Cuentos desde el Averno

Crysalis

2008-12-10T18:55:00.017+01:00

Por fin había llegado el momento. Después de haber recorrido varios cientos de miles de años luz desde el último despegue, la Crysalis estaba a punto de traer a la vida a su propia prole.
La nave se desplazaba lenta y pesadamente, rozando casi la extenuación, todo lo que su vientre inflamado le permitía avanzar a través del espacio abierto.
De súbito, comenzaron las contracciones y toda aquella actividad que había estado bullendo en su interior de forma dispersa en las últimas eras, se concentró ahora en torno a su pseudoútero, presionando hacia el extremo que serviría de trampolín a la vida. El dolor era intenso y aunque nunca antes había pasado por aquél durísimo trance, sabía que era necesario por su propia evolución y la de la especie de la cual era portadora.
Luego del lento repliegue de su capa externa protectora, hecha de una extraña mezcla de metales en estado semilíquido, su nueva estructura estaba a punto de desprenderse del último atisbo de lo que había sido con anterioridad durante eones.
Sintió la necesidad imperiosa de empujar y fue entonces cuando, a la par que su piel antigua se desligaba por completo, cientos de miles de aeronaves estándar de ocupación, cargadas cada cual con varios grupos de linaje de entre doscientos y trescientos individuos cada uno, salieron despedidas en dirección a la atmósfera de ese planeta azul, tan semejante a aquél otro del cual procedían, con el fin de establecer otro período de dominación universal...hasta que agotaran una vez más los recursos locales, momento en el que ella estaría preparada de nuevo, tras ser fertilizada por aquellos a los que dió vida, para llevar a cabo una vez más el milagro de la procreación...más allá del límite del cosmos conocido.

© Mary Lovecraft 2008

Cien años no son nada

2008-10-23T22:43:00.014+02:00

O eso es lo que debió pensar Aurora luego de despertar de su maleficio. Qué equivocada estaba. Con el dedo aún dolorido por el pinchazo, salió de la recámara a toda prisa en busca de su Príncipe Azul. Pero lo que vio en el espejo del pasillo principal la frenó en seco. Y es que la imagen que le devolvió el vidrio le hizo recapacitar muy en serio: 'mejor regreso a mi alcoba y me pincho tres o cuatro veces más, a ver si para cuando despierte han inventado algo contra estas tremendas arrugas'. Y con paso renqueante volvió a su habitación y, después de punzarse todas y cada una de las yemas de sus dedos con aquél viejo huso astillado, se acomodó en su cama sobre aquellos pestilentes y polvorientos almohadones, esperando a que le invadiese de nuevo el sueño.

'trick-or-treat'

2008-10-13T20:41:00.028+02:00

Una vez más, al pequeño de profundos ojos almendrados se le iluminó la mirada tras oír de nuevo, esa extraña frase. Y es que luego de ella, siempre venía lo bueno: montones de bolitas multicolores envueltas en un raro material flexible y que sabían magníficamente.

-Vaya, pequeño Bob, parece que este año vienes muy bien acompañado, ¿quién es tu amiguito? va extraordinariamente caracterizado.
-No le conozco de nada, parece que no es del barrio, se unió a mí saliendo de casa, de camino a Western Place y como los chicos aún no habían llegado, decidí dar una ronda de reconocimiento con él.
-Muy bien pues ahí tenéis. Creo que con todo esto, conseguís llenar hasta los topes vuestra primera calabaza de la noche.

Y entregando una gran bolsa de caramelos de todos los colores, la señora Watson les deseó muy feliz noche de Halloween a los muchachos.
Pero a la vuelta de la manzana, ocurrió lo inesperado. El pequeño de ojos almendrados se dirigió a Bob con voz extrañamente gutural, hablándole por primera vez en la noche, y con un intenso brillo en la mirada, le increpó: 'trick-or-treat'?. Y antes de que al chico le diese tiempo a responder, el diminuto alien de grisácea y húmeda piel, sacó su arma letal y lanzándole un potente haz desintegrador a quemarropa, tomó de entre los restos de carne y huesos desechos la calabaza repleta de aquellos increíbles objetos de sabor tan peculiar que tanto le gustaban.

Descanse en paz

2008-10-06T17:50:00.026+02:00

Me llamo Thomas Stapleton.
Todo comenzó...
...mi mente me falla y creo no recordar el verdadero origen de mi angustia ni aún los detalles que me abocan a ella. Pero esta vez he de hacer un esfuerzo, por mi propio bien, por mi descanso en paz definitivo.
Paseaba de vuelta a casa desde el trabajo, el martes pasado en la tarde. Como quisiera que esa mañana el coche no me respondiera, y ni tiempo me quedara disponible para intentar dar el aviso al taller y esperar a que viniesen a casa a recogerlo, decidí ir a pie a la oficina, pues por la relativa cercanía de mi lugar de trabajo así me lo podía permitir. Luego de una extraña jornada laboral en que superiores y compañeros parecían habitantes autómatas de un limbo desconocido, en tal ambiente antisocial nos había llegado a sumergir la maldita crisis a todos, me dirigía por fin al ansiado y tranquilizador hogar, donde me esperaba mi querida Amy. El mero hecho de fantasear con ese exquisito té y pastas con que mi esposa me ragalaba cada tarde, hacía que mereciese la pena el triste paseo de regreso con que rematé un día de lo más peculiar y cuanto menos chocante, en que hasta los pocos conocidos con que me cruzaba por la calle parecieran francamente ajenos a cualquier realidad. Llegué sobre las cuatro y al disponerme a introducir la llave en la cerradura para entrar en casa, comenzaron a tener lugar una serie de singulares sucesos que desembocaron en tan desafortunada conclusión. Para empezar, la puerta se abrió, como por arte de magia, antes de que pudiese girar la manilla. "Amy debió de haberla cerrado mal sin querer...", pensé enseguida. Pero antes de completar dicha reflexión, el segundo desconcertante suceso entró en escena. Y es que la casa aparecía envuelta por una fragancia especial que si bien no me era del todo desconocida, no acertaba a ponerla en pie en ese momento. Un leve murmullo por ende, comenzó a llegar hasta mis oídos. Parecía un grupo de personas reunidas charlando en tono suave y a la vez apesadumbrado. Las palabras me llegaban como amortiguadas, las percibía densas, como a destiempo...un batiburrillo de sílabas inconexas, como si de un idioma desconocido se tratara, del cual sólo pude extraer un sentimiento intenso de profunda melancolía.
Lejos de amedrentarme ante tan sorprendente situación, alcé la voz y llamando a Amy avancé desde el vestíbulo al pasillo que comunica con el salón. No hallé a nadie. Sin embargo, el aroma que minutos antes apareció sutilmente ante mí, ahora golpeaba de manera contundente todos mis sentidos. Parecía provenir en fin, de la pequeña habitación de invitados y hacia allí dirigí mis pasos a la vez que la insólita tertulia graznaba con mayor intensidad, que no nitidez.
Y entonces la vi a ella.
Amy salía del baño, totalmente demacrada y hasta me pareció mucho más delgada. Vestía de negro y en sus ojos pude percibir una profunda tristeza antes de que se desplomara sobre el suelo, luego del grito desgarrador en el que mi nombre fue único protagonista. En cuestión de segundos vi salir de la habitación de invitados a familiares y amigos que corrieron en su ayuda. Ninguno parecieron tener en cuenta mis indiscriminadas y angustiosas demandas sobre qué era todo aquello, siendo en ese preciso instante, cuando una corazonada intensa y punzante cual puñalada a traición, me hizo avanzar sobre sus pasos hacia la habitación desde donde el fétido aroma se hacía ahora con todo el recinto.
Allí, sobre un soporte preparado al efecto, un ataúd con la tapa abierta se alzaba impasible presidiendo la estancia, cuatro ciriales, uno a cada uno de sus extremos, y dos incensarios prendidos, completaban la macabra escena.
Recorrí los escasos metros que me separaban del ataúd con el corazón en un puño, como sabiendo que la asimilación de los hechos no pasa sino por la aceptación ante todo. La aceptación de lo indefendible, lo inexplicado y lo grotescamente inesperado.

