Poupem o vosso dinheiro. Fraquinho, previsível. Noto, apenas, como ponto positivo o interessante aspecto plástico que conseguiram dar aos substitutos. E é só. Ao preço a que estão os bilhetes de cinema, este não é filme que mereça. A seguir espero ver o 2012 e espero que não seja outro barrete.

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(aviso a quem leia por RSS: este post tem audio, que pode não vos ser exibido, p.f. visitem o blog)

O prazer de ouvir rádio, com a XFM, era imenso. Nunca nenhuma outra me deu similar prazer, embora a Voxx lá tenha andado perto. Nem mesmo as actuais Radar ou Oxigénio preenchem o vazio que a XFM deixou.

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Ontem, o Tribunal Europeu dos Direitos Humanos, sediado em Estrasburgo, França, pronunciou-se unanimemente sobre uma queixa de uma italiana que pediu a retirada dos crucifixos das salas de aula de uma escola pública onde os seus filhos estudavam.

O tribunal considerou que “a exibição obrigatória do símbolo de uma determinada confissão em instalações utilizadas pelas autoridades públicas e, especialmente em aulas”, restringe os direitos paternos de educarem os seus filhos “em conformidade com as suas convicções”. Adiantou que a exposição do símbolo cristão também limita “o direito das crianças a crerem ou não”.

Pode ler-se no Público, aqui.

A exibição frequente, rotineira, de imagens que apelam à sexualidade, a todas as horas do dia, não sendo raro apanhar canais de televisão em sinal aberto, às tardes de final de semana com filmes com cenas intensas de sexo, mais ou menos camuflado, são uma restrição dos direitos paternos de educar os filhos em conformidade com as suas convicções, se porventura fizer parte das suas convicções uma sexualidade responsável e num tempo mais próprio do que a infância.

A exibição frequente, rotineira, de imagens que apelam ao belicismo, à violência gratuita, com uma profusão de imagens de conflitos, é uma restrição dos direitos paternos de educar os filhos em conformidade com as suas convicções, se porventura fizer parte das suas convicções uma vida de amor fraterno e paz.

A exibição frequente, rotineira, de escândalos financeiros, subornos, esquemas escusos para enriquecimento, mentira e mediocridade, quando nunca ninguém é responsabilizado por nada, é uma restrição aos direitos paternos de educar os filhos em conformidade com as suas convicções, se porventura fizer parte das suas convicções uma vida de honestidade, trabalho e justiça.

Assim, junto-me aos ateístas portugueses, que «apelam, neste contexto, ao Governo para que “exerça a vigilância que deve em relação aos abusos que ainda persistem, por incúria, nas escolas e nos hospitais públicos», acrescentando que se proibam rapidamente os filmes, a televisão, os telejornais e jornais, as rádios, e já agora os bandidos. Porque me sinto, todos os dias, restringido nos direitos que espero um dia vir a exercer, incomodando-me tanto isso quanto um crucifixo numa parede.

É galopante o ataque à fé. Não me admira. O fito de quem a não tem é, em muitos casos e obviamente, esmagar quem a tem. Não nos iludamos. Ter fé – e assumi-la – será progressivamente mais difícil e prejudicial, à medida que avança a relativização de valores e a substituição de Deus pelos homens de fraco valor.

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Mas não é sobre isso que pretendo escrever. Nestes comportamentos típicos, de homens mais libertinos na vivência do sexo do que as mulheres, criou-se uma tradição de alguma dificuldade na sedução de uma mulher. Acredito verdadeiramente que quando se consegue levar uma mulher ao coito, já ela sabe que o deseja há muito, apenas nos enganou, nos obrigou a um joguinho de sedução que visava, entre outras coisas, dar ao homem a sensação de que estava efectivamente a desbravar terreno, a conquistar.

O homem é, note-se, um caçador. Continua a ser. Não acredito que tenhamos evoluído muito desde as cavernas. As mulheres são o nosso troféu. Retiramos prazer do jogo de sedução porque isso nos remete ao domínio da luta contra os elementos e da conquista, da recompensa do esforço. Apenas, neste caso, não se trata de satisfazer a barriga, mas sim o cérebro, por intermédio do pénis. Em qualquer dos casos estamos a atender a necessidades básicas. Comer ou procriar (ainda que, neste aspecto, se mantenha o acto mecânico sem um propósito necessariamente procriativo).

