La mar de lecturas: un club para lectores

¿Qué mejor título que Acera de la Marina? Dolores Acosta Mira

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Thu, 18 Sep 2025 08:16:00 +0000

Que Lola tenía talento ya lo sabíamos. Lola es una persona especial. Es creativa, amable, divertida, cariñosa... Es una de esas personas-pegamento que se convierten en el centro que une a quienes están a su alrededor. Alguien con carisma.

Que se decidiera por escribir también lo teníamos claro y hemos estado esperando con paciencia tener su libro en mano y poder leerlo. Un gustazo. Un enooorme gustazo que nos ha permitido descubrir la génesis de una persona excepcional como ella. A medida que se lee, avanzamos en las vivencias de la niña que han prefigurado la estupenda mujer que hoy es a través de un libro de recuerdos en pequeños relatos que no es necesario leer de corrido.

Relatos corales como la casa de la copla que tienen como hilo conductor los recuerdos de la narradora. Una vida narrada en el arco de tiempo que va desde las experiencias infantiles (me la imagino en el escaparate de una confitería en la importantísima labor de evaluar, como Guillermo Brown, la calidad, durabilidad y precio de los dulces a adquirir) a los primeros alborotos de las hormonas y la curiosidad del otro, paseando del brazo de amigas arriba y abajo de Calle Larios (mirando con el rabillo del ojo, claro está, a los muchachos que van por la otra acera)

Pero Lola no es la protagonista del libro. No sola. Desde esa esquina que domina todo, la Acera de la Marina (¡qué gran título!) y que le sirve de observatorio vemos la ciudad y quienes la habitan: los auténticos protagonistas. La ciudad viva que crece a la vez que la narradora revisitando paseos, calles, esquinitas perdidas y antiguos comercios ya desaparecidos y a veces añorados. Los malagueños que dan sabor: la familia cercana, los amigos, los tenderos, los oficios perdidos, los locos... Todo eso que hace que Málaga sea Málaga. Málaga multicolor y blanco y negro. Málaga cañí y de vanguardia. Málaga de provincias y cosmopolita. Málaga con carácter. El poderío de la Málaga de hoy en sus orgígenes. Creciendo a la vez que Lola

Mucho ha contado, pero mucho se ha dejado en el tintero.

Y ahí quedamos nosotros. A la espera de un segundo libro que cuente la ciudad en los años siguientes, porque es necesario seguir adelante en el tiempo para ver cómo evoluciona nuestra ciudad hasta ser lo que es hoy.

Mientras, vamos leyéndolo en la Biblioteca

María Remedios Herrera Gutiérrez. Servicio al Usuario

La presentación de autor: José Antonio Moreno y La confesión de Mirko

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 14 Jun 2023 09:01:00 +0000

En el blog de la Biblioteca de la UMA nos gusta apostar por la creación local, así que esta semana queremos dar a conocer a José Antonio Moreno, un autor malagueño que nos presenta su segunda obra: La confesión de Mirko. Una apuesta por la creación local que esperamos sea de vuestro agrado y que podéis encontrar en nuestro catálogo Jábega. ¡Feliz lectura!

Lo primero, presentarse. Me llamo José Antonio Moreno, antiguo alumno de la Universidad de Málaga. En el ya lejano año 1997, me licencié en Filología Inglesa por lo que era también usuario de sus bibliotecas, especialmente de la de Filosofía y Letras, de la que guardo un grato recuerdo. La vida me fue llevando por otros caminos laborales pero nunca abandoné lo que realmente me apasiona, la Literatura. Siempre he sido lector, desde que tengo uso de razón pero también me iba interesando, según iba creciendo, por la escritura.

Precisamente, de esta última faceta es de la que les quiero hablar brevemente. En 2020, publiqué mi primera novela, La senda del ajedrecista, que trataba la problemática de la depresión. Hace poco menos de un mes, ha salido mi segunda novela, La Confesión de Mirko.

Es una obra que se mueve en los terrenos de la novela negra e intriga aunque tampoco me atrevería a catalogarla con una etiqueta concreta. Digamos que se mueve por esos lugares donde transitan novelas del género negro.

Un verano de los años ochenta en un pueblo de la costa gallega. Un viejo profesor, Lucio, que pretende disfrutar de sus últimas vacaciones antes de la jubilación tiene un encuentro, aparentemente casual, con un empresario muy conocido en la zona al que llaman Mirko. A partir de ese momento, su vida irá dando un giro que jamás hubiera sospechado.

Para mí, como malagueño y autor desconocido, es un privilegio que mis dos novelas formen parte del catálogo de la Biblioteca. Espero que os gusten.

Saludos cordiales a todos.

José Antonio Moreno

Rafael Guillén (1933-2023)

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Fri, 05 May 2023 07:19:00 +0000

El adiós a un poeta se hace en lo que siempre nos queda: sus versos

Rafael Guillén (Granada, 1933-2023). Premio Nacional de Literatura (1994), Premio de la Crítica Andaluza (2003) por Las edades del frío; Premio de las Letras Andaluzas Elio Antonio de Nebrija (2011) por su trayectoria literaria, Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca (2014)

MARILUZ ESCRIBANO, LA POETA QUE RESCATA LA VERDAD DE LA MEMORIA

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Tue, 07 Mar 2023 07:36:00 +0000

En el estudio preliminar a esta poesía completa de la que para mí es una autora esencial de la poesía española del siglo XX afirmaba que sólo la verdad nos salva. Sigo pensando lo mismo. En España la literatura ha sido siempre una herramienta ideológica que, quienes han ostentado el poder, han utilizado para crear un estado de pensamiento que fortaleciese la ideología dominante. Desde esta perspectiva han existido tres vías asociadas al espacio de la mujer: por un lado, como musas inspiradoras de la obra del varón; por otro, como creadoras ellas mismas (desgraciadamente, minoritarias en relación a los hombres); y, finalmente, aquellas que han escrito a contracorriente, arriesgándose a ser voz de los vencidos (y especialmente de las vencidas), las que han tomado la palabra para decir aquello que duele y que una mayoría no quiere mirar. Entre esas pocas mujeres valientes, que con la alta dignidad de su palabra asumieron desde el principio que iban a pertenecer a la estirpe de las vencidas, está Mariluz Escribano Pueo.

Mariluz Escribano nació en Granada en 1935. Sus padres, ambos docentes de la Escuela Normal de Maestros, marcada por el ideario de la Institución Libre de Enseñanza, llevaron a su quehacer cotidiano un compromiso con la educación que traspasaba lo profesional y se convirtió en un modo de estar en el mundo. Ese compromiso que al padre, Agustín, le costó la vida; de hecho fue fusilado el 11 de septiembre de 1936 por dos razones: 1) haber contratado, como Director de La Normal a los gremios profesionales en vez de a los grandes empresarios para construir el nuevo edificio que acogería desde 1933 la formación de los maestros; y, 2) por haber denunciado en comisaria, en marzo de 1936, el intento de abusar de una joven por de unos militares borrachos. A esos militares los lideraba José Valdés quien, el 18 de julio de 1936, se autonombró Gobernador Civil y cumplió su juramento de vengarse de Agustín condenándolo a muerte. A la par, a la madre, Luisa, la represaliaron trasladándola forzosamente a Palencia y enajenándole cuentas y bienes. Allí marchó con su hija de un año y una maleta de cartón (“Mi madre es una estatua/ sentada en la maleta,/y un soldado me acuna/con una canción triste”). Sin nada más que un nombre digno que tenía que limpiar y el miedo de que, en cualquier momento, ella pudiese sufriese idéntico destino que Agustín y quedase huérfana la pequeña Mariluz.

La poética escribaniana hunde sus raíces precisamente en esa biografía que funciona a modo de espejo en el que se refleja el desconsuelo encubierto de millones de españoles. Se ve muy claro cuando se refiere al inmarcesible dolor de la ausencia omnipresente de la figura paterna (“Mi padre es un silencio/que observa como crezco./Sus manos me conforman,/me miden la estatura,/la dimensión del cuerpo,/averiguan gozosas/que me elevo en trigal”) o la infinita desolación de una madre que, a pesar de todo, supo educar a su hija en el no-rencor (“el amor fue mi casa, /quiero decir mi madre,/con sus andares lentos,/ con su afanoso amor por ordenar la casa/ y conservar la harina de los racionamientos, /los retales,/ los hilos/y la esperanza intacta”).

También, en estos seis poemarios que aquí se reúnen se aborda la identidad del yo femenino (“Mi nombre de mujer se deshoja esta noche/sobre un lacerante e infinito silencio”), el necesario restablecimiento de la memoria de los muertos con un tiro en la frente (“Y el silencio se agranda en el silencio,/ y las conversaciones languidecen,/y lloran las palabras y los lutos/por Federico ausente como un muerto,/por tantos muertos con el pecho herido/en las lunas de agosto y de septiembre”) sin olvidar tampoco la consecuencias de la posguerra. Todo ello -y ahí reside su aportación- lo hace desde una rotunda voluntad de concordia (“Después de tantas lluvias/ y atardeceres lentos,/ ahora es tiempo de paz,/de paz y de memoria”) de ambición de que se repita tanto sufrimiento inútil. Porque la poeta reconstruye el pasado vulnerado para edificar el futuro.

A los argumentos poemáticos se suma una rotunda musicalidad impregnando cada verso, un dominio de la métrica infrecuente (véanse sus ‘Sonetos del alba’) y una delicadeza expresiva ajena a retoricismos innecesarios. Por eso Mariluz Escribano, con esta ‘Poesía completa’, se ha convertido en una autora de referencia para cualquier persona que busque la excelencia de la literatura/vida, la conmueve y nos hace pensar(nos), ésa que es capaz de traspasar los silencios cómplices de quienes han ejercido la crítica patriarcal inmovilista que tanto daño ha hecho a la verdadera escritura de las mujeres.

Remedios Sánchez. Universidad de Granada

Remedios Sánchez, profesora del Departamento de Didáctica de la Lengua y la Literatura de la Universidad de Granada, rescata la figura de Mariluz Escribano. Poeta, narradora, profesora, el poemario que hoy nos presenta la profesora Sánchez (Poesía completa editado por Cátedra en 2022) nos devuelve a una figura esencial de la lírica española largo tiempo olvidada que merece la pena conocer y que está presente en nuestra Biblioteca.

Sobre la profesión de escribir: Cómo se escriben las series de televisión en España, de María Jesús Ruiz e Irene Raya

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 15 Feb 2023 10:16:00 +0000

Para alguien cuyas referencias son más literarias (muchas) que audiovisuales (pocas) la idea de una serie de televisón trae a la memoria la vieja estructura de los folletines decimonónicos que se publicaban en los periódicos. Aquellas historias que, semana a semana, tenían que ofrecer en cada entrega un avance en la trama general, una emoción que impacte en el lector y un final de capítulo que despierte la impaciencia por saber en qué acabará la cosa y, si en el siguiente capítulo se descubrirá el final. Uno de nuestros mejores escritores Pérez Galdós, describió en Tormento.

"-[...] Tomome de escribiente un autor de novelas por entregas. Él dictaba, yo escribía… Mi mano un rayo… Hombre contentísimo… Cada reparto una onza. Cae mi autor enfermo y me dice: «Ido, acabe ese capítulo». Cojo mi pluma, y ¡ras!, lo acabo y enjareto otro, y otro. Chico, yo mismo me asustaba. Mi principal dice: «Ido colaborador»… Emprendimos tres novelas a la vez. Él dictaba los comienzos; luego yo cogía la hebra, y allá te van capítulos y más capítulos [...]
—¡Precioso oficio!
—(Tomando aliento) No creas; se necesita cabeza, porque es una liornia de mil demonios la que armamos"

Y eso, más o menos, es lo que he aprendido del libro que presentamos esta semana. Esta vez es un libro que se aleja de la ficción habitual. No es un manual, pero serviría igual porque es un libro del que aprender. Para que un texto de este tipo no sirva de remedio contra el insomnio es necesario un tema de interés para el lector, rigor en los argumentos y, sobre todo, claridad expositiva. Algo que las profesoras María Jesús Ruiz Muñoz (Universidad de Málaga) e Irene Raya Bravo (Universidad de Sevilla) consiguen en un texto no al uso pero igual de informativo; dando voz a quienes ejercen el oficio de crear ilusión y de narrar historias uniendo lenguaje e imagen. La didáctica del libro se descubre a través de entrevistas a guionistas que explican su trabajo qué es lo que hay detrás de títulos que han contado con la aprobación el espectador y han conseguido une enorme éxito tanto dentro como fuera de nuestras fronteras.