Y fue entonces cuando tendido allí dentro...me vi a mí mismo.

Más vale prevenir

2008-09-15T03:39:00.018+02:00

"... El psicópata loco alzó el hacha y con una potente embestida seccionó con precisión de carnicero la mano de Laura a la altura de la muñeca."

Hasta aquí por hoy. Había llevado un día verdaderamente intenso y es que el ritmo de la novela era frenético pues el plazo de entrega se le echaba encima. Era lo que tenía ser escritor de best-sellers famoso.
Para prevenir posibles desgracias, guardó el archivo en su disco duro y procedió a actualizar la copia en soporte digital. Justo cuando se disponía a cerrar la tapa del portátil, sintió una opresión intensamente dolorosa a la altura del pecho que fue subiendo rápidamente al brazo izquierdo, y de allí al cuello, dificultándole la respiración de manera angustiosa. "No puede ser...¿es un ataque al corazón?, ¿de verdad me está pasando a mí...?" alcanzó a pensar en la última décima de segundo en que la cordura seguiría aún presente en él justo antes de que, a manera de acto reflejo, se echara las manos al cuello y comprobara que unos fríos dedos destructores trataban de segarle la vida para siempre. De manera espontánea y preso del más desquiciado de los presentimientos, se giró y allí frente a él pudo alcanzar a ver la figura de Laura, tal como siempre la había imaginado, tal como la había creado, con su larga cabellera negra cayendo sobre sus hombros y esa sonrisa tan dulce como angelical...y con su mano derecha amputada, que ahora de manera desesperada intentaba salvar a la que fuera su dueña de una muerte segura.

© Mary Lovecraft 2008

Desintegración

2008-09-05T22:40:00.016+02:00

Llevaba una eternidad dándole vueltas a la cabeza sobre cómo sería el crítico instante en el que el cordón umbilical que le unía a la vida se desprendiera para siempre. Nunca imaginó que llegado el tan temido y a la vez esperado momento le resultara tan catártico y liberador. Ni siquiera su familia, sus animales de compañía y sus pertenencias más preciadas que ahora se concentraban alrededor de él, como queriendo acompañarle en una despedida anunciada, consiguieron que se librara del sentimiento de calma profundo que le embargó instantes antes de dejar de ser para siempre...
Cuando los operarios de la expedición de Sir Thomas abrieron el sarcófago, la momia del faraón se deshizo como polvo fino de ceniza nebulizada.
Ahora sí, descansaría en paz.
Por toda la Eternidad.

¿hola...? ¿hay alguien en casa...??

2008-09-01T05:27:00.028+02:00

Mss. Peabody se extrañó oyéndose a sí misma vociferar aquella frase tan popularmente manida, ¡y a esas horas!.
La reunión de comienzo del curso se había extendido más de lo previsto decidiendo por ello, después de que finalizara, ir a cenar con los compañeros para que una vez llegara al dulce hogar, el tiempo libre del que pudiera disponer fuera sólo para ella.
Y allí se encontraba en el silencio oscuro de la noche frente a su casa preguntando a no sabía quién si estaba o no allá adentro. La puerta no había sido técnicamente forzada o no daba indicios de ello, pero ahí ante su atenta mirada se exhibía insolentemente abierta, de par en par. Armándose de valor como pudo y pensando sobre todo en no molestar al vecindario que más que comunidad de residentes pareciera cementerio sepulcral en toda regla dada las altas horas, introdujo la mano para accionar el pulsador de la luz de entrada. No sirvió para nada, pues el cuadro eléctrico se negaba a responder. Decidió avanzar a tientas hasta el interior que para eso conocía mejor que nadie la distribución de su morada y después de atravesar el amplio vestíbulo, sortear la escalera de subida al piso superior y pasar de largo ante la puerta de la cocina, entró al salón donde las luces del alumbrado nocturno de la calle le imprimieron visión tenue a la escena.
No le extrañó tanto el intenso olor sanguíneo del ambiente, de alguna manera tan familiar para ella, como el hecho de haber resbalado y luego tropezado con algo blando que no supo catalogar. Agachándose para descifrar el enigma, un grito ahogado salió de su garganta al comprobar que en el suelo, encharcado efectivamente de sangre, yacía lo que quedaba de Jack, su gato, pues la cabeza que previamente había sido arrancada del cuerpo de forma violenta, había ido a parar al otro lado de la estancia tras la patada propinada por su amada dueña en el intento de mantener el equilibrio luego del traspiés.

Y entonces se encendieron las luces. Y al grito unísono de las felicitaciones, se hizo la escena más agradable del día: mesa montada de fiesta, ponchera rebosante de sangre fresca, música suave y un montón de regalos.
Y es que no todos los días se cumplen 345 años.

Lástima por Jack. Pero las tradiciones son las tradiciones y no las dictaba ella precisamente. Un año, un gato. Así era.

...si al menos fuera cierto lo de las siete vidas, le daría tiempo a cogerles cariño.

Pasión de madre

2008-08-21T01:42:00.008+02:00

Luego del gran estruendo fue la catástrofe. El accidente sólo había dejado tras de sí decenas de cadáveres. Un espectáculo realmente dantesco. Algún gemido apagado daba a entender que la Pelona aún se hallaba jugueteando en los alrededores, insistiendo en alargar la agonía a unos pocos desafortunados que no consiguieran billete directo al Infierno. Sólo ella había sobrevivido. Milagrosamente. Ella y su descendencia, pues se hallaba preñada.
Y en ese preciso instante le vino una única idea a la mente y era, ¿cómo podría asegurar el sustento a su familia, aunque sólo fueran en esos primeros días de vida tan cruciales?...en aquél paraje tan inhóspito y a tantísima altura, las bajas temperaturas jugaban en su contra.
No se lo pensó dos veces y dejándose guiar por la madre naturaleza, dió rienda suelta a su instinto de perpetuación de la especie, y haciendo de tripas corazón se aferró a uno de los cadáveres horriblemente mutilados que le hacían compañía y actuó, dada la situación, de la misma forma en que cualquier madre desesperada como ella, haría.

...con suerte, el cadáver no se congelaría hasta pasadas un par de semanas, lo justo para que sus larvas se hicieran adultas.

