Eterno Retorno

O relógio – Baudelaire

adv — Mon, 26 Jul 2010 19:57:41 +0000

Relógio! Deus sinistro, hediondo, indiferente,
Que nos aponta o dedo em riste e diz: “Recorda!
A Dor vibrante que a lama em pânico te acorda
Como num alvo há de encravar-se brevemente;

Vaporoso, o Prazer fugirá no horizonte
Como uma sílfide por trás dos bastidores;
Cada instante devora os melhores sabores
Que todo homem degusta antes que a morte o afronte.

Três mil seiscentas vezes por hora, o Segundo
Te murmura: Recorda! – E logo, sem demora,
Com voz de inseto, a Agora diz: Eu sou o Outrora,
E te suguei a vida com meu bulbo imundo!

Remenber! Souviens-toi! Esto memor!(Eu falo
Qualquer idioma em minha goela de metal.)
Cada minuto é como uma ganga, ó mortal,
E há que extrair todo o ouro até purificá-lo!

Recorda: O Tempo é sempre um jogador atento
Que ganha, sem furtar, cada jogada! É a lei.
O dia vai, a noite vem; recordar-te-ei!
Esgota-se a clepsidra; o abismo está sedento.

Virá a hora em que o Acaso, onde quer que te aguarde,
Em que a augusta Virtude, esposa ainda intocada,
E até mesmo o Remorso(oh, a última pousada!)
Te dirão: Vais morrer, velho medroso! É tarde!

Charles Baudelaire
As flores do mal

Sobre a melancolia

adv — Thu, 22 Jul 2010 10:27:48 +0000

O melancólico, por não estar preparado ao desapego, mantém-se no desapego de quase tudo: não consegue deixar de se apegar nas perdas. E as perdas mais perdidas são aquelas de que não se sabe. A perda maior do melancólico talvez seja a perda da condição de nunca ter nascido.

E uma vez nascido acaba gostando tanto de viver que quer viver no esgotamento de cada instante: e que alegre conviva conseguiria esgotar cada instante da vida que não tem fundo?

Ainda, o melancólico tem que se defrontar com o desejo de transbordar cada dia com o vazio imperioso de uma existência sem sentido: eis a sua implacável batalha de criar sentidos, ainda que seja um sem-sentido, para se abrigar diante de um estar aí em estado de dissolução.

Sobre flores e guerra com Beethoven

adv — Wed, 21 Jul 2010 23:21:01 +0000

Com Beethoven o ter que morrer se torna uma injustiça mais do que insuportável. Com Beethoven a cólera, o grito da loucura e toda potência agressiva são musicados com a delicadeza de um piano que desmancha os corações. São como flores pegando as espadas para fazerem glória numa arena de sangue: são como você meu bem, quando fica irritada comigo porque não consigo esconder meus atributos humanos, demasiadamente humanos.

Em tempos decadentes, onde o barulho impera com toda sua anemia e fraqueza, onde alguns menininhos cantando cantigas com letra política são venerados pelas décadas… que o Olimpo seja reservado a Beethoven e à Música que apaga o homem fazendo do corpo uma arena de acontecimento de pulsações em força dançante.

A tagarelice do intelecto enfada a carne

adv — Wed, 21 Jul 2010 17:08:53 +0000

Estupidez por estupidez, religião e ciência se tocam. Ambas estão interessadas em corrigir a vida e o homem; aquela via a Verdade no plano celestial, esta via a verdade no plano terreno. Uma atrelada a Deus, a outra atrelada à economia. Dogma celeste por dogma terreno, fé e razão: enfim, estamos falando de mesmos processos com um monólogo discursado diferentemente.

No entanto, não convém descartar o que não podemos mais descartar (?). E com o uso de luvas e dando ao entendimento a sua capacidade de distância, conseguimos retirar da estupidez os seus extratos de sabedoria.

E, demais disto, filho meu, atenta: não há limite para fazer livros, e o muito estudar é enfado da carne. – Eclesiastes, 12, 12.

Malone Morre – Beckett

adv — Tue, 20 Jul 2010 18:42:57 +0000

… por fim, tudo o que um Evangelho poderia conter:

Antes de mais nada, quero dizer que não perdôo ninguém. Desejo a todos uma vida atroz no fogo do gélido inferno e nas gerações execráveis que hão de vir.