Arde Madrid, La casa de papel, Las chicas del cable, El Ministerio del Tiempo, El secreto de Puente Viejo, Señoras del (h)AMPA, Veneno, #Luimelia o Skam España... Alguna te suena, sin duda. El lector curioso puede descubrir cómo se hicieron realidad esas series desde la semilla de la idea hasta el producto final. Un proceso a veces muy largo, pero a la vez muy creativo que se desvela a través de las conversaciones con los autores. Se aprende mucho con esta lectura amena e interesante que muestra la cara oculta de la televisión. Pero también es atractivo para quienes quieren llegar a ser hacedores de historias al incluir consejos y casos prácticos de los que sacar partido.

Pero para mi, lo más importante es que pone nombre a quienes tantas veces pasan desapercibidos. No nos leemos los créditos. Y cuando vemos las ceremonias de los premios de cine o televisión etiquetamos de menores o secundarios los reconocimientos de quienes tanto hacen por la industria de la ficción visual. Se puede tener una idea, una fotografía preciosa o una historia que contar, pero si no está bien desarrollada no llega. Y ahora podemos conocerlos en sus propias palabras, y saber qué hacen y cómo lo hacen y qué variado puede ser el trabajo de quienes se dedican a tenernos enganchadas a una pantalla, que cada serie es un mundo y que hay oficio, mucho oficio para desarrollar el talento. Mucho Talento.

Termino recomendando, como es habitual, la lectura del libro de las profesoras Ruiz y Raya y también leer al completo diálogo inicial de Tormento, de Benito Pérez Galdós. ¿De verdad ha cambiado tanto la labor de escribir?

El libro contiene diez entrevistas en profundidad a profesionales con amplia trayectoria en la escritura de series españolas. El listado completo incluye a Anna R. Costa, Claudia Costafreda, Arantxa Cuesta, Carlos del Hoyo, Borja Glez. Santaolla, Javier Olivares, Miquel Peidro, Diana Rojo, Ian de la Rosa, María José Rustarazo, Sara Solomando y Rafa Taboada. Los creadores reflexionan sobre las claves fundamentales para la escritura de series de ficción y comparten su experiencia personal en la creación de los guiones de exitosas producciones como Arde Madrid, La casa de papel, Las chicas del cable, El Ministerio del Tiempo, El secreto de Puente Viejo, Señoras del (h)AMPA, Veneno, #Luimelia o Skam España. El libro incluye casos prácticos y consejos para principiantes, pues tiene una finalidad didáctica para personas que quieran dedicarse a la escritura del guion.

Remedios Herrera Gutiérrez. Biblioteca

A la búsqueda de la raíz del fascismo: M. El hijo del siglo, de Antonio Scurati

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Thu, 03 Nov 2022 10:23:00 +0000

Hace ya algunos años (demasiados, me parecen) hablamos en este mismo blog de una novela interesantísima: Dominación de C.J. Sansom. Un libro totalmente de ficción que seguía el estilo narrativo del ensayo histórico aportando seriedad y verosimilitud científica y ascética al juego del "y si la guerra la hubiera ganado ..." sin que perdiera ni un ápice de interés que atrapaba al lector desde sus primeras líneas.

El libro que presentamos hoy es la antítesis de el de Sansom. En M la Historia se muestra con la pasión de la novela con el auxilio de las fuentes. La propuesta de Scurati recoge los años del fascimo italiano desde palabras de sus protagonistas. Con la maestría del arquitecto que ordena y dosifica para que el relato no se pierda en la aridez del ensayo histórico consigue que el lector se enganche a una narración que muestra el origen del totalitarismo desde sus primeros momentos.

Así, con hechos verídicos da un repaso a momentos históricos vividos en Italia de 1919 a 1924, ampliamente estudiados por los historiadores pero que rara vez se nos ha permitido a los profanos conocer directamente con la viveza estructura narrativa de la más emocionante de las novelas. En M, el hijo del siglo leemos el sexo en las amantes de Mussolini, con Margherita Sarfatti (única en todo) a la cabeza. Vivimos la emoción de las luchas políticas y sindicales en los años en que las disputas se resolvían a golpes. La gloria en las colonias africanas. El crimen en el espeluznante asesinato Matteotti. La aventura con las hazañas del inclasificable D'Annunzio. Las vacilaciones del rey...

Y la Marcha sobre Roma, que todavía tiene en vilo al lector, a un siglo vista.

Y cuando el libro se acaba se pide más, no en vano es uno de los mejores textos editados en Italia en los últimos años. No acaba aquí. M, el hijo del siglo es solo la primera parte del relato de una época. Vienen más detrás: hay ya editadas una segunda y tercera parte, y se vislumbra una cuarta en un futuro no muy lejano que cierre el ciclo. Pero por ahora, este primero nos sirve para abrir mucha mucha boca, como podrás comprobar en nuestra Biblioteca.

Lectura fácil, de Cristina Morales

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 25 May 2022 08:41:00 +0000

Lectura fácil en Jábega

Al contrario de lo que pueda pensar uno cuando lee el título, este libro puede ser todo menos una lectura fácil. Ganadora del Premio Herralde de Novela 2018 y el Premio Nacional de Narrativa 2019, Cristina Morales relata la historia de cuatro mujeres, todas ellas emparentadas y con distintos grados de diversidad funcional, que comparten piso tutelado en una Barcelona asfixiante y abusiva.

Marga, Patri, Àngels y Nati. Cuatro voces muy distintas a las que, poco a poco, vamos conociendo a través de cuatro formatos narrativos, también, muy distintos. La historia que vertebra el libro es la de Àngels, que está escribiendo una novela autobiográfica por WhatsApp siguiendo las estrictas reglas del método de Lectura Fácil, que consiste en “escribir frases cortas / o tú mismas cortarlas, porque así se lee más rápido / y te cansas menos leyendo”. Es decir, el texto se simplifica y se explica hasta la extenuación para hacerlo accesible a aquellos que, como las protagonistas, tengan algún tipo de necesidad especial o pertenezcan a una parte de la población marginada. A Marga, que sufre depresión y es hipersexual, la conocemos mediante las actas que se levantan en las reuniones del ateneo anarquista al que asiste. Harta de no encajar e incapaz de respetar los códigos sociales, decide okupar una vivienda para poder emanciparse con ayuda de todos los miembros del ateneo que, paradójicamente, basan su funcionamiento en jerarquías y en una lista infinita de reglas. La verborrea de Patri, que es la que más empeño pone en hacer lo que la sociedad espera de ella, se manifiesta en forma de actas, pero esta vez, de actas judiciales, donde se recogen sus declaraciones ante un juzgado que debate la posibilidad de esterilizar forzosamente a Marga. Y, finalmente, Nati y su síndrome de las compuertas que usa como mecanismo de defensa ante cualquier situación que la violenta. Un accidente laboral cuando estaba estudiando en la universidad la convierte en el personaje con mayor grado de diversidad funcional de todas ellas.

Lo que se encuentra el lector al abrir Lectura fácil es una crítica inteligente, divertida y “bastardista” a un sistema alienado que, bajo las premisas de la normalización y de la inclusión de personas con diversidad funcional, sigue perpetuando un sometimiento colectivo al que estas cuatro mujeres neurodiversas se enfrentan cada día para conseguir reconocimiento y el derecho de autodeterminación. Cristina Morales no deja títere con cabeza, lo suyo no son las medias tintas, nadie está a salvo de esta denuncia ácida que sacude al lector agarrándolo por sus ideas preconcebidas y sus convicciones ideológicas. Más que un libro, estamos ante un espejo deformado y caricaturesco de una sociedad no

tan progresista ni moderna como cree ser, cuya única intención es la de hacer que el lector se remueva incómodo en su asiento. Hacer que pique y duela. Y eso es lo mejor de este libro: es imposible no someterse a juicio a uno mismo, su lectura viene de la mano de una obligada reflexión al abordar temas como la otredad, la diversidad funcional, la sexualidad femenina, el sistema capitalista y heteropatriarcal o las enfermedades mentales, empleando un tono visceral y desgarrador.

Este no es un libro apto para todos los públicos, y para muchos no será plato de buen gusto. Al leerlo corremos el riesgo de quedarnos en lo superficial, en la risa que provoca un puñado de palabras malsonantes puestas en boca de cuatro mujeres divertidas, en historias insólitas y originales. Pero este libro es mucho más y solo se puede llegar a él si lo abrimos con unos ojos y una mente abierta, limpia de cualquier idea preconcebida, de cualquier certeza. No existe la posibilidad de salir indemne de Cristina Morales ni de lo que aquí cuenta, que es un grito cargado de rabia contra el sistema, contra todos los que forman parte de él y lo perpetúan. ¡Por Marga, Patri, Àngels y Nati!

Cristina Rosales García. Alumna del Máster en Gestión del Patrimonio Literario y Lingüístico Español.

Ana y La magia de volver a ti

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Thu, 10 Mar 2022 11:05:00 +0000

Lola Acosta nos trae hoy, la reseña de un libro que estamos especialmente orgullosas de presentar. Un libro que nace con el propósito de sanar o mejor dicho, de sanarse a una misma para ayudar a los demás a superar momentos difíciles. Gracias, Lola, por dárnoslo a conocer. Y GRACIAS, ANA, POR ESTAR.

El día que Ana nos reunió a todos los compañeros para contarnos aquel diagnóstico tan doloroso se mantuvo serena aunque me pareció que controlaba alguna lagrima. Desde el primer momento tuve claro que iba a superar el cáncer de mama, pero me sentía impotente porque no encontraba forma de ayudarla. Me hubiera gustado darle a una manivela y que pasara el tiempo rápido, muy rápido. Fueron cuatro años. La volví a encontrar, llena de ilusión, en la presentación del libro La magia de volver a ti.

Existen muchas maneras de afrontar un proceso oncológico. Hay enfermos que ponen su confianza en manos de los médicos y se limitan a seguir el tratamiento con resignación. Otros, ni siquiera pueden hablar del tema, encomendándose al destino. Ana nos plantea un escenario habitual: la necesidad de ayuda cuando te sientes tan vulnerable.

La Magia de volver a ti es mucho más que un libro, mucho más que una historia. Se trata de una herramienta, un plan de apoyo totalmente compatible con el tratamiento médico. Ana nos cuenta como se sintió perdida, como gracias a un proyecto de superación y aprendizaje logró reencontrarse de nuevo.

El libro se estructura conceptualmente en: las diferentes etapas del el proceso oncológico, las herramientas que te ayudan a conseguir los logros, los testimonios de personas que han pasado por este proceso: Historias que acarician el corazón, por último una reflexión sobre el camino recorrido y una invitación a recorrerlo con su ayuda. Se completa con la colaboración de profesionales cualificados y con múltiples ejercicio adaptados a cada momento.

El cofre de tesoros son las herramientas que nos proporciona La magia de volver a ti: Gestión emocional, Perdón y aceptación, Ejercicio, Alimentación, Sistémico y PNL (potenciar tus propios recursos internos), Astrología, Mantras y Yoga. Todas son interesantes, adáptalas a tus necesidades. Y también indaga, busca e imagina nuevas herramientas para ti.

Ana te coge de la mano “amorosamente” para caminar junto a ella, para contarte su experiencia, para ayudarte. El libro empieza ante la sospecha de la enfermedad, cuando todo en su cabeza se puso a dar vueltas, cuando la invadió el miedo, la incertidumbre y los sentimientos incontrolados. ¿Sabes que la respiración es una maravillosa herramienta que te trae al presente? Respira.

El proceso continúa con el diagnóstico, el tratamiento, las revisiones…“Los tratamientos curan, las personas sanan”. La investigación está muy avanzada y nos encontramos en el primer mundo. Ana decidió ser parte activa y abrir las puertas para aprender a gestionar las emociones, a gestionar los miedos, a gestionar las dudas, a preguntarse: “¿Qué puedo hacer por mí?”

La canción suena bien: superar cada etapa marcada, aceptar la enfermedad, sentirla como parte de la vida. Es la hora de volver a ti, de cambiar la mirada, de anclar la alegría, de cerrar los ciclos para encontrar la paz. ¡Bienvenido a tu nueva vida!

Las palabras, las frases, los capítulos que la autora escribe están llenos de magia, de ilusión y de amor. Un corazón que te envuelve con la mano tendida. No pierdas ni un segundo “Relájate. Respira. Siente. Confía”.

Ana, gracias por escribir La magia de volver a ti. Gracias por tu ayuda, por tu sabiduría, por este maravilloso obsequio, por tu entrega a los demás y por invitarme a presentar tu libro en el blog de la Biblioteca.

Lola Acosta. Amiga y compañera.

Carbonizados

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Thu, 08 Jul 2021 07:00:00 +0000

Hoy traemos una reseña de un nuevo Premio Nadal, en esta ocasión recibido en 1960 por Ramiro Pinilla gracias a su novela ‘Las ciegas hormigas’. Publicada inicialmente en el sello Destino, dentro de la colección Áncora y Delfín (número 197), desavenencias con la editorial le llevaron a reeditarla en 2010, en esta ocasión bajo el auspicio de Tusquets, acompañada de una lectura crítica a cargo de Fernando Aramburu y de un prólogo del propio autor, en el que detalla estas cuestiones y hace referencia a la vieja máquina de escribir Underwood que constituyó su instrumento de escritura en aquellos años iniciales.

