.:. Cambalache de Mi Terapia .:.

preguntontas

2009-10-30T17:18:00.006-03:00

¿por qué será que me cuesta tanto abrir un mensaje de correo cuando el asunto comienza con Fw: blabla?

¿Para qué usaré el gtalk si SIEMPRE estoy en modo ocupado/a o trabajando?

¿Para qué conservo una cuenta en hotmail que desde hace meses tiene una respuesta automática del tipo "dejá de escribirme acá"?

¿Para qué tengo instalado el msn (ahora se llama distinto creo) si casi nunca inicio sesión?

¿Por qué me haré preguntas tan idiotas?

Ayuda - Troyano Solucionado

2009-10-28T13:34:00.007-03:00

Esa ventana no deja de aparecer en mi monitor desde ayer, debe ser el archivo número 40 que se va a cuarentena.

No sé qué tan comprometida pueda estar la máquina ni cómo solucionarlo

Apelo a los conocimientos de los nerds que me visitan (??) - improvisados abstenerse, que de buenas intenciones estamos repletos... qué mala la tipa XD - para que me sugieran qué puedo hacer ya que nuestro técnico está de licencia, y yo estoy con ganas de estrolar el monitor.

Gracias Sensei!

aprendizajes

2009-10-26T09:00:00.001-03:00

Se ocupaban en tratar de sobrevivir a la vida que les había tocado por solo instinto de supervivencia.

Que faltaran alimentos durante días no era novedad, pero cuando se cansaban de consumir ensaladas de pasto y ortigas, recurrían a la trampera, a sus pocos años ya eran artesanos en la caza doméstica: un cajón de manzanas (con algunos granos de maíz debajo como "carnada" ) sostenido en uno de sus lados por un palo en el que se ataba un hilo cuyo otro extremo se enganchaba a unos 15 metros de distancia a la espera de que algo "picara", solo había que tirar del hilo para hacer resbalar el palito, y páfate!, la presa quedaba atrapada dentro del cajón (si había suerte).

Claro que después, había que cocinarla, y antes de eso, matarla.

No sabe bien cómo se produjo la votación, pero fue la elegida en esa oportunidad, como si tuviera el privilegio de dar muerte a la paloma que había caído en la trampera.

No tenía idea de cómo hacerlo porque nunca quiso ver cómo hacían los mayores con las gallinas.

La encerraron en la cocina para ejecutar a la presa.

Le habían explicado que tenía que tomarla de las patas y darle un golpe seco en la cabeza contra la mesa, una vez que estuviera atontada por el golpe, retorcele el cogote hasta matarla. No entendió demasiado esa técnica aunque lo intentó.
¿Qué sería un golpe seco?
La paloma aleteaba resistiéndose a los golpes fallidos que intentaba, tal vez no eran lo suficientemente secos.
Quiso salir corriendo, pero sabía que no podría salir de esa habitación sin haber cumplido lo encomendado (la obediencia debida como hermana menor así lo dictaminaba).

Esperó que la víctima se calmara o se cansara de aletear mientras seguía sujetándola de las patas con una mano como le había enseñado.
La apoyó sobre la mesa, y esperó a que se quedara quieta.
Con la mano libre acercó la cuchilla que le habían indicado debía usar, claro que no entendió cómo debía usarla, de manera que tomándola por el filo apoyó el pesado mango sobre la cabeza del ave, la dejó ahí unos instantes, giró la cabeza y apretó fuerte los ojos, levantó su machete unos centímetros e intentó golpear repetidamente sobre la cabeza de su víctima.
Le era imposible mirar lo que hacía por lo que fallaba la mitad de los golpes, la otra mitad eran ineficientes por lo que le llevó un rato descabezarla a "martillazos".

Afortunadamente las palomas no chillan cuando se resisten al asesinato, solo aletean hasta el último latido.

Como había quedado bastante maltrecha por los golpes fallidos, recibió el castigo de tener que desplumarla y practicarle una especie de autopsia (si fallaba en algo, la penalidad sería mayúscula, como cazar otra y repetir el crimen)

La desplumó con el mismo asco con el que le quitó las tripas.
Sabía que no habría diversión como el día en que les ponía sal a las ranas desolladas (esa fue otra cacería) y ver como los músculos cobraban vida al contacto con la sal, le parecía mágico.
Esta vez era diferente, se sentía una asesina.
Había matado.
¿Habría diferencia en matar a un ser humano a golpes?

Cuando terminó el hervor no quiso probarla, y no porque fuera escasa para tantas bocas hambrientas sino porque prefería el hambre.
En ese momento sintió que merecía el hambre.

