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Foibe nel mondo: oltre la porta

noreply@blogger.com (Alfio Maria Fiamingo) — Wed, 28 Jan 2009 17:31:00 +0000

di Luisa Maria Carretta www.luisamariacarretta.it

Una guerra. Una a caso. Una delle tante.Una famiglia che aspetta in silenzio. Una porta chiusa a chiave. Un uomo che parla come te, una donna con i capelli raccolti, un ragazzo dagli occhi scuri, belli come i tuoi. Oltre la porta il terrore, l’odio, l’altro. Parlavo con un’amico della Giornata del Ricordo. Parlavamo delle tante iniziative, della storia, delle polemiche. Mýthos, in greco, è il racconto; ed a ben vedere ciò che sappiamo delle foibe ci è stato raccontato, vissuto attraverso qualche documentario o studiato nei libri di storia. Dopo la fine della Grande Guerra, l’Italia ottenne la Venezia Giulia e il litorale adriatico. Nel 1920 fu annessa al Regno anche la città di Fiume. Poi il fascismo, la Seconda Guerra Mondiale, l’occupazione tedesca che seguì all’armistizio dell’8 settembre. La Risiera di San Sabba a Trieste convertita in un campo di sterminio…. Basovizza…

Credo ci voglia molta prudenza nel giudicare ciò che accadde in Friuli dopo l’armistizio firmato dall’Italia l’8 settembre quando, nella primavera del ‘45, migliaia di italiani furono uccisi dai partigiani jugoslavi e dalla forze militari guidate dal generale Tito. Seguivo con interesse quello che mi diceva. Non una giornata della memoria, ma un tempo per ricordare una realtà malata, una famiglia divisa, due fratelli che si odiano in una vita non vissuta, in cui il tempo della primavera diviene tempo dell’attesa e le ragioni o gli ideali dell’uno, pretesto di morte e persecuzione per l’altro.. Terrore e tormento, perdendosi nel percorso buio, intricato, scivoloso delle vicende carsiche del confine. Nell’arco di un secolo questo confine ha danzato pericolosamente trascinandosi dietro devastazioni, rastrellamenti orrendi, vendette, morte. C’è una realtà storica oggettiva che è fondamentale, eppure esiste anche una soggettività che è decisiva nella percezione di quella realtà. Il tempo del dialogo, al passato, le parole pronunciate, le sospensioni, i verbi e le intonazioni, al presente… ed oggi, vivendo, la guerra ci appare simile solo a se stessa perché ogni uomo altro non è che figlio di un altro uomo.

Se la morte avesse una colpa, la sola colpa di questi uomini è stata quella di «essere italiani», se la morte potesse parlare sarebbe colma di silenzio e di dolore, se la morte avesse un colore sarebbe quello grigio, delle rocce del Carso o quello nero di occhi che si chiudono; se la morte avesse un profumo, sarebbe forse quello dei fiori della primavera che oggi, come allora, rinascono tra quelle rocce e cercano la luce, in un luogo dove il tempo sembra essersi fermato. Alzare il velo sulle vicende umane significa scoprire tali miserie da rimanere paralizzato.Una visione resa forse ancor più amara nell’accorgersi che, a distanza di anni, l’odio, ovunque, rende l’uomo cieco al punto tale da non riconoscere nell’altro un fratello.

Quante volte le foibe nel mondo dopo allora?
Aprire la porta al ricordo per scoprire un sentiero diverso ... non più passi che conducono verso la morte ma percorrere insieme un cammino di pace condivisa. La prudenza nel giudicare fatti storici è una virtù da conservare perché è una superficie che vediamo e forse la verità è oltre quella porta, nel cuore di quell’uomo dolce che parla come te, di quella donna dai capelli raccolti, di quel ragazzo che oggi vedeoltre la morte…. la vita.

