

Foi-se a fase transitória.
buscas agora o eterno,
dentro de tua vanglória,
por entre o antigo e o moderno.

E hás de seguir tua esteira
de navegação infinda;
descobriste a terra inteira,
não te descobriste ainda.

..........................................................

4

Ó eterno enamorado
das ondinas e sereias,
pondo o teu mundo encantando
na crista das marés cheias.

Pois tua glória era mar
e não as terras estranhas,
que sempre ousaram negar
tuas lendárias façanhas.

O mar foi o teu troféu,
o teu caminho seguro;
só entre as águas e o céu
pôde caber teu futuro.

Só o horizonte se abria,
no azul de sua razão,
para essa imensa ousadia
a que só os heróis se dão.

Correste terras e mares
num vagar revelador,
e os teus numes seculares
levaram-te além da dor,

levaram-te além do sonho
ou do próprio pesadelo,
que o mar quanto mais medonho
mais tu sabias vencê-lo.

Entre alegrias e mágoas,
só o mar te pertenceu
e só no espelho das águas
fitaste o destino teu,

como orgulhoso narciso
a achar que, em sua visão,
navegar era preciso,
mas viver era que não.

Navegar por navegar,
que essa é a maior descoberta:
descobrir o próprio mar,
que atrai, assusta e liberta.

.....................................................................

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Dualismo

noreply@blogger.com (José Chagas) — Mon, 18 May 2009 06:00:00 -0700

José Chagas

Eu, que nunca termino o que começo,
vou, sem ter começado, ver meu fim,
e já me preparei para o regresso
de uma viagem que não fiz em mim.

Vivo um contraste humanamente expresso,
pois me fiz dois: um bom e outro ruim.
Sendo irmão de mim mesmo, a mim confesso
que, se nasci Abel, cresci Caim.

De antigas eras trago esse conflito,
e ora amaldiçoado, ora bendito,
não encontro equilíbrio em meu redor.

Mas, se não tendo início é que me acabo,
lanço tudo o que sou a Deus e ao Diabo,
e eles que façam como achar melhor.

Olhos azuis

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sat, 16 May 2009 14:24:00 -0700

José Chagas

Os teus olhos azuis não eram mais
do que os olhos azuis de uma mulher.
No entanto, eu nunca vi olhos iguais,
nem esse azul era um azul qualquer.

Não sei se, sendo azuis, eram fatais
como os abismos, e nem sei sequer
como os teus olhos, sendo dois cristais,
podiam ser dois olhos de mulher.

Só sei que esses teus olhos são ainda
uma lembrança azul que não se finda,
como a distância em forma de um adeus.

E o mais que eu sei é não lembrar-me agora
de quantas vezes me perdi na aurora
desse infinito azul dos olhos teus.

(Poema inédito)
___________

Tabuada de memória - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Fri, 15 May 2009 08:59:00 -0700

.......................................................................................................

O mundo era assim um misto
de poesia e lavoura
e eu não sabia que isto
ia ser missão vindoura.

Havia no vôo das aves
qualquer coisa de mistério,
como segredos suaves
falando de um sonho aéreo.

E com meus olhos de infância
quantas vezes vi a vida
num sonho azul de distância
toda de paz revestida.

Tudo era azul nesses dias,
o céu, as flores, o ar
e as borboletas vadias
que eu não podia pegar.

Eu tinha esse azul por dentro
de mim mesmo como um sonho
que depois se fez o centro
de verve de que disponho.

Azul era nossa paz
feita horizonte de anil
cingindo o longe por trás
do meu sonhar infantil.

Todo azul era o infinito
que de tão azul doía,
ante o nosso olhar contrito,
no clarão no meio-dia.

Azul era o mês de maio,
de ladainhas e festa,
novenas que hoje ensaio
com o azul que ainda me resta.

Azul era a água mansa,
quando em meus sonhos eu pude
imaginar em criança
um mar azul no açude.

E mesmo a paisagem franca
que se destacava ao sul
se chamava serra branca
e em vez de branca era azul.

