El ocaso del Sol

Otoño perpetuo

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Sun, 20 Mar 2011 20:17:00 +0000

Cada vez que es otoño

yo me quedo en el tiempo

y cada hoja que cae,

traerá tu recuerdo.

...y aquél viento frío,

que penetra mis huesos,

y esa fría llovizna,

que es mi llanto secreto.

Ya mi risa se apaga,

y me cuesta creerlo,

ya no habrá primavera

en mi vida de nuevo.

Sólo sé que estoy cierto,

que me muero por dentro,

y que anida en mi alma

aún mi último aliento.

Ha pasado el verano y

ya llega el invierno y,

si es que hubo primavera

alguna vez en mi pecho,

yo me quedo en otoño,

en este otoño perpetuo.

Gonzalo Osses Vilches

Mujer

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Tue, 08 Mar 2011 18:49:00 +0000

Mujer que buscas tus espacios,
y en soledad vas abriéndote caminos
con la sonrisa calmada de tus labios
escuchando en lo profundo tus suspiros.

Mujer que nunca buscas nada,
buscas instantes para abrazar el sol,
sintiéndote que estás acariciada
por sus rayos, su luz y su calor.

Te bebes el perfume y el aroma
de los pétalos vivientes de una flor
y eres ave que en su vuelo asoma
a hermosos paisajes de color.

Agradecida estás por tus poderes
de mirar, de vivir y de sentir,
embrujada por todos tus placeres
cuando a veces solo te dejas ir.

Mujer que bailas bajo la lluvia
y cantas entre gotas tu alegría
con el agua pareces menos rubia
pero portas infinitas fantasías.

Eres niña subiéndote a los árboles
aterrizando en el verde de la hierba,
observando el andar de caracoles,
una princesa con el arte de Minerva.

Aprendiste a soñar en tu burbuja
a esconderte y jugar por los rincones,
a hacer retales sin dedal y sin aguja
a sentir el amor de corazones.

Autor: Juan Antonio Valero

Si no es con tu presencia

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Sat, 19 Feb 2011 15:32:00 +0000

esa canción se toma mi vida de un sólo trago
esa canción me detiene en los muelles de tus piernas
esa canción
es una esponja en tu mirada y me lleva
de tu sombra a tu bahía
esa canción
es una copa de nocturno tinto
y tengo sed de luz
cruda de estrellas

José Eugenio Sánchez

Viva el Amor

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Tue, 15 Feb 2011 00:06:00 +0000

Viva el amor...Hoy... en el día del amor
y que vibren sus campanas armoniosas...
que vuelen las alegres y bellas mariposas
sobre lo hermoso de un jardín en flor
de gardenias, de claveles y de rosas.

Que viva el amor... hoy, y que siempre viva
esa luz invisible como una eterna llama...
ese otro ser... como un ángel que nos cuida
guía espiritual...parte de nuestra vida
que nos quiere, que nos guia y que nos ama.

Viva el amor...caudal inagotable de amistad
que fervorosamente alguien nos profesa...
torrente de cariño... ejemplo de lealtad
donde la vida nos enseña de verdad
que el amor está lleno de nobleza.

Viva el amor...soldado de la paz... paladín
que siempre lleva en si el amor ungido...
hoy en este día de San Valentín
viajarás por el mundo de confín a confín
lanzando por doquier las flechas de cupido

Félix Pagés

Vientos de Cambio

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Fri, 22 Oct 2010 20:27:00 +0000

La Frase de Cohelo

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Thu, 21 Oct 2010 12:48:00 +0000

¿Dónde la publicó? No se

Pero dice así:

“Cada ser humano tiene, dentro de sí, algo mucho más importante que él mismo: su don.”

Descubro que todos tenemos un don, pero ¿logramos encontrarlo?...

¿Debemos encontrarlo?....

He decidido que quizás yo tenga un don, pero saben mis amigos no lo encuentro. Reviso en el arca de los recuerdo, en mi pasado, presente y me proyecto a un futuro incierto, y sigo preguntándome:

¿dónde está mi don?