Tal es el regusto que ‘Las ciegas hormigas’ deja acaso en el lector: a cosa pasada, de hace mucho tiempo, como esas máquinas de escribir. Y, sin embargo, también a cosa no desfasada, ya que las situaciones descritas son aplicables a episodios que la vida pone en nuestro camino de manera cíclica y constante: los ponía en las primeras décadas de la segunda mitad del siglo XX y los pone ahora, aunque todo parezca tan diferente. Ramiro Pinilla escribió esta historia con un propósito concreto, de rebeldía (“fue mi primer grito de libertad hacia fuera de mí mismo”), que solo se entiende si se ha vivido una época y se conocen sus circunstancias. Y su ejercicio literario es tan brillante que ni siquiera necesita aludir de manera expresa a esa época, con lo que consigue que su universo logre trascenderla.

Un universo que es el pueblo vasco costero de Algorta, que una noche de temporal asiste al encallamiento de un barco que transporta carbón. Un pueblo en el que una serie de vecinos se convierten en personajes que, a consecuencia de ese naufragio, actúan como esas “ciegas hormigas” que desean apoderarse del cargamento de ese navío por encima de todas las cosas; en particular, Sabas Jauregui, gran protagonista del relato, un auténtico estajanovista (nunca mejor dicho) que contra la voluntad de su propia familia termina arrastrándola hacia esa fijación.

Una figura brutal, en todo el amplio sentido de la palabra, en torno a la que orbitan su esposa, su cuñado y sus hijos, conscientes de que “es difícil oponerse a lo que propone el padre: mira de una forma que suple a todos los gritos”, aunque en algún caso antepondrán otros intereses que ponen en peligro el objetivo.

Sabas es, sin embargo, el único personaje principal al que el autor no otorga la primera persona. Cada capítulo comienza siendo narrado por Ismael, el hijo menor varón, al que van sucediendo los demás por importancia y presencia en los hechos, cada uno con reflexiones propias de su situación y de su visión. Pareciera como si el propio Pinilla reconociese con esto que Sabas es pura y constante acción, un sacrificado ser viviente que no cuenta nada porque no se permite parar ni un solo instante a calibrar la magnitud de lo que sucede a su alrededor. Una de esas personalidades sin duda tremendas que a quienes leemos con asiduidad nos produce un secreto placer encontrarnos de vez en cuando en los libros.

La lucha por obtener el carbón a toda costa sirve también al escritor para reflejar otros temas como la posesión, el sentimiento de pertenencia, la religión o el alcoholismo, que pueden desarrollar mayor o menor importancia dependiendo de cómo el lector los interprete o asimile, pero que enriquecen el relato y potencian la experiencia narrativa en la línea que comentábamos con anterioridad.

En la Biblioteca General de nuestra universidad podrás encontrar un ejemplar de la novela publicada en 1961.

Leído en otros blogs. "CUENTOS, JAQUES Y LEYENDAS", de Manuel Azuaga

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Thu, 24 Jun 2021 09:12:00 +0000

Volvemos nuevamente al blog Siroco: encuentros y amistad para traernos la presentación del libro de Manuel Azuaga Herrera, licenciado en Ciencias de la Información, Socio fundador de la Asociación AJEDREZ SOCIAL DE ANDALUCÍA y Monitor federado por la Federación Andaluza de Ajedrez (Nivel I-FADA). Como siempre, en la Biblioteca lo encontrarás.

Manuel Azuaga es un divulgador excepcional, el impulso que le está dando al ajedrez como herramienta educativa es importante. También en el aspecto social y terapéutico ha desarrollado una labor impagable: presidiarias y colectivos de mujeres excluidas, entre otros, han tenido, gracias a él, oportunidad de acercarse a un mundo que parece solo destinado a unos pocos elegidos.

Desde hace unos años, a través de un programa de radio semanal, junto a Roberto López, ha llegado a miles de personas de los cinco continentes, El rincón del ajedrez, cuya última emisión fue el martes, ha sido germen de un encuentro apasionante en un deporte donde las pasiones se mezclan con el arte y la serenidad.

Después vinieron los artículos del Diario Sur. Un domingo sí y otro no, nos obsequiaba con artículos, ilustrados magistralmente por el Sr García, donde el ajedrez constituía la amalgama que unía a gente diversa: actores, pintores, reyes, directores de cine, militares, cabreros, filósofos, científicos y literatos se enfrentan en este noble arte, para disfrutar de un juego que se adentra en lo más hondo del alma humana y en cada una de las terminales nerviosas del cerebro.

Cuentos, jaques y leyendas es un libro que nace de todo el trabajo de Azuaga, directamente proviene de sus publicaciones que cada dos semanas aparecía en el Diario Sur de Málaga. Son treinta artículos, más de un año desde la aparición del primer artículo. Lo he leído bajo su recomendación: Una lectura pausada, de sorbo lento. Pero, no es fácil frenar la lectura, para un aficionado al ajedrez, como yo, ni para cualquier lector, pues las curiosidades y la manera de contar historias de Manuel Azuaga es sumamente adictiva. Siguiendo las palabras del prologuista de lujo, Illescas: Quién no sepa de ajedrez hallará en este libro fascinantes historias que le harán amar el juego.

Para los aficionados al ajedrez, los nombres que coronan la galería de campeones del mundo, brillan como estrellas, así Lasker, Capablanca, Alekhine, Botvinnik, Tal, Petrosian, Spassky, Fischer, Karpov, Kasparov, Kramnik, Anand o Carlssen, entre otros, son parte de una constelación grabada en el corazón de cada ajedrecista. Todos ellos y los que faltan, están en la obra de Cuentos, jaques y leyendas.

Pero también en este libro encontraremos a buenos aficionados que brillaron en otras órbitas y que siempre andaban hechizados por el noble arte del ajedrez: Unamuno, Duchamp, Humphrey Bogart, Kubrick, Nabokov, Enrique Morente, John Wayne o el Che Guevara entre otros tantos miles. Todos ellos quedan reflejados en historias inolvidables que protagonizaron en momentos invisibles, en rincones oscuros que Azuaga nos trae a la luz. También nos desvela mujeres que estuvieron o superaron a grandes maestros como Vera Menchik, Sonja Graf o Liudmila Rudenko.

El enfrentamiento en el ajedrez es entre dos bandos, dos colores antagónicos y a la vez complementarios, blanco y negro, 32 fichas desplegadas en un campo de 64 casillas. Cada ejército está dispuesto en dos filas de ocho `piezas; delante los peones agresores, detrás, torres homéricas, ligeros caballos, armada reina, rey postrero y oblicuos alfiles, como cantara Borges en su hermoso soneto. Todo por decidir.

En el ajedrez, la intuición es la capacidad de orientarse rápidamente sin necesidad de un razonamiento adecuado, es olfatear al instante la mejor opción sin necesidad de un cálculo precedente…solo dejar que el instinto mueva nuestras manos para realizar la jugada correcta, ¿o tal vez no sea el instinto, sino el aliento divino?, volviendo al maestro Borges y su último terceto de otro de sus sonetos dedicados al ajedrez: Dios mueve al jugador, y éste, la pieza/¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza/de polvo y tiempo y sueño y agonía?

Lean este libro de Cuentos, jaques y leyendas para disfrutar de ese mundo de fantasía y misterio que rodea al ajedrez. Un arte donde el primer jaque mate que se aprende es el que dio un pastor a un rey y donde nos quedan aún infinidad de historias por conocer de la mano de Manuel Azuaga, algunas ya publicadas en el diario Sur de Málaga: Mijail Tal, Ziryab, Max Euwe, Ingmar Bergman, Víctor Korchnoi, Carlos Torre y Steinitz.

No quiero terminar sin recordar otro libro que lo guardo entre los preferidos de mi biblioteca: Ajedrez y Ciencia, pasiones mezcladas de Leontxo García (Irún,1956), otro gran divulgador del noble arte. Los dos quedarán uno junto a otro, en el anaquel de mis buenos libros.

Víctor M. Pérez Benítez, 4 de junio de 2021

Leído en otros blogs. "UN ANDAR POR EL CLAROSCURO", de Víctor M. Pérez Benítez

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Fri, 11 Jun 2021 10:24:00 +0000

Estamos muy orgullosas de traer esta semana el último libro de nuestro querido colaborador Siroco presentado por José-Luis Ortiz Rodríguez. Disfruta del comentario de Un andar por el claroscuro (que puedes encontrar también en el blog de Siroco) y sobre todo, de su lectura. Gracias, amigo, por tus palabras.

Al margen y al claroscuro. Interrogación y exégesis. Glosa y variaciones. Caminar, pasear sin rumbo fijo de la mano de la literatura. Observar. Reflexionar. Emocionarse. Comprometerse con la literatura o la vida en claroscuro, deteniéndose en la penumbra, en aquello que el autor denomina frontera, territorio fronterizo.

En «El oficio de escribir», texto que encabeza el libro, escribe al margen de Antonio Muñoz Molina:

Es en esa capacidad de transformar la realidad para convertirla en río de conciencia, un fluir de palabras con maestría y sin miedo, donde me reconozco y me hallo. Siento mi destino unido íntimamente al quehacer diario de la escritura.

Una escritura cuyo ideal define el autor en los siguientes términos: «precisión, brevedad y claridad». Y, más adelante, en «La creación artística, un valor universal», a propósito de esta, afirma:

Más allá de lo imaginable, se despiertan en las pupilas del creador imágenes y palabras que estaban en la mente sin aún plasmarse en realidad hasta el momento mismo del acto creativo.

Las reflexiones sobre la literatura y el proceso de la escritura vertebran todo el libro, en el que se entrelazan y se llaman continuamente entre sí textos breves y atractivos, de no más de una página. En Pérez Benítez, la literatura se hace vivencia, le acompaña en su viaje «por un mar tormentoso», pues, como dice el autor, «la soledad sonora que me brindan mis escritores es la tabla de salvación de mi vida». De este modo, a partir de Brecht y Chaves Nogales reflexiona sobre el problema de la verdad; para hablar de la envidia, acude a Lope y al Quijote; enlaza a Rilke y Romero Márquez con el diestro Curro Romero; concibe la literatura de ciencia ficción a la luz del humanismo; relaciona un resfriado inoportuno con Pessoa, una visita a una tienda de chinos –puro ingenio- con Orwell y Joseph Conrad, o la belleza exquisita de Úbeda con –inevitablemente- Muñoz Molina. El maestro Borges es piedra angular de varias reflexiones: sobre el placer de la lectura y el acto de civismo que comporta, sobre ese «faro de luz» que son las bibliotecas, sobre las «torres» y «murallas» que levanta una colección de libros, sobre la sutil relación entre libros y sueños. Pues, en definitiva, como señala el autor, «la realidad y la literatura se conectan, se nutren una de otra».

Un libro, El sexTo animal, de Luis Eduardo Aute, le inspira un diálogo genial con el maestro, titulado «Con el sexTo sentido», diálogo dividido en quince fragmentos breves. En el octavo, por ejemplo, escribe Aute:

¿NEGOCIO FUNERARIO?
No todas las tumbas
son para toda la vida.

A lo que replica Pérez Benítez:

OCIO SIN NEGOCIO
Cierto, maestro, aunque
¡qué bien se ve siempre
la vida tumbado!

Celebración de la amistad –tema recurrente en esta obra-, como también del humor, de la poesía («cumbre de la literatura»), del arte (preciosas páginas dedicadas a Dámaso Ruano, Kapoor o Francisco Selva) o del pensamiento científico, el cual, en el caso del autor, va frecuentemente unido a su creación literaria (véase su «Biopoema A-T G-C», que cierra el libro).

Un aliento lírico, de principio a fin, lo recorre, con un afán de belleza siempre presente, como en las «Diez reflexiones en el jardín de los pensamientos», secuencia de poéticos aforismos. Así dice el segundo de ellos:

En la mañana, las pisadas solo levantan el polvo, nunca sus frutos.

Cuando el cielo de la mañana extravía su última estrella, la flor llora en la sequedad con la pérdida de la última gota de rocío.

Aspiración a la belleza que el autor describe espléndidamente en «La intención poética de dibujar la belleza», donde se concentran la tríada mágica antes señalada, precisión, brevedad y claridad:

Extraer el néctar íntimo de la realidad para luego alejarse y, de la manera más justa y precisa, en un delicado y poderoso equilibrio entre la emoción y la contención, dibujar con la realidad poética, desde un elevado plano a ras de tierra y acariciando la piel suave de la verdad, la descripción de la belleza.

Soledad como elección. Zapatos planos, de Henning Mankell

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 05 May 2021 07:38:00 +0000

Imaginemos vivir en una isla del sur de Suecia. Imaginemos, además, ser el único habitante, o la única habitante, de dicha isla. Con dos animales de compañía: un perro y un gato. Y con un hormiguero en una de las habitaciones de nuestra casa.