Luisa Maria Carretta

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Andy Capp, la rivoluzione col berretto e il mozzicone

noreply@blogger.com (Alfio Maria Fiamingo) — Tue, 13 Jan 2009 01:34:00 +0000

di Roberto Alfatti Appetiti http://robertoalfattiappetiti.blogspot.com

già pubblicato su Il Secolo d'Italia

Più di dieci anni sono trascorsi da quando Reginald Smythe – Reg per gli amici – se n’è andato: era il 13 giugno del 1998. Il nome non vi dice granché? Irriconoscenti, ecco cosa siete. Perché dobbiamo a lui uno dei personaggi più amati – dal pubblico – e odiati – dalle femministe e dai benpensanti di ieri e di oggi – delle nuvolette parlanti. No, non ha bisogno di presentazioni, Andy Capp. Figuriamoci. E poi non è tipo da prestarsi a formalità e convenzioni sociali. Non ci degnerebbe di uno sguardo. Rimarrebbe, c’è da scommetterci, con l’inseparabile berretto da portuale calcato sugli occhi, sorpreso quanto infastidito dalle nostre attenzioni. Si limiterebbe a un’alzata di spalle e poi tornerebbe a sedersi al bancone del suo bar preferito, a sorseggiare birra e a sbirciare le cameriere. Non per portarsele a letto, badate bene, ma per scroccare qualche bevuta gratis. Malgrado sia spesso e volentieri, molto volentieri, ubriaco, non dimentica che Flo (la moglie brontolona con la quale forma una coppia perennemente in crisi ma irriducibilmente indissolubile) potrebbe piombare lì da un momento all’altro, afferrarlo per il bavero della giacca e riportarselo a casa prima che ne combini qualcuna delle sue.

È lei a tirare la carretta, sempre pronta ad accudire quel marito sciagurato e irresponsabile, di cui è – nonostante tutto – innamorata e gelosa. «Il mio migliore amico», lo definiva il fumettista inglese e non solo perché l’aveva reso ricco. C’era un bel po’ di se stesso in quella canaglia indolente e burbera: «Mi piace tornare a casa e non fare nulla» diceva, quasi a giustificare anche quel suo figliolo di china così ostinatamente sfaccendato. Aveva penato, Reg, prima di riuscire a fare del talento per il disegno una professione sufficientemente stabile. Era nato nel 1917 a Hartlepool, la città dell’Inghilterra settentrionale dove il 28 giugno dell’anno scorso, a riconoscimento dell’opera del suo celebre concittadino, è stata inaugurata una statua dedicata a Andy Capp. Predilezione per lo studio non ne aveva mai avuta. A quattordici anni già lavorava come garzone in una macelleria e la seconda guerra mondiale ne aveva fatto un mitragliere dell’esercito inglese in Africa del Nord. Congedato con il grado di sergente, aveva iniziato come disegnatore free-lance. Raccontava di aver inviato circa 6000 bozzetti a giornali e riviste prima di vedersi offrire, nel 1954, un posto fisso da vignettista al quotidiano londinese Daily Mirror. Rispetto al suo precario status di impiegato delle poste si trattava già di un bel salto in avanti. Ma la fama gliela diede qualche anno dopo – paradossalmente – proprio quello sfaticato di Andy, il personaggio meno ambizioso dell’intero universo dei fumetti. In confronto a lui persino Paperino è un arrivista. E abbiamo detto tutto. Per sdebitarsi nei confronti della sua gallina dalle uova d’oro, Smythe, ammalato di cancro ai polmoni, negli ultimi tempi tolse di mano a Andy l’immancabile mozzicone “salvandolo” da analogo destino e rendendolo immortale.

