Charcos paralelos

El rompeolas

noreply@blogger.com (Angus) — Sat, 11 Feb 2012 12:33:00 +0000

Escarbandoen ese aluvión de pálida arenisca encontré aquella vieja fotografía ámbar yhueso de Polaroid de hace al menos diez años. Si hubiera cavado hasta elinfierno, hubiera encontrado su pasado. Era ella, sólo que entonces, no losabía. Y mi vida me llevaba a la condenación de cientos de miles de minutostaciturnos que mirar sentado, con pausa... bebiendo despacio, licores de altagraduación en progresión geométrica de matemático. Y con aquella muchacha deojos joviales y permanente quebranto que parecía sonreír a la nada, me hubiera lanzadoal vacío existencial. Aquel día la tristeza retozaba dentro de mi mientrasdisputaba conmigo mismo un doloroso juego de soledad. Quería perderme en elmar, pero lo sentía demasiado pequeño para mi sufrimiento, en aquellasmiserables jornadas de novato. Y sólo era día diez. Una absoluta tortura.Caminaba sin rumbo de acá para allá esperando encontrar pronto los restos quequedaran de mi bonito castillo de arena, y refugiarme en él borracho canturreandomiserias... y quizás, atravesar aquel rasgón de piel en la eternidad. Sólosabía decir: Yo Señor, no soy malo. Y malo no era, era patético.

Enaquel rompeolas la noche te alcanzaba antes. ( No era cual la playa, un vergelde meretrices) Mucho antes de respirar tu propio nombre. Te sentabas, y veíaspasar las horas... y te hacías uno con el mar. Abrí una cerveza y brindé poraquella chica a la que nunca conocería. La espuma de las olas al rompersecontra las rocas la pintaba de grises que en la oscuridad hacían sombrasinquietantes. Aquellas pisadas en el hormigón, se quedaron fragmentadas en mi memoria.Y en esa memoria desactivada por tiempo, las letras, se hicieron un ejerciciode demolición. Sólo aquel reflejo dorado cada trece segundos, iluminaba micara. Me volví frío como el hielo, y turbio de brumas que me hastiaban. Lodemás era silencio que golpeaba el viento. Carantoñas que me hacía la tormentamientras se aproximaba. Yo era el jodido ángel sin marcas. Un ser menor perdidoen uno de tantos granitos que se le habían caído de la mano al gran jefe. Laverdad era... era... que en aquel tiempo no tenía mucho que decir. Inhalabacordura, un raciocinio extraño... y eso era suficiente. Miles de fragmentoscomenzaron en ese instante a romperse, hasta el día de hoy... que comienzan a rehacerse. ¡ Mágicamente!... y, a poquitos. En, chupitos.

http://www.youtube.com/watch?v=rwkOjlOcJUs

Por abatimiento

noreply@blogger.com (Angus) — Fri, 10 Feb 2012 09:18:00 +0000

No analizo neuronas, comportamientosni cópulas ajenas. ( Ojalá pudiera examinar la realidad en un estadiodijéramos... gaseoso) Ni me pregunto porque el primer condenado del Gürtel esGarzón. Ni tampoco porque la Infanta Cristina pone 1.500 euros en la empresa desu marido y ha llegado a obtener unos beneficios de medio millón y paseasonriente por las calles de Barcelona y ni un puto periodista se atreve asalirla al paso y decirla nada... salvo: ¿ Cómo se encuentra ésta mañana,alteza?. Supongo que se guardan todos los pitos para cuando se toque el himnonacional en la Final de la Copa entre el Barça y el Athletic Club. Todo en laespera de que la reforma laboral del gobierno no sea como la nueva ola de fríopolar que nos espera. Pero que más da si las calefacciones están a tope en elCongreso de los Diputados donde los únicos que pasan frío son los puñeteros leones, y elpolicía que los custodia. Una especie de metáfora del pueblo español que andaentre congelado y anestesiado, y siempre tutelado por Papá Estado... cuerdo yprudente. La verdad, resulta divertida la insinuación del delito contra un juezvaliente por parte de una institución tan levemente... tan frugalmente barnizada de democrática. Una vez se ha lanzado la bomba de racimo, sólo es cuestión de esperar. Meentretiene los enmohecidos engranajes mentales oír a los neoliberales hablarsobre el Estado de Derecho, y la justicia en minúsculas. Tienen una intencionalidad ideológica grave... yme estremece el hecho, de que le puedan condenar a Garzón por la imputación decohecho impropio, la misma de la que salió absuelto hace tan sólo unos días Camps.

Sehan eliminado todas las posibilidades de investigar la corrupción y las urnashan dictado sentencia. ( Pues, muy bien) Y la continuarán dictando hasta el fin de los tiemposmientras haya fútbol y un excelente programación de tertulia social y políticaque nos abastezca de soma. Y en otros entornos nihilistas y para/lelos nuevosgrupos musicales brotando en la imaginativa escena musical... Y los mismosactores de siempre, haciendo las mismas películas de siempre, para los mismoscursis que piensan que el cine en versión original es la hostia en verso y sedebe ser un poquito rebelde, que es lo que mola que te cagas con perilla ygafis. Luego despotrican contra el PP y se llevan las manos a la cabeza. Y sepreguntan: ¿ Por qué?. Y no cabe darles una razón de nada porque sus argumentariosde los acontecimientos que están por caérsenos encima son simplementedelirantes. Porque éste es un jodido país para todo, no tanto de joder alprójimo por motivos políticos... si no más bien por envidias, celos y venganzascorporativas. Y donde los mediocres se permiten hablar de lo que no conocen, ycriticar... aquello que no ven. Definitivamente, la ignorancia debe de ser lafelicidad. Si no, no se explican ciertas cosas.

http://www.youtube.com/watch?v=5NXObMRVgaY&feature=related

A los buenos

noreply@blogger.com (Angus) — Thu, 09 Feb 2012 16:01:00 +0000

No os preocupéis.Hoy no os alcanzará la tormenta. Os pillará en la camita, bajo el edredón...bien abrigados. Cansados de trabajar. Y es que hoy os habéis ganado bien elpan, como siempre. Habéis sido putos mamíferos útiles al sistema... y, el" sistema", os lo sabe corresponder. Os habéis ganado el derecho aopinar de todo, y de todos... Del bien, y del mal. De juzgar a quién os guardaen la habitación de al lado. Porque vosotros sois los que le ponéis la gasolinaa vuestros vehículos a motor... Y también sois vosotros, los que compráis lapitanza para " vuestros" estómagos agradecidos y hambrientos. Soislos putos amos, las putas estrellas... de vuestras vidas. Pero tenéis hambre ysed de justicia, sobre todo sed mientras reís y habláis de las corcheas quedibujan ese mundo más justo que es posible en la perífrasis de vuestraspoderosas y alumbradas ignorancias. En tanto en cuando... caviláis, el porque nohay que ir contra del más débil, al que le importaría una mierda seccionaros lacabeza del tronco; al fin y al cabo nunca fue hijo de Dios, sólo de puta... ( y Cuaresma) ocomo muchos, de... un dios menor.

Jugáis partidos depoetas, de solteros contra casados... y de domingo con paella, y pretendéis enverso... o, en prosa libre y libérrima... hablarme del dolor del amor, y deotras heridas. ¡ Los tenéis cuadrados!. Más que eso, al cubo de una potenciainfinita. En realidad, no sois mediocres... ¡ sois miserables!; porque negáisel pan y la sal con una facilidad que hace estremecerse a la bondad misma.Porque vosotros no sois bondadosos, simplemente, sois buenos. Os llamáisjustos, y nunca la habéis impartido... me refiero a la justicia... por cuenta propia, ni ajena. Escribísde amor, pero sólo sabéis follar... habéis sido instituidos en el culto alcuerpo por recias pollas todas iguales; entregados a coños inscritos endelirios verticales. Os permitís hablar de los ángeles sin haberlos sentido,sin haber experimentado sus caricias de fuego eterno. Trazáis simplemente,vuestra línea roja sin saber que color es ese... ( por confundir socialismo con solidaridad, y no caridad) porque dormís en un mundo azulceleste sin ningún miedo ni dolor que merezca la pena. Vivís sin enemigos, porque estáis ciegos... y sordos. A los que os ofenden, nodais ni la oportunidad de defenderse. Vosotros sois la luz, y lo demás, esoscuridad. Porque alguien mucho antes, apagó el interruptor.

http://www.youtube.com/watch?v=-YvhO65bMYI&feature=related

La maldita botella de Johnnie Walker

noreply@blogger.com (Angus) — Thu, 09 Feb 2012 04:11:00 +0000

Bueno... hayhistorias muy viejas, de días, muy anteriores a estos. Cuando se podía fumar enlos pasillos de un hospital, de un país en guerra. Cuando los escribanos aun noeran poetas, y los poetas... eran niñatos estúpidos e intrépidos persiguiendo faldas conlitronas y puntos negros en la cara. Por aquel tiempo, no había coñosobsesionándoles... ni blogs de letras en cursiva. Entonces los cadáveres de los niños desmembrados también se amontonabanen morgues infames, pero no eran tan fotogénicos. Y los líderes separatistas teníancara de señores amables y un pelín puteros. Y el whisky era más económico, y sinpagar tantos y tan diferentes jodidos impuestos de mierda. ¡ Vale!. A veces había que pagar uno en carne yen sangre, mas... salía barato de todos modos.