Stand by

2008-07-25T11:18:00.001+02:00

El extraño tren a Ritchmon Hill. (VII) (Capítulo final)

2008-07-25T05:51:00.015+02:00

VII. Apresado por el horror

Tras el almuerzo y el café, Larson nos invitó al brandy de sobremesa y si bien no soy amante del licor, no tuve más remedio que, tras el consejo de Wyatt, aceptar esa copa como muestra de respeto hacia nuestro anfitrión. Pero lo que en un principio iba a ser un mero brindis, se fue convirtiendo en una sucesión infinita de vasos cargados del más embriagador de los líquidos, cuyo efecto devastador no tardaría en hacer efecto sobre mi persona. No sabría decir si lo poco que recuerdo de las escenas que siguieron fueron fruto de ese mencionado efecto o si fue una jugarreta obrada por mi entonces ya debilitada mente, lo cierto es que vi como en un momento dado, el viejo Larson se acercó a nuestra mesa acompañado de un par de individuos más y sentándose junto a Wyatt iniciaron una conversación en un extraño idioma que no supe reconocer y que no me sonó terrenal de ninguna de las maneras. Fue entonces cuando uno de los acompañantes del posadero sacó de su bolsillo un insólito objeto y llevándoselo a la boca comenzó a soplar dando lugar a una turbadora melodía que no dudó en seguir con una sutil a la par que estrambótica cantinela, el otro tipo situado más cerca de mí. Me comencé a sentir mareado, la cabeza me daba vueltas viendo a toda aquella gente deforme allí, carcajeando y emitiendo ese lenguaje gutural y grotesco casi que al son de la melodía...en ese momento me vi sumergido en la escena de mi sueño en la orilla del lago...y vinieron a mi mente en aquel preciso instante esos seres abominables que controlaban a aquellas pobres almas en pena...y entonces comprendí...¡eran ellos!
Necesitaba salir de allí como fuera, huir al mundo real.
Con una mueca torcida a modo de fingida sonrisa, me dirigí a Wyatt y el resto de los presentes para comunicarles mi necesidad de salir al exterior por unos minutos para recobrar un poco de la serenidad requisada por tan recio licor. Una vez fuera, un sentimiento profundo de indefensión me inundó y es que el atardecer volvió a sorprenderme habiendo caído pesadamente, a tan tempranas horas, sobre la ciudad. Aún así, mi decisión era irrevocable: debía de salir de allí como fuera y regresar a Coventry Lake lo antes posible, iba mi vida en ello o al menos así lo sentí. Al otro lado de la calle divisé a un hombre acompañado por dos damas caminando en sentido contrario. Salí con paso largo en su búsqueda y cuando les tenía a unos metros, alcé la voz solicitando su ayuda. El corazón me dio un vuelco cuando el hombre se giró para dirigirse a mí: era el tal Sr. Potter con sus dos damas, aquellos que me acompañaran en el compartimiento del Trans-West Express de regreso a casa la primera vez que visitara Conventry por motivos laborales. Pero la felicidad más intensa se transformó en la consternación más angustiosa en cuestión de segundos y es que Potter ante la demanda de información por mi parte sobre la ruta de regreso a Coventry, no pudo más que responder con el desconocimiento total sobre la ciudad a la que yo aludía. En palabras textuales, "nunca había oído hablar de Coventry Lake". Me comunicó no obstante que en pocos minutos salía un tren hacia Ritchmon Hill y que en el trayecto hacía diversas paradas algunas de las cuales concordaban con la salida y llegada de otros trenes hacia algunas localidades circundantes. Ellos mismos cogerían ese tren así que podrían acompañarme hasta la misma estación.
En medio del surrealismo más intenso jamás vivido, accedí a la propuesta y en poco minutos me vi ascendiendo a un antiguo y singular modelo de máquina a vapor que hacía las veces de ferrocarril tal como lo conocemos hoy día. Fue en la última parada que el revisor entró en mi compartimiento informando de ello por si alguno de los presentes se quisiera apear. Por supuesto me despedí de Potter y compañía no sin antes recorrerme una extraña sensación de desasosiego y es que sus semblantes reflejaban un rictus no percibido por mí anteriormente, mezcla de horror, tristeza y angustia a partes iguales...es como si a través de su silencio quisieran gritarme algo desesperadamente...
Ya abajo en el andén alcé la vista a modo de despedida a la par que el tren reiniciaba la continuación de su trayecto y fue cuando caí en la cuenta: vagones pasando ante mi atenta mirada cargados con personas cuyos semblantes reflejaban la tristeza más profunda...personas ataviadas con diferentes tipos de vestimenta, acordes a distintos lapsos de tiempo...y allá en el último vagón...mi camarada Jacob Taylor, con idéntico rictus y la mirada perdida. ¿Pero qué hacía allí?, ¿cómo había llegado hasta allí?, ¿por qué no me había avisado de que traía personalmente y en mano mi pedido??? Por un momento nuestras miradas se cruzaron y fue cuando con gestos desesperados y potentes gritos intenté convencerle de que bajara como fuera, que hablara con el maquinista ¡que pararan ese tren! pero el silbido de la locomotora y el estruendo del mastodonte de hierro sobre los raíles impidieron que mi voz se oyera más allá de mi propia garganta...
Creo que fue en ese momento en el que me desvanecí. Recuerdo que la vista se me nubló y el oído me terminó fallando totalmente antes de perder la consciencia.
Desperté en la habitación de mi motel con la ropa desgarrada y ensangrentada y el cuerpo dolorido.
Y esos malditos golpes en la puerta.
Me han citado como testigo, pues al parecer me vieron rondar la noche del 31 de diciembre en las inmediaciones del tren siniestrado que tenía destino en Coventry Lake. En él viajaban mi estimado camarada Jacob y treinta personas más. Ninguna sobrevivió, ninguna quedó reconocible luego de que las llamas dieran buena cuenta de esos restos retorcidos de metal y piel sintética.
Sobre por qué mi mente oculta en lo más profundo de su subconsciente el lapso temporal que abarca desde el 29 al 31 de diciembre, creo que nunca hallaré respuesta, del por qué Jacob decidiera traer en mano el mapa que me habría de llevar a donde el infortunio ya lo hizo sin su ayuda, hasta que no me halle en mi tumba y como compañero de eternidad tenga a mi camarada, tampoco sabré nada, y de que el día del juicio decida contar lo que mi razón niega una y mil veces que ocurriera, solo lo sabré en el mismísimo instante en que la justicia divina solicite mi versión de los hechos sobre el estrado...

...

"- Isaak Legger, acuda al estrado. Ponga la mano sobre la biblia y repita conmigo:
Yo, Isaak Legger, juro ante la biblia decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad..."

El extraño tren a Ritchmon Hill. (VI)