Y nunca más, hizo algo tan siniestro contra su voluntad, ni por obediencia debida.

Y aunque muchos digan que son una plaga en la cuidad, las sigue protegiendo cada vez que el fumigador intenta envenenarles el nido que improvisaron en el balcón de su trabajo, tal vez como un resarcimiento eterno por el asesinato cometido.

Y cuando alguna fallece, por las inclemencias del tiempo o por cualquier otra causa, seremoniosamente las sepulta y les pone un nombre, siempre el mismo: Charly.

Santabarbara - Charly

un millón de amigos (actualizado al pie)

2009-10-21T13:08:00.032-03:00

Muchos conocen ese sitio de redes sociales donde los usuarios pueden participar en una o más redes y así hasta el infinito (me estoy refiriendo a faceb00k por si no lo notaron)

No es mi intención criticar esa comunidad ya que gracias a ese espacio pude dar con el paradero de alguien a quien hace tiempo buscaba.

Cuando las vías de comunicación fueron por otros carriles, me olvidé de esa cuenta hasta que empecé a recibir por email, notificaciones de algunos seres que querían ser "mis amigas" o me invitaban a no sé que cosa.

Decidí entrar a mi cuenta y ver qué onda (tengo cuatro amigos, tres de ellos son familiares, el cuarto es por el caso relatado más arriba) y me dispuse a investigar un poco de qué se trataba esa cosa en la que todo el mundo parece estar metido y que yo no termino de entender.

Continué entendiendo poco y nada, pero me divertí como loca (y baratísimo).

Resulta que el coso ese, te sugiere nombres (supongo que los saca de tus contactos, o los contactos que a su vez tienen tus contactos) para que te hagas amigo y me dispuse a investigar.

Por ejemplo: el coso me sugiere que invite a "fulanita" a ser mi amiga, ¿a ver "fulanita" quiénes son tus amigos? ups, tenés más de 200, ¿a ver si conozco a alguno?

Miro la lista y me encuentro con que sí, con que tenemos conocidos en común, tan conocidos que no les conocía la cara (o sea, conocidos de la web, de un foro, de un blog, es decir, ilustrísimos desconocidos, queribles, pero desconocidos al fin)

Encontré los rostros de muchas personas de las cuales jamás vi una foto publicada en sus blogs por ejemplo, o de quienes no conocía el apellido, y encontré otra gente de la que hace tiempo no tenía noticias y pude ver cómo se agrandó la familia por ejemplo, o que el paso del tiempo hizo estragos en ellos, tanto como lo debe haber hecho conmigo (nadie escapa a esas inclemencias).

Me divertí bastante pero de pronto me perdí en infinitos álbumes fotográficos que parecían no tener fin, porque si cada "amigo" a quien le miraba sus "amigos" tenían 200 amigos cada uno, imaginen cómo quedé de enredada y confundida.

Hasta encontré a mi hijo [no su fotografía ;) ] sin saber cómo llegué hasta él .

Cuando me enredé lo suficiente y me aburrí de ejercitar el voyeurismo, me retiré bastante mareada.

La anécdota es que me quedé asombrada de cómo muchos se cuidan de no poner nunca una foto suya en su blog, y los vengo a ver ahí, y de cómo es posible interactuar con 200 contactos o más (si es que se trata de interactuar con ellos)

Será que como en algún tiempo fueron furor las salas de chat, el icq, el msn, los blogs... ¿ahora será el turno del faceb00k?

¿Me estaré desinformatizando?

Me pregunto si cuando Roberto Carlos hablaba de un coro de pajaritos hizo una profecía del twitter (y bueno, el también quería tener un millón de amigos no?)

Repito, no estoy criticando, lo mío es de puro desinformada nomás :þ

Actualización:
imperdible ésta entrada de unServidor

lo bueno de ir al gimnasio a las ocho de la mañana:

2009-10-19T20:40:00.002-03:00

Ejercitar el cuerpo a primera hora del día te llena de vitalidad (al menos a mi).

En invierno te morís de frío tanto como si fueras en otro horario, en cambio en verano agarrás "la fresca".

Las chicas son tan jóvenes como yo y ninguna compite para ver quién hizo más abdominales (ninguna puede).

Tal homogeneidad etaria nos permite quejarnos de dolores articulares y zafar de andar enroscándonos cual pose del kamasutra.

Llevamos las arrugas y los rollos con idéntica dignidad.

No salimos a mostrar pectorales firmes ni glúteos como rocas.

Nos importa tan poco la moda gym que podemos deslucir sin pudores el equipo de gimnasia que le afanaste a tu hijo.