En una mañana deaquellas fumaba la marca del camello de cuclillas, con las nalgas en los talones... en un pasillo del anexo a una clínica en las afueras de una ciudadcualquiera. Acababa de cumplir veintiocho años, y ya había visto más estiércol reciclarse del que podía tragar sin respirar en una única toma. Estaba saturado. La gente pasaba a milado como cuerpos deshabitados que aun se continuaban moviendo, y que de una uotra forma sabía que en apenas unas pocas horas acabaría viéndolos en unacuneta... o, en cualquier otro lugar. Por todas partes había edificios enllamas y soldados yendo y viniendo, de acá para allá... y críos pequeños queapenas levantaban un palmo del suelo, pidiéndome algo para comer. Yo hacía loque podía por ellos, mandarlos a la mierda, o darles una puta chocolatina, segúntuviera el animo ese día. No me gustaba sonreírles para no recordar luego suscaritas felices cuando los viera muertos. En ese lugar el cinismo, cuando no, elsarcasmo, te daba para ir sobreviviendo un segundo tras otro mientras esperabas.

Entonces llegó Angélica,la zorra novata de los informativos con sus ojitos negros y me preguntó si sabíaalgo. Nos fuimos a un cuarto discreto y la conté lo que pude sobre un puñetero asunto amedio cocinar a fuego lento y pactamos durante un rato largo el precio. Todo estaba bien...mejor después. Ella se marchó con el cabello revuelto. Y yo me volví a miposición anterior a seguir fumando. Los de la BBC estaban por ahí dando palosde ciego... y, algún que otro freelance. Aquello era una formidableinternacional de buitres carroñeros, todos disputándose en unánime hermandadlas vísceras de aquella monumental carnicería humana. Y entre tanto, loscuerpos seguían llegando, " tantos y tantos" heridos que eran incontables. A los fiambres... nohabía ni donde enterrarlos. Para que pensar siquiera en ellos un minuto. A tomar porculo todo. ¡ Joder!, había tenido que esperar casi tres putos cuartos de hora para elargentino inconsciente aquel de los cojones que lo conseguía todo, me trajera la maldita botellade Johnnie Walker.

http://www.youtube.com/watch?v=h6CVJXIs0Rk

Automatismos

noreply@blogger.com (Angus) — Wed, 08 Feb 2012 17:12:00 +0000

Vivía entoncesen un acabáramos de automatismos. De tal modo que zanjé aquel plato de judías conchorizo sin hambre. Acordándome mucho del viejo cuando decía aquello de que" ya habían pasado las burras que traían la leche". ¡ Malditocabrón!. Sí, ya sé que no está bien hablar así del que donó el esperma parahacerte como eres... pero, es que aquella puta mañana, tal vez... primera horade la tarde del domingo, no estaba para gilipolleces. La cabeza no era mía, ¡joder!, que era la de otro. Uno que aun dormía. Y además tenía un jodida resaca de " putamadre" y me había dejado los informes en la oficina bajo un plato grasientocon medio sándwich mixto todavía a medio comer.

Me miréde arriba a abajo sentado en el sofá delante del televisor apagado. Lucía un lookpaisano total. Parecía un puñetero abuelete manchego expatriado de una partidade petanca, sólo me faltaba el bastón casero tuneado. Zapatillas grises,pantalón de esquijama azul marino y sudadera color chocolate con chorretones. Yde pronto, me comencé a reír como un gilipollas recordando la letra de lacanción que había escuchado anoche en el YouTube de aquel grupito, con esenombre tan particular: Chorretón de lefa pa' tu vieja. No dejaba de tener sugracia, lo de " Acho galletas donde están lassetas". Me estaba sucediendo algo parecidísimo en aquel momento.

Así que me levantéde golpe, y me fui al dormitorio a cambiarme de ropa para salir cuanto antes deaquel breve marasmo. Cogí las llaves de casa, la chupa tres cuartos y lacartera, y salté a la calle con una sonrisa de oreja a oreja como si estuvierapuesto de maría hasta las trancas. Pasé junto al del kiosko; un avariento decojones que no cerro ni el día que la palmó su madre por una intoxicación de lejía y cabreo. Le pregunté: ¿ Cómoestás?. Muy bien, con Okal... me respondió el paisano; ¿ se podía ser másimbécil sin haber nacido en Minnesota y estar más desactualizado?. Era como una versión beta de Chiquito dela Calzada. Mas ello, no borró mi expresión de fumeta camino del campo defútbol. No sé porque acababa de recordar lo del partido aquel de solteroscontra casados para el que me había comprometido por "nosequeneciaapuesta" de borrachos. Luego pensé que no llevaba laequipación adecuada para practicar deporte... ¡ Joder!, me la sudaba.

Y ese era miproblema básicamente, el de los sudores pollunos... que no tenía memoria ciertade cuando empezaron. Sería el día que me dejó María Adelaida llevándose lasmacetas que tanta compañía me hacían en las noches de verano y zozobra. ¡ Valiente hija de puta!, quizás ya eratiempo de olvidarla.

http://www.youtube.com/watch?v=_D3EFUVgTnM

¡ Hijo de puta!

noreply@blogger.com (Angus) — Wed, 08 Feb 2012 16:58:00 +0000

En una deaquellas quebradizas sillas de madera se sentaba un hombre maduro, canoso, conbigote y de aspecto duro... y en la otra, un hombre joven, delgado, con barba yojeras prominentes, simplemente. Frente a ellos a unos dos metros más o menos,un tipo normal fumaba mirándoles a los ojos con un Colt Government 1911 A1 denueve milímetros en sus manos blancas. Aquellos dos hombres vestidos de caqui,el mayor y el más joven... habían sido torturados del modo más sistemático ysalvaje posible e, inimaginable y yacían esposados y maniatados esperando tan sólouna última orden: La de su ejecución. Ya no les quedaban más cartas que jugar alos muy cabrones, lo habían dicho todo, al menos todo lo que sabían sobre aquellugar perdido en las afueras de ninguna parte. Frente a ellos, el tipo normal, tansólo fumaba sin más un pitillo tras otro mientras esperaba tranquilamenteobservando los charcos de sangre junto a las patas de las sillas y sobre elpavimento de aquella vieja estación de radio abandonada. Aquellas carasamoratadas no le parecían humanas, simulaban el aspecto de dos putas lombardasnavideñas recién cortadas listas para hervir. Entonces, sin venir a que... lamás vieja de aquellas dos purpúreas " hortalizas" comenzó a hablar en tanto elmuchacho a su derecha sollozaba. Resultaba patético.

No memates, le decía... le suplicaba, aquel miserable de aspecto recio al tiponormal que estaba sentado al otro lado... por favor, no me mates. Tengo mujer ytres hijas. Me metí en el ejercito para que no se murieran de hambre. Mi mujerse llama Zahra, sólo quiero volver con ella, lo entiendes... ¿ verdad?. Queserá de ella si me matas, y de mi pequeña Neda. No se puede valer. Estáparalizada en su silla desde que nació, y apenas tenemos dinero para medicinas.Dime soldado, que será de ella si me matas... El tipo normal fumaba impasiblemirándole a los ojos al tiempo que observaba también como el jovenzuelo llorabaya a moco tendido, derrumbado. No me mates, rogaba y rogaba el viejo de loscojones por su Dios y su profeta, diciendo lo que haría por aquel tipo "justo" si le dejaba marchar, cuando entró un cuarto hombre, un negrodisplicente, enjuto y nervioso que le susurro al impasible de la pistola lo que debía hacer,y después se marchó.