Sì, perchè – cosa abbastanza rara per un autore, per definizione “geloso” delle proprie creature – acconsentì a che altri dopo di lui continuassero a disegnarne le storie. Esaurite le cospicue scorte di strips inedite – con le quali l’editore è andato avanti per oltre un anno – nessun diluvio, ma tante strisce ancora, curate da Roger Mahoney e Roger Kettle e da chissà chi altro. Oltre a Andy, Smythe ha lasciato altri “eredi”: Buster, il figlio di Andy Capp, creato nel 1960 per una rivista per ragazzi, e Mandy, “nata” sul Daily Millor nel 1997 e presentata dall’editore – se non altro perché il “papà” non è Smythe – come «figlia illegittima di Andy Capp». Diventerà anch’essa una striscia quotidiana ma niente di lontanamente paragonabile al successo intramontabile di Andy Capp, che negli anni Ottanta conoscerà una nuova stagione di popolarità, tanto da diventare personaggio televisivo e ispirare uno spettacolo musicale itinerante che da Manchester arriverà sino in Finlandia. Icona tipicamente britannica per humor ma nello stesso tempo universale – tanto da essere stato paragonato ai Beatles e ai Rolling Stones e persino, lui così insofferente a ogni dovere, al cambio della guardia di Buckingham Palace – Andy è un ambasciatore alquanto irregolare del made in England: esperto solo in scommesse, corse dei cani, biliardo, lancio delle freccette e piccioni viaggiatori, ama soprattutto starsene a poltrire sull’amato divano offrendo le spalle ai milioni di lettori che fanno di lui uno dei miti più popolari del secolo. Senza esagerazione. Basta scorrere i numeri: dal lontanissimo esordio – nell’agosto del 1957 sull’edizione locale (nord) del Daily Mirror (pochi mesi di “gavetta” per poi essere lanciato, il 14 aprile dell’anno successivo, su quella nazionale) – le strisce di Andy e Flo (Carlo e Alice nella versione italiana, dal 1960 ospitata da La settimana enigmistica) sono state pubblicate su 1.700 giornali in 48 paesi. Un successo internazionale: nel 1963 la coppia sbarca negli States – sul Chicago Sun Tribune – e, per tornare a noi, dal 1967 anche sulla prestigiosa rivista Eureka della editoriale Corno diretta da Luciano Secchi-Max Bunker, a cui hanno fatto seguito le raccolte nei caratteristici brossurati dall’elegante formato, i Comics Box. Una cosa è certa, Andy Capp ha rappresentato l'altro '68, quello anglosassone: niente dialettica, nessuna velleità ideologica di stampo marxista, neanche una briciola di luoghi comuni. Bandita ogni retorica. Non c’è in lui rabbia né frustrazione. La lotta di classe non lo sfiora. Della società se ne frega e ne è ricambiato con reciproca soddisfazione. A modo suo è felice, un po’ come Fantozzi, il simpatico travet degli anni Settanta interpretato da Paolo Villaggio. Ivo Germano, sociologo dell'immaginario, lo descrive così: «Di professione “fancazzista”, scettico per vocazione, Andy Capp insegna come a zero ore lavorative corrispondano miliardi di secondi di buona vita. Come illustra un vecchio albo del 1968, il cui titolo recita “Andy Capp il disoccupato più felice al mondo”, Andy fugge il lavoro piuttosto che cercarlo. Ancora oggi è antipedagogico e impolitico, rappresentando sempre e solo se stesso. Maestro di nessuno, è a mezza via fra Ernst Jünger e Antonio Pennacchi, fra l’anarca e il “fasciocomunista”. Uno come lui sarebbe di casa a un bar sport di Latina scalo, perché lì ci si accapiglia, spezzando il pane e il companatico della diatriba, ma fottendosene bellamente dei dibattiti sull’egemonia culturale e sul peso delle ideologie. Lì si vive e basta: in bella o brutta copia».