Las clases de pilates son totalmente conversadas: de los hijos, la familia, las mascotas, las noticias, las plantas... de todo, menos de tipos o del trabajo.

Las clases de "body balance" (mezcla de tai chi, yoga, localizada y estiramientos varios... bué, para gente mayor como una) te dejan más renovada que una clase de "punchi-punchi" .

Las bicicletas fijas y las cintas para caminar están todas desocupadas.

En las clases de "stretching" te ligás un masaje de espalda con una pelota de tenis.

A nadie le importa cuántas calorías quemaste.

En resumen:
las chicas de la mañana, somos lo más anti-gym que puedan ver, pero tenemos una polenta de puta madre, y somos unas madres de la gran puta.

2009-10-19T14:22:00.002-03:00

"No pretendamos que las cosas cambien
si siempre hacemos lo mismo"
(Albert Einstein)

auch

2009-10-16T15:40:00.013-03:00

tema uno:
Me di cuenta que éste domingo se celebra el día de la madre, y que justo el día de la madre del año pasado, cremaban a la mía.

Pero ésto no me resulta extraño, como tampoco el hecho de que un día después del día del padre, diez años antes, cremaban a mi viejo.

Lo nuestro, definitivamente es no perdernos un asado caiga quien caiga.

(fueron mis viejos, es mi blog, y hago los chistes negros que se me de la gana, y agradezcan que no agregué nada sobre los aplausos para el asador)

tema dos:
Para que no me regalen nada caro o inservible, les dije a los machos de la casa que me haría feliz algún producto para baños de inmersión (sales, aceites y esas cosas) con lo cual tuve que ser testigo de un listado que hicieron sobre "artículos para el baño" (esponja, jabón, cif crema, esponja de acero, cepillo, lavandina, etc.)

¡chistosos! (ya sé a quién salen)

parches

2009-10-09T11:49:00.004-03:00

Muchas veces se recurre al arreglo provisorio (provisorio para siempre) de algunas cosas.

Un trapo alrededor de una canilla que gotea, una traba improvisada a una persiana que insiste en resbalar, un pedazo de cartón para forzar a una puerta a que quede cerrada... y la lista puede ser interminable, como el ingenio para atarlo con alambre a un "por ahora" que se hace eterno.

Si trasladamos esa costumbre a nuestro cuerpo-mente-espíritu, vamos encontrando métodos para emparcharnos. Mientras el parche no se mueva, o no se queje, terminamos acostumbrándonos a verlo, y no molesta tanto, ni el parche, ni lo que haya debajo de él.

Cada tanto mirás la canilla, la persiana, la puerta rebelde con sus parches provisorios, y día tras día te decís: (con suerte y si no te acostumbraste) mañana lo arreglo, y así pueden pasar meses o años en las mismas condiciones.

Pero cuando el parche lo hacés con tu humanidad, llega un punto en que quizás estés tan mal zurcido que los remiendos empiecen a descoserse, u otros retazos pueden ser tan antiguos que se rasgan con solo mirarlos.

¿Cuál será el click necesario para decir basta al abandono?
¿Cuánto hartazgo es preciso acumular para comenzar a resolver sin emparchar?
¿Cuánto tiempo debe pasar? para que un día te repitas: no, así no más, y lo repares sin alambre que valga.

Ser capaz de tomar al toro por las astas, la sartén por el mango, (la cucaracha por las antenas o los sapos por las patas - metáfora exagerada siendo que soy sapofóbica y cucarachofóbica- ) no es algo que suceda de la noche a la mañana. Pero cuando sucede, ya no querés dar un solo paso hacia atrás, y es un proceso muy liberador, además de necesario.

nota mental:
éste fin de semana saco de una puta vez la baldosa que tapa la rejilla del baño para evitar que me visiten las cucarachas y le pongo una tela mosquitero como corresponde. Fuera parche! Los otros parches, los de mi humanidad, no son para compartir ;)

¿Y vos? ¿Cuánto hace que tenés eso atado con alambre?

estadísticas chiru-seniles

2009-10-07T13:43:00.000-03:00

el 80% de las mujeres que ves caminando por las veredas, lo hacen mirando hacia el suelo.

el 80% de los hombres van mirando culos-tetas (quizá así se explique el por qué del 80% de arriba).

el 90% de las mujeres cuando se ríe muestra los dientes de arriba, a la inversa que los hombres.

(fijate y después contame)

metáfora

2009-10-03T18:22:00.005-03:00

I will survive

o lo que ocurra primero...

señor tachero, no hay derecho

2009-09-22T16:00:00.003-03:00

Que hagan algo como ésto me hace saltar la térmica.