Así queel tipo sereno del Colt Government 1911 A1 de nueve milímetros se puso en pie, apagó uncigarrillo a medio consumir con la punta de su zapato y le pego un tiró en lasien al chico joven que se desplomó sin más teatro. Luego miró al hombre mayora la cara y simplemente le dijo: Lo siento, en tanto... a más o menos de unmetro, le descerrajaba todo el jodido cargador encima. El postulante de loscojones bailaba como un maldito Fred Astaire. ¿ Cómo era aquella estúpida canción?... and my heart beats so thats i can hardly speak... La silla terminó rota en el suelojunto a aquel cuerpo bañado en sangre y pólvora. Irreconocible. Se había cumplido la voluntaddel Señor... ( Uno cualquiera, en algún cochino tugurio oficial) El tipo normalúnicamente pudo articular una cosa, encendiendo otro pitillo. Exclamó: ¡ Hijode puta!.

http://www.youtube.com/watch?v=DyfqW6td-yA

Un instante

noreply@blogger.com (Angus) — Mon, 06 Feb 2012 20:34:00 +0000

Era aquel anciano sentado al fondo que leía el periódico... untipo particular. Pelo blanco y gafas redondas de cristales negros sobre monturadorada. No tenía nombre. Nadie le conocía; pero cada mañana a la misma horatomaba el café en el mismo lugar leyendo la prensa. Camisa blanca por fuera ypantalón vaquero azul claro, deportivas Reebok. Tomaba notas rápidas con unbolígrafo Bic de cristal en un libreta pequeña que abría y cerraba a igualvelocidad. Resultaba un tipo extraño y encantador, a partes iguales. Unmisterio. Uno de tantos de aquel café, que no tenía más de ocho años de vida.Se decía que fue el primer cliente que entró, pero eso no era del todocierto... Fue, el primer cliente que pagó, aquella mañana lejana de lainauguración. Cuando el accidente...

En la barra había al menos doce personas esa mañana, cuando entróaquella mujer enjuta de pelo cano y brazos pálidos, casi níveos. Nada más verlole llamó por su nombre: Gabriel, y el viejo levantó la vista de las letras ennegro sobre blanco y la sonrió. Todo el mundo se quedó callado casi de inmediatoobservando a aquella dama entrada en años, pero que parecía una delicada visión celestial. Vestía una organza de muselinamarfil de aspecto vaporoso, y un divertido gorrito color arcoiris. Parecíaflotar en el aire. Sólo le dijo: Ya estoy aquí, luego no tuvo de decirle nadamás; tan sólo se besaron. Tras sus gafas de sol oscuras, no se veían sus ojoschispeantes, sólo arrugas y más arrugas rodeando por todos los lados susonrisa. Su boca diminuta parecía la de una adolescente enamorada que habíaencontrado por fin, la felicidad.

http://www.youtube.com/watch?v=vAUcywjWLoI&feature=related

Mañanas

noreply@blogger.com (Angus) — Mon, 06 Feb 2012 12:06:00 +0000

Haymañanas, de las que no silbó el Rey David, por haberse ido de putas la noche deantes... o, tal vez... de poker hebreo, que son absolutamente surrealistas. Televantas bostezando en el infierno entre escuchando a los Ramones y el cantoenajenante de un cabrón de muecín llamando a la oración entre las chimeneas ylas parabólicas al amanecer. Lo que resulta una auténtica hijoputada deldestino. Pues deberías estar a mil semitransversales kilómetros al menos de timismo y tus circunstancias... que dijo el sabio de los cojones, haciendocualquier otra cosa salvo lo de esperar, por ejemplo... realizando algo tanpeligroso y de riesgo mayúsculo, como... emparejar los calcetines. Una enérgicaactividad que exige la máxima concentración, y mínima distracción posible. Más su dosis de disciplina espartana.

Así quetomas café y te preparas para otro duro día de combate en las chimbambas. Laprimera baja es tu estómago, te vas de varetas... y evacuas, generosamente. Despuésde horas de dificultades, digamos... logístico-estratégicas del copón bendito. Luego leesla prensa del día... la virtual, y la del movimiento... en tanto te hueles elsobaco y calculas cuanto más puedes estar sin ducharte, y sobre todo... sinmorir víctima de tu propio olor corporal. Y si logras triunfar sobre él, puedeque llegues al puñetero mediodía donde te espera en el mejor de los casos unsándwich de pavo frío y una Coca Cola light del tiempo veraniego. ¡Deliciosísimo manjar de dioses!, y adioses definitivos... a esa mágica redondezprimorosa de tu esfínter anal. ( El ojete señores, el ojete)

En fin,que hay mañanas y mañanas. De las de zumo de mandarina. De esas en que las miseriasdel mundo te dejan ventilarte los " adentros" unos breves segundos, ydejas de respirar olor a polla y roña reconcentrá. La verdad es que me observosin detenimiento en espejo quebrado del cuarto de baño, y comienzo a parecer unpuñetero mercader de frutas y verduras de Islamabad. Según que ratos, algo queresulta desolador. Sobre todo, en tanto en cuanto el estreñimiento nocturno tehace leer a Whitman con sonrisa de Mona Lisa y velocidad de Haile Gebrselassie. ( Tenía un jodido tyrannosaurus rex metidoen el culo que no quería salir) Vamos, que no es lo mismo: Llama ahora,que un lama te espera, que... Mamá, es la hora, párteme una pera. Que he dejadoescrito en su preciso momento en la puerta del tigre Tigretón veneciano, recordando el instituto.Cuando era un puto macarrilla con sangre de barrio fetén. Pero uno de los que sabía leer y escribir.

http://www.youtube.com/watch?v=Gu7nWp18X7M&feature=related

Una pequeña memoria

noreply@blogger.com (Angus) — Mon, 06 Feb 2012 06:00:00 +0000

Elviento agitaba aquel pequeño arbolito salvajemente. A través de la ventana lovi doblarse hasta casi tocar el suelo sin troncharse. Era realmente duro, consus ramas siempre pareciendo apunto de quebrarse y aquel mísero aspecto frágil.Me recordaba un poco a mamá. La suya es toda una historia; imposible de contar lamía... sin contar la suya. Puede que suene muy peliculero. Excesivamente. Lógico, hablo de la auténtica " marciana" por excelencia.

Naciódurante un bombardeo de la aviación republicana en un Madrid resistente. Porquecreo que en éste país una vez, hubo una guerra. ( Una entre hermanos, con cañones de segunda mano) Mi madre fue una mujer muyatractiva, aun lo es, y eso fue un estrigma que llevó desde que nació. El quelos hombres la desearan, me refiero. Sería por ello que me dejó el guapo subido... y, el sarcasmo... por herencia genética. ( Su ironía es legendaria) Me figuro, que creció con varias llagas en sus pequeñosojitos de niña que comenzaban a observar el mundo y sus " fronteras" con las pupilas sorprendidas...como lo de ver arder un colegio delante de ella y quemarse a los niños en él." Retorcerse en pequeños giros de fuego". Un día me contó como después de quedar incinerado hasta los cimientos aquel edificio...llegaron después unos hombres que recogieron la grasa de los infantes parahacer jabón con ella.

Aquel " cuento", se volvió durante años una memoria infame que meaterrorizó durante mucho tiempo... pero más le debió espantar a ella que lo vivióen carnes propias con tan sólo seis años. Y es que la maldita infancia es eseperiodo mágico en el que suceden todas las cosas que nos marcan el camino, ysupongo que el suyo, lo marcó también. Mi mamá fue una mujer que supo vivir lavida con intensidad... que esquiaba, que remontó en aeroplano los cielos... viajo sola por elcontinente, e incluso... aprendió a montar a caballo como un tío, no cual unadamisela en apuros... y ya algo mayor, después de haber vivido mucho más quecualquier otra mujer de su época... fue a casarse con el cabrón de mi padre. Uninútil de marca mayor, que pretendió domar aquel espíritu libre. ¡ Qué creyóhacerlo!. Mas mi madre, siempre a tenido aristas.

Mesonrío pensando en la viejita. Más bien me sale una risita ahogada, muy propia de mí. Dicen queme parezco a ella, durante años no supe que significaba eso muy bien... emperoahora cuando lo oigo, me siento orgulloso. Quizás sea por ello, por lo que hetardado tantos años en encontrar a la " mujer de mi vida". No es nada fácilencontrar a una mujer especial, a un " espíritu libre"... en éstemundo a ratos, tan vulgar y mediocre. Y sólo espero no ser para mi coquina,para mi trémula mariposa de ojitos brillantes... algo como lo que fue mi padre. Y que el día que muera a su lado, me recuerdedurante cero coma dos segundos al menos y me diga: Te amo. Porque el amor alfinal, es todo lo que nos queda.

http://www.youtube.com/watch?v=bmFRhbwTWdg&feature=related

El gilipollas era papá...

noreply@blogger.com (Angus) — Sun, 05 Feb 2012 06:17:00 +0000

El ríose llevó su barco y no lo pudo volver a recoger. ¡ Mecachis la mar!. Entre pozasy árboles caídos que eran cual gigantescas cordilleras verdes se fue alejando. Se lo llevó el agua embravecidacorriente abajo, muy lejos. Con lágrimas en los ojos se lo dijo a su papá, quele dio una hostia con regalo de otra. Y más tarde, otra más... cuando le soltó: Hijo, eresgilipollas, y eso ni Dios lo puede evitar.