Esa es la situación de partida de Fredrik, un médico jubilado heredero de esta extensión de terreno. Es el protagonista de esta novela de Henning Mankell, mundialmente conocido por la serie policiaca de Kurt Wallander (de la cual ya hemos hablado en ocasiones anteriores en este blog), y que aquí profundiza en un terreno narrativo muy diferente, aunque sin dejar de lado una batería de preocupaciones vitales que ya atormentaban en ocasiones al fantástico inspector de la ciudad de Ystad, como la soledad, el sentimiento de culpa o el desmoronamiento (que sobreviene por múltiples factores) del estado del bienestar.

Fredrik baja todos los días al muelle de su isla para cavar un agujero y sumergirse en las gélidas aguas del Mar Báltico, como forma de manifestar su supervivencia. Escribe a menudo sucesos anodinos en un cuaderno (las condiciones climatológicas, el comportamiento de algunos animales...). Su casi única socialización tiene lugar con el cartero del archipiélago, Jansson, con el que mantiene una especie de relación de amor y odio al mismo tiempo, y con un marino llamado Hans, a quien sí considera un amigo más íntimo.

No se producen muchos más acontecimientos de relevancia en su vida, hasta que recibe una visita inesperada que lo cambiará todo: una vieja conocida que regresa y que le hará cuestionarse sus prioridades y someter a revisión este orden de cosas tan firmemente establecido.

La novela toma entonces otra dimensión completamente diferente. Podríamos decir realmente que comienza en este punto, con la aparición de este visitante, ya que la promesa de inacción subyaciente en sus primeras páginas se sustituye por todo un viaje temporal y sentimental en el que Fredrik tendrá la oportunidad de revivir episodios de un pasado turbio y que pretendía mantener oculto a toda costa. Episodios con los que cambiando personas y situaciones podría entrar en identificación cualquiera que lea, y que a buen seguro dejarán indiferentes a pocos.

Es de justicia citar en esta reseña a la gaditana Carmen Montes Cano, la traductora al castellano de Henning Mankell, que fue incluso profesora de nuestra universidad. Los galardones con los que su trabajo ha sido reconocido en diversas ocasiones nos garantizan que somos unos afortunados por tenerla como interlocutora de este capital autor nórdico contemporáneo. Una vez más nos ofrece una traducción impecable, en la que no necesita someter a nuestro idioma a construcciones forzadas que no le pertenecen, y que se desarrolla de manera fluida y, sobre todo, muy consciente y empática con quien lee. Un privilegio.

Tienes disponible este título en nuestro catálogo Jábega.

Paco Alba, Biblioteca de Arquitectura y Bellas Artes

Leído en otros blogs: "LA MIRADA QUE RESPIRA" DE VÍCTOR M. PÉREZ BENÍTEZ-RESEÑA DE JOSÉ LUIS ORTIZ

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 21 Apr 2021 07:57:00 +0000

Regresamos al blog Siroco: encuentros y amistad en el que tantos buenos ratos pasamos para traernos la presentación del libro de nuestro querido colaborador que hizo José Luis Ortiz Rodríguez, licenciado en Filología Francesa y Filología Española por la UMA y bibliotecario de la Biblioteca Pública Municipal Emilio Prados. Una invitación a leer un texto personal y humano que llama a la reflexión a la par que entretiene. Como siempre, en la Biblioteca lo tenemos para ti.

(leída en el Ateneo de Málaga el día de su presentación, 17 de Enero de 2018)

El genial B.B. King, mucho antes de convertirse en una leyenda de la música, recordaba sus años de campesino en Misisipi, trabajando horas y horas detrás de un arado tirado por una mula, con las siguientes palabras:

“Como mozo de arado, yo caminaba a 8 kms. por hora, trabajando 12 horas al día, que son casi 100 kms. al día, seis días a la semana. Tras haber hecho eso durante 16 años, prácticamente he dado la vuelta al mundo a pie siguiendo a una mula”.

No me resisto a continuar con una metáfora. Víctor Pérez Benítez, igual que B.B. King, sigue caminando horas y horas, día tras día, detrás de ese arado o esa mula incansable que es la escritura, pero a diferencia de la monotonía con que nuestro músico realizaba aquella durísima tarea, Víctor encara la suya con pasión desbordante.

“La mirada que respira: Memorias de un niño de los sesenta en un pueblo de la costa granadina”, el libro que hoy nos reúne, es fruto de años de trabajo, de trabajo artesanal, minucioso, esmerado. Un libro en forma de crónica de unas vivencias personales, las del autor, que fluctúa del pasado al presente y viceversa, pero que, realmente, es mucho más, ya que, aparte del aspecto narrativo del relato, Víctor incorpora aforismos, apreciaciones ajenas, reflexiones morales o éticas, discurso metaliterario, poemas, homenajes, etc. etc. La riqueza y variedad de contenidos, el dinamismo y precisión de su prosa, la agudeza y sentido del humor de los que el narrador hace gala, son aspectos que agradecerá continuamente el lector. Y también agradecerá su esfuerzo por aprehender la esencia de lo que fuimos o somos que, como comprobarán, no difiere mucho de lo que Víctor saca a la luz: son vivencias en las que podemos reconocernos.

Sin embargo, nos equivocaríamos si consideráramos que esta forma narrativa a la que denominamos “memorias”, “crónica o relato autobiográfico” pertenece a una esfera ajena, a una dimensión diferente a lo que comúnmente conocemos -o mejor dicho, etiquetamos- como “relato de ficción”. En realidad, a efectos prácticos, no existe diferencia sustancial entre lo que solemos llamar “ficción” y “no ficción”. Ambas formas se asientan sobre los mismos pilares: participan del artificio literario, el vehículo de ambas es el estilo, suponen elección de materiales, creación de ambientes y personajes, elección de punto de vista narrativo, etc. etc. Los límites entre ficción y no ficción se diluyen tanto, llegan a ser tan difusos que, finalmente, acaban no existiendo. El mismo recurso a la memoria, al recuerdo individual o, incluso colectivo, sabemos que es parcial, engañoso, inestable y relativo, como también lo es el punto de vista del narrador en cualquier obra de ficción. En una digresión metaliteraria, Víctor Pérez Benítez pone de relieve esta idea en el capítulo 8 del libro cuando señala la importancia de la verosimilitud del relato como presupuesto para lograr la autenticidad, y no porque el narrador sea mentiroso en absoluto, sino, porque, ante todo, debe ser creíble. Exactamente igual que en la construcción de la ficción. En este sentido, va incluso más allá el periodista y novelista alemán Norman Ohler, cuando escribe en su libro “El gran delirio” (Crítica, 2016): “Hay que tener en cuenta que la historiografía nunca es solamente ciencia, sino que siempre es, además, ficción. Estrictamente hablando, en esta disciplina no hay “libros de no ficción”, ya que la propia clasificación de los hechos es un proceso creativo en sí mismo... Concienciarse de que la historiografía es, en el mejor de los casos, literatura, reduce el peligro de engaño durante la lectura”.

‘La sombra del ciprés es alargada’, de Miguel Delibes

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 07 Apr 2021 10:34:00 +0000

Con ‘La sombra del ciprés es alargada’, Miguel Delibes obtuvo el prestigioso Premio Nadal en el año 1947. De esta manera iniciaba una prolífica carrera literaria en la que se movió alrededor de dos o tres ejes principales, los cuales se muestran ya casi en toda su plenitud en esta ópera prima.

Pedro, un chico abulense sin noticia de sus padres (más que la de su nombre de pila), es encomendado por su tío a un maestro que dirige en su propia casa una academia de estudios de segunda enseñanza, y que se encargará de su educación y crianza. Allí experimentará diversos acontecimientos que forjarán su carácter adulto y que condicionarán su existencia de una manera ineludible.

Por una parte, Pedro hereda de su mentor y maestro, Mateo Lesmes, la filosofía de vida adusta y austera que le inculcan tanto él como su esposa, doña Gregoria. Y por otra, desarrolla una personalidad solitaria, desconfiada y profundamente pesimista, en la que se deja gobernar constantemente por una serie de pensamientos muy interiorizados que le influirán de manera persistente a lo largo de sus actos. Pedro llegará a ser descrito como alguien que “va por la calle pidiendo perdón a todos cuantos le rodean, pisando la ciudad con respeto, como con miedo a romperla, lo mismo que si visitase una casa de porcelana de la que fuese dueño un hombre con el que no tuviese confianza”. Eso no le hace, sin embargo, moverse con indecisión, ya que se impone a sí mismo unos principios firmes e inquebrantables.

En las reseñas que hemos aportado a este blog siempre nos encontramos con una dificultad: la conveniencia o no de aludir abiertamente al contenido de las obras sin desvelar aspectos de su trama que no tiene sentido que se conozcan a priori, ya que eso restaría frescura e interés a la lectura. Esa dificultad se amplía más si cabe en la novela que nos ocupa, por la forma en que los sucesos se van desarrollando. Se dio la circunstancia de que una compañera, al descubrir que la estaba leyendo, me hizo saber que a ella este libro le había dejado “una profunda huella”, algo que también me ocurrió a mí una vez que lo hube terminado, y que seguramente no me habría ocurrido si esta compañera me hubiese referido elementos más concretos de la trama. Además, narra Delibes aquí unas cosas demasiado trascendentes, a la vez que imprime a su forma de narrarlas una fuerza que impacta en quien las lee, y todo eso es imposible plasmarlo en una reseña. No obstante, sí cabe decir, porque parece evidente, que la elección del título por parte del genial escritor vallisoletano tiene una manifiesta intención, y esa intención nos la guardamos porque la obra así lo merece.

Han pasado más de setenta años, pero el relato no ha perdido interés como para desdeñarlo y por eso apostamos por él de nuevo, por divulgarlo y proponer su lectura, ya que consideramos que sigue en plena vigencia. Incluso puede que nos ayude a redescubrir parte de nuestra conciencia interna, algo que en 2021, anestesiados por miles de estímulos externos, no tenemos tiempo el mismo tiempo que tenían en 1947 para hacer, pero que sigue siendo igualmente necesario.

En la Biblioteca Universitaria encontrarás varios ejemplares.

Paco Alba, Biblioteca de Arquitectura y Bellas Artes

Dicen los síntomas, de Bárbara Blasco

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 24 Mar 2021 07:30:00 +0000

Dicen los síntomas, de Bárbara Blasco (Valencia, 1972), obtuvo el XVI Premio Tusquets Editores de Novela 2020, y aunque no soy muy amiga de los premios literarios, esta novela, que llegó a mis manos por casualidad, me ha sorprendido por su originalidad.

La protagonista y narradora de la historia, y cuyo nombre no sabremos hasta el final, es una mujer soltera, dura y ácida que, a sus treinta y nueve años, ha decidido que desea ser madre a toda costa. La caracteriza la hipocondría, o más bien su obsesivo interés por las enfermedades y el intentar comprender el mundo a través de ellas.

El escenario es una habitación de hospital donde su padre yace en coma, un padre al que ella describe como un egoísta patológico y al que no tiene ningún apego. Pero junto con su sufrida y abnegada madre, tiene que hacer turnos en el hospital para no dejarlo solo. Porque también está Esther, su hermana e hija predilecta, pero es esposa y madre de dos niños que le sirven como excusa para librarse de todo.

La novela engancha desde el primer párrafo, con ese tono mordaz que emplea la protagonista para describirlo todo y por su tenacidad para conseguir realizar su sueño, aunque sea con la persona y en el lugar más inesperados.

Puedes encontrar esta interesante y amena lectura en la Biblioteca Universitaria. No te dejará indiferente.

María del Mar Barrios Rozúa, Biblioteca de Estudios Sociales y de Comercio.

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Thu, 18 Feb 2021 11:07:00 +0000

Viaje al sur del Yangtsé, es el título del último libro publicado por Marta Torres Santo Domingo, coedición de las editoriales Laertes y El Perro Malo, y relato de un viaje al sur de China por las provincias de Yunnan, Guizhou, Guanxi y Guandong, terminando en Hong Kong.

La primera parte de la obra, Viaje a Yunnan, por la Ruta del Te y el Caballo, recorre la provincia más al suroeste de China, Yunnan, tierra de frontera y una de las regiones de mayor riqueza y diversidad natural, étnica y cultural del país. El itinerario elegido sigue la llamada Ruta del Té y el Caballo, uno de los caminos tradicionales que, durante siglos, han permitido la comunicación y el comercio entre el norte de las altas mesetas del Tíbet y el sur de las bajas llanuras, y entre distintas etnias como tibetanos, han, y otras minorías como los naxi, los bai o los hui. El viaje desde tierras tibetanas, en el que nos encontramos con el formidable río Yangtsé en la Garganta del Salto del Tigre o en la Gran Curva, se va enriqueciendo a partir del contacto con otros pueblos según nos dirigimos al este, y Yunnan nos da la oportunidad de saborear otras historias, paisajes espectaculares, conflictos latentes, y culturas fascinantes que quieren buscar su lugar en la China contemporánea.