Que me toquen los conductores más esquizofrénicos o aquellos a quienes por destreza (ausencia de la misma) se les debería retirar el registro ya que ponen a prueba mis coronarias y mis esfínteres es algo que puedo sobrellevar dignamente.

Pero entrar a un habitáculo donde el hedor es imposible de identificar, es como mucho, se me sale la cadena irremediablemente.

Muchachos, media pila.
Entiendo que están muchas horas ahí adentro, traspirando estrés y otros males porteños (anque argentos) pero al menos deberían no ofenderse cuando al subir al auto lo primero que les digo es: "acá adentro hay un olor muy desagradable, ¿se dio cuenta?"
Mucho menos insultarme si decido bajarme entre arcadas.
Y ojo que no soy ninguna fifí, mi umbral de tolerancia a los olores es muy extenso, siempre que el olor sea identificado, o sea si le puedo poner un nombre, apellido, o seudónimo al menos (tengo millas suficientes en el Roca, en el Sarmiento y varias líneas subterráneas y de transporte público de ~~ganado~~ pasajeros para fundamentar lo antedicho)

Y no me estoy refiriendo a que el hombre haya expulsado un gas prefiriendo perder un cliente y no una tripa, ni que rexona lo haya abandonado tres bajadas de bandera antes, ni que olvidó cepillarse los dientes o que el almuerzo fue demasiado provenzal. No, hablo de todos esos olores juntos y muchos más, hedores que realmente desconocía que pudieran existir.

Si por trece pesitos nos hacés la vida más feliz durante 30 días y podemos sentir que el lujo de tomar un taxi valió la pena.

(a veces quisiera no tener apuro en llegar a casa, o poder disponer de 40 minutos y más energía para caminar las 42 cuadras como hago a la ida.
Ahorraría mucho más que dinero... pero, 10 minutos más con la familia, es algo que no tiene precio, aunque a mi salud emocional-estomacal, ya no la negocio.)

Feliz primavera

2009-09-21T14:17:00.004-03:00

pinchá con el ratón por arriba del cuadro negro y disfrutá de la primavera virtual, y después andá y pinchá donde quieras :D

Gracias Duda!!!

acá el link para pantalla completa

autocrítica

2009-09-14T15:51:00.007-03:00

¿Somos criticones por naturaleza?
¿Por qué a veces nos cuesta tanto trabajo elogiar lo bueno?
Hay cosas buenas, en vos, en mi, en todos y en cada uno.

Qué ¿vos no pensás lo mismo?

¿Sos de los que aseguran que todo, pero absolutamente todo está corrupto, que todo va para el culo y que somos una cagada de individuos, de sociedad, de inquilinos del planeta?

Sí sí, sos un criticón y eso está bueno, porque el pensamiento crítico te saca del rebaño, de ese rebaño que con su "sí patroncito" se olvidó de que podía hacer otra cosa más que asentir sin peros agachando las ideas e ideales.

Ser crítico te pone el bocho en acción y está muy bien.

Pero creo que la crítica sin más argumento que la acusación en sí, queda chueca, es decir, cuando la crítica no va acompañada de opciones, ideas, propuestas o acciones, a veces es mejor metérsela en el culo. Por la simple razón de que criticar es muy fácil, pero proponer no.

Y sí, estoy criticando, pero ahora viene mi propuesta:

¿Qué tal si aprendiéramos a ver también el vaso medio lleno?

Me fui por las ramas, porque lo que me llevó a este análisis (si se lo puede llamar así) fue algo más puntual:
algunos padres acostumbran criticar (para corregir) todo lo malo que hacen sus hijos.
Pero cuando hacen algo bueno lo toman como "es lo que se debe hacer" y sin importar el esfuerzo que hayan puesto en el logro, no hay elogios. Como si solo vieran lo malo, y el resto lo pasaran por alto. Tienen una lista de castigos para todo lo malo, y no una lista de premios estímulo para lo bueno.

Cuando chiruso hace ya algunos años me preguntó: ¿no hago nada bien? juro que el agujero que se me hizo acá en el medio todavía lo estoy enmendando.
Me enseñó a mirar, a ver, a diferenciar el hacer lo correcto y el esfuerzo que se pone para dar lo mejor de sí independientemente del resultado, y pude repensar y dosificar mis críticas y elogios gracias a la sabiduría que tienen los pibes que también saben marcar lo malo que nosotros hacemos.

Cuando la crítica se te hace costumbre, y es tu único método de comunicación, además de ser hueca (y a veces destructiva) puede ser un árbol que te tapa el bosque.