Así queel pequeño se fue sollozando bajo un árbol ha hablar con Dios para ver si éste le podíaencontrar su pequeño juguete de Reyes tan plástico y marinero. Y La verdad... que aquellatarde nadie le dijo ve, sólo comenzó a andar riachuelo abajo hasta más allá de unalinde donde había toros y vacas bravas. Algunas, hasta miraban mal.

Pasoentre unas zarzas con miedo, y luego un poco desde arriba, donde se partía un nogal... Y cuando se quiso darcuenta, vio su pequeño barquito amarillo y tan aventurero enganchado en una piedracasi al borde mismo de desencallarse de un momento a otro. De modo tal quesalto raudo y valiente, pero sin prisa... y, lo agarró sin esperar. ¡ Caramba!, lesalió de dentro una profunda sonrisa de agradecimiento y simplemente dijo:Gracias. ¿ A quién?. Apenas susurraba ni el viento aquella tarde. Tal vez fue a una chicharra cansada de dar la nota.

Y volvíamuy contento. Muy feliz y dichoso. Y su padre le dio una sonora bofetada pormentirle, ( apenas vio el cachibache sin sonrojo) y otra más, por lo que llamó " hacerle quedar en evidencia"; un lugar adonde desde luego, aunque lo matasen los piratas... nunca iría de vacaciones. Pero eso a él, le daba igual. Elgilipollas era papá... y eso, ni Dios, lo podía evitar. Sólo, compadecerlo.

http://www.youtube.com/watch?v=PDauHfltBmM&feature=related

Papel ahuesado

noreply@blogger.com (Angus) — Sun, 05 Feb 2012 03:09:00 +0000

Salí porlos pelos de allí. Así que hice lo normal, o al menos, algo parecido. ¿ Pegarmeun lingotazo de Johnnie Walker?. Bueno, tal vez luego... lo primero era, loprimero... ¿ lo de ponerse a escribir entre pasos viejos y notas discontinuasde chelo?. Quizás más tarde, o mañana... tal vez nunca. Mi maldito sarcasmo notenía límite ni conmigo mismo. Especialmente, conmigo mismo. Pero estabademasiado cansado. La verdad es que un genocidio, aun mínimo, agotaba unhuevo... y " matar el tiempo", muchísimo más. No había apenas nadaque hacer, y follar con la encargada de negocios sin duda hubiera resultado inmoderadamenteaburrido y mediocre. Aparte... de que desde aquella ventana, la vista de Tokiode noche resultaba fascinante. Que podía hacer además de vestirme despaciomientras bebía aquel zumo de naranja tan ácido que ni la puta azúcar podíadoblegar. ¿ Sonreír como un gilipollas?. Necesitaba salir a respirar algo deaire que no llevara olor a podredumbre y pelotillas en las bragas de algunacompatriota desesperada por echar un jodido polvo de despedida. La "jachemoto", la putita de Cádiz que decían que se había quilado tresdepartamentos y medio, estaba medio loca por calar mi embutido... mas, aquellaúltima noche no estaba por la labor de darlo todo por la patria hasta lapostrera/ulterior gota de mi semen. Ese esperpéntico fluir en mitad de la nada.

Por esome sabía tan de cojones aquel pulpo casi vivo que iba masticando despacio entretragos de sake caliente cual mandaban los cánones en pleno invierno. Por lamañana engancharía el avión a París, y a tomar por el culo los puñeteros "amarillos". Así que cogí unas hojas de papel ahusado que llevaba encimadesde el Incidente de Osaka, ( cuando lo del primer temblor) y comencé aescribir. Ella se llamaba... Yoshimune, y tenía los ojos negros... Taché loescrito y empecé de nuevo. Suena a falso, me dije. Tenía gracia que lo dijerayo, claro que mis letras eran mi realidad. Todo lo bueno y sincero que quedabaen mí. Bien... Ella se llamaba Miura, y vivía en un preciosa casita azul yblanca. ¡ Joder!, era demasiado real me dije, y volví a emborronar lo que habíapuesto sin pensar en las consecuencias de todo aquello entonces. Taché unasdiez cosas seguidas, unas tras otras... Unas, tras otras. Simplemente... sin más. Los neones estabanjugando con mis últimas neuronas. ¡ Grité!... ¡ Luces!... ( Lo estáis apuntando todo, cabrones) 彼女の名前は三浦で、美しい青と白の家に住んでいた Aquello era puro ego.

En esemomento me vi sentado en aquel club de jazz con aquella japonesita entre laspiernas. Tenía los párpados muy abiertos... al modo de globos aerostáticos, ycuchillas en las yemas de los dedos. La aparté a un lado delicadamente y trencéla idea principal... Ella se llamaba... bueno, eso no importaba. Ni tampoco,quien era yo, ni porque estaba allí. ¿ Verdad?. Eso era. Estaba borracho comosiempre. Y el camarero sonreía. Todo el mundo, sonreía. La mayor Motoko Kusanagino había aparecido para cenar conmigo. Ciertamente, ella se llamaba Miura, yvivía en un preciosa casita azul y blanca. ¡ Joder!, era demasiado real medije, y volví a emborronarlo todo... Salí por los pelos de allí. Así que hicelo normal, o al menos, algo parecido. ¿ Pegarme un lingotazo de JohnnieWalker?. O, simplemente mirar el papel ahuesado sin dejar más marca en él...que la de una solitaria lágrima que al caer dibujó en tinta indeleble el mapa,de un tesoro pirata. Sin corsarios glamourosos.

http://www.youtube.com/watch?v=ocKASYh5pYc&feature=watch_response

Las barbies olvidadas del Altísimo

noreply@blogger.com (Angus) — Sat, 04 Feb 2012 08:10:00 +0000

Aquella guerra civil de ángeles fue la polla visigoda. ( No una cualquiera,una como la de Nacho Vidal) Los hijoputas se mataban entre ellos por el amor deDios. Dos decidieron no combatir hasta que en aquel coqueto " planetoide azul", el invento predilectodel Jefe hubiera paz... era curioso, el Sumo Hacedor estaba en una de esasetapas nihilistas en las que pasaba de todo, ya sabéis: Las cruzadas, lasegunda guerra mundial... " El zapaterismo". Un día en eltiempo, reconocen los dos ángeles, entre risas de marihuana virtual que se les haido la puta mano a sus hermanos. Y creyendo escapar del ojo de Dios choriceanun par de agradecidos cuerpos para visitar la " tierra" número seis, a los que deciden llamar:( Mejor dicho, autonombrarse...) Las barbies olvidadas del Altísimo. Al llegara Torrejón de Ardoz dejan de ser neutros y comienzan a sentir. ¡ Están buenísimas!. ¡ Quétetas!. Deciden rebautizarse a lo pagano Stella Maris y María del Carmen. Coño, ¡ LaVirgen!.

Después de hartarse de follar... dos, o... quizás, tres semanasdespués... Gabriel les piílla en un McDonal's poniéndose de hamburguesas lasdos hasta el ojete ese que tienen más abierto que El túnel de la risa con loque han ganado como meretrices de lujo para la Señora Ira von Fustigaberg. Ypasa que al puñetero arcángel se le va el genocidio... justamente a él, que es el ángel de la Anunciación, de la muerte y la resurrección, de lavenganza y de la compasión. A él, que es el mensajero divino que revela la humanidadla voluntad del Señor sandalias impolutas. El cabrón deja la hamburgueseríacomo una jodida zona de guerra. Incinera a las mamás tocapelotas con susinfantes chillones y maleducados. Lacera a los ejecutivos estresados que notienen un minuto que perder mientras comen con sus portátiles abiertos... y alos que se molan tanto. Masacra a los macarrillas de pastel y a sus chonis desuburbio. Cercena a los abuelotes y las abuelotas tocamingas... y así mismo, alas, encargadas... que no saben darte una explicación de porque tu café sabe aquemado... y hasta a un medioactor del método conocido, que pasaba por ahí. Atodo Cristo, menos a los dos putos ángeles transfigurados. Que observan lacarnicería sin sobresaltarse demasiado, pues ya conocen como se las gasta normalmente el" Compañero del metal".