Momento de incertidumbre vive mi don ya que él no sabe dónde está…

Descubro los dones de mi Fe, pero mi don ¿los descubre?

Hay un cielo azul, límpido, fresco acompañado de la luz del sol que ilumina los dones.

Pero mi don no visualiza esa ilusión de tener la luz en su interior.

Veo la luz… pero no me acompaña, o no dejo que ¿me acompañe?

Los que poseen dones ocultos tienen, nó ¡que escribo!, deben hacerlos brillar como la luz de éste sol que ilumina el día de hoy.

Luz que a mi no llega...

¿Don puedo pedirte un favor?

Sal de donde estés, ven a mí, no me abandones.

Si es que estás…

Último Epitalamio

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Fri, 07 May 2010 20:38:00 +0000

Pero si al cabo vienes, despojada

de tus flores nupciales, a la hora

en que el mundo hasta el fondo se desdora

y la ceniza cubre a la mirada;

pero si entonces, con la boca helada

del ocaso postrero

que devora toda ilusión, fatal coronadora,

al oído me dices: soy la nada,

te daré gracias por dejarme verte

y abrazarte desnuda,

y por ser mía siquiera

en el instante de perderte;

y dormiré en el tálamo

que hacía mi corazón,

soñando que la muerte

es tu último velo, poesía.

Autor: Cintio Vitier

Deseos

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Thu, 06 May 2010 23:35:00 +0000

Trópico, para qué me diste las manos llenas de color. Todo lo que yo toque se llenará de sol. En las tardes sutiles de otras tierras pasaré con mis ruidos de vidrio tornasol. Déjame un solo instante dejar de ser grito y color. Déjame un solo instante cambiar de clima el corazón, beber la penumbra de una cosa desierta, inclinarme en silencio sobre un remoto balcón, ahondarme en el manto de pliegues finos, dispersarme en la orilla de una suave devoción, acariciar dulcemente las cabelleras lacias y escribir con un lápiz muy fino mi meditación. ¡Oh, dejar de ser un solo instante el Ayudante de Campo del sol! ¡Trópico, para qué me diste las manos llenas de color!

Autor: Carlos Pellicer

Acerca de la vida

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Tue, 13 Apr 2010 14:50:00 +0000

La vida no es acerca de mantener una puntuación.

No es acerca de cuantos amigos tienes o cuan aceptado eres.

No es acerca de si tienes planes este fin de semana o si estás solo.

No es acerca de con quien salgas, quien sea tu cita, con cuantas personas salgas, o si no tienes ninguna de estas.

No es acerca de a quien hayas besado, no es acerca de sexo.

No es acerca de quien es tu familia o cuanto dinero ellos tienen, o que tipo de auto manejas.

No es acerca de cuan hermoso o feo seas. O que ropa vistas, que zapatos traes, o que tipo de música escuchas.

No es acerca de si tu pelo es rubio, rojo, negro o marrón, o si tu piel es blanca o negra.

No es acerca de que grado hayas obtenido, cuan listo eres, cuan listo crean que tu eres o cuan listo diga un examen que tu eres.

No es acerca de a que club perteneces o cuan bueno seas en un deporte.

No es acerca de representarte en un pedazo de papel y ver quien “aceptara tu escrito”.

La vida no es justa…..

VIDA es acerca de a quien AMAS y a quien HIERES.

Es acerca de a quien hagas feliz o infeliz a propósito.

Es acerca de mantener o traicionar la confianza.

Es acerca de amistades, usadas como una santidad o un arma.

Es acerca de que dices y con que significado, tal vez perjudicial, tal vez alentador.

Es acerca de que juicio haces, porque y a quien extiendes el juicio.

Es acerca de a quien ignoras intencionalmente.

Es acerca de celos, miedo, ignorancia y venganza.

Es acerca de cargar en tu interior amor, dejarlo producir, y extenderlo.

Pero lo más importante, es que es acerca de usar la vida para tocar o envenenar los corazones de los demás, algo que no ocurre solo.