En la segunda parte, De la tierra de los Miao al Delta del Río Perla, el viaje prosigue desde Yunnan en dirección este recorriendo los territorios al sur del río Yangtsé, a través de alguna de las rutas históricas que comunicaban estas regiones tan alejadas del centro del imperio chino con la costa del Pacífico y sus núcleos comerciales. Son regiones montañosas, fronterizas, en las que fueron encontrando su lugar minorías que a lo largo de los siglos habían sido desplazadas al sur por la etnia mayoritaria, los han. Así, en el sureste de la provincia de Guizhou visitamos las tierras donde habitan las minorías miao y dong, pueblos de larga historia y personalidad que, en la actualidad, se esfuerzan por integrarse en la China más desarrollada y global, mientras luchan por no perder sus señas de identidad en el marco del turismo étnico desarrollado en la región. Una artesanía muy desarrollada en plata y bordados, un rico y espectacular folklore y, especialmente, un gran sentido de la comunidad a través de lugares de encuentro como las bellísimas Torres del Tambor o los Puentes de la Lluvia y el Viento son algunas de las señas de identidad de estos pueblos.

Sumtseling (foto de @tivento)

La siguiente provincia, Guanxi, permite profundizar en el conocimiento de la China moderna mientras el viajero disfruta de algunos de los paisajes más clásicos del país, inmensos arrozales verdes y ríos melancólicos rodeados de suaves y boscosas colinas verdes. Las Montañas del Espinazo del Dragón o un crucero por el Río Li, cerca de Guilin, permite impregnarse de esa imagen irreal de China construida a partir de sueños difuminados en acuarelas sutiles.

En la costa oriental, en Guangzhou, la antigua Cantón, se llega a una de las puertas históricas que comunicaba China y Occidente, el Delta del Río Perla, hoy en día paradigma del éxito económico, tecnológico y empresarial de la China contemporánea. El final del viaje llega en Hong Kong, bosque de rascacielos, mar, conflictos y finanzas, símbolo de las complejas contradicciones por las que atraviesa un país fascinante y hermético al que siempre desearemos volver más y comprender mejor.

Mujeres miao (Sumtseling (foto de @tivento)

Aventureros de otros tiempos, poetas, constructores de mitos, exploradoras, escritoras, sinólogos, se suman a viajeros contemporáneos y habitantes del país para abrir los ojos de la autora a una realidad fragmentaria, caleidoscópica, laberíntica, y siempre apasionante, China. Porque viajar por China es navegar por la perplejidad ante un pasado milenario engullido por bosques de modernidad, pueblos de sofisticadas culturas en peligro de desaparición por un turismo étnico implacable, y paisajes espectaculares domesticados para la visita de masas. Pero China es mucho más, en su descomunal territorio acoge múltiples realidades, y el viaje nos llevará también a un país fascinante y hermético, bello y complejo y, sobre todo, muy exigente para el viajero, porque nada es obvio, hay que esforzarse por desvelar lo invisible y, aún así, el viaje terminará lleno de interrogantes abiertos.

El libro, de muy cuidada edición, está enriquecido con treinta fotografías de diversos parajes y habitantes de las zonas recorridas, realizadas por la autora y por Paco Carvajal. Se incluye un mapa y el plan de viaje llevado a cabo, lo que permite seguir la ruta día a día. Y un último capítulo bibliográfico recoge libros de otros viajeros que han acompañado a la autora durante su recorrido, ofreciendo al lector la posibilidad de ampliar sus lecturas.

Marta Torres Santo Domingo es licenciada en Historia, doctora en Filología y bibliotecaria de profesión. Los libros y los viajes la han llevado por muchos países, especialmente de Oriente. Además de numerosos trabajos profesionales sobre historia y bibliografía, ha publicado Viaje a Ladakh, el pequeño Tíbet (Laertes/El Perro Malo, 2018), y relatos de ficción y de viajes en diversas obras colectivas. Utiliza, junto con Paco Carvajal, el acrónimo @tivento (TÍbet, VENecia, TOledo).

Fotos de @tivento

Leído en otros blogs: El hereje, de Miguel Delibes

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 04 Nov 2020 13:54:00 +0000

Un viaje al blog de nuestro amigo y colaborador Siroco nos trae el homenaje a un grande. Leer a Miguel Delibes es siempre placentero, leer El hereje además, una reflexión. Una historia sobre la intolerancia y de relaciones humanas que nuestro querido Siroco nos presenta con su habitual buena pluma que tantas ganas de leer despierta. Como siempre, puedes leer en nuestra Biblioteca, y también en la Pública más cercana a tu casa.

Acontece que hace justo 20 años que este libro está en mi biblioteca, es pues la segunda lectura que hago de él mediando dos décadas entre una y otra. El motivo que me ha arrastrado a releerla (actividad que cada vez más arraigo va teniendo en mi) es que este año se celebra el centenario del nacimiento del escritor vallisoletano Miguel Delibes.

Solo decir que, teniendo 500 páginas la obra, en apenas veinticuatro horas he terminado con su lectura y aún late en mi mente la imagen final con la que Delibes nos deleita, la viva imagen del amor, de la entrega más absoluta.

Delibes nos alerta de que una novela ha de escudriñar las contradicciones del corazón, señalando que tres son los ingredientes para lograr la tarea: hombre, paisaje y pasión. En El hereje, el personaje principal, Cipriano Salcedo, nos atraerá desde incluso, antes de ser concebido, las personalidades de los padres en busca descendencia y la manera en que se prepara la venida de Cipriano, así como la muerte de la madre al poco de dar a luz, determina la historia. Su padre lo despreciará alejándole de él y siempre le llamará pequeño parricida. Cipriano quedará al cuidado de Minervina, protectora del niño, hasta que le hacen ingresar en un hospicio. Más tarde, e convertirá Cipriano en un reputado comerciante.

Habría que hablar de muchas virtudes de la novela, entre ellas, el despliegue de conocimientos que Delibes muestra sobre el campo castellano, expresiones y formas de vida que almacena porque es un hábitat que frecuenta y con el que se enriquece, la forma tan precisa y ajustada de trasladarnos la historia del Valladolid de inicios del siglo XVI y de una época convulsa en Europa, en donde en el ámbito religioso, Lutero anuncia su Reforma. El mismo momento en que Martín Lutero fija sus noventa y cinco tesis contra las indulgencias en la puerta de la iglesia de Wittenberg, un acontecimiento que provocará el cisma de la iglesia Romana de Occidente, nace el hijo de don Bernardo Salcedo y doña Catalina Bustamante, al que bautizarán con el nombre de Cipriano. Una coincidencia de fechas, que parece marcar fatalmente su destino.

Lo que más sorprende y cautiva de la obra de Miguel Delibes, es la capacidad de indagar sobre las relaciones humanas y sobre los mecanismos que impulsan las pasiones de los hombres.

Una novela publicada en 1998, ya casi al final de su producción literaria y que nos hará gozar y sufrir, así como alertarnos sobre las traiciones que se esconden en las aparentes lealtades y cantadas fraternidades cuando arrecia la persecución de unas ideas.Una novela magnífica con la que he disfrutado plenamente.

ELLAS Cristina Galán Rubio: Territorio de la herida. Poesía reunida

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 29 Jul 2020 16:42:00 +0000

Territorio de la herida es el hermoso (y dolorido) título del poemario en el que la profesora de Ciencias Biológicas y activista por la igualdad de género y la coeducación, Cristina Galán Rubio, acaba de reunir los cuatro títulos esenciales de su amplia trayectoria poética: Primaveras del cuarto oscuro (Poemas 1968-80), El abismo luminoso (Poemas 1980-2000), Signos contra el silencio (Poemas 2015-2016) y Paisaje habitado (Poemas 2014-2019). El primero ya había sido publicado, aunque de forma local, en 1984; el segundo, que data de 2003, está prácticamente rehecho; y los dos últimos ven la luz ahora por primera vez.

Quizás la mejor introducción a su lectura sea la que la propia autora realiza en las palabras previas que abren el libro, sobre todo por la muy ilustrativa anécdota de su detención (y multa) el mismo día de su estreno como poeta cuando apenas había cumplido los diecisiete años. El retrato de la pacata e hipócrita sociedad de la España de la época resulta demoledor, pero queda compensado por la ingenua y valiente personalidad de la jovencísima autora.

Este conjunto de poemarios de épocas tan diversas (su recorrido temporal sobrepasa el medio siglo) puede servir al lector actual como ejemplo de la trayectoria vital de una mujer que se siente perdida, personal y socialmente, por no encontrar su sitio en el mundo y que acaba por refugiarse en la ambigüedad del lenguaje para tratar de poner orden (y claridad) en el caos de la vida. Para comprender el tono del libro pueden servirnos dos imágenes poderosas y terribles: la que abre el libro, “Tu cabeza tronchada sobre la mesa / recoge el otoño del mundo”, y la que encierra la reflexión comprendida en los últimos versos del poemario, escritos casi medio siglo después: “Condenaron nuestro tiempo / promulgaron sentencias colectivas, / muerte en vida, a garrote, por asfixia”.

El deseo que no se atreve a decir su nombre es el protagonista esencial del grito liberador contenido en la segunda parte del libro, El abismo luminoso, cuyo poema más directo y confesional yace encerrado, paradójica y simbólicamente, en la cárcel metafórica de los catorce barrotes del soneto: “Salió el amor al borde del camino / e iluminó mi vida sin aviso. / Pasó de normas, géneros, permisos, / imponiendo su ley a mi destino”. Aunque el poema más incómodo, y valiente, probablemente sea “Autorretrato”, espejo inmisericorde en el que la poeta refleja al animal que todos llevamos dentro (y que en última instancia es lo que nos hace formar parte del orden del universo); el hombre, la mujer, quedan así reducidos a lo más esencial, simples mamíferos que vagan por la vida añorando el mítico paraíso perdido: el de la obediencia ciega a los instintos más elementales, sin añadidos culturales, “¿Quién soy yo?, me pregunto, sintiéndome feliz, / al lado de las fieras y las monas peludas / que me acogen, me besan o me espulgan”.

La muerte y la ausencia son los temas fundamentales de Signos contra el silencio, el apartado más íntimo y doloroso: “Crece la parca en tu cintura, / te rodea, te deshace en sus anillos, / como una anaconda voraz. // Como un pájaro sin alas, / veo caer el árbol que mantuvo / mi nido, y reclamo clemencia”. En otro poema, la poeta se vale de una cita de Gamoneda, “Es horrible ser dos inútilmente”, para escribir sus versos más hermosos y desoladores: “El amanecer –látigo de luz golpeó / mis ojos con mano de hielo”.

Con Paisaje habitado, última parte del poemario, Cristina Galán viaja del yo al nosotros en una forma de poesía social, alineada con lo que luego se ha llamado “humanismo solidario”, en la que la fraternidad con los más débiles, casi siempre en femenino, se convierte en el eje axial de los textos (el prólogo del libro está firmado por María Antonia García de León, autora de combativos títulos de feminismo militante); se suceden así nombres de mujeres, anónimas o conocidas (Mónica, asesinada en el bosque, la pianista Yuja Wang, Lilith, Helena de Troya, la atleta de color Rafaela Silva o la refugiada Yusra Mardini), convertidas en protagonistas absolutas de cada uno de los poemas. El libro, significativamente, viene precedido por un texto que es toda una declaración de intenciones, el poema titulado “Ellas”, en cuyos versos finales, de estudiada ambigüedad, la poeta confiesa: “Yo –pájaro ciego las amo en secreto”.

Pero quizás mi personaje preferido sea la protagonista del poema titulado “En el autobús”, una mujer que resume y sintetiza en sí misma a todas las mujeres (incluida la propia poeta). Con mínimos elementos formales, Cristina Galán ha sido capaz de suscitar un caudal de emociones tan doloroso como esperanzador: “¡Ahí va una mujer feliz! / (Pese al dolor del tiempo, a sus heridas)”

Descubrir la verdad de la mujer es la propuesta poética de Cristina Galán Rubio que hoy nos trae Antonio Aguilar. Una apuesta por el verso en femenino al que tanto, tanto, le queda por decir. Para no perderse ni una coma: Territorio de la herida. Poesía reunida (1968-2019) de Cristina Galán Rubio. Madrid, Pigmalión, 2019

LA PASIÓN SEGÚN SAN JOAQUÍN Joaquín Brotóns, Pasión y vida (Antología 1977-2017)

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 15 Jul 2020 10:05:00 +0000

En 1979, a las puertas de la famosa “década prodigiosa”, Luis A. de Villena publicaba Hymnica, un poemario destinado a convertirse en referencia indispensable para la poesía homoerótica española contemporánea. Solo un par de años antes, en 1977, un joven poeta manchego, Joaquín Brotóns, iniciaba una aventura poética paralela (igual de valiente y descarada, pero no tan conocida) con Poemas para los muertos, un libro casi de adolescencia en el que ya podemos encontrar versos que son toda una declaración de amor (y de intenciones):

Madre, no quiero que tú te pongas triste por mí,

tú no tienes la culpa de que se me encone cada día el cáncer de la poesía.