Y así unade ellas, sin escandalizarse excesivamente, le dice a la otra: Sabes Stella,niña... con Miguel al menos... se puede dialogar. A lo que Gabriel responde consu espada de fuego al hombro dándose bandazos: Que sepáis nenas que Dios acabade regresar, de su retiro... a su etapa más digamos, conceptual. ( Y es que esode las ideas por sobre el objeto aterroriza en manos de ente tan poderoso yantisocrático) María del Carmen no para de reírse pensando cuando cambió elhortera la guadaña por la espada, y de que tal vez el capullo deberíaactualizarse a espada láser. ( Jo, es hora de volver y devolver... los coños.Una auténtica putada) Además con tanta hamburguesa terminarían siendo " barbies en braga faja", y el cielo es de talla única y ojo de aguja.

http://www.youtube.com/watch?v=EHz3Qt4fL4I

El cobro

noreply@blogger.com (Angus) — Fri, 03 Feb 2012 15:02:00 +0000

La luzretumbaba en el espacio interior, dentro de su cabeza. Con risas ebrias yamarillas, de feroz permanente envejecida. Miles de notas musicales que seescapaban en todas direcciones entre inciensos que humeaban. El sol en lo altocomo un augur prodigioso bañaba aquel lugar maldito donde había ido a sucumbircual la simple sombra de lo que fue en la vida. Un fantasma, un visiónperiférica sin lugar ni acomodo. Nada tenía demasiado sentido para él, elpresente… el pasado, el futuro. Todo era o consistía en un juego donde la viday la muerte se mezclaban sin ningún sentido… Hasta un minuto antes de queentonces el reloj marcara la hora señalada. Cuando recibió dos impactos de untreinta y ocho special en la barriga de manos de un orondo y semiestúpidovigilante de centro comercial. Un hombre calvo y encendido de frente con ungorro de lana beige decían otros. Ni siquiera sabía con certeza que le habíapredeterminado a conducirse hasta allí. ¿ Tan sólo los ecos de una eternidad?.Una llamada de teléfono. Nada personal, y sin embargo estaba casi a punto demorir, con una expresión ridícula en los labios.

Aquellasluminarias tranquilas y sosegadas de finales de julio ardían en su piel conextrañas llamas azules que luchaban enconadamente por salir de su dermis vueltaa la ionosfera. Era el amor hecho concha, traspapelada escarapela de tembloresy pasión. Tenía tantas cosas que decir aun según se iban apagando los focos ylos cables eran desenganchados de las tomas de corriente de su cerebro. Alguiendijo algo sobre una chaqueta gris a un policía, pero no tenía porque importarleya más que aquellos globos que en el cristal se movían a un lado y otro de latechumbre con el ritmo hipnótico de una bailarina de striptease ucraniana. Unode los agujeros de su estómago dejaba salir un líquido espeso y negro que leintimidaba, era la saliva de la muerte que comenzaba a gotearle en pleno rostromientras trataba de dejar algo importante en su últimas palabras… algo quesonara no muy elaborado y barroco.

El hombredel traje color perla miraba desde algunos metros de distancia directamente asus ojos. Llevaba una camisa blanca perfectamente planchada que era la envidiade su abuela seguramente. Al cruzar la mirada con él simplemente le sonrió comoera obligado en personas educadas y de bien. La tarde caía sin caer, acabada endedos largos rasgando el horizonte y unos ojos lloraban desde muy lejos… yalgunos hombres seguían tejiendo copas infinitamente cruzadas en infinitoslugares sin rostro donde la madera de nogal crucifica la fe. Y así era quecomprimían el tórax inútilmente en un ejercicio de futilidad profesional.Finalmente el cobro estaba resuelto. Era genial.

http://www.youtube.com/watch?v=1LUwE_-vjJ0

El diario

noreply@blogger.com (Angus) — Fri, 03 Feb 2012 13:42:00 +0000

Su letra era pequeña. Desvergonzada.Taladraba el papel en cursiva como la mía, hasta en eso nos parecíamos.Quizás... sólo en eso. La taza blanca estaba sobre la mesa. La ventana seguíasobre la pared, no era un sueño... Me estaba meando. Me levanté y me fui aorinar. Después de hacerlo me sentí mejor, ¡ infinitamente!... Buda proseguíainmóvil. Simplemente, observando. Aquel cuaderno rosa no decía nada. Palabras.Tal vez algunas, cientos. Unas tras otras... Aquella mesa de despacho resultaba particularmentefría para escribir. Sobre todo después de haber comido en ella, mejor dicho...sobre ella, arroz con verduras demasiado especiado recalentado en microondas almenos un par de minutos. Podía sentir aquella grasa pegajosa resbalando sin finen la madera vieja por más que se limpiara. Era mucho pedir que me trajeran unamaldita Coca Cola fría en lugar de tanto jodido té templado que hacia temblarmis neuronas en un caldo espeso. En un especie, de trémulo temblor sináptico. Habíapapeles de periódico por todas partes, sin ningún titular. Tan sólo fotografíasen blanco y negro de novias vestidas en blanco hortera de primera comuniónárabe. ( Sí, sí... ya sé, listillos) Y ellos, lucían todos... cual mafiosos delos años treinta, pero sin un puto sombrero.

¿ Me preguntaba sobre qué tratabaaquel maldito " cuaderno" de campo/diario de semiadolescente conpecas en las tetas?. Y sobre todo por aquello que leí sin querer: ¿ Cordura dices?... Para empezar, norecuerdo haber tenido nunca algo tan inútil. Me aterrorizó el pensar en loterrible que es que las personas que están como auténticas cabras en el ámbito delo privado... pueden usar una expresión dulce y hasta inocente, en público.Cerré aquel galimatías de pensamientos y no quise indagar más. La puertapermanecía cerrada, era lo mejor. Junto a ella una silla de madera con más pintade quebrarse que otra cosa, y un mueble estantería de aspecto recio. Necesitabapensar en algo, rápidamente, que me sacara de aquel marasmo donde me hundía ensopor y luz indirecta, día y noche. Porque nadie es más que nadie, sólo unaenorme isla sin bandera en el Suribachi. Y porque básicamente el personal estápor las chuminadas. ¡ Señores, los disparos al pecho!, que es mi zona menossensible.

http://www.youtube.com/watch?v=DIqFFN1jWCE

Premios A.A.

noreply@blogger.com (Angus) — Thu, 02 Feb 2012 17:58:00 +0000

Premio AntiAngus con doble tirabuzón liftado y su guarnición de patatas fritas, a http://neorrabioso.blogspot.com/ porque tú no me aburres, pero me agotas.

Premio AntiAngus con stress postraumático fruto de achaques de reuma intelectual, a http://escandar-algeet.blogspot.com/ por sus deficiencias que no he encontrado, pero seguro que tiene.

Premio AntiAngus a la victoria sobre el olor corporal y la mediocridad general, a http://www.lapistoladelarra.com/ por su magnética personalidad y su edificante labor social en el campo de la excelencia autolítica.

¡¡¡ PORQUE LA BLOGOSFERA ES UNA MIERDA !!!

http://www.youtube.com/watch?v=7jFy8oBi_5I

Vacaciones pagadas

noreply@blogger.com (Angus) — Wed, 01 Feb 2012 20:20:00 +0000

Ahora que el diablo no mira. Me voy una semanita devacaciones al infierno. Naturalmente, vacaciones pagadas. Me llevo lasbermudas, algo para leer... obviamente literatura pagana de degustación ytransito fácil, y algunos crucigramas y sopas de letras, para los momentos deaburrimiento y taza del water closet. De tal modo que no me echen de menos queestaré por aquí en lo que se tarda en hacer una sopa de picadillo, y un par dehuevos con chorizo Palacios. Y de ese modo: ... agradecida y emocionada,solamente puedo decir... ¡ gracias, por venir!. Se que suena a coña, y enmomentos como estos no veáis como me alegra las meninges aquella decisión quetomé en su día de suprimir los comentarios en éste puto blog de los cojones.