Somos criticones, eso nos gusta mucho. Es más fácil ver lo malo y obviar lo bueno, casi siempre. Y es más fácil criticar y criticar, sin proponer nada a cambio.

¿Será acaso ésta forma de comunicarnos un contagio por los medios desinformativos donde solo lo malo es para comunicar?

¿Será que escasean las buenas acciones o que no sabemos verlas? ¿Será que además de criticones, también acostumbramos a meter a todos en la misma bolsa?

¿Será que nos creemos mejores que el otro? ¿Que solo nosotros hacemos lo que se debe hacer y de la forma "correcta"?

Como verán, muchos interrogantes y pocas respuestas.

Yo estoy intentando desprogramarme de esa costumbre (por eso me faltan postos :D )

<.insert-ironía-mode.> y con ésta desprogramación queda demostrado, lo buena que soy <./insert-ironía-mode.>

Límite de tolerancia a la impuntualidad = cero coma cinco

2009-09-11T00:01:00.006-03:00

Situación 1:
Turno con el médico.
Llego puntualmente a 15:00.
Paso por recepción y espero.
A los 30 minutos sale el paciente que estaban atendiendo y llaman a otra persona (que no soy yo).
Vuelvo a la recepción y comunico que me voy, que mi turno era a las 15:00.
Devuelvo recibo, devuelven dinero y listochau, cambiaré de médico.

Situación 2:
Voy al gimnasio. Clase a las 8:00 y llego puntualmente, la profe no había llegado.
8:20 pregunto si va a venir, me dicen que no saben, que la están llamando.
Retiro mi credencial y me voy.

Situación 3:
Como no tuve mi clase de gimnasia aprovecho a pasar por la tostadora que abre a las 9:00, llego 9:10 y está cerrado, como aún tenía tiempo decido tomar un café en la esquina y regresar más tarde.

Situación 4:
Me siento en el bar, pido un cortado y medialuna. A los 10 minutos regresa la camarera a preguntarme qué quería. Le dije que el pedido se lo había hecho hacía 10 minutos, pero que lo cancele porque me iba (a la tostadora que acababa de abrir, tarde)

Situación 5:
Pido que traigan el almuerzo a la oficina en el lugar de siempre. Como siempre pregunto el tiempo de entrega. Pasado ese tiempo, espero 15 minutos más, tras los cuales llamo y lo cancelo sin importarme el "ya está saliendo".

Conclusión:
Tolerancia cero para las situaciones que me disgustan.
Tolerancia cero coma cinco para aquellas a las que les doy media posibilidad.
Tolerancia infinita para las cosas que realmente me agradan y por las vale la pena esperar (pero ahora no se me ocurre ninguna de esas situaciones)

Y...
¿ cuál es tu límite de tolerancia a la impuntualidad?

psi

2009-09-10T00:00:00.001-03:00

¿Que sucede cuando dejás de tener registro de tus emociones?

¿Qué pasa cuando sos capaz de racionalizar la tristeza, el enojo, la angustia, la alegría, pero no encontrás las causas de tales sentimientos?

¿Qué ocurre cuando te programaste para reprimir las emociones que te lastiman, en lugar de gestionarlas, elaborarlas, darles la oportunidad de que se explayen y se expliquen?

Regresan.

Las emociones no son boludas y están por algo, nacen por algo, y no es sano no registrarlas.

Desprogramarse de ese mecanismo de defensa no parece ser fácil, pero tampoco es imposible.

Cuando no encontrás la puerta de salida de un laberinto, solo tenés que salir por donde entraste.

(¿viste qué fácil?, no, no me debés nada, te lo digo de gauchita nomás)

090909

2009-09-09T09:09:00.000-03:00

Contra toda predicción mágica, cabalística o numerológica.

Hoy, 09 del 09 del 09, a mi, no me está pasando nada mágico ni fabuloso.

¿Y a vos?

secretaria

2009-09-04T08:21:00.015-03:00

Un refrito con actualizaciones

30-Sep-2004
Cebado por: chirusa
Tipo de Yerba: * Despotricada

Ser secretaria no es simplemente trabajar de "abrepuertas", "sirvecafé" o "atiendeteléfono".

Es conocer al jefe como a un familiar.
Es saber si está para quien llama o si se fue para quien lo busca.
Es conocer de antemano lo que necesita.
Es recordarle las citas importantes y hasta el cumpleaños del hijo.
Es adelantarse a las preguntas y tenerlas ya resueltas.
Es ser parte de la solución y no del problema.
Es sacar las papas del fuego en el momento oportuno.
Es saber cuando callar, y cuando no.
Es proponer ideas, es llevarlas a cabo.

Es trabajar de soldado para un ejército que no siempre es quien nos representa, y aún así, hacerlo con responsabilidad.