2008-07-17T02:33:00.007+02:00

VI. El misterio se desvela

El día 28 de diciembre, desperté con el cuerpo y la mente doloridos a más no poder. Pareciera que un ejército entero hubiese estado cargando contra mí durante toda la noche, y es que el desvelo continuado padecido horas antes, me estaba pasando factura. Consulté mi reloj para comprobar que ya pasaban algunos minutos de las doce del mediodía. Me vestí y salí de la habitación a toda prisa, con la intención de contactar con Wyatt para llevar a cabo la salida prevista lo antes posible pero en contra de lo esperado, no hallé a nadie en la casa. En la cocina encontré una escueta nota firmada por el viejo que decía: "Tome el camino paralelo a la orilla del lago, dirección oeste, le espero bajo la Gran Roca. Es dirección única, no tiene pérdida. No se preocupe por las provisiones y el agua, ya me hice cargo". Así que sin nada más que esperar, emprendí la marcha. El paisaje era de una belleza extrema lo cual unido a la intensidad del sol que reinaba esa mañana, hacía que uno se pudiera llegar a sentir realmente en el paraíso. Árboles altísimos de especies que no acertaba a reconocer, recorrían las laderas del camino, y la vegetación más baja también era de un exotismo extremo. Pasado alrededor de un cuarto de hora de recorrido, se me presentó un gran dilema. Y es que el camino se condenaba a pocos pasos abriéndose en una bifurcación que daba lugar a dos veredas bastante poco definidas, una a la derecha y otra a la izquierda. Repasé mentalmente por si hubiese errado en las indicaciones del recorrido inicial y por descuido me hubiese salido en algún momento de la ruta indicada pero de veras que por mucho que rehiciera en sentido figurado el itinerario, no hallé respuesta al enigma, pues todo estaba correcto. Ante la duda y teniendo en cuenta que el camino de la izquierda giraba sobre sí alrededor de sesenta grados tomando una dirección semejante a la misma de la cual yo provenía, opté por tomar la vereda de la derecha, que ciertamente seguía avanzando dirección oeste. Diez minutos más y una vasta explanada se abrió ante mí, y en medio, la inmensa roca. De unos treinta metros de altura y constituida por un extraño mineral parecido en su negrura infinita a la obsidiana, su silueta me recordaba a algo que en ese preciso momento no supe darle forma. Y al pie de ella, el viejo Wyatt haciéndome señas me invitaba a que me acercara de forma desesperada, y es que según me explicó momentos después, llevaba bastante tiempo esperándome habiendo llegado a creer incluso que me habría extraviado. Luego de hacer buena cuenta de las provisiones y el agua, proseguimos el camino.
No sería capaz a día de hoy trazar la ruta exacta de llegada a Ritchmon Village sin la ayuda de un mapa y es que del resto del trayecto sólo lo recuerdo en forma de desordenados y confusos flashbacks donde la mezcla de oscuras imágenes subterráneas, a la luz de la lámpara portada por mi guía, una vez descendido por cierta cavidad cercana a la base de la roca, y la más intensa luz jamás captada por mis ojos al emerger de nuevo a la superficie, quedarían grabadas para siempre en lo más profundo de mi subconsciente.
Y es que allí ante de mí, por fin, se alzaba la tan ansiosamente deseada e imaginada ciudad de Ritchmon. Existía, pues.
Perfectamente conservada para ser anterior a Coventry y con vida... a pesar de haber sido cerrados los pasos de ferrocarriles y carreteras luego de la supuesta "decadencia".
Vi un mercado, diversos tipos de comercios, el edificio del Ayuntamiento local y hasta una pequeña biblioteca...lugareños afanados en sus quehaceres cotidianos pero...algo extraño me llamó la atención y es que hasta donde pude apreciar no había niños, siendo la edad media de los habitantes más jóvenes alrededor de los treinta años. Otro detalle más inquietante que hizo que el corazón me diera un vuelco en el momento que me hice consciente de ello: todos los habitantes de Ritchmon Village atendían a un mismo patrón físico, donde el aspecto desgarbado y giboso, la piel apergaminada, los miembros huesudos y ojos desorbitados de mirada dispersa parecieran haber impreso el sello personal de la etnia local. Por último el olor, ese efluvio extraño mezcla de sulfuros ácidos y a la vez amargos flotando sutilmente en el ambiente...
Terminado el periplo turístico por las estrechas calles de la villa, Wyatt propuso ir a comer a la fonda del viejo Larson, uno de los mejores sitios donde degustar la gastronomía propia de la zona.
Nada me hizo presagiar en aquellos momentos de deleite para los sentidos, la fatal cadena de sucesos que en breve iban a tener lugar, haciendo peligrar desde entonces y para siempre, el frágil equilibrio que en mí mantenía compensados sano juicio y locura...

El extaño tren a Ritchmon Hill. (V)

2008-07-09T06:24:00.020+02:00

V. Inquietante espera

Acabado los postres y tras el café de sobremesa, me dispuse a regresar a Coventry pero cuál fue mi sorpresa al observar, tras despedirme de mis anfitriones y salir al exterior de la cabaña de la Sra. Norton, que el crepúsculo lo envolvía todo. Y es que con la charla, había perdido la noción del tiempo ya que al consultar mi reloj pude comprobar con asombro que pasaban bastantes minutos de las cinco y teniendo en cuenta en las fechas en que nos encontrábamos, era totalmente comprensible pues, que la oscuridad pugnara por salir y apoderarse del entorno a pasos agigantados.
No estaba preparado para el regreso con la oscuridad reinando presumiblemente a mitad de camino, y así se lo hice saber a mis anfitriones por ver si me hubiesen podido ofrecer algún tipo de artilugio que me ayudara con su fulgor a visionar en condiciones la ruta de retorno a casa. Pero una vez más el desconcierto se hizo patente en mí, y es que ninguno de los dos ancianos dijo poseer alguna clase de lámpara, linterna o aparato portátil semejante por considerarlo innecesario, ya que ellos solían permanecer en casa luego del atardecer y aún se podrían mover perfectamente bien sin ellos, si se diera la causa mayor de tener salir de sus hogares pasadas estas horas.
Así fue que ante tal situación Ross Wyatt se ofreciera en dejarme pernoctar en su humilde morada y yo aceptara sin reservas por considerarlo lo más oportuno, como le hice saber, dado que al día siguiente al ser festivo y no haber servicio de correos, no tendría que estar pendiente del llegado del envío de mi amigo Jacob, única cita importante en mi agenda de los últimos días...
La caminata desde la cabaña de la Sra. Norton a la de Wyatt fue un tanto surrealista y es que el maldito anciano se movía sobre el terreno como animal salvaje, sin apenas iluminación, brincando con precisión aquí y allá para no caer en tal o cual desfase del suelo, y yo siguiéndole lo mejor que podía, dándome la sensación de parecer, ante los ojos de cualquier observador fortuito que estuviera siguiendo la secuencia desde la lejanía, un pingüino al que hubiesen sacado de sus hielos y plantado allí mismo, en la montaña.
Realmente fui yo quién se sintió el ser grotesco.
Llegamos en unos veinte minutos, sobre las seis y cuarto. Dada la hora, el viejo me brindó un tazón de caldo con gachas que haría las veces de cena. Pero el aperitivo iba acompañado de otra dádiva más suculenta y es que, Wyatt se ofreció a llevarme a la mañana siguiente a la misteriosa Rithcmon Village, sin mapas, solos él y yo.
Como "avanzadilla" a mi visita oficial, no me pareció mala idea, así podría hacerme una idea general del contexto, documentarme y quién sabe si obtener algún otro dato imprevisto pero no por ello menos interesante.
Me fui a dormir con el corazón pleno de júbilo y es que realmente me llegué a sentir como niño al que regalan zapatos nuevos.
No puedo precisar el momento exacto en que las pesadillas hicieron de nuevo acto de presencia ni sé si quiera si verdaderamente fueron pesadillas o parte de la realidad más indeseable, el caso es que las imágenes de los seres atormentados y danzantes que ya inundaran mis sueños en el lago, volvieron a poseer mi mente y mi cuerpo. Esta vez yo los observaba desde muy cerca y alguno de ellos hizo por tomarme de la mano para que me uniera a su baile inhumano, juro que lo pude sentir. Más de cerca también pude observar a esos seres deformes de piel fungosa y ojos saltones que con su esperpéntica música marcaban el ritmo de tan macabra escena. Un nauseabundo olor mezcla repulsiva de azufre y metano impregnaba el ambiente y mantenía con vida a esa llama central, alrededor de la cual los danzantes erraban en un círculo eterno imposible de liberar.
Fue el aullido desgarrador de una bestia a la que no pude reconocer, el que me sacó de la pesadilla. Por un momento pensé que el alarido formaba parte de la ensoñación dado el silencio que siguiera a aquél. Pero luego de unos segundos, se volvió a repetir. Y pasado otro minuto, otra vez. Y otra vez más. Sonaba lejano y a la vez tan cercano...era como si el eco estuviera jugándome una pala pasada y haciéndome dudar de si realmente lo lejano era el grito y lo cercano su efecto acústico, o viceversa...
A cada lamento discordante, un vuelco de mi corazón, y el pánico apoderándose un poco más de mí.
Esperé lo que yo viviera como una eternidad, hasta que el silencio volvió definitivamente. Confieso que ni por un instante se me ocurrió acercarme a la habitación del viejo Wyatt, pues no sé por qué absurda corazonada llegué a pensar que no lo habría de hallar en su catre. Así es que armado con el valor más frágil del que jamás pude haber hecho gala, aguardé a que el cansancio se apoderara de mí tomando como retahíla el rezo en voz baja, pidiéndole a Dios que se hiciese el día lo antes posible.