Sostanzialmente d’accordo anche Filippo Rossi: «Andy Capp ha rappresentato la coscienza critica della cultura dominante degli anni Settanta – ci dice il coordinatore editoriale della Fondazione FareFuturo – la sua popolarità nel periodo in cui “tutto era politico” ci dà la misura di quanto l’egemonia culturale della sinistra scricchiolasse e come la divisione tra cultura alta, ideologica, e bassa, popolare, fosse artificiale. Come altri personaggi dell’immaginario di quegli anni, ad esempio i super eroi, disconosciuti e snobbati dalla cultura ufficiale, Andy Capp è un ribelle anarco-individualista: se Capitan America portava in dote il valore dell’eroismo, Andy esaltava l’eroismo della normalità, l’elogio del vivere tranquillo e disincantato, senza troppi impicci moralistici. Oggi però – avverte Rossi – il “bipolarismo” tra cultura alta e bassa. Persino la Repubblica riscopre Rambo mentre negli anni Settanta qualsiasi fumetto di guerra era considerato fascista. Ma oggi basta con le icone che potrebbero relegare di nuovo la destra negli stereotipi: quindi si ricominci proprio da Andy Capp, la libertà prima di tutto...». Una raccomandazione forse superflua, almeno a giudicare dall’autoironia di un giovanissimo blogger di destra, Simone Migliorato (classe 1986, a sottolineare la longevità di Andy): «Anche i miti hanno dei difetti – osserva – però alla fine sono tutti migliori di noi. Hanno coraggio, senso dell’onore, poteri incredibili e una grande resistenza alla mazzate dell’esistenza. Tintin gira il mondo e non capiamo dove prenda tutti quei soldi, Capitan Harlock è un pirata dello spazio invincibile e gli spartani di Leonida sono talmente belli e muscolosi che combattono in mutande senza problemi. Ma c’è un mito che amiamo e invece è peggio di noi: si chiama Andy Capp!». Un adorabile cialtrone, ecco cos’è. Al pari di altri personaggi letterari e cinematografici come l’Arturo Bandini di John Fante, l’Henry Chinaski di Charles Bukowski, il giovane Holden di J. D. Salinger, l’Alex Portnoy di Philip Roth, il Barney Panofsky di Mordecai Richler e, perché no?, di Homer Simpson, Peter Griffin e persino di Shrek, che non si vergogna di essere un orco, anzi emette peti e rutti a tutto spiano. E irriverente è anche Andy, almeno quanto inaffidabile.

Ma prima di farlo innervosire, irascibile com’è, diciamolo chiaramente: quando il gioco si fa duro, Andy gioca. A calcio. Perché fuggire le responsabilità è un conto, fuggire le passioni un altro. Partite che durano pochissimo. Troppo insofferente, il nostro, per rispettare le regole. Si arrabbia ogni volta e finisce per prendersela con l’arbitro, che è la stessa persona che riscuote la pigione del suo appartamento. Lo insulta, lo insegue, sino a stenderlo e a farsi espellere. E altrettanto vivace è come spettatore. Non si sottrae se c’è da menare le mani, salvo tornarsene sconsolato e sbronzo dopo una sconfitta. Per questo Andy è il beniamino dalle tifoserie, senza distinzione di fede: l’amore genuino quanto sfegatato per il pallone fa sì che il suo nome sia spesso presente su stendardi e striscioni issati nelle curve italiane. Un cattivo maestro? Un agitatore? Un naziskin ante litteram?È la tesi sostenuta da Valerio Marchi – sociologo di sinistra scomparso prematuramente nel 2006 – che al nostro ha dedicato un libro velenoso: La sindrome di Andy Capp ((Nda press, 2004). Non sarà certo un campione di bon ton, Andy, ma prenderlo «ad allarmante modello di una vera e propria sindrome paranoide collettiva dei giovani marginali per lo stile di vita aggressivo, maschilista, sciovinista, qualunquista, tendenzialmente xenofobo, cosmicamente alieno da ogni forma di acculturazione» ci appare un tantino esagerato. «Ma quale cattivo maestro – tuona Antonio Pennacchi, chiamato in causa da Ivo Germano – Andy Capp è un finto burbero ma ha un cuore d’oro, un po’ come l’Accio Benassi del mio romanzo Il fasciocomunista. Per vent’anni ho portato il suo stesso cappello, poi l’ho cambiato con uno a tesa larga ma gli resto fedele come a un vecchio amico». Già, come non immedesimarsi in lui? Chi di noi non ha mai provato insofferenza per la “suocera” urlante, non a caso mai disegnata in viso e mai gratificata con un nome? Chi di noi non passerebbe volentieri la vita comodamente sdraiato su un divano? Chi dice il contrario o mente o – per dirla con Pennacchi – «è un sociologo, la cui unica ragion d’essere è trovare impedimenti alla vita degli altri».