Solo tu escoges la forma en que esos corazones serán afectados y de esta elección es que se trata la vida.

NUNCA le prives a alguien de la esperanza.... esto, es toda la fuerza que ellos tienen.

Enviado por un amigo, gracias Luis.

ámbito de la Angustia

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Thu, 08 Apr 2010 12:00:00 +0000

No se ha meditado aún sobre estas tristes ruinas.
Participo de la gran alegría que hace cantar con el vino,
luego me hieren los lamentos como a un árbol la tempestad nocturna.
Se pierden conmigo en la sombra
como se pierde la noche en el bálsamo misterioso de la muerte.
Busco mi voz abandonada sobre los mares, en el aire de las islas,
en las comarcas donde habitan los desterrados y los místicos,
y vago bajo la lluvia de los bosques en la soledad.
Como el árbol al borde del abismo, me salva la inquietud perenne,
y me acerca a Dios que vigila tras las músicas terrestres.
Alguien puede llamar a la puerta de alguna vivienda en la noche,
mas solamente aparecerá el rostro del silencio
en medio de la pesadumbre.
No hemos meditado aun para amar y ser serenos.
Oh, si tendiéramos la tristeza como niebla delgada,
serenamente, sobre estos vastos dominios desolados.

Vicente Gerbasi

El sabor de una mujer exquisita

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Wed, 24 Mar 2010 00:02:00 +0000

"Una mujer exquisita no es aquella que más hombres
tiene a sus pies, sino aquella que tiene uno solo que
la hace realmente feliz. Una mujer hermosa no es la
más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis
más terso o el cabello más llamativo, es aquella que
con tan sólo una franca y abierta sonrisa y un buen
consejo puede alegrarte la vida.

Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos,
ni más cargos académicos, es aquella que sacrifica su
sueño temporalmente por hacer felices a los demás.
Una mujer exquisita no es la más ardiente sino la que
ibra al hacer el amor solamente con el hombre que
ama.

Una mujer interesante no es aquella que se siente
halagada al ser admirada por su belleza y elegancia,
es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.
Y un HOMBRE........UN HOMBRE EXQUISITO es aquel que
valora a una mujer así..............
Que se siente orgulloso de tenerla como compañera....
Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su
amado instrumento...
Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles,
desde lavar platos y atender tripones, hasta
devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó
antes... La verdad, compañeros hombres, es que las
mujeres en eso de ser "Muy machas" nos llevan gran
recorrido...
¡Qué tontos hemos sido -y somos- cuando valoramos el regalo
solamente por la vistosidad de su empaque...
¡Tonto y mil veces tonto el hombre que come mierda en la calle,
teniendo un exquisitito manjar en casa!

De Gabriel García Márquez

Noche del sentido

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Sun, 14 Feb 2010 14:48:00 +0000

Como cuchillos fueron nuestros besos
en tanta sombra hiriéndonos callados.
Vida o muerte nos dimos muchas veces,
tan ebrios de aquel vino con ceniza
que la luna vertía en nuestro pecho.
¿De qué nos escondía nuestra carne?
La luz llegó desnuda, devolviéndonos
lo robado a la noche, su mentira.
y el recelo acampó sus negros potros
en el desierto campo de batalla.

Abelardo Linares

Te Seguiré Callada

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Tue, 12 Jan 2010 11:23:00 +0000

Te seguiré por siempre, callada y fugitiva,
por entre oscuras calles molidas de nostalgia,
o sobre las estrellas sonreídas de ritmos
donde mecen su historia tus más hondas miradas.

Mis pasos desatados de rumbos y fronteras
no encuentran las orillas que a tu vida se enlazan.
Busca lo ilimitado mi amor, y mis canciones
de espalda a los estático, irrumpen en tu alma.

Apacible de anhelos, cuando el mundo te lleve,
me doblaré el instinto y amaré tus pisadas;
y serán hojas simples las que iré deshilando
entre quietos recuerdos, con tu forma lejana.