Azul era tudo quanto
coloria a vida em torno,
pois sempre o céu foi um manto
que o sertão tem como adorno.

E a infância assim dividida
entre labor e poesia,
reinava então na medida
em que o sonho a repartia.

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(Trecho do livro Tabuada de memória)
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Águas do silêncio - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Thu, 14 May 2009 14:46:00 -0700

José Chagas

XIV

Falar de amor talvez não adiante,
que mais faz pelo amor quem silencia,
quem sabe o que no amor a todo instante
se esconde numa dor, numa alegria,
mas guarda esse segredo, confiante
de que o sonhar do amor no amor se cria
e assim quem cala o seu amor garante
no silêncio do amor a fantasia
que dá sustento às ilusões, durante
o tempo todo em que no amor confia,
e confiando goza a delirante
força de amar no amor sua agonia,
feito um magoado e solitário amante
que se assim não amasse morreria.

(Do livro Águas do silêncio)

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O novo Adão - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Wed, 13 May 2009 15:10:00 -0700

Já sem paletó,
o homem desata
o vaidoso nó
e sua gravata.

A calça, a camisa,
a cueca, a meia,
o que lhe ameniza
a figura feia,

tudo o homem tira
para libertar-se
de sua mentira
ou de seu disfarce.

No monte de roupa
de que se desfez,
fica o que não poupa
de sua nudez.

Agora ele é
um bicho peludo,
exibindo em pé
seu porte desnudo.

Agora ele sente
que é forte e que é fraco,
tendo um quê de gente
e um quê de macaco.

Agora ele nota
quanto de animal
revela a marmota
de seu ritual.

E nem sequer sonha
nesse gesto cru
com a antiga vergonha
de saber-se nu.

O Adão que ele era
morreu indeciso,
na perdida esfera
de seu paraíso.

E é em vão que hoje colha,
numa ação primeira,
a última folha
da antiga parreira.

Poema inédito

SONETO 12 - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Tue, 12 May 2009 16:07:00 -0700

Minha mãe não sabia que seu filho
iria ser só isso que hoje é,
nem sabe agora que por onde trilho
piso mais chão de mágoas que de fé,
e esse pó de incertezas que palmilho
obriga-me a voltar na vida até
onde, fechado em solidão, me humilho,
a acompanhar um sonho em marcha à ré,
lembrando o tempo em que eu plantava milho,
a abrir o chão da vida com o meu pé,
e mamãe repetindo em estribilho,
toda manhã, na hora do café,
meu nome tão de santo, mas sem brilho,
hoje muito mais chagas que José.

(Do livro Colégio do vento)
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Poemas - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Mon, 11 May 2009 13:58:00 -0700

(...)
2

Me fiz
de amor:

raiz
de dor.

Me fiz
Luz:

raiz
de cruz.

Me fiz
de pó:

raiz
de só.

Me fiz
de mim:

raiz
de fim.

Agora esqueço
de que me fiz,
que alto é o preço
de ser feliz.

(Do livro Lavoura azul)
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Alguns poemas Curtos - José Chagas

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sun, 10 May 2009 05:58:00 -0700

Criação

Como costela de origem
o osso
do sonho cresce
e o dormir do homem
cria
a manhã do mundo
na ovulação de um sol
guardado
para confrontação
entre sexo e Deus

Desvirgina-se a bainha
do sonho

Nasce a aurora
derramando sangue
em lençóis de nuvens

Paisagem

O amarelo
gira
ou gera
seu ouro inundado
de sol

A ira da luz
circula
em redor do eixo
que move
a manhã
máquina de flor
a construir paisagens

O azul olha
só de longe
com seu poder de horizonte

Constatação

O silêncio é a verdade
que ninguém disse
a forma de ser das coisas
e a travessia única
que pode levar o homem a Deus

A verdade não é feita para a boca
e o ouvido não precisa escutá-la
para que o homem saiba
que é vã
a matéria de seu destino

Epitáfio

Cabemos todos numa caixa
como um objeto que apodrece
em sua preciosidade

Pagamos pelo enterro
do pó que somos
e escrevemos palavras sobre
o silêncio que fica
como se a morte fosse fazer a leitura
de um assunto
para sempre encerrado