Es hacerle honor a la etimología de la palabra secretaria (secreto) y respetarla dignamente.

Es muchas veces, renunciar a la autoría de una idea y ver en el progreso del jefe, mucho de nuestro propio esfuerzo.

Ser secretaria es saber hacer casi de todo, o inventarlo o aprenderlo, casi sin imposibles.

[Releo lo escrito y se podría recurrir al facilismo de: "es un laburo de forra".
Pero no se equivoquen, todo aquello que no se lee: el reconocimiento por el esfuerzo, la gratitud en los extrasueldos, el poder contar con alguien incondicionalmente sin importar cuál sea el problema, es un laburo de ida y vuelta; el orgullo con que te presentan como su mano derecha y su cerebro, el "parentezco" y la simbiosis que dan tantos años de estar juntos, el respeto que supimos ganarnos y otros etcéteras, me los reservo.]
Hoy (hoy no, sino el 30 de setiembre del 2004 que es la fecha original del post) me tocó atender uno de los peores llamados telefónicos, porque claro, ser secretaria también implica pasar a veces por la boluda que no avisa sobre la insistencia de un llamado (o a veces la gente no se da cuenta que no la quieren atender)

Entonces, cuando alguien como vos, pedazo de mierda, me dice con aires de suficiencia "- yo soy una profesional y mi tiempo vale" tengo ganas de decirte con la sonrisa en los labios y sin perder la compostura, como saben hacer las que te agrandan el combo:
- "Pero ¿por qué no te metés el título en el culo y te hacés amar por un rinoceronte pedazo de nada?".

El tiempo de "una profesional" vale, el mio no y por eso estoy para perderlo con gente como vos.
¿Una "profesional" es alguien que fue a la universidad y tienen un papel colgado de la pared que lo habilita para convertirse en mala leche como vos perra inmunda?

No, no es necesario recibirse de nada para aprender hacer las cosas y no hay universidad que te enseñe a ser gente.

Muchas veces como hoy, quisiera poder putear a indeseables como vos, si hay algo que me saca es la pedantería y los tonitos desubicados.

Tengo la venia del gran cacique para poner en su lugar a los mala leche, pero siempre con altura y respeto; y aunque me cueste un gran esfuerzo para que no me salte el tablón que llevo adentro, me consuela saber que te habrás puesto roja de cólera cuando dejé al costado ese titulito que ostentás, y te dije con firmeza:
- Señora, acabo de decirle que fulano no volvió, cuando lo haga le comunicaré su llamado ¿la puedo ayudar en algo más?.

Con cuántas ganas te hubiera triturado a puteadas, perra.

Los (10) mates cebados de la entrada original fueron extraviados

¡FELIZ DÍA AL SÉPTIMO PODER!

deseos

2009-08-25T17:30:00.003-03:00

antiácido

2009-08-14T13:11:00.014-03:00

Podés ser dueño de un sofisticado restaurante.
Podés tener mozos bilingües si querés ser más exquisito.

Y si querés ser grosero podés cobrar 10 mangos por servicio de mesa (por comensal), 9 por un café y 9,50 cada agua mineral.

Pero ¿se puede ser tan obsceno como para cobrar 98 pesos por un plato de tallarines con verdurita, por más que los llames “pasta primavera” o adornes el borde el plato con “finas hierbas” y pimentón ?

¡Son fideos chabón!
FI-DE-OS
¿La cacerola donde los hervís tiene hidromasaje o ducha escocesa?
¿La gallina que puso los huevos que llevan como ingrediente tiene doble apellido?

Lo más inexplicable (para mi) es la gran cantidad de personas que no solo pueden pagar esas sumas por un plato de fideos, porque son fideos carajo! (por mencionar lo menos caro del menú) sino que estén dispuestos a hacerlo cotidianamente (a juzgar por la gran concurrencia en el lugar que se ve a diario).

Estar dispuestos a pagar lo que no vale ¿tendrá relación proporcional con el esfuerzo con que uno se gana el sustento?

[Los fideos me cayeron mal, cuando mastico con vergüenza e indignación me pasa eso]
[Hay días en que detesto mi trabajo]
[Me hubiera gustado leer en el ticket, que un porcentaje sería destinado a un comedor infantil]

ejem

2009-08-11T23:15:00.001-03:00

¿que no puedo tomar fotografías aquí?

¿esquiusmi?

disculpe caballero, sírvase, lea el reverso de mi credencial

...

faltaba más...