Por otro lado, para las tontunas que escribo últimamente,mejor tomarme un descanso de mis patologías mentales. Que no estamos, en eseplural mayestático que me gusta tanto... para " resobes cojoniles"; yos dejo una selección de los cinco temas preferibles que me llevaría a la tumbapara dar por culo a San Pedro, y como decía mi abuelita materna, a las ánimasbenditas del purgatorio... iban a flipar.

http://www.youtube.com/watch?v=sthRYIB91P8&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=RonKqib4sf4

http://www.youtube.com/watch?v=aMfkVGCU_BA

http://www.youtube.com/watch?v=JNazBoJotCo&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=_7VsoxT_FUY

Por cierto, empecé a escribir esto, empero lo dejé: ( Megusta ese jodido " empero" con su " noseque" viejuno) Comocada jueves por la tarde, en su esquina equinoccial del vertedero, los niñosfelices esperaban la llegada del camión de la carne. Ese que traía losdesperdicios de las mayores hamburgueserías de la ciudad. Los sabrosos despojosde la del payaso sonriente... y, las otras. ¡ Qué gilipollez!.

http://www.youtube.com/watch?v=JfUr5eUHNUc&feature=related

... el estiércol de días extraños...

noreply@blogger.com (Angus) — Wed, 01 Feb 2012 12:08:00 +0000

Hoy he vuelto a morir por segunda vez. Despacio, sincronología. En un segundo viendo como estrangulaban mi alma. No ha sido nadaespecial... y debo para mis adentros, a algunos ciertos personajes... una serieinfinita de agradecimientos menores ahora que veo de nuevo a mis perros correrpor un lugar ciertamente hermoso donde no existe el dolor ni la fiebre... tansólo el amor. Lo que verdaderamente nos eleva por sobre la mediocridad y noshace libres. Siempre quise ser como los demás, pero cuanto más lo intentaba másme alejaba de la gente, y he terminado siendo un anacronismo de mí mismo. Unser que busca eternamente... o, un gilipollas de marca mayor, buscando su destino,simplemente. No entre los hombres, que ya soy meramente y por definición unpedazo de carne fuera de lugar. Mi espíritu es el que sigue luchando en ésteinfierno indefinido contra todo aquello que la belleza enmascara, que los tiemposen exceso luminosos y caóticos confunden... y las risas talmente estúpidas y sin sentido tratan deenterrar en el estiércol de días extraños que para mí, carecen de la más mínima sensibilidad.

Hoy he vuelto a morir en el espacio intercostal de unatecla. En un pensamiento que llega raudo a la boca, y se va como ha venido...sin hacer demasiado ruido. Hoy he muerto en la cola de un supermercado donde jamáshice la compra. En la mirada de un niño al que una infausta bala a segadola vida exageradamente pronto. En el hambre de una madre, en la soledad de un viejo quejuega cartas y recuerda sus mocedades... Viendo la muerte casi en directo porla ventana según descorría las cortinas... y al abrirlas un bochorno diabólicome pudría en un nimio instante el alma, sin tildes sobrantes acentuando miánimo. He agotado las palabras y los hechos. El corazón mismo de miprocesador... ( ... corrector de textos) todos los látigos que en mis entrañasjuegan a ser venas y cuerdas de sed que enmascarar mi pobre verdad de artistade las " memorias".

Memorias ajenas y propias. Memorias que necesito respirar en aire puro de nuevo, dejar de sorber en eseengrudo de flujos tóxicos que me envenena el hálito vital, cercenando mi voluntad,mi esencia de tonto entre los tontos. De memo elevado a la enésima potencia. Ahora recuerdo la vieja Underwood azulceleste, y la cinta negra y roja alzandose rumbosa... una y otra vez, al ritmo de mis pensares de arribaabajo según mis lágrimas se van dejando caer deslizándose por las mejillas. Enfin, disculparme... voy a salir afuera, a pasear bajo el sol y saludar almundo.

http://www.youtube.com/watch?v=XhZT6T0Hvlk

Es una alucinación pasajera. Y...

noreply@blogger.com (Angus) — Tue, 31 Jan 2012 18:48:00 +0000

A, con todas las aes del mundo: Mi coquina, mi amor... mi pequeña mariposa.

Lágrimas de hoja blanca y de cuadrícula mínima

Lloraba de oído casi en duda de un existencial dolor

En el milimétrico matiz de un perímetro sanguíneo

Que fluctuaba en una línea de pura poesía ronca

Era la perífrasis de los amasijos de temblores

Que crujían. El relato de mi descenso a parte de mi carne

Veo la ortografía solar de unos muros

En las miradas. En las venas artificiales de mi ímpetu

Estallando. Pendientes de descender... los retratos

De lenguas enflaquecidas. Una retahíla lírica desmarcada

Embriagada. Tengo una nada que manoseo y hurgo

En un despertar incorpóreo. Me asombro

De ese desperfecto de mi inapetencia

De ese brote exangüe de emoción sin procedencia

De inquirirme donde está la némesis

De mi memoria. Mi sinuosidad sin universos

Es una alucinación pasajera. Y...

http://www.youtube.com/watch?v=WLaY2VcIEqo

Deudas pagadas

noreply@blogger.com (Angus) — Tue, 31 Jan 2012 05:29:00 +0000

Pensé que si empujaban las penas hacia mí, las teclas mostrarían susvenas de fuego. Y es que el diablo se ruboriza cuando habla conmigo y ve quemuevo las tazas de café con la mirada de un niño perverso. Miles debifurcaciones se abrían, también. Insoportables décimas de segundo. ( En cincopasos, cierro el neocórtex e imagino) Tengo órganos vitales que recitan poesía...porque la poesía es entidad, corta entidad, en los hilos de sangre que vanmanando de ellos. Los poetas mueren desangrados, es un hecho. Indigentes defluidos vitales. Tengo la nariz y media cabeza descosida, como un muñeco detrapo. Luego llega el quebrarse hueco de frío por dentro. Tengo la inspiraciónen cuarto menguante y los pentagramas de mis días vacíos. Las curvas de micorazón simplemente bombean miseria. Desmesura, sempiterno dolor.

Son los daños colaterales de un jodido espacio vacante, ( sólo es unvisionado largo para no pensar en nada) disponible... deshabitado. Aborrezcolas rutinas existenciales y sus delicados equilibrios. Cáscaras de mandarinamudas. En cualquier caso, de las cinco vocales no idealizo ninguna para decircomo me siento. Me podía poner a linchar hebreos, a freir hamburguesas astrales...a poner negro sobre rojo mi vida en etcéteras, a hablar más soplapolleces...cual los soldados que no piensan, sólo ejecutan ordenes absurdas. ( Sin tenerideales, sueños en retales, tan sólo colores predeterminados... ¿ Qué fácil, verdad?)

Y es que hay deudas que ya he pagado. La de la rosa intensa quemada deazul al regazo de un ángel. Y la de la misma roca en que siempre tropiezo consu escabrosa profundidad. Sólo veo fragmentos de mi conocimiento. No encuentromás verdad, perdido en mitad de la nada. Y mis neuronas están concluyendo su afánde humo y, puntos y seguidos. ( Y me entristecía el crujir de unas pinceladasen color madera) Las letras liberan afligidas ingenuidades, pasto de rebaños.Exquisitas y grotescas soledades precisas en detalles. Me constreñía sentirlas,en una puesta de sol. Soy una expresión " crédula", en un atroztransitar. Hay algo imprevisible que brilla en mi sonrisa cansada. Se estámojando mi cuaderno, y la soga no deja de ahogarme bajo las olas. Y me revuelvoel pelo... y mi alma, está empapada. Y si lo dejo ahora, jamás lo entenderé.

http://www.youtube.com/watch?v=fni_5bdKycQ

Sudores vacíos de alma

noreply@blogger.com (Angus) — Tue, 31 Jan 2012 04:03:00 +0000

El pasado tiene extrañas respuestas. En esos días en que recuerdasque no sucediera nada. Enigmas en hueso. Y eso fue todo. Resulta graciosodescubrir lo que encierran milésimas de segundo. Aquellas horas a las puertasdel infierno esperando audiencia con el diablo. Me declararé en huelga dereflejos y miradas caídas. Sin más, entrelazando ideas con corcheas. Es curiosoel recorrido de las eses sinápticas. La herejía de una luxación cosida a la luzde un chillido que implosiona. Desperezado estiro todos mis músculos sonriendo.Y mis certidumbres nunca terminaran de contar mi historia. Me callo el hiloconductor que flexiona mis engramas demenciales. Cambio terciopelo azul, poruna carta en cursiva. Una constancia crepuscular brilla sobre un plano gris sinsueños. Sorbo mis escritos en un nadie eterno. Tengo una gran historia quecontar pero es, demasiado pegajosa. Tiene un principio, un final... y undesarrollo, casi infinito... sudores vacíos de alma, sólo eso. Lo demás,ilógicas respiraciones. ¡ Maldito turista de lo conceptual e intangible!. Voluntarioproporcional de una conjugación de pudores marchitados en vómito hasta lamédula. Alguien desconocido pincha en el icono perfecto, en el instante deniebla. Sólo es un holograma en su camiseta.

El norte de los sentimientos se pasea con los piesdescalzos, con las huellas clavándose en el espinazo. Acariciando una minúsculagota de agua. Necesito cloroformo de vulgaridad para olvidar éste dolor queexperimento en punzadas finas de hoja gruesa y de cuadrícula mínima. Toco deoído casi la duda de un caos existencial. La milimétrica línea del perímetrohumano fluctúa en un caos de pura poesía. Es el éxtasis de los amasijos decarne que crujen. El recato de mi discernir parte mi encéfalo. Veo la orografíalunar de unos jeroglíficos en las miradas. Las venas ortopédicas de mi pasiónestallando. Pendiente de bajar... un androide de lengua afilada. Una retahílalírica marcada de tiempo, embriagada. Tengo una nada que toco en un despertarincorpóreo. Me asombro de la imperfección de mi indiferencia. De éste brotepálido de emoción sin causa. De preguntarme donde está la némesis de mirecuerdo. Mi concavidad sin hemisferios es un delirio pasajero. Y un díaencuentras el radio por la altura de unas letras incrustadas en la dermis deDios... y gritas: Aleluya. Porque te han robado el mundo que escupiste un díaque copiabas tonalidades de luz tras una cortina rota en miles de pedazos.