Fonte

Uma água bebida
não seca
a fonte

Desce pela garganta
o sonho

A paz não engasga
ninguém

Saliva real

O sal
no experimento da língua
sabe o sabor
da vida

O sal tempera
a não deglutida
certeza do mundo

O sal pode ser
o salário
da morte

Mesa sem jantar

A fome não teme
a faca
e o garfo
na mesa vazia

O prato espera limpo
e paciente
a lavagem
do que não teve

Nenhuma boca
exprime o pão
de cada dia

José Chagas

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AS MÃES, ONDE ESTÃO ELAS?

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sat, 9 May 2009 12:28:00 -0700

José Chagas

Não faz mal que eu repita um assunto que não deixa de ser sempre o mesmo, de ano para ano, como é o que trato nesta crônica que escrevi há duas décadas:

Amanhã é o dia das Mães. Todos sabem disso. E eis um assunto que finalmente nos leva aos mais irritantes lugares-comuns. Se as mães não fossem os seres humanos de maior paciência do mundo, acredito que elas já não suportariam o fraseado vazio e os versos nem sempre sinceros que lhes são dedicados, todos os anos, nessa data.
A propósito, lembro-me de uma mocinha que, certa vez, me pediu uma frase para, por meu intermédio, homenagear a genitora, no Dia das Mães. Vejam bem que a frase já não partiria dela, mas de mim. O mais importante, no caso, que era o próprio sentimento da moça, ficaria de fora, sem nada a ver com a má literatura que eu pudesse engendrar, na ocasião. Eu teria que interpretar seu amor pela mãe. E o pior é que ela queria uma frase que fosse diferente de tudo quanto já se houvesse dito sobre o assunto.
Era realmente uma tarefa difícil e ingrata essa que nos cansa a mente e acaba nos levando a pensar em nomes de mãe, sob diversos aspectos. Acho que vocês me entendem. O fato é que tentei várias idéias em torno daquela mãe que eu não conhecia, e tudo resultava sempre numa frase tola e, portanto, abaixo do merecimento de qualquer mãe. Mas a moça queria porque queria, e eu tinha de por força parir a frase para a distinta mãe que a pariu. Várias tentativas mais e tudo inutilmente. Como ser original naquilo que todo mundo já vem dizendo, há anos? Cansado de tanto esforço, resolvi falar à moça: - Já que você ainda tem mãe, você não acha que é melhor ter mãe do que uma frase para o Dia das Mães? Disse isso para ver se ela desistia da idéia e me dispensava da tarefa. Pois a moça entendeu que eu havia acabado de inventar por fim a frase que ela queria: - “É melhor ter mãe do que uma frase para o Dia das Mães.”
Como vocês estão vendo caí na armadilha, visto que, no caso, eu não pude negar uma frase senão com outra frase. E a moça ficou feliz, porque tinha agora as duas coisas: além da mãe contava também com uma frase para o Dia das Mães, embora para mim fosse uma não-frase. E a conclusão a que cheguei é que, na verdade, mãe nenhuma escapa da literatice de circunstância, principalmente da que se faz para efeito comemorativo de uma data que já se tornou mais comercial do que sentimental.
Em geral, os comerciantes se apressam em investir no coração das mães, sabendo que é um investimento com lucro garantido, líquido e certo. E têm suas razões. São eles que, todos os anos, nesta fase, ganham dinheiro com as mães de outros. De modo que o sentimento materno motiva não só a literatura sem interesse, mas também a publicidade interesseira. Coração de mãe vende bem, ainda que não seja um órgão venal. E para muitos lojistas, aquele que, numa data assim, não compra um presente caro para a mãe, não é um bom filho, mas apenas um filho-da-mãe. Eles medem o amor filial pelo preço do presente. Jamais saberão a diferença de valor entre um presente caro e um carinho.
Por tudo isso é que prefiro, no Dia das Mães, deixar as mães de lado e falar nos filhos. Quando se fala em mãe é porque há filho na jogada. É evidente que, a rigor, não há mãe sem filho, mas, por outro lado, sabemos que há por aí muitos filhos sem mãe, os chamados menores abandonados, alguns dos quais nunca viram mães na vida e até pensam que nasceram sem precisar disso. São, portanto, filhos de ninguém ou de quem se nega a ser alguém, e creio que esse fato merece um pouco de meditação no dia consagrado ao sentimento materno. Enfim o amor materno não é um mito como já houve quem pensasse, ao considerá-lo em épocas remotas. Mães e filhos são verdades.
Sempre se costuma, na data, fazer uma bonita homenagem a determinada mãe que teve o maior número de filhos, passando ela a ser vista como a mãe do ano. Mas não se vê quase nada no sentido de fazer algo em favor do maior número de filhos que não conhecem mães. No entanto, do meu ponto de vista, os menores abandonados é que dão um sentido particular ao Dia das Mães, pois onde andam essas mães que, tendo um dia tão especial, não parecem dar-lhe importância alguma, assim como também ninguém se ocupa pelo menos em lembrá-las? Em que mundo estão elas escondidas?
Afinal esses filhos não têm a quem dar presentes e muito menos têm com que comprá-los, motivo por que se acham completamente fora do esquema estabelecido para os hábitos de uma sociedade da qual são apenas refugo humano. Na verdade são produtos de uma estrutura social vesga, desviada de seus fins, de suas razões humanas, de sua formação cristã, No fundo a grande mãe deles, ou melhor, a terrível madrasta é a própria sociedade que os abomina por terem escapado de ser abortos e vivem nas ruas perturbando a vida dos que são tidos como bons filhos.
Forçados ao abandono, ao roubo e à delinqüência, pergunta-se: - que poderão pensar, no festejado Dia da Mães, esses filhos de uma impiedosa e remota “mãe gentil”, se é que essa data chega ao conhecimento deles? É até bom que não chegue para que algum menor assaltante não queira justificar o seu ato alegando que está em busca de presente para a mãe que nunca teve. Pois com esse espírito é que se comercializa a data, esquecendo-se de que o importante não é preocupar-se com os que devem dar presentes às mães, mas com aqueles que gostariam de ter as mães presentes. Ocorre que, para os comerciantes, esses menores são apenas os adões atuais, sem fins lucrativos. Lembrem-se de que Adão nasceu sem mãe. Um sujeito comercialmente sem valor, num dia como o de amanhã. E se Adão não teve mãe, Eva não teve sogra. Entretanto, nos dias de hoje, vemos genros matando sogras e filhos matando mães. Não foi esse o mundo Deus criou.