Atenta a lo infinito que en mi vida ya asoma,
con la emoción en alto y la ambición sellada,
te seguiré por siempre, callada y fugitiva,
por entre oscuras calles, o sobre estrellas blancas.

Julia de Burgos

El Viento

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Thu, 07 Jan 2010 12:57:00 +0000

Vino primero tenue y acarició su pelo,
nube de mariposas rozando sus mejillas;
era el beso de un ángel flotando en las orillas
de sus ojos azules con reflejos de cielo.

Y se agitó en ligeros y suaves remolinos
trepando dulce y ágil en torno a su figura,
cubriendo en un abrazo la flor de su cintura,
llevando su perfume por todos los caminos.

Llegó por las esquinas borracho y pendenciero,
y sacudió su blusa con empuje atrevido.
Era intenso y robusto, rebelde y encendido,
y la apretó con fuertes tentáculos de acero.

Se transformó en violento ciclón desesperado,
arrancando la falda con sus múltiples manos,
invadiendo los fondos recónditos y arcanos,
y arrebatando el fuego de su cuerpo azotado.

Gentil soplo de viento crecido sin medida,
tierno beso de amigo transformado en amante,
leve caricia alzada en pasión dominante,
sueños nunca vividos de una ocasión perdida.

Francisco Alvarez

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Thu, 31 Dec 2009 16:05:00 +0000

Que el Amor nunca falte en vuestras vidas.

Tarde

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Sun, 29 Nov 2009 02:24:00 +0000

He filtrado a la tarde
el sitio donde tu figura suspendió el tiempo.

El escondite
donde los calendarios estrujaron
las citas mañaneras
-tempranas ejecuciones de los veinte
y principios-.

En tu último vestido lila,
se detallan bordados los signos alucinantes
de un tráfico de estrellas,
espectacularmente solidarias
con los preceptos
de mi memoria
más virgen que tu primer compromiso con la aurora.

Junto a la avenida principal
de tu paisaje
he concertado una cita
a lo largo y ancho de este instante,
para que este amor
trepe vertical más arriba de los tejados
y donde vos y yo cada noche,
apaguemos el botón
indiscreto de la luna
para meternos en nuestro abrazo.

He filtrado a la ciudad
tu nombre,
y una caravana
de pedernales
se ha desparramado
por sus calles.

He filtrado a la tarde el sitio
donde tu figura suspendió el tiempo,
y el presente
es una emboscada
luminosa
perpetuada de eternidad.

Ariel Montoya.

A Ruth Eugenia Jirón Torres

Desde adentro

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Sun, 22 Nov 2009 13:33:00 +0000

Todo pasa desconocido
entre los bastidores de la vida
escenario de intimidades
proscriben la curiosidad ajena
la comidilla malediciente
el atrevimiento de la mirada
Maestros de cortes y palacios
apadrinan la adustez
el rigor
el anonimato
el desapego
esa ausencia tuya de gestos y emociones
Fantasmas reconocibles
trasgos de la imaginación
entre realidad y fantasía
en medio de ficciones y evidencias
confirman aromas halos auras
huellas dactilares
una existencia cierta
en medio de tanta incredulidad
Bombillos solidarios
despojos de una noche sin memoria
convierten enigmas de chimeneas
chisporroteos audaces
luminosidades prohibidas
en atisbos de anonimatos y preludios de presencias

Habita entre tus telas
en un simulacro de alegrías
en una parodia de seres vivos
la desesperanza
el desconsuelo
una muerte cierta
parecida al olvido y la tristeza

Enrique Viloria Vera.

La luna

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Sun, 15 Nov 2009 17:47:00 +0000

La luna mientras duermes te acompaña,
tiende su luz por tu cabello y frente,
va del semblante al cuello, y lentamente
cumbres y valles de tu seno baña.

Yo, Lesbia, que al umbral de tu cabaña
hoy velo, lloro y ruego inútilmente,
el curso de la luna refulgente
dichoso he de seguir, o amor me engaña.