Roberto Alfatti Appetiti

http://robertoalfattiappetiti.blogspot.com

già pubblicato su Il Secolo d'Italia

Quando Kabul era una città cosmopolita

noreply@blogger.com (Alfio Maria Fiamingo) — Mon, 12 Jan 2009 23:52:00 +0000

di Roberto Alfatti Appetiti http://robertoalfattiappetiti.blogspot.com

già pubblicato su Il Secolo d'Italia

«I miei romanzi rappresentano una grande finestra aperta su un Paese che continua ad avere un ruolo cruciale nello scenario geopolitico di oggi». Parole di Khaled Hosseini (Kabul, ’65), medico-scrittore afghano-americano - «vivo questa condizione un po’ strana, definita dai trattini» - il cui merito, al di là del notevole valore letterario delle sue opere, consiste nell’essere riuscito a raccontare meglio di tanti aridi testi di storia le vicende di un popolo che non ha mai smesso di lottare per sopravvivere ai continui stravolgimenti: dall’occupazione sovietica alla guerra civile, dal regime integralista dei talebani all’affermazione dell’alleanza del nord. Un paese che, nonostante tutto, Hosseini sente ancora come suo: «La terra dove si parla la mia lingua, dove la mia cultura ha un senso». E non è certo un caso che abbia tratto il titolo del suo secondo romanzo dai versi che Saib-e-Tabrizi dedicò a Kabul nel XVII secolo: «Non si possono contare le lune che brillano sui suoi tetti, né i ‘mille splendidi soli’ che si nascondono dietro i suoi muri».

Dopo il travolgente successo de Il cacciatore di aquiloni (Piemme 2004), primo grande romanzo epico afghano contemporaneo, Hosseini era l’autore più atteso dal pubblico. Del resto, sette milioni di copie vendute, un milione solo in Italia, sono un’infinità, tanto più se si considera come tale trionfo non sia stato preparato da alcun battage pubblicitario, ma ottenuto grazie al passaparola e vincendo le diffidenze dei critici, mai stati così avari di recensioni. Sull’onda della crescente popolarità del romanzo, la Dreamworks di Steven Spielberg ha realizzato un film, per la regia di Marc Forster, che è uscito nelle sale italiane nei primi mesi del 2008 e ha da subito “incassato” l’approvazione di Hosseini: «E’ davvero molto simile al libro, i piccoli attori protagonisti sono bravi, vederli è stato emozionante». Il film ha alimentato le ristampe, di cui si è ormai perso il conto perché il romanzo continua a resistere nella classifica dei libri più venduti. Raggiunto e superato da Mille splendidi soli (Piemme, traduzione di Isabella Vaj, 432 pagine, € 18,50), uscito in contemporanea mondiale il 22 maggio dello scorso anno.