El extraño tren a Ritchmon Hill. (IV)

2008-07-01T02:17:00.018+02:00

IV. El misterio se expande

La Sra. Clarissa Norton, como se presentó ante mí, me confirmó efectivamente que Ritchmon Village existió y que en otro tiempo fue el centro neurálgico de toda la zona, antes de que Coventry Lake se conformara siquiera como aldea. El hecho de que resultara casi imposible tener noticias sobre esta tradicional narración extraordinaria se debía según ella a que, con el avance de la vida moderna, la gente joven vivía más despegada de cualquier mito y todo lo referente a las tradiciones quedaba en manos de los más ancianos del lugar, anclado como símbolo de una sociedad decadente a la que no quisieran pertenecer.
Como explicación, no me pareció de lo más sustanciosa pero es lo que tenía hasta el momento y así la acepté. Clarissa me describió con una asombrosa precisión cómo llegar a Ritchmon Village desde el punto exacto en el que nos encontrábamos aconsejándome que me hiciera con un mapa de la zona lo más detallado posible donde poder tener a mano todos los referentes topográficos a los que ella aludía. La ruta debía ser a pie pues las carreteras comarcales así como las vías ferroviarias antaño en uso, fueron condenadas y cortadas al tráfico hacía mucho tiempo atrás, justo cuando Coventry comenzara a despuntar. Una puntualización me hizo caer en el más profundo de los desconciertos: el mapa debía ser topográfico, no de carreteras pues Ritchmon Village no aparecía como localidad o villa en ningún plano oficial, según la anciana, por petición de los propios dirigentes del condado que solicitaran al gobierno central su exclusión, una vez la población quedara totalmente deshabitada y a pesar de sus restos monumentales, en señal de luto por la catástrofe del descarrilamiento del tren donde fallecieran todos sus ocupantes aquella fatídica noche.
Esta segunda aclaración me resultó ciertamente un tanto irrisoria y sin sentido lógico, y en honor a la verdad he de decir que me hizo dudar seriamente de la integridad mental de la anciana, pero así mismo no tuve más remedio que aceptarla al menos ante ella y hasta que el pedido a mi amigo Jacob llegara a mis manos, el cual me serviría entre otras cosas, para corroborar o no, lo expuesto por la Sra. Norton. De veras que a lo largo de toda la explicación que me diera Clarissa y sobre todo llegado al punto en que tocaba el tema de la no aparición de la citada población en los mapas, una sensación extraña difícil de explicar que originaba un estado de creciente inquietud, recorrió todo mi ser y es que la voz de la anciana, extrañamente gutural, con un timbre metálico, hueco, acompañada de aquella mirada extraviada proviniente de unos ojos saltones en exceso y aderezados con unos ademanes un tanto siniestros procedentes unos miembros huesudos y demacrados como eran sus manos y brazos, me hizo sentir en aquél momento cómo un aura de energía maligna, oscura y negativa envolvía la figura de la decrépita nonagenaria. Sólo el golpetear de la puerta de entrada me sacó de ese estado especial de "tránsito", por llamarlo de alguna manera, de mi psique la cual en cuestión de segundos y por mano de mi irreverente imaginación, viajó del instante real actual al antiguo y blasfemo mundo de las tinieblas... y vuelta.
Una voz masculina que a gritos pedía que le abriesen la puerta fue mi alma salvadora en momento tan crítico, aunque el soplo de coherencia a mi juicio durara tan sólo un minuto y es que si no fuera porque la Sra. Norton se apresuró a presentar a su visitante, Ross Wyatt, como su vecino del otro lado del lago, hubiera jurado que formaban parte de la misma familia, tal era el parecido de sus rasgos físicos. El hombre, de unos sesenta y pocos años, también presentaba la forma gibosa en su espalda que caracterizaba la figura de la anciana aunque de forma menos pronunciada, y sus ojos como los de ella, pareciera que quisieran escapar de sus órbitas en el momento más inesperado. Entre sus nervudas manos traía un recipiente con lo que quería ser un asado y así es que de esta manera quedé invitado de forma casi involuntaria a un almuerzo que no estaba programado pero al que de modo tan amable mis anfitriones pedían que me uniera. Acepté por cortesía y porque al consultar mi reloj, me dí cuenta de que ya eran las tres de la tarde pasadas, así que opté por compartir unos pocos minutos más con tan insólita pareja. Durante la comida, exquisita por otra parte aunque aún no acierto a discernir de qué tipo de animal podría tratarse con esa carne de gusto y textura tan singulares, Wyatt ante mi petición de información sobre la leyenda de Ritchmon Hill, volvió a relatar todos y cada uno de los detalles que ya me transmitiera la Sra. Norton con anterioridad, incluidas la ruta de acceso y la particularidad de la no aparición de la población en los mapas.

En este punto fue cuando caí en la cuenta de que realmente podía estar ante un hecho cuya envergadura pudiera escapar del alcance de mis manos, si no supiera manejarlo con la debida sensatez llegado el momento.

El extraño tren a Ritchmon Hill. (III)

2008-06-29T04:34:00.014+02:00

III. Un halo de esperanza

Decidido a desvelar el enigma de la extraña ignorancia colectiva que sobre la leyenda de Ritchmon Hill reinaba en Coventry Lake, puse manos a la obra para actuar sobre el mismo terreno.
La mañana del 27 de diciembre telefoneé a mi amigo Jacob Taylor para pedirle que me enviase por correo urgente un mapa oficial de la zona, topográfico y de carreteras, de la Sociedad Cartográfica de West-Portland donde seguro quedarían despejadas todas mis dudas en cuanto a la exactitud de las coordenadas de localización de la misteriosa villa aunque fuera de modo referencial, artístico o monumental, si es que de verdad ya dejara de constar como ciudad con vida propia. En tanto llegaba el ansiado envío, preparé una salida a las inmediaciones de Coventry, concretamente al lago que daba nombre a la población. Mis espectativas intentaban hacer realidad la posibilidad de poder entrar en contacto con los habitantes de esos alrededores, que tal vez al vivir más desconectados del mundanal centro urbano, tuvieran una perspectiva más apegada a las narraciones tradicionales de la zona. La caminata a pie me tomó en torno a la media hora y allá, tras una subida final con bastante pendiente, se alzaron ante mí las aguas cristalinas del Coventry. La imagen me resultó de lo más idílica. En una depresión rodeada por montañas y salpicada por alguna que otra vieja casona dispersa, ese espejo de luz que era la superficie del agua, reflejando la frondosa vegetación que hacía del lugar un verdadero paraíso. Emocionado y ansioso a la vez, descendí lo más rápido que pude hasta llegar a suelo llano, a las orillas del lago, y fue allí que decidí tomar un tentempié y descansar un rato antes de dirigirme a llevar a cabo mi misión para contactar con los lugareños.
No sé en qué momento caí rendido, supongo que la caminata sobre el terreno rústico fue la gran culpable de ello, ni acierto a calcular cuánto tiempo exacto estuve dormido, lo indudable es que caí en un estado profundo de sopor en el que me vi abordado por extrañas imágenes y sensaciones que aún a día de hoy hacen que se me acelere el corazón y un estado de angustia recorra cada centímetro de mi cuerpo, toda vez que mi mente lo evoca. En mi sueño, decenas de seres espectrales, malheridos, demacrados, con expresiones torturadas y ataviados con ropajes que recordaran las tendencias estéticas desde inicios del siglo pasado hasta la fecha actual, danzaban cual títeres movidos por una gran e invisible mano que les hacía girar y girar al unísono alrededor de una inmensa hoguera y al ritmo de una delirante melodía difícil de expresar con palabras, originada por unos instrumentos jamás vistos antes por mi persona, en manos de unos seres aún más abominables que aquellos que vendían su alma a cada paso de aquél grotesco baile.
Desperté con un grito ahogado debido al estado de angustia generalizado en el que me veía inmerso y al zarandeo vigoroso de mi cuerpo. Allí, frente a mí, una anciana desgarbada, de apariencia gibosa y semblante desencajado, intentaba devolverme a la realidad desesperadamente pero la impresión que me llevé al visionar el rostro de la decrépita nonagenaria casi me lleva al estado de inconsciencia total y es que sus desconocidas facciones, lejos de producirme indiferencia, me trajo de nuevo a mi ser las sensaciones más extremas sin saber en ese preciso instante el por qué. La señora, de forma muy amable, me ofreció su hogar para recuperarme y allí, al calor de una taza de té y una vez tranquilizado tras el shock, opté por preguntarle sobre mi objetivo más firme durante estos últimos días.
Fue la primera vez que obtuve una respuesta en cierta manera afirmativa sobre la leyenda de Ritchmon Hill, aunque las incongruencias de lo in situ acaecido, no hicieron más que seguir sorprendiéndome y alimentando el halo de misterio que de por sí ya envolvía a toda esta situación.