Puedo continuar infinitamente. Mi capítulo uno está porescribir todavía. La sudoración de mi cuerpo no es fingida. Los vapores de mispensamientos no están hechos de cristal. Mi alma no es una geografía ilógica deverbos. De mis rodillas salen alas de marfil que me elevan en tuétano. Quequiebran en polvo de predicados, y a partes iguales. Reconozco la pestilenciade un falso llanto. La visión unilateral de un dibujo desenfocado. De un zócalode olvido. De un sinsentido que roza lo macabro. Los borbotones evaporándose deuna jodida risa breve. Una mueca de frecuencia programada.

¡ Bienvenidos al desatino otorgado del silencio!. Veo elficticio perfil de un espacio que no ocupo. Has traspasado la cuenta a unamierda de ruleta rusa. La enésima potencia de un atributo prolijo. Jueves porla tarde de devastador hastío. De silencio hastiado hecho noche. ( Hay un cantode sirenas en cada gesto ausente) Y me he quedado cautivado en la esencia de laceniza. En la herida abierta, de cielos y tierra. En un día extraño cruzandouna extraña verdad residual y prolija. Y es que habitamos un tiempo de léxicomalpensante, donde los psicoreactivos arrancan las ópticas y los oxígenos. Losdesafíos en levitación, de un ángel. Los filamentos de mi campoelectromagnético están inyectados en pulsos húmedos al borde de un precipicio. Sonmiles y miles de palabras sin trasfondo de lectura. Sin entrañas, únicamentearistas curvadas en desintegrada apariencia. Y es que toda disculpa en singular,suena a medias. Quiero un cóctel de estrellas que no me raspe la traquea, queno me rompa sonando, el cráneo en mil fragmentos. Afortunadamente, éste licorde existir, me embriaga con su fragancia a fracaso.

http://www.youtube.com/watch?v=9d7An1WcrKQ&feature=related

Mis pequeños odios... de nuevo

noreply@blogger.com (Angus) — Mon, 30 Jan 2012 09:54:00 +0000

Decimoquintopuesto: Al unísono... a Mahmud Ahmadineyad y Bashar Al Assad, por mediocres y fascistas. Además de porser para ese eufemismo de la Comunidad Internacional, un auténtico coñazo. ( Yaparte que ponerlos más arriba, es darles más empaque del que tienen estoscapullos)

Decimocuarto puesto: A Hugo Chávez... básicamente, porseguir siendo un pelma.

Decimotercer puesto: Al Urdangarin y señora. ( Infanta infantada) Por unacortina de humo y humeante... olla como una... de monchetas con butifarra, hasta con su "all i oli".

Decimosegundo puesto: A Obama, y a los tontos de Internet. Just war, no comments.

http://www.youtube.com/watch?v=s9OAkF6FYXo&feature=related

Decimoprimer puesto: A Twitter, Por haberse vuelto unosmoñitas, así... " de repente", ( al olor de la mandanga y los verdes)con lo de censurar los localismos dictatoriales. Topping!.

Décimo puesto: A la puta E.T.A. y, a las asociaciones devíctimas del terrorismo. Por anacrónicos y cansinos. ( Y el que no lo entienda,que lo malinterprete)

Noveno puesto: Al Ministro Montoro. Por creer que aun estáhaciendo oposición. Rajoy dale también el Ministerio de Relaciones en el cuartooscuro de la fuerza. Por sith.

http://www.youtube.com/watch?v=i2Vrzb-Y-tM

Octavo puesto: A la novelista Lucía Etxebarria. ( Otra quehay que mandar al cuarto oscuro de la fuerza) Por igualarse... con dos cojones,a la Scarlett Johansson.

Séptimo puesto: A la Señora Presidenta Cristina Fernándezde Kirchner. Por colonialista bipolar según el interés, te quiero Andrés. Y porel futuro Virreinato de las Falkland

Sexto puesto: A Camps. Por su elegancia innata. Su sonrisamelífera. Su porte garboso. Y sobre todo, su educación exquisita. Casi diría que proverbial.

http://www.youtube.com/watch?v=SpYmc-V1aig

Quinto puesto: Al cine español en su conjunto.¡ Por supuesto!. Insoportable hasta decir basta.

http://www.youtube.com/watch?v=oV--ZQkRhkk

Cuarto puesto: A los " reincidentes" Madrid -Barça, y sus viceversas... ¡ Qué alguien me entienda!... Estoy de tanto fútbol,hasta los cojones.

Medalla de bronce: A los Jueces del Tribunal Supremo quegarantizan que la justicia sigue siendo una macizorra vestida únicamente conuna sábana por encima... ciega, sorda y puta. ( Y luego están, naturalmente... los hijos deella)

Medalla de plata: A Kim Dotcom, Kim Jong Un... y todos loskimtiranos que nos gobiernan, nos utilizan... y para los que tan sólo somos,papel del culo... y luego, burda y catetamente, estúpidamente veneramos y hasta morimos porellos en comandita.

Medalla de oro: A tantos dúos. ( Que seguramente me olvidealguno) Rajoy y Sorayita... Raúl Castro y cadáver. Lady Caca... o, Gaga. ( Queson dos... ella, y ella misma) La Merkel y Sarko. Mou y Guardiola. Heidi y elabuelo. ( La Chacón y Rubalcaba)

Y esmerilada medalla de chocolate: A la puñetera EsperanzaAguirre, por su presunto proyecto faraónico de un Las Vegas en Madrid, conmetro... apeadero del AVE y más de 200.000 puestos de trabajo del vellón. Eso es clase... de la buena.

http://www.youtube.com/watch?v=aSBn8Krg9kE&feature=related

Leer entre líneas

noreply@blogger.com (Angus) — Mon, 30 Jan 2012 04:00:00 +0000

Dejo lapregunta en el aire... ( ya sabéis cual es y si no la sabéis mejor paravosotros... pues, la ignorancia es la felicidad) con una cuarta parte de lo queva a recibir Grecia, de lo ya comprometido, para su segundo rescate financiero...se podría acabar con el hambre en el mundo. Y todo porque alguien robó más dela cuenta, porque algunos quisieron que se viviera por encima de lasposibilidades pecuniarias... en fin, a que suena a algo conocido de cuando éramosdioses del ladrillo y la fecundidad. Joder, como mola leer las noticias... y,leerlas entre líneas. Es que te dan por culo de una manera, que ni te imaginas.Es como eso de que se sientan molestos ahora algunos miembros y sus señorías -que los acompañan- del máximo tribunal patrio porque aquellos que semanifiestan y solidarizan con Garzón les espetan eso en la puta calle de: Fuerafascistas del Tribunal Supremo, suena a coña marinera trufada al sol delmediodía en las Salesas de las togas y las tobas. ( Claro, que se puede hacersarcasmo de casi cualquier cosa) Sobre todo, porque a ese juez valiente connomenclatura biológica de rey mago le han soltado sobre sus canas solariegasuna bomba de racimo que si no te mata a la una, lo hará a las dos... y si no, alas tres. ( Hijos de la grandísima puta, a algunos... les cuadraría mejor)Porque hay que reconocerlo, la transición de la justicia... en España siguependiente, y con el P.P. lo seguirá, al menos cuatro malditos años más... y losque los tolais anestesiaos quieran. ( Y no estoy hablando de los muy respetables, rectos y documentados e ilustrados votantes del partido de la derecha, que quede meridiano)

Y así,mientras el rostro/geta de Francisco Camps irradia luminosidad por las callesde la Valencia del expolio... ( y de un hombre que ha luchado por la verdad... el propio Paco, con el pijeras de su tronqui)Rajoy, su coleguita en otro tiempo, va a presentar credenciales a Bruselas... cono sin coles de la misma, y entre col y col, lechugas... ¡ Vamos, para partirse la caja!. Cualadolescente, Don Mariano... busca su sitio en la Europa de la osa amorosaMerkel, que te abraza... y te rompe el espinazo. ( Me imagino que seguiránechando las culpas a Zapatero hasta el final de los tiempos; mientras no seantan tontos que tiren piedras contra su propio tejado, al estilo simiesco delMinistro Montoro) Y es que en España, villa... corte, y confección, y poblacho... hay cosas increíbles como que unayuntamiento con doscientos cuarenta y un habitantes censados tenga una deudade cuatro millones y medio de euros. Es para mear y no echar gota. Ahora losviejos del lugar dicen que: Votar al Señor Alcalde, del Partido Popular... eralo normal allí. Daba trabajo a tu hija. ¡ Pues qué ibas a hacer!.Efectivamente. De eso se trata. Porque el desempleo es el desafío, yh/el/arte... es morirte de frío.