He de entrar cual la luna en tu aposento,
cual ella al lienzo en que tu faz reposa,
y cual ella a tus labios acercarme;

cual ella respirar tu dulce aliento,
y cual el disco de la casta diosa,
puro, trémulo, mudo, retirarme.

José Somoza

Como hacerte saber

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Fri, 30 Oct 2009 00:29:00 +0000

Un beso

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Tue, 27 Oct 2009 13:31:00 +0000

Cualquier cosa por un beso de tu boca
De esa tu boca que invento siendo mia
Con un beso húmedo
Entibiado
Un beso hirviendo
Un beso lento
Insomne
Apresurado
Irreverente
Sendas de perlas
llamando a viva voz la sangre con los labios
Un tormento de glándulas por excesiva adrenalina
Cualquier cosa por un beso de tu boca
Con colores del geranio
Tenidos de ternura
Con aromas de sándalo
Textura de piel de los duraznos
Un himno indostánico sin fatigas
Un beso simple
Complicado
Largo
Entrecortado
Un beso halcón beso paloma
Entrelazados los alientos
perdida en el vacío la cordura
Cualquier cosa por un beso de tu boca
Un beso que hable lenguas vivas lenguas muertas
Sumidas en un ritmo inverosímil
Un beso pronto
Antes de la censura de los jueces
Antes de que me borres de tu vida.

Marita Troiano

Los jardines de Afrodita (III)

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Sun, 25 Oct 2009 13:56:00 +0000

Hay rosas que se abren en selvas misteriosas
y mustias languidecen, nostálgicas de amores,
sin que haya quien aspire sus púdicos olores...
¡Hay almas que agonizan lo mismo que esas rosas!

Las mariposas tienden sus alas temblorosas
y en alegría loca de luces y colores,
ebrias de amor expiran en tálamos de flores...
¡Hay vidas que se acaban como esas mariposas!

'¡Oh, púdicas vestales! ¡Oh, locas meretrices!
¿Quiénes son más hermosas? ¿Quiénes son más felices?'
los hombres preguntaron, en una edad lejana,

a un Fauno que en las frondas oculto sonreía...
Hace ya muchos siglos... Y en la conciencia humana
el Fauno, a esa pregunta, sonríe todavía.

Francisco Villaespesa

Soneto a la rosa

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Wed, 21 Oct 2009 23:49:00 +0000

En el aire quedó la rosa escrita.
La escribió, a tenue pulso, la mañana.
Y, puesta su mejilla en la ventana
de la luz, a lo azul cumple la cita.

Casi perfecta y sin razón medita
ensimismada en su hermosura vana;
no la toca el olvido, no la afana
con su pena de amor la margarita.

A la luna no más tiende los brazos
de aroma y anda con secretos pasos
de aroma, nada más, hacia su estrella.

Existe, inaccesible a quien la cante,
de todas sus espinas ignorante,
mientras el ruiseñor muere por ella.

Eduardo Carranza

La Invitación

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Fri, 16 Oct 2009 00:05:00 +0000

No me interesa saber a que te dedicas. Quiero saber qué es lo que añoras y si te atreves a soñar o alcanzar lo que tu corazón ansía.

No me interesa saber que edad tienes. Quiero saber si te arriesgarás a parecer una loca por amor, por tus sueños, por la aventura de estar viva.

No me interesa saber que planetas están cuadrando tu luna. Quiero saber si has tocado el centro de tu propia pena. Si has estado abierta a las traiciones de la vida, o te has vuelto marchita y cerrada por miedo a más dolor.

Quiero saber si te puedes sentar con dolor, tuya o mío, sin moverte para esconderlo, diluirlo o arreglarlo. Quiero saber si puedes estar con alegría, tuya o mía, y si puedes danzar libremente y dejar que el éxtasis te llene hasta las puntas de los dedos de tus manos y de los pies, sin advertirnos de ser cuidadosos, ser realistas o recordar las limitaciones de ser humano.

No me interesa si la historia que me estás contando es verdad, quiero saber si puedes desilusionar a otros por ser sincera contigo mismo, si puedes resistir la acusación de traición y no traicionar a tu propia alma.