El extraño tren a Ritchmon Hill. (II)

2008-06-18T00:37:00.019+02:00

II. Primeras contradicciones: Coventry Lake

No me fue nada fácil convencer a mi prometida, Jezabel Jenkins, y por descontado a mis padres, de que mi trabajo requería que me trasladara fuera en fin de año y menos estando de vacaciones, pero un par de disertaciones técnicas sobre la urgencia del análisis del terreno donde mi empresa había puesto su punto de mira, aderezado con la importancia y responsabilidad de mi puesto para poder cerrar el trato de compra-venta de aquella superficie de vital trascendencia para el crecimiento de mi compañía, hicieron el resto y aunque no demasiados convencidos, tuvieron que quedar conformes.
Acto seguido telefoneé a mi camarada Jacob Taylor para ponerle al corriente de mi viaje sin querer aturdir en principio a mi colega con la verdadera razón de mi salida, si bien Jacob siempre fue conocedor de mis excentricidades respecto a la atracción que me invade en cuanto a hechos extraños se trata, pues son bastante los años de amistad que nos unen desde nuestra más lejana juventud. Tan sólo me limité a relatarle que estaría fuera unos días por cuestiones laborales pendientes y que tal vez pudiera necesitar de su presencia en cualquier momento. Su apoyo más fiel y desinteresado a mi petición, hizo que pudiera partir con la tranquilidad necesaria para poder sentir en todo momento que, pasara lo que pasara, no estaría solo.
El 26 de diciembre, llegué a Coventry Lake una vez cumpliera con mis obligaciones familiares respecto a las tan señaladas fechas navideñas.
Mi estado de ánimo, una mezcla de exaltación e inquietud a partes iguales, ayudó muy positivamente a la hora de poder encontrar alojamiento una vez llegué a la ciudad, siendo mi constante estado de alerta, por llamarlo de alguna manera, lo que hizo que me desenvolviera con ese alto grado de soltura que me caracterizó durante mi estancia allí. Se hizo algo difícil encontrar hospedaje libre pues por lo que pude comprobar por aquellas fechas, la población de Coventry se ve desbordada por el turismo, supuse en ese momento, debido a la curiosidad que despertaba en sus visitantes la tan famosa leyenda de Ritchmon Hill. Nada más dejar las maletas en el motel y tras un breve café, me dispuse a acercarme una vez me hice con la prensa diaria, al pequeño museo histórico de la ciudad situado a una manzana de donde me albergaba. La información que consiguiera aquí sería el primer contacto real, como quien dice, con mi objetivo trazado pero cuál fue mi sorpresa al preguntar al conserje sobre la documentación disponible al respecto, el conseguir una mera negativa como respuesta. Desconocimiento total habría que apuntillar, por parte del operario, tanto sobre la ciudad como sobre la leyenda que la envolvía. Con bastante desconcierto salí del edificio, intentando convencerme de que tal vez la ignorancia de aquél individuo se debiera a que fuera forastero al que sólo le uniera a Coventry una simple relación laboral...opté por pedir información en otro sitio más "popular" así que encaminándome de vuelta al motel, paré de nuevo en donde comprara la prensa y pregunté al vendedor si disponía de alguna guía de rutas de lugares aledaños pues tenía programada una salida Ritchmon Village y quería aprovechar para conocer los alrededores. Mi asombro no tardó en volver a aflorar cuando el sujeto me devolviera la misma actitud de ignorancia que mostrara el conserje del museo.
En tres lugares más pregunté antes de volver a mi habitación a meditar el asunto: en la estafeta de correos, en una carnicería de barrio y a una señora que paseaba a su perro en la calle, en distintos puntos de la población para no levantar sospechas, pues si de algo estaba empezando a dudar era de mi propio juicio y no quería que esa duda se extendiera a los habitantes de la ciudad que ahora me acogía.

Así fue como la oscura sombra de la contradicción comenzó a cernirse casi de forma imperceptible sobre mi persona...

El extraño tren a Ritchmon Hill. (I)

2008-06-16T04:19:00.017+02:00

"...Y entonces sentí pavor, pues la visión
Se tornó delirante y roja;
La esperanza se enmascaró de burla,
La belleza se cambió en fealdad;
Una algarabía de músicos chocaron,
Signos espectrales se entremezclaron..."
H.P. Lovecraft

"Yo, Isaak Legger, juro ante la biblia decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad..."

...

I. La leyenda

Ritchmon Village es una localidad muy singular y carismática, con un extraño atractivo difícil de describir, a la que apenas conocen más allá de sus propios límites. Oí hablar de ella por primera vez casi por casualidad, en el invierno de 1918, de vuelta de un viaje interestatal que hice de manos de la compañía en que trabajo, la TelCo & Co. Me habían encargado un estudio de campo sobre la factibilidad de la explotación y distribución de materia prima en la zona para la construcción de vías ferroviarias, por lo cual me desplacé hasta la localidad vecina de Coventry Lake donde me hospedé en un pequeño motel céntrico, nada fuera de lo común, durante los dos días que duró mi estancia allí. Fue justo en mi viaje de vuelta a casa, a bordo del TransWest-Express, el ferrocarril más rápido de todo el este por aquella época, que oí una conversación que atrajo poderosamente mi atención. Me hallaba en mi compartimiento acompañado por dos damas y un caballero, a los cuales desconocía, cuando hicieron referencia a la leyenda que por primera vez en ese momento llegaba hasta mis oídos. Según pude escuchar de boca del Sr. Potter, como alcancé a captar que lo identificaran ambas damas en el transcurso de la charla, Ritchmon Hill, la montaña que rodea a la villa de Ritchmon, en otro tiempo fortaleza, se convirtió en cementerio local a principios del siglo pasado habiendo sido abandonado como tal al trasladarse las nuevas instalaciones del camposanto a la zona actual. Pues bien, la base de dicha leyenda narrada en ese momento por el tal Potter, contaba que desde 1.825 cada treinta y un años, el treinta y uno de diciembre a las doce en punto de la noche, parte un tren cargado con idéntico número de personas, desde la estación de Ritchmon Village, otrora oficial y en uso y hoy abandonada y en ruinas, hacia la montaña-cementerio, como queriendo contemplar la suerte final de las treinta y una personas que aquella fría noche de último de diciembre del citado año, no pudieran consumar el itinerario previsto, al verse truncado su propio destino por el descarrilamiento del tren, falleciendo todas ellas en tan dramático accidente.
Lo narrado en esa conversación se me hizo tan sorprendente que decidí investigar por mí mismo, pues si algo he de confesar sin temor a avergonzarme, es que la curiosidad casi obsesiva hacia los temas de carácter extraordinario forma parte de mi peculiar personalidad desde que prácticamente tengo uso de razón.
No quise comenzar mis indagaciones en el momento preciso descrito, ante todo por educación, pues mi condición de caballero no me permite el uso de la intromisión, ni mucho menos por querer abordar conversaciones ajenas, y en parte también debido a que mi viaje terminaba justo cuando el diálogo entre mis compañeros de periplo estaba dando aún los últimos coletazos...
Y fue una vez que descenciera del tren en la estación, de camino a casa, que tomé definitivamente la decisión: aprovecharía sin duda la semana de vacaciones que en la empresa nos otorgan a los trabajadores allá por fechas navideñas para llevar a cabo mis averiguaciones sobre la certeza de la leyenda ya que precisamente este año, se cumpliría un ciclo de treinta y uno y será el día de fin de año cuando en teoría se habrá de materializar tan sorprendente fábula.