As mulheres fáceis não são, por isso, algo que agrade muito aos homens. Assim como continuamos a ser caçadores, continuamos a ser muito conservadores. Se por um lado a facilidade de ter uma mulher na nossa cama ao fim de poucas horas, sem esforço, é desmotivadora, e é pouco provável que nos leve a procurá-la de novo, por outro, tememos que a facilidade com que se infiltrou nos nossos lençois seja aplicada na infiltração em lençois de terceiros.

Tenho observado, por conversas e leituras de escritos femininos, que é crescente o número de mulheres que também procura o sexo pelo sexo, sem ligações afectivas. É, para mim, uma realidade estranha, que contraria aquilo que a vida me mostrou. Diria que começam a entender «que o prazer não é um meio instrumental para conseguir nada, nem sequer um fim em si mesmo, mas a evaporação gozosa da distinção entre fins e meios, sem antes nem depois», na concepção de Savater. Esta ideia de Savater é, de resto, uma que pretendo explorar mais tarde. Existe sempre um antes e um depois. O antes e depois dos homens costuma ser razoavelmente inconsequente. Nas mulheres, o antes costuma ser uma afectividade crescente, o depois, uma vontade de manter laços, de justificar a entrega do seu corpo, de criar algo, construir uma relação.

Se isso se quebra, se o prazer começa, também para elas, a ser apenas uma evaporação gozosa da distinção entre fins e meios, uma coisa do imediato, para sentir e seguir sem mais, as bússolas apontam para outro lado qualquer, os astros deixam de estar nos seus lugares, a cola do mundo solta-se e tudo se parte, e os rios passam a correr do mar para as montanhas. A cola do mundo, o garante do equilíbrio, da Grande Ordem, é os homens serem perfeitos a isolar amor de sexo, e as mulheres não. Assim como o facto de os homens, ainda que saibam a verdade, continuarem a preferir achar que conquistam, que caçam. Fecho, por isso, com duas ideias: para as mulheres, digo que não é boa ideia serem fáceis. Se querem passar algum tempo com um macho, mesmo que não queiram viver um futuro com ele, é conveniente que não libertem as suas vaginas logo num primeiro momento, porque isso fará com que os machos não voltem, ou que fiquem desconfiados. A segunda ideia é a de que o mundo precisa de vós com sentimentos ligados ao sexo. É talvez isso que impede 50% do mundo de foder os outros 50%. Sexualmente, porque figurativamente, como sabeis, já isso acontece, sem respeito por hora, posição ou lubrificação.

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Além do meu pai, que eu me recorde, terei beijado dois amigos meus. O beijo, aquele que se dá na face, embora em outras culturas possa ser diferente, é normalmente reservado para os pais e para as amigas. Não vejo interesse nenhum em beijar toda a gente, e muito menos homens, porque isso sempre me cria uma certa repulsa. Mas há aí uma excepção, ou melhor, uma distinção a fazer. Há homens que não são homens, há homens que são Amigos, pessoas de quem gostamos muito, por quem temos forte estima. São aqueles que se destacam da trincheira, nossos companheiros na matilha. A esses, porque não beijá-los como beijamos os nossos pais ou as nossas amigas? É um sinal de afecto que aos homens choca, porque lhes parece violar a virilidade. Porque parece que com isso se transformam em gays, se não aos seus próprios olhos, aos olhos dos outros homens. E mulheres.

As mulheres também não estão preparadas para ver dois homens cumprimentar-se com um beijo. Tem graça. Porque entre elas os sinais de afecto são muito mais facilmente físicos. Abraçam-se. Beijam-se. Até vão juntas à casa-de-banho, pela razão que em tempos identifiquei. E então, é bom beijar um homem? É, é mesmo. Porque quando o fazemos, fazêmo-lo porque há afecto. Penso, às vezes, que estamos tão apedrejados por sexo que já nos custa ver para lá do sexo. Que já nos custa entender os afectos sem sexualidade, dar e aceitar ternura. O amor fraterno. Estamos cada vez menos fraternos e mais fornicadores. E no meio de tudo isso confundem-se muito as coisas. E essas confusões terão levado muitos homens a encolher-se nos sofás ou a esboçar sorrisos de troça quando o António disse que era bom beijar homens. E eu acho que um homem que entende o gesto de beijar outro homem, é muito mais Homem.