(Crônica publicada em O Estado do Maranhão)

Mãe é mãe

noreply@blogger.com (José Chagas) — Sat, 9 May 2009 03:49:00 -0700

José Chagas

Bem, o leitor sabe que amanhã é o Dia das Mães e que não há nada referente ao comportamento humano, tanto no bem como no mal, que não tenha mãe no meio, ou melhor, no início. Ninguém nasce sem mãe, ainda que seja mãe de aluguel, como já vem ocorrendo. Toda a humanidade tem mãe. E o que pretendo lembrar é o que sofrem as mães de coração sensível, diante do que de terrível apresenta o mundo, em sua destinação histórica, sabendo-se que elas estão na base de tudo isso. Pensem no fato de que Bush, Hussein, Bin Laden, como tantos abomináveis tipos humanos, saíram de ventres de mãe. E se de fato “ser mãe é padecer no paraíso”, como diz o poeta, imagine-se o que é ser mãe num inferno como o de nossos tempos. Atente-se para a tragédia da mãe que cria o filho com tanto sacrifício e tanto cuidado, para depois ser assassinada por ele, o que já é quase rotina nos dias de hoje. Sei que estou destoando dos que festejam a data com loas às mães felizes, as que dos filhos recebem presentes e não tiros ou cacetadas. Entendo que as mães felizes pensam nas mães que não têm a mesma sorte. Mãe é mãe, na alegria e na dor. E essa expressão mãe é mãe acentuou-se mais em minha memória, quando, outro dia, naquele caso de um menor da Febem que matou outro, vi, na televisão, a mãe do assassino apelando em prantos para ver o filho, e o pessoal dos direitos humanos argumentando que mãe é mãe e que ela estava sofrendo muito, merecia ser atendida. Houve então quem, por sua vez – reconhecendo que, na verdade, mãe é mãe – perguntasse: - mas será que ela está sofrendo mais do que a mãe do assassinado? Note-se que entra aí em jogo a sutileza dos direitos humanos que parecem atuar mais de um lado do que de outro. Considerem o confronto da mãe do filho assassino com a mãe do filho vitimado. Sabendo-se que mãe é mãe, será que, nessas circunstâncias, uma é mais mãe do que a outra? E observe-se que os bandidos não respeitam direitos humanos de ninguém, matam por qualquer motivo ou sem motivo. Mas, como ficam vivos, exige-se que se considerem os seus direitos. Muito justo. É claro, portanto, que os que não tiveram direito aos seus direitos humanos, e estão mortos, só têm agora de contar com os direitos divinos. Que se apeguem com Deus. No caso, porém, das duas mães, sabendo-se que ambas estão vivas, como equilibrar esses direitos? Temos aí um tema para os que ainda achem que vale a pena meditar um pouco, no Dia das Mães. Ou será que o dia não é para isso?