A partir de aquí y en solo diez años el poeta va a publicar el grueso de su obra poética: Las máscaras del desamor (1978), Amor, deseo y desencanto (1979), La soledad de la luna (1980), El espejo de la belleza (1982), Poemas del amor ambiguo (1984) y Reencuentro en el sur (1987); luego, desencantado, apenas publicará algún breve cuaderno o poema suelto.

Muchos de los críticos y poetas que se han ocupado de la obra de Brotóns (entre ellos, Ian Gibson, Pablo García Baena, Luis García Montero, Vicente Núñez o Luis Antonio de Villena) coinciden en señalar que su valor principal reside en la capacidad de fusionar literatura y experiencia vital, el disfrute de los placeres carnales con la más dolorida melancolía:

  Vamos, amor, amor mío,
  dame tu mano, tu corazón,
  y ven conmigo al ágape,
  al festejo, al banquete.
  La vida es tan breve,
  tan fugaz y efímera.
  Y el amor
  tan intenso y poderoso.

Y ese es, quizás, el atractivo primordial de esta extensa muestra de su obra poética (significativamente titulada Pasión y vida): rescatar para el lector de ahora unos poemas que retratan como pocos la dorada y contradictoria década de los ochenta. Con muy buen criterio, Pedro A. González Moreno, encargado de hacer la selección de los poemas, añade a los títulos citados algunos textos posteriores y dos poemas inéditos (señal inequívoca de que ese “cáncer de la poesía” seguía, y sigue, paradójicamente, manteniendo vivo al poeta).

La poesía de Brotóns (nacido en 1952, en Valdepeñas) bebe de todas las fuentes de la época en que fue escrita: de los años setenta toma el gusto por el culturalismo y la riqueza expresiva (aunque vía los poetas de Cántico), y de la controvertida poesía de la experiencia (en paralelo con Villena) la inclinación por algunos de sus estilemas más representativos (desde el recurso a la segunda persona a la abundancia de las enumeraciones y la preferencia por la vida nocturna y el alcohol), aunque siempre desde una perspectiva lúdica, desprejuiciada y conscientemente “poética”, lejos de la tópica recurrencia al “malditismo” epidérmico:

Suelen ser jóvenes y bellos.

Son los efebos-ángeles de la noche,

los dioses griegos

que bajan a beber

al oasis tropical del placer,

a mezclarse entre los espejos

y las luces de neón.

Joaquín Brotóns fue también amigo personal de Pablo García Baena, a quien precisamente dedicó uno de sus últimos y más emotivos poemas, “¿Regresar al sur?”, escrito en 2007 (entre Málaga y Valdepeñas) y publicado en pliego a finales de ese mismo año. En esencia, el texto no es sino una melancólica carta de amor al oasis de libertad que significó la ciudad de Torremolinos (escondida tras ese mítico “sur”) para la comunidad homosexual internacional durante los setenta y ochenta del pasado siglo (un caso de absoluta justicia poética, porque fue allí donde Cernuda situó la cima de su vida tras el fugaz encuentro homoerótico ocurrido en su solitario cementerio):

Vuelve a tu celda de ermitaño, poeta,

y añora en soledad los días dorados del amor juvenil,

pleno de luz celeste, que se filtraba por los huecos de la pasión

que viviste intensamente cuando eras feliz y acariciabas

los sensuales labios del placer oscuro,

proscrito por la sociedad bienpensante…

Al igual que hiciera en su momento Vicente Núñez (cuya vida transcurre en paralelo a la de nuestro poeta), Brotóns, retirado en su ciudad natal, observa hoy, entre cansado y divertido, el devenir de los acontecimientos literarios, esperando tal vez el dulce beso que lo despierte:

Poco a poco

te has ido quedando solo,

anclado

en tu mediterráneo de viñas,

como un náufrago.

Pero, para el lector interesado, el mejor acercamiento a su poética quizás resida, oculto, en los títulos de sus libros más importantes: máscara, deseo, amor ambiguo, soledad, belleza y sur. Las seis palabras que mejor definen la poesía, a veces festiva, otras, triste y dolorida, pero siempre osada y valiente, de Joaquín Brotóns:

Es mi última voluntad…

que espíritu, alma,

corazón y esqueleto

reposen,

duerman junto a las dulces sirenas,

abrazados al joven y bello cuerpo

que tanto amo.

Antonio Aguilar. Catedrático de Lengua Castellana y Literatura, Doctor en Filología Hispánica y Profesor Colaborador Honorario de la Universidad de Málaga. Dramaturgo y poeta, esta semana nos recomienda un valor oculto de la poesía: Joaquín Brotóns (Pasión y vida (Antología 1977-2017),
Introducción y Selección de Pedro A. González Moreno. Madrid, Verbum, 2017)

Sostiene Pereira, de Antonio Tabucchi

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 24 Jun 2020 08:15:00 +0000

Lisboa, verano de 1938. Europa está dividida en dos bandos y Portugal no es una excepción: la policía salazarista toma las calles tratando de cortar de raíz cualquier atisbo de revuelta. En la vecina España está teniendo lugar una cruenta guerra civil con numerosísimas bajas.

Antonio Tabucchi utilizó este contexto histórico a principios de los años noventa (concretamente 1993) para escribir esta breve novela que tituló 'Sostiene Pereira', y en la que sitúa como protagonista a Pereira, un periodista con más de tres décadas de ejercicio que ahora se encarga de diseñar la página cultural de un periódico vespertino, el Lisboa. Se trata en realidad de un estamento aparte del propio periódico, con su propia oficina de redacción, donde Pereira es el único empleado, lo que le confiere, al menos de entrada, cierta independencia en cuanto a las publicaciones que puede realizar.

Para ampliar su plantilla, Pereira contacta de manera casual con un joven de ascendencia italiana, Monteiro Rossi, y decide contratarlo, encargándole determinados textos que puedan encajar en su ideología. Pereira siempre ha creído que se puede trabajar por la difusión de la cultura sin que ello suponga verse inmiscuido en asuntos políticos, pero empezará a cuestionarse este pensamiento a medida que va conociendo a su nuevo ayudante.

El libro me ha parecido un fabuloso doble elogio, construido a través de Pereira. La primera vertiente de este elogio se dirige hacia el amor eterno. Pereira es un hombre viudo, que perdió a su esposa por enfermedad, y que a pesar de todo no se ha planteado dejar de serle fiel en ningún momento. Convive con el retrato de ella, que se lleva a todas partes, y ante el que se confiesa revestido de una enorme fe y convencido de que está siendo escuchado y comprendido. La segunda vertiente de enaltecimiento, por su parte, está representada por el periodismo. Una profesión ingrata y denostada, que en nuestros días se desangra establecida en inevitables bandos, pero que (sin que sea posible establecer un paralelismo, por muchas circunstancias) en la época en la que se desarrolla 'Sostiene Pereira' solo era posible ejercer profesando un absoluto servilismo.

El personaje de Pereira, por sí mismo, constituye ya un poderoso motivo para acercarse a esta lectura, al margen de más consideraciones. Se trata de un hombre realmente entrañable, del que ya hemos desgranado alguna curiosidad, pero que empatiza con quien lee desde el principio, de muy variadas formas. A ello se añade la belleza de Lisboa, una ciudad a la que resulta imposible pasar desapercibida cuando se ambienta en ella cualquier tipo de acontecimiento. El resulta

do es que las 125 páginas que constituyen la obra se leen casi solas, en mi caso en un solo día, y sin la sensación de ir con prisa ni mucho menos.

Disponemos de varios ejemplares de 'Sostiene Pereira' en la biblioteca universitaria, a los que puedes acceder a través de nuestro catálogo Jábega.

Paco Alba. Biblioteca de Arquitectura y Bellas Artes

Resistencia digital. de Críptica

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 20 May 2020 09:45:00 +0000

Los manuales sobre tecnología corren el riesgo de quedar obsoletos muy poco después de publicarse. El que hoy nos ocupa data del primer semestre de 2019, y algunas de las cuestiones concretas que aborda quizá hayan sido ya desplazadas de la actualidad, pero sin embargo, es muy probable que en plena pandemia haya ocurrido todo lo contrario con otras. Sea como fuere, nos parece interesante dar cuenta de él porque su formato lo presenta como una buena guía de actuación para saber cómo movernos ante la monstruosa avalancha digital que ha pasado a gobernarnos.

Un grupo de investigadores que se ha dado en llamar 'Críptica' y que está constituido en una asociación así denominada, realiza en este libro un repaso conciso y muy práctico por el mundo de la telefonía inteligente. En este sentido, hay que decir que tanto la Real Academia Española de la Lengua como la Fundación del Español Urgente precisan que debemos utilizar 'teléfono inteligente' cuando nos refiramos al smartphone, sin que por el momento se haya mostrado intención en castellanizar de alguna forma este vocablo (¿esmarfon?) o en encontrar uno equivalente que lo sintetice en una sola palabra.

Queramos o no, el smartphone se ha situado ya de manera generalizada en el centro de nuestras vidas. Así lo hacen ver los autores desde el principio de estas páginas, y alejándose de consideraciones morales, nos ilustran sobre consideraciones de seguridad a la hora de utilizarlos, las cuales dividen en dos grandes bloques.

En primer lugar, la seguridad operacional, que se nos invita a adoptar como rutinaria, toda vez que los teléfonos móviles están acabando con el concepto de anonimato referido al individuo. El acceso constante que realizamos a la información que nos proporcionan no debe significar poner en compromiso nuestro derecho a la intimidad, y en este sentido nos son ofrecidos una serie de consejos de sumo interés. Y en segundo lugar, la seguridad instrumental, referida al proceso que se desencadena cuando utilizamos las diferentes redes móviles para conectarnos. Este apartado contiene además una comparativa entre diferentes aplicaciones de mensajería instantánea, descubriendo algo que la mayoría de usuarios desconoce: que hay otras posibilidades más allá de whatsapp.

"Resistencia digital", en definitiva, es una invitación a abrir nuestra mente y a interiorizar reflexiones acerca del uso de este aparato imprescindible que pueden hacer que en muchas ocasiones optemos por no dejarnos llevar hacia lo primero que se nos viene a la cabeza de manera instintiva, evitándonos el consiguiente disgusto.

Paco Alba. Biblioteca de Arquitectura y Bellas Artes

Serie Bevilacqua y Chamorro, de Lorenzo Silva

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 13 May 2020 10:00:00 +0000

Lorenzo Silva, nacido en el barrio de Carabanchel (Madrid) en 1966, es uno de los autores más populares de la narrativa española actual, cuyas obras han recibido premios como el Nadal o el Planeta. Aunque también ha escrito numerosos relatos, libros de no ficción y narrativa juvenil, se le considera un referente del género policíaco español gracias a la creación de las obras protagonizadas por la pareja de la Guardia Civil Bevilacqua y Chamorro, publicadas entre 1998 y 2018.

El paradójico sargento Rubén Bevilacqua, Vila para abreviar, y su concienzuda ayudante, la agente Virginia Chamorro, forman una curiosa pareja de la Guardia Civil. En sus ratos libres, él organiza sus ideas decorando soldados de plomo de ejércitos derrotados y ella estudia Astronomía en la Universidad a distancia. Juntos han protagonizado una serie de 11 libros (9 novelas y 8 relatos), en las que Bevilacqua es, además, el narrador, con lo que junto al relato del desarrollo de las investigaciones criminales, nos cuenta los incidentes de su vida personal, siempre con un lenguaje rico y culto, no exento de ironía y humor. También podemos ver cómo los personajes van envejeciendo y cambiando a lo largo de las novelas, así como evolucionando en la escala jerárquica de la Guardia Civil. Por ello, y a pesar de que las tramas policíacas son independientes en cada novela, se recomienda leerlas siguiendo el orden cronológico de publicación.

En "El lejano país de los estanques", la primera novela de la serie, el sargento Vila recibe la orden de trasladarse a Mallorca, en pleno mes de agosto, para investigar el extraño asesinato de una turista extranjera en una urbanización de la isla. Para ello le asignan como compañera a la inexperta guardia 2ª Chamorro, junto a la que se tendrá que sumergir de incógnito en la vida nocturna mallorquina y sus playas nudistas. Juntos desentrañarán el misterioso asesinato de la irresistible y promiscua Eva, y Vila modificará la opinión que tiene de Chamorro, que resulta no ser tan tímida y dubitativa como él pensaba.

En la Biblioteca universitaria encontrarás esta refrescante y amena novela, además de "La marca del meridiano", en las que podrás conocer a la famosa pareja.