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Agora transponho tudo quanto escrevi acima, para vós. Se cá chegaram recentemente, é muito improvável que conheçam tudo quanto escrevi. Não só porque já são quase 50 páginas de artigos (e nem é muito, note-se), mas sobretudo porque tenho a mais firme convicção de que as coisas que tenho escrito recentemente não têm uma qualidade que motive os visitantes recentes a recuar até às origens. Aqueles que ficarem, ficam para ler o futuro, mas não vão revisitar o meu passado. E isso é algo que lamento, por mim próprio, porque considero que algumas das melhores coisas que já escrevi, estão no passado. Não sei se algum dia escreverei “o texto“. Sei que nunca o escrevi. Mas sei que já escrevi melhor do que hoje, mesmo que olhando para trás possa já nem concordar tanto assim com as ideias que um dia passei ao papel (e do papel ao computador).

Este texto serve para vos convidar a conhecer aquilo que, actualmente, considero ser do melhor que tenho para vos dar. E se gostarem, convido-vos a ficar, para que no futuro, se o talento me visitar novamente, possa voltar a dar-vos algo de bom.

Em 2001 escrevi o amor das horas livres; é um desabafo, um lamento de quem entendia que o melhor dos dias, o sumo da vida, se passava longe das pessoas amadas. Que havia muito das vidas de quem amamos que nunca nos chega aos olhos nem ouvidos. Que estamos longe, afastados pelo imperativo da profissão e sobrevivência. E quase só nos cruzamos na cama. A cama, que poderia julgar-se como um dos últimos redutos da privacidade, mas que, como escrevi em “Aqui não entras!“, é apenas uma etapa a caminho da casa-de-banho, esse sim, o último e mais irredutível espaço de privacidade onde as nossas caretas se querem feitas em segredo.

O segredo encobre, muitas vezes, as asneiras que fazemos. Ou assim pensamos. Mas os segredos nunca são absolutos, e o seu manto é, não raras vezes, bastante curto. Cobrindo a face destapamos os pés. Talvez por isso me pareceu importante falar sobre a identificação do erro. O Erro e a Pena, companheiros inseparáveis, na sequência do cumprimento de desejos, umas vezes mais pensados, outras, primitivos e impulsivos. E connosco, homens, os desejos mais primitivos têm muito a ver com a galinha do vizinho, porque as penas são sempre mais luzidias e a carne mais tenra, apenas para um dia descobrirmos que afinal também põem ovos, e que os ovos são todos iguais.

Houve uma altura em que pensei muito sobre o ideal romântico d’a pessoa certa. Se isso existia. Quem poderia ser. Percebi que era uma ilusão. Que a pessoa certa não é uma pessoa mas antes um conjunto de circunstâncias. Um caminho que se faz, um amor que se alimenta e cresce, convictos de que só o amor vale a pena. Por esta altura, quando me preparava para rejeitar todos os outros valores além do amor, escrevi umas linhas que ainda hoje considero fortíssimas, e nem sei muito bem explicar porquê. Arrisco dizer que foram das melhores linhas que algum dia escrevi, «À medida que os nossos braços se abriram e os nossos corpos se afastaram, foi como barco que deixa o cais, e senti um vazio crescer entre nós, a terra a abrir-se. A porta do elevador fechou-se e vi-me sozinho, a descer. Em todos os sentidos».

Creio que na nossa vida há momentos marcantes. Como o primeiro amor. Como a magia de ver o que se esconde debaixo da saia das meninas que se sentam ao nosso lado nas mesas da escola primária. Era assim. Agora não sei. Agora talvez sejam as meninas a querer saber que pilinhas são essas que os meninos trazem para a escola. Ao que cheiram, ao que sabem. Parece que tudo mudou. Há menos candura. Também a minha escrita mudou, tornou-se menos sombria, menos melancólica. Comecei a escrever mais sobre sedução, sobre os requintes da sensualidade, das coisas que se mostram e se escondem. Revelações que se podem ter enquanto se come sopa, como aconteceu quando escrevi in sopa veritas. Esse dia, que lembro tão bem, teve uma epifania, a juntar a outras que tenho coleccionado.