(de chica yo pedía 3 deseos mientras las hacía caminar por mi mano, si volaba antes de terminar de pensarlos, los deseos no se cumplirían (?)
chirusito es más práctico, las lleva donde haya pasto)

y hablando de pasto, el parque de los niños está muy bueno.

P.D. eso de "fotógrafo federado", me queda enorme, mucho, y espero que sea por tiempo... poco (sobretodo cuando se nota un manchón en las última fotografía, producto de una huella digital en el filtro uv
y bué, son gases del oficio,
y de no ver cuatro en un burro :þ)

del otro lado del monitor

2009-08-06T11:00:00.030-03:00

Si tuviera que elegir una palabra para describirla, la primera que me surge es:

BRILLA

con resplandores de otro mundo
con colores que no se encuentran en el espectro que distingue el ojo humano
con sinfonías que no se oyen en pentagramas habituales
con esplendores descomunales, tan tempestuosos e insondables, que al mecerte en ellos te reduce, te sacude, de parte microscópicamente hasta extraviarte en la espiral de tu nada.

Sos grande, le expresé alguna vez, con esa grandeza que no se puede explicar con palabras de éste mundo.

Es tanto lo que sé de ella, y es tanto lo que ignoro.

Es tanto lo que sé sin que lo haya expresado, y es tanto lo que tal vez solo imagino.

Vi sus ojos, pero solo puedo imaginar su mirada.

Vi su rostro y su sonrisa, pero solo puedo imaginar sus gestos o el sonido de su risa.

Escuché su voz alguna vez, pero solo puedo imaginar el resto de sus entonaciones.

Vi sus cicatrices, pero solo puedo imaginar sus dolores.

Conocí a través de sus palabras:
parte de su mundo
parte de su esencia
parte de su alma
parte de su entorno
de sus ansias
de sus desventuras
de sus amores
de sus odios
de sus flaquezas
de su poesía
de su sensibilidad de poeta enamorada de la vida.

Y en todas y cada una de esas partes me perdí, devorando cada palabra.

Conocí a través de sus fotografías su talento para saber mirar, vi lo que ella miraba y más allá también.

Conocí personas que la rodean, personas que ya no están físicamente cerca de ella, y otras que todavía la sostienen aún en la distancia.

Conocí su leidi lulú a quien todavía recuerdo sonriendo cada vez que mi perra se ríe como ella.

Me la imagino saludando al árbol de una vereda acariciando su corteza, y no puedo dejar de pensar en ello cada vez que me detengo a observar sus formas, cuando siento que me miran a través de sus ramas.

Conozco la magia de su hogar, donde son capaces de crecer plantas en los desagües.

Sé que odia el color rosa tanto como yo odio cada uno de mis carajos inexplicables.

Sé tanto de ella.
Y sin embargo sé tan poco.
Conozco tanto de ella.
Y sin embargo, siento que no conozco nada.

¿Sabrá que la quiero con honestidad y pureza o pensará que soy una psicópata que no la sigue sino que la persigue?

¿Es posible querer sin conocer?
¿Es posible conocer sin ver, sin escuchar, sin compartir?

¿Sabrá con cuántas ganas, tantas veces tuve ganas de atravesar las galaxias solo para darle un abrazo en sus madrugadas de desvelo?

¿Se habrá dado cuenta de cuánto la extrañaba o de mi sincera preocupación (no confundir con curiosidad) cuando desapareció por mucho tiempo?

¿Sabrá que sé, que a veces le llega el calor de mi abrazo?

Está signada a sobrevivir a todo, así me la imagino sin miedo a equivocarme, y tal vez por eso sienta su esencia tan cercana a la mía. Porque podrá sobrevivir hasta de sí misma sin importar cuántas cicatrices (visibles o no) lleve a cuestas.

Es una de las elegidas por entidades superiores a la naturaleza humana, para hacer éste universo más luminoso, mas solidario, más sensible, menos cruel.

Porque...
qué otra cosa pude hacer un ser que brilla como ella, que no sea desparramar su luz y contagiarla?

No, no es para mi un mundo acme, ni un aparato trucho, ni media mesa ni un seudónimo truncado por el dolor.

Es un ser luminoso, y yo, no puedo evitar querer cada una de las partes que sospecho, cada una de las partes que imagino, cada una de las partes que nos permite ver, porque en su espejo me nutro, porque en sus luces me pierdo y porque en todas sus oscuridades, me reconozco.

Porque es grande, grande por dentro, con esa grandeza que no se puede explicar con palabras de éste mundo.

Lamento que por el momento no puedan entrar al bar de Tuky, pero yo les había avisado, así que si se la perdieron, ahora se joden (la casa se reservó el derecho de admisión y permanencia).