Quiero saber si puedes ser fiel y por lo tanto confiable. Quiero saber si puedes ver belleza hasta en los días feos, y si puedes nutrir tu vida desde la presencia de Dios. Quiero saber si puedes vivir con fallas, tuyas y mías, y todavía pararte en la orilla del lago y gritar a la luna llena plateada…¡Si!

No me interesa saber dónde vives, ni cuánto dinero tienes. Quiero saber si te puedes parar después de una noche de pena y desesperación, débil y moreteado hasta los huesos, y hacer lo que necesita estar hecho para los niños.

No me interesa saber quien eres, ni porqué estás aquí. Quiero saber si te puedes parar en el centro del fuego conmigo sin encogerte. No me interesa dónde, qué, o con quién has estudiado, quiero saber si te sostienes desde adentro cuando todo se cae a tu alrededor.

Quiero saber si puedes estar sola contigo misma y si verdaderamente disfrutas la compañía que mantienes en tus momentos de soledad.

Khalil Gibrán, Líbano 1883-1931

Para mi amigo poeta: Manolo

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Tue, 13 Oct 2009 04:02:00 +0000

E-mail para un poeta al otro lado del Atlántico

Querido poeta:

Con el tiempo uno puede distinguir toda altura;
Pero nunca explicar la sombra que encarna el poema.
De nada sirve ganar todos los premios,
Y creer que estás inventando la memoria del mundo.
Cada poeta tiene su tiempo y su espacio. Al menos eso creo.
Puedes desgarrar tu alma escribiendo y escribiendo;
Pese a ello lo que encuentras en tu prójimo
Es esa perpetua lucha de contrarios que ambos aprendimos de Heráclito:
El país no te conoce;
Puedes llenar las páginas de los periódicos
Pero al país le da igual:
La gente no te distingue,
Ni por la manera en que vistes,
Ni por el trabajo al que resistes con tu palabra.

A menudo se te pide un poema.
O que expliques las fronteras de las ventanas,
Pero siempre caes en la orfandad del mundo:
Al país le vale un bledo tu comunión errante
Con los pañuelos del sueño.
Si es posible te mueres de hambre al hacer este tipo de Patria:
El país te priva con sus ráfagas intrépidas.
Al final terminas siendo un fervoroso poeta provinciano.
Y eso duele. Claro que duele. De esto te doy fe.
El País te ofrece un permanente desamparo:
Un río de olvidos y carencias, una permanente purga,
Un clímax de poderes donde sólo entran los consagrados,
Los heroicos que han sido retratados en los sellos postales,
O los ungidos con las mieles milenarias del abolengo.

Tú sigue escribiendo si ese es tu genuino respiro.
Trata que el pabilo de la emoción no se apague.
Camina. Busca. Persigue tu propia sombra y tus convicciones:
Nunca fue fácil jugar en las grandes ligas.

Escribe, poeta, con el fuego de la lluvia:
Estoy seguro que el agua reconocerá tu cauce
Y sabrás encontrarte y desdecir a los exegetas de las verdades
Inmutables.
Ya cuando eso pase, vuelto a ti mismo,
Verás que el anhelo y la fantasía
No tienen que ser dádiva de nadie.

El buen orfebre se reconoce por su obra. Eso me lo dijo un crítico a mí cuando comenzaba en estas lides.
Haz bien la tuya con los lienzos de la hoguera.
Haz bien la tuya aunque el mundo te ponga barreras.
De todas maneras no eres el único
Al que se le niega una mano o se le ignora.

Funde, poeta, el aliento de los sueños en la palabra.
Haz que la humedad llegue en el aroma del suspiro.
Reescribe, si puedes, en un vaso de agua la vida,
Que sólo tú eres tú, como dijo Shakespeare.

André Cruchaga

Tus Ojos

noreply@blogger.com (Pequeños Soles de Noe) — Sun, 11 Oct 2009 17:25:00 +0000

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.

Octavio Paz