http://www.youtube.com/watch?v=CDtaP-s7H7o

Sarcasmo mañanero

noreply@blogger.com (Angus) — Sat, 28 Jan 2012 14:32:00 +0000

Queríadecir algo. Suavemente, no a gritos. Algo que sonara a real, e incluso...sentido, aun sin sentido del humor... o con éste, haciendo equilibrios en elalambre. Que no sonara a metafísico... o presuntamente, ni de lejos. Ni comouna mentira que por más que dicha cien veces, noventa y nueve... fuera cierta.Pero nadie estaba dispuesto a escucharme. Sólo a sonreírme de manera necia. Ahablar... de cosas talmente estúpidas que no me interesaban en absoluto. ¡ GalletasMaría!, la vida reducida a jodidas galletas de marca blanca barata... que mojaren el café con leche nuestro de cada día.

Ya casieran las dos de la tarde, y habían pasado por allí hasta los Idus de marzo delcuarenta y cuatro a. C. ¡ Joder!, ¡ hostias!... la puta bebida estaba demasiadodulce con el azúcar y La lechera de los cojones que sabía a empalago y juventud lejana.

En laesquina mirando para todos los lados, agachado, un tipo con sandalias y cadenasde oro, y más allá... uno que parecía haber salido de la nave nodriza aquellamisma mañana para comprar el pan. Carros de todos los colores y los aburrimientosatravesaban por el paso de cebra al mismo tiempo, en tanto un sol frío deinvierno iluminaba la escena entre los canturreos atolondrados de un bebé infantefeo de castigo. Eso era lo que se podía llamar cotidianidad elevada a laenésima potencia entre baldosines logarítmicos agrisados y un marasmo suburbanototal. Y en fin... la entre tanto, visión privilegiada desde una ventana virtualde un servidor, con la camiseta de tirantes puesta que le daba a toda la escena...un glamour proverbial. Del de cine mudo con luminarias.

La mesase acababa de limpiar. El portátil sobre ella... donde quería decir algo. Masestaba enfermo de sarcasmo mañanero. Aun me quedaba media botella de Johnniewalker que la noche anterior no acabé. Siempre he pensado que el contrachapadoen una pared y rodeando el encéfalo... es elegantemente sináptico. Hasta hacemecerse a los engramas motor con el céfiro conciente cual los juncos verdes.

http://www.youtube.com/watch?v=GhmjOBFPulw&feature=related

Cosas de mi neurona becaria

noreply@blogger.com (Angus) — Fri, 27 Jan 2012 09:50:00 +0000

Mi neurona becaria tiene algo que decir... Acabar con el hambre enel mundo es cuestión de un rescate de 40.000 millones de euros, ( que viene aser la mitad del préstamo para rescatar la economía portuguesa, ¡ vamos!...pecata minuta a nivel global, pero es que los pobres... se merecen ser nuestrascobayas nunca nuestros iguales) o de simplemente distribuir mejor los alimentosdisponibles, una de dos. Hablamos de todo lo que tiramos y acaba en loscontenedores, mejor no... es aburrido. Acabar con las guerras es cuestión deque aquellos que sangran y saquean las almas ajenas en odio y ideología piensencomo hijos, padres, esposos... en vez de como seres superiores que tienen ensus manos el destino del planeta y su supremacía como pueblo. No hablemos delexpansionismo hebreo... ni que en manos de los hijos de Sion está el gran negocioarmamentístico que seremos tildados de nacionalsocialistas. Y siempre nossaldrán con aquello del fa/nat/sc/ismo yihadista. Acabar con la muerte enGeneral de generales, es fácil. Tan fácil como exponer a la luz para que elgentío se deslumbre y no vea... las medias verdades veladas.

Algunas preguntas al aza/ha/r: ¿ Por qué esos márgenes debeneficios absolutamente salvajes en las compañías farmacéuticas?. ¿ Por lo quése ahorra con los ensayos con humanos africanos... ( Pfizer, la empresa de unjudío... ¡ casualidad!, es sólo un caso... lo hizo con niños con meningitis enNigeria) y, en indemnizaciones millonarias?. ¿ Por qué nos matamos por poseerel último engendro tecnológico?. ¿ Por qué es más barato ensamblado a precio demiseria y todo patrocinio y mercedes, en alguna potencia emergente?. ¿ Por quévotamos en masa descerebrada a partidos políticos donde los corruptos campean asus anchas, y por poner un ejemplo... se jactan de ser declarados portribunales arbitrarios no culpables por falta de pruebas?. ( Sí, ya sé quecualquier parecido con la realidad es pura coincidencia) Pero... ¿ por qué la mujerde un chorizo/longaniza catalana que figura como coopropietaria y miembro de la junta directivade la empresa del latrocinio de su maridito y que estaba en firma y rubrica conél, y sobre el papel... no ha de ser juzgada a su vera?. Aunque sea " In/fanta deEspaña y naranja". ( Luego se achaca a un erroradministrativo el supuesto embargo de las cuentas bancarias del Duque y suesposa, la Infanta Cristina, por no estar al corriente de pago con la SeguridadSocial. Por menos, se va al talego) ¿ Por qué explotanlas palomitas de maíz al cocinarse en el microondas?. Y mira por donde, para laúltima e importante cuestión... si tengo respuesta. ( Por el almidón, que cualen las camisas de algunos muy estirados, y muy elegantes de traje y elástica patria, hay mucho... y, lahumedad de la cáscara)

http://www.youtube.com/watch?v=ebyt24MbUt4&feature=related

El incidente

noreply@blogger.com (Angus) — Thu, 26 Jan 2012 10:51:00 +0000

Eljuntaletras siempre vuelve al lugar del crimen. ( Es torpe de natura) A por suputa dosis de mierda, que necesita inocular en la gran vena sin destino... Cualsi un universo que sólo existe en sus memorias, lo precisara. Pero sentado enaquella mesa de mármol y madera vieja acabada de barnizar, con mi libreta Enri ymi bolígrafo Bic Cristal, lo único que me urgía era una bebida caliente. Fueraen la calle hacía frío, un frío de cojones. Y llovía... llovía y llovía sinparar. Marceaba demasiado, parecía que jamás llegaría abril... y mucho menosaun, mayo. Aquello era jodido, ver llover siempre me ha puesto triste, y mesentía solo, solo como el puto café que había pedido. Solo como los borrachosque bebían destilados con sus cabezas desniveladas sobre la barra. Solo, comolas gotas raudas que se deslizaban cuesta abajo por el cristal de la ventana.Solo, como la chica de la gabardina beige y la gris melena larga que esperabaen la esquina de la derecha, en la calle, bajo un pequeño paraguas malva.

En esemomento no espera a nadie ni nada... Todo estaba pintado de oscura mediocridadde Jueves Santo con su cristo crucificado. Simplemente tuve un espasmo con lataza de café la mano y me eché la mitad de él por encima. Quizás era porqueaquel día no me había duchado. Todo el mundo se me quedó mirando y por unmínimo instante me sentí ridículo. El camarero acudió raudo con un minúsculopaño seco y me retiró aquella nimia pieza de loza volcada sobre el platillo ajuego, disponiéndose presto a traerme otro café. ¡ Curioso!... la mancha de mijersey recién estrenado, sobre el pecho, de modo estricto... simulaba ser unmaldito cuadro de Wassily Kandinsky. Hasta me resultaba por segundos divertido.Abstractamente divertido.

Despuéstodo volvió a la más densa normalidad. La luz tenue de una media tardeoscurecida prematuramente. Aquel estribillo solapado por el rubor de untintineo de vasos fregoteándose que simulaba el hilo musical de una oficina deturismo noruega. El sotto voce cálido de los fulanos de la barra que entremiraditas hacia mí de desprecio y soslayo iban comentando la jugada. Y entretanto, me di cuenta que la chica de la gabardina beige y la gris melena largahabía desaparecido misteriosamente entre la ciudad y la tormenta que arreciabafuera de aquel comprimido microcosmos suburbano. Y entonces, una extrañamelancolía se apoderó de mi alma y la sajó de lado a lado. Era algo talmente absurdo, que daba paraescribir con fruición... un rato.

http://www.youtube.com/watch?v=005Vrwqf1nA