La serie de novelas ha sido adaptada al cine y la televisión. En cine, el segundo libro de la saga, "El alquimista impaciente" tuvo película en 2002, y el tercero, "La niebla y la doncella", en 2017.

María del Mar Barrios Rozúa. Biblioteca de Estudios Sociales y de Comercio

Espejito, espejito mágico... El retrato de Dorian Gray. Oscar Wilde

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Mon, 11 May 2020 08:53:00 +0000

Dicen los expertos que cuando regresemos de la parálisis individual y colectiva motivada por la pandemia y nos aferremos a la “nueva normalidad” seremos más resilientes y reflexionaremos sobre nuestras costumbres: aumentaremos la responsabilidad, cambiaremos los patrones de consumismo salvaje por un consumo consciente y más humano; poseeremos menos cosas que cuidaremos más; aumentará nuestra inteligencia emocional y perderemos gran carga de victimismo. O sea, que volveremos a ser como nuestros abuelos.

Teniendo en cuenta todo esto y que hace casi dos meses que no utilizo rímel, ni pendientes, ni pienso en el conjunto que luciré para el próximo evento cultural, y que a la mayoría de los hombres que conozco les ha crecido la barba y las canas, sin necesidad de la aplicación famosa que te muestra el rostro envejecido, me da por pensar cómo llevaría la desescalada el mismísimo Dorian Gray.

Antes de la pandemia, como consecuencia natural de nuestro al “culto al cuerpo” y la obsesión por la imagen y su proyección social, desquiciados como estamos por corregir los estragos de la edad en el gimnasio o el quirófano y contradecir el tópico literario “Vanitas Vanitatis”, se fomentaba, desde todos los ámbitos, la “gerascofobia”; es decir, el miedo a envejecer.

Una amiga, teñida de rubio, me preguntaba hace poco si se dejaba las canas que había aireado en confinamiento, y no supe qué contestar.

Si en vez de ella me lo hubiese preguntado el mismísimo Dorian Gray, hubiera estado bien responder lo que afirmaba Salomón en el Antiguo Testamento.

“No negué a mis ojos ninguna cosa que desearan, ni aparté mi corazón de placer alguno (Eclesiastés, 1:10)”.

¿Quién soy yo para contradecir los deseos de un personaje? Ni lo hice antes, mientras leía su novela, para apaciguar sus ínfulas de Narciso; ni lo haré ahora, si lo que pretende es justo lo contrario, aceptar el paso del tiempo.

Y es que, como le repito siempre a mis alumnos de escritura creativa, a los personajes literarios hay que empoderarlos con voz propia, con características únicas, compartamos o no su propósitos y actuaciones, porque funcionan como paradigmas ideológicos que influyen en el lector. Por eso, escribir supone una responsabilidad social.

Los escritores y los artistas, que cultivamos con el mismo afán la creación de personajes que nuestra dosis de vanidad, sabemos de sobra de qué se trata esta insensata costumbre de esperar elogios cuando compartimos nuestras creaciones. A más de uno se le ha quedado cara de póker cuando las lisonjas recibidas han sido las mínimas y la conversación ha saltado con naturalidad a otro tema. “Así que me decías que te gustó mi relato…”, intentamos titubeantes para que nos regalen los oídos.

Como no hay criterios sobre gustos y nunca llueve a gusto de la mayoría, la única forma que tenemos de conocer el valor de nuestra obra literaria es procurar la aceptación de los lectores.

Lo cierto es que la vanidad está en nosotros y es tremendamente difícil de ocultar.

Oscar Wilde (Dublín, 1854- París, 1900) publicó “El retrato de Dorian Gray” como una novela breve en 1890 y, al año siguiente, editó una nueva versión corregida, ampliada y un prefacio, que es la que se conoce hoy.

La novela está disponible en nuestra colección virtual del Catálogo Jábega.

En plena época victoriana, el joven Dorian Gray regresa a Londres tras la muerte de su abuelo para ocupar la casona de sus ancestros. Allí conoce al pintor Basil Hallward, que se obsesiona con su belleza y lo retrata de una manera perfecta.

Un día, lord Henry Wotton visita al pintor y se queda admirado por la belleza del retrato de Dorian, al que le quedan pocos retoques para ser terminado.

“—Quiero que me expliques por qué no quieres exponer el retrato de Dorian Gray. Quiero la verdadera razón.

—Te he dicho la verdadera razón.

—No, me dijiste que era porque había demasiado de ti en él. Vamos, eso es pueril.

—Harry —dijo Basil Hallward mirándolo a los ojos—, todo retrato que se pinte con sentimiento es un retrato del artista, no del modelo. El modelo no es más que el accidente, la ocasión. No es a él a que revela el pintor; es el pintor el que se revela a sí mismo en el lienzo coloreado. La razón por la que no voy a exponerlo es que temo haber mostrado en él el secreto de mi propia alma”.

Instantes después, se produce el encuentro entre lord Henry y Dorian Gray y mientras el joven posa para el pintor, lord Henry lo convence de las maravillas que encierra el tesoro de su juventud.

“—Posee usted la juventud más maravillosa, y la juventud es lo único que merece la pena poseer.

—Yo no lo creo así, lord Henry.

—No, ahora no lo cree. Algún día, cuando sea viejo y feo y esté lleno de arrugas, cuando el pensamiento haya marcado su frente de surcos y la pasión haya abrasado sus labios con fuego aborrecible, lo creerá, lo creerá terriblemente. Ahora, vaya donde vaya, usted encanta al mundo. ¿Será siempre así?... Tiene usted un rostro maravillosamente bello, señor Gray. No frunza el ceño. Lo tiene. Y la belleza es una forma de genio; en realidad es más elevada que el genio, ya que no requiere explicación. Es uno de los grandes hechos del mundo, como la luz del sol, la primavera, el reflejo en las aguas oscuras de esa concha de plata que llamamos luna. No se puede cuestionar. Tiene un derecho divino de soberanía. Hace príncipes a quienes la poseen (…)

Sí señor Gray, los dioses se han portado bien con usted. Pero lo que los dioses dan lo quitan rápidamente. Usted sólo dispone de unos pocos años para vivir real, perfecta y plenamente. Cuando su juventud desaparezca, su belleza se irá con ella, y entonces descubrirá de pronto que ya no quedan triunfos para usted (…) ¡Ah! Goce de su juventud mientras la posea”.

Dorian Gray se queda conmocionado con las palabras de lord Henry. Por primera vez es consciente de su juventud y de que la perderá.

Dorian mira el cuadro recién terminado y confiesa en voz alta que vendería su alma al Diablo por permanecer siempre joven como aparece en la imagen. Y su deseo se cumple: mientras el retrato envejece paralelamente con su decadencia física y sus actos de libertinaje y perversión, él mantiene intacta su juventud.

La novela, considerada representante del terror gótico, nos presenta el temor irracional a envejecer que el señor Gray lleva hasta sus últimas consecuencias.

El temor al paso de los años ha sido una fuente de profunda inspiración para escritores y artistas.

Leía hace poco un relato maravilloso de Óscar Madagán en su libro “Puñetazos”. Se titula “La ciruela”.

A lo largo del relato, la fruta atesora el secreto de la eterna juventud.

“Cuando volví, la ciruela seguía allí. Inmaculada después de nueve días. Acababa de regresar de un viaje al Caribe. Recuerdo que abrí la puerta de mi casa, deposité la maleta en el salón y me dirigí directamente a la cocina con la intención de calmar mi sed con un vaso de agua fresca. Mientras bebía, mi mirada reparó distraídamente en la ciruela. Su piel lucía una saludable paleta de colores. Calculé que llevaría en mi casa al menos dos semanas y me sorprendió que después del tiempo transcurrido no hubiera comenzado ya a pudrirse.

(…)

El fenómeno se convirtió en viral cuando publiqué una segunda foto seis meses después.

(…)

A un experto de la OMS (Organización Mundial de la Salud) se le ocurrió que la ciruela podía ser portadora de algún virus dañino para la humanidad.

(…)

Hoy, cuarenta años después de aquel viaje al Caribe, postrado en la cama de mi habitación, sigo mirándola. Aún intento comprender. Quizás al otro lado encuentre las respuestas. Por última vez cierro los párpados lentamente. Continúa flamante”.

Y es que, aunque a algunos les cueste admitirlo y otros no lo confiesen, hemos envidiado siempre el vigor de la juventud.

Me imagino ahora a la ciruela exultante, envidiada por todos, en pleno Jardín de las Hespérides (por supuesto, de mi propiedad), entre árboles cuyos frutos son capaces de propiciar la vida eterna (sin necesitar los incisivos de un vampiro). Y no me queda otra que sonreír a carcajada limpia evitando, eso sí, que se me noten las patas de gallo.

Desde tiempos inmemoriales, con diferentes ejemplos en la tradición infantil, hemos ideado multitud remedios y aliados quiméricos con tal de espantar el acoso del tiempo.

Quién no recuerda a Maléfica, la madrasta de Blancanieves y su inseparable “espejito, espejito mágico”, o a Gothel, la falsa madre de Rapunzel, que actúa impulsada por una vanidad monstruosa.

El espejo, como objeto fetiche de nuestra vanidad, está presente en nuestra tradición literaria.

En su Commedia, Dante refiere a los espejos y lo mismo hace Shakespeare a lo largo de toda su obra. ¿Qué descubre Alicia al otro lado del espejo? ¿Por qué pide Emma Bovary un espejo instantes antes de morir y tras haber recibido el último sacramento? Borges dice con su imbatible precisión poética: “Dios ha creado las noches que se arman/ de sueños y las formas del espejo/ para que el hombre sienta que es reflejo/ y vanidad. Por eso nos alarman”.

Reflejarse es un requerimiento de la identidad. La necesidad de percibir nuestro propio reflejo es una necesidad existencial por conocernos. Somos nosotros y nuestro reflejo. Por eso los espejos causan fascinación y espanto. A veces nos hieren y, en ningún caso, podemos prescindir de su verdad.

Así, lo expresa Óscar Wilde en el Retrato de Dorian Gray.

“El espejo extrañamente tallado que le había regalado lord Henry, hacía ya tantos años, estaba sobre la mesa; los cupidos de blancos miembros danzaban a su alrededor como antaño. Lo tomó, igual que aquella noche de horror en la que había percibido por primera vez la transformación operada en el fatal retrato, y con los ojos empañados por las lágrimas contempló su pulida superficie (…). Entonces sintió aborrecimiento por su propia belleza y, tirando el espejo al suelo, lo aplastó con el tacón convirtiéndolo en esquirlas plateadas. Era su belleza la que le había destruido, su belleza y la juventud por la que había rezado”.

La vanidad, auspiciada por el egocentrismo, ha forjado multitud de personajes y situaciones literarias.

Reconozco que me divierten los tipos que no consiguen ver más allá de si mismos y llevan el “yoísmo” hasta sus últimas consecuencias, como el protagonista de “Los celos”, de Quim Monzón, celoso de su miembro viril, al que no deja de elogiar su pareja mientras mantienen relaciones sexuales.

—¿Qué haces?

—Me gusta mucho.

—¿Te gusta mucho?

—Sí. —Hay un instante de pausa—. Me gusta mucho tu polla.

Otra vez lo mismo.

—Si no tuviera polla, ¿me querrías igual?

(…)

De un golpe seco le retira la mano. Tamar se levanta. Está preciosa e indignada.

—Te has vuelto loco.

—Loco no. Pero yo también existo. —Y adrede, para que suene ridículo, agrega en todo agudo—: ¿No te parece?

O el protagonista de “Benzodiazepina”, de Sergi Pàmies, que se cita consigo mismo para proponernos una singular metáfora sobre la dualidad que coexiste en todos nosotros.

“He quedado conmigo mismo dentro de dos horas. No me conozco personalmente, pero hemos hablado mucho por chat y, en una ocasión —para desearnos feliz año 2008—, por teléfono. No me gustó mi voz: ligeramente nasal y con cierta presunción de locutor nocturno. Siento curiosidad por saber si, cara a cara, seremos capaces de mantener las largas conversaciones que solemos compartir de madrugada.

(…)

Desde lejos, me veo llegar: me reconozco enseguida. Llevo la misma ropa y, en apariencia, tengo las mismas expectativas.

(…)

Incómodos, no sabemos cómo reaccionar hasta que, como un solo hombre y activados por la misma vergüenza, nos levantamos y, sin despedirnos, nos marchamos en direcciones opuestas”.

En 2018, Álvaro Pombo publicó “Retrato del vizconde en invierno”, una reflexión sobre las relaciones que los seres humanos tenemos con nuestra imagen.

Su protagonista, Horacio, vizconde de la Granja, un octogenario viudo, guapo y todavía elegante, a pesar de sus achaques, vive con sus hijos, Míriam y Aarón.

Por su ochenta cumpleaños, recibe como regalo un retrato al lienzo, que su familia encarga a un cotizado y prestigioso artista madrileño.