Crônica publicada há alugum tempo em o Estado do Maranhão

Lavoura azul

noreply@blogger.com (José Chagas) — Fri, 8 May 2009 14:14:00 -0700

Trabalho nuvens como quem trabalha
o chão que é seu, mas eu não tenho chão.
Cultivador da natureza falha,
planto no azul o que de azul me dão.

Sobre o campo de nuvens cresce a palha
do sonho e cobre a minha solidão.
E esse abrigo de sonhos me agasalha
contra os falsos azuis que vêm e vão.

Minha roça no ar produz estrelas,
mas eu não tenho mãos para colhê-las,
nesta safra de azul que é nova e antiga.

Sou lavrador do quanto não se lavra
e é preciso que eu ceife na palavra
o maduro do azul e a sua espiga.

Poema extraído do livro Lavoura azul
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Lavoura azul

noreply@blogger.com (José Chagas) — Thu, 7 May 2009 15:05:00 -0700

JOSÉ CHAGAS

[POR TRÁS DO POEMA]

Por trás do poema
não se respira

Ventos se quebram
rolam onde o chão trabalha
um verde de outra cor

Por trás do poema
devemos estar mortos
inoticiados

Palavras emigram
vão para o labor de espessas
emoções

Por trás do poema
as chuvas se gastam
gastam-se os vôos os frutos
a alegria branca das praias

O tempo inicia seus escombros
por trás do poema

Uma rua de estátuas
cai sua cinza
cai o seu nada
de muitos séculos

E um rio em si mesmo se afoga
seca em suas areias
a vontade de mar

Não olheis nunca por trás do poema

podem vossos olhos
em sal tornar-se

Correção: poema acima é de Os canhões do silêncio e não de Lavoura azul

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Tabuada de Memória

noreply@blogger.com (José Chagas) — Wed, 6 May 2009 05:13:00 -0700

(...)

E a vida todos os dias
começava muito cedo,
entre sombras erradias
de iluminado segredo.

A vida exigia a nossa
tarefa de sol a sol
e todo o labor da roça
a encher de sonho um paiol.

A vida era poesia
misturada com trabalho,
suor que se desfazia
em puro cristal de orvalho.

A vida estava na flor
ou nunca espiga madura,
com o mundo a se recompor
entre escassez e fatura.

A vida era toda feita
de terra, sonho e suor,
a esperar pela colheita
do que houvesse de melhor.

A vida tinha o tamanho
do que nunca se media,
pois não se calcular o ganho
do viver de cada dia.

O sol era testemunha
do nosso labor diário
e só quando ele se punha
terminava o nosso horário.

(...)

José Chagas
fragmento do livro Tabuada de Memória
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noreply@blogger.com (José Chagas) — Mon, 4 May 2009 15:50:00 -0700

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