Mientras existan personajes como ella, ésta comunidad blogueril (?) seguirá teniendo sentido para mi.

Mientras pueda sentir afecto por personas que nunca vi, y que tal vez jamás conozca, la magia de éste universo de palabras, habrá cumplido su objetivo para mi.

Mientras un desconocido pueda todavía decirme "te quiero" por lo que descubro a través de tus palabras, "te extrañé" cuando no estuviste, o me llegue un mensaje con un abrazo cuando son capaces de leer entre líneas, éste Cambalache tendrá el sentido terapéutico que reza su título.

Entes detrás de una pantalla que despiertan emociones en los otros.
Las emociones, es lo que me moviliza para seguir estando todavía por aquí.
Y es lo que me mantuvo siempre cerca de los seres luminosos como ella.

Para vos, emperatriz de Tukylandia: golpe de puño al pecho, y dedo índice hacia el monitor (saludo chirucinezco modificado con aportes de otros seres luminosos)

cita a ciegas

2009-08-04T23:00:00.007-03:00

tengo una cita en algún lugar
pero tengo que recordar dónde
si lo recuerdo y me encuentro
volveré a ser yo
mientras tanto
me seguiré buscando
hasta dar conmigo

No, no estoy fumando sustancias ilegales, posta que tengo una cita, pero perdí la dirección y el GPS se me descompuso.

genialidades

2009-07-31T14:32:00.003-03:00

sin palabras...

reclamo, solicito, requiero, pido, exijo, pretendo, suplico, imploro, demando...

2009-07-29T12:04:00.001-03:00

Necesito ya:

días de 29 horas

dos o tres vidas más

y el día Osvaldo

No importa el orden

el 48

2009-07-28T23:45:00.014-03:00

En la delgada línea que separa el sueño de la vigilia una secuencia de imágenes la devora. Siente que un abismo interminable se apodera de sus sentidos, que el universo abre sus fauces y la mastica sin reparo.

Necesita saber si es un sueño, o imágenes de acontecimientos reales. Mueve sus piernas, solo para saber si está despierta, pero quizá también forme parte de un momento surrealista y no se deja engañar, intenta incorporarse en la cama pero una voz la detiene.

No es posible. Tiene que ser un sueño, los muertos no tienen voz. Se deja llevar por la oquedad, desea saber donde quiere conducirla ese abismo.

Una boca pidiendo aire como un pez fuera del agua, un pecho que se hincha suplicando oxígeno, y una voz que la nombra. Un mundo sin edad que alguna vez quiso regalarle, y un arcoiris en las pupilas secas que ya no la ven.

Se acerca al halo cálido que la acompaña hasta el límite en que desprende su calor, pero sin rozarlo, no quiere inquietarlo con pesadillas sin resolver, considera que sus carajos no son gananciales.

De pronto es ella quien se ahoga, quien siente el pecho oprimido y sin poder expandirse, implorando aire. No puede respirar, quiere decirle, pero no hay sonido ni fuerzas para producirlo, no puede respirar, de verdad no puede... ¿morirá?

Se relaja.
Comienza a repetir como un conjuro que la aparte de esa pesadilla:
¿qué querés decirme? ¿qué querés decirme? ¿qué querés decirme?...
hasta que al fin se duerme con la esperanza de que los sueños le revelen la respuesta.

Durmió inquieta, llorosa y angustiada, y la mañana la encontró con la misma opresión y congoja con que se durmió, con el cuello inmóvil, furiosamente endurecido y dolorosamente rígido.
Ninguna respuesta.
Ninguna señal.
No se resigna a que todo fuera porque sí.

Más tarde siente rabia. Todos se dan cuenta de que algo le sucede como si lo llevara escrito en sus frontales ¿puede ser tan transparente?
Los odia, a todos los que sugieren que está distinta. Los odia, odia ese momento en que se le rompen los vidrios de sus pupilas y no encuentra un chiste que los confunda (al menos ahora encontró un título). Y también odia a todos los que no se dan cuenta.

Sospecha que algo va a suceder, y eso la aterra.

Porque solo piensa que:

Los fantasmas se mueven por algo,
los duelos nunca terminan,
o lo que no se llora a tiempo regresa para que pagues esas cuentas.

Tiene miedo de dormirse, tiene miedo del instante preciso en que la vigilia no es vigilia y el sueño no es sueño, porque es allí, justo en ese momento, donde sabe que hay seres que intentan hacer contacto.

Ella no teme por ellos, teme lo que desean comunicar, porque casi siempre, es una advertencia.

Y solo quiere que sus demonios multicolores, la dejen en paz, y lo que tenga que ocurrir, que simplemente ocurra.