El vizconde, que envidia la juventud y rivaliza con su propio hijo, no soporta la imagen que le devuelve el retrato y, al más puro estilo de Dorian Gray, hace lo posible por sobrevivir a su deterioro.

Sin duda, un buen retrato, para bien o para mal, nos muestra el alma de la persona retratada.

Para terminar, cerraré con dos fragmentos que resumen bien mis constantes al vivir, leer y escribir. Procuro escandalizarme poco y aprender mucho.

El primero aparece en el prefacio de la novela.

“No hay libros morales e inmorales. Los libros están bien escritos o mal escritos”.

En el segundo, dialogan Lady Agatha y Lord Henry.

—¡Ah! Lord Henry, quiero que me diga cómo volver a ser joven.

—¿Recuerda usted algún error que cometiera en su mocedad, duquesa? —le preguntó.

—Muchos, me temo —exclamó.

—Entonces, cométalos de nuevo —prosiguió él en tono serio—. Para volver a la juventud no hay que hacer otra cosa que repetir las tonterías que se han hecho”.

Les deseo una feliz y atormentada lectura.

Ana Robles
Biblioteca de Informática y Telecomunicación
Mayo de 2020

"El hombre duplicado" de José Saramago

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Wed, 06 May 2020 08:58:00 +0000

"El hombre duplicado" de José Saramago plantea un motivo literario no del todo nuevo, puesto que ya tenemos referencias del mismo en autores como Dostoievski (en su obra "El doble"), el mismo "Doctor Jekyll y Mister Hyde" que dio celebridad a Robert Louis Stevenson, o "El retrato de Dorian Gray" de Óscar Wilde. Tal cuestión es la que se ha dado en llamar de manera más o menos extendida con el vocablo alemán 'dopplegänger', que en español podríamos adoptar, aunque no es una traducción literal, como 'sombra'.

El célebre escritor portugués reedita, pues, este concepto en nuestro siglo XXI mediante la creación de Tertuliano Máximo Afonso, un profesor de Historia solitario que un buen día, viendo una película de vídeo que le han recomendado, se fija en la presencia en la misma de un actor de reparto con un sorprendente parecido físico a él. Este descubrimiento trastornará una vida hasta ese momento relativamente apacible, conduciéndolo por una senda en la que no nos vamos a adentrar en esta reseña porque nos parece necesario para el pleno aprovechamiento de la obra que sea el propio lector el que la experimente.

No obstante sí sería oportuno establecer una previa consideración formal. La prosa de Saramago, en la mayor parte de sus ediciones, resulta de primeras bastante indigesta, por su ausencia casi total de puntos y aparte. Tanto en esta como en otras novelas del autor que nos han llegado adaptadas por su pareja, Pilar del Río (como 'La caverna' o 'Ensayo sobre la ceguera'), predomina una narración de cierto tinte filosófico, y cuando aparecen diálogos, que también se producen y son un recurso imprescindible para el desarrollo de la trama, no están dispuestos en diferentes líneas y precedidos de sus rayas de diálogo, como suele ser habitual, sino que se integran en la historia en bloque, separados simplemente por una coma y la letra mayúscula de la primera palabra que pronuncia el interlocutor. Esto puede resultar incluso desmoralizante en los primeros capítulos, pero no se trata más que de acostumbrarse, de tal forma que a medida que se avanza en las páginas, al final se produce una comprensión plena y natural de esta forma diferente de contar las cosas.

Por lo demás se ha de hacer también alusión al reducido número de personajes que intervienen en esta historia. Tan solo nueve, si contamos a algún animal doméstico, se podrían citar como importantes, y alguno de ellos aparece una única vez. No son necesarios más, de hecho, para dar profundidad a una narración que se va hilando de forma relativamente lenta al principio pero que llega a tener incluso pasajes de cierta acción a partir de su segunda mitad.

José Saramago es un autor de sobra conocido por todos, tanto por quienes se han acercado a sus obras, como por los que no. Sin embargo confieso que no recordaba que fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1998. Me lo ha recordado la solapa del ejemplar, que he visto con posterioridad a la lectura de 'El hombre duplicado', escrito ya después de la concesión de este reconocimiento. También he observado navegando por Internet que existe una película americana basada en este libro, cuyo título es 'Enemy', que se estrenó diez años después y que está protagonizada por el actor Jake Gyllenhaal, un dato que puede resultar de interés para lectores cinéfilos.

Paco Alba. Biblioteca de Arquitectura y Bellas Artes

El protegido, de Pablo Aranda

noreply@blogger.com (Bibliouma) — Mon, 04 May 2020 19:50:00 +0000

Leía estos días a Sergi Pàmies y su libro de relatos “La bicicleta estática”, lectura que recomiendo por la calidad de su prosa y la originalidad de sus argumentos.

En “La isla”, un histriónico relato sobre un padre que atormentado por el futuro económico de sus hijos decide hacerse un seguro de vida que incluya la opción del suicidio, encontré la primera reflexión sobre la novela que hoy comentamos, “El protegido”, de Pablo Aranda (Málaga, 1968), disponible en la colección virtual de nuestro catálogo Jábega.

“La mujer me dijo que la suya era la única empresa del sector que cubría el suicidio. Me sorprendí, aunque procuré que no se notara. Ella prosiguió: Suicidarse no es fácil. No puede imaginar lo que llega a hacer la gente para no morirse”.

Sergi Pàmies

Aparte de provocarme unas risas, el humor negro nunca viene mal en la situación que vivimos, me llevó a pensar que estaba ante la afirmación más sólida que he leído jamás.

Mantener vivos a nuestros personajes soluciona, me atrevería a decir, la mitad de los argumentos de todas las novelas escritas. El otro cincuenta por ciento lo abanderan las historias de amor y desamor y las consecuencias de la sufrida soledad.

El afán por no morir o evitar que los maten, en el caso de las tramas policiacas, lleva a los personajes de las novelas de ficción y no ficción a inventar las formas más extrañas y extravagantes de despertar la atención de sus lectores.

“Los personajes que me atraen suelen ser personajes cotidianos a los que la vida se le tuerce en algún momento y, al intentar salir del atolladero, se encuentran en el desfiladero”.

Con esta frase presentaba el escritor malagueño su novela “El Protegido”, en la Feria del Libro de Málaga, hace cinco años.

Su protagonista, Jaime, un treintañero anodino que trabaja en una asesoría fiscal, hace lo imposible por huir de la soledad y evitar ser carnaza de un ajuste de cuentas motivado por el tráfico de drogas.

Cuando comenzamos la lectura de la novela no imaginamos que se tornará en un thriller con tintes negros.

Jaime tiene un hijo, Álvaro, que aún no ha comenzado a caminar. Un hijo que no es su hijo, pero que él decide hacerlo suyo para acercarse a su madre, Elena, un amor utópico que nunca se fijó en él, pero que decidió asumir su rol paterno para llenar el vacío que dejó el desconocido que la dejó embarazada una noche que no logra recordar.

Cuando la relación entre Jaime y Elena termina, Álvaro es aún un bebé y aunque Elena le promete que podrá visitarlo y estar con él siempre que lo desee, la distancia y los temores de separación definitiva impiden a Jaime alcanzar la felicidad junto a su nueva pareja, Inma.

La presencia del Álvaro en sus vidas, lejos de convertirlos en una idílica familia moderna, está “dejando de ser fácil” y tanto Jaime como Inma, ambos por separado, piensan en romper la relación.

Lo que se inicia como un conflicto personal en torno a los pros y contras de las relaciones paternofiliales ante una separación, “temía que el distanciamiento provocado por Elena fuese acostumbrando a Álvaro a una vida donde su figura sería más bien la de un familiar lejano”, se transforma en una ficción policiaca, turbia y enredada, un relato intimista sobre el paso de la juventud a la madurez, en el que la mafia, la inmigración, el tráfico de drogas y sus implicaciones económicas marcan el destino incierto del protagonista.

Me viene a la memoria la novela que me dio a conocer al escritor paquistaní Hanif Kureishi, Intimidad, hace más de diez años.

En ella, Jay, un escritor y guionista cinematográfico de cuarenta y pocos años decide abandonar a su mujer y sus hijos pequeños y marcharse de casa.

Toda la novela transcurre en los pensamientos del protagonista en crisis, quien desde el inicio nos muestra sus temores ante el acto que está a punto de acometer y que cambiará radicalmente su forma de vida.

“Esta es la noche más triste, porque me marcho y no volveré. Mañana por la mañana, cuando la mujer con la que he convivido durante seis años se haya ido a trabajar en su bicicleta y nuestros hijos estén en el parque jugando con su pelota, meteré unas cuantas cosas en una maleta, saldré discretamente de casa, esperando que nadie me vea, y tomaré el metro para ir al apartamento de Víctor. Allí, durante un periodo indeterminado, dormiré en el suelo de la pequeña habitación situada junto a la cocina que amablemente me ha ofrecido. Cada mañana arrastraré el delgado y estrecho colchón hasta el trastero. Guardaré el edredón impregnado de humedad en una caja. Y recolocaré los almohadones en el sofá.

No pienso volver a esta vida. (…) Será algo irrevocable, y tengo miedo, y estoy indeciso. De hecho, estoy temblando, y llevo así toda la tarde, todo el día”.

El mismo miedo y angustia de Jay están presentes en Jaime.

Ambas novelas abordan un tema de actualidad: la reclamada custodia compartida por un gran número de padres y escritores.

Así lo hace también el escritor malagueño Antonio Trujillo. En su última novela, “Purgatorio” (2019), con tintes autobiográficos, aborda las dificultades y penalidades de otro hombre, Alex, un padre separado que ansía disfrutar de su hijo, pero cuya custodia compartida le es denegada una y otra vez.

Las tres novelas y el relato de Pàmies comparten temores existenciales que nos hacen sentir las historias como propias.

Para ello, Pablo Aranda ha construido un narrador que, en un continuo fluir de conciencia, y a través de saltos temporales, nos hace partícipe de las dudas y contradicciones de su protagonista y nos desvela la trama que se complica a medida que avanza la acción.

“Alquileres. Calculaba de qué manera tendría que ajustarse para poder pagar un piso de dos dormitorios. Tenía un hijo. Una habitación para su hijo. Una casa para su hijo y él, los dos solos. Durante unos años podría bastar con un solo dormitorio. Dejó el periódico en la mesa, pagó y regresó despacio a la casa. No había contado con Inma. Una casa para su hijo y para él. Lo hería la culpa. En sus planes no había incluido a Inma”.

La voz del narrador y su capacidad de generar interrogantes me recuerda al estilo fresco y verosímil utilizado en otra novela que me cautivó y vio la luz en el 201, “La noche de los alfileres”, del escritor peruano Santiago Roncangliol; seleccionado por la revista Granta entre los mejores escritores de su generación.

La acción avanza a través del testimonio de sus protagonistas desde la edad adulta. Beto, Moco, Carlos y Manu comparten juntos el despertar de la sexualidad en un colegio de jesuitas en Lima y rememoran un acontecimiento dramático vivido durante la adolescencia, del que solo ellos saben la verdad.

En “El Protegido”, la voz del narrador imprime a la lectura un ritmo lento, enredado en descripciones y reiteraciones que, por un lado, le otorgan credibilidad, transformándolo en un personaje más con personalidad propia; pero por otro, reclaman la paciencia del lector que desea que la historia avance con la rapidez propia del género que aborda.

Con todo, la novela se vuelve trepidante en su núcleo, y nos regala un desenlace protagonizado por una tercera mujer, Mariam; una joven universitaria, emigrante marroquí, que influirá en la transformación del protagonista, enamorándolo en una larga noche de complicidad e invenciones compartidas, en la que el autor consigue trasladarnos a los amores de la adolescencia.

“—¿Dónde nos conocimos? —le gustó que Mariam entrase en el juego, en la coartada, tan fácilmente.

—En la facultad. Siempre me ha interesado esa carrera y fui a secretaría a preguntar. Coincidí contigo allí, en la cola que avanzaba despacio, empezamos a hablar. Nos tomamos un café en la cafetería. Tiene cafetería tu facultad, ¿no?

(…)

Permanecieron unos pocos minutos en silencio.

—No te puedes imaginar lo que me alegro de que nos hayamos besado.

Mariam se puso la mano en la boca para que su risa nerviosa no sonase fuerte. El efecto produjo que pareciese llanto.

—Yo también —consiguió decir Jaime.

Era el juego más hermoso al que había jugado nunca”.

Quizás sea éste el momento adecuado para sumergirnos en un género, el policiaco, y en un libro, “El Protegido”, que más allá de la lectura individual de cada uno, nos traslade a otros escenarios y consiga lo que intentamos día tras día, de tantas formas y por todos los medios: evadirnos de la realidad sumergiéndonos un thriller de ficción.

Pónganse cómodos y disfruten, la aventura no ha hecho más que empezar.

Ana Robles

Abril de 2020