A viragem da melancolia para a redescoberta da sedução deixa, inevitavelmente, despojos do campo de batalha. Temos cargas, ombros pesados, coisas que trazemos connosco das batalhas que fomos travando. Às vezes perguntamo-nos sobre o que fazer com isso. Trazer ou deixar ficar? Melhor deixar. O que carregamos demasiado tempo, esmaga-nos. E deixa pouco espaço para novidades. Segunda-feira de manhã. É um momento bom para novidades. Para começar uma semana fresca. Quem sabe, para fazer três visitas ao Psi! Ooops, afinal, ainda mais uma! E sobra um dia.

Com a chegada dos dias pequenos mudam as mulheres. Regressam as meias opacas e as botas, essa coisa de que eu tanto gosto. Dou por mim a pensar em pouco do depois. E a pedir perdão a todas as mulheres que eu nunca conheci. Exercício de grande humildade, não? Certamente não. Há mais uma epifania escondida. Desta vez n’as regras do jogo. E uma vez mais em o grande facilitador. Quando percebo que as meninas sorriem e coram quando eu apareço e falo. Que acham piada ao que digo. Que sou um grande palhaço na sua presença. E que as aqueço, nos humores, para benefício dos meus companheiros de matilha. Ofereço-lhes mulheres em bandeja. E já houve quem me chamasse microondas! Talvez eu goste de aquecer as mulheres porque goste muito delas. Porque goste de observar as reacções, porque seja um voyeur requintado. Admiti isso em je suis un voyeur. Seria eu perverso e doentio? Na altura concluí que não. E continuo firme nessa convicção. Apenas gosto muito de mulheres, e bebo delas. Estudo-as. Observo-as. Sem mania. Apenas com muita curiosidade e vontade de saber.

Mas nem só de mulheres e melancolias escrevi. Cheguei a pensar em aspectos de natureza organizacional, de como gerir trabalhores do conhecimento, e manifestei-me contra o voluntarismo nas organizações, dizendo que o voluntarismo inibe o desenvolvimento. Aquilo que se faz com voluntarismo acaba por disfarçar deficiências. Se não se identificam, não se corrigem. E só prejudicam o voluntarioso. Também escrevi sobre esta coisa dos blogs, “A minha história sobre os blogs!“. E tentei ensinar as pessoas a escrever e-mails correctamente. Sem sucesso. Também ainda não tive grande sucesso em deixar de ser um workaholic. Não dos mais tradicionais mas, ainda assim, um workaholic.

Voltei a escrever sobre mulheres. Quem recuar ao final de 2008 encontrará referências várias às campanhas de Inverno de algumas conceituadas lojas de lingerie, que muito me deliciavam quando passava, a conduzir, pelos vários outdoors. Este ano ainda não vi nenhum, mas ainda é cedo, apesar de alguns locais já começarem a ostentar decorações natalícias. Escrevi também sobre pornografia, afirmei, inclusivamente, que “a pornografia enganou-me“, recorrendo a um marco da pornografia, o incontornável Banana e Chocolate, da Cicciolina (pensavam que, por incontornável, só me poderia referir ao Garganta Funda? Não. Há outros). A pornografia também tem a ver com a finitude. Porque trata de instintos muito contidos no tempo, de prazeres de resolução rápida. A finitude foi tema para a curva dos trinta, e também para o erotismo num crepúsculo de janeiro, ainda que, neste último, de uma perspectiva totalmente diferente. A finitude das coisas superficiais, que felizmente dão lugar, um dia, a sabores de muito maior requinte.