Il nuovo romanzo - diciamolo subito - è altrettanto bello. Hosseini, con una prosa straordinariamente semplice, evoca «sentimenti e emozioni che gli esseri umani provano a tutte le latitudini», senza mai essere banale né stucchevole. Le somiglianze con Il cacciatore di aquiloni, storia dell’amicizia tradita e poi riscattata - «perché è sempre possibile tornare ad essere buoni» - tra due ragazzini di diversa etnia e classe sociale, sono molte, anche se questa volta le protagoniste sono le donne. Se scrivendo il suo primo libro Hosseini era mosso soprattutto dal desiderio di far conoscere agli occidentali com’era il suo paese prima dell’invasione sovietica, affidandosi soprattutto ai suoi ricordi di bambino (furono i talebani a vietare il gioco tradizionale della “caccia agli aquiloni” che tanto lo appassionava), le motivazioni per scrivere il suo secondo romanzo le ha trovate tornando - nel 2003 - in Afghanistan, dove mancava dal lontano ’76, anno in cui il padre, funzionario diplomatico, venne assegnato all’ambasciata di Parigi. Dopo l’arrivo dei russi la famiglia decise di chiedere asilo politico negli Stati Uniti, trasferendosi in California, dove Khaled vive ancora con la moglie (Roya, afghana anche lei) e i due figli. Sfuggirono così all’occupazione e a quel che ne seguì, «un regime brutale che produsse milioni di morti e rifugiati e che si lasciò dietro migliaia di campi minati senza una mappa per la bonifica». Una sciagura che non si limita a fare da sfondo al romanzo, ma irrompe nella storia, di chi è rimasto e di chi è andato via, cambiando bruscamente destini collettivi e individuali. Parlando con gli afghani, ascoltandone le drammatiche testimonianze, lo scrittore ha costruito la consapevolezza su cui poggia il romanzo: nessun gruppo sociale ha sofferto più delle donne in Afghanistan. «Le storie di sopravvivenza più straordinarie sono sempre quelle delle donne, non sono state solo vittime dei missili, delle bombe e delle sparatorie, ma anche di tremende violenze sessuali. Molte si sono suicidate dopo essere state violentate, altre si sono uccise prima, per la paura che potesse capitare anche a loro». Tornato oltreoceano, attraverso un delicato lavoro di ricostruzione e una rigorosa documentazione, ha iniziato la stesura di un romanzo che vuole essere, prima di tutto, un omaggio alle donne afgane.

Ma veniamo alle protagoniste. Mariam è nata nel ‘59, quando l’Afghanistan è ancora un Paese stabile, governato da un monarca attento a barcamenarsi tra chi chiede progresso e chi difende le tradizioni. E’ una “harami”, bastarda, nata dalla relazione clandestina tra una serva, Nana, e il suo padrone, Jalil Khan, ricco uomo d’affari di Herat, città dal passato glorioso. «In questa città non si poteva stendere una gamba senza dare una pedata in culo a un poeta», le racconta con linguaggio colorito il padre, che va a trovarla ogni giovedì nel piccolo casolare ai margini della città, dove l’ha condannata a vivere un’infanzia solitaria, agiata quanto segregata. Nonostante gli avvertimenti della madre - «Imparalo bene e imparalo adesso, figlia mia. Come l’ago della bussola segna il nord, così il dito accusatore dell’uomo trova sempre una donna cui dare la colpa» - continua ad ammirare quel padre che pure si rifiuta ostinatamente di farsi vedere in pubblico con lei, perchè avere più di una moglie era consentito, ma mostrare una figlia illegittima sarebbe stato motivo di umiliazione per le tre mogli “ufficiali” e per i figli legittimi. La madre, depressa, finirà per impiccarsi e Mariam verrà spedita a Kabul con un marito di venticinque anni più anziano, Rashid, un uomo dolce che, quando Mariam manifesterà l’inabilità al parto, si trasformerà in aguzzino spietato. L’altra protagonista è Laila ed è nata nella capitale la notte del colpo di stato dell’aprile ’78. Figlia di un professore universitario, avrebbe davanti a sé un futuro luminoso ma, persa la famiglia in un bombardamento, si trova costretta a sposare l’ormai sessantenne Rashid. Superata l’iniziale rivalità, tra le due mogli subentrerà una forte amicizia che permetterà loro di fare fronte comune contro una cultura misogina che rimane una delle principali “piaghe” della società afghana.