"Me gustas"

2008-06-11T01:45:00.008+02:00

Se lo había dicho tal cantidad de veces, que ahora le parecía un sueño el haber conseguido que por fin fuese sólo para él. Dejando a un lado aquellos detalles a los que nunca prestó la menor importancia, se centró en lo que de ella siempre más le atrajo. Y rebañando con la cucharilla el resto de la sesera, tiró al cubo de las sobras el cráneo limpio de su amada.

Visiones

2008-06-10T22:46:00.010+02:00

En mi sueño profundo, siempre me abordan las mismas visiones. Suspendido como en el líquido materno, floto con un vaivén casi estático. Mis miembros danzan impulsados por el lento oscilar del denso fluido, cristalino, tranquilizador. El hecho de tener a mis hermanos junto a mí hace de este momento un instante de extrema felicidad donde la paz más intensa me inunda. No nos hace falta comunicarnos con palabras para sentirnos uno sólo.
Y de repente llegan ellos. Esos jóvenes con bata blanca, armados con guantes, mascarillas y un instrumental fino que no acierto de distinguir. Casi sin avisar, me sacan de mi dulce estado de sopor para llevarme a la angustia más extrema. En esta ocasión se llevaron a otro de mis hermanos. Yo he tenido suerte una vez más, y quedo aquí sumergido en la finitud de este inmenso tanque.
Los que se van no regresan, así que no consigo imaginar qué hay más allá. De lo que sí estoy seguro es que existe vida tras la vida pues es lo que me transmitieron desde pequeño, lo que siento, y lo que se encargaron de dejarme patente minutos antes de perder la conciencia tras mi accidente mortal de motocicleta...

Anemia Jean (II). Él me hizo

2008-05-31T21:52:00.015+02:00

Aún mantengo el recuerdo vívido en mi mente como si todo hubiese ocurrido ayer mismo. Tan sólo era un niña y recién comenzaba mi existencia. Y es que con quince años pocas son las crías que suelen tener claro lo que quieren hacer con su vida. Yo siempre soñé con el mundo de la fama, ser reconocida, viajar por los confines del mundo dejando la estela de mi esencia patente en los miles de corazones ansiosos de tan siquiera una mirada mía...
Era un quince de marzo de buena mañana. Salí de casa con mis mejores galas, dejando atrás los restos de mugre y hedor que adornaban sempiternos cada rincón de mi hogar. Luego de despedirme de mi madre, que a esas horas descansaba de una dura jornada de "servicios nocturnos" con los que se ganaba la vida, y el poco pan que pudiera llevar a casa una vez la criba del alcohol y la droga dejaba limpio el resto de jornal destinado a tal fin, me encaminé hacia la oficina de empleo como todos los lunes, esperando ver en la renovación de ofertas de la semana aquélla que me sacara de mi transitorio estado de sordidez. Porque si de algo siempre estuve segura es de que mi lugar en el mundo hasta ese momento, no era más que un estúpida broma de dios a la que podría capear sin problema una vez considerara que hubiese llegado mi momento.
Y fue cuando ocurrió.
Justo a la entrada del recinto, un diario gratuito desparramado en el suelo dejaba ver el anuncio: "Importante agencia publicitaria necesita modelos". Con un salto y acelere casi instantáneo, mi corazón me indicó que había llegado el momento. La agencia de modelos no se hallaba demasiado lejos de allá así que decidí acercarme a confirmar mi suerte. Siempre me supe bonita, y las curvas de mi cuerpo en aquél entonces intactas, eran la perdición de todos los chicos del barrio. Mi encanto y personalidad propios, harían el resto. Y es que la seducción sibilina siempre formó parte de mi yo más profundo. Haría lo que hiciese falta hacer por ese puesto. Y lo conseguiría.
Así es que me ví dentro de su despacho, a solas. Frente a frente, cuerpo a cuerpo. Había oído hablar miles de veces a mis amigas sobre las estrategias más extremas para conseguir aquello que deseaban de los hombres, de la manera más fácil. Era como haberlo vivido en mi propia piel. Sólo rememorar cada detalle de lo narrado me serviría para ponerlo en práctica. Pero había algo en lo que no quería caer...y era precisamente la imagen de mi madre la que me venía a la mente cada vez que escuchaba esos testimonios, y la que me vino en ese momento crítico, estando frente a él. Si hay algo en esta vida que odio es poder parecerme a mi madre en lo más mínimo. Me niego a ser una marioneta manipulada, vapuleada y humillada por el mero precio del dinero. Yo valgo más.
Y en ese justo momento absorta como estaba en estas reflexiones es cuando sentí su aliento cercano. Sus manos recorrían mi cuerpo de forma lasciva y repentinamente, me atrajo hacia sí. Mi corazón latía desbocado como presintiendo la cercanía del cúlmen. Apartó mi melena hacia un lado y girándome el cuello comenzó a mordisquear suavemente mi oreja, bajando lentamente. Entonces, con un brusco movimiento le sentí dentro de mí, haciendo que la vida que fluía en ese momento a borbontes se fuera escapando rauda para regresar en milésimas de segundo de nuevo a mí, de una forma intensa y renovada, seductora, imprimiéndome para siempre el sello personal que me identificaría en adelante.
Unas se acuestan con quien haga falta para llegar a lo más alto cambiando dignidad por bienes materiales...yo, me hice vampiro. Y logré la admiración eterna.

Comprensión

2008-05-31T20:20:00.009+02:00

El pequeño Pete no terminaba de entender por qué debían llevarlo a aquel sitio tan triste y silencioso, al que los pájaros habían decidido no visitar o al menos así lo parecía. El suelo, plagado de extrañas piedras talladas con nombres y fechas daba bastante escalofrío. Y cruces. Cruces por todas partes con no sabía cuál significado. En más de una ocasión había oído hablar a su padre de un sitio lleno de paz donde descansaba su madre, y que llegado el momento cuando fuese un poco más mayor y pudiese comprender, visitaría. ¿Sería éste el sitio? porque una cosa sí podía reconocer y es que a pesar de tratarse de un lugar extremadamente singular, ejercía sobre él una intensa sensación de tranquilidad. Tal vez fuera la presencia de su madre...sí, eso era, no cabía la menor duda. Acababa de cumplir siete años y ya era lo suficientemente mayor para comprender, hoy sería el gran día, hoy conocería el sitio exacto donde descansaba su madre. No cabía en sí de alegría ya que por fin podría visitarla y decirle bien cerca lo mucho que la quería y la echaba de menos. Su padre lloraba de alegría cuando justo allí, delante de él, por fin otra piedra tallada hizo acto de aparición con el nombre de su madre grabado...
sólo lo sacó de su estado de extremo entusiasmo para caer en el oscuro pozo de la comprensión, el hecho de ver junto a ésta, un gran y profundo hoyo en el suelo a cuya cabecera estaba plantada otra piedra donde pudo acertar a leer...su propio nombre cincelado.