Trinta e sete minutos depois da meia noite. Foi quanto tempo passou até que, num novo dia, um sonho muito antigo se concretizasse. Talvez dando alento a todos quantos esperam por algo. Alimentando um desejo que parece nunca chegar. Das coisas mais recentes, penso que é das melhores. Senti-me muito satisfeito quando terminei esse pequeno texto, porque senti que tinha sido honesto na descrição dos sentimentos de quem espera, mesmo que não fossem meus, mesmo que fosse apenas uma situação imaginada. Era como estar lá. Era como ser aquela pessoa. No início deste ano tive alguns momentos assim, em que senti ser capaz de imaginar coisas como se as tivesse vivido eu, sem aura de sonho, mas com todos os detalhes, com nitidez. Aconteceu-me pelo estreito vidro da porta, com pouca-terra-pouca-terra, com os pénis que vieram depois, e também com “de um mar imenso“. Para ser maior afundei-me num dos meus maiores medos.

Que fazer quando se passam os sinais contrários? Perdem-se oportunidades, ou talvez se evitem asneiras. Asneiras que podem fazer perigar relações. É um tema recorrente: relações. As relações entre pessoas, entre os machos e as fêmeas. As queixas, as falhas, muito mais do que as oportunidades e os sucessos. N’O Princípio de Pareto nas relações amorosas pensa-se um pouco nisso, no preenchimento que as relações produzem nas pessoas. No que se tem dentro e no que se busca fora.

Passei o olhar, convosco, sobre alguns dos textos que considero que mais vale a pena ler, mesmo sabendo que sendo todos diferentes, nem todos tocam as pessoas da mesma maneira, e que pelo meio deixei muitos por referir que, se calhar, até vos arrancam uma gargalhada ou, pelo contrário, suscitam ira. E, entretanto, continuo à espera que alguém responda a este desafio, o de dar voz às coisas que escrevo.

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Já antes comentei convosco que as recentes mudanças neste pedaço de Lisboa, junto ao rio, tinham sido para pior. Quando fizeram um grande passeio e uma larga ciclovia, retiraram a hipótese de estacionar as viaturas junto a rio. O número de lugares reduziu-se muito, e mesmo às sete e meia da manhã o número de carros que ali se encontram é assinalável. Uma das coisas que me irrita solenemente é que ao reduzir o estacionamento a dois pequenos parques, criaram condições para que os arrumadores se instalassem. Antigamente não existiam aqui arrumadores. Agora há. E às sete da manhã já lá estão.

Se eu fosse eleitor em Lisboa, sei bem o que teria feito. As opções para este pedaço da cidade têm sido pouco eficazes a aproximar o cidadão do rio, bem mais a afastá-lo.

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Alguns homens elevam as suas necessidades básicas a outro nível, quando passam a querer, também, “entender”. Ler blogs escritos por mulheres contribui para entender. Devia ser uma obrigação de qualquer macho dedicar-se ao estudo do comportamento feminino, em mais áreas do que apenas aquelas que conduzem à procriação. As mulheres, pese embora irritantes em muitas ocasiões, são ainda assim qualquer coisa de soberbo, que a mim dá muito prazer observar e compreender porque fazem umas coisas e não outras, o que querem dizer quando não dizem, o que pensam quando estão caladas. A este propósito devia eu ter poucas expectativas. Nunca me esquecerei de um conhecido meu, com muitos mais anos de experiência que eu, que me dizia que uma mulher parada de olhar fixo no horizonte estaria apenas a pensar no que vestiria amanhã, e não nas intrincadas complexidades do Ser. Talvez.

E talvez seja por isso que uma boa parte dos blogs que eu acompanho, escritos por mulheres, fazem uma coisa que me custa entender e cujo sentido me escapa, que é ancorarem os seus textos em fotografias que nada têm a ver com o que escrevem. Um hábito, que muitas têm, de começar os textos com fotos de top-models, de actrizes, ou de homens que consideram bonitos, só porque sim. E depois, vê-se, o texto não tem qualquer relação, às vezes nem remota, com a fotografia que lá meteram.

Bom, e a propósito disso, dedico-vos, mulheres, as galochas Jimmy Choo que surgem ali em cima. Eu também tive umas galochas quando era criança. Lindas, azuis, brilhantes. Também eram de uma marca conceituada… DaFeira.

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É possível escrever livros, até receber um Nobel por isso, mas não saber o que são metáforas.

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