In occasione dell’uscita del nuovo romanzo, al contrario di quanto avvenne nel 2004, l’attenzione nei confronti di Hosseini è stata massima, sia pure costellata dai soliti luoghi comuni. A chi gli chiedeva se la discriminazione delle donne in Afghanistan sia causata dall’Islam, lo scrittore, sottolineando di sentirsi «culturalmente musulmano» ha risposto: «E’ un clichè. I talebani, semmai, hanno saputo creare una forte connessione tra ideologia e Islam. Dicono che le donne non devono indossare gioielli, andare a scuola, uscire di casa senza indossare il burqa e senza essere accompagnate da un uomo della famiglia perché - sostengono - è contro l’Islam. In realtà nel Corano non c’è scritto niente del genere. Sono fenomeni culturali, ma la religione serve da “copertura”: giustifica e rafforza questi comportamenti». Pur considerandosi «integrato nella cultura occidentale», si augura che i figli «non perdano il senso delle loro radici, ma non mi faccio illusioni sul fatto che possano provare il mio stesso attaccamento all’identità e alla cultura afghana». Il che non gli impedisce di essere critico nei confronti di chi è al governo. Malgrado l’operazione Enduring Freedom del 2001 e l’elezione democratica del presidente Hamid Karzai, la situazione rimane poco incoraggiante. La miseria resta diffusa e il tasso di analfabetismo altissimo, solo nel 2006 sono state uccise oltre quattromila persone e le violenze sessuali non accennano a diminuire (così come i matrimoni imposti a spose bambine) e la percentuale di suicidi rimane altissima. Sono proprio i diritti femminili ad essere a rischio: in un paese in cui il corpo insegnante era per tre quarti composto di donne, c’è ancora chi ritiene che non abbiano neanche diritto all’educazione minima. Nonostante il 28 per cento dei parlamentari eletti nelle elezioni del 2005 siano donne (grazie alle “quote rosa”), fuori da Kabul, in particolar modo nelle zone rurali, la realtà è tutt’altra.

«Personalmente sono contrario al burqa - ha risposto lo scrittore all’altra domanda di rito - ma tuttavia ritengo che il burqa rappresenti un simbolo interessante e complesso su cui discutere. Anche se mi sembra che in Occidente ci si concentri troppo su questo argomento mentre ci sono questioni ben più urgenti da affrontare: bombe che esplodono, mancanza di cibo, bambini denutriti, problemi di sopravvivenza». Per non parlare del fatto che nel parlamento afghano siedano ancora, più potenti che mai, criminali di guerra che si sono amnistiati da soli e che la principale (se non unica) risorsa del paese rimanga la produzione di oppio e, pertanto, di eroina. Da parte sua, Hosseini non ha nessuna intenzione di stare a guardare, né di limitarsi a scrivere libri (sia pure utilissimi). Dall’anno scorso, come inviato degli Stati Uniti, lavora per l’Unhcr, l’agenzia delle Nazioni Unite per i rifugiati. La condizione dei profughi afghani, in particolare, è tra le più drammatiche del pianeta, sono milioni le persone che sono state costrette ad abbandonare le loro case per cercare rifugio nei vicini Iran e Pakistan o addirittura in Europa e negli States. L’auspicio di Hosseini è anche il nostro: «Non basta vincere sul terreno militare: bisogna convincere la gente che esiste un futuro fatto di occupazione ed educazione, non solo di bombe e arresti. Il pericolo, altrimenti, è di ridare il paese in mano ai talebani e alle loro false promesse di pace e stabilità». Solo così l’Afghanistan potrà tornare ad assomigliare alla Kabul che ricorda lo scrittore: «Una città cosmopolita con un fermento artistico, culturale e intellettuale vivacissimo, nella quale si viveva in una condizione ben diversa da quella delle ultime generazioni, rese mute dai divieti del regime talebano, dalla violenza delle guerre, delle mine, della carestia».

Roberto Alfatti Appetiti

http://robertoalfattiappetiti.blogspot.com

già pubblicato su Il Secolo d'Italia