Memories

2008-05-25T22:38:00.012+02:00

A Mike Lewis le encantaba su profesión. Desde pequeño había vivido perfumado por el aroma de la carne cruda y es que su familia, una de las más famosas carniceras en kilómetros a la redonda, se había encargado de introducirlo al mundillo desde muy pequeño. Ayudando en el despiece de la mercancía, que su propio padre se encargaba de seleccionar directamente en el matadero cada inicio de la semana, es como fue adquiriendo ese amor incondicional a lo que hoy se había convertido en su medio de vida. Ternera, cerdo, venado, cordero, pollo...todo y cada uno de los matices de aquellos efluvios emanando al unísono pero tan distintos, especiales y definidos para su privilegiado olfato, donde alguien profano sólo fuera capaz de captar el olor peculiar y distintivo de la carne y las vísceras muertas.
Aquella mañana la señora Ryan llegó muy temprano dispuesta a hacerse con los mejores cuartos, pero cuando se disponía a comunicar el listado de su valiosa selección, presa de unas convulsiones inesperadas cayó al suelo de manera fulminante para no volver jamás a la vida.
No lo pensó dos veces. Antes de que alguna otra clienta entrometida le fuera a arrebatar la posibilidad de rescatar sus más bellos recuerdos de infancia, colgó el cartel de "vuelvo en seguida", cargó el cadáver de la señora Ryan al hombro y lo llevó hasta la cámara frigorífica. Luego de subir al desván y bajar todo el instrumental de despiece que dormía allá desde hacía décadas esperando semejante ocasión, procedió a llevar a cabo el añorado ritual. Una vez terminó y tuvo todo el género distribuido por piezas en bolsas individuales, lo amontonó de forma ordenada en el congelador de pie.
Sus perros no iban a pasar hambre en un mes...y es que con los métodos actuales vigentes en la distribución y manipulación de productos cárnicos, en que por ley todo el material había de llegar ya seccionado a las pequeñas empresas, se hubiese hecho casi imposible en cualquier otro momento el poder rememorar de forma tan vívida aquellos maravillosos recuerdos.

Anemia Jean (I)

2008-05-20T22:10:00.013+02:00

Esto de ser top model me está matando. Se puede decir que no tengo hogar propio, todo el tiempo viajando de uno a otro extremo del mundo. Es agotador. Los desfiles me superan...si al menos pudiesen llevarse a cabo de noche, con la vorágine del día en calma y la intensidad de la luz más acorde para vivir la situación de manera menos estresante...y la dieta, cada vez soporto menos las trabas que me impone el funcionamiento de todo este circo para tomar un buen tentempié cuando las flaquezas me vienen a incordiar. Estoy delgada, muy delgada. Mi pálida tez se vuelve tanto más demacrada con el paso de los días. Al principio mi estética gótica disimulaba las consecuencias de llevar una vida tan discordante con mi propia personalidad, pero ya no. Y no es que no me guste mi trabajo, pero sé que he de hacer algo si no quiero perder mi propio equilibrio emocional.
Soy la famosa Anemia Jean, y además de top model, soy vampiro.

5

2008-05-13T11:55:00.008+02:00

N adie quiso nunca entender su enfermiza obsesión por aquél número que siempre había estado presente en su vida en forma de insistente huida. Sus amigos y familiares en un principio preocupados por el tema decidieron tiempo atrás, y por el bien de su equilibrio mental, hacer oídos sordos respecto a aquello que la ofuscaba de manera tan reiterada desde muy pequeña y ni aún así lograron que se deshiciera de tan absurda manía.
Nadie supo entender el día del fatídico accidente, minutos antes de que su cuello fracturado por la caída hiciera que su cuerpo y alma les dejara para siempre, que se negara en principio a subir a la noria por el mero hecho de que quedaran vacías ese mismo número de cabinas, y el grupo de amigos estuviera compuesto por idéntica cifra.
Nadie desea leer en su lápida cada vez que la visitan.

A.L.H
23 años
05-05-2003
R.I.P.

© Mary Lovecraft 2008

Su cambio, gracias.

2008-05-11T01:12:00.017+02:00

La secretaria de Belcebú entregó al hombrecillo la copia del contrato que rubricado con su propia sangre reconocía la cesión de su alma, para toda la Eternidad, al Señor de las Tinieblas. Mustio y hastiado tras donar a la extraña chica en un pequeño tarro de cristal translúcido el resto reseco y ennegrecido de lo que antaño fuera su ánima, vio cómo en décimas de segundo su estado emocional se transformaba y recobrando las fuerzas y ganas de vivir de manera casi instantánea, acertó a agradecer con una sonrisa perversa el gesto de la muchacha en el momento en que ésta, con un alegre "su cambio, gracias", le obsequió con un par de impresionantes cornamentas que habrían de coronar su frente como señal distintiva de su nuevo rango, sendas alas membranosas que le permitirían sobrevolar de manera impertinente los castos cielos y un gran tridente negro hecho del más indestructible de los metales para poder continuar segando vidas tal como hiciera a su manera durante toda su existencia, con la diferencia de que ahora, la mayor de sus diversiones además de resultarle mucho más fácil de llevar a cabo y gratificante...no tendría fin.

© Mary Lovecraft 2008

Top Secret

2008-05-08T01:51:00.009+02:00

La fiesta estaba de lo más cargada, mujeres de vértigo blandiendo frágiles copas de cocktail vacías a ritmo de la enloquecedora música de fondo, elegantes señores de avanzada edad organizando cacerías a título personal para conseguir el más preciado trofeo en forma de "señorita disponible", ajetreados camareros estableciendo equilibrios imposibles para hacer llegar a buen puerto las bandejas de los entremeses y los combinados, codazos y pisotones por doquier, voces declamando conversaciones a grito pelado y humo...mucho humo.
Ya no aguantaba más. Dejó sobre un pequeño aparador el vaso con el resto del gintonic que jamás se bebería, se descalzó y con las sandalias de tacón en la mano se dispuso a dar un paseo por cubierta para respirar un poco de aire puro. Fue una delicia llegar a la pequeña antecámara de la salida de popa, allí el ruido proviniente del concurrido salón sonaba amortiguado y lejano, como en un sueño. Y fue más bien sentirse como en una pesadilla en el preciso instante en que abrió la puerta que comunicaba con el exterior, pues sólo halló el silencio más punzante, el ahogo más intenso ante la falta de oxígeno, de atmósfera misma, y la oscuridad más cerrada...más que oscuridad, el vacío...la Nada.
Sus cabellos encanecieron en décimas de segundo y la expresión de horror en su rostro quedó impresa para siempre, antes de volver a cerrar la puerta y dirigirse de nuevo, de forma refleja, al epicentro de la fiesta.
Mientras tanto, en el departamento de Alta Inteligencia y Avances Tecnológicos de la NASA celebraban entre risas y felicitaciones el nuevo logro en el proyecto sobre desmaterialización y teletransporte en el que llevaban trabajando tantos años antes de sacarlo a la luz definitivamente.
"¿Un barco de menos?...siempre nos quedará el "Triángulo de las Bermudas" como excusa eterna..." bromeó sarcásticamente, entre risas, el jefe del proyecto secreto.

© Mary Lovecraft 2008